– Ну, давайте. Раз уж у вас хватило наглости пройти охрану и отвлечь меня от чтения курсовых, то пять минут я вам уделю.
Степан, холодея от отчаянно скрываемой робости, протянул первый снимок.
Декан очень долго смотрел на фотографию, лицо его как будто окаменело. Степан видел, как внутреннее напряжение так и стремилось вырваться наружу. Но в конце концов на лице профессора никаких эмоций: ни положительных, ни отрицательных – так и не появилось.
– Говорите, ваш клиент?
– Да. Слежу за ним.
– Степан Федин. Был исключен пять, нет, шесть лет назад. За аморальные поступки.
– Я даже примерно знаю, за какие. А вы не скажете, что он вообще был за человек?
– Он был отмороженный, хоть и очень талантливый. Из него бы получился выдающийся нейрохирург. Но не срослось. Слишком был в себе, мыслями. Неприятные же сюрпризы, которых от него, кстати, никто не ожидал, положили конец учебе.
– А как с женщинами у него было?
– Да как… – декан пожал плечами, – как у всех студентов в период половой зрелости, когда они горят на учебе. Куча случайных связей, и ничего серьезного. Ничем особенным не отличался.
– А музыкой не увлекался?
– Да вроде нет. Во всяком случае, не припомню.
– Теперь он барабанщик в группе. – Степан аккуратно положил вторую фотографию, на которой присутствовали все члены рок-банды.
И вот тут лицо профессора не просто закаменело, оно вдруг стало белым как мел. Вокруг глаз проявились красно-синие прожилки, морщины в свете настольной лампы стали резче. Декан долго рассматривал фотографию.
– Дайте угадаю, – медленно произнес он. – Группу, наверное, называют как-нибудь так: «Зомби» или «Ходячие трупы»…
– «Мертвецы», – подсказал Степан.
– «Мертвецы», – задумчиво повторил профессор. – Значит, они даже не скрываются. О-бал-деть! – по слогам завершил он мысль. – Обалдеть, как говорят мои студенты. Они, наверное, ждут, когда их всех повяжут. Я-то думал, что вы шутите, молодой человек, а вы, действительно, детектив.
– А им нужно скрываться?
Профессор поднял голову, потом пошарил в ворохе бумаг, вытащил оттуда очки, надел их и опять принялся рассматривать фотографию.
– А чем сейчас занимается вот этот персонаж?
Степан наклонился, чтоб разглядеть, на кого указывает палец профессора.
– Зомби? Наркотиками торгует.
Степан вышагивал перед дверьми клуба на улице, изо всех сил сдерживаясь, чтоб не заорать и не ударить о тротуар мобильник, что держал в руке.
Он этим уродам такой клуб пробил! Народу пришло – хренова туча, денег обещали дать, а этих придурков до сих пор нету!
Два часа ночи!
Внезапно телефон завибрировал, на экране высветился номер Зомби.
– Степан, – голос вокалиста был на удивление спокоен. – А ты где?
– Я где? Я, сука, как раз там, где надо! Б%дь, как вы затрахали своим отношением! А вы, мать вашу, где? Вы что, забыли, что у вас сегодня концерт в «Золотой поляне»?!
– «Золотой поляне?» – В голосе Зомби послышалось удивление, и Степан понял, что тот трезв как стеклышко. – А где это примерно?
– Это, мать вашу, примерно на проспекте Мира.
– Да ты не кипятись. Мы помнили, что у нас концерт, мы просто забыли, где. Эй, «Золотая поляна», это где?
– А я е%у? – услышал Степан в трубке еще один голос, и связь прервалась.
– И вы представляете, эти уроды явились буквально через двадцать минут. Причем вокалист был еще трезвый. Но к тому времени, когда они там настроили инструменты, уже успел упиться вусмерть. Ему, оказывается, немного надо-то! И первое, что он сделал на сцене, это заблевал все мониторы, к чертовой матери.
