— Не знаю, — на мгновение задумавшись, ответил Орлов. — Наверное, нет.
— Что так? — изумленно приподнял брови Игрок.
На его лаковом лице эта гримаса смотрелась странно, чтобы не сказать — неестественно. Должны были появиться складки, проступить морщины, а вместо этого брови будто переехали чуть выше и изогнулись. Словно кто-то стер предыдущее выражение лица и мгновенно нарисовал новое. Кисточкой на гладкой розовой болванке.
— А почему я должен подниматься в собственных глазах? Приходит водопроводчик в дом к барину, говорит, что с трубами непорядок, объясняет, что если меры сейчас не принять, то зальет все до первого этажа. Предлагает убедить остальных соседей, что это и их проблема… Водопроводчик что — становится при этом ровней жильцам этого дома? Он свою работу выполняет, и все.
— Работу… — задумчиво произнес Игрок. — Возможно, вы и правы. Только…
— Что?
— У вас нет амбиций, вот что. Это плохо. Вы отчего-то решили, что вашу работу можно выполнять только благородно, чисто… Как вы тяжело переживали ту историю с реактивными минометами… Я ведь знаю, что вы ходили в прошлое, лазили по руинам, пытались отследить, что же в этом городке было не так… А ничего такого в нем не было, просто я заставил вас их убить, потому что имел такую возможность. Чтобы макнуть вас в кровавое дерьмо. С головой макнуть. Троекратное погружение с головой, как при обряде крещения. Вы чувствуете себя просвещенным? Стало легче говорить о будущем? Или вы и дальше будете выбирать наименее кровавый путь? — Лицо Игрока снова лишилось выражения. — Меня утомляет ваше чистоплюйство и желание окружить себя такими же чистоплюями.
Орлов посмотрел на часы и быстро перевел взгляд обратно, на лицо собеседника.
— Ждете? — спросил Игрок. — И вам не нравится, что я составил вам компанию в такой ответственный момент? Но ведь вы не задумали ничего такого… нечестного? И пистолет, который вы держите в кармане, — это ведь всего лишь предосторожность. Правда? Вы ведь не собирались никого убивать здесь и сейчас? Вы же не можете убить человека только потому, что он вам неприятен? Иначе вы бы косили людей сотнями, тысячами и сотнями тысяч во всех странах и во все времена…
Орлов стиснул зубы.
— Иногда, — почти печально произнес Игрок, — иногда мне кажется, что я сделал ошибку, выбрав вас для этой работы… Для вас соблазн делать добро стал слишком большим испытанием. Похоже, что на такой ответственной… э-э… должности очень хороший человек так же вреден, как и плохой. Идейные люди не должны занимать ответственные посты. Слишком много возможности для воплощения их надежд и фантазий. Злодей станет убивать и подличать, перекраивать мир под свои воспаленные фантазии, создавать Темную Империю, если хотите. Гуманист будет строить утопию, мир всеобщего счастья… и прольет крови не меньше, чем злодей… Если не больше…
— А кто же тогда нужен? — спросил Орлов.
— Прагматик, — быстро ответил Игрок. — Эгоист, себялюбец… Он будет жить для себя, его вполне устроит его собственное благополучие, ему будет наплевать на судьбы остальных. Он создаст себе комфортные условия, уютный мирок для него самого. Что, в конце концов, ему нужно? Бабы? Жратва? Что еще? Чувство собственной значимости, которого вы начисто лишены? Вы полагаете, что он станет перестраивать мир, менять историю? Нет и нет. Он ленив, помимо всего прочего.
— Идеальный руководитель, — с иронией сказал Орлов.
— Вот! — воскликнул Игрок. — Вот именно! Вы поняли. Именно руководитель. В качестве исполнителя такой человек страшен, в качестве мелкой сошки он будет глотки рвать, лить кровь и рушить судьбы, лишь бы забраться на самый верх. А вот наверху он станет просто душкой… Как вам моя теория?
