- Молодец, Глеб...
- Подожди, это еще цветочки все, ягодки впереди. Я ж его второй раз видел.
- Да ну!!
- Точно так, вечером, у нас уж смена кончалась. Правда, не ДТП, не пожар, банкира одного вместе с тачкой полетать отправили, прямо у собственного подъезда. Мы мчались, как угорелые, ели успели. Приезжаем, смотрю: обугленный каркас "бэхи" дымится, рядом менты суетятся. Пока взрывники приехали да начали там все лентой своей огораживать, наснимать порядком успели. А потом собрались уже уезжать, глядь: у самого дальнего угла оцепления он переминается. Шлангом прикинулся - замаскировался в подъезде и смотрит.
- Просто смотрит?
- Ну да. Стоит, не шелохнется. А потом чего-то не понравилось ему нырк в подъезд! Я обрадовался: вдруг, думаю, живет он там. Мальца этого, стажера послал проверить, а подъезд проходной оказался.
- А он тебя не вычислил?..
- Черт его знает! Да нет, наверное. Я же не пялился, как баран на новые ворота, на него одного. Давай лучше материал посмотрим, - может, чего углядим в спокойной-то обстановке.
Пиликнула трубка. Антон раздраженно буркнул в микрофон:
- Да?
- Антон Вадимыч, это Ливитин говорит. Охрана. Тут человек пришел без пропуска, к вам вроде...
Ливитин - из вохровцев старой закалки: без ксивы и президента не пропустит, костьми ляжет.
- Что за человек?
- Говорит, со вчерашнего ДТП, свидетель.
- Свидетель?
- А-а... - быстро-быстро закивал головой Глеб, - я на том ДТП с "мерином" кое-кого из очевидцев, тех, что на остановке стояли, попросил прийти в студию, наобещал с три короба: в ток-шоу, мол, будете участвовать. Подумал: вреда не будет, а пользы... Польза может быть. Мало ли чего... Может, нашего парня знает кто, каждый день на автобусе с ним на работу ездит или в одном подъезде живет.
Антон показал Глебу большой палец. Голос Ливитина в трубке все еще что-то объяснял.
- Пропустите. Да-да, под мою ответственность. Выпишите пропуск на час. Пусть поднимется на четвертый этаж, студия семь, дверь с надписью "редактор". Спасибо. Глеб! Распечатай-ка мне пару фоток нашего друга. Где лицо видно получше. Похоже, все-таки придется поиграть в детективов.
В дверь осторожно постучали.
- Входите. - Антон развернулся вместе со стулом к посетителю... да так и застыл на месте. Попытался сказать нечто приветственное, но не смог, лишь открывал и закрывал рот, словно пойманная рыба.
На пороге кабинета стоял высокий, нескладный человек в измятом плаще. Мрачноватое лицо, высокий лоб с залысинами, немного запавшие глаза... Просто усталый, забитый жизнью мужчина, вероятно, холостяк. Ничего неземного или сверхъестественного.
И все же Антон молчал. Глеб, занятый пультом, обернулся, вскочил, попятился назад, вжался спиной в стеллаж.
- Так, - сказал посетитель. Голос у него оказался глухой, невыразительный. - Похоже, я пришел правильно. Разрешите присесть?
Антон смог только кивнуть.
- Спасибо. Итак, господа, скажите мне: на чем я прокололся?
- Прежде всего, - Антону, наконец, удалось взять себя в руки, - кто вы такой?
- В смысле? - переспросил посетитель несколько агрессивно. - Мое имя? Фамилия? Род занятий? Краткую биографию рассказывать?
- Для начала хватит и имени.
- Станислав, коротко - Стас.
- Гм... Я - Антон, выпускающий редактор программы "Тревожный вызов", это вот - Глеб, оператор программы.
Стас кивнул.
