Я стянул шлем с головы, закурил. Вот так, значит... Что-то не слышал я о домашних компах, способных зондировать психику пользователя. Хотя в наш сумбурный век ничему удивляться не приходится. Может, и до такого безобразия уже техника дошла. Но вот только я думаю, что это Боренька, дражайший отпрыск мой, чтоб у него кишки в морской узел завязались, немного поколдовал над программой. Специально, чтобы сделать мне сюрприз. И заодно ускорить процесс съезда моей драгоценной крыши. Вот же гад! Ну, ничего. Я до него еще доберусь! Шлем на голову - и в ад!
- Ну, куда сегодня соизволишь? - привычно усмехнулся "батя" у меня в голове.
- А по фигу, куда. Лишь бы не скучно было.
- Тогда - добро пожаловать в Долчетт-хаус! - торжественно произнес "батя" и забубнил: - В конце прошлого - начале нашего века, жил да был и вдохновенно творил некий художник по фамилии Долчетт. Рисовал он, в основном, в столь популярном в Америке жанре комикса. Но только комиксы у Долчетта были, прямо скажем, не простые. Богатая фантазия художника рождала небывалые по жестокости и размаху оргии, где дело нередко заканчивалось убиением, а то и поеданием одного или нескольких участников. В десятых годах в Сети возник Долчетт-хаус, нечто вроде кинотеатра, где любой желающий мог посмотреть анимированные шедевры великого мастера.
- Батя, что это за бормотание?
- Это я тебе прогнал хелп-файл, чтоб ты вспомнил, куда идешь. Теперь умолкаю, а ты наслаждайся.
Блин, жаль, я в детстве этих мультиков не видел! Умора, да и только! Какой там, на фиг, Дисней... Когда один мужик анально удовлетворяет свою подружку трехдюймовой водопроводной трубой, а второй тем временем бензопилой отпиливает той же бабе ногу - вот это, я вам скажу, то, что надо! Там было еще немало интересного, и я недурственно провел время, пока "батя" не сообщил мне, что на дворе уже почти ночь, и вот уже три минуты звонит телефон.
- Алло.
- Здорово, Борис.
- Я не Борис, - возразил я устало, - Борис - это ты.
- Да, я Борис. - Он мерзко захихикал. - И я Борис, и ты Борис. Правда, здорово? Но только я - просто Борис, а ты еще и два Игоря. Не многовато ли? Думай! - резко бросил он и отключился.
Какие Борисы, какие Игори? Что за хреновня? Что это со мной? Нет, пожалуй, хватит экспериментировать с этим перевоплощением, а то и правда крыша съедет. Правда ведь, Игорь?
- Правда, - отвечает он мне... Нет, это я сам себе отвечаю! Уф, ну, точно, хватит! Бежать, бежать, вон отсюда! И больше никогда... И ни за что... Ни в коем случае... Верно ведь, Игорек? Конечно, верно... Так. Где здесь моя водка?
Москва, 2027 год, 22 октября, 11:11
Первый снег. Огромные лохматые снежинки с величественной неторопливостью оседают на мокрую грязную землю. Я уже второй час стою у окна, пью третий литр чая, бездумно курю. Просто смотрю на первый снег. Небо равномерно серо, ветра нет. Градусник показывает ноль. Конечно, уже вечером, ну, в крайнем случае, к утру, снег растает, и вновь обнажится грязь. Но это не важно. Сейчас все бело и спокойно. Так хочется выбежать на двор, счастливо вдохнуть влажный воздух, и запустить в кого-нибудь снежком! Но не стоит забывать о пулеметах.
Санкт-Петербург, 2005 год, ноябрь.
Я люблю сфинксов на Университетской набережной, это место памятно мне еще с юношеских лет. Поэтому всякий раз, приезжая в Питер, я непременно хоть раз да загляну сюда. Сегодня прохладно, и на каменной скамейке, кроме меня, никого нет. И идет снег. Первый снег. Густо валит, спеша раствориться в бурых водах Невы. Противоположный берег почти не виден. Мы - я и сфинксы - как бы отрезаны, отделены этим снегопадом от всего остального мира. Настало время просто погрузиться в спокойствие, даруемое созерцанием, и отдохнуть от всего и от всех, в том числе и от себя...
- Неужели вам не холодно?
Медленно всплываю обратно, в мир. Фокусирую зрение. Милая такая барышня, лет не больше двадцати. Стоит передо мной, спрятав ладошки в карманы искусственной шубы, и смотрит с таким неподдельным удивлением, будто я прыгаю тут на ушах в чем мама родила.
- Нет, мне не холодно. А вам? - Идиотский диалог в идиотских же обстоятельствах. Мне досадно, что прервали медитативное самопогружение, и вот теперь я и впрямь начинаю ощущать неудобства плохой погоды.
- Ну, если честно... Так, зябко чуть-чуть, - отвечает она, а сама все время вертит маленькой головкой, напоминая этим птицу.
- Что ж... могу ли я быть чем-нибудь вам полезен?
- Не знаю... - Она, кажется, растерялась, что меня несколько удивило. Просто шла мимо, смотрю - человек сидит на скамейке, и подумала: "Неужто ему не холодно?".
- Надеюсь, я удовлетворил ваше любопытство?
- Вполне... - улыбнулась она.
В конце концов, я проводил ее на Петроградскую сторону. По пути мы зашли в какое-то кафе, выпили по чашечке крепкого кофе с коньяком... А потом я поехал на очередную вечеринку, продлившуюся едва ли не неделю, а потом, потом, потом...
Вот только почему-то часто вспоминается мне эта девочка-птица, имя которой я так и забыл спросить, и ее вопрос: "Неужели вам не холодно?".
Москва, 2027 год, 22 октября, 11:17
Холодно мне, девочка. Очень холодно. Хотя температура в помещении - плюс двадцать три. И нажатием нескольких кнопок я могу увеличить ее до сорока пяти включительно. Мне холодно. Этот тот холод, от которого можно замерзнуть насмерть в дебрях экваториальной Африки, страны вечного лета. Где ты, девочка-птица? В какой стране, под каким солнцем? Где наши сфинксы, где, черт побери, наш кофе с коньяком? И где... я?
Москва, 2027 год, 8 ноября, 12:19
Я непривычно долго болел. Лихорадило, жар сменялся ознобом, который сменялся новым жаром, и так до бесконечности. Я не знаю других лекарств, кроме аспирина, и трудно себе представить, сколько таблеток мне довелось проглотить за эти дни. Сегодня уже чувствую себя вполне здоровым. За окном белым-бело, кажется, зима в этом году будет ранняя.
Борис с тех по не звонил, что само по себе весьма приятно.
Бездеятельность - это бич. Именно от нечего делать я раз за разом иду по коридору в "музей Бориса", чтобы снова и снова корежить свою психику в поисках путей победы над сыном и острых ощущений... Бездеятельность в глобальных масштабах - это разрушительная сила не хуже войны или эпидемии. Когда в начале 90-х годов прошлого века в России рухнула промышленность, рабочий класс от нечего делать деградировал и спился за какой-то десяток лет. Так что, когда в десятых годах уже нашего, XXI века, многие заводы были восстановлены, обнаружилось, что работать-то на них почти что и некому. Пролетарская блуза не привлекала молодежь: пути молодых вели, в основном, либо в бизнес, либо в информационные технологии, либо в криминал. В результате, к сему моменту промышленность уже почти полностью роботизирована, а пролетариат как класс перестал существовать, полностью переродившись в люмпен. Впрочем, ну ее в задницу, эту политику с экономикой вместе! Я заперт в четырех стенах, и делать мне решительно нечего. Я мог бы, конечно, засесть за комп и написать роман-другой, но, зная, что несвободен, что являюсь узником, я не могу творить. Я, к счастью, не Чернышевский какой-нибудь. И не Сервантес, к сожалению. Остается подчинить себя идее освобождения, и, видимо, озвереть (или "оборисеть", что одно и то же) окончательно. Но клятая интеллигентская тяга к рефлексиям не дает сделать последний шаг, и взбудораженная совесть в сочетании с подвижной психикой и богатой фантазией приносят неимоверные страдания. Приходится идти в тренажерный зал и гонять там самого себя до тридцатого пота, чтобы выбросить эти мысли из головы. Вчера с интересом рассматривал в зеркале собственное отражение. Несмотря на долгую болезнь, выглядел я чертовски хорошо и даже эффектно. Этакий в меру раскачанный солдат удачи, особенно если добавить во взгляд металлическую циничность. В самый раз годится, чтобы стать кумиром для тянущихся к насилию от переизбытка энергии подростков. Нет, не пойду сегодня никуда. Посижу, посмотрю кино какое-нибудь.
Москва, 2027 год, 8 ноября, 21:45
Редкостно милый получился день. Смотрел самые яркие фильмы эпохи своей молодости: " Бешеные псы", "Доберман", "От заката до рассвета", "Ненависть", "Криминальное чтиво". Отдохнул душой и телом.
Странно, во мне явно проснулась тяга к насилию, чего раньше никогда не было. Причем я ясно осознаю это, но поделать ничего с собой не могу. Да и не хочу: жажда крови пьянит и приятно щекочет нервы.
Москва, 2027 год, 9 ноября, 14:00
Сегодня опять пошел в стоклятый "музей". Комнату с компом решил миновать, сразу прошел дальше. Здесь меня снова ждал сюрприз. Открыв дверь, я обнаружил парочку, занимавшуюся любовью на диване. Они, видимо, услышали, как я вошел. Мужчина поднял голову, и с ужасом я узнал... себя.
- Ну, чего стоишь? - спросил меня я. - Присоединяйся, здесь на двоих вполне хватит работы.
Схватившись за сердце, я выбежал вон. Завывая не то с досады, не то от стыда, то ли по еще какой причине, добежал до комнат, где был вынужден жить, схватил винтовку, рванулся обратно. Дверь. Открываю. Страстные объятия, стоны, вздохи.
- Ну, чего стоишь? - спросил меня я. - Присоединяйся, здесь на двоих вполне хватит работы.
Голопроектор я нашел за пять секунд. Нашел и разбил первым же выстрелом. Тут же включился резервный, и любовники возникли все на том же диване.
- Ты невежлив, - покачал головой я, продолжая ублажать женщину, которая, конечно же, оказалась моей женой. И тогда я снова выстрелил в голопроектор.
- Почему бы тебе просто не принять наше приглашение, а? - осведомилась моя третья голографическая копия.
- Ты бы оказался очень кстати... - простонала моя жена.
Я извел кучу патронов, разбил не менее тридцати проекторов, и только тогда это издевательство прекратилось. Вышел обратно, утирая пот со лба, и застыл, как вкопанный: комп работал, и во весь монитор ухмылялось лицо моего ненавистного сына.
- Прими мои поздравления, пап! - казалось, что он бесконечно счастлив. - Ты уже начал убивать себя, и раз от раза делал это со все большим ожесточением и удовольствием. Это было самое лучшее шоу с тех пор, как ты перестал бродить по виртуальности. Я записал, обязательно покажу друзьям вечерком, посмеемся вместе... Так держать, дружище! Еще немного, и ты, убив в себе себя, станешь мной, и тогда мы, два Бориса, просто честно поделим пополам денежки этого старого козла Игоря Стрекалова! Приветик! - и комп совершенно самостоятельно отключился, избавив меня от необходимости превращать и его в кучу хлама.
