Но это я все вспомнил и сообразил потом; тогда же лишь что-то отвечал: машинально, односложно.
Поздно ночью нас как бы оставили в покое. Нинка-Впотьмах произвела беглый осмотр окрестностей и сказала, что оставлено по крайней мере три поста наблюдения.
К телефонам нашим тоже подключились – ясно, взят заложник, похитители будут требовать выкуп или что там еще… на этот счет у нас не было ни малейших иллюзий.
Крис заперся в своей комнате и никого не пускал. Оттуда доносились скрежещущие звуки.
А под утро он поднял меня с дивана, где я сидел в нелепом оцепенении, и поволок за собой. Пол в кухне был разворочен, зияла черная щель. Из щели несло, как из старой могилы.
– Быстрей, – сказал Крис.
Я спустился. Мелькали фонарные пятна.
– Можно пролезть, – я узнал голос Коломийца. – Грицько уже там.
– Да, Женя, – отозвался Крис. – Иди тоже, подгоняйте машину. Барон, посветите сюда… Ага. А где большая сумка? Вот, нашел…
– Куда мы? – спросил я.
– Я их засек. Они опять кого-то зарезали. Совсем недалеко.
Я так и не понял, куда мы приехали. Было еще темно. Часа четыре. Забор, раскрытые ворота, низкие крыши, стоящие прямо на земле, одинокий фонарь вдали. Пахло все той же старой разрытой могилой. И тянуло холодом – не обычным предутренним, а подземным.
– Поздно, – сказал Крис. – Уже никого…
Мы бежали куда-то вниз, потом по какому-то коридору из низких дощатых стен, достающих едва ли до плеч, потом еще вниз, в короткий бетонный бокс…
Покойник еще покачивался. Душно воняло кровью.
– Не успели, – повторил Крис. – Ну…
В голосе его было что-то отчаянное. Казалось, он на что-то решается.
– Ждите меня здесь!
Мы остались: оба Коломийца, барон и я. Только сейчас я понял, что мы вооружены до зубов, – и вспомнил, как и когда распределяли оружие. В частности, у Коломийца был тот зловещий гипнотизирующий чемоданчик, а у меня – трофейный ященковский пистолет с теми самыми пулями и маленький магнитофон с кассетой, где записано заклинание, ненадолго поднимающее и позволяющее допрашивать мертвецов…
Здесь мы собирались драться всерьез – но не успели.
Совсем немного не успели.
Вернулся Крис. С саксофоном в руках.
– Я попробую, – сказал он. – Ее вели здесь, это точно. Если получится…
Он больше ничего не сказал. Было страшно тихо. Потом он заиграл.
Мелодия была незнакомая – и такая пронзительная, что меня затрясло. А Крис играл. Что-то происходило – со мной или вокруг меня – не знаю. Но что-то происходило.
Он играл. Звук заполнял все.
В конце концов, ничего не осталось, кроме музыки. Жуткой, нечеловеческой, гениальной музыки.
Ничего не осталось.
Ничего…
Лишь один звук, тянущийся вечно. Под таким напором не устояли бы и стены.
И дверь открылась. Непонятно было, почему я это понял – вроде бы ничто не изменилось. Но я понял, и Крис понял, и остальные поняли тоже.
Он опустил саксофон.
– Пошли…
Первым шагнул барон, за ним Коломиец. Они остановились по ту сторону и оглянулись. Казалось, что они стоят за чуть вибрирующей стеклянной стеной. Или ледяной. Или нет – за сплошной тонкой пленкой льющейся воды.
Дед Грицько подхватил пулемет и шагнул следом. За ним – я.
Это было действительно похоже на проход сквозь завесу из множества льющихся струй…
Марков растолкал Терешковых:
– Пора…
Общежитие – длинное неряшливое пятиэтажное здание с темными коридорами и облезлыми дверями – вроде бы спало. Хотя как эти люди отличают день от ночи?.. Пасмурно, светло, ветер лупит в окна крупными холодными каплями дождя…
На выходе их никто не остановил. Охрана, должно быть, делала дело скверно: во всяком случае, откуда-то доносились шальные пьяные разговоры. Там, наверное, хватали друг друга за грудки, жарко дышали в лицо…
Под небом было пронзительно холодно. Странно, что до земли долетала вода, не лед.
Туда, показал рукой Терешков-старый.
По деревянным мосткам, местами раздавленным тракторами или грузовиками, местами заваленным то какой-то белесоватой дрянью, то тускло-серыми, в выбоинах, слитками, – они пробирались в жутком лабиринте, больше всего напоминающем затоваренный порт. На морскую тематику намекали и разноцветные контейнеры, расставленные в два и в три этажа, а также сваленные в огромную кучу якоря и якорные цепи…
Иногда они утыкались в тупики, но методично возвращались и продолжали путь.
