— Ну, займи, а?
— Шел бы ты домой, Валек, — уже с верхней площадки посоветовал Дмитрий. — Проспись давай и завязывай бухать.
Тяжкий, с надрывом вздох был ему ответом. Что ж, каждый сам выбирает свою судьбу, и каждый волен распоряжаться ею по своему усмотрению.
Дмитрий поднялся на свой этаж, даже не запыхавшись. Это хорошо. Это значит — он еще в форме. Обычно люди в Москве теряют форму быстро. Приобретают хватку, связи, деньги, умение карабкаться по головам, но здоровье и физическую форму утрачивают безвозвратно.
Вот и его дверь. Потертая дерматиновая обивка. Глазок. Звонок…
«Двушку» на пятом этаже Дмитрий снимал на пару с Левкой Здориковым. Сосед-компаньон работал менеджером-продажником. Обычный офисный планктончик… Таких менеджеров в столице — как собак нерезаных.
Иногда кажется, пол-Москвы из них состоит. В будни вся эта публика, высунув язык, стоически тянет свою нелегкую менеджерскую лямку, а на выходных, как правило, самозабвенно тратит заработанные деньги. Расслабляется, типа.
В пятничный вечер Левка мог быть дома или в каком-нибудь клубешнике с вероятностью пятьдесят на пятьдесят. Да и дома он мог оказаться как один, так и в компании. Все с тем же процентным соотношением.
Дмитрий позвонил в дверь. В кармане лежали ключи, но такой уж у них с Левкой уговор: возвращаясь, всегда звонить. Оба приводили на хату девочек. И оба не хотели попадать с очередной подругой в конфузную ситуацию. А так — позвонил, предупредил о себе, дал время одеться…
В квартире никакой реакции на звонок не последовало.
Дмитрий выждал минуту и позвонил еще раз. И еще.
Все вроде тихо-спокойно. Ни Левки, ни Левкиных пассий. И славно! Побыть дома одному удавалось не часто. За время совместного, почти общажного проживания Дмитрий научился ценить эти редкие моменты.
Он отпер замок и вошел в прихожую. Захлопнул дверь.
Слева — на кухне, куда вел темный коридор, как будто бы что-то звякнуло. Наверное, старый холодильник передернуло (квартирная хозяйка жмотилась, зараза, а самим покупать новую бытовую технику было в лом). Или просто показалось.
— Эй, есть кто дома?! — на всякий случай все-таки крикнул Дмитрий из прихожей.
Тишина. Значит — никого.
А не больно-то и хотелось!
Дмитрий разулся. Куртку — на вешалку. Шапку — на куртку. Ноги — в тапочки. Хорош-ш-шо…
Странно вообще-то, что чужое съемное жилье может казаться таким родным. От захламленной холостяцкой берлоги веяло уютной свободой, которой не встретишь уже в выдраенных, вычищенных и вылизанных до блеска семейных гнездышках.
Может, пока Левки нет, звякнуть Люське? Или Ирке? Или Ольге — тоже ведь давно не встречались. Не-е, ну их всех! Сегодня Дмитрий решил отдохнуть в гордом одиночестве. А может, и поработается еще.
Он вошел в гостиную, включил свет и…
— Твою мать!
…тихонько выругался.
* * *В тусклом свете старой треснувшей люстры (новые лампочки нужно срочно покупать, а то опять одна только осталась!) перед Дмитрием предстала неприглядная картина.
На двуспальном диване лежали двое. Под одним большим одеялом. Оба накрыты с головой — только ноги торчат. Пара волосатых мужских ног, пара гладеньких, стройненьких — женских, Левка все-таки был дома. И не один притом.
— Здориков, что за приколы?! — возмутился Дмитрий.
Двое на диване даже не шевельнулись. Обдолбанные, что ли? Странно это: вообще-то, Левка наркотой не баловался. И подружки его тоже — вполне себе приличные девчонки. Ну, в плане дури, по крайней мере. Может, просто налакались голубки до полной отключки? Заляпали вон вином и ковер, и диван. Правда…
Правда, ни бутылок, ни бокалов почему-то нигде не видно.
