Она перешагнула порог, подошла к радио, сняла его и бросила на диван.
— Не пишу!
И, не сказав даже «Эх», вышла вон.
Если б происходящее было мюзиклом, героиня запела бы грустную песню. И пошел бы дождь.
* * *В автобусе в дело пошла еще одна сигарета. Гриша по-прежнему спал и на дым не реагировал.
А ведь, если рассказать историю стороннему человеку, получается, что не Копейкин сволочь, а она. И он имел полное моральное право поступить подобным образом.
Что произошло? Она обиделась на его подколку при первой встрече, инициировала разработку, установила «глазок», про который он каким-то образом узнал. Потом она вваливается в кабинет под предлогом забытых документов и намекает, что Копейкин нравится ей как мужчина. Просит отвезти домой. Уговаривает починить шкаф. Он уверен, что все это игра с целью добычи компромата… Добыча компромата. Как-то по-промышленному звучит. «Сегодня шахта „Забойная-1“ добыла пять тонн компромата…» Тимура в этой связи он мог тоже посчитать участником заговора. Уж больно вовремя тот являлся.
Копейкин подхватывает игру, изображая из себя Бэтмена или «Белую стрелу». Печет бисквитный глушитель, прячет в тайник шоколадный пистолет. Но не просто кривляется, а с тайной целью. Когда все вскроется, Ольгу поднимут на смех, в районе не оставят, а то и вообще сольют. Никого он не собирался убивать.
Потом позвонил тренер по спидвею, сообщил, что приходила тут одна, интересовалась. Наверняка звонил. Какие у Кирилла мысли? Все подтвердилось — не любовь это, а глубокое внедрение. Исключительно рабочий интерес.
И как итог — задержание после ночевки у нее дома. Ни позже ни раньше.
В чистом виде — грамотная операция, безо всяких сантиментов. Холодная, трезвая. Как учили. Ради дела хоть в постель.
Да. Не он сволочь. А она. Циничная, расчетливая… А он адекватно ответил.
Даже то, что она в него влюбилась, не служит смягчающим обстоятельством. Бойков был прав. Она напрасно попросила Копейкина подвезти ее до дома. Честнее было бы отвалить.
И что в сухом остатке? Полный «эх». С Тимуром — все, с карьерой — не пойми что, в глазах Копейкина — сволочь… И главное, опять душное, тягучее, как смола, одиночество…
Поддалась, дурочка, сиюминутным чувствам… Нормальному человеку в такой ситуации остается одно — бухать и слушать «AC/DC». Но она не нормальный человек.
— Гриша, вставай. Поехали… Все кончено.
* * *В столе не оказалось ключей. Ольга дважды обшарила все ящики, залезла в сейф, потом выпотрошила сумку. Пусто. Возможно, забрала домой. Хотя на ключнице в прихожей их точно не было. От поисков оторвал звонок мобильного. Имя звонившего не высветилось, только номер.
— Да.
— Ольга Андреевна, здравствуйте. Это Бирюков. Константин Сергеевич, если забыли.
Только его не хватало.
— Слушаю.
— Что там с этим героем?
— Пока ничего… Отпустили. Не хватило улик…
Обычно так выступают пресс-секретари в эфире федеральных каналов.
— Мне на улицу-то можно выходить?
— Можно… Вам опасаться нечего.
— Вы уверены? Я, конечно, доверяю вам, но вы же не будете следить за ним вечно. Как-то не хочется получить пулю.
«Тебе давно пора пулю…»
— Не волнуйтесь. Мы работаем. Посадим.
«Очень теперь сомневаюсь».
— Может, мне действительно уехать?
— Лучше заканчивайте торговать мандаринами. Всего доброго.
Ольга отключила трубку и отправилась к Светке Родионовой за психологической помощью.
* * *А Константин Сергеевич Буйвол перевел мобильник из режима громкой связи в обычный. Потому что при разговоре присутствовал кое-кто еще. Специально приглашенный.
— Убедился? — Бирюков показал ему телефон, пренебрежительно усмехаясь. — Улик у них нет… Представляешь, какая у этого оперка «крыша»? Его с СОБРом брали. Пушка в тайнике, маска… Список, где я второй после Рамира… Мотоциклист бывший… И год назад человека вальнул, и тогда якобы не доказали. Во всех газетах было… Он поляну для кого-то расчищает, понимаешь? Без вариантов. Ну? Какие тебе еще нужны доказательства?
Человек, однако, не торопился кивать головой и благодарить за информацию. Видимо понимая, что к информации, полученной от такого орла, как Буйвол, относиться надо осторожно.
И Бирюков, конечно, уловил недоверие в глазах собеседника.
— Не веришь? На, сам ей позвони, — он протянул трубку, — никакой липы, это ОСБ, они врать не будут. Люди надежные. Их не купишь.
