Пройдя половину пути, Жека замедлил шаг, вглядываясь, не надумал ли автолюбитель позвонить кому-нибудь, не выходя из салона. Вроде нет. Погасли фары.
Вспомнишь про дерьмо — вот и оно. В кармане у Жеки завибрировало, и в темноте громогласно заиграла переполненная пронзительными духовыми мелодия со вступительных титров «Дживса и Вустера» — рингтон, установленный на один-единственный номер. Какого хера? Конечно, если когда-нибудь в Голливуде будут снимать кино про его жизнь («Фильм основан на реальных событиях» и все такое), появление перед «лексусом» под мелодию из айфона вполне так пройдет. И даже даст повод для появления в камео Хью Лори — ну вроде он как раз приехал на тачке, которую Жека собрался угнать. Но сейчас, с музоном, играющим из штанов, он не сумеет незаметно подобраться к водителю. Жека не успел подумать эту мысль, как его пальцы выудили из кармана купленный на районе у одного малознакомого хоря айфон, чтобы отклонить вызов. Указательным пальцем он нажал на кнопку с красной трубкой. Хариус, тот самый типок с района, всегда казался Жеке сомнительным, но еще более сомнительным оказался взятый у него айфон, который нажатием кнопки сброса принял вызов да еще включил громкую связь.
— Женя! Женя! Алло! Женя! — донесся до Жеки из динамика далекий голос матери.
Надавил сильнее — как будто эффект был бы лучше — красную трубку. Безрезультатно.
— Алло! Ничего не слышу!
— Мама, я перезвоню. У меня дедлайн! — сказал Жека.
Водитель уже вышел из машины, с другой стороны хлопнула дверью его подруга или кто она там.
— Что дед? Что он опять натворил? — встревожено спросила мать.
— Мама, я занят, не могу говорить.
— Сына, не можешь матери уделить одну минуту? — вопрос был явно риторический. — Раз уж так, про мои дела можешь не спрашивать, хотя все хорошо…
Парочка из LS 460 шла к своему подъезду. Если он сейчас проломится сквозь кусты, то может их перехватить.
— …Женя, я хотела напомнить тебе, чтобы ты заехал к деду Стасу. Не забудь, пожалуйста, передай привет от меня и скажи…
Айфон наконец отключился.
Те двое были уже в пяти метрах от своих дверей.
Жека кинулся за ними, зацепился за какой-то корень и полетел на землю. Все-таки есть в нем гены неповоротливого коалы. Поднимаясь, услышал, как сработал замок домофона, мужчина что-то сказал — с гортанным таким кавказским акцентом, смех его девушки заглушила закрывшаяся за ними дверь.
Он что, облажался?
* * *— Не, ты сам смотри, сам решай, — бубнил ему в ухо Хариус. — Я тебя не заставляю покупать, чтоб ты потом не говорил… Лукай, вот так надо, — он взял у Жеки айфон и прикасаясь пальцами к экрану, выбрал в меню иконку. — Кстати, «Энгри бёрдс» уже стоят здесь. Самому заливать не нужно.
— Тут еще какие-то фотографии, — заметил Жека.
— Так да, — на необъятном круглом лице (отсюда и прозвище) Хариуса появилась улыбка, — я же не говорю, что взял его в магазине. Фотки бывшего владельца. Или владелицы. Ну-ка позырим, может порнушка домашняя есть… Только пейзажи какие-то, — разочаровано протянул он. — Где это, интересно? Удалить — дело пяти секунд… Так как?
— Что-то дешево ты его отдаешь, — посмотрел на Хариуса Жека.
— Так ведь не дорого, — пожал плечами тот. — Мне лишнего не надо. Тем более, без зарядного и инструкций… Глядишь — и ты мне подгонишь тачку со скидкой.
— Кто тебе сказал, что я тачками занимаюсь?
— Да говорят… Ну так что, берешь?
Вот Жека и купил себе айфон. Ему сказали, что краденый, но теперь он понимал, что больше это похоже на китайский фэйк. Найти Хариуса, кинуть ему в лицо подделку и потребовать назад деньги. А что делать сейчас?
Если бы не стояли сроки, можно было бы вернуться завтра. Или в понедельник. Или через месяц. Но Аббас четко определил дату и время угона — сегодняшний вечер. Почему так, Жеке было неинтересно. Дело в покупателе. Или в чем-то еще — ему все равно. Однажды он угнал сильно поюзанный «ниссан тиида», в салоне которого на тот момент лежала папка с какими-то учредительными документами. «Ниссан» куда-то ушел по дешевке, не в нем было дело, а украденные документы подпортили кому-то жизнь.
Ладно, подумал Жека. Нужен этот «лексус» Аббасу сегодня, он его получит. «Импровизация — суть джаза, шахмат и партизанской войны», — говаривал дед Стас. Будем импровизировать.