— Воняет от вашей теории.
— Не без того… А как иначе? Иначе — нельзя. Теория воняет, но на практике… на практике мы ее припудрим, надушим… Да и зная прекрасную особенность человеческого носа, мы можем быть уверены — через несколько минут мы привыкнем к этой вони и перестанем ее замечать. Кстати… — Игрок печально вздохнул. — Сделайте мне подарок, дорогой Даниил Ефимович…
— Какой?
— Подарите мне свой пистолет. Тот, что у вас в правом боковом кармане пиджака. «Браунинг», если не ошибаюсь?
— Это мое оружие…
— Если ровно через минуту ваше оружие не станет моим, то наша договоренность будет расторгнута. Вы готовы к этому? Прикиньте, что на ваше место я найду другого человека… У меня даже есть кандидат.
— Прагматик?
— И эгоист, будьте уверены. — Игрок взял со стола салфетку и бросил ее на колени Орлову. — Оружие, пожалуйста.
Орлов достал из кармана пистолет, завернул его в салфетку и передал Игроку.
— Вот и замечательно, — резиново улыбнулся Игрок, перекладывая пистолет себе в карман.
— Вы понимаете, что может возникнуть необходимость…
— Вы очень надеетесь, что такая необходимость может возникнуть, Даниил Ефимович. Вы собирались поставить меня перед неизбежностью выбора — рискнуть всем и убрать неприятного вам человека или позволить ему… А вот, кстати, и он… — Игрок налил себе в бокал вина. — Если, паче чаяния, такая необходимость возникнет, то я либо сам все сделаю, либо верну вам ваш «браунинг».
20 апреля 2012 года, УфаТоропов закрыл глаза; ему казалось, что солнце, отражаясь от носков начищенных сапог Нойманна, раскаленным прутом ударило в зрачки. Как он не заметил этих сапог сразу? Там, во дворе…
Да, длинный плащ, но ведь сапоги трудно спутать с ботинками или туфлями… Не обратил внимания? А если бы обратил? Если бы заметил необычную обувь — закричал бы?
Побежал бы прочь?
Гестапо…
И ведь не пистолет теперь пугал Торопова больше всего, не нож, украшенный готической надписью, а спичка в руке у штурмбаннфюрера. Обычная спичка. И шутливый тон Нойманна. И насмешка во взгляде Краузе.
Торопов открыл глаза — Нойманн стоял перед ним, заложив руки за спину и перекатываясь с носка на каблук и обратно. Голову немец чуть склонил к правому плечу и, казалось, с интересом рассматривал Торопова. Как скульптор перед каменной глыбой… перед древесным стволом, из которого предстояло вырезать нечто… Боже, вырезать…
И что странно, мелькнуло где-то в мозгу Торопова, где-то глубоко-глубоко, в темноте… Торопов даже не сразу осознал, что именно проплыло над самым дном его разума.
Откуда здесь гестаповцы? Здесь, в глухомани, в российской глубинке, в Уфе… Через шестьдесят семь лет после войны… Появились и ведут себя, будто имеют на это право, будто время не властно над ними. Будто это нормально, когда гестаповцы вот так, запросто, хватают ни в чем не повинного человека… А он не виноват ни в чем! Ни в чем! Нельзя, в самом деле, творить такое только за то, что Торопов писал на сайте… на сайтах… Нельзя!
Краузе стащил с себя куртку, бросил ее на прошлогоднюю хвою, устилавшую пространство между деревьев, тоже остался в черном мундире. На ремне — кобура. Расстегнутая кобура.
Водитель взял из машины «шмайссер» и отошел за деревья, туда, откуда приехал микроавтобус. «Шмайссер», упрямо повторил про себя Торопов, наплевать ему на то, что сам неоднократно по этому признаку уличал оппонентов в Сети в незнании истории и материала. Какая, на хрен, разница?
