– Живой! – пискнула одна из девочек.
– Не понятно…
– Надо ящик фонарем просветить и посмотреть.
– Надо в ящик постучать, кот мяукать будет.
– Да, коты когда переживают, всегда мяукают.
– Мертв, – уверенно сказал рыжий мальчик.
– А дело в том, ребята, что никто на свете не может знать, жив кот или нет. И складывается странная ситуация. Кот одновременно жив и мертв. Шредингер предположил, что в этот момент мир дробится на два разных верса. В одном кот мертв, а в другом жив. Вот и вся история, если просто.
– Так кот остался живой? – сердито спросила девочка.
– В одном измерении – да. В другом – нет. Декогеренция, смешивание двух систем. В одном мире один и тот же кот не может быть одновременно жив и мертв. Значит, мы получаем два мира.
Дети молчали. Нет, я твердо уверен, что рассказывать подобные вещи надо ребятам постарше. Я и сам начал путаться, живой ли этот рыжий кот. Почему рыжий? Боже, сосредоточься!
– Позже Хью Эверетт предложил многомировую интерпретацию квантовой механики, которая во многом перекликалась с экспериментами Эрвина Шредингера. Однако другие ученые его засмеяли. Они считали, что эти идеи нелепы. Что не может существовать бесконечного множества измерений. Эверетту стало стыдно, и он согласился с другими учеными. Все посмеялись и забыли про глупую идею Эверетта. Как выяснилось – зря.
– Почему? – хор голосов.
– Потому что через 49 лет после смерти Хью Эверетта физик Андрей Игнатьев сумел изобрести первую в мире мультиверсионную капсулу. Если туда посадить кота Шредингера, вместе с ядом и радиоактивным ядром, то оператор капсулы сумеет контролировать его переход по измерениям. Для нас законсервированный в такой камере объект останется в том верее, который укажет оператор.
– Я не поняла, – жалобно сказала девочка.
– Оператор капсулы – штурман вероятности измерений, выражаясь более современно – будет сам решать, умереть коту или жить. Была серьезная борьба между приверженцами Копенгагенской интерпретации мира и учениками Игнатьева…
– Кот живой, здорово! – восхитилась девочка.
– Это очень здорово, и я горжусь, что обладаю такой уникальной профессией. Наш Полис, ребята, – это одна гигантская мультиверсионная капсула. Очень сложная. Центр Управления окружен несколькими слоями экранов, блокирующих смешивание версов. У вас еще будет экскурсия, вас туда сводят.
Я с горечью вспомнил, что правда сводят. Каждый год водят, и каждый раз после их посещения целый квартал может переболеть насморком.
– А в оболочке Полиса таких слоев еще больше. Все контролируется опытными специалистами. Поэтому вы никогда не заболеете страшной инфекцией – мы следим, чтобы такой вариант нашей вселенной прошел мимо. Никто не родится умственно отсталым. Никто из вас не сломает ногу или руку…
– Это больно?
– Это ужасно больно. Наверное. Не знаю. В нас никогда не врежется метеорит, не случится никакого катаклизма – Полис со всеми вами просто уйдет в тот вере, где этого метеорита никогда не было или он прошел мимо. Мы победили смерть и болезни, мы преодолели случайность. Мы всегда выбираем лучший из вариантов.
– А если я прыгну из окна? – спросил рыжий мальчик.
– Прыгай, пожалуйста, ты даже не ушибешься. Существует вероятность, что прыжок останется без последствий. Значит, есть такое измерение, где ты прыгнул из окна и остался невредимым, в него-то мы и двинемся.
Зато в миллиарде других измерений ты разобьешься насмерть, рыжий. Тьфу, к черту такие мысли. Всемирная комиссия по этике мультиверса все давно решила. Мы – флагман, мы – лучший из вариантов. Мы не трогаем судьбы, не кроим историю. Мы просто живем – идеально и спокойно.
Это моя работа.
