— Я вижу, что вам не очень хорошо… Не знаю, чем я могу вам помочь. Хотите, я приглашу доктора? Вы совсем бледная. Вы помните, что с вами было?
— Помню, но рассказывать не стану… просто не могу, вы сочтете меня ненормальной…
— Да не расстраивайтесь вы так, мы все немного ненормальные. С нормальными, знаете ли, скучно… Может, выпьем кофейку и поболтаем? Знаете, я так обрадовалась, когда услышала, что вы заговорили по-русски… Я и раньше вас видела, вчера вот, к примеру, отметила еще про себя, что вы не похожи на местную жительницу… Вас как зовут?
— Маша. — Мне тоже было приятно услышать в этих ставших для меня чужими стенах русскую речь. Да и лицо женщины показалось милым.
— А меня Лена.
— Как вы вошли сюда?
— О, это было легко. Все двери были открыты… Вообще-то, я должна извиниться за вторжение, здесь это не принято, чтобы вот так, запросто… Но я подумала, что хозяева где-то поблизости, в холле или на лестнице, раз дверь открыта… — Лицо ее порозовело от смущения. — Словом, Маша, я живу в соседнем доме, и у меня тоже вид на море… Я повесила сушиться косынку, и ее ветром сорвало и унесло в ваш садик… Она до сих пор там… Сами понимаете, когда я увидела вас лежащей на полу, мне уже было не до косынки… Я подняла вас, уложила на кровать, укрыла, и буквально через несколько минут вы пришли в себя… Что с вами?
— А вас зовут, случайно, не Мина Туманова? — спросила я, едва сдерживая слезы, потому что боялась снова напороться на какой-нибудь фантом.
— Да нет же. — Лена ласково провела рукой по моей руке и пожала плечами: — Знаете, мне часто говорят, что я на кого-то похожа.
— На этот раз речь идет о покойнице, — «успокоила» я ее. — Разве вы еще не видели? По всему городу расклеены некрологи…
— О да! Я вас понимаю, вы, верно, в Болгарии впервые, и на вас это просто не могло не произвести гнетущего впечатления… Но вы скоро привыкнете и перестанете замечать…
— Я имела в виду вполне конкретный некролог, — упрямо повторила я: не сходить же с ума в одиночку. — Молодая девушка, очень симпатичная…
— Да ладно вам, не думайте об этом. Где тут у вас можно вскипятить воду для кофе?
Она легко поднялась, одернула свитер и направилась в сторону арки, за которой располагалась кухня. Движения ее были плавными, спокойными, и я позавидовала этой женщине, ведь она жила обычной, не усложненной видениями жизнью, уверенно держалась, думала о простых и милых вещах вроде улетевшей косынки или кофе, в то время как я умирала от страха…
— Лена, а что бы вы подумали, если бы увидели некролог с фотографией вашей ближайшей родственницы, сестры, к примеру?..
— Ерунда, я уже поняла, что с вами приключилось, вам просто показалось, что девушка с некролога похожа на вашу сестру, и вы испугались… Да над этим стоит лишь посмеяться, вот и все… У вас такое перепуганное лицо. Успокойтесь. А где ваши хозяева?
— Где мужчина — не знаю, а вот хозяйка, ее зовут Стефана, думаю, находится на излечении в психиатрической больнице, — предположила я, продолжая напускать туману.
— В смысле?..
— А что бы вы сказали о хозяйке, которая, получив с квартирантки, то есть с меня, деньги за две недели вперед, двести восемьдесят евро, через пару дней пришла к ней и вернула их со словами: «Вот, возьмите, здесь ровно двести восемьдесят евро, за две недели… Как и договаривались…»
— Какая интересная история, вы мне ее не подарите? — с искренним восхищением воскликнула моя новая знакомая. — Нет, вы только подумайте: хозяйка платит квартирантке… Вам это, случайно, не приснилось? Так, где у вас тут кофе? А, вот, нашла растворимый… Маша, я так думаю: вы немного приболели, может, давление или что-нибудь еще… Вот вам и снятся такие странные сны. Уверена, что когда мы с вами выйдем на улицу, то не встретим ни одного некролога, который мог бы испортить вам настроение…
Я хотела рассказать ей еще и про убитую Валентину, с которой недавно повстречалась и видела ее так же близко, как и Лену, но подумала, что это будет уже слишком и моя новая знакомая убежит от меня точно так же, как это сделал Роберт. Ах да, еще и англичанин, который превратился во француза…
Лена разлила кофе по чашкам и помогла мне, как настоящей больной, подняться с постели.
— Вставай, вот так. — Она незаметно перешла на «ты». — Бедняжка… А вообще-то ты неплохо здесь устроилась. И дом красивый, и комната… А кухня так просто блеск! Опирайся на меня и не спеши, у тебя может закружиться голова… Давай садись и рассказывай, как ты докатилась до жизни такой.
