— Ладно, — пообещала Лорка. — Как-нибудь в другой раз. А мы что, уже пришли?
— Как ты догадалась?
— А вон церковь видна. Только мы с другой стороны подошли, да?
Да, мы и в самом деле пришли, и в самом деле подошли с другой стороны, через переулок. Ее папа возился с машиной и приветственно помахал рукой. Я кивнул в ответ.
Бабка уже торчала за забором и, увидев нас, тут же сварливо объявила:
— А по радиву сказали, воды не будет. А ты не наносил.
— Сейчас сбегаю, — сказал я.
— Уже нетути. Выключили. Будешь немытый и непивши.
— Не помру, — сказал я.
— Ну, я побежала, — сказала Лорка. — Пока!
3
Первого сентября я в школу не пошел принципиально — не люблю эту праздничную суету, когда туда-сюда гоняют несчастных первоклашек с букетами цветов, а директор говорит в хриплый микрофон всякую благостную чушь. «Дорогие ребяты! Снова откроет школа свои приветливые двери, снова войдете вы в светлые классы!» Глаза б мои не глядели.
Дома, понятно, я ничего не сказал, собрался честь по чести и пошел к Стасику, который разделял мои чувства относительно Дня знаний. У нас с ним была традиция — задвигать первое сентября, и в школе даже не ругались: привыкли.
Стасик был счастливый человек — он жил один-одинешенек. Дед его помер лет пять назад и оставил однокомнатную квартиру, где Стасик и обитал. Родители его, художники, как люди прогрессивные, считали, что Стасик должен учиться жить самостоятельно, то-то ему повезло… Батон и мотыга у него уникальные, уж точно.
Батон, то есть отец Стасика, был симпатичный толстун с вьющимися длинными волосами пшеничного цвета, который знал творчество «Битлз» как свои пять пальцев. Вернее, творчество «Битлз» он знал несколько иначе, потому что пальцев у него на левой руке было шесть. Родился такой. Мутант.
Мотыга, то бишь мать, напротив, весила килограммов сорок пять и слушала исключительно хард-рок семидесятых. Семейка была еще та. На прошлое день рождение батон подарил Стасику корейский «Фендер», чтобы Стасик учился музыке. И «Фендер», и комбик-усилитель «Форманта» пылились в чулане — слуха у Стасика не было от рождения, зато он неплохо играл в пинг-понг и даже выиграл один раз чемпионат города. Но это неудивительно: просто остальные городские настольные теннисисты играли еще хуже, никто пинг-понгом всерьез не занимался.
— Чаю хочешь? — спросил Стасик, который как раз чаевничал: варенье по столу расставил, баранки, масло сливочное.
— Нет.
— А где твоя пассия?
— За те дни, что оставались до первого сентября, он пару раз мимоходом видел меня с Лоркой, которую я охотно водил по городу, но познакомить я их не успел. Прогулок таких было четыре, в остальное время она сидела дома и не знаю, чем занималась. Пару раз я заходил к ней и играл в «Кингпин», но меня быстро убивали. Никакого особенного развития наши отношения не получили. По крайней мере, я ничего такого не замечал. Зато слухов породили массу, и я с беспокойством ожидал Танькиной реакции. Летом она была у родичей в Архангельской области, но уже, по идее, приехала, в школу все же пора.
— Прямо уж и пассия… В школу, наверное, пошла, — сказал я. — Я ее позавчера видел, ничего не сказала.
— А красивая. Наши жабы поудавятся, — сказал Стасик, который в душе был женоненавистником. Хотя в нашем классе легко стать женоненавистником — сплошные дуры и кошелки.
Я сунул надраенные туфли на полочку, и тут в дверь позвонили. Женоненавистник Стасик намазывал булку вареньем поверх слоя масла, но бросил приготовления, протиснулся мимо меня и, глянув в глазок, присвистнул.
— Черепа прибыли?! — спросил я.
— Не. Круче.
Он открыл дверь, и в прихожую вошла Лорка. В парадной школьной форме, то есть в кружевном белоснежном фартучке, с бантами… Е-мое, я такого уже года три не видел. Наши швабры ходят черт знает в чем, по килограмму штукатурки на роже, а тут прямо фильм «Первоклассница». А черепок-то сняла?! Сняла… Во был бы номер, если бы забыла.
— Привет! — сказала Лорка, нисколько не смущаясь. — А я за тобой шпионила.
— В смысле?
— Увидела, как ты уходишь, и следом пошла. Думала, ты в школу, а ты вовсе сюда. Ой, привет!
Это уже Стасику. Тот критически посмотрел на свои драные спортивные штаны и, кхекнув, выдавил:
— Добро пожаловать. Чайку?
— Нет, спасибо… Ничего, что я зашла? Я долго думала, звонить или нет, хотела уже в школу пойти, а потом решила, что одна не хочу. А что тут у вас?
Боже, она еще и с букетом. Штук пятнадцать алых роз, за спиной прятала.
— Цветы в вазу, — сказал Стасик, скрываясь на кухне. — Завянут.
— Познакомь нас, — попросила Лорка, проходя в комнату.
— Это Стасик, — кивнул я в сторону кухни. — Стасик, это Лариса!
— Очень приятно! — рявкнул он и появился с большой хрустальной вазой, наполненной водой. — Ваза, конечно, уродская, но пока постоят.
— Уродская, — согласилась Лариска, аккуратно вставляя в нее букет. — Ой, что же я с ним теперь делать-то буду?
— Подаришь кому-нибудь.
— Я классной руководительнице хотела подарить.
— Марише? Да ее б удар хватил, — захихикал Стасик. — Не приучена она у нас к цветам. Не заработала.
— Что, противная?
— Хуже. Дура, к тому же злобная. Сущий ваххабит.
— Подтверждаю, — сказал я, поймав вопросительный Лоркин взгляд.
— Тогда хорошо, что не подарила. Ой, а это чьи картины?
Картины, конечно же, были Стасиковых черепов, о чем он тут же сообщил. Они и в самом деле ничего рисуют — особенно мне нравилась вот эта, с горным пейзажем. Стасик говорил, их картины есть в частных коллекциях в Штатах, Швейцарии, Гонконге и еще где-то.
— Здорово, — сказала Лорка. — А почему так мало?
— Что-то у них дома, что-то в мастерской… Вот еще, батон нарисовал. — Стасик выволок из-за шкафа большой холст на раме.
— Ничего себе, — сказал я.
На холсте был изображен призрачный силуэт над какими-то кустиками, терявшимися в тумане. На заднем плане угадывались надгробия, в черном небе тускло мерцали звезды. Вроде ничего особенного, но нарисовано было мастерски, жутко.
— Страшилок начитался?
— Батон-то? Обычно такого не рисовал. У нас гараж прямо возле кладбища, он там завозился с двигателем и уже за полночь домой топал, вот и причудилось ему… Два дня рисовал, а потом за шкаф закинул. Халтура, говорит. Только возле рынка продавать.
— Не скажи, — заметил я. — Я бы на стенку повесил.
— Я с батоном потрещу, может, он подарит. Ему все равно без надобности, — великодушно сказал Стасик.
Я повернулся к Лорке, чтобы спросить ее мнение о картине, и замер. Она смотрела на холст, с омерзением скривив губы.
— Что, не нравится? — поинтересовался Стасик.
— Нет, — сказала она, мотнув головой. — Убери, пожалуйста.
Он не стал ничего уточнять и вернул холст на прежнее место, за шкаф. Лорка села на стул.
— Чего? Плохо, что ли? — встревоженно спросил Стасик.
— Да нет, нормально.
— Говори. Рожа у тебя… — Он запнулся: слово «рожа», конечно, к Лорке никак не подходило.
— Неприятная картина, — сказала Лорка. — Но написано талантливо.
— Угу, — неопределенно буркнул Стасик.
— Послушайте, а мы можем туда сходить? — спросила она.
— На кладбище? — уставился на нее я. — Ради бога. А что там делать?
— Ну… Интересно. Каждое кладбище — это история города.
— Да хоть сейчас.
— Без вопросов, — сказал Стасик. — Раз уж мы задвинули школу… На кладбище ветер свищет, завиваясь над крестом, на могилке… э-э… — Он осекся, потому что дальше было не шибко прилично.
Лорка хихикнула.
— Знаю я, знаю, — сказала она. — Тара-рам тара-ра-рам, тут могила растворилась, вышел из нее мертвец: «Что ты делаешь, негодный?»
— Тара-рам меня, подлец, — закончил я. — Какие мы образованные и утонченные молодые люди. Аж противно.
— А что? Детский стишок, — пожал плечами Стасик. — Так что, валим на кладбище? Только я бутер свой дожру, делал ведь, старался. Ну и розы — я себе оставлю, да? Красивые…
— На кладбище мы пошли пешком — чтобы убить время. По дороге Стасик пространно рассуждал о мертвецах.
— Вот смотри, Лех, — приставал он, — положили мертвеца в гробик, гвоздями забили, зарыли. Лежит он там, и что с ним происходит?
— Разлагается, — рассеянно буркнул я, пиная пустую банку из-под «Доктора Пеппера». — Что ему еще делать?
— А почему?
— В смысле? Почему разлагается? Потому что из мяса. Хочешь, проведи эксперимент — кошку дохлую, или крысу, или просто вырезки грамм триста в ящичек положи, и закопай и проверяй ежедневно.
— Лениво, — сказал Стасик. — Ну… А вот бывает, что живого закопают. Он заснул там или заболел чем, а потом проснулся, глядь — а сам в гробу. Ковырь, ковырь крышку-то, а она не поднимается. Страшно, наверное…
— Страшно, — согласился я.
— Гоголя, говорят, так закопали. Я где-то читал. Откопали потом, смотрят, а он уже почти гроб изнутри прогрыз, но все же помер по-настоящему, не успел вылезти.
— А чего они его откапывали? — удивился я.
— Не помню… Письмо он, что ли, оставил. Если, мол, ласты склею, вы потом посмотрите, правильно я склеил или неправильно. А они опоздали. Вроде так я читал.
— А кладбище у вас старинное? — спросила Лорка, слушавшая нашу дискуссию без особого интереса.
— Лет сто, — сказал Стасик с видом знатока, хотя ничего про кладбище знать не мог — они сюда приехали из Челябинска не так уж и давно, когда дед помер.
— А я вот точно знал, что кладбищу под две сотни; раньше там была церковь, но при большевиках ее сломали и построили из кирпича кинотеатр…
— Сто пятьдесят, — сказал я веско.
Стасик не стал спорить, а Лорка удивилась:
— Так много?!
— У нас еще еврейское есть, его еще до войны забросили, — сказал я, — но там и не кладбище уже, а так, заросли… Ямки всякие, кусты, деревья. Даже памятника порядочного не осталось. Там кто-то копается, золото, наверное, ищут. Евреев, говорят, когда хоронили, всегда золото в могилу клали, хоть чуть-чуть. А кто богатый — тем много.
— А это уже оно, кладбище ваше?
Да, это уже было оно. Толстая краснокирпичная ограда с крестообразными сквозными отверстиями, местами вместо старого кирпича — новый, обычный силикатный. Над оградой нависали липы, на которых вполголоса каркали вороны.
— Осторожно, тут никогда не прекращается бомбежка, — предостерег Стасик.
— Мой отец еще при советской власти на субботник сюда ходил, — сказал я, — так они затеяли гнезда вороньи разорить, чтоб не пакостили. Пригнали машину, ну, которая фонари ремонтирует, мужик поднялся в этой штуке к гнездам и давай ломать. Черта с два сломали — они аж проволокой алюминиевой поприкручены. Парочку оторвали, плюнули и уехали.
— Умные вороны, — пробормотала Лорка.
Мы как раз подошли к входу. Возле него стояла небольшая старушка с букетиками каких-то беленьких цветочков.
— Могилку проведать? — спросила она, щурясь и улыбаясь.
— Нет, бабушка, так, посмотреть, — сказала Лорка.
Бабка внимательно поглядела на нее, улыбка сползла с ее симпатичного личика.
— А понапрасну шляться — на то стадионы есть. И кино с танцами.
— Да мы ничего, — встрял Стасик. — Мы историки.
— А историкам в музей надо иттить, — сказала бабка злобно и меленько перекрестилась. — Альбо в планетарий.
Бочком пробравшись мимо бабки, мы прошли внутрь и остановились на развилке, от которой расходились посыпанные светлым речным песком тропинки.
— Чего эта Тортилла окрысилась? — спросил Стасик в недоумении.
— Цветов не купили…
— А по-моему, мы ей не понравились, — сказал Стасик.
Лорка пожала плечами:
— Я на стареньких людей никогда не обижаюсь. Им все нужно прощать.
— Этак на голову сядут… — проворчал Стасик. — Дорогие мои старики, дайте я вас сейчас расцелую… во все доступные места… Куда идем-то?
— А все равно.
— Тогда пойдем ангела посмотрим. Видала ангела?
Ангелом именовался надгробный памятник какому-то купцу или чиновнику в самой глубине кладбища, в старинной его части. Надпись не то скололи, не то сама затерлась с годами, осталась лишь одна дата — «1838». Сама фигура ангела пострадала не меньше надписи — крылья были оббиты, равно как и голова. И все равно памятник выглядел величественно, возвышаясь над ржавыми коваными крестами.
— А вот тоже красивый, — кивнул Стасик на монолит черного камня.
Там, насколько я помнил, было написано что-то в стихах про усопшего младенца, который теперь играет в раю с ангелочками, но Лорку памятники и эпитафии не интересовали. Она обеспокоенно оглядывалась по сторонам, поэтому я спросил:
— Случилось что?
— Н-нет… ничего…
Но что-то случилось, и я это видел. Не так уж плохо я узнал Лорку за время знакомства.
— Щас зомби вылезет, — прикололся Стасик. — И начнет нас грызть. «Возвращение живых мертвецов», помнишь, там панки на кладбище пришли?
— Пошел ты!.. — махнул я на него рукой. — Малдер.
— Сам ты Малдер!
— Тихо, — попросила Лорка. — Тихо, ребята.
Мы замолчали и прислушались. На кладбище царила привычная покойная тишина, нарушаемая только ворчанием ворон высоко над головами и неожиданно далеким шумом городских улиц. Я внезапно подумал о том, что подо мной, метрах в двух или в полутора, лежит мертвое тело… И не одно — десятки, сотни, совсем рядом… Истлевшие одежды, голые кости… Или не голые? Или они только и ждут, чтобы вот так любопытные люди пришли к ним на могилы, и тянутся, тянутся к нам сквозь пронизанную травяными корнями землю…
Чтобы укусить. Съесть.
Тьфу ты, пакость! И Стасик сволочь, напомнил же.
— Я ничего не слышу, — сказал Стасик.
— А ты ничего и не должен слышать, — сказала Лорка.
Тогда чего говоришь: «Тише, тише!»?
— Я тишину и слушала, — сказала Лорка.
Стасик не нашелся что сказать и притих.