Да и пятна… Какие-то они…
Приглядевшись получше, Дмитрий ощутил смутную тревогу.
Не совсем винные были эти пятна. Даже совсем не винные.
Пролитое вино не покрывается такой темной корочкой. А вот кровь…
Дмитрий осторожно протянул руку к одеялу. В горле возник сухой шершавый ком. Пришлось приложить некоторое усилие, чтобы сглотнуть.
— Левка, слышь?! — еще раз позвал Дмитрий.
Голос дрогнул, сломался, обратился в сдавленный хрип.
Левка его не услышал и не отозвался. Ни сам Левка, ни Левкина подружка.
«Кто это — Светка? Танюха? Надя?» — не к месту и не ко времени попытался угадать Дмитрий. Танюху и Светку он не прочь был бы увидеть голыми. Но не сейчас. Не при таких обстоятельствах.
Дмитрий сдернул одеяло.
И не удержался.
— Твою ж мать! — снова вырвалось само собой.
Левка лежал со Светкой — грудастой платиновой блондинкой. То, что оба мертвы, было понятно сразу. У Левки во лбу — маленькая дырочка. Сзади — развороченный затылок. На подушке — разбрызганная кашица мозгового вещества. У Светки — два пулевых ранения: одна пуля пробила роскошную левую грудь девушки, вторая вошла чуть ниже. Наверное, обе попали в сердце.
Трупы лежали в кровяной луже, натекшей в ложбинку продавленного дивана.
Судя по всему, убийца проник в квартиру, когда Левка и Светка занимались любовью, и даже не дал им одеться. Хладнокровно расстрелял обоих, затем набросил на трупы одеяло и удалился.
Как он вошел, если замок на двери цел? Что искал? Ради чего убивал? Почему смог уйти незамеченным после стрельбы, которая, по идее, должна была переполошить весь подъезд? Звукоизоляции-то в панельном доме — практически никакой.
Вопросы, вопросы… Ответов не было.
Дмитрия начала бить нервная дрожь. Соображалось туго. Шокированный увиденным мозг пробуксовывал.
Дмитрий сунул свернутую в трубочку «Метрополию» под мышку: почему-то не хотелось класть газету в комнате с трупами. Вытащил из кармана мобильник. Надо позвонить.
Куда надо…
— А вот этого делать не нужно, молодой человек, — раздался сзади негромкий насмешливый голос. — Ну-ка брось трубку. Живо!
* * *Момент для препирательств был не самый подходящий. Да и душевное состояние не то. Дмитрий послушно разжал пальцы. Мобильник упал на диван, стукнувшись о голую ногу Светки.
— Теперь повернись, — приказали ему. — Только аккуратненько, без резких движений.
Дмитрий повернулся. Медленно-медленно. Он спиной чувствовал, что на него сейчас смотрят не только глаза неизвестного визитера.
Ну да, так и есть! Первое, за что зацепился взгляд, был темный вытянутый цилиндр, направленный в его сторону. Цилиндр крепился к пистолетному стволу. Вроде бы к «Макарову».
«Глушак! — промелькнуло в голове. — Вот почему никто не слышал выстрелов».
Все было, как… Как в каком-нибудь дешевом боевике, все это было.
Глушитель смотрел в живот Дмитрию. Там сразу стало холодно и неуютно — будто в область пупка приложили лед.
В том, что перед ним стоит убийца Левки и Светки, Дмитрий не сомневался. Не было сомнений и в том, что этому гаду ничего не стоит нажать на курок еще один раз.
Дмитрий с трудом заставил себя оторвать взгляд от пистолета и посмотреть на человека, державшего оружие.
