– Не знаю. Я в здешней магии не смыслю ни уха ни рыла. Так что врать не буду. А Древний Король… Это надо у него спросить. Может и в самом деле может. Только ты уж подумай: что будет, если я тебя к нему приведу, а все это действительно сказки?
Ешкин дрын… Не слишком ли я его дожимаю? Если он не врет, то ему деваться просто некуда. А я его – рыбой об лед! Тоже мне – психоаналитик…
– Давай так. Если у Короля не получится – и если ты служить мне будешь честно – то садишься в пожизненной заключение. В каком-нибудь замке. Или – может быть еще лучше – переправлю тебя к эльфам. У них оборотни живут как-то, никому не мешают. Меня там послушают, если что…
Боже, что я несу… Что я про жизнь Первых знаю? И послушают меня там, как же… Но с другой стороны – почему бы и нет?
И не таскать же мне его с собой пожизненно. Связывая на каждую ночь. Ничего так – необременительный довесок….
– Выбирай, в общем, что тебе больше нравится. Ну и – либо да, либо нет. А иначе меня все это не устраивает…
– Хозяин! – взвыл оборотень. – Я с тобой! Тьфу ты… Он что – Фрая начитался? Или я? Причем второе вероятнее…
– Хозяин! – продолжил мой новый слуга, от радости, видимо, позабыв все остальные слова и, бухнувшись обратно в лужу, возвестил оттуда: – Приказывай!
Блин!… Вот не было тебе печали, Джинн Великого Неба – завел ты себе порося… Приказать ему, что ли, кого-нибудь убить? Ага: меня – ап стену!
– Хорошо. Приказываю… – как я ни старался, вздох скрыть мне не удалось. Во-первых – встань. Во-вторых – иди за мной. Надо тебя будет устроить в гостиницу. Надеюсь у хозяина найдется прочная клеть… В-третьих – когда придем в гостиницу, вымоешься. В-четвертых – переоденешься. В-пятых – поешь. В-шестых – отправишься спать: к утру ты мне понадобишься отдохнувшими и вменяемым. И в-седьмых – как тебя… Э! Ты чего?
Все это время продолжавший стоять согнувшись на коленях волколак дернулся и неожиданно упал-таки в лужу с головой.
И, что характерно, так и остался там лежать. Похоже, что бедняга просто потерял сознание. Вот блин, а я то думал, что им все нипочем! Да тудыть твою разтак, так, переэдак и черезтак! Бли-ин! Вот же откопал себе на шею еще одну радость!
Я пощупал пульс. Пульс был нормальный, хотя и слабый… Или не слабый? Черта ли я в этом понимаю… В общем – был. Чего мне с ним теперь делать?!
Немного поразмыслив, я снял с пояса фляжку и, отвинтив колпачок, вставил горлышко слабонервному оборотню в рот, приподняв голову. Водка, конечно, зло, но в некоторых случаях простые средства самые эффективные…
С2Н5ОН немедленно оказал свое действие. Парень поперхнулся, закашлялся и открыл глаза.
– Хо… зяин! – просипел он. – Я умираю…
– Это – вряд ли! – осадил я его. Хотя и сам не был в том уверен. Но в принципе склеивать ласты молодому, здоровому да еще магически модифицированному организму было не с чего.
Так и оказалось. Уже через минуту очнувшийся воколак присел в луже (Блин, еканое средневековье! В переулке просто не было сухого места…) и попытался встать. Но тут же опустился обратно.
– Х-хозяин… – с дрожью в голосе сообщил он, елозя ногами. – Я не могу… Обессилел что-то… Ну ешкин корень!
Дальше-то что? Так тут и торчать? Ага… Выдув жилой купол на шесть человек. С ванной и туалетом…
– Не бросай меня, хоз-зяин! – в голосе оборотня послышалась растерянность. Почти сразу перешедшая в отчаяние: – Или добей! Ага – чтоб не мучаться! Мне… Ну что за дурацкая ситуация!
