— А вот и Дмитрий Борисыч! — преувеличенно-радостно вскинулся Комаров. — Собственной персоной. Микола, познакомься! Это… Короче, мой подчиненный. Бывший. Тоже из нашенских. Бывший опер.
— Опер бывшим не бывает, — философически изрек Микола, протягивая лапу для приветствия.
«Лапа» была — что надо, многовмещающая. В такую — давать/не передавать.
— Мудро. Глыбко. Дмитрий.
— Николай Алексеевич.
— Ух ты! Прям как Некрасов!
— Это какой Некрасов? Из Калининского РУВД?
— Да не важно, — отмахнулся Петрухин. — Дозволите присесть?
— Конечно-конечно, — засуетился Иван Иваныч. — Милости прошу к нашему гаражу. Водочки? Или сперва пивка для марш-броска?
— Ни того ни другого. Я за рулем.
— Да ты не переживай, Диман! — успокоил тезка известного поэта. — Если нужно, мы тебя с эскортом да с мигалкой доставим.
— Спасибо, непременно воспользуюсь. На собственных похоронах, — отшутился Дмитрий и нетерпеливо поинтересовался: — Иваныч, ты сказал, что копия постановления уже у вас?
— Само собой. Микола, выдай человеку цидулю.
— Не вопрос. У нас от бывших оперов секретов нет.
Микола вручил Петрухину файловый кармашек с ксерокопией, и, пока инспектор знакомился с текстом, родственнички споро оприходовали еще по рюмочке.
— Ну как? Оно? Ты ее хотел? — смачно рыгнув, уточнил свояк.
— А? Да-да, оно. Спасибо огромное, дружище.
— А раз оно, тогда че такой мрачный сидишь?
— Да вот размышляю, как при такой скудной доказательной базе ваш коллега умудрился вынести постановление о заключении под стражу? — честно озвучил свои сомнения Дмитрий.
— Ощурков-то? Да он известный перестраховщик. Кабы не ограниченное число посадочных мест, у него бы все клиенты до суда под замком сидели. Про него даже поговорка по конторе ходит: «Попал, как к Ощуру в ощип».
— Каким бы перестраховщиком не был, все равно последнее слово остается за судьей, — рассудительно сказал Комаров, и Дмитрий посмотрел на того с плохо скрываемым удивлением:
— Иваныч! Похоже, в твоем случае алкоголь расширяет не только кровеносные сосуды, но и мозговое вещество! Молодца! — он всмотрелся в оборотку документа. — И кто же у нас здесь судья? Некая «Устьянцева В. И.». Хм… Суд этот хорошо знаю, а судью почему-то нет.
— Вичка, что ли? — уточнил свояк. — Стервозная баба, себе на уме. Правда, там всё при ней — и задница, и буфера.
— А ты что, щупал-проверял?
— Иваныч, я че, похож на самоубийцу? Вичка, она же с подполковником Архиповым спит. А у него, знаешь, какие связи по верхам?
— Понятия не имею.
Тезка поэта ткнулся грязным указательным пальцем в Петрухина:
— А ты?
— И я тоже. Не имею.
— Во-от! И лучше вам обоим этого и не знать! Крепче спать будете. Ну давай, Диман, булькнем. За Фрейда и за здоровый сон. Не-не, никаких откатов… в смысле, отказов я не принимаю. Мы тебя уважили, с копией этой?
— Еще как.
— Тогда алавердуй.
— Чего сказал?
— Я говорю: теперь и ты нас уважь.
— Да я бы с радостию, мужики, но… Кстати, еще один вопрос: Николай Алексеевич, а ты не мог бы попробовать сделать для нас ксерокопию с еще одной… хм… казенной бумажки? Разумеется, обратно не за спасибо?..
* * *Пока Петрухин общался с хмельными родственничками, в следственном кабинете СИЗО № 1, то бишь в печально известных «Крестах», продолжалось непростое общение подозреваемого в совершении убийства и его адвоката.
Невзирая на гарантированную Законом конфиденциальность подобных бесед, вмонтированный в столешницу микрофон продолжал сейчас фиксировать каждый звук. Автоматически запустившись, едва только Асеева пересекла порог невеликого и аскетически обставленного помещения…
— …Радецкого я знаю… знал лет восемь. Мы не были приятелями — отношения строились сугубо на деловой основе.
— Поясните, пожалуйста, Петр Николаевич.
— Пояснить что?
— Какого рода дела вас связывали?
— Иногда я приносил ему какие-то безделушки на реализацию. Порой уже он просил меня продать какую-то вещь через Анечкин салон. Анечка — это моя сестра.
— Да-да, я в курсе.
— Но в последнее время мы стали общаться все реже.
— Почему?