– Мониторы? – Пал Палыч не отрывал взгляда от бумаг на столе.
– Ну, это динамики такие, они не от сцены, а внутрь, чтоб те, кто играет, слышали, что именно они играют. Впрочем, этой команде вообще все по фиг, по-моему. Сказочные отморозки, у басиста уже не лицо, а один сплошной синяк. Кстати, я тут подумал, что раз я за ними слежу, то было бы неплохо узнать про них побольше. Так вот. Зомби торгует наркотой и снабжает ею гитариста, тот практически за наркотики играет. А вообще, гитарист с басистом работают грузчиками на мясокомбинате, а барабанщик в какой-то подпольной клинике делает аборты. Но даже не это самое интересное. Представляете, Зомби, он же Василий Тратенко, учился аж двадцать пять лет тому назад в том же институте, что и Панкер. И тоже в морге незаконные какие-то вскрытия проводил. Только тогда бомжей же не было, просто иногда неопознанные трупы привозили. И он там вроде как сделал какую-то нехорошую операцию, хотел оживить, что ли, кого-то. Во всяком случае, он утверждал, что оживил, а поскольку тот человек умер, то решили, что он умер именно от операции, а на самом деле изначально был живой. И тогда Тратенко посадили за убийство.
И тут Степан, глядя на то, как Пал Палыч перебирает бумаги, осекся. Старик поднял голову и в первый раз за все время общения посмотрел стажеру в глаза.
– Так вы все это знаете? – недоверчиво спросил Степан. – Вы все это время обо всем этом знали? А я тогда зачем? Чем я в этой истории занимаюсь?
– А вы, молодой человек, – сторонний наблюдатель. И очень хорошо справляетесь. Нам нужно знать, в чем подвох. Понимаете? Слишком много совпадений.
– Слушайте, Зомби, вы же взрослый мужик. У вас же семья могла быть, дети. Ну какие, на фиг, перспективы в нашей команде?
– Хочешь группу развалить? Гы-ы-ы! – Вокалист лежал в углу гримерки и даже и не собирался трезветь.
– Черт! Да при чем тут группа? Вы ж в институте учились вроде, почему не закончили потом образование?
– Да пошел ты! Девять лет строгого режима, СПИД, туберкулез костей, конфискация имущества и работа, которую мне дала братва, а не это сраное государство. Е%ал в рот вас всех, пидоры гнойные. Хочу на концерт, скоро они там?
– Да какой концерт, вы же на ногах не стоите… Господи! Только этого не хватало.
Под вокалистом начала расползаться лужа, рваные джинсы стремительно намокали.
– А ты что думал? В сказку попал? – осклабился фронтмен.
– Ну вы и мудак, – только и смог произнести Степан.
В этот момент в гримерку вошли Панкер с Камнем. Не обращая никакого внимания на своего менеджера, они взяли за руки и за ноги вокалиста и унесли его на сцену.
– Слушайте, а что вы вообще хотите от них? Я уже запутался совсем. Чего вы ищете?
На этот раз за столом сидело человек десять, перед каждым, кроме Степана, лежала куча бумаг – в общем, проходило что-то вроде производственного совещания. Хотя у Степана, правда, создавалось впечатление, что это скорее смахивало на тусовку по интересам.
Большая часть людей была в штатском, они показывали друг другу фотографии, обменивались таблицами. На дальнем от Степана конце стола совсем молоденькая девочка что-то втолковывала громадного роста пожилому мужчине, перед ними лежало несколько довольно старых книг, и девушка, видимо, иногда по ним сверялась.
Пал Палыч только что закончил пререкаться с каким-то офицером, который требовал «брать их сейчас», но разрешения не получил и в конце концов ушел, хлопнув дверью.
