А компания «Микрософт» безропотно реставрирует скульптуру, каждый раз получая бесценную информацию о методах виртуального терроризма. Гейтс честно признал, что доход от этой несчастной скульптуры превзошёл самые смелые его ожидания. Умный человек…
Но малолетние хакеры всё равно стараются…
Подойдя к статуе – вокруг сидят какие-то хиппующие личности, попивая пиво и покуривая марихуану, я останавливаюсь и вновь смотрю на часы.
Четыре минуты. Ну, четыре минуты и десять секунд, если быть более точным.
Ромка добрался до площади за пять с половиной минут.
Почему?
Пусть у него была более слабая машина. Пускай даже он входил в глубину по телефонной линии. Пусть он заметал следы, кружил, боролся с преследователями…
Но ведь он ещё ко всему и бежал! Что-что, а убегать дайверы умели всегда…
Как ни крути, но минута, а то и две, где-то были потеряны.
Где именно был убит Ромка, я не знаю. И не хочу знать, не хочу спрашивать. Просто – здесь. Я покупаю в ближайшей лавке бутылку водки. Делаю глоток – а остальное выливаю на весёленькую мостовую.
Ромка всегда пил спиртное в неимоверном количестве. Пил и не пьянел. Потому что не умел пьянеть, не употреблял алкоголь в реальной жизни, в свои пятнадцать лет.
– Доброй тебе глубины, партнёр, – шепчу я. – Прости, что меня не было рядом.
Хотя чем я мог помочь?
Он ведь сам – дайвер… был дайвером…
И мог выйти из виртуального мира в любую секунду.
Кстати ещё одна странность. Почему Ромка не ушёл?
А почему два года назад он принял безнадёжный бой с «драконом» – охранной программой «Аль-Кабара», пока я убегал с украденным файлом?
Ромка тянул время. Он ведь не знал, что пущенная в него пуля может убить по-настоящему, а компьютером был готов пожертвовать. Он ждал… чего?
Пока файл скопируется?
Но куда?
На Ромкиной машине Падла ничего не обнаружил. А этому колоритному типу я верю.
Стою, глядя на лукавый прищур Гейтса из-под очков. Может быть, у Ромки был ещё один напарник?
Нет. Вряд ли. Он не любил работать в толпе. Да и Падлу бы предупредил.
Может быть, убегая, Ромка встретил кого-то знакомого… перекинул ему файл…
Тоже вряд ли.
Просто спрятал добытую информацию по пути?
Но как?
Это ведь всё-таки не настоящий мир, где можно остановиться, сунуть дискету в щель между камнями, или бросить в канаву – и броситься наутёк. Для подобного фокуса нужен заранее подготовленный тайник… или мощная программа, которая сумеет за минуту пробить защиту чужого сервера, уложить туда файл и закрыться…
Сомнительно. Возможно, но сомнительно.
И всё-таки факт остаётся фактом. Меня не было здесь. Но поведение Ромки говорит о случившемся однозначно. Он как-то спрятал похищенное и отбивался, тянул время, ждал. Наверное, самое страшное, чего он ожидал, – гибели машины. Применения оружия второго поколения.
Стоп. А ведь даже это – странно.
Компьютер, тем более для нас, дайверов, не просто набор микросхем и программ. Даже бухгалтеру, рассчитывающему годовой баланс на древней «четвёрке», не всё равно, за какой машиной сидеть. Привыкают ко всему – к старой, западающей клавиатуре, к мыши, которую бесполезно чистить, а давно пора менять, к шумящим китайским вентиляторам, к медленным и битым винчестерам…
Да, мы очень любим усовершенствовать свои машины. Вставлять новые платы, вешать свежие программы…
Но наткнуться на столь яростное сопротивление охраны, понять, что здесь возможно оружие второго поколения… и всё ради небольшого вознаграждения и сомнительного процента в будущем?
Я бы в такой ситуации вынырнул. Ромка – тем более, он всегда трепетно относился к своей машине…
Мог он успеть просмотреть файл? Хотя бы понять, о чём в нём идёт речь?
Если не пришлось вскрывать дополнительные пароли, наложенные уже на сам текст, то мог.
Бросить беглый взгляд. Хотя бы в тот момент, когда оказался запертым в кабинете и ждал помощи от Падлы. Доступ к информации у него уже был, перекачивать её целиком было бесполезно – слишком долгий процесс. Он стоял возле вскрытого сейфа, держа в руках «ярлычок» – доступ к файлам. Не знаю, как он выглядел, этот ярлычок. Может быть, волшебным яблоком «Аль-Кабара». Может быть, компьютерной дискетой или заурядной бумажной папкой. В последнем случае Ромка наверняка заглянул внутрь.
И что-то потрясло его настолько, что он забыл о себе, о компьютере, о Падле, оставшемся прикрывать его отход. Бросился убегать… с вытаращенными глазами, как высказался хакер.
– Что там было, Ромка? – спрашиваю я. – Что тебя напугало?
Что тебя убило…
Облизываю губы. Пинаю ни в чём не повинную бутылку.
В Диптауне дворники не нужны, раскупоренная бутылка просуществует пару часов и исчезнет…
Найти бы файл. Это ключ ко всему. К тому, кто заказал взлом. К тому, кто стрелял в Ромку. К тому, кто отдал приказ стрелять. К тому, кто придумал и вручил охране оружие третьего поколения.
В «New boundaries» уже не войти. После попытки взлома там все на ушах ходят. Тем более после удачной попытки. Падла может колотить себя в грудь и реветь, что выпотрошит из недр компании все файлы, включая личные дела сотрудников и левые налоговые отчёты, не то что какой-то несчастный бизнес-проект. Не пробиться ему. И друзей позовёт – не пробьются. Идеальная защита от взлома всё-таки существует, и компания вполне могла ею воспользоваться. Взять да и отключить отдел, занимающийся «Sweet immersing», от глубины.
Иди после этого… ломай.
А название-то какое придумали… «Сладкое погружение». Не люблю слишком много сладости.
Я найду кондитера, чьи торты пахнут горьким миндалём.
Путь от «Новых горизонтов» до площади Гейтса я прохожу ещё трижды. Первый раз – просто внимательно осматривая местность. Второй раз – выйдя из глубины и разглядывая настоящую прорисовку местности. Третий раз – снова в виртуальности, с программой-сканнером, способной обнаружить следы взлома.
Ничего.
Во всяком случае, при беглом осмотре.
Ловлю машину и еду в «Три поросёнка». По моим часам, а уж тем более по мнению желудка, уже наступило время завтракать.
– Дороги загружены, – сообщил водитель. – Вы спешите?
– Нет…
Ни к чему платить за использование резервных каналов «Дип-проводника». Совсем ни к чему. Всё равно надо подумать.
Как бы поступил я сам, убегая с очень-очень ценным файлом? Перекачать на свою машину – времени нет. Прятаться – бесполезно. Прятать «ярлычок»?
А ведь это не поможет. Возьмутся за дело программисты компании, и доступ по ярлычку будет закрыт. Золотое яблочко из «Аль-Кабара» тоже сгнило бы в моих руках, не утащи я его на свою машину…
Значит, Ромка отдал кому-то файл. Отдал, попросил переписать и сохранить для него. Значит, по пути он встретил знакомого…
Тупик. Я не знаю его нынешних друзей. Никого, кроме Падлы. А Падла был почти не знаком с ним реально.
Не ходить же по Диптауну с плакатом «Ищу знакомых Ромки…»
Какого Ромки, о чём я?
Его могли знать под многими именами.
Полный тупик.
Файл скорее всего существует. И хранит в себе тайну смерти Ромки. Причину, по которой его не побоялись убить реально.
Но кто держит его в руках – мне не узнать никогда.
Так.
Отбросим закрытые пути. Файла не найти и снова не украсть. Что у нас имеется ещё?
Дайвер.
Тёмный дайвер, заказавший похищение файла. Продолжающий «работать по специальности», когда для всех это стало невозможным.
Он знает хотя бы часть правды о «Новых горизонтах». И несёт часть ответственности за случившееся с Ромкой, кстати.
Есть слабая надежда, что он выйдет на Падлу.
А если нет?
А если выйдет, но шумный хакер окажется не столь крут, как пытается казаться? И не сумеет переиграть «мифическое существо»?
Достаю из кармана пейджер. Вывожу запароленный список абонентов… он очень короткий. Шестеро. Дайверы не любят давать адресов. Даже своим.
Каждому из абонентов посылаю одну фразу.
Cito.
Не знаю, работают ли ещё их пейджеры. Мой пролежал, забытый, почти два года… и, может быть, слышал это слово много-много раз…
И даже если работают – кто решит откликнуться на призыв. На короткое латинское слово, что иногда пишут на рецептах.
Cito.
Это действительно срочно, я знаю. У меня нет никаких доказательств, ничего, кроме пятого чувства, кроме ощущения, что небо на Диптауном готово вот-вот рухнуть.
– Ресторан «Три поросёнка».
Расплачиваюсь. С деньгами плоховато. А на работу в «HLD» я опоздал так основательно, что можно не сомневаться – уже уволен. В глубине с этим быстро.
Можно ещё связаться с Маньяком. Можно найти Зуко – самого безалаберного специалиста по компьютерной защите, которого я знаю.
Но это потом. Подход к Тёмному Дайверу надо искать от своих.