- Это я знаю, два раза сегодня видел вашу машину. По ней и определил, куда идти. Программу вашу мне часто ПРИХОДИТСЯ, - он произнес это слово с некоторым нажимом, - смотреть. Только это не объясняет, зачем ваш... э-э... оператор со своей камерой вчера весь день охотился за мной.
- Да ничего я не охотился! Скажи ему, Антоха! Он на всех происшествиях тут как тут, а я, значит, охочусь...
- Подожди, Глеб. Расслабься. - Антон нервно покрутил в пальцах ручку. - Стас, давайте не будем юлить. Тем более что своей первой фразой, помните: "на чем я ПРОКОЛОЛСЯ?", вы выдали себя с головой. Стоп, стоп, стоп... заметив, что Стас хочет все яростно отрицать, Антон жестом остановил его. Подождите. Сначала я скажу вам кое-что. Вы, Стас, умудрились с конца осени сорок семь раз попасть в кадр на съемках наших сюжетов. Согласитесь, это выходит за рамки любых вероятностей. Даже самых, - он усмехнулся, невероятных. Мы не собираемся раздувать из этого скандал или уголовное дело, например. Ничего противозаконного вы вроде не совершаете...
- Вроде... - эхом отозвался Стае и как-то поник головой.
- Но мы - тележурналисты, охотники за горячими фактами. Пускай в контексте нашей программы они и окрашены в мрачные тона. Неважно. Однако, сорок семь раз, Стас - это тенденция. Мы готовы вас выслушать.
- Хорошо, - сказал Стае медленно, - я расскажу. Пока он говорил, Антону и Глебу стало жалко своих красивых фантазий. Инопланетяне, люди из будущего, черная аура и энергетические вампиры горели синим пламенем.
- ...я почти всегда точно вижу место и время. Иногда, если место знакомое - просто кусок улицы или дом, где должно произойти несчастье, иногда как бы с высоты. Чаще всего аварии, пожары, редко теракт; крупные катастрофы - пару раз. В аэропорту, например. Что еще сказать? За сколько времени? За пять - десять часов, обычно ночью, во сне, но иногда накатывает прямо посреди улицы, хоть волком вой! Простите, у вас нет воды?
Глеб вытащил из сумки бутылку "спрайта", протянул Стасу. Тот дрожащей рукой отвинтил пробку, тоник вспе-нился, едва не пролился на пол.
- Спасибо... Территориально мой дар почему-то ограничивается областью, точнее - ближним Подмосковьем: Домодедово, Мытищи, Химки, Зеленоград... Вы мне верите? - вдруг как-то настороженно спросил он.
- Когда у вас это началось? - вопросом на вопрос ответил Антон.
- Наверное, в детстве. Только я тогда не понимал, что это, просто картинки какие-то снились. Уразумел, что к чему, только недавно, года четыре назад, когда появились программы вроде вашей. Сначала не верил, все пытался совпадениями объяснить, но потом...
Антон скептически протянул:
- Да-а-а...
- Вы мне не верите? Впрочем, можно не спрашивать. Я бы точно не поверил. Ну, у меня есть чем разрушить ваш скептицизм.
- Нет-нет, что вы, Стае, мы вам верим, но...
- Вот именно - "но". У вас есть машина? - неожиданно спросил он.
Глеб с Антоном переглянулись.
- Зачем?
- Вот зачем. - Стас посмотрел на часы. - Через два часа сорок семь минут на тридцать пятом километре Минского шоссе "КамАЗ"-бетономешалка столкнется с рейсовой пригородной маршруткой. Если машина у вас есть, то мы еще можем успеть.
Дневная бригада уже уехала в рейд, поэтому пришлось заводить непослушную антонову "шестерку". Глеб усадил Стаса на заднее сидение, сам плюхнулся рядом с Антоном. Машина ощутимо просела. "Шаха" взревела разболтанным глушителем, рванулась вниз по улице Королева.
