Так вот, раз существует природоохранная зона, то кто-то должен ее охранять. От самостроя садовых домиков, беседок, грядок с картофелем и брюссельской капустой. Объявили тендер на должность охранника с окладом (без оклада) для всех желающих. В моем лице. Который я честно выиграл. Был, правда, один малый, эколог. Тоже претендовал. Но оказался с уголовным прошлым. Замочил Отарика, Сильвестра, Солоника, ореховских, медведковских, гольяновских. Измайловских, само собой. Следаки из Генеральной все доказали. И гнить бы ему в «Белом лебеде», но тут случился случай с Литвиненко. Экологу в благодарность Байкал предложили. Омуля охранять. Которого он предварительно должен завести. Потому что местный омуль куда-то сдох. По причине неуживчивого характера с целлюлозным комбинатом. А пруд с парком – за мной. Вот недавно пост охраны закончили строить.
– Это какой?
– Да вот, —Истанбул махнул рукой на дворец.
– Этот?!!
– Ты чего? Я могу и документы показать.
Истанбул щелкнул пальцами. Возник свежеоттраханный милицейским конем Гордым рядовой Мохначев (вместо лейтенанта Климова, о чьем проступке мне пока ничего не известно). В руках он держал папку со стопкой бумаг с золотым обрезом. И на первом листе черным по белому было написано, что Измайловский парк с Алексеевским прудом сдан гр. Манчестеру-Ливерпулю в аренду на сорок девять лет для природоохранных работ с правом стрелять без предупреждения. И сто шестьдесят две подписи. Или восемьдесят четыре. Я не считал.
Истанбул аккуратно зачеркнул «Манчестер-Ливерпуль» и надписал сверху «Истанбул-Константинополь». Расписался. Потом обмакнул большой палец в услужливо поднесенную рядовым Мохначевым чернильную подушечку и оставил на бумаге отпечаток. На листе закрасовался герб Российской Федерации.
– Вот такие дела, – финишировал ИстанбулКонстантинополь, помахивая договором аренды.
– И что, – благоговейно поинтересовался я, – приходилось... без предупреждения?
– А куда же денешься? Если родина тебе поручила ее природоохранять. Ореховские, медведковские, гольяновские... Измайловские, само собой. Все в этом пруду. И полк ДПС под свою крышу взял. Чтобы в природоохранных целях мне в парке содействовал. Ну, и на окружающей парк территории Восточного округа чтобы порядок был. И соответствующее финансирование. Так вот, – неожиданно взъярился Истанбул, – эта парчужка лейтенант Климов бабки на природную охрану, полученные от цветочного ларька на углу Борисовской и Ткацкой, заныкал и слил в механическую лотерею при секс-шопе у метро «Партизанская». Вместе с бабками, полученными с этого самого секс-шопа на эту же природоохранную деятельность. За что и был вые...ан милицейским конем Гордым посредством жопы рядового милиционера Мохначева, чьи услуги были оплачены правом взимания арендной платы с сигаретного ларька у книжного магазина «Литера» на природоохранные нужды Алексеевского пруда и прилегающих территорий. Кстати, – призадумался ИстанбулКонстантинополь, – по-моему, этот Мохначев от Гордого начал кайф ловить. Пора его в шоу-бизнес определять. А теперь, Федорыч, извини, мне в Думу нужно. Пленарка.
Из пруда с ревом выполз бронированный «Мерседес-Амфибия» и умчал члена фракции КПРФ, бывшего Манчестер-Ливерпуля, а ныне Истанбул-Константинополя вершить.
Глава тридцать вторая
Я лег вздремнуть. На берегах пруда. Но не вздремнул, а стал размышлять. Вода. Она способствует.
