27 октября 2002 года, Москва
– А Достоевского у тебя не найдется, папаша?
Семенов поднял голову. Невысокий парень в лыжной куртке, капюшон опущен на глаза, стоял перед лотком и нахально лыбился, разглядывая его. Потом стал небрежно перебирать укрытые полиэтиленовой пленкой мужские журналы.
Семенов насупил брови.
– Нет Достоевского.
– А Мэрилин Монро? – тут же спросил парень и заулыбался еще шире.
– Кончилась Монро, – буркнул Семенов.
Парень явно чего-то хотел, Семенов только не знал, чего именно. С «крышей» порядок, на гея или кавказца он не похож, налоги выплачены, ширинка застегнута.
– Чего надо? – спросил Семенов прямо.
За мгновение до того, как вопрос прозвучал, улыбка на лице парня погасла, взгляд заскользил в сторону и остановился, как бывает у людей, разговаривающих по телефону. Он отвернулся и торопливым шагом пошел прочь от книжного лотка. Семенов видел, как парень сел в припаркованный перед магазином старый «БМВ» на пассажирское сиденье. «Дворники» на лобовом стекле качнулись, смахивая со стекла водяную пыль, но машина продолжала стоять, никуда не двигаясь.
Семенов вдруг понял, зачем этот парень пришел и кого ждет. Сердце ёкнуло. Ничего, ничего. Он стреляный воробей, суетиться без лишней нужды не станет. Не на такого нарвались.
Рука нащупала в кармане черные пластиковые очки, которые для бывшего сотрудника службы наружного наблюдения КГБ СССР Алексея Федоровича Семенова были такой же неотъемлемой частью имиджа, как для Боярского его широкополая фетровая шляпа. Но не в них дело: вот под очками ножик с острым выкидным клинком, он сейчас может куда больше пригодиться. Только надо, чтобы удобная рифленая ручка сразу влипла в ладонь и ничего лишнего под пальцы не попадалось.
Семенов вытащил очки, покрутил, но надевать не стал. Уже почти зима, снег вот-вот пойдет, да и темнеет рано. Человек в черных очках выглядит на таком фоне диковато и привлекает лишнее внимание. И хотя он уже давно перестал быть невидимкой, но по-прежнему считал, что привлекать внимание совершенно ни к чему. Поэтому очки сунул за пазуху, снова нырнул рукой в карман и на этот раз сразу поймал нож – теперь ничего не мешало, вот и кнопка под большим пальцем…
Нож он купил неподалеку, в подземном переходе, за сто пятьдесят рублей. А в «Кольчуге» точно такой же стоит шесть тысяч! Значит, не точно такой, видно, там сталь другая… Только чем уж таким она другая, если эта в сорок раз дешевле? Если бы из картона или фанеры, тогда понятно… Нет, сталь – матовая, с зеркальной режущей кромкой и зубцами у основания, карандаш вон одним взмахом пересекает! Потому что тот, за шесть тысяч, – для дураков-богатеев, которым все равно, сколько платить. А ему, так лучше и не надо… Алексей Федорович удовлетворенно хмыкнул, поежился на пронизывающем ветру, плотнее запахнул ворот.
Сезон завершается, во второй половине ноября все открытые лотки сворачивают до самого апреля, да и сейчас уже уличная торговля считай что заглохла. Кому из читателей охота перебирать книжные корешки, стоя под ледяным ветром? Уж лучше спрятаться в большом теплом магазине – там, в случае чего, и кофе можно попить…
В салоне «БМВ» белые, запотевшие стекла. Давно ждут. Но, судя по всему, «мама» с «дочкой-музыкантшей» должны скоро объявиться. Самое обидное, Алексей Федорович не знал, кто эти парни: то ли эфэсбисты, то ли бандиты, – те самые, что «крышуют» здешнюю героиновую заводь. Сейчас все на одно лицо, и повадки у них одинаковые. Во втором случае ему, конечно, очень не поздоровится.
Ладно, поживем – увидим.
Семенов поправил выехавший из-под полиэтиленового покрывала край «Кулинарного атласа». Глаза привычно отфильтровывали снующую перед ним с утра до вечера толпу.
Вон, идет военный в полковничьей папахе – прямой, подтянутый, холеный штабист, на рукаве эмблема: перекрещенные желтые пушки, любо-дорого посмотреть. Полковник то ли живет, то ли работает неподалеку – Военный университет рядом, и до Генштаба рукой подать, а может, в универсам заходит за хлебом, колбасой и пельменями, – он часто здесь мелькает.
А за ним в десятке метров – «хвост». Именно что «хвост», Семенов не сомневался. Мужчина в неприметной балахонистой кожанке третий день за полковником как приклеенный ходит. Алексей Федорович вспомнил, как сам топал за объектами, и невольно посочувствовал бывшему коллеге: холод, слякоть, а ты крадись за ним невидимкой, товарищ прапорщик, держи дистанцию, но не теряй из виду! И смотри, не упусти, а то выпрут тебя из Системы и будешь мыкаться на гражданке, в лучшем случае, может, устроишься вот так, книгами торговать… А зимой, кстати, торговли нет, и зарплаты нет, живи себе, голубок, на одну пенсию! И все из-за того патлатого американского шпиона, которого он упустил в семьдесят втором! Был бы сейчас генералом ФСБ или полковником, командовал бы сотнями «топтунов», таких, как вот этот неприметный мужичонка…
Хотя «таких» или «не таких», тоже непонятно: кто он есть, этот неприметный в своей кожаночке? То ли по государеву делу ходит за объектом, то ли жена полковничья его наняла, то ли бандиты. Может, это вообще киллер какой – ликвидацию готовит. Все перемешалось, ничего не разобрать – где свои, где чужие…
Вот «Норд-Ост» взять. Такая оплеуха. Это как если бы белорусские партизаны в сорок втором году захватили здание Берлинской оперы! Семенов не раз потом прокручивал перед глазами тот день двадцать третьего октября, вспоминал пестрый многолюдный поток, прошедший перед его глазами, вспоминал… И не мог вспомнить. Не мог быть уверен, что он видел их. Или, наоборот, – что не видел. В Москве очень много «черных». Он даже перестал их вычленять из общей толпы, глаз привык!.. поскольку московская толпа без них, этих чеченцев, грузин, армян, уже не похожа на московскую толпу. Все привыкли. В иные минуты Семенов будто бы как вспоминал, что – да, именно тот, которого показывали по телевизору, помощник Бараева по имени Руслан… В начале третьего, сразу после обеда, он выходил из метро вместе с молодой женщиной, Семенов еще обратил внимание, что у нее курточка-то уж больно свободная, на два-три размера больше, рукава болтаются… А потом переключился на пьяных шпанят, что затеяли драку у магазина. И – все. И забыл про этого Руслана.
Если это был именно он, конечно.
Семенов не знал. Он сомневался. Ну, на кой, скажите, конспиративному боевику нужно шастать в метро накануне операции?.. Вроде ни на кой. Если только они, бараевцы эти, не планировали параллельный теракт на какой-нибудь из подземных станций…
Все эти дни Семенов сомневался и был очень зол на себя. А если бы?..
Если бы он обратил внимание, то все равно никому ничего не сказал бы. Потому что он больше не сотрудник этой уважаемой организации. Поймать бы этого патлатого да набить ему морду! Хорошенько набить, от души!
А если бы – сказал?
Тогда его все равно никто не стал бы слушать.
А если бы послушали?
Тогда, возможно, не было бы «Норд-Оста». Сто двадцать пять человек остались бы жить-поживать и даже не испытывали бы сейчас ни малейшего удивления или благодарности по этому поводу: они просто просмотрели веселый мюзикл и вернулись домой.
Стал бы тогда он, бывший сотрудник контрразведки Алексей Федорович Семенов, – стал бы он героем на старости лет? Может, и стал бы, кто знает. Может, и не стоял бы уже здесь, как придурочный Дед Мороз… В кровь изгваздал бы патлатого паразита-америкоса, если бы попался…
Нет больше сил стоять здесь, наблюдать, как страна катится в пропасть, и ничего не делать. Нет сил молчать. И Алексей Федорович не смолчал. Два дня назад он пришел в Управление по борьбе с незаконным оборотом наркотиков, там он поговорил с белобрысым старлеем и все рассказал про подозрительных «дочек-матерей», и даже заявление написал, как полагается. Вот так. Только теперь он не знал, кто приехал по его сигналу, – «свои» оперативники или бандюки, «крышующие» героиновую торговлю, которым старлей слил информацию о чересчур ретивом торговце книжного лотка.
У желтой линии притормозил сверкающий «Вольво» с мигалкой и номерами Министерства обороны. Полковник сел в нее, укатил куда-то. «Хвост» тут же достал мобильник и отчитался. А потом завернул в кафе спокойно выпить чаю или чего покрепче. Он свое дело сделал – передал «объект» коллегам. Отдохни, коллега, согрейся.
А вот и «мамаша» с «дочкой» вывернули из Благовещенского. Наконец-то. У «БМВ» напротив магазина тут же включился двигатель, из выхлопной трубы вырвалось облачко дыма. Стекло со стороны водителя медленно поползло вниз – это условный знак, значит, дозу ждут. Подозреваемые осмотрелись и двинулись к машине.
Семенов смел щеточкой воду с полиэтилена, достал сигарету, закурил.
«Мамаша» склонилась к открытому окну «БМВ». «Дочка» с вялым любопытством поглядывала по сторонам. Потом распахнулась задняя дверца. «Героинщицы» проворно скользнули на сиденье, дверца захлопнулась. И в ту же секунду коротко взвизгнули покрышки. «БМВ» рванулся с места, выскочил с парковки и, рискованно вклинившись в ряд идущих по Тверской машин, исчез из поля зрения.
Вот и все.
Алексей Федорович перевел дух. Значит, не бандиты все-таки. «Свои». Значит, он все сделал правильно и его сигнал был услышан.
Он открыл термос с кофе, достал из сумки бутерброд, пообедал. Изредка кто-то останавливался у лотка, задавал ему какие-то вопросы. Алексей Федорович бойко общался с покупателями, забыв о холоде и дожде, и даже сумел продать подарочное издание «Сокровищ Алмазного Фонда». Глаза все это время привычно отфильтровывали толпу в поисках шпионов, террористов и наркоторговцев. Что ж, возможно, он больше не будет молчать. Он даже пожалел, впервые за все это время, что сезон заканчивается и лоток придется сворачивать. Такая отличная точка… И жить до весны придется на одну пенсию… Эх, патлатый, попадись ты только!
Глава 5
Диггеры и карлик
29 октября 2002 года, Москва
Бруно, как и полагается настоящей звезде, опаздывал.
Леший, Хорь и Миша молча стояли в переходе на «Алексеевской» и смотрели, как низкое косматое небо обрушивает на Москву тонны холодной воды. Чувство локтя, которое присуще людям, объединенным общим интересом, между ними не возникло. Во всяком случае, у Хоря точно не было такого чувства. На рассказ Лешего о подвигах Миши возле «Козерога» Хорь отреагировал вяло, точнее, никак не отреагировал. Расправу с неверовцами он также не комментировал. И настроение у него в последнее время было постоянно плохим. Может, из-за Ритки, а может, оттого, что он не любил скоропалительных знакомств и терпеть не мог брать под землю посторонних людей. Да они никогда никого и не брали. Раньше. А тут этот аджимушкайский партизан и циркач сразу…
– Гадский обрубок, – процедил Хорь, когда в конце перехода наконец замаячила фигура карлика – в половину человеческого роста. – Огарок…
Бруно был одет в длинное, до середины икр, черное пальто, он и в самом деле походил на сгоревшую спичку или идола с какого-нибудь древнего капища. Не дойдя до них несколько шагов, он остановился и застыл.
– Я его не знаю, – сказал он, глядя куда-то под ноги.
Хорь тихо уточнил:
– Кого ты не знаешь, ёшкин ты кот? Ты почти на час опоздал.
– Его. Вот его.
Карлик подошел к Мише и ткнул пальцем в железный живот. Выше он не достал бы при всем желании.
– Это Миша, – сказал Леший. – Он не мент и не бандюк. Он идет с нами.
– Я не мент и не бандюк, – подтвердил Миша. – А что такое мент?
Леший и Хорь переглянулись.
Бруно хмыкнул и снова с интересом потыкал пальцем, как врач на осмотре. Затем выдержал величественную паузу и произнес:
– Я – Бруно Аллегро, а не хрен из забегаловки. Мы так не договаривались. Лишний человек – лишние расходы. Сто пятьдесят долларов сверху.
Хорь сделал шаг к нему, Бруно синхронно отступил, словно они станцевали танго.
– Стой, где стоишь! – приказал карлик. – А то я снова отправлю тебя в нокаут!
– У нас нет сейчас лишних денег, – увещевающе сказал Леший. – Потом отдадим…
– Потом – суп с котом, – остроумно ответил Бруно. – Мне не нравится этот тип! Раз так, я ухожу!
Он действительно развернулся и направился обратно.
Диггеры переглянулись еще раз, потом оба посмотрели на Мишу. Тот пожал плечами и быстро пошел за карликом. Бруно завернул за аптечный киоск.
– Ты слышал, чего он спросил? – поинтересовался Хорь. – Он что, с луны свалился?
– Да, странно как-то… – Леший почесал в затылке. – Может, в Керчи слова «мент» не знают…
На каких-то пару секунд Миша выпал из их поля зрения, а когда появился снова, то шагал уже в обратном направлении, а в его вытянутой руке извивался и злобно верещал подвешенный за шиворот Бруно. Лицо карлика раскраснелось, ноги болтались в воздухе, стремясь ударить Мишу в пах, бешено мелькали кулаки, не доставая до цели. Прохожие оглядывались, полная подвыпившая девушка громко расхохоталась, приседая и хлопая себя по ляжкам.
– Он сказал, что больше не будет – Миша опустил Бруно на землю рядом с Лешим. – Давайте его простим.
Бруно тотчас отскочил в сторону и разразился десятиэтажной бранью, угрожающе хватаясь за карман и тыкая в Мишу указательным пальцем. Миша слушал, наклонив голову, и вдруг неуловимым движением телепортировался в пространство рядом с Бруно и отвесил ему звонкий щелбан. Не удар, не пощечину, а именно щелбан. Голова Бруно отчетливо дернулась, он замолчал и отвесил челюсть.
– Молчать, – внушительно произнес Миша. – Я таких шуток не признаю. Ведешь себя нормально – мы друзья и партнеры. Еще одна истерика – сверну шею! А теперь пошли. Не отставать!
Большие посмотрели друг на друга, взяли рюкзаки и направились к выходу на улицу. Бруно, как ни странно, покорно двинулся за ними, продолжая что-то ворчать себе под нос.
Вчерашний вечер Леший целиком посвятил бояриновским «Описям». Горела накрытая газетой изуродованная настольная лампа, беззвучно дрых в гостиной громадный керченец Миша, который радикально и навсегда решил нависшую над ним и Хорем проблему. И о котором Леший, если разобраться, ничего-то толком и не знал. И в котором больше всего поражала, пожалуй, даже не его природная хищная сила и не масштабы решительности, а тот простой факт, что у Миши в нагрудном кармане, рядом с бумажником и документами, всегда лежит зубная щетка, и носки его не воняют, – он, кстати, выстирал их перед сном и натуго обмотал вокруг змеевика в ванной… Интересный тип.
А Леший, словно очарованный странник, бродил по николаевской подземной Москве, разглядывая хрупкие, ломкие, как чипсы, полуторастолетние кальки, сверяя их с картами Бояринова, с собственными диггерскими сетками, которые утром отмасштабировал на почтовом ксероксе, а еще с мутными, как десятая пиратская копия, воспоминаниями.
«…Карлы из Африки в количестве шести пар были завезены на Москву по повелению царя Иоанна IV Васильевича и зачислены в личную охрану оного… Отличаясь воинственным нравом и недюжинной силой, карлы, благодаря малорослости, легко затаивались в дворцовых покоях, незримо оберегая жизнь государя от вражеских лазутчиков и прочих лихих людей… Внешним видом заморские карлы зело отличны от российских карликов и карлиц, к тому ж ночью видят, как днем…»
Что за фигня?!
Леший встрепенулся и впился взглядом в литографию, на которой в нише дворцового коридора стоял, расставив ноги, живописный воин в шароварах, перепоясанной кушаком свободной рубахе и мавританском тюрбане. Отставленной рукой страж опирался на копье с широким листовидным клинком. Если раньше Лешему казалось, что это обычный часовой, то сейчас он рассмотрел, что копьеносец не достигает и половины высоты ниши. К тому же лицо… Круглые вытаращенные глаза, широкий приплюснутый нос, огромный выпуклый рот… Больше похож на неандертальца, чем на современного человека. Или на обезьяну… Как те подземные твари, если они не привиделись.
Что было в действительности? Чего не было?.. Что-то было, конечно, и Хорь тому свидетель. А все остальное? А подземный город? А похожие на утопленников тени в древних епанчах… и, главное – руины обоза, тощий двуглавый орел с монограммой Палеологов на груди?.. Какая чушь! Какая… Но так хочется верить. Леший не позволял себе закурить, чтобы случайно не повредить кальки, хотя внутри тянуло и сосало, словно громадная бездонная скважина, но и оторваться от стола для перекура было выше его сил, – он жевал спички, целый коробок изжевал, пытаясь восстановить свой маршрут по старым бояриновским картам. И главная мысль: прошел ли он этот маршрут в действительности?
Размытое мутное марево. Кошмарный сон. Болезненный бред. У ста человек спроси – все так ответят. Только вчера он взялся постирать свои «залазные» штаны и под подкладкой обнаружил неровную темную монету… Отмочил в содовом растворе, оттер полировочной пастой: конный Георгий Победоносец пронзает копьем поверженного дракона – пять копеек 1575 года!
Значит, не бред, не болезнь, не вымысел! Вот оно – вещественное доказательство! К половине четвертого ночи, когда перед глазами поплыли зеленые узоры и он, закрыв, наконец, толстый отяжелевший том, присел в кухне на пол и с наслаждением закурил, – он твердо знал, что места, в которых он побывал, находятся под Боровицким холмом. Возможно, в северной его части. Возможно, под одной из Арсенальных башен Кремля. Возможно, под Никольской. Дальше начиналась область непроверенных догадок. Но и это… Леший хмыкнул. Это как слетать во сне на Луну, а потом проснуться и увидеть себя в теленовостях в кадрах лунной хроники.
Кремль. Значит, под Кремль есть дорога, и он ее прошел. Хворый и полуживой. И вернулся. И пройдет еще раз.
* * *Новый термин в профессиональном сленге – «черный субботник». Никакой связи с группой «Black Sabbath». И с бесплатным обслуживанием проститутками «крышующих» бандитов или правоохранителей – тоже ничего общего. Слово сие означает бескорыстную, добровольно-принудительную помощь оперов, разумеется, в свободное от основной работы время, следственной группе полковника Галкина, расследующей дело о теракте на Дубровке. Одних только свидетелей в нем около тысячи, с каждым нужно как минимум один раз встретиться, поговорить, оформить протокол, возможно, признать потерпевшим, если понадобится, изъять и приобщить к делу одежду и другие вещественные доказательства. Этак следствие на пару лет затянется! А дело резонансное – у всех на слуху, у самого высокого на– чальства на контроле. Значит – что? Увеличить финансирование, привлечь дополнительный кадровый ресурс, максимально использовать научно-технические средства? Да, но это западноевропейский вариант. В России свой путь, и имя ему – аврал, штурм, субботник. Дешево и сердито.