Примерно через час таких блужданий, обогнув исполинский штабель готовых рельсовых сборок, они оказались у зеленого щитового домика под острой ярко-оранжевой, пылающей на общем фоне крышей. За домиком стоял курносый зеленый вертолет.
– Ну вот, – тихо сказал Терешков-старый. – Я знал…
Пригибаясь, как под обстрелом, они пересекли открытое место и залегли под тощим вертолетным брюшком, почти прикрытые мокрой травой. Выждали. Тишину ничто не нарушало. Потом Терешков-старый осторожно поднялся и стал возиться с дверью. Щелкнул замок…
В салоне пахло бензином и было еще холоднее. Марков и Терешков-молодой устроились сзади, на мягком и даже почти удобном сиденье. Бензину полбака, это хорошо, а вот полоса короткая, бормотал Терешков-старый, бодро щелкая тумблерами, ну что, попробуем с места… и сначала что-то негромко загудело впереди, а потом гортанно заклекотало сзади, и лопасти винта медленно пошли по кругу. Раздались пофыркивания, кашель, глухие выстрелы – машину затрясло, лопасти понеслись быстро, быстро, еще быстрее – и слились в сплошной прозрачный круг, мотор прокашлялся и ревел теперь ровно и мощно, трава вокруг легла и только дергалась под ударами вихря. А потом Марков увидел, что из домика выбегает голый по пояс человек с автоматом в руках.
Марков ткнул пилота в плечо: смотри!
Полуголый был сколько-то секунд растерян, но потом сориентировался: упал на колено и поднял автомат к плечу.
До него было метров пятьдесят. С такого расстояния промахнуться невозможно. А тонкие стенки кабины не спасут от остроносых пуль со стальным сердечником…
И – не двинуться. Не нырнуть в кусты, не зарыться в землю. Марков ощутил себя распятым.
Терешков-старый двинул какой-то рычаг, вертолет подпрыгнул, повернулся градусов на девяносто и снова бухнулся на колеса. Полуголый дал первую короткую очередь нарочито мимо, но, когда вертолет вновь приподнялся над землей, открыл огонь на поражение.
Марков увидел, как вокруг дула образуется светлый цветок с черным кружком в центре – летящей к нему пулей. Ничего себе, подумал он, я это вижу, она летит в меня – медленно-медленно… почти плывет… и не уйти. Как странно…
И в этот немыслимо растянувшийся миг впервые в истории и пока в одном только месте – кончилось время.
Реальность, словно корабль, слепо и неостановимо несущийся по все более мелкому, сохнущему руслу, – налетела на камень, задрожала от удара, но, подчиняясь своей колоссальной инерции, понеслась дальше, унося в днище пробоину – может быть, даже смертельную…
Вертолет подкинуло высоко в небо и закружило, сначала плавно, а потом в совершенно сумасшедшем, немыслимом темпе, перевернуло вверх колесами, еще раз, еще… выровняло, бросило вниз…
Вершины елей жестко шаркнули по брюху, схватились за колеса – но отпустили. Машину вновь подкинуло вверх – до облаков и в облака.
И Терешков-старый, поняв намек, повел машину вверх.
У облаков не было верхнего края. Казалось, они достают до звезд. Если в этом небе могут быть звезды.
Когда болтанка чуть ослабла, он сбавил обороты и стал осторожно снижаться: сначала пятнадцать метров в секунду, потом десять, потом пять. Стекла кабины заливало дождем.
Он вынырнул из облаков почти над самой железнодорожной веткой. Посмотрел на компас – и полетел назад, на северо-восток.
Через три минуты железная дорога уперлась в гору. Гору с крутым черным поблескивающим скалистым склоном и плоской вершиной, поросшей густым нездешним лесом.
– Все понятно… – пробормотал Терешков-старый, развернул вертолет и полетел обратно. Бензина кое-как хватит до железки Мурманск – Петербург… впрочем, про дальнейший путь думать будем потом. Пока главное – где-нибудь сесть…
Если бы Крис не стал укладывать саксофон в кофр, он бы успел. Но – подумал, что так будет надежнее. Десять секунд…
Они решили все.
Земля не то чтобы дрогнула – она на миг исчезла из-под ног и тут же вернулась. Но тончайшая завеса, отделяющая его от ушедших, потемнела, помутнела, стала немыслимо толстой… фигуры по ту сторону удалились и вдруг сделались недостижимы. А потом завеса исчезла, превратившись в пустую тьму.
Пахло кровью. И висел мертвец…
Крис играл еще несколько часов. Зная прекрасно, что так ему второй раз не сыграть и что мир изменился.
Наконец он уехал. Домой. Там были другие, кто его ждал.
ФИНАЛ
Пресные хлебы…
Крис играл еще несколько часов. Зная прекрасно, что так ему второй раз не сыграть и что мир изменился.