– Вот, – размышляю, – нырнешь в воду – и ко дну. Чтобы, значит, достичь, оттолкнуться – и на поверхность. Солнышко, свежий ветер... Полем, полем, полем свежий ветер пролетал, полем свежий ветер, я давно о нем мечтал. И вот идешь ко дну, а его все нет и нет. Может, провалилось под тяжестью гольяновских и медведевских. А может, дна вообще нет. Может, этот пруд – секретный ход в великие американские озера... Именно так полковник Абель... Нет дна! И вот тебе уже дышать нечем, а дна нет как нет. Старуха плачет, все рыдают и кричат. А ты не кричишь. Захлебнуться можно. И вот, когда ты уже опи́сался хорошо... «Хорошо» не в смысле, что тебе от описывания хорошо, а хорошо, что в воде этого не видно. Да и смотреть некому. Глаз у притопленных гольяновских уже нет. И вот тут-то и дно. Ты изо всех сил отталкиваешься, летишь вверх к небу и солнцу... И херак головой! Об лед. Зима настала. Вода замерзла. Лед. Всюду один лед. И ни одного рыбака. Чтобы хоть через лунку подышать. А потому что и рыбаки на дне. А наверху одни китайцы. А китайцы для нас лунки рубить не будут. На фиг китайцам лишние сто сорок миллионов ртов? Не то что воздуха – водки не напасешься. А без водки мы и сами выныривать не будем. Лично я.
И вообще, что вы меня достаете? Когда я лежу себе и лежу на берегу пруда. Отдыхаю. Чтобы потом двинуть к центру Москвы. Чтобы прикоснуться. К чему, правда, не помню. А! К истокам! На старости лет обязательно нужно к истокам. Чтобы выяснить наконец, откуда же такой мудак образовался. И ввалить родителям. Потому как они виноваты, что ты такой мудак. Это мне один знакомый психоаналитик рассказывал. В реанимации. Руки и ноги у него были привязаны, а рот заткнуть не догадались. Вот он мне пургу и нес. У меня уши были свободны для проникновения инородных слов. А ноги и руки – само собой. Как и у психоаналитика. Да и зачем им свобода? Трясутся, суки, как заливная рыба в вагоне-ресторане. И психоаналитик говорил, что мы с ним обадва не виноваты. Ни в чем. А все наши родители. От них все наши беды. Но и они не виноваты. Потому что у них тоже были родители. Которые, в свою очередь, тоже не безродные космополиты и нахватались от своих. В общем, прелесть психоаналитики в том, что сам ты ни в чем ни хера не виноват. Все следы ведут в твое детство. И еще к Эдипу и его матери. А мы, ребята, ни в чем не виноваты.
Вот так вот я размышлял на берегу Алексеевского пруда. А когда еще маненечко выпил, то родителям все простил. Что именно простил, это их проблемы. Я вообще всех прощаю. Потому что родился я чистеньким и непорочным. И оставался бы таким до конца дней. Если бы не родители и все остальные люди. СОЦИАЛЬНАЯ СРЕДА! Вот из-за нее из меня такая сука и образовалась. А внутри... Внутри меня – одни сплошные нимбы. И задача – каким-то образом до них добраться. Найти какой-то путь к себе. Или к центру Москвы?..
Вот уже и внутренний конфликт. Он всегда возникает у русского человека, стоит ему только подумать о слове «путь». Совершенно точно о сущности пути русский человек знает лишь одно. У русского человека путь особый. Какой именно особый, это детали. И не надо пудрить мне мозги, что в этих деталях скрывается дьявол. Очень может быть. Но русские люди мыслят глобально, им не до деталей. Поэтому дьявол с нами пролетает. Особый путь, и вся недолга – тут у русских людей консенсус. Проблема в другом. Нет единого мнения, куда идти этим особым путем. (Возможно, идти никуда и не надо. Зачем куда-то идти в состоянии стабильности? Поднялись с колен, стали раком, оно и ладно.) Но, думаю я, если мы когда-нибудь и решим куда-нибудь идти, и определимся с целью пути, и я даже допускаю, что эта цель совпадет с целью остального человечества, все равно мы никогда ее не достигнем. Именно из-за особости пути. Объясняю. Тысячелетия назад греческий чувак Эвклид открыл геометрические аксиомы. Я подчеркиваю: открыл, а не придумал. Это всеобщие законы, присущие всему тварному миру. И весь тварный мир живет и существет по этим аксиомам. В нем параллельные линии не пересекаются, а прямая линия – кратчайшее расстояние между двумя точками. У нас же в России нашелся периферический (вообще российская периферия – это что-то отдельное) человек – Лобачевский, который доказал, что параллельные линии могут пересечься. В реальном мире такая ситуация отсутствует в принципе. Они в другом мире пересекаются. Это очень здорово. Но в том мире людей нет! Там, окромя пересекающихся параллельных линий, никого нет. Ну и Лобачевский, вероятно. Так вот, ихние Эвклиды нам не указ. Поэтому, пока весь мир живет по эвклидовой геометрии, мы путаемся в геометрии Лобачевского. Вот почему прямой путь между двумя точками нам заказан. Это я давно заметил.