Глава 10
Утром Чаплин понял, что совершил ошибку, забравшись в постель к родной сестре Маши; он напился до такого состояния, что готов был залезть под одеяло к любой женщине, чтобы не столько согреться телом, сколько душой. Но разве Ольге это можно объяснить, особенно теперь, когда она смотрит на него как на своего любовника. И хотя между ними ничего не было, да и быть не могло (за исключением обмена тепловой энергией да невинных, во всяком случае со стороны Чаплина, объятий), эта девочка, сестра Машки, теперь станет воспринимать его не иначе как мужчину, с которым у нее была близость. Но ведь близость бывает разная, и где найти те слова, чтобы объяснить это ей, розовой от смущения, а может, и от счастья.
Он сидел на кухне, по-домашнему (или по-родственному) в пижаме и курил, пуская дым в форточку, Ольга же в халатике варила овсянку, дурочка. Играла в любовников или семью. Как девчонка. Хорошо бы схватить ее за волосы и, приподняв половину черепа, заглянуть внутрь головы, туда, где должны находиться мозги. Он даже закрыл глаза и представил себе эту фантастическую картину: внутри женской растрепанной головки, как в шкатулке (из драгоценного розоватого костяного материала, украшенного рубиновыми каплями крови), в свете оранжевых бликов нависшей над круглым столом электрической лампы сидят двое, мужчина и женщина, перед ними тарелки, а в тарелках суп…
— Оля, я должен извиниться перед тобой, — сказал он скучным тоном, удивляясь, как вообще находит в себе силы просить прощение. — Понимаешь, я иногда сплю с женщинами не как с женщинами, а как…
— …с мужчинами? — Кривая усмешка исказила побледневшее Олино лицо. — Не извиняйся, Игорь, не надо, тем более что я никогда ничего не расскажу Маше. Но вообще-то это хорошо, что ты заглянул ко мне, что остался ночевать. Теперь мне хотя бы понятна причина, по которой моя сестра подалась куда глаза глядят… Она тебя так любила, а ты, оказывается, Чаплин, обыкновенный…
Она хотела сказать грубое слово, хотела, уже и рот открыла, но не смогла, вспомнила, как, проснувшись и почувствовав на своей талии горячие мужские руки, испытала блаженство. Сама напоила, сама соблазнила, а теперь собирается оскорбить и все испортить. Нет, Оля никогда не станет портить отношения со своим будущим зятем, да, зятем, потому что сейчас, когда она узнала поближе Игоря, ей вдруг отчаянно захотелось, чтобы Машка вернулась и прибрала его к рукам, чтобы простила все то, что отравило ее жизнь настолько, что ей пришлось уехать… Измена, что же еще? Машка, скорее всего, узнала об его измене, быть может, что-то увидела собственными глазами или услышала… А сегодняшняя ночь? Невозможно представить себе, что Машка могла бы увидеть Игоря в постели своей собственной сестры: разве она поверила бы в то, что он искал у Ольги под одеялом, в ее объятиях, лишь материнское тепло, что он пытался согреться, спастись хотя бы на несколько ночных, бессознательных часов от одиночества?.. Да она удушила бы Олю своими нежными руками. «А я, как я могла допустить такое? Почему не выгнала? Ведь у меня-то, в отличие от него, желания были куда непристойнее… А в глубине души мне хотелось бы удержать подле себя этого мужчину, жить с ним, спать с ним, готовить ему по утрам кашу, а на обед — суп…»
— Игорь, ты извини, что я… про мужчин… Надо понимать, что женщина считает унижением, когда мужчина воспринимает ее просто как источник физического тепла… Я же не масляный радиатор, — она нервно хохотнула, ужасаясь своей собственной грубоватой шутке. — Забыли, да?
Она подошла к нему, обхватила руками его голову и прижала к своему животу.
— Мы ничего не скажем Машке. Но ты мне верь — я на самом деле не знаю, где она. Думаю, в Крыму, у нас там тетка живет, Фаина. Я могу позвонить ей…
Но тетка Фаина на другом конце провода, заливаясь, принялась рассказывать невидимой, строящей гримасы (с закатыванием глаз и выдуванием воздуха теплыми, пахнущими овсянкой губами) московской племяннице о том, как много к ней в прошедший сезон приезжало родственников, как было весело, она играла гостям на аккордеоне в саду за накрытым столом, сколько вина выпили, сколько грецких орехов и банок с персиковым компотом роздано, но Машеньки не было, да она и не звонила.
— Чья это пижама? — неожиданно спросил Игорь. — И когда я ее надел?