– Ты понимаешь, Степан, – обратился теперь к нему Пал Палыч. – Дело в том, что мы, конечно, представляем, что именно ищем. Но не знаем, КАК это будет выглядеть. Можно, конечно, взять всю группу, посадить их в каталажку и допрашивать, допрашивать, допрашивать. Они ж и со склада воруют, и незаконные операции этот твой Панкер делает, и наркотиками торгуют, но не можем мы их взять, потому что это все не то.
– А что то?
– А вот потому ты нам и нужен, чтобы своим незамыленным глазом увидеть что-то необычное. В принципе ты уже увидел, но мы не знаем, как это действует.
– Я? Увидел? Да там все необычное. Хотя бы то, что такие отморозки собирают такие толпы.
– Да это-то пустяки. Наркоманы ведь собираются.
– Нет. Наркоманы у Зомби в первой половине дня, пока он держится. А потом он начинает квасить, и все – какой из него потом торговец? Когда вход бесплатный, то я обычно знакомых привожу, по институтам флаеры раскидываю. Они ж не наркоманы.
– Ну так со своими он раньше договаривается.
– Ну хорошо. Пусть так. Но почему у них вот такая команда? Как так все получилось? Как вообще они организовались?
– Они все бывшие медики. Просто басист с гитаристом не доктора, а медбратья по образованию. И у обоих рак.
– Думаете, они вместе с какой-то медицинской целью?
– Думаю, они вместе, потому что терять им уже нечего.
– Хорошо. Барабанщик-то у них самый вменяемый, он-то что с ними делает?
– Ну он же практикующий хирург! – возмущенно фыркнул сидящий с другой стороны от Степана толстый мужчина восточной внешности в строгом костюме-тройке. – Он небось их всех и собрал в одну кучу! Тебе вот на концертах ничего странным не кажется, как все происходит?
– Да вроде нет.
– Правда, что ли? Ты писал? – На стол перед Степаном лег лист бумаги.
– Да вроде нет.
– Правда, что ли? Ты писал? – На стол перед Степаном лег лист бумаги.
– Ну я. Так это просто описание концерта.
– Ты писал?
– «А потом он сказал, сейчас будет наш новый хит…» Ну я.
– Так вот. Сказал, что сейчас будет хит и потерял сознание. Отрубился. Выключился. Так?
– Ну!
– А когда музыка заиграла, то поднялся и прыгал потом по сцене полтора часа как заведенный?
– Да они, когда музыка играет, все ненормальные, а на басиста просто страшно смотреть, что он вытворяет.
– Хорошо. А вот это ты писал? Тоже ты? – На стол лег еще один листок из папки.
– «Они вынесли Зомби и положили его на пол…» Ну я. А вы чего? Переписываете за мной все ЭТО?
– Да мы уж друг у друга переписываем! А то почерк у тебя – говно. Да ты не тушуйся: доказано – чем хуже почерк, тем человек талантливее. Ноут потом от нас получишь. Казенный.
– Пал Палыч постоянно требует писать от руки.
– Это чтоб мы могли по почерку видеть твое эмоциональное состояние. Так что? Музыка заиграла, и этот встал как живой?
– Да живее всех живых! Всю программу, не заикаясь даже. Все хиты пошли на ура.
– Чего за хиты? Ты тут ни разу не писал подробно, о чем они вообще поют. Хоть названия песен дай.
– Названия? – Степан почувствовал, как краснеет. – Да они ж больные, у них и песни такие же.
– Ну хоть пару названий скажи.
– «Я вчера убил мента», «В моей жопе чей-то х%й»…
Над столом на мгновение воцарилась тишина. Потом кто-то хмыкнул, и все опять занялись своим делом.
– Я думаю, – подал голос Пал Палыч, – что тут тексты песен вообще ни при чем. Тем более что песни сочиняет и поет сам вокалист. Знаешь, Степа, езжай-ка ты домой. У тебя, кажется, завтра опять концерт?
– Нуда.
