Крым-2. Остров Головорезов - Никита Владимирович Аверин 2 стр.

Пошта, прикрываясь трупом (кровь из того все еще текла, но уже не хлестала — сердце остановилось), попытался подобрать с земли выбитый ранее пистолет. Куда там! Следующая очередь уда­рила в землю, взбив фонтанчики пыли, как раз между Поштой и пистолетом.

«Кажется, мне крышка», — успел подумал Пошта.

В небе что-то прожужжало, раздался глухой удар. С крыши до­несся приглушенный матерок. Пошта улучил момент, схватил пи­столет и, оттолкнув труп, вскинул оружие. Третий пластун озада­ченно уставился на бумеранг, попавший ему в руку и почти выбив­ший автомат. Пошта не стал дожидаться, пока пластун придет в себя и опять начнет палить. Листоноша выстрелил трижды — два заряда в грудь, третий в голову.

Пластун упал с крыши, как мешок с картошкой. Рядом с ним упал и бумеранг. Интересно, кто его метнул?

Пошта поднялся с земли, весь в пыли и крови, продолжая дер­жать поверженного противника на прицеле, и огляделся.

Мальчишка-посыльный стоял возле «уазика», бледный, с горя­щими глазами и страшно взволнованный.

— Вот это да, — прошептал он. — Во блин!

— Спасибо тебе, пацан, — сказал Пошта. — Если бы не твой бумеранг...

Вся схватка, она же перестрелка, заняла от силы минуту и про­текала почти в полной тишине, если не считать приглушенных вы­стрелов и предупредительного вопля мальчишки.

Поэтому когда дверь штаба распахнулась, оттуда донесся раз­драженный вопрос:

— Что за шум-гам? Кому там не спится в ночь глухую?

Не иначе, парень разбудил задремавшего вестового.

— Это Пошта, — раздраженно ответил листоноша. — И спать, похоже, нам сегодня больше не придется.

У Филателиста были длинные седые усы, седая же косица и шершавая, будто потертая кожа на лице. Глаза, глубоко посажен­ные, смотрели хитро и насмешливо. Руки с длинными, как у пиани­ста, пальцами, перебирали четки, вырезанные из можжевельника.

— Та-а-ак, — протянул глава клана листонош. — Что тут у нас?

Трупы лазутчиков выволокли на открытое пространство и сло­жили рядышком, сорвав с них маски и жилеты со взрывчаткой. Включили прожектор на крыше штаба, и мертвецы лежали, вы­ставленные на всеобщее обозрение, будто на столе в морге.

— Трое, — констатировал очевидный факт Контейнер, началь­ник службы безопасности клана. Имя его полностью соответствовало внешности: квадратный, угловатый, с тяжелой походкой и мощной шеей борца. — Проникли через северный блокпост. Часо­вого убили. Ножом. С собой имели суммарно тридцать килограмм пластита.

— Ого! — удивился Филателист. — Именно пластита? Не само­пальных бомбочек из аммонала?

— Пластит, — подтвердил Контейнер. — Чешский. «Семтекс». Видимо, из каких-то армейских складов.

«Известно, каких», — подумал Пошта, но промолчал. Он и мальчишка-посыльный стояли в сторонке, наблюдая, как Филате­лист, Контейнер и трое охранников изучают трупы. Пошта даже не вытер вражескую кровь с лица, и теперь та подсыхала — кожу не­приятно пощипывало. Мальчишка вертел в руках бумеранг.

— Кто такие, установили? — спросил Филателист.

— Пластуны, судя по татуировкам.

— Хреново, — сморщился Филателист. — Казачий спецназ. Что они тут забыли?

— Ну, если брать в расчет то количество взрывчатки, что они на себе притащили, — предположил Контейнер, — то, скорее всего, пластуны намеривались взорвать половину Джанкоя. Нашу базу — так точно.