26 июня, день
С Лорой встречаемся уже месяц. Месяц, вы можете в это поверить? У меня никогда девушки не было в принципе. А теперь – месяц! За это время успели достроить четыре жилищных блока и отремонтировать мою квартирку.
Кевине сказал, что я сам не свой. Говорит, никогда не видел меня таким цветущим. Рад стараться, профессор.
Сегодня вечером куплю цветов и поздравлю Лору с годовщиной. Тьфу, в смысле, с месячиной. Нет, месячина как-то дурацки и двусмысленно звучит. Какое бы название придумать? Годовщина дробь двенадцать, вот!
На Ботанической улице увидел четырех ребят из Службы Контроля. По сути дела, они мои коллеги, мы вместе работаем в ЦУМе и поддерживаем идеальный курс Мультиверса, лучший из вариантов. Только они – оперативники, работают в поле, ходят с квантовыми генераторами, замеряют координаты. Хорошие ребята, одного я даже знал лично.
Дело не в этом. Они несли гроб. Они были очень напряжены.
Гроб, вы понимаете.
Я видел гробы в старой книге. Я вообще люблю старые книги. И, чтоб мне провалиться, – это был гроб.
Стало неуютно. Кто-то очень сильно напортачил. Может, это не гроб? Просто ящик похож? Да ну, даже думать сейчас об этом не буду. Только в ежедневник запишу, что надо расспросить профессора Кевинса попозже.
26 июня, вечер
Я сижу на улице, прямо на тротуаре, под дождем. Руки трясутся, в горле ком. Будь все проклято, гори все. Я промок насквозь.
Хоть бы получить какую-нибудь болезнь и сдохнуть. Сдохнуть совсем. Попробую рассказать.
Итак, пару часов назад я подошел к двери Лориной квартиры. Копию ключ-карты она мне подарила, и дверь бесушмно отъехала. Из глубины послышались музыка и голос Лоры. И еще чей-то. Подруг привела, наверно.
Я не стал кричать, что пришел. Хотел стремительно войти и вручить удивленной Лоре букет, прямо на глазах у подруг. Пусть завидуют.
В гостиной горел свет, но никого не было. В вазе стоял пышный букет. Такой же, как мой. Еще стояла полупустая бутылка вина и два бокала. Сиротливо белели обертки от любимых Лориных миндальных конфет.
Букет и два бокала. Допустим, букет ей подарили на работе. Мало ли. Два бокала – пили вместе с подругой. Это очевидно.
Из спальни снова раздались голоса. Лорин смешок. И мужской голос. Я подошел к двери спальни и аккуратно заглянул в щель.
Боже…
На кровати сплелись два тела. Я не разглядел лиц, но женское тело явно принадлежало Лоре. Было еще одно, мужское. Я успел запомнить крепкий затылок и шрам на спине.
Я убежал. Не помню, как – только ступенью i простучали под ногами. Девять этажей, плевать на скоростной лифт. Кажется, по пути разрыдался. И вот теперь сижу на тротуаре под дождем, мокрый как мышь, с букетом на коленях. И до сих пор всхлипываю. Будь проклят этот вере, и все остальные тоже, сколько бы их ни было.
27 июня, утро
Проснулся на тротуаре. Самочувствие прекрасное, ага. Ни простуды, ни насморка, ни больной головы. Спасибо. Я спал, подложив под голову букет. И даже неплохо выспался, кажется.
Ну хватит, хватит, повеселил прохожих. Я мужчина, а не тряпка. Я не тряпка, я мужчина. Хотя сейчас больше похож на тряпку. Во всех смыслах.
Выпью успокоительное. А то трясет до сих пор. Пойду к Лоре и все ей выскажу. Заберу свои вещи – бритву и две пары белья.
И конечно, найду другую квартиру.
27 июня, день
Видимо, я перепил успокоительного и сошел с ума. Иначе невозможно объяснить события, произошедшие только что.