– Значит, опять будете всю ночь гулять в клубе? Ты с такими красными глазами на работу с утра лучше не приезжай. Сколько всего у вас концертов в неделю?
– Ну, два.
– Из тебя получается хороший менеджер. Иди, отдыхай.
В клубе не было еще ни одного посетителя. Широкие залы, камуфлированные под свалку, производили гнетущее впечатление. Из черных стен торчала арматура, с потолка свисали веревки с каким-то мусором, столики замещали остовы разбитых автомобилей, внутри них, правда, все было цивильно.
Степан пошел на звуки гитары и скоро выбрался к сцене, на которой музыканты настраивали инструменты.
– А где Зомби? – крикнул Степан снизу, не услышав своего голоса из-за рева гитары.
– А х%й его знает, где-то здесь, – ответил Камень в микрофон.
Зомби обнаружился в гримерке, он сидел, прислонившись к стене и прикрыв глаза.
– Добрый вечер. Вы как? – За месяц своих мучений Степан так и не смог приучить себя тыкать этому дяде.
Зомби не ответил. Руки его безвольно свесились, кожа лица приняла желтоватый оттенок, губы вообще были синие. Степан подошел поближе и, не веря своему предчувствию, ткнул пальцем в шею.
Фронтмен, судя по всему, был мертв.
Через минуту Степан был на сцене, несколько секунд он прыгал вокруг гитариста с басистом, размахивая руками, потом, видя, что на него, как всегда, не обращают никакого внимания, просто вырвал шнур из гитары. Тогда и барабанщик перестал играть.
– Зомби умер.
Воцарилась гробовая тишина.
– Ты никуда еще не успел позвонить? – Панкер поднялся и отложил барабанные палочки.
– Нет. Я думаю, в «скорую». В милицию, наверное, тоже.
– Ни-ку-да звонить не надо, – отчеканил Панкер. – Пойдемте, посмотрим.
Все столпились возле сидящего Зомби. Панкер снял очки и поднес их ко рту Зомби, сосчитал до десяти и посмотрел на стекла:
– Ни фига не дышит. Мертв.
– Теперь все? – Камень произнес это будничным голосом, как будто ничего необычного не произошло. – Конечная стадия?
– Да, как договаривались. Давайте его на сцену.
– Господи, вы не можете! – воскликнул Степан.
– Да лан те. Че ты как в американских фильмах! – хлопнул его по плечу Палево. – Шоу должно продолжаться. Слышь, там народ уже собирается!
– Пал Палыч? – Сидя в туалете, Степан крепко сжимал в потной руке мобильник. – Слушайте, тут такое дело. Зомби умер. Умер, говорю. И они его потащили на сцену мертвого. Сейчас они там настраиваются, и я понятия не имею, что будет дальше. Это еще не все. Я когда его обнаружил, то заметил, что у него в ирокезе блестит. Пощупал, а у него прямо по волосам спицы из головы торчат. Прям так, веером. Чего делать теперь?
– Ты звонил кому?
– Нет еще.
– Вот и чудненько.
– Это еще не все. У нас тут облава. Реальная такая. Омоновцы, милиция, собаки.
– Ну что ж, не повезло. Держись, сейчас собираемся к тебе. Адрес говори.
Группа омоновцев, при автоматах и касках, всего человек пятнадцать, стояла перед сценой. Музыканты, что стояли на ней, не обращали на них никакого внимания. Перед омоновцами в зале, за столиками, за барной стойкой, у стен и просто на полу, расположилось около ста пятидесяти человек в косухах и банда-нах. На проходной держали выход еще человек десять милиционеров.
Какое-то время один из омоновцев, видимо, старший по званию, пытался давать приказы и размахивал руками, но из-за звуков музыки со сцены его никто не слышал. Группа настраивалась.
Степан, сидя в темном дальнем углу за столиком, в ступоре наблюдал за действиями музыкантов. Потом вдруг на сцене появился парень в камуфляже, и музыка стихла. А вновь прибывший взял в руку микрофон и гаркнул:
– Всем лежать! Руки за голову. Это облава!