— Ага, — кивнул Филателист. — И остановили их случайно, листоноша и мальчишка-посыльный. Плохо работаете, охрана. Мы­шей не ловите.

— Виноват, — хмуро потупился Контейнер. — Но они — профи.

— Мальчонке это расскажи... Тебя как звать, малой?

— Костя, — подал голос паренек.

Филателист хмыкнул.

— Молодец, Костя. Сколько лет-то тебе?

— Четырнадцать.

— Далеко пойдешь... Вот что, Контейнер. Убери этих красавцев куда-нибудь на холод, чтобы не завоняли. Пластит — в арсенал. Охрану на блокпостах — удвоить, бдительность усилить. Но кипеш пока не поднимать. А ты, Пошта, иди со мной. Разговор есть.

— А я? — обиделся Костя.

— А ты погуляй пока. Мал еще.

Костя надулся, сунул бумеранг за пояс и побрел по улице, бор­моча себе под нос что-то раздраженное вроде «как пластунов мо­чить, так не мал, а как разговоры разговаривать — так мал, не пой­мешь этих взрослых». Пошта молча усмехнулся и пошел следом за Филателистом в штаб.

Там, среди складных брезентовых стульев и огромного пись­менного стола, некогда бывшего биллиардным, их ждал плюга­венький человечек в толстых очках. В руках у человечка была стопка бумаги и до боли знакомая Поште перфокарта.

— Знакомьтесь! — Филателист запер дверь и махнул рукой. — Это Пошта. Тот самый молодой человек, что добыл перфокарту в Балаклаве. А это — Шифр, наш главный криптоаналитик. Он ее декодировал.

Шифр кивнул. При виде окровавленного листоноши кабинет­ный ученый слегка побледнел. Пошта дождался приглашающего жеста Филателиста и присел в кресло. Страшно хотелось вытереть лицо.

— Держи, боец, — Филателист самолично протянул листоноше полотенце и кувшин с водой. — Умойся.

— Что там произошло? — спросил Шифр.

— Казаки к нам пожаловали. Взорвать нас хотели.

— Казаки?! Это что же? Война?!

— Пока нет, — ответил Филателист. — Но все может быть.

— Это точно? — спросил Пошта, закончив утирать лицо. Поло­тенце стало бурым. — Точно — война?

— К тому все идет.

— Зачем? — удивился Пошта. — Кому оно надо?

— Хотел бы я знать... — вздохнул Филателист.

— Я знаю, — встрял Шифр. — Кажется...

— Ну, выкладывай!

Шифр поправил очки, перетасовал стопку распечаток и начал:

— У нас ушло около двух недель на расшифровку данных с пер­фокарты из-за того, что был использован очень старый и сложный шифр, основанный на двойном ключе... — когда криптоаналитик заговорил на знакомые темы, глаза его загорелись юношеским за­дором. — Его использовали военные в конце двадцатого века, на заре компьютеризации...

— Короче, — оборвал его Филателист. — К черту технические подробности. Переходи к делу.

— Если короче, то перфокарта — это еще и карта. Вернее, коор­динаты расположения трех бункеров. Так называемых «объектов восстановления».

— Это мы уже знаем! — Филателист нетерпеливо махнул ру­кой. — Но что конкретно представляют собой эти бункеры?

— К сожалению, на самой перфокарте лишь кодовые обозначе­ния бункеров и их координаты. Но! Я порылся в архивных докумен­тах и нашел кое-какие сведения. Бункеры «РД2», «КП7» и «АВ5» построили на случай ядерной, бактериологической и климатиче­ской войны. На случай полной гибели цивилизации. Задача бунке­ров — способствовать восстановлению научно-технической базы после Катастрофы. Для этого там, в этих трех бункерах — хотя на самом деле, я подозреваю, их гораздо больше — складировано ору­жие и технологии, которые дадут владельцу серьезное, я бы даже сказал, глобальное преимущество в новом витке гонки вооружений.