– Помолчи! – сказал я страдальцу. – Сейчас что-нибудь придумаем. Сначала только из переулка выберемся…
Собственно, план действий у меня сложился сразу же – другого просто не было. Городскую стражу я привлекать не хотел – что-то не было у меня желания лишний раз демонстрировать им полное свое пренебрежение к здешним нормам морали: черт его знает, как они бы отнеслись к тому, что я договорился с оборотнем… Дурак я, наверное, конечно. Но я и так им тут уже мозги перекомпостировал более чем. Потому оставалось обходиться своими силами.
Беда была только в том, что переулок отличался на редкость малой шириной – как все средневековые переулки. Двум людям разойтись – только-только. Так что делать было нечего… Я вздохнул, нагнулся и начал громоздить своего слугу себе на загорбок.
– Хозяин?! ТЫ ЧЕГО?!
– Заткнись, жертва ликантропии, – ласково попросил я его. Парень оказался немаленький. А я, в общем-то никогда не отличался силой Ивана Поддубного. Потому говорить было трудно. Но все же один вопрос я, пока тащил его к выходу из переулка, задал. А то как-то несподручно получалось…
– Как тебя звать-то хоть, блин горелый?
– Сметак… Смет… Ну и то ладно…
– Хозяин… – робко попросил Сметак. – Не надо меня тащить… Я сам могу… Полежу тут немного…
– Ага: до вечера – совсем ничего уже осталось… А потом тебя придется по всему городу ловить… В лучшем случае… Ты, вообще, когда последний раз ел? – осенило меня. Как раз в самый подходящий момент.
– Не помню… – признался оборотень. – Дня два, кажется… Цыпленка поймал…
Ну, кое-что, пожалуй, понятно. Два дня – это, значит, и перед тем не каждый день. Да все время на нервах. Вот и вырубился. Одно, пожалуй, хорошо: кормить оборотня можно обычной едой. В смысле никакого там специфически людоедского рациона не надо. Хотя бы это я за время предыдущей эпопеи с походом на Черного Пластелина Обеца выяснил. То есть, в озверевшем состоянии оборотни могут сожрать кого угодно – без проблем. Но специально им для их волколакской жизни ни человечье мясо, ни человечья кровь не требуются. Для каких-то ритуалов по части черной магии – да. А так – не особо. А то уж и не знаю, где бы я ему мясо брал… Даже если из мешка.
– Хозяин… – снова подал голос Сметак. – А чем таким ты меня поил?
– Вином.
– Вином? Да это просто огонь какой-то!…
– Угу… Некоторые так и называли: «огненная вода»… Помолчи!
– Хорошо… Хозяин… Мне, вроде получше… Давай я сам попробую?…
«Получше», как же!… Я же чувствую, что мешком висит. Да и не приходят в себя настолько быстро после голодного обморока. Ножки-то держать еще не будут…
– Помолчи, блин! Мы выбрались, наконец из переулка.
Я проковылял на середину улицы, вытащил из кармана пневмопакет, бросил его в грязь. Ну, надеюсь, у меня сейчас не Бе-12 выдуется. И не «Скат». И уж тем более не «Зубр». Только развалить ни в чем неповинным жителям заборы мне и не хватает для полного счастья…
Мое прибытие в «Храбрых плотовщиков» на «виллисе» вызвало куда меньший ажиотаж, чем я ожидал. Это, наверное, вышло из-за дневных гонок на «Стреле» по реке. Подумаешь – тарахтит что-то по улице на четырех колесах. В сравнении с СВП – сущая мелочь… Мне даже разгонять никого не пришлось, чтобы проехать. Жители старались лишний раз не казать носа со дворов, а попадавшиеся патрули, узнав меня, просто отходили в сторону.
Тем не менее, все же, внимания я удостоился. Причем в равной степени и со стороны местных и со стороны «своих» – Пашка с Элли тоже выскочили на улицу, привлеченные звуком мотора.