После секундной паузы в ответ ему грянул дружный хохот. Сказывался явный численный перевес. Несколько человек двинулись в сторону туалета, чтобы сбросить в унитазы компромат.
– Нет, вы чего? Не поняли? – Парень, не выпуская микрофона, спрыгнул со сцены. – Ща ведь вломим вам всем.
Омоновцы, не дожидаясь приказа, вытащили из-за поясов дубинки.
– Да пошел ты! – донеслось из толпы черных клепаных косух.
– Что-о-о? – Говорящий в микрофон наклонился в сторону толпы. – Кто это сказал? А ну иди сюда, гнида!
Ответом был опять издевательский хохот присутствующих.
– Так ведь без автомата ты никто, – предположила некая девица из переднего ряда. – Одни понты у тебя.
– Ты… Чего? – От такой наглости парень потерял, было, дар речи. – А ну! – Он обернулся к остальным омоновцам. – Отложили оружие.
Наверное, если бы с этими солдатами был более опытный офицер, то ничего подобного бы и не случилось, но большая часть служивших в ОМОНе сами недавно были такими же подростками, и вообще они больше полагались на свой опыт в драке и физическую силу, чем на бытовое осознание ситуации в целом. И, конечно, были уверены, что их командир справится с любым из этих панков одной левой.
Гитарист с басистом стояли у самого края сцены и, когда на пятачок перед ней выскочила громадная черная тень из толпы, а парень в камуфляже бросил на сцену микрофон, не сговариваясь, ударили по струнам. Толпа болельщиков скрывала от Степана происходящее, но то, что происходило на сцене, он видел хорошо, и у него на мгновение перехватило дыхание, когда Зомби вдруг встал на четвереньки за спиной у музыкантов и пополз куда-то в сторону. Между тем вокалист добрался до лежащего на полу микрофона и поднялся, крепко сжимая его в руке. Подойдя к краю, он сипло промолвил:
– Я смотрю, вы тут уже развлекаетесь без нас – Толпа внизу на мгновение замерла, а потом просто взбесилась, приветственные вопли на мгновение перекрыли даже музыку.
– Ладно, чуваки. Сегодняшнюю программу мы начнем с новой песни. Она называется «Мочи врага».
На подсознательном уровне Степан понял, что сейчас будет, и даже не стал делать попыток встать из-за стола. Вместо этого он достал из кармана мобильник, набрал номер и, убедившись, что связь есть, проорал в трубку:
– Зомби ожил. Реально так. Поет. Вытаскивайте меня отсюда, на хрен. Как можно быстрее.
Между тем рокеры отрывались на всю катушку, видимо понимая, что это их последний концерт. Басист бегал по сцене как заведенный, гитарист рвал струны, извлекая из них по своей сумбурности нечто чудовищное, барабанщик стучал как станковый пулемет, будто специально старался пробить пластики барабанной установки. А вокалист горланил первый куплет, как всегда не попадая в ритмсекцию. Слова летели, как железнодорожный состав по путям, звук был слышен, но смысл не улавливался никак. Зато на припеве вокалист поднажал и выдал так, что услышали все:
– Дави глаза своего врага, дави, пока он живой!
– Дави глаза! Дави глаза! – поддержали его остальные музыканты.
Это послужило сигналом. Толпа в черных косухах накрыла солдату сцены, и началась драка, быстро перешедшая в беспорядочный махач. Полтора десятка самых отчаянных зрителей бросилось к выходу на прорыв.
– Чем это вы их, Пал Палыч?
– Газом. Когда поняли, что ни тебя, ни музыкантов нам из клуба своими силами не вытащить, то пустили усыпляющий газ.
– Да? А я и не помню ничего. А вокалист? Он на самом деле ожил? Или он и не умирал?