Над ухом журчат последние новости, репортаж, профессор Кевине с важным видом говорит о новых разработках. Я сижу в своей квартире, и у меня болит скула. Сильно болит. Разумеется, повреждений нет, просто фантомные боли. Тем не менее, полчаса назад я получил по лицу. Рассказываю.
Итак, набрался смелости. И решительным, но нетвердым шагом пошел в сторону дома. Хотел сразу зайти к Лоре, но понял, что выгляжу хуже, чем дерьмо. Надо зайти в свою квартиру и переодеться.
На крючке в прихожей висела моя куртка, а на полочке стояли ботинки. Все вроде в порядке, только мои куртка и ботинки сейчас на мне. А эти – в прихожей. А мои – на мне. А эти – в прихожей.
На моей кухне сидел широкоплечий светловолосый мужик и пил кофе.
– Ты кто? – спросил я мирно.
И тут он обернулся.
Вы когда-нибудь говорили с зеркалом? Зеркало вам отвечало? А мне ответило.
– Меня зовут Бамбл, – сказал мужик, – а ты еще кто… черт!
Я смотрел на себя и медленно терял ощущение реальности. Не может быть. Просто очень похож.
– Пошел. Вон. Отсюда, – медленно выговорил я.
– Я в своей квартире, вообще-то. Ну-ка подойди поближе, я тебя разгляжу…
Тут я психанул. Это мой брат-близнец, клон или просто невозможно похожий на меня шутник, бог с ним… но какого черта он так со мной разговаривает? В моей квартире! Я схватил стул и разбил об его голову. Стул треснул, ножки разлетелись в разные стороны. Однако этот хмырь не упал, только пошатнулся. Как я забыл, что по расчетам его максимум легким ветерком обвеет от удара. А он неожиданно врезал мне кулаком по скуле. Удар, конечно, пришелся по касательной, но я поскользнулся и упал, разворотив ящик с посудой. Под руки попался нож. Я выставил его перед собой.
– Псих! – заорал блондин. – Пошел отсюда!
– Это ты пошел отсюда!
– Маньяк, нож убери!
– Это ты маньяк нож убери!
Детский сад какой-то. Видимо, от стресса мои реакции слегка регрессировали. И я отвечал, как маленький ребенок. Рыжий.
Однако на блондина моя поза и выражение лица подействовали. Он пробормотал что-то невнятное и выбежал из кухни. Хлопнула дверь.
Что это было? И что теперь будет?
27 июня, вечер
Кошмар не прекращается. Сейчас я сижу около проходной ЦУМа. Печальный охранник сидит и смотрит какой-то дешевый боевик. Для их производства теперь не нужны каскадеры, и их дешевле снимать.
Жду профессора Кевинса. Он объяснит мне, что происходит, или я уеду на границу Полиса и выброшусь за периметр. Если, конечно, прокопаюсь сквозь метровые слои брони.
После того как блондин-я убежал от меня в моих штанах, я заподозрил неладное. Требовалось срочно с кем-то посоветоваться. Решил пойти к Косте. Костя циничный, но умный. И трезвомыслящий. Он мне все объяснит. Ночевать в этой квартире не хотелось тоже.
В окне Костиной квартиры горел свет. Надеюсь, он дома. А то мог просто забыть выключить освещение. Ему-то что, оплатит с легкостью, на своей складской должности заелся.
Я позвонил в дверь. Никто не открыл. Прислонил ухо к щели – оттуда слышалась музыка. Тогда я просто упер палец в кнопку и не отпускал.
Костя открыл через пару минут.
– Привет, – выдохнул я, – слушай, со мной что-то…
– Не ожидал, – развеселился Костя неожиданно, – ты что, успел выпрыгнуть из окна и забежать на пятый этаж? А кто звонил в дверь? Бамбл, ты сегодня просто в ударе.
– Кость, это я звонил в дверь! Из какого окна, ты о чем?
– Ну да, ага. И текилу мы с тобой последние два часа не пили, – сказал Костя, – это у меня на кухне сидит твой клон или злобный брат-близнец, ага?
– Он там?
– Нет, ты здесь.