Перед входом в ресторан я замедляю шаг. Дерево, камень, циновки…
Решено. Камень.
Покушаем блюд европейской кухни…
У входа на стене плакат. Нарочито торопливым, неразборчивым почерком написано: «День чешской кухни».
Здорово.
Кидаю взгляд на стойку бара. В европейской части ресторана, на приготовлении коктейлей, иногда работает сам Андрей, хозяин заведения. Обычно, конечно, вместо него программа-бармен…
А вдруг?
Подхожу.
– Привет. Это я, Леонид.
Андрей поднимает голову. Хмурится, глядя на меня. И расплывается в улыбке.
Сразу улучшается настроение.
Редко я сюда захожу последнее время. А последние два года не называюсь. Не хочется выслушивать вопросы, не хочется, чтобы жалели и утешали.
– Надо же… Лёня, всё за наш счёт! Как ты?
– Нормально. Много не выпью, я на работе.
Андрей понимающе кивает:
– Слышал, что кто-то из дайверов ухитряется работать… так и думал, что ты. Чего не появлялся-то?
Вот так!
Забился в угол. Сдыхал себе потихоньку. Пианино таскал. Поставил крест и на себе, и на будущем.
В то время как все знают – из тупика найден выход. Кто-то из дайверов работает.
– Работал… – уклоняюсь я.
Андрей ловит за рукав пробегающего мимо официанта. Взглядом указывает на меня.
– Почётный клиент. За счёт заведения. Быстренько!
Официант застывает в ожидании. Недолго, меню мне не нужно.
– Печено вепрево колено и кружку светлого «Будвайзера». И – действительно быстро.
Официант уносится на кухню.
– Ладно, мешать не буду. – Андрей разводит руками. К стойке уже приближается очередной клиент. – Подойду потом, ладно?
– Слушай, а что говорят-то о работающем дайвере?
Андрей морщится:
– Да ничего конкретного. Просто какой-то дайвер работает в Диптауне… уже с год, кажется.
Идиотизм!
Я ухитряюсь целый год не знать про коллегу, нашедшего выход!
А самое печальное, что это очень плохой знак. Если бы возродились все дайверы, я бы об этом узнал. Значит, Тёмный Дайвер предпочитает оставаться одиночкой.
Очень, очень печально…
Для кого именно – решим попозже.
Оглядываю зал, выбирая свободное местечко. И вдруг натыкаюсь на знакомое лицо.
За одним из столов сидит, поджав ноги и мрачно уставившись в тарелку, рыжеволосый мальчишка.
Подхожу, сажусь напротив. Спрашиваю:
– Почему не на работе?
Илья награждает меня мрачным взглядом исподлобья. Спрашивает:
– Ты кто такой?
Да, действительно…
– Леонид. Шкафчик слева от твоего.
– А… – Он проявляет проблеск дружелюбия. – Привет, Лёня… Чего ты так вырядился?
– Ну, не в мотоциклетном же шлеме гулять.
Сжимая губы, Илья изучает меня, потом говорит:
– Фиговая морда. Ты и впрямь рисовать не умеешь. Хоть и лучше, чем мотоциклист.
– Спасибо, утешил, – отвечаю я. Мне уже несут «печено вепрево колено» – жареную свиную ногу. Изумительно вкусная вещь. И сервирована она, как положено – на грубой деревянной доске, изрезанной ножами, с горками хрена и горчицы, лучком и огурчиками…
Конечно, это блюдо не совсем для завтрака. Но если не спал целую ночь можно посчитать завтрак поздним ужином?
– Гадость, – изрекает Илья, с отвращением взирая на блюдо.
– Сам ты гадость, – отбиваюсь я. Судя по пустым упаковкам от соуса, Илья ел в «Трёх поросятах» макдональдовские гамбургеры. У каждого свои причуды, впрочем…
Отрезаю изрядный кусок мягкого, сочного мяса. Отправляю в рот и запиваю хорошим глотком пива.
– Лады, приятного аппетита, – бормочет Илья, вставая.
– Так чего ты не на работе? – всё-таки уточняю я, разделывая свиную ногу.
– О! – Илья останавливается. – Я тебя ещё не пытал! Ты слыхал про Храм Дайвера-в-Глубине?
Вначале я поперхиваюсь куском мяса, кашляю и только потом пытаюсь ответить:
– Д-да… Слышал.
– Точно? – Илья вновь садится напротив. – Давай рассказывай! Где это? И возьми мне пива, ага?
Делаю большой глоток, подзываю официанта, пытаясь собраться с мыслями.
Что-то сегодня слишком много сказано о дайверах, не находите? Недосилов, тебя бы сюда… историк-теоретик… мастер умных слов.