Ничего примечательного. Обычная внешность обычного бандюка. Или опера какого-нибудь. Иногда они бывают похожими, как близнецы-братья. Кожаная куртка, потертые, но добротные джинсы, черная кепка. Накачанное тело, бычья шея. Короткая стрижка, сломанный боксерский нос, выступающий подбородок, тонкие бледные губы, раздвинутые в кривой ухмылке. Серые, с холодным стальным отблеском глаза смотрят внимательно и цепко. От таких не укроется ни одно подозрительное движение.
Нет, глаза у Черной Кепки все-таки не бандитские и не оперские. Что-то особенное было в этих пытливых, умных и бесстрастных глазах. Наверное, так смотрят профессиональные киллеры. В их глаза Дмитрию заглядывать еще не приходилось. До сегодняшнего дня. Но что могло привести сюда наемного убийцу, вооруженного пистолетом с глушителем?
Киллер был без маски, и это удручало больше всего. Визитер не считал нужным скрывать своего лица. Значит, вряд ли выпустит его, Дмитрия, из квартиры живым.
Незнакомец, по всей видимости, вышел с кухни и теперь стоял в дверях прихожей, отрезав единственный путь к отступлению. О том, как долго он наблюдал за ним, можно было только догадываться.
— Что… — Дмитрий почувствовал, как предательски дрожит голос, и попытался взять себя в руки. — Что вам нужно? Кто вы?
— Ты жилец? — вместо ответа спросил его Кепка, глядя прямо в глаза Дмитрия и что-то там высматривая.
— Да, — растерянно произнес Дмитрий. — Я живу здесь. Снимаю квартиру. С ним…
Кивок на мертвого Левку.
Или сейчас уместнее будет сказать: «жил», «снимал»…
— Павел? — Кепка задал следующий вопрос, не переставая сверлить Дмитрия взглядом..
— Что?
— Ты Павел Дмитровский?
Так-так-так… Дмитрий судорожно сжимал в руках газетную трубочку и лихорадочно соображал. Его назвали по псевдониму. Скорее всего, этот типчик знаком с ним только по публикациям. И, возможно, именно журналистские материалы являются для убийцы побудительным мотивом. Но это же смешно! Все статьи, под которыми Дмитрий подписывался псевдонимом, — выдумка чистой воды! И чьи же тогда интересы он мог затронуть? Кому, сам того не ведая, перешел дорожку? Кого настроил против себя, да так, что к журналисту послали киллера?
— Что?
— Ты Павел Дмитровский?
Так-так-так… Дмитрий судорожно сжимал в руках газетную трубочку и лихорадочно соображал. Его назвали по псевдониму. Скорее всего, этот типчик знаком с ним только по публикациям. И, возможно, именно журналистские материалы являются для убийцы побудительным мотивом. Но это же смешно! Все статьи, под которыми Дмитрий подписывался псевдонимом, — выдумка чистой воды! И чьи же тогда интересы он мог затронуть? Кому, сам того не ведая, перешел дорожку? Кого настроил против себя, да так, что к журналисту послали киллера?
Дмитрий перебирал в уме темы последних «расследований» и «разоблачений». Инопланетяне-вивисекторы? Воинственные экстрасенсы? Стерилизаторы людей? Мертвое Братство? Где он лажанулся? Где прокололся? И, главное, в чем?
— Я спрашиваю, ты Павел Дмитровский? — вновь заговорил Кепка.
Сказать «да» — его пристрелят как автора насолившей невесть кому публикации. Сказать «нет» — уберут как нежелательного свидетеля. Как Левку со Светкой убрали. А если сказать «нет», но при этом намекнуть, что Дмитровский — его хороший знакомый и что он обладает необходимой информацией о нем, может быть, тогда удастся выиграть время? Ну хоть немного.
— Вообще-то, меня зовут Дмитрий, — осторожно начал Дмитрий. — Дмитрий Павлов. Могу показать паспорт. Но если нужен Паша… Я знаю его.
— Конечно, знаешь, — Кепка осклабился. — Если Павел Дмитровский твой псевдоним, почему бы тебе его не знать?
Хреново! Либо этому типу все было известно с самого начала, либо он просто сообразительный малый. И в том, и в другом случае отпираться бесполезно.