– Это кто? – были их общие слова. Хотя и на разных языках. Ё… Кто, кто… Волколак в пальто.
– Это мой слуга, – честно ответил я, помогая Сметаку выбраться из машины. Пока мы ехали, он малость оклемался и теперь уже мог передвигаться самостоятельно. В целях сокрытия его свинского состояния я выдал ему длинный плащ с капюшоном и теперь он напоминал не то традиционную фигуру некроманта из комиксов, не то Императора Палпатина из «Звездных войн» – наружу торчал лишь кончик носа…
– Хозяин… – выдал он уже традиционно, явно испугавшись той кучи зрителей, что выстроилась на крыльце гостиницы.
– Вот так все время… – позволил я себе пожаловаться землякам. – Буквально наглядный пережиток феодализма!.. Да не бойся ты, чудо природы – никто тебя здесь не съест… Пошли внутрь…
В гостинице все решилось без осложнений. Да и откуда бы им было взяться? После всего, чему персонал здесь был свидетелем за последние две недели, ни у кого не возникло ни малейших вопросов.
Сметака немедленно увели мыть, кормить и переодевать. А почтенный владелец «Плотовщиков» самолично организовал мне экскурсию в гостиничные погреба и позволил выбрать любую клеть, какая мне понравится.
Ну, я выбрал. Дополнительно дооборудовав помещение в плане увеличения прочности, звукоизолированности и травмобезопасности – все, в общем, что мог вспомнить про спецпалаты для буйных… Не забыв распорядиться ОБЯЗАТЕЛЬНО упаковать ДО наступления ночи в сей апартамент моего новоприобретенного Санчо Пансу. Воротила гостинничного бизнеса, кажется, понял, о чем идет речь, так как заметно спал с лица, но пообещал выполнить все неукоснительно. Вот что значит – профессионал!
После чего, под полными невысказанного любопытства взглядами Пашки и мисс Кент, я поднялся к себе в номер.
После чего, под полными невысказанного любопытства взглядами Пашки и мисс Кент, я поднялся к себе в номер.
Разумеется, только для того, чтобы впершиеся туда же «соплеменники» немедленно пристали с вопросом: «А кто же это на самом деле такой?»…
Излагать последовавшее дальше объяснение, пожалуй, на мой взгляд, не имеет смысла. Из-за его излишней бестолковости и занудности. Как и в вопросе с магией, нормальных людей, каковыми были – пока еще – Пашка с Элли, совершенно замкнуло на невозможности реального существования оборотней. И вся их позиция свелась в итоге к известной цитате из «Обыкновенного чуда»: «Ты его прямо сейчас будешь превращать?» Как будто мне больше заняться было нечем… Впрочем, тут же выяснилось, что да – нечем.
В том смысле, что вот уже полдня от прочесывающих город стражников перестали поступать сообщения о новых находках.
Похоже, что мои опасения оказались преувеличенными. Или, если бы на моем месте оказался параноик, можно было бы предположить, что сговорившиеся между собой жители Терета зловредно спрятали от меня приволоченную мной же атомную боНбу (или контейнер с полонием, ага…). С целью присвоить себе мое имущество. Не принадлежащее им… Вот же бред-то, мля…
Ну, по крайней мере, из этого следовало, что я пока еще не параноик. Что тоже было неплохо… Правда, несколько раз патрульные появлялись в гостинице и спрашивали меня. Но без ажиотажа, явно выполняя мое же распоряжение держать в курсе о ходе прочесывания. После чего, узнав, что я в городе, отправлялись искать мою персону там.
Не нашли, нда… В принципе это объясняет, отчего мне не доложили о том, что Сметак сбежал. Могли еще просто не успеть.
Но это, в общем, были уже мелочи. Главное, выходило, что последствия моего запоя, в общем и целом ликвидированы. А если кто чего и в самом деле заныкал – ну так доктор ли я брату моему, блин… Хотя и неудобно зверски… Но сколько еще можно перетрясать местные чуланы? Хватит, пожалуй. Одним словом – решено: завтра по утру грузимся и отплываем.