В шестидесятом году я отправился в Туву на преддипломную геологическую практику. Ну а кто ж отправляется на преддипломную геологическую практику в Туву без водки? Разве что выродки какие. Посторонней национальности. Поездной люд это бы напрочь отверг как акцию, несовместимую с образом путешествующего на преддипломную геологическую практику в Туву. Сев в свой плацкартный вагон, первым делом я перелил водку из бутылки в свежеприобретенную фляжку. С тем, чтобы уже через секунду налить водку из фляжки в стакан. И вот уже пятьдесят лет я думаю: на хрена я совершил абсолютно бессмысленное действие по переливанию водки? А это, милые мои, чистое подтверждение геометрии Лобачевского. Кратчайший путь от бутылки к стакану лежит через фляжку. Между нами, наливание водки в стакан тоже дело не совсем осмысленное. Потому что удлиняет путь. Заметили в кино? Афроамериканский негр, проснувшись на берегу Гудзона, не ищет стакан, а хлебает ихний портвешок прямо из бутылки. В бумажном пакете. Чтобы другие афроамериканские негры, проснувшиеся на берегу Гудзона, ему не завидовали. И не шастает среди окружающего населения с тупым вопросом: «Сэр, у вас стакана нет?» Вот вам эвклидова геометрия! Бутылка – рот. А у нас, даже в отдаленных районах державы, искривление прямой при помощи стакана – повсеместное явление.
Как-то ранним летним прозрачным утром я наслаждался фресками Дионисия в вечно реставрируемом Ферапонтовом монастыре. Как я в него попал, это тоже чистой воды Лобачевский. Потому что летел я из Екатеринбурга в Николаев, и посадки самолета в районе Ферапонтова монастыря полетным планом предусмотрено не было. (Честно говоря, что я делал в Екатеринбурге и зачем летел из него в Николаев, я тоже себе не очень представляю. Точнее говоря, вообще не представляю. Чего-то экзистенциальное, наверное.) Но самолет сел. Правда, самого этого момента я не помню. Как не помню, куда он потом делся. Так что отдельные фраера, утверждающие, что кратчайший путь между Екатеринбургом и Николаевым – прямая линия, фраера и есть. Чужеземного происхождения. Это незамкнутый угол с вершиной в Ферапонтовом монастыре.
Рядом с Дионисием привольно раскинулся магазин «Вино». Других магазинов в округе не было. И правильно! Прочувствуйте сочетание «Дионисий – вино». Это же глобальное совпадение правды искусства с правдой жизни!
И я сделал шаг от правды искусства к правде жизни. И стоил этот шаг двадцать четыре рубля денег того времени. А какое было время, я уже и не помню. Но если у вас под рукой магазин «Вино», то хорошее было время. И я уже дефлорировал бутылку, запрокинул голову назад, открыл рот и поднял бутылку. Но меня настигла добравшаяся до русской глубинки геометрия Лобачевского.
– Зачем же вы так, дядечка? У меня и стакан есть...
Это ли не Лобачевский?..
Ох ты, боже ж ты мой! Что это была за девочка!.. Мечта Хрущева... Молочно-восковой спелости... Вот каждый раз, каждый раз вспоминаю... Когда вижу девочек с осликом и пони. Прохладная. Чего-то ждущая. Непонятно чего. По-моему, даже не чувака какого... С которым бы... Дом... Дети... То-се... Нет, чего-то глобального. Сама не понимающая чего... Я было невзначай, взял ее за ушко... А как же иначе после стакана-то... Но она так глянула на меня... Нет, не в смысле, мол, я не такая, а в том, что мне потом будет стыдно. МНЕ! Когда это МНЕ, интересно, было стыдно?.. А вот стало... До невыносимости стыдно... До громаднейшей убийственной любви. А ведь я ее только видел! Видел, и больше ничего... Ах, эта девочка меня с ума свела, разбила сердце мне... Надо же, какая херня в голову лезет... Да и не для меня она. А для КОГО-ТО. С кого снова пойдет великая Россия, о которой все говорят, но которую никто никогда не видел и которой никогда не было. Что делать? Нация, у которой нет пристойного настоящего и не предвидится нормального будущего, отчаянно вымучивает собственное прошлое. Где обреталась эта девочка с милосердным стаканом Лобачевского... В ней взбухала Живая Животворящая Целка в ожидании Живого Фаллического Символа. Из нее и вырастет пресловутое величие моей страны...