— Ясно-понятно. Я правильно вас понял, Шифр? — подклю­чился к разговору Пошта. — Там может быть оружие сродни тому, что привело к Катастрофе?

В кабинете повисла тревожная тишина.

Филателист отложил четки, вытащил трубку, набил ее табаком- самосадом, чиркнул спичкой и выпустил облако сизого дыма:

— Полагаю, ты все правильно понял. Тот, кто овладеет хотя бы одним из бункеров, сможет с его помощью привести мир на грань новой, еще более страшной Катастрофы.

— Да, — кивнул Шифр. — Или возродить цивилизацию в том виде, в каком она существовала до начала третьей мировой.

— Веселенькие дела, — вздохнул Пошта. — Думаете, что сегод­няшнее нападение пластунов как-то связанно с этой перфокартой?

— Больше не из-за чего, — Филателист стиснул зубами мунд­штук трубки. — И где эти бункеры располагаются?

Шифр опять суетливо поправил очки и порылся в распечатках.

— Два из них — на материке, за Донским проливом. Один... сей­час, секундочку... вот, в жерле затопленного вулкана Кара-Даг, что под Коктебелем.

Пошта расслабленно выдохнул. На материке — все равно что на Луне, фиг туда доберешься. А уж про подводный бункер и думать нечего. Туда с аквалангом не нырнешь, слишком глубоко. Так что мир может спать спокойно — новая Катастрофа, как и возрожде­ние, ему не грозят.

Но Филателист, похоже, придерживался прямо противополож­ного мнения:

— Что скажешь, листоноша? — спросил он почти ласково. — Сможем мы туда добраться? До этих самых волшебных бун­керов?

— Нет, — покачал головой Пошта. — Донской пролив преодо­леть еще можно — чисто теоретически, на хорошем судне, да с под­готовленной командой, а вот что нас будет ждать на материке — это вопрос. Всем вопросам вопрос. Мутанты? Дикари? Заражен­ная зона? Нет же сведений.

— Нет, — покачал головой Пошта. — Донской пролив преодо­леть еще можно — чисто теоретически, на хорошем судне, да с под­готовленной командой, а вот что нас будет ждать на материке — это вопрос. Всем вопросам вопрос. Мутанты? Дикари? Заражен­ная зона? Нет же сведений.

— А подводный бункер? — прищурился Филателист.

— Забудьте, — махнул рукой Пошта. — Как? С аквалангом? Там глубина метров сто. И неизвестно, какие подводные твари там обитают.

— Простите, что вмешиваюсь, — Шифр, словно первоклассник, поднял согнутую в локте руку, — Но мне кажется, я могу подска­зать вам решение данной проблемы. Для доступа к подводному бункеру следует использовать батискаф Карадагской биостанции. Если, конечно, он ещё в рабочем состоянии.

У Пошты вдруг зародилось нехорошее предчувствие. Все, от­дых кончился. Собирайся-ка ты, брат листоноша, в очередную не­выполнимую миссию. Пойди туда — не знаю куда, принеси то — не знаю что.

«Что ж за судьба у меня такая? — спросил Пошта сам себя и сам ответил: — Нормальная судьба листоноши. Кто-то же должен это делать».

— Ну, Пошта, — хмыкнул Филателист, — вот и настало твое вре­мя. Неспокойно нынче в Крыму, сам видишь. Большая буча зате­вается. Кровопролитная и бессмысленная. И если кто из участни­ков, кто угодно — казаки, татары, да хоть инопланетяне — до бун­керов доберутся, не миновать нам большой беды. Второй Катастрофы человечество не переживет. Поэтому сроку тебе даю — день на сборы. Команду выбирай сам, мешать не буду. В арсенал заходи, как к себе домой, только ногой дверь не открывай, Контей­нер обижается. Бери что надо. Транспорт — любой. Бензину много не дам, потому что много нету. Но ты парень находчивый, найдешь. Выдвигаетесь завтра после обеда.

— Задача? — спросил Пошта.

— Первая — и главная — пересечь Донской пролив. Найти бун­керы. Вскрыть. Содержимое переправить в Джанкой.

Пошта мысленно присвистнул. Ничего себе... Приятно, когда в тебя верят. Но чтобы настолько?!

— Вторая, — продолжил Филателист, — добраться до бункера в Кара-Даге. Выпотрошить. Не получится — затопить, чтобы нико­му не достался. Понятно?

— Сколько людей дадите? — уточнил Пошта.

— Много не дам. Нельзя базу обескровливать. Бери самых луч­ших. Проверенных.

— Сроки выполнения?

Филателист нахмурился.

Глава 2. СБОРЫ

После разговора с начальством Пошта сразу же отправился на поиски своих друзей. Профессор и Штемпель убивали время за партией в шахматы, а Бандеролька с вялым интересом следила за этой битвой интеллектов.

— Ну что, друзья, вы готовы отправиться в увлекательное путе­шествие? — с порога спросил Пошта.

— Для ответа на этот вопрос, — заметил Штемпель, — неплохо было бы знать, куда, собственно, нам предстоит идти?

Пошта улыбнулся.

— Как говорится — на кудыкину гору. А если серьезно, — Пошта взял стул и подсел за их столик, — То мне поручено сформировать и возглавить небольшую экспедицию по поиску трех бункеров, где хранятся вооружение и технологии, способные возродить — или снова погубить — цивилизацию.

— Всего-то делов-то! — хмыкнула Бандеролька. — Так, а после обеда чем займемся?

— Все тебе шуточки, — проворчал Штемпель. — Что за бункеры, где находятся?

— Два — на материке, за Донским проливом. Один — под водой, в вулкане Кара-Дат.

Профессор вздохнул.

— Возможно, я плохо знаком с морским делом, — сказал он, — Но каким образом вы планируете форсировать Донской пролив? На своих восьминогих чудо-конях?

Пошта поднял руку.

— Проблема в том, профессор, что кроме нас найдется очень много желающих добраться до бункеров. И если мы будем сидеть сложа руки, то можем прозевать начало второй Катастрофы. Поэ­тому надо выдвигаться немедленно.

— Но как мы доберемся до материка? — спросила Бандеролька.

— Я вижу три варианта, — ответил Пошта. — Первый. Угоняем корабль у пиратов Тортуги. Самоубийственный вариант. Второй — отправляемся в Севастополь, пробуем договориться с тамошними моряками. В принципе, на их кораблях это возможно, вопрос, что они потребуют взамен. И третий — едем в Керчь, переправляемся паромом. И — не забывайте — есть еще подводный бункер. Конеч­но, соваться на Кара-Даг и биостанцию — не лучший вариант, но не менее реальный, чем паромная переправа.

— Ни фига себе крюк, — удивился Штемпель. — А почему не попробовать через Красноперекопск? Он же ближе всего к Джанкою!

— Боюсь, что в свете последних событий с Летучим Поездом нам там будут не рады. Не идти же на них войной, в самом деле...

Штемпель покивал.

— Согласен. Мне кажется, что вариант с Керчью самый реаль­ный из нереальных. Второй вариант — подводный бункер в жерле Кара-Дага. Но время в дороге... Пока доберемся, пока договорим­ся... Я предлагаю разделиться.

— Я сам хотел это предложить. Вместе добираемся до Феодо­сии, там — смотрим по обстановке. Один отряд направляется в Керчь, второй — в сторону Коктебеля, потом — через горы или в обход гор к биостанции.

— Мне не нравится идея разделять отряд, — возразила Банде­ролька. — Любой мутант захарчит и не подавится. И к тому же, сколько бойцов планируется в отряде? Не пойдем же мы втроем?

