…На мой нынешний взгляд – конкретное злоупотребление аллитерациями.
А тогда – нравилось…
…Народу в тот вечер набилось – не продохнешь.
Просто нереальное количество.
Тем не менее, всем нашлось и где разместиться, и о чем поговорить, и что посмотреть, и на чем сыграть, и что послушать: хватало и стульев, и пепельниц.
Ну, а спиртное в те времена, приходя в гости, положено было приносить с собой, – это если вы, разумеется, не помните.
Или – не застали по молодости, которой я сейчас уже, врать не буду, – немного завидую.
Короче, атмосфера, несмотря на обилие лиц, была самая благодушная.
Немного портил ее только Дашкин знакомый художник Геныч, явившийся на вечеринку совершенно не живописно небритым, с дикими черными кругами под глазами, в красных бархатных штанах, в такой же бархатной куртке с широкими балахонистыми рукавами, – и с совершенно безумным взглядом и без того глубоко сидящих маленьких водянистых глазок святого или сумасшедшего.
Он перемещался от одной группки тусующихся к другой, и совершенно явным образом нарывался на скандал с последующим мордобитием.
Я, кстати, этого типуса вообще всегда недолюбливал, ага.
Есть такой типаж, знаете ли.
Из серии «весь мир мне должен».
Так вот, в последние полгода он почему-то был одержим мыслью, что Дашка непременно должна выйти за него замуж. А ее богатенький папик – он говорил об этом в открытую – после этого должен был непременно начать всеми своими немаленькими силами поддерживать его огромный талант.
И вечно-хреновое, надо сказать, материальное и финансовое положение.
Причем чувак был настолько уверен в собственной неотразимости…
Меня он воспринимал исключительно как досадную помеху, и даже один раз попытался «поговорить по-мужски», спустив вашего покорного слугу с крутой Дашкиной лестницы.
А что бы и не поговорить?
Я выглядел и моложе его лет на десять, и примерно настолько же субтильнее.
Вид спорта такой, где слишком серьезная мышечная масса – ну совсем ни к чему.
Нужна только бешеная, почти нечеловеческая реакция, врожденное чувство «центра тяжести» и длительные, изматывающие до ломающей боли в мышцах, тренировки «на выносливость»…
Не верите?!
Геныч, вон, – тоже не поверил.
И рискнул…
…Однако довольно быстро, хоть и экспериментальным путем, выяснив разницу между тренированным организмом мастера спорта СССР и собственным рахитичным телосложением, – на некоторое время заткнулся.
Но – только на некоторое время.
Я уже не раз предлагал Дашке тупо сначала спустить его с лестницы, а потом еще и провести небольшую разъяснительную работу: по поводу адресов квартир хорошеньких обеспеченных девушек и анамнеза болезней, связанных с внезапной амнезией или еще какой иной формой скоропостижно постигшего пациента склероза.
Но Хиппуха его почему-то, чисто по-бабьи, жалела.
И донести просвещение в массы мне, вплоть до того дурацкого вечера, так ни разу и не позволила.
А тут – сама подошла.
Ко мне, в смысле.
Испуганная, причем до такой степени, что даже ее природная жизнерадостная аристократическая молочная белокожесть казалась со стороны мертвенной бледностью.
– Дим, – говорит, – присмотри за Геной, пожалуйста. Он, кажется, таблеток пережрал: только что прямо при мне пять колес вином запил, а сколько еще до этого…
– До этого, – хмыкают у меня за спиной, – ваш Гена ширялся в ванной. Пару кубов, как минимум. И что-то мне подсказывает, что не «коричневым».
Я оборачиваюсь и вижу симпатичного, полностью затянутого в кожу парня азиатской наружности.
Гибкий, хищный.
Лохматый, как большинство здесь собравшихся.
Но все равно – какой-то чужой.
Посторонний, что ли.
Хотя и по-русски говорит – как мы с вами.
А может – даже и лучше.
Узбек?