— Георгий свел знакомство с очень серьезными чиновниками и переориентировал бизнес на обслуживание випов. Причем большею частью столичных. Сейчас, знаете ли, модно вкладываться в антиквариат, живопись, ювелирку. Искусство, увы, дорожает и априори становится объектом интереса дилетантов.
— И все-таки, Петр Николаевич, почему вы вдруг решили продать своего Ван Хальса?
— Я его не то чтобы продал…
— Как это понимать?
— О-ох… Хорошо, чего уж теперь… Чуть больше месяца назад мы встретились с Анатолием Яковлевичем на выставке Глазунова «Художник и Время» в Манеже. Спустились в буфет. Там я позволил себе слегка злоупотребить… И ненароком рассказал о своей, будь она неладна, идее фикс.
— Сделать карьеру по партийной линии?
— Можно и так сказать. Радецкий внимательно выслушал и сказал, что, дескать, нет ничего проще. И действительно — буквально на следующий день познакомил меня с господином Комоловым. Вам знакома эта фамилия?
— Безусловно.
— Мы вместе, в смысле — втроем, поужинали в «Джельсомино». И там в процессе общения Комолов озвучил мне стоимость кресла в Политсовете. Признаться, цифра меня ошеломила.
— Даже так?
— Да. Я рассчитывал максимум на половину от запрошенного. И почти уже решил отказаться. Но тут Комолов сказал, что есть вариант решить этот вопрос к взаимному удовольствию сторон. Для чего я должен презентовать своего Ван Хальса… хм… Ну, вы понимаете кому?
— Учитывая, что Комолов служит референтом у…
— Да-да. У лица, назовем так, из первой пятерки федерального партийного списка московской региональной группы.
— А почему речь зашла именно об этой картине?
— Картина нужна была для пары. В таком случае Ван Хальс в России имелся бы лишь в двух местах: в Эрмитаже и у… Знаете, как это говорят: понты дороже денег?
— Знаю. И что же, вы передали картину лично Комолову?
— Ван Хальса я отвез Радецкому. Не исключаю, что на этой теме он срубил для себя неплохие комиссионные.
— А свидетели тому есть?
— Что вы?! Вопрос слишком деликатный, чтобы посвящать в него посторонних.
— Жаль.
— Почему?
— Потому что факт передачи картины подкрепляется лишь вашими словами. А тут еще и пресловутая расписка Радецкого куда-то испарилась… Странно, что он вообще решился ее написать.
— А что в этом странного?
— Допустим, они изначально намеревались вас… кинуть. Что им мешало теперь, когда картина у них, включить дурака и заявить: знать ничего не знаем и ни о каком Ван Хальсе не ведаем?
— Дело в том, уважаемая Яна Викторовна, что мой Ван Хальс внесен во все серьезные художественные каталоги. Его нельзя легализовать вот так вот запросто, на шару. Иначе разразился бы жуткий скандал. Собственно, об этом я и предупредил Радецкого. После чего тот согласился с моими доводами и написал расписку.
— Сразу согласился?
— Нет, не сразу. Сперва он вышел из кабинета и позвонил кому-то по телефону. Скорее всего, Комолову. А может — и… самому.
— И как долго продолжался этот телефонный разговор?
— Как долго — не скажу. Но в комнате Радецкий отсутствовал минут семь-десять… Яна Викторовна! Скажите, что мне делать?! Я… я не знаю, что мне говорить следователю? Упоминать ли мне Комолова и?..
— Извините, Петр Николаевич, но мне нужно какое-то время на осмысление. Все, что вы мне сейчас поведали, безусловно, очень важно, вот только… Ах, ну почему вы сразу всего этого не рассказали?
— Я… мне… мне было очень стыдно… Что я… ну, в общем, повелся, как последний лох… А потом, после этого убийства… Я… я испугался… Яна Викторовна! Родная! Умоляю, вытащите меня отсюда! Я для вас… Я… Любые деньги… По гроб жизни… Мне… мне здесь так страшно… Один… в четырех стенах… Кажется… у меня начинает развиваться клаустрофобия…
В крохотной комнатушке, закрепленной за Управлением «Л»,[13] бесшумно крутились бобины огромных старорежимных, способных пережить даже ядерный удар магнитофонов. Фсиновский «слухач» продолжал беспристрастно фиксировать разговор арестанта с адвокатом. Уголовные дела нескончаемым потоком шли, а контора, соответственно, нескончаемо писала…
* * *— Слушаю тебя, Дима.
— Вы там закончили? С Московцевым?
— Яна еще в изоляторе. А я тут неподалеку, в забегаловке у Финбана. Кофием по-шараповски давлюсь.
— Понятно. Все работают в поте морды, и один только инспектор Купцов привычно бьет баклуши.
— Ни фига подобного! Я это… короче, анализирую. Ситуацию.