Маленькая моя, душа моя пропадает в тебе, преклоняется перед каждой частичкой твоей белохалатной фигурки, взгляд мой прикасается к твоим слегка выпирающим ключицам, губы предвкушают прикосновение к твоим свежим губкам и вздрагивают от их робкого ответа. И две маааааааахонькие грудки... Не задыхающиеся в лифчике... Вибрируют от нетерпения. Только коснуться их, только коснуться... И они выпрямятся.. Встрепенутся пупырышки вокруг маленьких сосков со сладкокофейными обводами... А сами они набухнут и с испуганным восторгом и удивлением глянут на открывающийся мир.
На мой город в стиле диско... Ты к нему на встречу не ходи, у него гранитный камушек в груди....
На поля в снегу, леса в снегу, березки мерзнут на лугу...
На утомленные от долгого лета дубравы...
На соломинку в зубах...
На пластмассовый саксофон...
На порушенную часовенку, в страхе прижавшуюся к бетонному храму....
На волка, сердитого волка, пробегающего тропою.
На росший на опушке рощи клен, влюбленный в березку...
На мчащиеся тучи, вьющиеся тучи, на невидимку-луну, освещающую снег летучий...
На глинистый спуск к речке Уча...
На трусы в крови...
На задыхающийся в печи огонь...
На рыбку-плотвичку, бьющую хвостиком из пасти окуня... Естественный отбор, бля...
На тройку борзых темно-карих лошадей, в которых мечется по России Виленька Кюхля...
На стылость осеннего утра...
На угнетающий ветер России...
На купающегося по литературной традиции в придорожной пыли пожилого воробья.
Так. Что-то похожее в этой книге я уже писал. Только вроде бы там было как-то повеселее, помечтательнее. Там вроде бы что-то светило. Возможное, вероятное... А сейчас... Да... Не те ассоциации сложились в моем мутно-рефлексирующем мозгу... Ох, не те... Вряд ли... Да чего там «вряд ли»...
Далека моя страна от величия. Стало быть, ничегошеньки у этой девочки не сложится. Не встретится ей КТО-ТО – и все покатится по заранее заведенному образцу, завещанному нам великим Лобачевским. Конец ли это или многовековая пауза в шастании по криволинейным прямым линиям с бесконечными пересечениями параллельных прямых, лежащих на множестве плоскостей покоящихся на одних и тех же трех точках. Через каждую из которых, согласно геометрии Лобачевского, проходит только одна прямая – проткнувшая все и всех вертикаль власти.
Не в первый раз за мою не шибко изящную жизнь всплывают во мне эти самые надежды. Как только увижу девочку. ПРИБЛИЖЕННУЮ К... ОТВЕЧАЮЩУЮ ТОМУ, ЧТО Я ВСЮ ЖИЗНЬ... СЛИВАЮЩУЮСЯ С ТЕМ СМУТНЫМ ИДЕАЛОМ, СЛОВ ДЛЯ КОТОРОГО НЕ ПРИДУМАНО, НО ТОЧНО ВЫРАЖЕННОМ В СЧАСТЛИВОЙ УЛЫБКЕ, В ВОСТОРЖЕННОМ МЫЧАНИИ, В СУДОРОЖНОМ РАЗМАХИВАНИИ РУКАМИ. КОГДА НИЧЕГО НЕ ПОНЯТНО, НО ВСЕ ЯСНО.
КАК СЕЙЧАС...