— Сколько вас заброшено сюда?
Торопов не сразу понял, что это у него спрашивает Нойманн. А еще не понял вопроса. Что значит — заброшено?
— Я не понимаю… — тихо сказал Торопов. — О чем вы?
— Ответ неверный! — радостно сообщил Краузе, шагнул вперед и ударил. — Неверный ответ.
Кулак врезался в солнечное сплетение Торопова, мир вокруг качнулся и стал меркнуть. Темнота поползла откуда-то из-за спины, заливая поляну, деревья, небо и солнце.
— Не спать! — крикнул Краузе, и его ладонь хлестнула Торопова по щеке. — Не спать!
— Я… не понимаю… вас… Вы меня с кем-то путаете… — еле слышно прошептал Торопов, все силы у него уходили на то, чтобы дышать и устоять на ногах. — Я хочу ответить, но я не понимаю…
— Ладно, — кивнул Нойманн. — Попробуем по-другому. Имя? Фамилия? Возраст?
— Андрей… Андрей Владимирович Торопов… — Мир вокруг перестал раскачиваться, говорить стало легче. — Тысяча девятьсот семьдесят второго года рождения…
— Коммунист?
— Нет! Нет, что вы! — выкрикнул Торопов.
— И даже не были комсомольцем? — с усмешкой осведомился Нойманн. — Как же вы в НКВД смогли поступить?
— Я не вступал в НКВД! Я… Да. — Торопов бросил быстрый взгляд на Краузе и зачастил торопливо: — Да, я был комсомольцем… был. Тогда все были комсомольцами… Нас заставляли… Тогда ведь всех заставляли, вы же должны и сами помнить…
Торопов осекся, сообразив, что если немец и вправду гестаповец, то откуда ему это помнить? А сумасшедший Краузе может вообще решить, что это издевательство над ними, над их начальником… И снова ударит.
Не нужно меня бить. Не нужно!
— Всех, кто достигал четырнадцати лет, записывали в комсомол. — Торопов заискивающе улыбнулся, пытаясь поймать взглядом глаза Нойманна. — Как в гитлерюгенд. Ну, почти…
— Предположим, — кивнул Нойманн. — Предположим… Как вы смогли проникнуть в это время? Метод? Аппарат или через воронку?
— Что? — не поверил своим ушам Торопов.
Ему показалось… Показалось, что штурмбаннфюрер сказал «проникнуть в это время»… Показалось ведь? При всем безумии происходящего эта фраза просто не могла прозвучать. Не имела права.
Что значит — проникнуть в это время? Гестаповец полагает, что Торопов… Нет, чушь, конечно, это Торопов ослышался. Или Нойманн просто провоцирует его, желает получить повод для нового удара… Хотя, зачем ему повод для этого? Достаточно просто взмахнуть рукой… или двинуть коленом… Или просто кивнуть чокнутому Краузе и отойти в сторону…
И что значит — он попал в это время? Это его время, Торопова. Он живет в нем. Родился и живет. А они… Это они, гестаповцы, сюда попали. Они как-то проникли в его время и ведут себя, словно хозяева… Все наоборот, все вывернуто. В книгах о «попаданцах», к которым и сам Торопов приложил руку, все наоборот — наш современник попадает в прошлое и там его могут допрашивать. Вот там, в книгах, этот вопрос уместен. В устах чекиста, гестаповца, инквизитора…
— Простите… — пробормотал Торопов. — Что вы имеете в виду, когда говорите о проникновении в это время? Вы ведь что-то имеете в виду? Я не отказываюсь отвечать, я просто хочу понять вопрос… правильно понять… Поймите, я… я не безумец, чтобы с вами сейчас спорить…
— Не безумец, — подтвердил Нойманн холодно. — Вы комиссар. Большевик. У нас некоторые не верят, что такие, как вы, способны молчать под пытками. Я, если честно, тоже не до конца в это верю. Но у меня, как я полагаю, сейчас появится возможность проверить ваш фанатизм на излом…
Штурмбаннфюрер говорил и, как бы невзначай, крутил между пальцев заточенную спичку. Медленно, лениво.