Приняв это решение, я оказался, неожиданно для себя в том состоянии, что на военном языке именуется оперативной паузой. Временно без дел, говоря по-простому.
После сумасшедшей беготни последних суток ощущение получилось необычное. Практически забытое. От нечего делать я заказал ужин и съел его. Даже толком не чувствуя вкуса. Вообще – когда я сам-то последний раз ел? Не помню, однако…
И только уже прикончив десерт и разминая непременную после трапезы сигарету, я вспомнил, что кое-что в этой истории еще осталось невыясненным. А именно – при каких обстоятельствах очутился здесь Пашка Морозов…
Не откладывая дела в долгий ящик, я решил закончить затянувшееся расследование, прямо спросив, что он об этом помнит. Меня ждала неожиданная история… И не просто неожиданная, а, пожалуй, из ряда вон. Правда, до меня это не сразу дошло… В общем, так. Дело обстояло следующим образом.
В полку, где Пашка служил, был парково-хозяйственный день. Завершение его решили отметить небольшой посиделкой, плавно перешедшей в более обстоятельную пьянку. Уж по какому поводу – Пашка сейчас не помнил.
И вот, в самый разгар этого междусобойчика, когда дым уже висел коромыслом, а младший офицерский состав был отправлен «за еще», то когда он вернулся, то вместе с водочными делегатами явился я! Я, честно говоря, совершенно обалдел от такого заявления.
Представляете? После всего того, что я услышал от Стаса про возвращение на Землю.
– Пашка, ты чего? – спросил я. – Откуда я мог там взяться?
– Не знаю! – сказал Морозов.
– А сам-то я как это объяснил?
– Да никак! – Пашка пожал плечами. – Ты хороший уже был. Только задумчивый сильно. Принес пакет с коньяком и семгой. Спросил, примем ли в компанию… Кто ж тут станет что-то выяснять?!
– И вас абсолютно не заинтересовало, откуда на территории полка взялся посторонний?!
– А у нас как раз целая бригада в это время работала. Аж из Московского округа. Человек десять. Только что приехали. Мы их всех еще не запомнили. Вот, видимо, заключили единогласно, что ты оттуда… Да и мало ли вообще кто мог быть? Родня чья-нибудь, сосед, из дивизии кто… До того ли было? Сам бы ты что решил в такой ситуации? Что китайский шпион пришел?
Да уж, действительно… На китайского шпиона я никак не похож. Морда лица у меня не характерная в этом смысле.
– Но ты-то что подумал? – решил не отступаться я. – Мы ж черт знает, сколько лет не виделись – и вдруг я с коньяком заваливаю! Ты-то меня хоть о чем-нибудь спросил?
– Конечно!
– Ну и?…
– Я спросил, – ответил Пашка. – «Что, тоже в армии?» А ты ответил: «Да вроде того…»
– И все?!
– Ну… потом еще добавил, что ты особа, приближенная к императору… Это вполне можно было понять, как намек на Московский округ, причем на верхние его слои, сам понимаешь… О, господи… Но как я там очутился?!
Ни черта же не помню! Хоть тресни! Да и не могло такого быть вообще! Принципиально – если я правильно понял то, что Стас говорил.
Точнее – быть-то могло… В ту сторону. Но как потом мы с Морозовым обратно попали?! Да еще вдвоем?!