- Вот было бы здорово, если он не врет! - прошептал Глеб. - Взяли б его в команду. Житуха бы началась! На сюжеты за полчаса до ментов приезжали бы. А то и вообще, глядишь, какую катастрофу вживую удалось бы снять. А, Антоха? Шеф бы кипятком писал от радости!
Антон, занятый дорогой, лишь молча кивал. Идея, конечно, неплохая. Только кадры "вживую" в эфир лучше не давать - потом вопросов не оберешься. Еще в умысле каком обвинят.
Он мазнул взглядом по зеркалу заднего вида и столкнулся с потухшим, загнанным взглядом Стаса. Тот, похоже, все слышал.
На Кутузовском чадила бензиновым перегаром огромная пробка. Машины двигались еле-еле, от жары плавился асфальт, лакированные борта и хромированные бамперы слепили глаза. Несколько тачек не первой свежести стояли, окутанные паром, с поднятым капотом.
- Влипли, - Глеб посмотрел на Антона. - Может, в объезд, дворами?
- Поздно. Глянь назад - подперли уже.
В пробке они проторчали почти час. Машина дергалась, проезжала метров пять и снова утыкалась в бампер идущей впереди "восьмерки". Все это время они молчали, Стае то и дело посматривал на часы.
Ближе к Кольцевой пробка стала рассасываться. Озверевший от духоты и бесцельно потерянного времени Антон остервенело давил на газ. В приоткрытое окно со свистом врывался встречный ветер.
На выезде из города "шаху" тормознул патруль. Молоденький лейтенант вяло, словно бы с отвращением, козырнул, невнятно представился:
- ...нант ...аев. Документы, пожалуйста.
Машина у Антона была отцовская, он водил по доверенности. Гаишник долго и придирчиво изучал права, вчитывался в текст доверенности, проверил техосмотр. Ему хотелось денег. Но внешне придраться было не к чему, и тогда он приказал открыть багажник.
- Слушай, лейтенант, - Антон начал заводиться. - Чего тебе еще показать? Огнетушитель? Аптечку? Аспирин и презервативы? Может, хватит, а? - Он достал из верхнего кармана красный бейдж с надписью "Пресса. ПраймТВ" и прилепил на лацкан. - Видишь? Мы с телевидения, программа "Тревожный вызов", знаешь? Выехали на сюжет. И если ты не хочешь, чтобы завтра я вернулся и начал снимать материал о коррупции в низовых подразделениях этого вашего гаи-гибэдэдэ, ты перестанешь нас мурыжить и найдешь себе "мерина" какого-нибудь. Я понятно объясняю? Лейтенант покраснел от гнева, но, видно, рыльце у него было в пуху, и осторожность взяла вверх над мстительностью.
- Слушай, лейтенант, - Антон начал заводиться. - Чего тебе еще показать? Огнетушитель? Аптечку? Аспирин и презервативы? Может, хватит, а? - Он достал из верхнего кармана красный бейдж с надписью "Пресса. ПраймТВ" и прилепил на лацкан. - Видишь? Мы с телевидения, программа "Тревожный вызов", знаешь? Выехали на сюжет. И если ты не хочешь, чтобы завтра я вернулся и начал снимать материал о коррупции в низовых подразделениях этого вашего гаи-гибэдэдэ, ты перестанешь нас мурыжить и найдешь себе "мерина" какого-нибудь. Я понятно объясняю? Лейтенант покраснел от гнева, но, видно, рыльце у него было в пуху, и осторожность взяла вверх над мстительностью.
- Ладно, проезжайте.
Антон кивнул, почти вырвал из руки гаишника документы, яростно хлопнул дверью. "Шестерка" рванула с места, как заправский гоночный болид. Еще километра с два Антон никак не мог успокоиться.
- Вот же, гад! Проходу нет от них... Оператор машинного доения! Ему самое место - на Таймыре перекресток регулировать, а он - тут. Рожу отъел, собака.
- Покажите мне такого водилу, который не ругал бы гаишников, - хмыкнул Глеб. - Ладно, успокойся. Его уже не видно, а ты все кипишь, как чайник.