Торопов сглотнул. Помотал головой, словно это движение способно отогнать наваждение.
— Я готов ответить на любой ваш вопрос… На любой! — выкрикнул Торопов. — Но для это я должен понимать этот вопрос. Я не смогу ответить на… даже если захочу… А я хочу, хочу ответить… Я…
В небе между веток появился самолет. Белая полоса инверсионного следа медленно ползла по голубому куполу. Люди летят на курорт. В Турцию или Таиланд… Они даже думать не думают о войне и гестаповцах… А тут…
Торопов не пытался понять, как все происходящее стало возможным, в голове бился вопрос «за что?». За что ему такое?
— Не отвлекайся! — Окрик и пощечина настигли Торопова одновременно. — Отвечай на вопросы штурмбаннфюрера. Не переспрашивай, а отвечай!
— Да как же?.. — простонал Торопов и медленно опустился на колени. — Как же я могу отвечать, если я не понимаю… Я Торопов Андрей Владимирович, был членом ВЛКСМ, высшее образование, историк.
— Историк… — повторил за ним Нойманн. — Так вы хотите сказать, что работаете на НКВД вслепую? Не знаете, что сотрудничаете с чекистами?
— С какими чекистами? Да, не знаю, не догадываюсь! Не знаю! — Торопов попытался вскочить, но зацепился ногой за корень, не смог удержать равновесия и упал лицом в прошлогоднюю хвою, рыжую и колючую. — Не знаю! Не знаю!
— А можно без истерики, господин… — Нойманн сделал паузу, — историк? Мы ведь не звери, готовы рассмотреть любую версию. Презумпция невиновности и для нас имеет значение. Мы — не НКВД. Для нас признание не является лучшим доказательством. Мы предпочитаем работать головой, а не кулаками… Не только кулаками… Значит…
Нойманн присел на корточки возле головы Торопова, сапоги скрипнули.
— Вы не знали, что работали с чекистами. — Голос гестаповца стал ровным, каким-то даже убаюкивающим. — Вы не подозревали, что эти палачи… эти мерзавцы втерлись к вам в доверие и используют в своих целях. Я вас правильно понял?
— Да… — Торопов повернул голову к Нойманну, хотел было выплюнуть хвоинки, попавшие в рот, но сдержался, сообразив, что это может быть воспринято как вызов, как оскорбление. — Вы меня правильно поняли…
— А сами вы чекистов не любите… — продолжил Нойманн. — Ни капли?
— Нет… Не люблю… Ненавижу! — почти искренне простонал Торопов.
Он и вправду начинал ненавидеть чекистов.
И что с того, что у него не было знакомых сотрудников НКВД? Торопов их все равно начинал ненавидеть — всех их, сталинских палачей! Из-за них он сейчас мучится. Из-за них! Будь они все трижды прокляты! Они…
— А как вы объясните это? — почти ласково, как у пойманного на лжи ребенка, спросил Нойманн.
— Что?
Кто-то — по-видимому, Краузе, — больно сгреб волосы Торопова и приподнял его голову.
— Вот это. — В руке Нойманна был листок бумаги, распечатка фотографии на цветном принтере.
На фото был Торопов в гимнастерке и фуражке. Знаков различия на гимнастерке видно не было, но фуражка была НКВД, по цвету не спутаешь, и на рукаве был шеврон.
А ведь Торопову тогда понравилась идея именно такую фотографию поставить в качестве аватарки на сайте. Он даже чувствовал себя в тот момент именно чекистом, выявляющим и разоблачающим врагов… Карающим мечом.
— Я жду ответа, — напомнил Нойманн.
— Это… это шутка… — прошептал Торопов, понимая, что выглядит эта его попытка оправдания жалко и нелепо. — Я… То есть мы… в Сети… вы ведь знаете, что такое Сеть?..
— Да, — засмеялся Нойманн. — Я знаю, что такое Сеть. Я много чего знаю об этом времени… Не отвлекайтесь на технические мелочи. Конкретнее, пожалуйста…
Нойманн посмотрел на свои наручные часы и покачал головой.
— И быстрее. Это в ваших интересах…
— Да, конечно… — Воротник больно врезался в горло, мешал дышать, Торопов дернул головой и замер испуганно, подумав, что этот жест тоже может быть как-то не так воспринят. — В Сети, на сайте, мы обсуждаем… говорим об истории, о книгах, истории посвященных… Мы спорим… полемизируем… И чтобы как-то отразить… отметить тех, кто с нами вместе активно участвует в дискуссиях, мы и делаем такие вот фотографии… Просто как отличие…
— Правда? — с иронией спросил Нойманн. — Я понимаю, когда кто-то из ваших коллег изображен в форме летчика или танкиста… Инфантильные люди обожают рядиться в настоящих мужчин, могу понять и тех, кто цепляет на себя незаслуженные звания и награды… У вас там и генералы есть, и орденоносцы… Но какую заслугу можно отметить, нацепив на себя форму чекиста? Я и сам уважаю настоящие воинские профессии… Но ваши чекисты — это не воины… Это палачи… Вы со мной согласны?
— Н-не знаю… — Торопов бросил быстрый взгляд в лицо Нойманна и торопливо добавил: — Да, согласен. Согласен, конечно… Это была шутка. Ирония, если хотите…
— Сарказм, — подсказал гестаповец. — И вот такие ваши тексты…
Нойманн достал из внутреннего кармана кителя лист бумаги, встряхнул его, разворачивая. — Фашистский последыш… либераст… клеветник… Это все тоже ирония?
Нойманн покачал головой и спрятал бумагу обратно в карман, не складывая, просто скомкал.
— Время!
Нойманн выпрямился, встал на ровные ноги.
— У нас еще куча времени, — сказал штурмбаннфюрер. — Еще семь минут до открытия плюс пятнадцать минут до закрытия… Не нервничай, Пауль…
— Я и не нервничаю. — Пауль сплюнул, плевок ударился в прошлогоднюю хвою перед самым лицом Торопова. — Чего мы с ним тут играемся? Просто влепить пулю…
— Хорошая идея, — поддержал Краузе. — Есть большевик — есть проблема… Так, кажется, у вас принято говорить?
Краузе толкнул Торопова ногой в бок.
— Я спрашиваю — так у вас говорят?
— Я… я не знаю… не знаю… я не сотрудник НКВД… я…
— Ты просто его поклонник, — сказал Краузе. — Что тебе нравится в НКВД: форма, работа, власть? Ответь, историк! Что тебе больше всего импонирует в деятельности чекистов? Возможность смешать человека с кровавой грязью? Ужас, который они внушали окружающим? Интеллигентская сволочь…
— Что вы так разволновались, дружище? — со смехом спросил Нойманн. — Можно подумать, впервые встречаете такой экземпляр? Мы же с вами понимали, что существует вероятность… С самого начала мы понимали, что этот то-ва-рищ может не быть путешественником во времени, а может оказаться обычным… да, интеллигентской сволочью… Среди наших, можно подумать, нет таких?
— Есть, конечно, есть… Только у них не спросишь, что их привело… Почему эти чистенькие мальчики из университетов так ненавидят обычных полицейских, криминальную полицию, постовых, всячески над ними насмехаются, придумывают клички и прозвища, а вот с секретными службами… С секретными службами сотрудничают с удовольствием и самозабвенно. А этот мог бы мне ответить… — Краузе снова толкнул Торопова носком сапога. — Нужно только спросить…