А и пофиг! Дмитрий вздохнул. Играть в открытую — так играть в открытую. Раз уж выбора все равно не остается.
— Да, я Дмитрий Павлов, — хрипло, с вызовом проговорил он. — Да, мой псевдоним Павел Дмитровский. И что с того?
Сказал — и испугался. Захотелось зажмуриться. Дмитрий ждал выстрела. Однако выстрела не последовало.
— А ничего. — Кепка продолжал скалить зубы. — Хотел на тебя посмотреть. Ну и поговорить кое о чем.
* * *Похоже, убивать его прямо сейчас не собирались. В отличие от Левки и Светки. Дмитрий осмелел.
— Как вы попали в квартиру? — спросил он.
— Отмычка. Если тебе это так важно… — По губам Кепки снова скользнула неприятная ухмылка.
— Их… — Дмитрий кивком указал на диван с трупами. — Их убили вы?
— А ты видишь здесь кого-то еще?
— Но зачем?
— Какая разница? — с деланным удивлением поднял брови киллер.
Ну, это кому как.
— Зачем? — повторил свой вопрос Дмитрий, стараясь, чтобы голос прозвучал потверже.
Незнакомец пожал плечами. Но все-таки ответил:
— Когда я вошел, девчонка подняла шум. Пришлось ее утихомирить. Парень оказался умнее. Не буянил, не играл в героя и быстренько рассказал все, что меня интересовало. А меня, собственно, интересовало одно. Ты…
Новая улыбка, похожая на звериный оскал.
— Ну а когда твой корешок выложил, что знал, и утратил ценность как информатор, оставлять его в живых стало неразумно. Слишком много хлопот…
Кепка скривился:
— Между прочим, он сказал, что ты должен скоро прийти. Соврал: мне пришлось просидеть на кухне часа два. Вот набросил пока на ребяток одеяло, чтобы раньше времени тебя не спугнуть. Все? Я удовлетворил твое любопытство?
Нет, конечно. У Дмитрия была еще масса вопросов. Только кто ж позволит их сейчас задать?
— Теперь я буду спрашивать, а ты — отвечать, — безапелляционным тоном заявил Кепка.
И кивнул на газету в руках Дмитрия:
— Твоя работа?
— Где? — не понял Дмитрий. Он вообще соображал сейчас с трудом.
— Мертвое Братство, — пояснил гость.
Так, значит, все-таки оно! Неужели причина кровавой бойни кроется в сегодняшней публикации? А визит Кепки — просто оперативная реакция на нее. Очень оперативная, следовало признать.
«Ну, вот тебе и продолжение темы, — промелькнуло в голове. — Хотел написать — получи. Будет теперь материала выше крыши — и выдумывать ничего не нужно. Прямо-таки готовый репортаж. Только вряд ли его удастся опубликовать».
— Что тебе известно о Братстве? — требовательно спросил киллер. — Что ты знаешь о мертвых братьях помимо того, что написал?
Происходящее все больше напоминало дурной сон.
— Откуда у тебя информация? — допытывался Кепка.
Реальность размывалась буквально на глазах.
— Только учти, парень, меня интересуют реальные источники, а не та пурга, которую ты нагнал в своей статейке.
— Да нет у меня никакой информации и никаких источников, — растерянно пробормотал Дмитрий. — И не было никогда. Ничего я не знаю ни о Братстве, ни о братьях.
Незнакомец неодобрительно покачал головой:
— Вот только лапшу мне на уши вешать не надо. Если ты писал материал в газету, значит, знал, о чем пишешь. Не мог не знать. Так?
— Не так! — Дмитрий не выдержал и сорвался на крик. Нервы все-таки начинали сдавать.
— Тихо-тихо-тихо, — Кепка угрожающе шевельнул пистолетом. — Не нужно шуметь.
Дмитрий вспомнил участь Светки и решил, что действительно шуметь не стоит.