Антон бросил машину в левый ряд, утопил педаль газа. "Шаха" понеслась, как выпущенная из лука стрела. После того, как спидометр переполз отметку "120", Глеб решил больше на него не смотреть, старательно отворачивался. Изредка он косился через плечо на Стаса, но тот будто окаменел - сидел без движения, как манекен. "Шестерка" дребезжала, подпрыгивая на трещинах и выбоинах асфальта, время от времени утыкалась в бампер какой-нибудь зализанной иномарки, и тогда Антон начинал нетерпеливо мигать фарами. Обалдевшие от такой наглости крутые "Саабы" и "Ауди" пропускали потрепанные "Жигули" беспрекословно.
Приглушенный хлопок был почти не слышен за шумом мотора, но машину неожиданно резко повело вправо. Взвизгнули тормоза. Антон, матерясь, судорожно выворачивал руль, а сзади возмущенно орал клаксон только что обойденного "Паджеро". Наконец "шаха", ткнувшись колесами в бордюр, остановилась.
Антон, весь в холодном поту, сидел не двигаясь, вцепившись руками в баранку.
- Что... что это было? - дрожащим голосом спросил Глеб.
- Колесо...
Стас с заднего сидения что-то пробормотал, по тону похоже - выругался. Глеб повернулся к нему:
- Стас, вы в порядке?
Вместо ответа Стас показал на часы.
- Еще сорок две минуты осталось. Успеем.
Антон помотал головой. Хрипло, старательно сглатывая слюну, произнес:
- Даже если запаску быстро поставим... все равно. Водитель из меня сейчас, того... хреновый. Вот что. Я здесь останусь, в себя приду маленько, а то что-то ноги дрожат. А вы - ловите тачку и дуйте к тридцать пятому километру. Я потихоньку отойду, колесо поменяю и за вами следом двинусь. Там и встретимся.
И уже вдогонку вылезающему из машины Глебу крикнул:
- Камеру в багажнике не забудь!
Водила попался пожилой и несговорчивый.
- А денег-то сколько заплатите? - все допытывался он.
- Отец, - проникновенно сказал Глеб, доставая свой пропуск в Останкино - смотри: видишь, написано "Пресса"? Мы сюжет едем снимать, опаздываем. Тебе ж все равно прямо, вот и подбрось до тридцать пятого, а там договоримся. Время, время поджимает! Давай на месте поторгуемся!
- Ладно, садитесь.
Всю дорогу водитель жаловался на нелегкую свою долю. Был он инженером на каком-то военном заводе, зарплату там теперь платят - полрубля в год. Только дачный огород и спасает. Зимой приходится выезжать на промысел бомбить. Иначе не проживешь.
- Слушай, отец, - в конце концов, не выдержал Глеб, - а кому сейчас легко? Ты б лучше на дорогу смотрел...
Водитель обиженно засопел, хотел, видно, тоже сказать что-то язвительное, но в этот момент шедший справа "МАЗ" неожиданно пошел на обгон, перекрыв дорогу старому "Москвичу". Противно завизжали тормоза, древняя колымага метров двадцать пролетела юзом, потом судорожно дернулась несколько раз, подпрыгнула и замерла.
- ...твою мать! - в сердцах выругался Глеб. - Да что за невезение!
Он выглянул в окно, посмотрел назад.
- Черт! Еще и в колею попали! Вот хрень собачья! Давай, отец, рули, а мы подтолкнем.
Они со Стасом дружно уперлись ладонями в багажник, шелушащийся отслаивающейся краской.
- Раз, два... еще раз! Ну!
Несчастный "Москвич" чадил, кашлял форсируемым мотором, но все же минут через десять отчаянных усилий выполз таки на дорогу.
Глеб хотел уже сесть в машину, но Стас неожиданно остановил его. Показал на часы:
- Все, не успели.