Таджик?!
Или вообще какой-нибудь киргиз?!
Да хрен его знает…
Дашкины гости всегда отличались разнообразием.
В том числе, простите, – и географическим…
…Ладно.
Сейчас не до этого.
– Винт, – бледнеет Хиппуха.
Хотя больше побледнеть уже, кажется, не в состоянии.
Винт, думаю, – это плохо.
Это – очень плохо.
Винт – это уже конкретная беда.
Особенно если в сочетании с феназепамом и прочей растормаживающей сознание гадостью, которой Геныч и в обычном-то состоянии не раз злоупотреблял.
А уж сейчас…
…И все-таки, жую губу, – какая же Дашка красивая.
Особенно сейчас, когда ее накрывают сильные эмоции.
Несмотря на мертвенную бледность.
Жаль – не моя.
А может?!
…Додумать по независящим от меня причинам, к сожалению, не получается.
– А-а-а, – взгляд у Геныча еще безумнее, чем минут пятнадцать назад, когда я видел его в последний раз.
Хотя, кажется, – безумнее уже и не бывает.
Бывает, как выясняется.
Еще как.
– А-а-а, – снова тянет Геныч. – Вот вы где. Вот вы где. Вот вы где. Голубки. Вот вы где. Голуби, блядь, сраные. Голуби. Голуби. Голуби. Голубки. Голубь, блядь, и голубка. И еще один голубок. Чурка сраная. Все вы чурки. Вот вы у меня где.
И все это – на одной монотонной ноте.
Я мгновенно вспотел.
Понятно уже было, что добром все это хозяйство – уже совершенно точно не закончится.
Но попытаться – все равно стоило.
– Ты что, – делаю вид, что удивляюсь, – Ген? Заболел, что ли? Это же я, Джипсон. И Дашка. Ты что, совсем, что ли?
Удивительно, но он – кажется! – начинает успокаиваться, и безумие тихим ручейком постепенно вытекает из пустеющих темных глазниц.
Но тут – сдают нервы у Дашки.
– Пшел вон, – шипит Хиппуха. – Пшел вон отсюда, подонок мажористый! Пшел вон отсюда, мразь!
…Я всегда гордился своей реакцией.
Но тут – не успел.
Хорошо, что успел тот парень-азиат.
Матовый тусклый блеск зажатого рукой в красной бархатной куртке лезвия – и короткий удар другой руки, тесно обтянутой мягкой черной кожей.
Нож первым же ударом ему выбить, естественно, не удалось, но он дал мне секундную передышку, чтобы успеть собраться.
Я прыгнул.
Принимать нож на руку в те патриархальные, доармейские времена, меня еще никто не учил, – поэтому можно сказать – повезло.
Только кожу на левом предплечье чуть-чуть покарябал.
Совсем чуть-чуть.
Даже крови почти что не было.
Так, капельки выступили вдоль пореза.
И – все.
Вот, кстати, странно, – почти четверть века с того момента прошло, и жизнь меня била после этого: и не раз, и куда серьезнее, – а узкая белая полоска на загорелой коже левого предплечья – до сих пор сохранилась.
Вот и сейчас – сижу, рассматриваю.
Вспоминаю…
…А тогда азиат презрительно откинул ногой выбитую мною у Геныча финку и несколькими короткими, рубящими ударами, – погасил его уже окончательно.
Потом подошел, поднял нож и начал его рассматривать.
Я – тоже взглянул.
Клинок был красив той странной, завораживающей и соразмерной красотой, которой красивы все вещи, предназначенные исключительно для убийства.
Херово, думаю.
Он ведь именно убивать нас сюда шел, поэтому этой дрянью и накачивался.
Или хотя бы меня.
Нелегкое это дело, человеков резать, особенно если на трезвую-то голову, сами все понимаете.
Непростое.
На душе становится отчего-то непривычно муторно.
И даже хочется самую капельку проблеваться.
Первый раз, все-таки.