Глава тридцать третья
В Корсаковском порту Алексеевского пруда с пробоиной в борту английский эсминец «Жанетта» поправлял такелаж. И прежде чем уйти в далекие пути по охране морских рубежей, на берег был отпущен экипаж. Но не весь состав, а лишь его офицерская составляющая, за исключением дежурного по судну. На предмет гулевания в двенадцать часов дня свадьбы командира БЧ-3 Симеонова Бориса. С девушкой!
В это время в порт в сиянии прожекторов ворвался автобус «м. Семеновская – порт Корсаков» И свой покинув борт...
И был я не старым пердуном пенсионно-свободной профессии, а лихим лейтенантом от артиллерии. Сто восемьдесят пять сантиметров роста. В плечах – в меру косая сажень. Вдоль скул – струи бакенбардов, вызывающие здоровую ненависть у кадровых офицеров как явное нарушение формы одежды, хотя я лично сам персонально никогда не проводил бакенбарды по линии формы одежды. В ясное осеннее утро (это не красивость речи, а истинное состояние погоды) мы были на сутки отпущены в свободное плавание с подразумевающимся искажением морального облика советского человека путем злоупотребления спиртными напитками и внебрачными половыми сношениями.
В полдень мы сошли с автобуса «м. Семеновская – порт Корсаков» и, распираемые трехмесячной алкогольной и половой абстиненцией, пришли туда, где можно без труда достать себе и женщин и вина, – в единственный в порту ресторан, который назывался... а как вы догадались? Правильно, «Таверна Кэт». Ресторан-поплавок, сработанный под крейсер «Варяг», но смягченный плавными разводами челна Степана Тимофеевича Разина. Ресторан едва просыпался, потягивался, последним взглядом оглядывал себя, готовился к тяжелому трудовому дню, как знающая себе цену проститутка из публичного дома первого разряда во время файф-о-клока. «Ты потихоньку приходи ко мне, тебе открою дверь сама, когда взойдет луна, я сяду у окна, тебя я буду ждать одна...»
Но, подойдя к ресторану, мы нарвались на абсолютный и безысходный афронт. Кабак был целиком арендован офицерским корпусом «Жанетты», которая, блядища такая, поправляла такелаж. А ее экипаж гулял свадьбу командира БЧ-3 Симеонова Бориса с девушкой! В серенькой юбке. Стоять и смотреть на парадную флотскую струю, поблескивающую золотом понтяжной флотской хрени, было оскорбительно-невыносимо для нашей бьющей через край младоартиллерийской спермы. Она уже готова была выплеснуться в тяжелом мордобое – светлом прообразе кинобоевиков о борьбе без правил, но быстрое осознание бессмысленности этой затеи остановило нас. Потому что мы не смогли припомнить в истории человеческих и офицерских взаимоотношений случаев оргазма от выбитых зубов, брызжущих красными соплями носов, утомленно закрывшихся от половозрелой гематомы глаз. А ведь оргазм был важной культурной составляющей нашего похода в «Таверну Кэт». К тому же драка не решала вопроса желаемого патологического опьянения в интеллигентной обстановке. Да и согласитесь, господа, было бы как-то не лицу, я бы даже сказал, западло, российскому офицеру, кортики достав, забыв морской устав, драться, как тысяча чертей, за женщин и вино. Не верильно это как-то, джентльмены, некомильфотно. А ни один российский офицер не может позволить себе неверильность и некомильфотность, кроме тех случаев, когда они являются единственно верильными и комильфотными.
Так что, господа, мы тосковали. Ой, как тосковали. Хоть иди в магазин, бери водяру (к тому же не родную, а вьетнамскую рисовую, с кликухой «Хошиминовка». С недавних пор человеческая водка в измайловском сельпо куда-то запропала и водилась только в кабаке), сайру, бланшированную в масле, пару буханок хлеба, забирайся на полузатонувшую память последней разборки между, не помню уж между кем, четырехвесельную лодку «Незабудка», бездумно нажирайся, а ближе к вечеру сподобься надыбать пару-тройку портовых шлюх, отдрючь их, как врагов народа, набей морду, как офицерскому патрулю, и расплатись, как с королевами красоты. Возможно, это и было бы верильно и комильфотно для артиллерийского офицера в расцвете сил. Так бы, наверно, мы и поступили, если бы вдруг не раздался возглас, вместивший в себя абсолютно все положительные человеческие чувства: