Это был остров. Тогда-то Мистас и понял, что бежать некуда.
- Черт возьми.... Где я?
- Теперь понял? - Усмехнулся Доу. - Вокруг на тысячи километров ни одной живой души. Мимо этого острова даже суда не ходят. Лодок нет, только... кхм... - Доу замолчал и призадумался. - Я ведь для этой летающей штуки даже название не придумал. Ну да ладно. В общем, не думаю, что ты умеешь ей управлять, так что пока что ты тут застрял.
Мистас молчал.
- Пойдем. В ближайшие дни я подробно расскажу, зачем ты тут, и познакомлю с остальными. Но обо всем по порядку. Выше нос солдат, впереди нас ждут великие дела!
***
Город спал. Чего нельзя было сказать о Марте Сайкриз, работающей уборщицей в доме видного бизнесмена Стива Бойла. Обычно график был ночным, по какой-то причине её начальник не любил, когда убираются днем и часто говорил, что от этого пыль в воздухе. Впрочем, Марта работала уже в богатых домах, так что знала, что у богатых свои причуды. Когда-то ей доводилось работать в доме одной именитой телеведущей, так у неё была страсть к пурпурному цвету. Почти все обои, вся мебель в доме былипурпурными, что посторонним людям очень резало глаза. Марта проработала в том доме почти год, но так до конца и не привыкла к яркому интерьеру.
Так что этой ночью, как обычно Марта бодрствовала. В обязанности её входило готовить и подавать еду, в остальное время днем она могла отсыпаться. График был непривычным, но за пару месяцев Марта вполне адаптировалась к нему. Но к счастью, Бойл частенько отсутствовал, и в это время она могла позволить себе спокойно убраться, не дожидаясь ночи.
Ужин она подала, но хозяин дома все ещё бодрствовал. Он частенько засиживался допоздна, из-за чего вечерняя уборка становилась ещё более проблематичной, поэтому, начиная убираться, она внимательно прислушивалась к лестнице. Хозяин дома обычно неприветливо встречает начало уборки, до того как он ляжет спать. А обычно скрипучие ступеньки выдавали, когда он спускался.
Но она не услышала и не увидела, как странная темная фигура, открыла входную дверь и проскользнула на лестницу, ведущую на второй этаж. При том так, что не одна ступенька не скрипнула.
Дверь в кабинет Бойла отворилась, и вначале толстоватый с лысиной человек не понял, зачем домработнице понадобилось беспокоить его ночью, к тому же хотел отругать её за то, что не постучалась. Но открыв рот, он на секунду замер увидев темную фигуру.
- Значит ты все таки явился... - тяжело вздохнул Бойл и откинулся на кресле, а его рука медленно потянулась к пистолету в правом среднем ящике. - Пришел меня убить?
Фигура сделала шаг вперед, и теперь тусклое освящение настольной лампы дотягивалось и до него. Это был мужчина в черной одежде и в странной, то ли фарфоровой, то ли деревянной, покрытой каким-то лаком маске. Маске, изображающей лицо демона. Кроме маски на голове у него было некое подобие капюшона, но без плаща. Руки, ноги, были защищены щитками, на груди бронежилет, при том из новейших, "прототипных", разработок.
А так же ножи.
И к рукам, и к ногам, и на поясе. Ножи были везде, и ни одного признака ствола. Ножи были разные. Те, что крепились к рукам, скорее были похожи на сплющенные иглы, а к поясу крепились два самых больших ножа, можно даже сказать, что это были короткие мечи, ножны которых пересекались позади.
- Теперь я точно знаю, что это ты. Думаю, предлагать деньги или молить о пощаде бессмысленно, верно?
- Верно, - коротко ответил человек в маске.
- Но я умирать не хочу.
- И те, кто стал виной твоих злодеяний, тоже не хотели. Они молили о пощаде. Умоляли сохранить им жизни.
- Это просто бизнес, ты же понимаешь. Эти люди, просто... никто. Они бы просто сдохли на улице от какой-нибудь заразы. У них не было близких, которые бы оплакали их или стали искать. Ненужные обществу люди дают реальную пользу. Какой-нибудь отец семейства теперь сможет получить почку без очереди, и намного дешевле, чем это стоило бы, будь все "официально".
- Но они люди.
- Не хочу слышать подобное от лицемера вроде тебя.Скольких ты уже убил из Организации? 50? 100? Скольких? Наверное, ты уже и сам сбился со счета. Притом нападаешь исключительно намелких и средних сошек, не рискуя нападать на кого то из верхушки. Впрочем, не мудрено, такой охраны как, к примеру, у глав Организации, нет даже у глав государств.
Человек в маске молчал. А Бойл тем временем продолжал говорить. Он тянул время, пытаясь незаметно достать пистолет из ящика, так, чтобы убийца не заметил.
- Наверное, даже ты слышал про помощника 6-ого главы? Его, кажется, зовут Терри. Страшный человек, впрочем, это только по слухам. Я не имею достаточно высокого положения, чтобы контактировать с кем-то из верхушки. И все-таки - ты. Кем ты себя мнишь? Мстителем? Героем?
-Я убиваю только тех, кто этого заслуживает, - холодно ответил человек в маске.
- Ты трус и слабак! Ты серийный убийца, и не более того. Ты просто удовлетворяешь свою жажду крови, а все это про "заслуживает смерти", это отговорки для того, чтобы спалось спокойно. И эти ножи... если бы ты реально просто хотел поиграть в героя и избавлять мир от преступников, ты бы мог использовать более эффективные методы. К примеру, использовать снайперскую винтовку или пистолет на худой конец. Убить издалека и тут же скрыться, или тайно отравить цель. Но ты этого не делаешь. Есть сотни методов убийства.Ты же используешь ножи! Потому что ты хочешь чувствовать кровь на своих руках, видеть, как жизнь покидает человека. Скажешь, что это не так?! Тебя возбуждает вид крови, больной ублюдок! Так что держи при себе свои нравоучения! В отличие от тебя, убив одного человека, даже не лично, я могу спасти десяток.
Незваный гость продолжал молча стоять напротив.
На лице Бойла появилась легкая, почти незаметная улыбка. Одновременно от того, что, возможно, ему таки удалось задеть убийцу, пришедшего по его душу, но по большей части от того, что он таки достал из стола пистолет.
- У тебя даже нет смелости показать мне свое лицо, - решил продолжить свое "моральное наступление" Бойл. - Буквально пару недель назад прочел, что во Франции убили некого ЖерменаТресора, и убил его, судя по всему,псих вроде тебя, только вот он лица не скрывал и, как не удивительно, смог скрыться. Представь себе, заявился в суд средь бела дня, в разгар заседания, убил и ушел, как ни в чем не бывало. Его так и не поймали, хотя он был одет весьма необычно и выделялся бы из толпы, да и лицо его видело несколько десяток человек. Ты на такое не способен. Ты только и можешь, проникнуть ночью, когда человек спит, и вогнать нож ему в сердце или перерезать глотку.
Бойл выговорился. Высказал все, что хотел незваному гостю, но чувство неудовлетворенности осталось. Он так и не понял, дошла ли его речь, воспринял её убийца или нет. Сквозь маску в полутьме кабинета было не видно даже глаз убийцы. А телодвижениями незваный гость, не показал ни какой реакции. Так что Бойл понимал, либо убийцу очень поразили слова бизнесмена, либо убийца плевать хотел на все вышесказанное. И скорее всего второе...
Бойл, ощутив, что рукоять пистолета плотно сидит в ладони, демонстративно достал пистолет. Кабинет был не очень широким, так что убийца был у Бойла как на ладони.
- Ты умрешь здесь, - тихо произнес сидящий в кресле мужчина. - А потом я выясню, кто ты был, и убью всю твою семью. Всех кто был тебе дорог.
И с этими словами нажал на курок.
Марта с криками упала на пол и закричала, услышав выстрелы наверху. Один, два, три. Всего их было восемь. Восемь выстрелов. Затем все затихло.
Она осторожно поднялась на ноги и крадучись направилась в сторону лестницы. С минуту она стояла, не шевелясь, и смотрела, есть ли кто на втором этаже.Никого не увидев, она все-таки решилась узнать, что там происходит. Аккуратно ступая по ступенькам, стараясь не издавать ни звука, она поднялась наверх. Прислушалась - тишина. И таким же тихим шагом направилась к кабинету босса.
- Мистер Бойл? - дрожащим голосом произнесла она.
Ответа не последовало.
Она сминуту стояла, пытаясь решить, что делать дальше. И все-таки решила посмотреть, что произошло. Заглянула за угол, в коридор, ведущий к спальне и кабинету хозяина дома. Увидев, что там никого нет, она на цыпочкахдошла до кабинета и заглянула туда.
И закричала.
В кабинете не было никого, кроме мертвого Бойла. У него было перерезано горло, у стола валялся пистолет, рядом с которым лежал отрезанный палец. Кровь была повсюду, она залила стол и была на стене позади кресла, и на самом кресле. И никакого следа от убийцы, только распахнутое окно позади Бойла... и лишь странный нож был воткнут в стол, и к этому ножу была приклеена небольшая бумажка, с изображением маски демона, что была на убийце.