Мы еще немного побродили по дорожкам. Старая часть кладбища уверенно зарастала высокой травой, крапивой и какими-то розовыми цветочками. Братская могила, где были похоронены погибшие при освобождении города от немцев солдаты, практически скрылась в зарослях, только край большой облупившейся звезды торчал сверху.
— А на северной стороне авторитетов хоронят. Быков всяких, — поделился Стасик информацией. — Памятники из мрамора, статуи… Цветы…
— Это ж не солдаты, — хмуро сказал я. — У них небось денег вагон.
— Ну уж траву могли бы скосить.
— Вот и займись. Скоси. А то ныть все мастера. Или директору кладбища напиши. «Посетив вверенное вам кладбище, остался весьма недоволен»… Ну и так далее. «Прошу принять меры. С приветом, Стасик».
— А я что… Я ничего.
— А где ваш гараж? — спросила Лорка.
— Щас покажу, — буркнул Стасик.
4
С кладбища мы вышли подавленные. В голове у меня вертелась дурацкая «юдоль скорби» — где ж я такое вычитал, а? Бабка с цветами исчезла, зато появился мужик с лопатой. Сидя у стены, он курил папироску, лопата лежала на траве, возле босых ног с огромными черными ногтями. Мужик был голый по пояс, и на его бледной безволосой коже синели уродливые зоновские татуировки — церковь, игральные карты, окровавленный кинжал. Могильщик, что ли?
На нас он не обратил никакого внимания, так и сидел, грелся на солнышке. Рядом с мужиком на расстеленной газетке лежали банка рыбных тефтелей (по восемь двадцать, я такие сам люблю), кусок булки, складной ножик и нераскупоренная четвертинка водки «Исток».
— Вот такой даст лопатой по башке, и — в могилку, — заметил Стасик, когда мы отошли на почтительное расстояние.
— Нужен ты ему…
— Это ты не нужен, а у меня часы. — Стасик поднял руку и продемонстрировал свои «Тиссо» — родители подарили за успешное окончание и победу в городской исторической олимпиаде.
Часы, конечно, хорошие, но вряд ли этот кладбищенский ханыга отличит их от «Полета», о чем я и проинформировал Стасика.
— Завидуй, — надулся он.
Лорка сказала:
— Брэйк! Что-то вы после кладбища разошлись.
— А кто нас туда поволок? «Ах, покойнички! Ах, черепушечки!» — принялся ехидничать Стасик, но Лорка убийственно взглянула на него, и он замолчал. Вот бы мне так Стасика глушить…
— Хватит вам, — примирительно сказал я. — Может, мороженого дернем?
— Лучше пивка, — сказал Стасик.
— Я вопросительно посмотрел на Лорку.
— Можно и пивка, — сказала она. — Только сначала гараж.
— А… Дался он тебе!
— Ладно, тут же рядом, — вступился я, хотя и сам не понимал, зачем дался Лорке Стасиков гараж.
Ряд стандартных белокирпичных гаражей с одинаковыми сварными воротами, изготовленными местной артелью, тянулся вдоль южной оконечности кладбища. С одной стороны — кладбищенская стенка, которая здесь, в тылах «юдоли скорби», осыпалась и разваливалась, с другой — гаражи, какие-то пустые цистерны, брошенные остовы легковушек. Сейчас здесь было малолюдно: дедок чинил оранжевый «Москвич», несколько мужиков с натугой выталкивали из другого гаража пыльный «рафик» с выбитыми стеклами, а вон и Стасикова батяни гараж, с черной дверью и кодовым замком. В гараже стоял темно-зеленый «пассат», на котором семейство крайне редко ездило на природу или в Москву.
— Вон он, — показал Стасик. — Гараж как гараж, насмотрелась?
— А где твой папа видел страшилку?
— Да тут где-то… Вон в стенке дырок сколько. Да и не все ли равно, причудилось человеку, с кем не бывает…
— Я ж говорил, не надо было идти. Мы вроде про пиво говорили? Или я че-то спутал? Или мне показалось?