— Что значит «втроем»? — возмутился профессор, — Вы плани­руете выполнить эту миссию лишь силами простых солдат? При всем моем уважении, как вы планируете обойтись без высококвалифицированного ученого? Тем более что я очень хорошо знаю биостанцию, так как мне посчастливилось некоторое время рабо­тать на ней в качестве молодого специалиста.

— Простите, Кайсанбек Аланович, — ответил Пошта, — но я просто не имею права рисковать вашей жизнью. Вы больше нужны здесь, в Джанкое. Ваш педагогический опыт...

— Молодой человек, позвольте мне прервать поток вашего крас­норечия, — прервал листоношу профессор, — Но если я правильно понял вашу мысль, то найти эти бункеры раньше остальных жиз­ненно важно не только для нас, но, возможно, и для всего Крыма, и даже нашей многострадальной планеты? И вы хотите, чтобы я ти­хонько отсиживался в тылу? Ну уж нет!

— Хорошо, я сдаюсь, — Пошта поднял руки вверх, — Прошу вас войти в состав нашей экспедиции.

— Благодарю, — с достоинством ответил Кайсанбек Аланович.

— Теперь нас четверо, — резюмировал Штемпель. Но все равно, маловато для столь серьезной операции.

— Поэтому мы возьмем с собой подмогу, — сказал Пошта. — Принуждать я никого не могу, но вот добровольцев собрать попро­бую. Хорошо бы ещё пять-шесть бойцов в наш отряд, для, так ска­зать, огневой поддержки. Согласны?

— Угу. А как быть с Кара-Дагом? Я нырять не буду, я медуз бо­юсь! — заявила Бандеролька.

— Нырять не придется, — вновь вклинился в разговор профес­сор, — там есть батискаф. Я умею им управлять. Могу и вас научить, это не очень сложно.

— Чтобы мы без вас делали, профессор! Значит, после Феодосии мы разделяемся. Бандеролька со Штемпелем поедут в Керчь, а я с Кайсанбеком Алановичем пойду на биостанцию. Так, брифинг окончен, три часа на поиск добровольцев — и выступаем. Надо еще с транспортом разобраться...

— Так кони же есть! — удивился Штемпель. — Твой Один поди застоялся, да и мой Сирко не прочь меня покатать.

— Кони — это хорошо. Только как мы верхами будем трофеи в Джанкой возвращать? Телегу соорудим? Мы же не разведку едем, а брать бункера и вывозить все ценное, чтобы другим не досталось. Но ничего, Филателист с транспортом обещал помочь.

— А бензин? — спросил Кайсанбек Аланович. — Где мы бензин- то возьмем? Бензин не овес, на каждом углу не нарвешь!

— Знаю, — мрачно кивнул Пошта. — Но «Мародер» Филатели­ста ездит и на соляре, и на угле, и даже на подсолнечном масле. А грузоподъемность у него — будь здоров, как и проходимость.

— Ну правильно, — пробурчал Штемпель. — Как себе — так «Мародер» главы клана. Как нам — так небось «уазик» какой-нибудь подсунешь или еще какую рухлядь.

Пошта хлопнул его по плечу.

— Копать-колотить! Не волнуйся, я тебя не обижу, брат! Иди, ищи людей. Желательно — с боевым опытом и без морской болезни. А с транспортом я разберусь. Пока предлагаю сходить в арсенал.

Здание арсенала клана листонош представляло собой старин­ное, чуть ли не позапрошлого века одноэтажное строение из ти­пичного для Джанкоя белого песчаника. Стены тут были толщи­ной в полметра, что позволяло сохранять прохладу даже жарким крымским летом. Окна, узкие и высокие, были забраны решетка­ми из толстых прутьев, а дверь была обшита листовым металлом. Замок, громадный, древний, с фигурным ключом длиной в две ла­дони, оберегал запасы оружия клана. Ключ от замка, естественно, хранился лично у Контейнера.

— Ну, — неприветливо поздоровался начальник безопасно­сти, — заходите, коль пришли.