А вот в этом вопросе меня ждал облом. Пашка не помнил. Мы еще там посидели, по его словам. Хорошо так посидели. Поговорили за жизнь, за службу. (Что я мог ему наплести?! Впрочем, это ту же выяснилось. Я, судя по тому, что Морозов запомнил – просто рассказал ему ВСЕ…) Как понял по мере разговора Пашка, ни к какой московской командировочной бригаде я не имел никакого отношения. Или имел, но – только в виде прикрытия. Или наказания. Потому как по отдельным репликам заключил, что я буквально на днях вернулся откуда-то из командировки. И в этой командировке случилась весьма крутая заваруха. Да плюс какая-то романтическая история. Причем из заварухи я вышел без потерь в отличие от… И вот теперь заливаю расстроенные нервы. (Просто «пиранья», блин, какая-то. Широкоформатная…)
А дальше началась вовсе история из бульварного романа. Честное слово…. И, то, что случилась она, я могу объяснить только тем, что оба мы в тот момент были уже пьяны весьма преизрядно…
Дело в том, что Пашка всегда – со школы еще – собирался стать военным. Тренировался для этого. Закалялся. Ну, в общем, готовился. И был вообще весьма крутым пацаном. В отличие от меня, чайника. И в принципе, своего он добился. Окончил училище. Служил. И ничего против той жизни военного, которой жил, не имел: знал на что идет с самого начала. И повоевать успел и по служебной лестнице потихоньку двигался. Одним словом – вполне удачно складывалась карьера.
И тут вдруг – ему на голову сваливается бывший одноклассник. Шпак законченный, ничего в военной службе никогда не понимавший. И вообще – несколько не от мира сего. И оказывается, что чайник этот – состоит в какой-то крутющей конторе, режет врагов пачками, и по боевому стажу давно уже явно заткнул свого старого школьного приятеля – его, Пашку – за пояс. Но, поскольку мы с Морозовым в школе были друзьями, этот романтик, блин, не придумал ничего более умного, чем спросить:
– А к вам туда попасть можно? Легко, ответил я, по словам Пашки – хоть сейчас!…
После чего в Пашкином изложении был какой-то смысловой разрыв. По завершению которого мы с ним оказались в брюхе транспортного самолета. Летевшего, как понимал Морозов, в Москву. Почему в Москву?! Нафига? И как мы могли на этот самолет попасть?!.. Ну ничего ж не помню!
И вообще – как я мог настолько осмысленно действовать, будучи, по сути в бессознательном состоянии?! Никогда не верил рассказам про такое. Но вот выяснилось, что, оказывается и в самом деле бывает… И вообще – ЧТО Я ТАМ-ТО МОГ УСПЕТЬ НАВОРОТИТЬ?!
У меня без преувеличения, «кровь застыла в жилах оцепеневшей толпы», когда я это сообразил. Потому как могло оказаться, что мои «безумства» в Терете на самом деле всего лишь детские игрушки по сравнению с тем, что я мог сотворить на Земле. Ага… Типа: «Да хрен с ней, с Америкой! Наливай давай, Петька!…»
Но, кажется, и там обошлось… Поскольку ничего такого Пашка не припоминал. По его словам я усиленно спаивал летчиков – и какую-то войсковую комиссию – коньяком – это было. При этом я еще, кажется, показывал фокусы – будто бы вынимал коньячные бутылки из воздуха. По-крайней мере всем представлялось, что это фокусы… Но никаких разрушений и смертоубийств в процессе действия не произошло. И на том спасибо…
Судя по всему – мы благополучно приземлились где-то под Москвой, потому что ловили затем тачку, чтобы поехать в Генеральный Штаб – выпить, наконец, по-настоящему. Я уж даже и боюсь гадать – с кем. Но, кажется, туда мы все-таки, не доехали… Я надеюсь.
Как и в американское посольство, с целью отдать меморандум для американского президента. Как ни странно – но идея поехать в Кремль не возникла ни у Пашки ни у меня. Оно просто не пришло нам в головы. Очень любопытно было бы знать: это по причине нашей воспитанности или же в силу банальной алкогольной амнезии? Вот уж, представляю, была бы сценка… Полагаю, что независимо от результата нас после в обязательном порядке высекли бы на площади. Что-нибудь вроде: «Гаршин и Морозов – потомкам в назидание!» В комплект к Минину и Пожарскому. С двумя ящиками пива (или лучше в оранжевых тельниках?)