Глаза у Инки все еще не выражали ничего, она тяжело дышала, но я знал, что она слышит и понимает меня. И она знала, что будет так, как я сказал. Ничего против этого она сделать уже не могла. Потому, что была таким же фантомом, порождением моего воображения, как и все остальные…
* * *Сергей разлил остатки вина.
— И ты не знаешь, что там теперь происходит? — спросил он.
Я вяло пожал плечами, поднял стакан и в три глотка выпил его.
— Откуда? Скорее всего, ничего не происходит. Я ведь действительно очень этого хотел. Так что, сам понимаешь…
— А Инка? С ней-то что?
— Что с ней может быть? Дома, наверное, уже.
Сергей помолчал, потом, вздохнув, сказал:
— Ладно, сегодня ты уже никуда не поедешь. Из Буденковска в это время автобусов нет. Сейчас Светке скажу, она тебе на диване постелит. У меня там заначка есть. Сейчас принесу. Еще выпьем. Тебе сегодня это очень нужно.
Он поднялся и вышел из кухни. Он был все-таки настоящим другом.
Я стоял у окна. На улице было лето. Нежаркое, зеленое. Я смотрел на кроны деревьев, почти скрывавшие собой соседние дома, но не видел их.
Перед глазами стояла Инка. Не эта, сегодняшняя, а та, давняя, нежная, любящая и верная. Такая, какой я ее придумал.