— Это пижама моего мужа, она чистая, я положила тебе ее на постель, и ты сам ее надел, — ответила Оля. — Тебе это неприятно?
— Да нет, все хорошо, просто я последний раз спал в пижаме мальчиком, когда ходил в начальные классы… У меня все пижамы были полосатые, вот как эта. Теперь всегда буду спать в пижаме, это так удобно. У Машки тоже полно пижам, среди них встречаются и полосатые… Но она в них никогда не спала, мы же не жили вместе, встречались на съемной квартире, на несколько часов… Я не приглашал ее к себе, у меня же там обитала жена… Каким же я был идиотом… Знаешь, мне кажется, я придумал, как ее найти… У меня есть друзья в милиции, попрошу узнать, нет ли ее в списках пассажиров, улетевших в Турцию, Египет… Я приблизительно знаю, когда она улетела, это не так трудно вычислить: мы с ней не виделись пару дней, после чего я забил тревогу, позвонил тебе, и ты сказала мне, что она уехала… Вернее даже, я позвонил не тебе, а ей, и это чудо, что ты оказалась в ее квартире…
— Я стараюсь бывать там как можно чаще, слежу за квартирой… Да и автоответчик проверяю, тоже жду новостей. Но ты прав, Игорь, ее надо искать. Мне тоже не нравится ее молчание… Вдруг с ней что-нибудь случилось… Вон соседку нашу, Валентину, убили…
— Как это убили?
— Застрелили… Из-за денег, она после смерти мужа машину решила продать, продала, а потом исчезла… Ее труп нашли, родственники опознали, словом, похоронили нашу Валентину…
— Оля, хватит рассказывать с утра пораньше страшилки. Хорошо, что у нашей Машки денег нет, а то бы и я подумал, что с ней что-то случилось… Спасибо тебе за гостеприимство, за кашу, за пижаму… Я, ты знаешь, отдохнул у тебя… Я рад, что у Машки такая хорошая сестра. Значит, мы с тобой договорились?
— Не переживай. — Она опустила веки, словно одним взмахом ресниц закрыв эту ночную, опасную тему.
— Ты телефон-то поищи, как я с тобой буду связываться?
— Поищу.
Чаплин поцеловал ее и вышел из кухни.
Глава 11
— Ты — паникерша, тебе не стоило бросать мужчину только лишь потому, что он тянул с разводом. Таких историй, сама понимаешь, много, и далеко не всегда нам следует навешивать на человека ярлык обманщика, мужчины не любят, когда их торопят… Взгляни на эту ситуацию с другой стороны, и ты поймешь, что твой Чаплин благородный герой, он ответственен и основателен, все же это куда лучше, чем ветреность… Он жалеет свою жену, а это дает основание полагать, что и к тебе, когда ты наконец станешь его женой, будет относиться так же ответственно…
Мы шли с Еленой по блестящим от мелкого и затяжного дождя улочкам старого города, и она ненавязчиво давала мне советы. Влюбленные женщины в редких случаях не испытывают желания поделиться своими переживаниями с кем-то, даже с самыми неподходящими для роли слушателей людьми. В данном же случае я обрела в своей соотечественнице единственного нормального, восприимчивого и благодарного слушателя.
— Я еще в самолете поняла, что совершила ошибку, что я уже лечу, понимаешь, и самолет ни при каких обстоятельствах не повернет назад… Я и сама не поняла, как оказалась здесь. Цепь каких-то случайностей: встреча с приятельницей в кафе, разговор о том, как она провела свой отпуск в дивном городе Созополе, об Адрияне, которая наподобие Ванги лечит людей от миллиона болезней, в том числе и от заикания…
— Но ты не заикаешься, что, неужели тебя уже вылечили?
Мы прогуливались, наслаждаясь свежим воздухом и тем благостным покоем, который исходил от одного вида опустевших улиц, мокрых стен домов и светящихся оранжевым теплым светом прямоугольников окон… Но даже сквозь эту, пропитанную горьковатым запахом дыма из печных труб и прелой листвы, устилавшей маленькие палисадники, пасмурно-морскую свежесть воздуха пробивался местами аппетитный аромат жареной рыбы: окна кухонь были распахнуты — хозяйки готовили ужин.
— Я заикаюсь, только когда волнуюсь, — объясняла я Лене. — Вот утром, когда увидела Роберта на диване, заикалась… Но когда он открыл рот и начал говорить по-французски, у меня вообще свело челюсть…
— Ты не говори, а пой, говорят, помогает, — рассмеялась Лена, и я была ей благодарна за это ее несерьезное отношение к моим, кажущимся вселенскими, проблемам. С ней мне стало спокойнее, и я чувствовала себя здоровым человеком.