Оператор вопросительно поднял бровь, потом понял, чертыхнулся.
- Екараный бабай! Да мне Антон теперь голову скрутит! Он выудил из верхнего кармана джинсовой жилетки телефон, набрал номер.
- Антоха! - заорал в трубку, - Тут такое случилось! Короче, мы опоздали. Что делать? Где? Километрах в пяти. Угу. Угу. Понял. Едем.
Глеб спрятал мобильник, пожал плечами:
- Говорит, все равно надо ехать.
Место аварии не заметить было трудно. "Камаз" почти разорвал микроавтобус пополам. Куски "Газели", искореженные, скрученные, словно жеваная бумага, валялись в радиусе метров двадцати. По асфальту растеклась огромная кровавая лужа, резко пахло пролитым бензином. Около останков маршрутки суетились врачи, рядом лежало несколько бесформенных тел, накрытых белыми простынями. На ткани алыми кляксами проступали пятна крови. Водила "КамАЗа", всклокоченный, небритый тип в драных кроссовках, в шоке привалился спиной к колесу, обхватил голову руками. Он был невменяем. Капитан с побелевшим лицом пытался чего-то от него добиться.
Глеб вылез из машины, потянул за собой камеру. Тут же подлетел седоусый старшина:
- Проезжайте! Проезжайте!
- Спокойно, шеф, - Глеб ткнул ему в лицо пропуском "Пресса". - Мне можно.
Гаишник яростно смерил оператора взглядом:
- Прилетели, стервятники... Как узнали-то, а, как узнали? Еще и двадцати минут не прошло...
Он плюнул себе под ноги.
Тихий голос Стаса Глеб, наверное, не услышал бы. Но он так старался не упустить ни слова из того, что бормотал про себя удаляющийся гаишник, так напрягал слух, что не расслышать сказанного Стасом было невозможно.
- Опять...
Глеб резко обернулся:
- В смысле?
- Опять не успел. Как всегда. Я много раз пытался. Выезжал заранее, за много часов, даже за сутки. Но все время что-то мешало. То люди, то поломки и неудачи. Один раз, когда я решил всю ночь просидеть в кустах - метров за полтораста от места будущей аварии, чтобы успеть заранее тормознуть одну из машин, - меня повязали доблестные оперативники МУРа. Потом уж выяснилось, что меня приняли за давно и безуспешно разыскиваемого маньяка-убийцу. Кто-то разглядел меня в кустах, сообщил в милицию, там сработали быстро, да только взяли не того. Пока выясняли личность, пока допрашивали... В общем, сам понимаешь. Извинились, конечно, отпустили. Да поздно уж было.
Глеб изумленно смотрел на него, не в силах вымолвить ни слова. Стае продолжал:
- Каждый раз так. И я ничего не могу поделать, ничего... Все уже перепробовал. Пытался предупредить по телефону. В милицию, ФСБ звонил, в МЧС даже... либо не соединяет телефон, либо мне не верят, либо вдруг звонят с телефонной станции и сообщают об отключении телефона за неуплату.
- Но вы все равно каждый раз приезжаете?!
- Да, конечно. Бывает, что спасателям требуются добровольные помощники... А если нет, - тогда я просто стою, смотрю и заставляю себя не отворачиваться.
В его голосе и глазах сквозила неподдельная тоска от собственной исключительности и беспомощности.
- Господи, но зачем?! - воскликнул Глеб. На них уже начали оборачиваться, но ему было наплевать.
- Должен же я делать хоть что-то! - выкрикнул Стас. - А вы бы на моем месте как поступили? Заперлись бы в четырех стенах, не включали телевизор и не выписывали газет? Так?
Еще какое-то время Стас в упор смотрел на оцепеневшего Глеба, потом вдруг взгляд его угас, и он глухо произнес:
- Мне пора, простите, - и, отвечая на немой вопрос, пояснил: - Да. Пожар на Солянке. Еще есть три часа. Вдруг успею...