Жека вернулся к мусорному контейнеру, где он заприметил выброшенный на помойку стул. Наступил на одну ножку, руками потянул за другую. Через три секунды тяжелая, словно сделанная из дуба, деталь стула оказалась у него в руках. Подойти к «лексусу», потолкать его, чтобы включилась сигналка, подождать, пока хозяин увидит его из окна у своей машины, а потом затаиться у подъезда. Автовладелец выходит, ключи, скорее всего, у него, Жека бьет его — чтоб уж наверняка — ножкой… Нет, не ножкой, а куском — так звучит ироничнее. «Откуда это у тебя? — Получил по голове куском стула». Ну а дальше все по плану… Много, конечно, подводных камней. Водитель мог вызвать полицию, перед тем спускаться на улицу. Мог не взять с собой ключи, а прихватить, например, травматическое оружие. Мог, вообще, дожидаться патруля, не выходя из дома. Но нужно пробовать. Выбора не было.
И все-таки удача его не покинула. Хлопнула дверь подъезда, из него появился водитель «лексуса» и быстрым шагом направился к своей машине. «Что-то забыл?» — подумал Жека на ходу. Водитель отключил сигнализацию, открыл дверь машины и обернулся на шаги приближающегося Жеки. Тот с размаху врезал ему по голове ножкой (нет, все-таки — куском) стула. Попал в правую часть лба. Раздался хруст — донельзя неприятный такой в данных обстоятельствах звук, и водитель мешком свалился у машины. Жека выдернул из его кулака брелок с ключами и запрыгнул в тачку.
Еще не зная, что так он и повстречался с Джонни Деппом, ведя себя для первого знакомства чуть фамильярно.
2. Кета
Нева. Правый берег.
Дыбена в сгустившейся как опухоль темноте, дома постройки семидесятых на Искровском. Освещенные тусклым, будто украденным электричеством окна. Ощущение, что счастливые люди здесь не живут. Двор, заваленный облетевшими листьями и мусором. Осень — печальный сезон. Лету пришел конец. Жди зимы, которая придет и скажет: «Все-все. Время вышло. Попробуй еще раз в следующем году».
Саундтреком — приглушенный похоронный трип-хоп «Portishead» из колонок в прокуренном салоне десятилетнего «БМВ».
Пустая смятая пачка из-под сигарет на торпедо. Надо купить еще.
Марк Новопашин вылез из автомобиля, включил сигнализацию и двинулся в сторону проспекта, где, как он помнил, возле остановки был ларек. Нагнулся к окошку и, перекрикивая шум торопящихся машин, спросил пачку «Лаки Страйк». На обратном пути заметил безымянное заведение с торца одного из домов.
Бар, похожий на сумерки. Бармен за стойкой — усталый Пьер Ришар со сломанным носом. За ним, на полках — разлитый по бутылкам цирроз печени. По телевизору, подвешенному у потолка — бокс на ворованном канале. Клиенты за обшарпанными столиками пытаются перепить друг друга. Двое или трое поворачивают головы и смотрят на Марка взглядами, отравленными спиртным. Ему кажется, что сейчас они улыбнутся остроиглыми гримасами нежити и накинутся на него.
— Один кофе, — говорит он.
Бармен кивает. Замызганная шведская кофеварка плюется паром. Аромат кофе смешивается с каким-то другим запахом. Пахнет как будто гепариновой мазью.
— Неправильные инвестиции, — голос у Пьера Ришара — шуршание наждачной бумаги, свернутой в рулон.
Что имеет в виду бармен? Его кофе?
— Это лекарство, — поясняет Марк и слышит в ответ:
— Единственное лекарство, которое я знаю, подается со льдом, тоником и долькой лайма.
— У тебя есть лайм?
— Найдется.
— Спасибо. Я за рулем.
— Кого и когда это останавливало? — пожимает плечами Ришар.
Через три минуты на стойке дымится чашка кофе. Из сахарницы с налипшими комками сахара Марк зачерпывает три с половиной ложки, вспоминая присказку бабушки: «Сахар и соль — белый яд». Обжигающий горько-сладкий напиток наполняет тело кофеином, который ему еще понадобится. Алька сегодня ночует у него после двух дней отлучки. После ее ночевок, когда тахта полночи скрипит под тяжестью их тел, он не высыпается и весь следующий день чувствует себя разбитым, как первого января. Но дело того стоит.
Он допил кофе, протянул бармену купюру и, не дожидаясь сдачи, вышел на улицу. Сентябрьский воздух забрался под куртку. Теплый поцелуй спас бы от холода, но есть только сигареты. Двенадцать миллиграмм смолы, ноль целых девять десятых миллиграмма никотина. Однажды курение его доконает. Мимо него со двора выезжает автомобиль — новой модели японский кроссовер. Марк провожает его безразличным взглядом и возвращается к «БМВ».