Москва, 2027 год, 11 ноября, 10:07
Эти два дня были сплошным кошмаром. Я посетил еще две комныты "Музея". В первой из них мне показали красочный фильм, который мне поначалу даже понравился. Снят он был как бы глазами некоего главного героя, в коем без труда угадывался Борис. Это была подробная хроника подростковой банды: спиртное, наркотики, драки, ограбления, три убийства, секс по согласию и без оного... Этакий вариант старых DOOMообразных компьютерных игр, только с гораздо более разнообразным сюжетом... Я со все большим удовольствием смотрел это, до тех пор, пока обдолбанный, судя по мутной картинке, одолживший мне свои глаза главный герой не перерезал горло трехлетнему ребенку. Тут сработали мои "предохранители", я как бы очнулся, и в следующие пять минут и этого кинотеатра не стало.
На следующий день я наткнулся на экспозицию, если так можно было выразиться, посвященную службе Бориса в иностранном легионе. Не выдержал и пяти минут. Там теперь тоже сплошной пепел.
Похоже, у меня нет выбора. Я не хочу продвигаться дальше по этим бесконечным безумным комнатам, теряя себя маленькими порциями, сходя с ума от чудовищности... чудовищности вообще всего!!!
- Ну, что, папаня, погуляем? - улыбнулся я, подключая костюм к компьютеру.
Москва, 2027 год, 31 декабря, 23:59
- Чтоб ты сдох, сука! Чтоб ты сдох!!! Как же я тебя ненавижу, падаль, скотина, сволочь! Оставь меня в покое! Мало того, что денег не даешь, заточил меня в четырех стенах, отключил от продуктовой линии, так еще и новый год испортить хочешь?! Отвали, отец! У-у-у, как же я тебя ненавижу, паскуда!!!
Москва, 2028 год, 12 января, 07:40
- Игры кончились, отец. Я больше так не могу. Я... - его голос был мне незнаком. Чувствовалось, что говорит человек, у которого стряслось горе, причем немалое. Насрать мне на чьи-то там чужие горести! Кто бы мне самому помог! Но, все-таки, где я видел этого типа раньше?
- Я больше так не могу. Я хочу... нет, не так. Послушай, за последние две недели произошло слишком много всего. Я теперь тоже отец, у меня есть сын. Сын, ты представляешь? И, когда я представил, что лет через тридцать мой сын будет гоняться за мной с ружьем в руках... В общем, вот так. А еще... еще у меня теперь есть сестра. Ты этого не знаешь, но я всю жизнь мечтал, чтобы у меня была сестра... или брат. У тебя родилась дочь, папа. Дочь, понимаешь? Моя сестра. Инна не пережила родов, они были слишком тяжелые. Странно, правда? Двадцать первый век, лазерная медицина, ультрасовременная фармакология... а женщина умирает от тяжелых родов... Инны больше нет, папа. Нет. Она умерла. Ты знаешь, я последние дни много думал о нас с тобой. О жизни и смерти... Я был чудовищно неправ, папа. Мне больше не нужны твои деньги. В конце концов, у меня своих навалом... Прости меня, отец. Прости, если сможешь.
- Ты... где? - разве это мой голос? И с кем я, вообще, разговариваю? А потом внезапно словно ведром ледяной воды окатили: это же Борис, мой чертов сын!
- Я у тебя перед дверью. Пулеметы отключены. Ты свободен, папа. Прости меня, прости...
С ручным пулеметом наперевес я подошел к выходной двери, и долго стоял, не решаясь открыть ее. Наконец, набрав в легкие побольше воздуха, я пинком ноги распахнул дверь и, заорав, выскочил на крыльцо. Борис, и впрямь, был там; он стоял на коленях прямо на снегу перед входом. И, нажимая на курок, я успел прочесть на его лице полнейшее смирение и раскаяние.
_____________________________________
Август 1998 - ноябрь 1999, Москва.
----------------------------------------------------------------------
[1] Стихи Хуана Рамона Хименеса, пер. Б.Дубина
[2] то же
[3] Стихи Х.Р. Хименеса, пер. П.Грушко