– Мать твою, да послушай меня! Творится какая-то небывальщина…
– Стой, мы сейчас твоего злобного близнеца позовем, – сказал Костя сквозь смех, – эй, злобный Бамбл, выходи на бой с богатырем!
Я замолчал.
– Иду, иду, зачем в жопу-то орать, – раздался голос с кухни.
Надо было видеть Костино лицо. Челюсть отвисла, в глазах– страх. Он пялился то на меня, то на свой захламленный коридор, где раздавались шаркающие шаги. Есть, знаете ли, у меня такая беда – шаркаю.
В коридоре появился до боли знакомый широкоплечий блондин в моем свитере.
– Костян, это кто? – спросил блондин недоуменно.
– Говорит, что это он – Бамбл Уорд, – сказал Костя неожиданно спокойно. – Слушайте, парни, да вы меня разыгрываете, да? Кто из вас актер и где тут камеры, а? Не, ну актер явно ты, – он больно ткнул пальцем мне в плечо, – я бы не смог два часа пить текилу с подделкой.
– Я не актер, – сказал я тихо.
Господи. Самый близкий друг путает меня с клоном.
– А кто ты тогда?
– Я Бамбл Уорд!
– Нет, дружище, это я Бамбл Уорд, – сказал блондин уверенно. Как-то прямо на меня не похоже.
– Да, парень, это он Бамбл Уорд, я его знаю со школы, – сказал Костя угрожающе, – вопрос в том, кто такой ты, почему загримирован под Бамбла и что тебе здесь нужно.
– Костя, – сказал я умоляюще, – ну это же я! Поверь, это какая-то чертовщина! Я видел этого парня в моей квартире, он жрал мой сыр и пил мой кофе!
Зачем наврал про сыр – не знаю. Сыр блондин не жрал. Зато вышло весьма жалобно. И правдоподобно.
– Так, – сказал Костя, – или сейчас кто-то падает на колени и признается мне во всех грехах, или я спускаю тебя с лестницы.
Я психанул снова. Странно, что я так долго держался спокойно.
– Да Костя, чтоб все сдохли, это я! Это я твой друг! Посмотри на меня, посмотри! – заорал я истошно. И схватил его за грудки.
Делать этого было нельзя. В детстве Костю часто били из-за маленького роста. Он злился, его снова били. Били, а он продолжал злиться. Он всегда пытался отбиваться, но выходило не очень.
Так что с детства у Кости остался рефлекс. Схватили за грудки – ударь лбом в нос, коленом в яйца и убеги, а если противник согнулся – останься и добей. Костя – милейший парень.
Ну и долбанул меня лбом в нос, только искры полетели. На удивление не больно – однако мне и этого хватило, давненько я не получал в лицо от лучшего друга. Я попытался ответить.
Когда мы очухались, клон уже скрылся, очевидно, шокированный происходящим побольше нашего.
Костя успокоился. И я тут же выложил ему все как на духу – от измены Лоры и до близнеца в моей квартире. Такая у меня реакция на стресс. Сознание – тонкая штука, его Машина отлавливает только на стадиях безумия, а вот психовать – сколько угодно. Хотя бы я не псих, уже это радует.
– Старик, извини, что так врезал. Сам понимаешь, я был в шоке малость. Хотя заподозрил неладное сразу. Это был ты, но какой-то другой. Веселее. Остроумнее, уж извини. Шутки отпускал такие, что я валялся, ты так в жизни не шутил. Думаю, молодец, завел парень бабу – и изменился совсем. Какая-то энергия шла, так сразу и не сформулируешь. И знаешь, пил прямо без остановки. С толком, с привычкой. Извиняй, короче.
– Понимаю. Я тоже не в себе, как ты мог заметить.
– В общем, немедленно иди к себе на работу, к профессору или кто там у вас главный. Расскажи все как есть.
И вот я сижу около проходной Центрального управления мультиверса. Печальный охранник смотрит новости. Мой шеф уже там, в телевизоре, на сей раз в повторе. Усталый, грязный, нервы на пределе. Жду профессора Кевинса.