***
Утро началось достаточно тяжело. Вчераподруга Рейчел убедила ее сходить на вечеринку и подцепить себе какого ни будь красавца в клубе. Парней они нашли, только вот самой Рейчел не особо он понравился. Трейси, подруга Рейчел, нашла себе неплохого парня, а вот его друг оказался малоприятным собеседником. Перекаченный качок, помешанный на спорте, без какого либо присутствия мозга. Подобные парни чаще всего нравились недалеким девушкам, или тем, которым хотелось иметь некого подобия "личного танка".
Иными словами первым девушкам в школе. Но Рейчел школьницей не была.
Разумеется, в клубе знакомятся не для серьезных отношений, но умной и амбициозной Рейчел подобный тип мужчин слегка раздражал. Она в свое время писала статью в газете, где работала, о том, как влияют на мужскую силу стероиды. И,судя по виду этого парня, было очевидно, что их он есть пачками. Хорошим сексом тут и не пахло, да и собеседником он был очень плохим. Так что ничего кроме легкого раздражения, хотя виду она не показала, он не вызвал.
Зато она отлично напилась за его счет, и, увидев на часах уже час ночи, решила отправиться домой.
Утреннее похмелье давало о себе знать. Первым делом она выпила кружку крепкого кофе, а затем пошла в душ, что бы немного прийти в себя. Выйдя из душа, она кинула полотенце на диван, а сама залезла в шкаф за бельем. Одев черные кружевные трусики и бюстгальтер такого же фасона, она подошла к ростовому зеркалу. Посмотрела на себя, повернулась спиной, откинув вперед черные длинные волосы, и легонько хлопнула себя по попке.
"Отлично" - отметила она про себя.
И ей было чем гордиться. Плоский живот, подтянутое тело и ягодицы, грудь третьего размера. Природа одарила девушку всем, о чем можно было мечтать. А легкая диета и занятие в спортзале делали остальное.
Ей уже не раз предлагали карьеру модели, но она всегда отказывалась. Чуть ли не каждый месяц попадался какой-нибудь "искатель талантов", предлагающей девушке устроиться в то или иное модельное ателье. Но ей было это безразлично. Она любила свою внешность, но всегда считала, что зарабатывать ей ниже своего достоинства, она лишь инструмент, но не более.
Она была журналисткой. Несколько лет учебы и литературных курсов, и вот она уже одна из журналистов газеты "Пост". То, что не давали внешность и обаяние, она наверстывала упорством. Уже в свои 26 она была действительно хорошей газетчицей, все, что оставалось - это найти материал для статьи, который мог бы претендовать на Пулитцеровскую премию. Это была её цель, и она была готова пойти на что угодно, что бы её осуществить.
Не отходя от зеркала, она одела короткую деловую юбку, белоснежную рубашку и пиджак.Быстро нанесла легкий макияж. Поправила вырез, так что бы грудь была лучше видна и довольно улыбнулась.
"Все мужики мои" - усмехнулась она про себя.
Взяв со стола конверт с подготовленной статьей, она направилась на улицу. Вызвав такси, поехала в редакцию "Пост". Она ещё раз перечитала статью, пока ехала, и про себя отметила, что вышло чуть выше среднего. Не шедевр. Впрочем, и тема в этот раз была достаточно простая - освещение недавнего праздника пирога, прошедшего на паре улиц в пригороде. Ничего такого, что бы могло хоть отдаленно претендовать на премию, так что перечитывала она её лишь для галки, ещё раз проверяла, все ли впорядке и не допустила ли она где-нибудь критичной ошибки.
Но вроде бы все было впорядке.
А затем она открыла утреннюю газету, которую купила, пока ждала такси. И её сердце забилось быстрее. Там была статья о том, что была найдена ещё одна жертва серийного убийцы под именем "демон".
"Он в городе?"
Лишь от одной этой мысли её сердце стало биться ещё быстрее. Это то, чего она ждала все эти годы, статья, которая точно может претендовать на Пулитцерова.
"Будут ещё жертвы. Если он в городе, то не исчезнет пока не убьет ещё как минимум нескольких крупных мафиози или просто людей занимающимися темными делишками".
Редактор, мужчина за пятьдесят в очках как обычно сидел у себя в кабинете, и читал одну из газет конкурентов. Читал внимательно, с интересом, хотя по его лицу не скажешь.
- Все ещё читаете наших конкурентов? - усмехнулась она и уселась на стул, аккуратно положив конверт со статьей на стол.
- Ты опять не постучалась, - вздохнул седой редактор. - А это...
Редактор отложил газету.
- За врагами надо следить, ты ведь делаешь так же, - его взгляд упал на такую же газету, что была у девушки в руках.
- Да у нас прямо война, - пошутила она.
- Не без этого, - улыбнулся старик, сняв очки и став их протирать.
- Это статья о празднике пирога, - она указала на конверт.
- Она должна была лежать у меня на столе ещё позавчера, - вздохнул редактор, доставая листы из конверта. Он бегло прочитал написанное. - Неплохо, но...
- ...ничего выдающегося. - Закончила она. - Какой материал, такая и статья.
-Я понимаю, что тебе хочется большой материал Рейчел. Я вижу, что ты амбициозна, и у тебя огромный потенциал, но нужно набраться терпения. Ты ещё молода. У тебя талант журналиста, но нельзя постоянно пытаться получить сенсацию.
- Вы мне постоянно это говорите.
- Потому что забочусь о тебе. Я хочу, что бы ты как можно раньше поняла, что жизнь журналиста - это не только сенсации. Это ещё и заурядные статьи ниочем. Вот скажи, какой материал ты ищешь?
- Я хочу заняться "демоном",- неожиданно заявила девушка.
Старик тяжело вздохнул и почесал лысеющую макушку. Он видел, как у неё горели глаза, когда она произнесла эту фразу, но он решил быть честен.
- Этот парень призрак. Его не могут поймать ни полиция, ниИнтерпол, ни спецслужбы стран. Ты просто потеряешь время, если попробуешь заняться его поисками.
- Я очень хочу раскрыть его личность. Это будет материал года.
- Скорей уж десятилетия, - усмехнулся старик. - Он орудует уже не первый год и никто до сих пор ничего не знает о нем, кроме того, что он носит маску и убивает ножами.
- Он в городе. - её красивые голубые глаза горели и старик это видел. - И будут ещё жертвы.Это возможность его найти. Прошу вас, дайте мне шанс!
Старик покачал головой. Он отлично осознавал, что девушка просто напросто хватается за соломинку, и что с вероятностью в 99.9% она только зря потратит время.
- Ты ведь не глупа. Ты должна понимать, что гоняться за призраком... это...
- Я все понимаю. Но я найду его, даю слово! Я узнаю кто он такой и раскрою это миру!
- Ладно... у тебя есть на все про все 2 недели. Если у тебя ничего не будет, ты забудешь про эту тему и не будешь больше её поднимать.
Услышав это, она довольно улыбнулась. После чего, чуть ли не бегом, от радости, она выскочила из кабинета.
- ох... молодость.... - Вздохнул старый редактор и вновь вернулся к газете-конкуренту.
Глава 4: Команда
Смит шагал по широкому белому коридору, чем то напоминающему больничный. Позади него шел Терри, как обычно в черном деловом костюме и квадратных солнцезащитных очках. Почти всегда неразлучны, подобно Инь и Янь - один в белом, другой в черном. И все люди в белых халатах что проходили мимо, почтительно обходили двоих гостей главного научно-исследовательского института Организации, находившегося в Цюрихе. Они понимали, что к ним пожаловали важные персоны, хотя не все ученые института знали Смита и его помощника в лицо, но видя их, что то внутри подсказывало, что люди эти тут не спроста, и стоит быть сними учтивыми.
- Прошу сюда, - Вежливо указал на двустворчатую дверь начальник института.
Внутри была довольно большая научно-исследовательская лаборатория, которая раньше была ангаром для самолета. Повсюду стояла аппаратура, ходили люди в белых халатах. В противоположном углу стоял полурасплавленный танк, привезенный из Республики Б. Вокруг него крутились люди с приборами, снимали какие-то показания. Работа кипела, и каждый сотрудник казалось всем своим видом показывал, что безумные деньги, что тратит на институт Организация, не пускаются по ветру.
- Хотите чашечку кофе? - Поинтересовался ученый.
- Не откажусь. - Ответил Смит, и перевел взгляд на Терри. - Будешь?
- Я воздержусь. - Ответил тот улыбнувшись.
Глава института почти что за руку поймал лаборанта, что переносил пустые пробирки, и приказал поставить их где ни будь и приготовить гостю кофе. При этом пригрозив что уволит, если тот облажается.
-Мы очень рады приветствовать вас у нас. - Было, начал ученый. - Гости вроде вас, у нас редкость, обычно главы просто довольствуется отчетами о том как были потрачены их деньги.