У соседней машины копошатся двое типов, на одном — грязный зенитовский шарф. Повадки как у винтовых со стажем. Заметив Марка, пугливо отступают в темноту. В «бэхе» он смотрит на электронные часы на приборной панели. Еще пятнадцать минут — и время клиента кончится, если он не захочет продолжения. Только от мысли о том, что девушку, с которой он собирается провести ночь и остаток жизни, может продлить обитающий на съемной квартире кавказец, у Марка начинает болеть голова.
Пульсации в правом виске напомнили март, когда он казался себе сверхпрочным мазохистом, наркоманом боли. Марк горстями ел прописываемый врачом трамал, но с тем же успехом можно было есть бутерброды с сыром. Боль не уходила, она только становилась злее и агрессивнее. В апреле он перешел на «бушмиллс», и, удивительно, но алкоголь помог. Сейчас Марк понимал, что пять упаковок контрабандного ирландского виски, купленного прямо в порту через знакомого докера, помогли ему продержаться всю весну. Не рехнуться от боли, физической и душевной. Виски и «House M.D.». Когда он работал, времени на телевизор и, тем более, на сериалы у Марка не было. Весной же, в тридцать четыре года уволенный по состоянию здоровья, брошенный женой, просыпавшийся ночью, чтобы проглотить сто грамм «бушмиллса», и еще со ста начинавший утро, Марк запоем смотрел «мыло», где колченогий врач — мизантроп разрушал свою жизнь, пил, принимал наркотики, издевался над коллегами и мимоходом и с пафосом лечил больных. Сезон за сезоном. От упертого копа, пытавшегося прищучить Хауса за наркоту, до психушки, от прыжка из окна отеля до протараненной автомобилем стены дома бывшей подруги. Телереальность и алко заменили Новопашину настоящую жизнь, в которой приходилось бриться, принимать душ и идти в магазин или на прием к врачу. В которой из всех коллег звонил и навещал только Миха Костров. В которой жена, официально еще бывшая за ним замужем, очень быстро от мамы переехала к сыну ее старинной подруги, жившему за городом в особняке с гаражом на две машины. Когда Марк об этом узнал, он просто налил виски и подошел к окну. Выпил и налил еще. Вид из окна квартиры на трубы, атлантами державшие небо, напоминал свалку. Сам Марк был космонавтом, которому предстояло в одиночку девять лет лететь до Плутона.
Так продолжалось до начала июня, когда в конце рабочей недели к нему заехал Миха, уставший после тяжелой смены в отделе.
— По крайней мере, тебе не нужно проходить переаттестацию, — сказал он из дверей. — Марка, если не напиться в вечер пятницы, то я уж и не знаю…
Напиться — к этому Марк относился положительно. Он пошел в комнату, чтобы достать бутылку из последней коробки с тремя нарисованными на картоне перегонными кубами. На кухне выпили по одной, а потом оказалось, что под словом «напиться» Миха имел в виду не посиделки на кухне, а рейд по городским барам.
— Зажечь? — переспросил Марк. — Думаешь, я к этому готов?
— Готов ты или нет — мне по хрену. Тебе сейчас это нужно. Считай, что это рекомендация врача. Терапия.
Костров заставил Марка переодеться. Шмотки, грязные настолько, что того гляди — встанут и уйдут, полетели в стиралку. Он влез в почти чистые джинсы, надел кофту из магазина дешевой скандинавской одежды. На кофте Рокки Бальбоа победно вскидывал вверх руку.
Они начали в пабе в трех кварталах от его дома, взяли такси и поехали в центр. От проблем на входе в диско-бары их избавляла раскрываемая перед носами охранников «корочка» Михи. Марк ощущал себя Робинзоном, попавшим с необитаемого острова восемнадцатого века на церемонию вручения «Оскара». Ди-джеи играли такую музыку, что он даже не мог понять, как под нее двигаться. Девушки, пьяные, веселые и часто полуголые, через минуту после знакомства переходили на «ты» и раздавали недвусмысленные авансы. Освещение делало их всех неотразимыми. Ноги прилипали к полу. В туалете одного клуба прямо у раковин нюхали кокаин, а в дальней кабинке громко занимались сексом, и Марк не поручился бы, что это была разнополая пара.
— Марка, ты куда пропал? — орал ему с танцпола Миха, со стаканом в одной руке, а другой обнимающий хихикающую девушку в коротком платье. — Смотри, какая крошка! — и обращаясь к ней. — У тебя нет подружки для моего друга?