Человек не взял трубку. Повернулся и пошел к своей машине, на ходу надвинув на глаза свою вечную шляпу.
— Василь! — крикнул вдогонку Буйвол. — Я тебе не враг… Враг у нас общий…
* * *Не получив от подруги никакой психологической помощи, кроме предсказуемого: «А я что говорила?», «Сама виновата» и предложения напиться, Ольга вернулась в кабинет. Конечно, сама виновата. Не президент же… Надо вечером пойти на айкидо. Отвести душу, сломать пару ключиц, порвать тройку связок… Черт с ним, тренером приставучим. Не бухать же, действительно?
За своим столом развалился чем-то довольный Бойков. Понятно чем. Он ведь тоже предупреждал. Нет большей радости, чем провал коллеги. Потому что теперь тебя будут ценить больше.
Может, она несправедлива. Он в провальной операции тоже участвовал. А доволен тем, что затащил в гарем очередную наложницу или сразу двух.
Открыла стол взять заварку. И первое, что увидела, — ключи. Второй, тимуровский, комплект, в поисках которого полчаса назад она перевернула все ящики. Что за фокус? Ключей здесь не было. Как не было и Бойкова.
— Коля, ты брал мои ключи?
— Чего?
— Мои ключи от квартиры? — Ольга, повесив на палец, показала комплект. — В столе лежали.
— Я, вообще-то, по чужим столам не лазаю, — обиженно, но не без должной уверенности ответил напарник.
— Их только что не было, а как ты пришел, появились.
— Оль, это дружелюбное привидение Каспер… Взяло твои ключи, поиграло и вернуло. Я один раз час искал солнечные очки, которые висели у меня на пуговице рубашки. Видимо, когда ты искала ключи, думала совсем не о ключах.
Что верно, то верно… Не о них. Срочно, срочно на айкидо… И ломать, ломать, ломать кости!
— Скажи, пожалуйста, теперь, в спокойной обстановке, — продолжил Бойков, — зачем ты притащила домой этого козла?
Он посмотрел на нее словно человек, загадавший загадку, ответ на которую он прекрасно знает.
— Я уже объясняла. Хотела контролировать каждый его шаг.
— И, как я понял, он у тебя ночевал?
— Коля, хватит… Да, я в нем ошиблась! Да, виновата. Что, мне теперь — вешаться?
— Только пуля… Шутка. Я бы на твоем месте даже рапорт бы не стал писать на увольнение. И назло этому козлу остался бы в районе. Чтоб при первой возможности…
Он хлопнул ладонями, словно прибив невидимого комара.
— Ведь им этого и надо, чтобы ты ушла.
— С чего ты взял?
— Гриша не спал…
Да, Гриша не прост, совсем не прост. Нельзя в нем скрыться от бурь и от гроз.
— Зря, кстати, «глазок» сняла…
Да, зря… Но не вешать же теперь обратно.
Может, прав Коля? Остаться в районе и при первой возможности… Грехи всегда можно найти. Пускай смеются, пускай пальцем показывают…
Она попыталась вспомнить последний подслушанный разговор.
«Твоя идея?» — «А что? Все ж прокатило…»
Идея разыграть ее исходила не от Копейкина. Подсказали… Зачем? Ну да, отомстить за Красавина. Чтоб ее убрать с района. Все вроде логично…
Ну, допустим, она уйдет. Но ОСБ-то никуда не денется. И коллеги отыграются за своего оскорбленного сотрудника. С горкой отыграются. Прав их начальник Сычев — такой розыгрыш дороже выйдет.
…Тогда зачем?!
Боже!
Во всей этой бутафории была настоящая деталь…
— Коля…
— Да?
— Послушай… Братьев убил мотоциклист. И в этот же день я начала проверку Копейкина. Поехала в отдел. И все оказалось спектаклем. Который разыграли, чтобы якобы отомстить мне. И в этом спектакле тоже был мотоцикл. Не поддельный, настоящий. Понимаешь?
— Нет, — не изображая из себя Штирлица, ответил Бойков, — при чем здесь мотоцикл?
— У-у-х, — выдохнула Ольга, словно гребец. — Копейкин бывший гонщик.
— С чего ты взяла?
— Пробила. Он висюльку таскает, типа кулона. С мотоциклом. Я прогуглила, нашла списки команды по спидвею… Лет десять назад он был восходящей звездой. Потом разыскала его тренера.
— А что ты нам-то не сказала?! — с оттенком возмущения спросил Коля. — Мы тут ночей не спим, суетимся, а она такую информацию зажимает. Это хуже, чем знать, где в пустыне пивной бар, и не сказать заблудившимся путникам.
— Сначала хотелось во всем убедиться самой. Чтоб панику не поднимать… Жизнь-то он мне реально спас.