— Слышь, мыслитель, давай-ка напряги свой мозжечок и санализируй мне что-нить за судью Устьянцеву. Случайно не знаешь за такую?
— Как-как ты сказал?
— Устьянцева Виктория Ивановна.
— А ты зачем? С какой целью интересуешься?
— Покамест вопросы здесь задаю я.
— Устьянцева — это та самая судья. Которая… Из-за которой меня вычистили из органов. «Дело Городецкого». Помнишь?
— Даже так? Охренеть! Нет, это не город с претензиями на столичность, а самая натуральная коммунальная квартира в районе одесского Привоза.
— А с чего вдруг возникла тема с Устьянцевой?
— Потом, завтра, в конторе поговорим. А ты давай дожидайся Яну и продолжай анализировать. Если она расскажет что-то интересное, звони. Только не очень поздно: я теперь по ночам того — сплю.
— Так ты с Комаровым — всё?
— Еле-еле от этих клоунов отвязался. Хотя, клоуны, надо признать, оказались небесполезными.
— Так подъезжай сюда, к нам? Прямо сейчас и поговорим, чего время терять?
— Вот уж хренушки, мой рабочий день на сегодня «алес капут». Меня ждут ужин и красивая женщина.
— Понятно. На лицо все признаки обострения хронического Петрухинского цинизма.
— И в чем ты здесь углядел цинизм?
— В отличие от тебя, этим вечером Московцева ждут баланда и, при лучших раскладах, сокамерники-туберкулезники.
— Знаешь, дружище, на то, как именно станет коротать нынешний вечерок господин Московцев, лично мне глубоко насрать. Кесарю — кесарево, а Диме — Димино.
— Угу, и домино. О чем и толкую — законченный циник!
— Да хоть «горшком» назови! Нам, татарам, — все едино: хошь в окопе, хошь за прилавком. Лишь бы по пояс…
* * *Петрухин не соврал: после расставания с родственничками он и в самом деле поехал домой. И не просто поехал, а по дороге сделал остановочку у цветочного павильона. Оно понятно, что при таких очевидно-невероятных раскладах изумлению Натальи не было границ и пределов.
— Ой! Привет! А я… я тебя только после одиннадцати ждала.
— Так мне чего — еще чутка пойти погулять? Кстати, это тебе!
— Ой! Цветы!.. Погоди-ка… Ну-ка, дыхни!
— Ф-ффу-у-у…
— Странно… Митя, ты меня пугаешь! Цветы, время — восьми нет. Трезвый. Что-то случилось?
— Да ничего не случилось. Хотя…
— Вот! Уже теплее! Говори!
— Мы сегодня с Купцовым и Янкой ехали… ну, в общем, по одному делу… И проезжали мимо загса. Представляешь, оказывается, на Суворовском загс есть, совсем рядом с Главком.
— Ну да, Центрального района.
— А я и не знал.
— И чего? Ехали вы?..
— Вот я тогда и подумал: а почему бы нам с тобою… Почему бы, собственно, не оформить наши отношения? Закрепить, так сказать, процессуально?
Наталья какое-то время остолбенело смотрела на своего мужчину широко раскрытыми глазами. А затем в потрясении опустилась на тумбочку и зарылась лицом в цветы.
— Петрухин. Ты что, делаешь мне предложение?
— Я? В каком смысле?.. А! Да. Делаю… Э-э! Ты чего? Ты чего ревешь-то?
— Не обращай внимания. Это я так… Знаешь, а ведь я сегодня тоже. Проезжала. По делу.
— Где проезжала?
— Мимо женской консультации.
— И чего?
— Раз дощечка, два дощечка — будет лесенка. Раз полоска, два полоска… Будет…?
— Чего будет-то?
— Ты, Митя, хотя и инспектор, но все-таки большая-большая балда, — сквозь слезы улыбнулась Наталья. — Девочка будет. Или мальчик.
— ЧТО? Правда, что ли?!! Как? Чего? Когда? А это… это точно?!
— Надеюсь. Сдала анализы, завтра пойду за результатами.
— Натаха! — просиял Петрухин. — Ты… Ты — чудо!..
* * *Незадолго до полуночи лязгнули запоры камеры-трехместки, которую Петр Николаевич делил на пару с соседом — крепеньким еще дедком, на пятом десятке совместной супружеской жизни зарубившим свою законную топориком для разделки мяса («Достала, понимаешь, своим бубнежем, грымза старая!»). Ничего не объясняя, Московцеву велено было забрать личные вещи, а также казенные матрас, подушку и одеяло.