— Так что не валяй дурака, отдохни еще немного, а когда почувствуешь, что становится без твоего Чаплина невмоготу, обратись в туристическое бюро, попроси, чтобы тебе поменяли билеты, и возвращайся в Москву. Видишь, как все просто.
Мы зашли в кафе (красные кожаные диваны, белые мраморные столики, скучающий молодой грек с крутыми черными локонами, впавший в анабиоз на фоне сверкающего, с дорогими напитками, бара), где не было ни одного посетителя, за исключением сенбернара с мокрой шерстью, развалившегося на красном ковре в центре зальчика. Пес не обратил на нас никакого внимания, мы сели за столик и заказали кофе.
— Сюда надо приходить со своим кофе, — сказала Лена с сожалением в голосе. — Повсюду пьют кофе, здесь даже воздух пропитан его ароматом, но почему подают вместо кофе черную густую бурду, не понимаю… С грязью его, что ли, мешают?
Она называла вещи своими именами, и я стала постепенно приходить в себя. Пришло время и мне спросить, а что делает в этом пустом приморском городке она сама.
— Я понимаю, мое имя тебе ни о чем не говорит, но вообще-то я пишу книги, сначала пряталась под разными псевдонимами, а теперь вот работаю под одним… Елена Дунаева, может, слышала?
Чтобы не обидеть сразу ставшую совершенно чужой и далекой Лену, я, из вежливости пробормотав: «Да, кажется, слышала…», была все же искренне обрадована, что судьба свела меня с интересным человеком. Возможно, Лена сумеет реально помочь мне восстановить психику и вернет к нормальной жизни.
— И что ты пишешь?
— Криминальные романы, представляешь? — словно пожаловалась она.
— А что так?.. — не поняла я.
— Да все люди как люди, а я вот сижу, смотрю на тебя и думаю…
— …как меня пришить, пристрелить, удушить, зарезать? — рассмеялась я.
— Почти. Во всяком случае, я практически всегда зрительно выискиваю место, где можно было бы запрятать труп, всматриваюсь в глаза прохожих и пытаюсь понять, чем они живут, о чем думают, кого любят или ненавидят, кого хотят убить и, главное, почему.
— Это не слишком примитивно?
Теперь настала ее очередь рассмеяться.
— Конечно, я преувеличиваю, шучу, но в каждой шутке есть…
— …доля шутки! Это я понимаю. Но какая же у тебя интересная профессия… А что бы делаешь в Созополе? Собираешь материал?
— Почти. Просто здесь тихо, идеальные условия для работы… Знаешь, как хорошо пишется под плеск волн или дождь? И главное, никаких соблазнов вроде пляжей, ресторанов, даже побездельничать не хочется… Опять же, свежий воздух, курорт…
— Теперь понятно, почему ты попросила у меня сюжет с хозяйкой, которая платит квартирантке деньги… Напишешь?
— Еще не знаю…
— Ты уже что-нибудь начала писать?
— Начала. И ты удивишься, когда узнаешь, что мой сюжет тоже связан с фотографией на некрологе… Мне тоже показалось, что я увидела знакомое лицо…
— Здесь жутковато, скажи?
— А мне нравится… Есть время поразмышлять, поспать, побродить по пустынным улицам… Жалко только, что народ тут неразговорчивый, люди косо смотрят, когда я пытаюсь просто поговорить с теми же продавщицами, с рыбаками на пристани… В каждом поступке ищут проявление широкой русской души в самом извращенном смысле… Это неприятно. Но вообще-то болгары милые люди…
И тут в воздухе произошло какое-то движение. Я спиной почувствовала, как в кафе кто-то вошел, не успела я обернуться, как увидела лишь темный силуэт, растворившийся в темноте улицы… На двери же появился белый листок, я подбежала, сенбернар зарычал, и я увидела тот самый некролог, который еще днем так поразил меня. Он был еще влажный от клея, и я, сорвав его, осторожно неся двумя пальцами, показала моей новой знакомой.
— Вот, смотри, это фотография моей сестры, это Оля… Я звоню ей, а она не отвечает…
— Маша, успокойся, эту девушку зовут Мина Туманова, и ты напрасно сорвала этот некролог, местным жителям это не понравится… Не усложняй себе жизнь, постарайся приклеить, вернуть этот листок на место… Хотя это же кафе… Смотри, бармен идет к нам…
Черноволосый паренек подошел к нам, устало взглянул на некролог, взял его у меня и вышел с ним на улицу, через несколько секунд он вернулся и, не глядя на нас, растерянных, чуть не споткнувшись о задравшего большую лохматую голову пса, расположился у себя за стойкой.
— Думаешь, выбросил? — предположила я. — Стеклянные двери, ему еще придется очищать их от клея…