Подружка у крошки нашлась. У нее были каштановые волосы, длинные ноги и четвертого размера грудь, которой она прижималась к Марку во время танца. Улыбаясь, девушка показывала крупные лошадиные зубы — и это как-то привело его в чувство, вернуло в реальный мир. Он почти вырвался из объятий ее тонких как спицы рук и сбежал на улицу, сел прямо на поребрик в десяти метрах от дверей клуба и опрокинул в себя пятьдесят скотча. Люди, тусующиеся на тротуаре у этого и соседних клубов, готовые ехать хоть к черту на кулички (только плати) «бомбилы» поодаль, звон стекла, бьющегося об асфальт и о стены — вся атмосфера напомнила ему «Blade Runner» Ридли Скотта, с поправкой на наступившие белые ночи.
— Ты куда делся? — появился рядом Костров. — Марка, такие телки! Пойдем!
Он помотал головой. Несколько секунд Миха смотрел на него, молча ушел в клуб и скоро вернулся с новыми порциями виски. Сел рядом с другом и протянул ему толстостенный стакан, в котором плескалась золотистая жидкость.
— Я тут подумал, — сказал он. — Ну, с головой у тебя не все в порядке. А между ног-то как? Все в норме?
Марк усмехнулся, кивнул. Миха засмеялся, обнял его за плечо.
— Самое главное, мужик! Самое главное! А то ты меня уже напугал… Я понял тебя. Мне уже все равно, я пьяный, а ты трезвее и видишь, какие тут коровы. Ни одной симпатичной, мать их. Я прав?
Они чокнулись и выпили. Поставили пустые стаканы на поребрик.
— Паленый какой-то «Конь бледный» у них, — поморщился Новопашин. — Как из канистры.
— Что будем делать? — спросил у него Костров.
— Сам решай, — сказал Марк.
— Может, в «Копов»? Кто-нибудь из наших наверняка там. Увидишь ребят.
— Нет, не сейчас, Миха.
— Ясно, — Костров похлопал его по плечу. — А если еще девок поищем? Пока я не в стельку, а?
— Давай, если хочешь.
— Да конечно хочу!
Вывалившегося из стратосферы ангела по имени Рокстар Марк увидел в «Реалити-шоу» — дорогом декадентском клубе, куда их долго не пускала охрана.
— Закрытая вечеринка, вход по приглашениям, — скосив глаза на раскрытое перед его лицом удостоверение, произнес вышибала в черном костюме и с наушником в ухе.
— Убойный отдел, мужик, — не опуская удостоверение, пьяным голосом произнес Миха. — Мы при исполнении. Расследуем тяжкое преступление. Нам нужно пройти и задать несколько вопросов свидетелю.
— При исполнении? — ухмыльнулся «черный костюм». — Скажите, как зовут вашего свидетеля, я попробую его найти и вызвать сюда.
— Имя свидетеля — служебная информация. Мы не имеем права раскрывать его.
— Тогда ничем не могу помочь, — покачал головой Костюм. — Пожалуйста, не стойте у входа, вы мешаете… Добрый вечер, проходите, — поприветствовал он разодетую пару.
— Это я не смогу тебе ничем помочь, — вплотную придвинулся к охраннику Миха, — если сейчас вызову дежурный наряд. Препятствие расследованию, сопротивление при аресте. А потом уже «скорая помощь» тебе ничем не сможет помочь, понял или нет?
Охранник нервно сглотнул, посторонился и буркнул:
— Проходите.
— Спасибо, — сказал Миха и потянул за собой Марка.
— Алкоголь оставьте у администратора.
— Какой? А, этот? — Костров как будто только что обнаружил у себя в руках поллитровую бутылку «грантс», купленную с превышением служебных полномочий в ночном магазинчике. — Так он же кошерный… Обязательно оставим, не волнуйтесь.
За дверьми их встретила девушка-администратор в коротком вечернем платье бирюзового цвета.
— Добрый вечер, — улыбнулась она, успешно скрывая удивление при виде их одежды, общего состояния и початой бутылки скотча. — У нас сегодня вечеринка «Нюд Зоо». У вас зарезервирован столик?
— Мы посидим в баре, милая, — улыбнулся Миха. — Это платье тебе чудо как идет… Можно у тебя бутылку оставить? Если отопьешь, мы не будем против…
Они поднялись по узкой лестнице, сели у стойки бара в углу и заказали выпить. Большой полутемный зал, в котором раньше танцевали балы дворяне. Полтора десятка ламп с красными абажурами на столиках между баром и невысокой сценой с блестящими пилонами в металлической клетке и нацеленные на нее точечные прожекторы. Парень в наушниках за ди-джейским пультом играл сонный лаунж с компакт-дисков. Официантки в коротких, до бедра, юбках и в форменных блузках с вырезом сновали между столиков, за которыми сидели мужчины в деловых костюмах, дресскоде нефтяных королей и владельцев футбольных клубов — уж никак не меньше. Несколько разодетых женщин ели, пили и внимали своим спутникам.
— Что-то тут скучно, — обратился к бармену Миха. — Как реклама. Что затевается хоть?