Ну, так то – на душе.
А вот на плече, напротив, сразу же принося облегчение, – неожиданно образуется узкая, прохладная ладошка:
– Спасибо вам обоим, Дим, – говорит. – Даже не знаю, как по-другому сказать. Понимаю, что этого мало. Чувствую, что надо какие-то слова правильные найти, а не получается. Только у меня еще одна просьба есть. Выкиньте эту мразь отсюда, пожалуйста…
И – кивает на потихоньку приходящего в чувство Геныча.
Остальных гостей, кстати, – как ветром сдуло.
Остались только мы с Хиппухой, парнишка-азиат и это, что-то мычащее и трясущее спутанными всклокоченными волосами, насмерть обдолбаное животное.
Это они, усмехаюсь про себя, – вовремя, конечно.
Слились отсюда, в смысле.
Красавцы.
И красавицы.
Первый закон стаи – не бросать своих.
Первый закон любой другой группы человеческих особей – каждый за себя, и «зачем мне чужие неприятности».
Вот почему лично я – до сих пор предпочитаю стаи.
Ага.
А эти – да ну их на фиг.
Потом ведь еще и звонить начнут.
«Беспокоиться».
Пошли все в жопу.
…Чтобы не разочаровываться в людях, нужно для начала как минимум научиться ими не очаровываться…
Азиат поднимает глаза на Дашку и отрицательно мотает головой.
– Нет, – говорит скупо. – Нельзя.
– Что нельзя?! – Дашка вот-вот сорвется на крик, и я успокоительно накрываю ее узкую ладошку, по-прежнему лежащую у меня на плече, своей грубой лопатой.
– Мразь эту выкидывать нельзя, – спокойно, чуть резковато, правда, говорит азиат. – Он сейчас в таком состоянии, что пройдет только до первого мента. А потом всех заложит, и они приедут в твою квартиру. Тебе это надо?
– Мразь эту выкидывать нельзя, – спокойно, чуть резковато, правда, говорит азиат. – Он сейчас в таком состоянии, что пройдет только до первого мента. А потом всех заложит, и они приедут в твою квартиру. Тебе это надо?
У него очень интересная манера говорить: будто сначала оценивает – стоит или нет выпускать каждое слово на волю.
Будто бы и не говорит.
А рубит.
Дашка в ответ со свистом выпускает воздух сквозь плотно сжатые зубы.
Потом – думает.
Взвешивает.
Потом кивает.
– Да, – соглашается. – Нельзя. А что делать? Он сейчас опять всех резать начнет…
Азиат переводит взгляд на меня, я смотрю ему в глаза.
Потом киваю.
Мы снимаем поясные ремни, вяжем ими этого психа, засовываем ему в пасть грязное кухонное вафельное полотенце и жестко фиксируем у батареи, чтобы, не дай бог, куда сдуру не уполз.
Вот придет в себя – тогда уж и выкинем.
Только поговорим перед этим.
Очень, я почему-то в этом уверен, – вдумчиво побеседуем.
А пока – надо подождать.
Часа, думаю, – эдак три-четыре, как минимум.
Хорошо еще, что азиат, похоже, как и я, – никуда особенно не торопится.
Нормальный парень, хоть и необычный какой-то.
Повезло…
…Дашка, пока мы размышляем, как получше зафиксировать этого обормота, сворачивает из папиросной бумаги чудовищных размеров джойнт, и мы выдвигаемся втроем на балкон, успокаивать раскаленные, как спираль в электрической плитке, и такие же оголенные нервы.
Делаем два круга по два напаса, Хиппуху бьет кашель, она машет рукой и возвращается в комнаты прибираться.
Дальше курим уже вдвоем.
– «Море» и «Дорогу» ты для Дашки писал? – неожиданно спрашивает азиат. – Хорошие песни…
Я немного теряюсь, потом задумываюсь.
– Нет, – наконец решаю, выпуская терпкий ароматный дым, и тоже закашливаясь. – Только слова. А музыка и душа – ее, Дашкины…
– Вот как?! – удивляется.