— Сначала хотелось во всем убедиться самой. Чтоб панику не поднимать… Жизнь-то он мне реально спас.
«Сказала бы честно — передумала сажать. Опять лукавство. Сейчас-то зачем?..»
— Теперь понимаешь? Ведь, если узнала я, могут узнать и другие. Притом что особой тайны из этого он уже не делает. Он же не идиот — так подставляться! Ладно, мы знаем, что это розыгрыш. А цыгане?
— Так и не узнают.
— А вдруг?! А я еще сказала Василю, что Копейкин опасный человек! Сама сказала, понимаешь?
— Да, надо было сказать, что он обычный мудак.
— Коля, не тупи… Этот спектакль был нужен совсем для другого. Боюсь, мне не случайно подставили Кирилла под проверку.
Бойков отнесся к умозаключениям прохладно. Потому что те намекали на вероятную работу. А он, если честно, устал. Да и планы на вечер немного другие. Надо снять нервное напряжение в компании одной старой знакомой.
— По-моему, ты все усложняешь… Я скорее поверю, что Копейкин провернул все это для отвода глаз, чтоб мы от него отстали. А сам продолжит. Либо ты опять хочешь пригласить его домой. Но я бы на твоем месте не стал.
* * *Ночной клуб «Глоток счастья» не относился к тем заведениям, при посещении которых хотелось широко развести руки и прокричать: «Слава народу-победителю!» И даже прошептать. В таких местах хотелось вставить беруши и зажмурить глаза. А порой и загнать патрон в патронник. Грохот кислотной музыки превышал все санитарные нормы, а мелькающий свет веселых фонариков мог вызвать приступ эпилепсии даже у космонавта и Человека-Паука.
Сразу за главным входом в зал за отдельным столиком кучковались девчушки разнузданного поведения. Но они не торговали телом по часовой оплате. Они рассчитывали на длинный забег и по возможности серьезные отношения. Караулили одиноких ковбоев, заходивших «глотнуть счастья». Если ковбой представлял собой правильного, хорошо укомплектованного мужчину, очередница тут же подходила к нему и предлагала провести экскурсию по клубу и завязать отношения. Но если ковбой прискакал с горбатой горы или не ассоциировался с достатком, никто ничего ему не предлагал. Девочки были профессионалками, определяли статус с одного взгляда. Если бы в трениках и майке-алкоголичке сюда заглянул олигарх, они не пропустили бы его. И наоборот — лоху и неудачнику не помогли бы ни «Армани», ни часы «Франк Мюллер», ни мобильник «Верту». Город Юрьевск не мог похвастать высоким уровнем жизни простого населения, но, несмотря на это, девчата из «Глотка» не бросались на шею к каждому встречному.
Ольгу они встретили с подозрением, считая, что та пришла отбирать их мужчин. Но потом прикинули, что в деловом костюме вряд ли она будет охотиться на олигархов. К тому ж потенциальная конкурентка сразу прошла в самый темный угол и села на свободное место.
Она предпочла войти в зал не через пожарный выход, посчитала, что это вызовет ненужные пересуды среди завсегдатаев.
Сколько времени предстоит сидеть, неизвестно. И возможно, сидеть впустую. Человек мог и не прийти. Она знала его телефон, но звонить и договариваться о встрече не стала. Человек бы подготовился, доложил бы о ее звонке кому надо. А ей нужна неожиданность. И место для интимного разговора. Поэтому она будет ждать его здесь, а не возле дома. Там разговаривать негде.
Подошла девочка-официант, Ольга заказала микс из соков. Закурила. Не потому, что очень хотела, а для слияния со средой. Лишь бы не клеились юные оболтусы. Хотя их не так и много. Будний день, «Глоток счастья» не пользовался особым успехом. Особенно после того, как из холла убрали игровые автоматы.
На часах девять вечера. Она прикинула, что подождет до одиннадцати, а может, и до полуночи. Домой идти совершенно не хотелось. Там — одиночество и Крис де Бург.
Они с Тимуром как-то гуляли в ночном клубе. На корпоративе его рекламного агентства. Напились все основательно, в том числе и Тимур. Она еле погрузила его в такси. Ольга не понимала, в чем удовольствие напиваться до отключки. На нее алкоголь не оказывал веселящего действия, наоборот — в голову сразу лезли депрессивные мысли о несовершенстве мироздания и завтрашнем ужасном самочувствии. Она становилась мрачной, раздражительной и ни с кем не хотела играть в песочнице.
…Интересно, а как Копейкин? Может, он вообще не пьет? Последний раз, там у нее, он не притронулся к бокалу с вином. Боялся, что она подсыпала какую-нибудь сыворотку правды? Вряд ли.