Полусонный, перепуганный бизнесмен суетливо собрался под сочувственным взглядом дедка, после чего длинными коридорами/переходами/пролетами его отконвоировали этажом выше и завели в новое место прописки. Перешагнув порог коего, Петр Николаевич едва не лишился чувств. От витавшего в камере смрада, заменявшего собою воздух, а самое главное — от лицезрения новых соседей общим числом в восемь душ. Беглого взгляда на эти «души» было достаточно, чтобы понять: в биографии сих пассажиров если и имелись зарубленные бабушки, то счет им велся на десятки. Ибо то была классическая блатная хата — очень похожая на ту самую, из «энтэвэшного» сериала «Зона», за перепетиями сюжета которого в свое время Московцев с немалым интересом следил.
За спиной громыхнула железная дверь. Петр Николаевич вздрогнул и…
…И продолжил «стояние статуем».
Не решаясь даже просто освободить руки, поставив сумку на пол и сгрузив спальные принадлежности на единственную здесь свободную койку второго яруса.
Между тем постояльцы вовсю и откровенно разглядывали явного первохода-новичка, ухмылялись и скалили зубы. Странное дело — никто из восьми человек в этот полуночный час не спал. Правда, большинство уже лежало на шконках, однако самый по виду страшный и судя по всему самый здесь главный сидел за столом и похрустывал сушками, дожидаясь, когда закипит вода. Функции электрочайника в данном случае исполнял кипятильник с оголенным проводом вместо вилки, засунутым в разъемы на месте бывшей розетки.
— Доброй ночи! — решился наконец Московцев.
Крутившийся возле «чайника» тощий, с неприятной щербатой улыбкой и разными глазенками уголовник, покрытый наколками, как «остров невезения зеленью», среагировав на писк Петра Николаевича, прыснул и по-обезьяньи подскочил к новому квартиранту:
— В рот мне галстук! Гля, Пантелеймон, какого нам васька́[14] на подселение определили! — играя на публику, заблажил он. — Голубых кровей, не иначе!
Уголовник бесцеремонно отобрал у Московцева сумку и, вжикнув молнией, с интересом сунулся во внутренности:
— Пантелеймон! Да тут у него просто Кулундайк! Разве что повидлы нет!
— Гунька! Верни Петру Николаичу ридикюль! Живо! — с не терпящей возражений интонацией приказал любитель сушек, которого Московцев интуитивно и, как оказалось, верно принял за старшего.
— Сам Господь велел делиться, — поскучнел Гунька, возвращая сумку.
— А еще умножаться. На ноль, — донеслось откуда-то сверху глумливое.
— Извините… — робко обратился Петр Николаевич к пахану, — а разве мы… мы знакомы?
Народ в камере слаженно заржал.
— А ну, ша! — цыкнул Пантелеймон и… словно бы невидимая рука повернула невидимую ручку volume, переведя ее в крайнее левое положение. — Нет, Петр Николаевич, до сего момента мы были знакомы исключительно заочно.
— Так он чего, типа «заочник»? — не удержавшись, хихикнул кто-то сбоку.
— Я сказал: хорош галдеть!.. Вот, братва, прошу, как говорится, любить-не-жаловаться. Петр Николаевич… э-э-э-э… — Тут пахан развернул лежащую на столе газету, нацепил сильно диссонирующие с его хара́ктерным обликом очки, поискал нужное место и зачел вслух:
— Петр Николаевич Московцев. Топ-менеджер фирмы, аффи… надо же, слово-то какое? «Аффилированной»?
— Опечатка. Наверное, хотели написать «вафлированной»? — хихикнул Гунька.
— Цыц!.. аффилированной с известной компанией «Магистраль — Северо-Запад». Подозревается в убийстве известного петербургского антиквара с целью грабежа.
— Братва! Закрывай форточки! А то в нашу хату уже одного живого мокрушника надуло!
— Это недоразумение, — побледнев, забормотал Петр Николаевич. — Честное слово! Это какая-то ошибка… Я… мне… Надеюсь, что очень скоро во всем разберутся.
— Само собой. Разберутся, — лукаво подтвердил Пантелеймон. — А пока загружайся, гость дорогой, наводи уют… Эй, Чукча! Уступи шконку взрослому белому человеку. — Лежащий внизу азиат нехотя поднялся и принялся скатывать свой матрас. — Поживее… Сейчас мы с тобой, Николаич, чифирнем по-домашнему. Чифир употребляешь?
— А? Что? Кефир?
Личный состав пахана Пантелеймона, включая резко пониженного в статусе Чукчу, зашелся в истерике.
— Ах да, конечно, — спохватился Московцев. — В смысле, нет. Как-то, знаете ли, не доводилось.
— А вот это напрасно. С твоей статьей только одна радость в жизни и осталась… Гунька! Метнись по кухне! Замастырь-ка нам… хм… фирменного… ты меня понял?
— Бу-сделано, — угодливо отозвался щербатый. — Фирма веников не вяжет — фирма веником метёт…