27 июня, вечер, ближе к ночи
Профессор Кевине вышел из проходной, попрощался с охранником.
Остановился, порылся в карманах.
Внутри что-то отпустило. Сейчас Кевине все объяснит. Все образуется. Все встанет на свои места.
Нет, ничего больше не встанет на свои места. Мир рушится к чертям. Мир летит куда-то, где не должен быть.
Кевине достал зажигалку и сигарету. Сигарету. Кевине достал сигарету.
Профессор никогда не курил. Более того, большинству людей курение купируется еще в подростковом возрасте. Курение – недостаток, и это достаточно логично. В Полисе курит одна десятая процента всех жителей, только по медицинским показаниям.
Это не мой Кевине. Медленно немеют руки. Мне становится страшно.
Седой пришелец с сигаретой видит меня и машет рукой.
– Бамбл, сынок, иди сюда! – весело кричит псевдопрофесор.
Я отшатываюсь, падаю. По-идиотски ползу на заднице спиной вперед, упираясь руками.
– Уорд, да что с тобой? – сердито кричит пришелец.
Я вскакиваю и бегу. Быстро бегу из этого страшного места. А вслед мне глядит ошарашенный Кевине и печальный охранник.
27 июня, ночь
Через полчаса я пришел домой к Лоре. К черту измену. Уже понятно, что это был клон. Мне надо с кем-нибудь поговорить. Интересно, а я бы переспал с клоном Лоры? Да наверняка, так что не будем.
И мне важно, очень важно узнать сейчас одну вещь.
Этот парень, этот я… отличался от меня чем-нибудь? Разговором, манерами, жестами. Поведением. Если нет – то где я и где он? Может, это он сейчас стоит под дверью, грязный, в рваных штанах, и ни черта не понимает.
Лора открыла быстро.
– Господи, Бамбл, на тебе лица нет, – удивилась она.
– И еще я грязный как свинья. Нам нужно поговорить.
Я все ей рассказал. Абсолютно все. От прихода в ее квартиру и до курящего Кевинса. И Лора поверила почти сразу. Это начало входить в привычку. Хоть бы кто-нибудь мне помог в ответ на излияния…
– И ты убежал сразу? Ну, когда увидел…
– Да, почти сразу.
– Бедный. Прости меня, пожалуйста. Я же не знала…
– Брось, все нормально.
Да, все просто прекрасно. По улицам бродят два или больше моих клонов. Они пьют с моими друзьями. Занимаются сексом с моей девушкой. Возможно, даже работают на моей работе. Вдруг они плохо работают на моей работе, а все будут думать, что это я плохо работаю?
– А теперь скажи, – я был серьезен, как никогда в своей жизни.
– Что?
– Скажи, как этот… – голос даже сорвался, я и не ожидал. – Как он в постели?! Ты понимаешь, о чем я!
– Боже, – сказала Лора.
– Ну?
– Знаешь… – она одновременно сожалела, извинялась, печалилась и мечтательно вспоминала, – как-то было с огоньком…
– С огоньком! – разъярился я, – с огоньком, значит?!
И тут меня начала осенять какая-то странная догадка. Клон у Кости – пил литрами. Клон у Лоры – значит, с огоньком.
Кевине, черт возьми, Кевине! Курит. Прямую линию можно через две точки провести. А тут три как минимум.
– Лора, послушай, это важно, – я бросился в коридор к своей квартире, – иди сюда!
Вот я уже в квартире.
– Вот он, – я извлек из комода табельный анализатор. Давненько я его не использовал, с тех пор, как перевелся на должность младшего штурмана. Решил оставить себе на память, мол, вдруг да пригодится еще.
– Что ты делаешь? – спросила Лора нервно.
Ну да, история с клонами – самое оно, чтобы любимой девушке рассказывать: «Знаешь, вчера ночью с тобой был не я, а мой клон». Великолепно.