Опять Копейкин… Увы, как не хотелось задвинуть мысли о нем в самый глухой ящик памяти, они все равно выползали, словно змеи. Память подбрасывала такие нюансы, что дух захватывало. Как проигрыватель с заевшей пластинкой крутит одну и ту же мелодию, она проигрывала мелодию проведенной с ним ночи.
Неужели с его стороны это тоже был сплошной спектакль? Без одной настоящей сценки? Хотя бы одной, хотя бы маленькой? Ведь невозможно так сыграть, обладая даже гениальными актерскими способностями. Невозможно…
Бокал с соком она растянула на полчаса. Потом попросила повторить. Ее никто не беспокоил, кроме официантки, предлагающей еще что-нибудь. Мужики не приставали, женщины тоже.
Человек пришел в десять, когда началась танцевальная программа, и на маленькую сценку в костюме голой бабочки выпорхнула танцовщица. Сразу подсел к стойке. Очевидно, он завсегдатай. К нему тут же подсела какая-то девица, тоже из числа постоянных гостей. Заказал пиво. Даме — виски.
Ольга не стала играть в пошаговую стратегию, подошла к краю стойки и, когда они пересеклись взглядами, поманила пальцем. Человек опасливо покрутил головой, хотя, по логике, опасаться ему нечего. Шепнул что-то подруге, переместился к Ольге.
— Здравствуй, Юра! — Ей пришлось перекрикивать уханье басов.
Он кивнул, пробормотав невнятное приветствие. Таблетки в его ушах чуть побледнели. Видимо, они реагировали на эмоциональное состояние хозяина, словно хамелеоны.
— Тут громко! Выйдем!
Ольга направилась к дверям подсобки, он следом, но на расстоянии, не допускающем подозрительных мыслей у окружающих. «Да ты, парень, стукачок?!» — «Нет-нет, она сама пришла! Да я вааще не знаю, кто это!»
Подождала возле дверей кабинета администратора. Последнего она предупредила, что, возможно, ей понадобится комната. Успокоила, мол, просто побеседует со свидетелем, искать или подкидывать наркотики в стол не собирается. Администратор любезно предложил свои апартаменты, попытавшись выяснить фамилию свидетеля. Безуспешно.
Свидетелем был Юра Самохин, студент, у которого Копейкин якобы изъял волшебную таблетку стоимостью в тысячу евро.
— А вы чего тут? — задал вопрос Юра, подойдя к Ольге.
— Встреча, — коротко ответила та, — смотрю, ты. Решила поговорить. Погоди.
Она зашла в кабинет, попросила администратора погулять. Администратор, очкарик лет тридцати, молча встал, поклонился и покинул свое рабочее место. На пороге вспомнил о протокольной части.
— Может, кофе?
— Нет, спасибо. Сделайте так, чтобы сюда никто не заходил в течение минут десяти.
— Конечно.
— Юра, прошу.
Самохин, пройдя, тут же по-хозяйски упал в гостевое кресло. Он явно успокоился. А чего волноваться? Его не обыскивают, не бьют, таблетки и косяки не подбрасывают. Ольга встала напротив.
— Помнишь наш разговор? Я просила узнать, у кого еще Копейкин вымогал деньги. Узнал?
— Спрашивал, — лениво протянул студент, — дрейфят все.
— Ну хоть ты не сдрейфил… Мы задержали его.
— Че, правда?
— Правда. Благодаря твоей информации, — Ольга дружелюбно улыбнулась. — Есть решение тебя премировать.
— Да ну?!
— Спасибо.
И она протянула руку для пожатия.
* * *Администратор, как и велели, встал на пост. Как можно ближе к двери. Будучи человеком относительно порядочным, он не любил подслушивать, но обстоятельства… Любая информация в его нелегком ремесле могла пригодиться. На всякий случай в столе остался включенный диктофон, но он не гарантировал качества записи. Уши надежней.
Когда он достал сигаретку, чтобы скрасить шпионский досуг, из кабинета раздался вскрик, превышающий по количеству децибеллов музыку в зале. Сигаретка чуть не выпала из пальцев, а стая ворон, сидевшая на крыше клуба, с испуганным карканьем поднялась в вечернее небо. Крик перешел в затяжной вой. Такой обычно бывает, когда молоток коварно падает на мизинец ноги вокалисту металлической группы. Судя по тембру, вой был мужским.
На всякий случай администратор приоткрыл дверь и заглянул в щелку. Увиденное озадачило. Это и есть «просто побеседуем»? А как же тогда «не просто»?
Самохин, прекрасно знакомый администратору как человек смелый и в чем-то даже дерзкий, безвольно стоял на коленях перед дамой из правоохранительных органов, держась за ее руку. Точнее, это она держала Юру. Гримаса, обезобразившая его молодое красивое лицо, подсказывала, что испытывает он далеко не оргазм, а как раз наоборот — сильную-пресильную боль.