– Ты что, никогда этого сладкого вранья не слышал? – спрашиваю я. Очень резко, я невольно становлюсь злым и циничным. Защитная реакция организма…
– Слышал, только совсем мало.
– Два года назад весь Диптаун слухами полнился.
– Меня тогда в глубине ещё не было. Ты давай, говори!
– Когда все дайверы передохли, – начинаю я.
– По-настоящему? – у него округляются глаза.
– Да нет… – Я отодвигаю великолепное творение виртуального повара и не менее виртуальной свиньи. – Если бы. Ну… когда они стали никому не нужны.
– Рассказывай! С самого начала!
Недоумённо смотрю на Илью. Какого дьявола? Неужели так быстро тает слава?
– Никто из посещающих глубину не в силах выйти из неё самостоятельно, – говорю я.
– Это все знают…
– Ты же просил «с начала»? – уточняю я. – Тогда – слушай с начала.
01
Это как выдавливать гнойник. Больно, противно и приятно.
– Дип-программа, созданная Дмитрием Дибенко, вызывает у человека особый вид гипнотического состояния, – говорю я. – Человек, увидевший дип-программу, причём не важно, на мониторе компьютера или на экранах шлема, впадает в состояние контролируемого психоза – глубину. При этом он воспринимает нарисованный мир как настоящий. А если добавить звук, объёмное видение от виртуального шлема, тактильные ощущения от комбинезона, то иллюзия будет полной. Подсознание добавляет запахи, вкус, всё то, что не предусмотрено программистами. Как ты понимаешь, этот ресторанчик нарисован, еды этой не существует, я сижу у себя дома, ты – у себя…
По лицу Ильи видно все его отношение к подобным лекциям, и я закругляю известную каждому младенцу часть.
– Когда возникла глубина и виртуальный город Диптаун, то оказалось, что вошедший в виртуальность человек может выйти в реальный мир лишь из специально оборудованной точки выхода. Из места, где будет стоять такой же компьютер, как у него, где он сможет набрать команду выхода и увидеть дип-программу, запущенную наоборот…
– Ты про Храм что знаешь? – тонко выкрикивает Илья.
– Слушай… – мною овладевают замашки садиста. – Кому это нужно? Тебе? Тогда – терпи!
Может быть, я ожидал другой реакции. Наверное, детский облик провоцирует, я был уверен, что он уйдёт прочь. Но Илья откидывается на стуле и всем видом изображает готовность слушать хоть до посинения.
– И очень, очень редко встречались люди, способные выйти из глубины в любой момент, – говорю я тоном Мальчиша-Кибальчиша, который выдал буржуинам главную военную тайну за пачку печенья и ложку варенья. – Их называли «дайверами». Их было мало, и работа их очень ценилась…
…Ещё бы не ценилась! Когда добропорядочный семьянин попадал в Висячие Сады Семирамиды, оплатив пребывание на месяц вперёд, когда тинэйджер, с папиной «визой» на пару недель убегал в Лабиринт Смерти, когда новоявленный нувориш устраивал в виртуальности индивидуальный пыточный зал для нарисованных коллег по бизнесу, – это очень плохо кончалось. Одно дело, если было, кому сорвать виртуальный шлем, вызвав тем самым лёгкий психоз, но всё-таки вытащив человека из глубины.
А если это было некому сделать?
Мы были стражами на грани настоящего и выдуманного мира. Теми, кто никогда не терял связи с реальностью. Кто мог уговорить, успокоить, утешить и узнать настоящий адрес – чтобы потом, в реальном мире, взломали дверь и оттащили от компьютера высушенного жаждой, гадящего под себя, утонувшего в сладостном сне человека…
Это была одна грань. Хорошая. Добрая. За неё нас любили все.
А ещё были фирмы, которые сообразили, что в виртуальном мире куда удобнее заниматься интеллектуальным трудом. Они строили своим сотрудникам роскошные офисы, стоившие копейки… они нанимали опытных хакеров для охраны этих офисов…
А глубина жила по своим законам. И почти неуловимый ляп в чужой программе, дырочка в защите, на поиск которой лучший программист потратил бы месяцы работы, для дайверов были просто-напросто видны. В виде двери в стене, дыры в заборе, приоткрытой форточки, слишком широкой решётки.
Не знаю, чем мы за это платили. Головной болью, мучительными приступами мигрени – это пусть те, кто никогда её не испытывал, считают мигрень болезнью истеричных пресыщенных дамочек… Иногда – инсультами. Часто – психозами, депрессиями, суицидами. Наши мозги горели в огне, работая с тем стопроцентным КПД, которого нет и не было в мире.
И мы ломали программную защиту, даже не понимая, как это делаем. Может быть, потому больше всего дайверов было из России? Мы ведь привыкли… так вот… на халяву. Не уметь, но делать. Не работать, но получать…