Молчим.
Курим.
Думаем.
– Я раньше ее песни слышал, – говорит, наконец. – Они совсем другие были. Неинтересные. Разве что Лорка…
Я жму плечами.
Мол, – понимай, как хочешь.
А я сказал то, что сказал.
Он, кажется, соглашается.
– А что у самого? – спрашивает, передавая мне почти докуренный джойнт. – Не получается?
Я снова задумываюсь.
– Угу, – вздыхаю наконец. – Не получается. Понимаешь, вроде – говорить-то научился. А сказать, как выясняется, – и нечего.
Добиваю «пятку».
Теперь он смотрит на меня уже с нескрываемым интересом.
– А как это так, когда нечего сказать? – удивляется. – По-моему, любому человеку есть что сказать. Только он, как правило, говорить толком не умеет. А у тебя, получается, – наоборот…
Снова вздыхаю, жму плечами, лезу в карман за сигаретами.
Он – тоже.
Закуриваем, заслоняя трепетный огонек спички четырьмя ладонями.
На двоих.
Он – ждет.
– Не знаю, – выдыхаю. – Не знаю, чувак. Но чувствую, что что-то надо в этой жизни менять. Причем кардинально.
Он кивает.
Мне кажется – понимающе.
И – снова молчим.
Курим.
– Слушай, – хмыкаю, пытаясь хоть как-то поддержать разговор, – а ты кто по национальности?
Он жмет затянутыми черной кожей плечами.
– Я?! – усмехается уголком чуть вывернутых азиатских губ. – Я – русский. По-русски говорю, по-русски пишу, по-русски думаю…
– Да нет, – тороплюсь, – я не в этом смысле. Я это… в смысле – этнически… Узбек? Киргиз?
Он, смеясь, отщелкивает в густую вечернюю темноту горячую яркую искру докуренной почти до фильтра сигареты. – В смысле «этнически», – продолжает улыбаться, – я кореец. У меня и фамилия, кстати, корейская. Цой. Может, слышал? А зовут по-русски, Витей.
И – протягивает мне твердую, жесткую ладонь бойца и, как мне почему-то кажется, немного музыканта.
Его фамилия мне ни о чем не говорит, но я улыбаюсь и протягиваю ему руку в ответ.
Приятный парень.
– Лекух, – говорю, – Дима. Можно – Джипсон. А как это – кореец? Ты что, реально из самой Кореи приехал?!
Он уже – откровенно ржет.
– Почему, – задыхается от хохота, – обязательно сразу из Кореи?! Я вот, к примеру, – просто из Питера. Ты заезжай как-нибудь…
Ржем уже вместе.
И – вправду смешно, и – травой накрыло наконец-то.
– В Питер? – давлюсь. – В Питер, оно конечно, – заеду…
…Через четыре месяца меня наконец-то призвали в армию, и мы с ним так больше никогда и не увиделись.
Надо хоть на могилу как-нибудь сходить, думаю.
Выпить, повспоминать.
Оно того стоит, мне так кажется.
Да все не соберусь…
…А вот с Дашкой – время от времени пересекаемся.
Как правило, на всеразличных светских мероприятиях, куда я, так сказать, по долгу службы, иногда вынужден рисоваться.
Прежняя профессия обязывает.
Рекламист – обязан быть публичным человеком.
Общение с людьми, с которыми в нормальной ситуации под одним кустом срать не сядешь – часть нашего ремесла.
Увы.
Она уже давно бросила писать песни и сменила за четверть века то ли пять, то ли шесть мужей.
С одним из этих бедолаг у меня даже были кое-какие контакты по бизнесу.
Я поэтому, кстати, даже имя ее изменил: у единственного человека во всей этой книге.
Известный человек, светская львица.
Тут главное – не навредить…
…Однажды она даже ко мне домой заскочила.
Так, чисто на чашку кофе.
Походила по несоразмерно большой квартире, оценила пол и стены из «дикого камня» в гостиной и теплые древесные тона в библиотеке.
Покурила на балконе с видом на набережную.
Заглянула на второй балкон, который мы, в отличие от первого, полностью застеклили, и жена устроила на этих восемнадцати квадратных балконных метрах настоящую оранжерею.
У нее там даже орхидеи цветут, в полный рост.
Ее любимые.
Должен же человек хоть что-то в этой жизни любить, ничего при этом не требуя взамен: ни теплоты, ни участия.
Ни денег.
Потрогала мои книги, постояла перед Машкиными фотографиями.
Хорошие фотографии, кстати.
Казалось бы – абсолютно репортажные, а авторские задумки передают – прямо как постановочные.
Она с ними даже какой-то конкурс выиграла, некоторые – в Манеже выставлялись.
Ну да ладно, отвлекся…
Потом заметила пылящийся в углу футляр с гитарой: шальной новогодний подарок моих любимых «сплинов», достала, пощелкала длинным ухоженным ногтем по нарисованным на инструменте автографам, попыталась взять аккорд.
Вроде как – получилось.
Потом попробовала сыграть свой старый проигрыш из «Моря».
Ни хрена.
Видимо, – ногти мешали: длинные, тщательно отполированные, покрытые тонким слоем лака кричащего цвета.
Или – еще что-нибудь.
Не мои дела.
– А знаешь, – говорит. – Нам все-таки надо было тогда рискнуть и переспать. Хотя бы один раз. Тогда, думаю, все было бы по-другому.
Я вздыхаю, привычно жму плечами, закуриваю.
– Не знаю, – говорю, – Дашка. Может, ты и права. И это тоже стало бы моей жизнью. Но сейчас – у меня есть только эта. Вот – та, которая есть. А другой – просто нет, и тупо не предвидится. Ты меня понимаешь?
Она усмехается, и я вдруг вижу за ухоженной светской львицей прежнюю наглую лохматую Хиппуху, с которой было так классно молчать, пить вино, курить траву и сочинять песни.
– Не держи меня за девочку, Джипсон, – ржет. – Не первый раз замужем…
Вот, думаю, – это-то как раз – точно.
Не первый.
Тени неспетых песен
А ведь все так хорошо начиналось…
Утром проснулся, а за окном – солнце.
Уже счастье по нынешней московской весне. Если то, что происходит на столичных улицах в это время года, можно назвать весною…
Быстренько мотнулся в бассейн, проплыл «урочный» километр брассом, прогрелся в сауне, заскочил к массажисту.
И даже на службу вовремя успел, мой зам только-только планерку проводить начал.
Вот он удивился!
Я обычно редко когда в контору раньше двенадцати приезжаю.
А что?
Бизнес более-менее отлажен, а Леха с оперативным управлением куда лучше меня справляется.
Управленец.
Менеджер, можно сказать.
В самом «цивилизованном» смысле этого слова.
Я же скорее – переговорщик, аналитик, ну и, если потребуется, – кризис-менеджер. К счастью, с Лешкиным приходом нужда в кризис-менеджере – тьфу-тьфу-тьфу – скорее всего больше на фирме не появится.
Человек на своем месте.
К тому же ему нравится заниматься бизнесом.
А мне – надоело…
Ну, надоело, не надоело, а дел – всегда до черта.
Была бы шея, а хомут найдется.
Тем не менее, к половине четвертого дня с удивлением обнаружил, что уже минут как пятнадцать, прихлебывая кофе, тупо таращусь в монитор компьютера.
Угу.
Все.
Алес.
Хорош.
Капут.
На сегодня – все сделано.
Пытаться улучшать – только портить.
Вам, наверное, такие ситуации – тоже знакомы…
Попросил секретаршу предупредить водителя, накинул легкое весеннее пальто, надел темные – по яркой солнечной погоде – очки и не спеша вышел из офиса.