— Я выдумал эту статью! — в отчаянии прохрипел он. — От первого до последнего слова. Вы-ду-мал! Понимаете?
Серые глаза Кепки пристально смотрели на него. «Не понимаю, — говорили эти глаза, — не верю».
— Все источники и вся информация — вот здесь, — Дмитрий ткнул себя пальцем в лоб, — у меня в голове. На самом деле Мертвого Братства не существует!
* * *Кепка все смотрел и смотрел на него. Внимательно и настороженно. Как-то слишком внимательно и настороженно. С таким серьезным видом смотрел…
Дмитрия вдруг начало пробивать на «ха-ха». Клокотавший внутри смех был нехороший, нервный. Шок и напряжение последних минут искали хоть какой-то выход.
— Ты хочешь сказать, что опубликовал в «Метрополии» то, о чем на самом деле не имеешь представления?
Прищуренные глаза Кепки были холодны и не моргали.
Это уже не бред даже. Фарс какой-то!
Дмитрий кивнул.
— То есть ты выдал за действительность заведомую ложь?
— Неужели не понятно?
— Молодой человек, а тебя мама с папой не учили, что врать нехорошо? — сухо спросил киллер.
Истерический смех буквально душил Дмитрия. Сдерживать его становилось все труднее.
— Это всего лишь мистификация, перформанс, шутка…
— Всего лишь? — процедил киллер. — Со смертью, знаешь ли, не шутят.
Помолчал. Потом добавил:
— И с мертвыми братьями — тоже.
— Да нет же никаких братьев и никакого Братства!
— Ты в этом уверен? — странный вопрос прозвучал на полном серьезе.
С запозданием, с большим, непозволительно большим запозданием до Дмитрия, наконец, дошло. Его осенило. Он прозрел. Только теперь.
Псих! Вот в чем дело! У мужика в кепке просто не все в порядке с головой. Это было самым очевидным и убедительным объяснением. Видимо, публикация в «Метрополии» спровоцировала, а может быть, усугубила сезонное обострение. Какой-то маньяк, начитавшийся желтой прессы, слетел с катушек, и вот — пожалуйста… Вооруженный безумец, зацикленный на Мертвом Братстве, врывается в чужую квартиру и устраивает бойню.
Не все тут, правда, сходилось гладко. Как, например, сумасшедший нашел автора заинтересовавшей его статьи? И откуда у психа пистолет с глушителем — не самое все-таки популярное оружие маньяков? Но, наверное, при желании и наличии времени можно найти ответы и на эти вопросы.
Увы, времени у Дмитрия не было. Безумец в любой момент мог утратить душевное равновесие и выстрелить.
Как нужно вести себя с душевнобольными? Кажется, чтобы их не раздражать, следует делать вид, что выдуманная ими реальность существует на самом деле. Дмитрий решил подыграть Кепке.
— Возможно… — осторожно, очень-очень осторожно начал он, тщательно подбирая слова. — Возможно, Мертвое Братство существует. Собственно, почему бы и нет? Во всяком случае, я не вижу причин, по которым оно не может существовать на самом деле… Более того, я даже готов признать, что…
— Перестань, — скривившись, перебил его Кепка. — Ты пытаешься мне что-то сказать или просто заговариваешь зубы? Если хочешь что-то сообщить по существу — говори. Если нет — не нужно тратить слова и время понапрасну.
Пистолет в его руке смотрел теперь не в живот, а в грудь Дмитрию. В глазах безумного киллера читалось явное намерение выстрелить. По крайней мере, Дмитрию показалось именно так. Его слова не умиротворили психа, а, скорее, наоборот. Видимо, перед ним стоял какой-то неправильный сумасшедший.
Дмитрий замолчал. Больше сказать было нечего. Ну что он, в самом деле, мог сказать «по существу» о Братстве, которое сам же и выдумал.
В комнате повисла зловещая тишина. Серые глаза со стальным отливом словно пытались пробуравить Дмитрия насквозь и докопаться до какой-то скрытой его сути.