Наконец он уехал. Домой. Там были другие, кто его ждал.
ФИНАЛ
Пресные хлебы…
Княгиня Довгелло уже не плакала, но отец Георгий продолжал держать ее за руку.
– Бог даст, все обойдется, – говорил он. – Ах, чада мои, ведь предостерегал я вас, умолял, упрашивал…
– Кто же знал, батюшка, что оно все так получится? – вздохнул Кронид Платонович. Венгерка его была прожжена в нескольких местах, голова перебинтована. – Ведь всего за пять лет до того Петруша побывал в рекогносцировке и ничего угрожающего не заметил…
Петр Кронидович, сидя в обнимку с беременной Элен на диване, со страдальческим видом лелеял поврежденную руку.
– Да, – сказал он. – Положение дел было отменным. Порядок в стране. Порядок в войсках. Везде порядок. Меня первым делом доставили в участок, и я не воспринял это за обиду. Так и должно быть – нечего шляться подозрительным личностям без документов. Я читал тогдашние газеты, в конце концов. Попытка бунта в девятьсот пятом году была успешно подавлена. Господа социалисты, – он выразительно посмотрел на Илью Кронидовича и его супругу Марысичку, урожденную Мордмиллович, – господа социалисты поджали хвост. А кризису на Балканах я не придал значения – когда там не было кризиса?
– Да мы тоже хороши, – сказал Платон Кронидович. – Собрались как на пикник – мит киндерен унд бебехен. Только что охотничьих собак не захватили. Мы там, отец Георгий, были как цыганский табор среди эскимосов. Как можно было ошибиться на целых пять лет? Эшигедэй, ты куда смотрел?
– А я вас, братец, не просил трогать жезл и заниматься вашей дурацкой калибровкой, – прошипел Эшигедэй. Левая сторона лица у него вздулась.
– Сереженька, – сказала Екатерина Кронидовна и вновь зарыдала.
Трое младших Панкратовых и Зиновий Довгелло сидели притихшие: искали, искали приключений и вот нашли!
– Господа, – сказал Фома Витольдович. – Не время искать виноватого. За Сергеем не уследил я, да и как тут было уследить… Совершенно правильно мальчик сделал, что убежал. Мало ли что могло нас ждать?
– Дочка, уведи княгиню, – обратился о.Георгий к Элен. – Да и тебе, чаю, ни к чему переживать все сызнова. Ступайте, поплачьте, помолитесь…
– Нет, но матросы-то каковы! – воскликнул Петр Кронидович. – Только и умеют ведь, что собственные флоты затоплять, а туда же – буревестники! Недаром я, видно, с покойником Нахимовым вечно собачился насчет дисциплины…
Когда женщины ушли, отец Георгий жестом приказал Ефиму разлить по бокалам финьшампань и спросил:
– А откудова же там китайцы взялись? Их ведь в Орловской губернии сроду не было.
– Оттудова, откудова и мадьяры! – отвечал Петр Кронидович. – Интернационалка. Нашествие языцей. Крушение империи. Их вот такие, – он снова кивнул на Илью, – в Россию призвали.
– Позволь, брат, это поклеп! – тонко вскрикнул Илья. – Любую идею легко опошлить. Если власть так легко пала – стало быть, прогнила…
– Поторопился… вернее, поторопится государь с освобождением, – сказал Кронид Платонович. – Мне бы рапорт на Высочайшее имя представить, да кто ж ему поверит, такому рапорту… Ах, пережалели мы мужичка, не допороли…
– И мадьяр в свое время не добили, – мрачно добавил Петр. – Вот они нас чуть и не расстреляли.
– А комиссар Хомяков, – сказал Кронид Платонович, – между прочим, отец Георгий, нашему Филиппушке родной правнук!
– Непостижимо, – сказал отец Георгий и перекрестился. – Ведь у Филиппушки и внучата покуда малые…
– Вот и перерезать, покуда малые, – сказал Петр.
– Новый Ирод отыскался, – сказал отец Георгий.
– А кабы вы, батюшка, видели, что они с вашим преемником в Сабуровской церкви сделали, так по-другому бы запели, – сказал Фома Витольдович. – Они его к олтажу гвоздями приколотили… Молоденький совсем хлопец, только из бурсы.
– Слава Христу, не доживу, не увижу… – отец Георгий скрыл лицо в ладонях. – Так ведь и преподобный Серафим о том же пророчествовал…
– Вот в этой зале, – Фома Витольдович повел рукой, – все говном покрыто было… Будет.
– А орудия у них хороши, – неожиданно сказал Петр. – Вообще артиллерия превосходная.
Фома Витольдович подошел к стене.
– Во-от тут меня пулька минует… Ставили меня к стенке, пшепрашем, как польского шпиона. В засранной зале. Нет, панове, такой ценой мне и вольности польской не надо. Они и Польшу сожрут, не заметят.
Илья сидел с виноватым видом, словно лично был повинен в грядущих безобразиях. Появление Марысички его в семействе было встречено, разумеется, без всякого удовольствия.
– Такой расцвет наук, – сказал Платон Кронидович. – И такое падение нравов…
– Не о том говорите, чада мои, – сказал отец Георгий. – Как будем Сереженьку выручать?
– Теперь уж никак, – тяжело вздохнул Кронид Платонович. – Точно угадать сумеет только Эшигедэй, да и то вряд ли, да и Сереженька на одном месте ждать не будет. Видели, сколько мальцов бессемейных бегает? Тысячи! Но Сережа сильный, умный мальчик, и мы его в конце концов найдем. Все мои уроки он должен помнить и, надеюсь, сумеет переместиться в более благоприятные времена…
– Чем же Россия так господа прогневила? – сказал Петр.
– Гордыней, – неожиданно сказал отец Георгий. – Гордыней да завистью.
– Это нонсенс, – сказал Платон Кронидович. – Совершенно противоположные качества.
– Отнюдь, – сказал отец Георгий. – Сумма отдельных завистей составляет общую гордыню. Но зависть – гниль для костей, а потому спотыкнется гордыня и упадет…
– Так ведь и у товарищей комиссаров та же гордыня! – воскликнул Петр. – Они, представьте, мировой революцией грезят! А колье с шеи у Элен содрали, не постеснялись. И жидов там, батюшка, больше, чем во всем Ветхом Завете. Ораторы! Пророки! Товарись Суркис! Сто, товарись Миркис? – передразнил он грядущих иудеев.
– Добровольцы тоже не лучше, – заметил Платон Кронидович. – Пьют, нюхают какую-то гадость… В основном студенты-недоучки…
– Э, брат, врешь! – сказал Петр. – На добровольцев-то как раз и вся надежда у той смятенной России. Они с мужичками не церемонятся, даже военно-полевых судов не устраивают. Если бы не эскадрон этого самозваного графа Кудрявцева, нам бы и вовсе не воротиться. Нет, отец Георгий, там еще не все потеряно…
– А по-моему, безнадежно, – сказал Довгелло. – Варвары вошли в Рим, и победы редких Аэциев дела не решат. Да и для ваших добровольцев мы все равно были кучкой сумасшедших в маскарадных одеждах. Представьте себе, батюшка, эти комиссары нас приняли за театральную труппу и потребовали представить шиллеровских «Разбойников»…
– Редкий негодяй был этот Макар Хомяков, – сказал Кронид Платонович. – Но даже и у такого не стал бы я вырезать звезды на спине…
– Какие звезды? – ужаснулся отец Георгий.
– Видите ли, святой отец, у этих мятежников нечто вроде символа – пятиконечная звезда…
– Так что же вы хотите, – сказал священник. – Они даже не скрываются. А кто эти звезды вырезал?
– Офицеры русские, – вздохнул Петр. – Спасители наши. Ну да и те их тоже не милуют. Я на втором бастионе даже в самый горячий день столько трупов не видывал, сколько эти красные пленных расстреляли. Свои – своих! Не турок, не башибузуков – своих! Русских!
– Значит, не такие уж мы свои нашим мужичкам, – сказал Платон. – Давайте-ка выпьем, мать их перечницу…
– Охти, ведь дети тут! – встревожился отец Георгий.
– Эти дети, батюшка, уже такого насмотрелись и наслушались, – махнул рукой Петр. – Я и то старше был, когда при мне человека шашкой располовинили… Ничего, злее будут. – Он сжал поднятый кулак. – Вот так это зверье станем держать! Школы им? Докторов им? Банник им в казенную часть по самые гланды!
Отец Георгий задумчиво выпил, занюхал ржаной корочкой.
– Вот многие помещики и не бывали в грядущем, а в точности так же думают, – сказал он. – Зреют, как сказано, гроздья гнева, и урожай… М-да… А все же нет иного выхода, разве как в любви и смирении. Не дело вымещать на предках грехи потомков, стыдитесь, Петр Кронидович… И незачем было в грядущее заглядывать, сказано же: «Ворожеи не оставляй в живых». Но что же ты, Илюша, душа моя, помалкиваешь?
– А у него идеалы рухнули, – злорадно сказал Платон. – Как услышал песенку: «Пароход идет прямо к пристани, будем рыбу кормить…» Э-э… Как их, дьяволов…
– Коммунистами, papa, – подсказал Платон-младший.
– Вот-вот. А те, в свою очередь, тоже музицируют: «Пароход плывет, волны кольцами, будем рыбу кормить добровольцами». Танцуют все!
– А ты, брат, – бледный Илья поднялся с дивана, – а ты разве не разочаровался в своей науке? Слышал кашель того штабс-капитана, который газов наглотался?