– Да при том, что с тех пор прошло уже много лет, и сейчас Демиденко один из самых лучших пианистов в мире. Врубаешься?
– Ну и?
– Ты не нукай, а слушай… И, что вполне логично, играет он на самых лучших в мире инструментах, итальянской фабрики Фациоли. А в московских залах стоят совсем не лучшие.
– Почему?
– Потому, что невыгодно.
– Кому?
– По именам не знаю, извини. Зато точно знаю, что рояли «Фациоли» намного лучше, чем «Бехштейны» и «Стейнвеи», и уж точно намного лучше, чем сраные «Ямахи». Но «Фациоли» в Москве всего четыре штуки, и находятся они совсем не в публичных местах. В принципе, тут всё объяснимо, и проблема только одна: представители «Фациоли», в отличие от той же никакущей «Ямахи», никогда не станут заносить бешеных откатов нашим охамевшим и зажравшимся музыкальным чиновникам. Потому что им западло: они производят шедевры, а не ширпотребные дрова.
– Не знаю, Женя. Мне кажется, ты преувеличиваешь. Меня тут одна знакомая как-то таскала в Московский дом музыки, ну на набережной который, красивый такой. Там стоял вполне себе нормальный с виду рояль. И мужик играл нормально. Все хлопали.
– Ну, понятно, что все хлопали, – ухмыльнулся Алиев. – А что вам ещё оставалось делать-то… Рома, а ты вообще слышал о понятии «акустика»?
– Ну да, естественно. Я что по-твоему, с пальмы слез?
– Ты не спеши, а то успеешь. В этом Доме музыки на этапе строительства украли немеряно бабла. Домик получился красивый, угу, но беспонтовый, как рыбная баланда. Когда строительство закончилось, руководство в нём собралось, послушало, чё как, и прибалдело: акустика в этом самом Доме музыки оказалась настолько позорной, что даже им, прожжённым и циничным ворюгам, стало стыдно. Они забили тревогу, но забили тихо, между собой, чтобы на публику не выносить. И пригласили выправлять акустику того самого французского суперспеца, который делал зал в том же Ханты-Мансийске. Француз полазил по зданию, чего-то там простучал, поприкладывал ухо к стенам, и вежливо ответил, что акустику исправить можно. Но для этого нужно полностью снести само здание, и выстроить заново.
– Вот это круть, – снова заржал я. – И чего в итоге решили?
– А ничего, – поморщился Евгений. – Понимаешь, в чём тут дело-то… Старые московские залы уже давно полуразрушенны, и на их капитальный ремонт нужно несусветное бабло, это ведь не ларёк отремонтировать. Только бабло чтоб по-настоящему: чтобы не скрысить его, а действительно вложить в ремонт. А наши чиновники хуже любых крыс, сам знаешь. Поэтому полноценный капитальный ремонт старым залам, увы, не грозит. А выделенное на новые залы бабло разворовывается ещё на подходе. Ещё даже и архитектурный проект-то не утвержден, а бабло уже распилено. На этом фоне о такой мелочи, как правильные рояли, даже и речи нет.
– Да какая разница-то, какой там рояль, Жень? Что до меня, то для меня они все одинаковые. Особенно при современных-то технологиях…
– Не скажи. Сейчас я тебе немного арифметики приведу, чтобы ты понял, что я имею ввиду. Итак, смотри: рояль – инструмент струнный.
– Да неужели?! – я сделал испуганное лицо. – Чёрт возьми, ты открыл мне страшную тайну!
– Не перебивай меня, это бесполезно. Я намерен вдолбить тебе это до конца, чтобы ты врубился, что я трачу столько денег на поездки не потому, что я лох, которому нечем заняться. Слушай дальше: рояльная струна – это такой толстый металлический прут, натянутый под очень сильным напряжением. Всё это держит деревянная дека, которая выгнута куполом, чтоб под таким напряжением она не треснула. А теперь – арифметика. У самых лучших «Стейнвеев» купол – пять миллиметров на метр деки. Это очень неплохой показатель, Рома.
– Ну, и чего дальше? Сам же говоришь, что это неплохо.
– Ну да, неплохо. Я и не сказал, что «Стейнвей» говно. Но цимес в том, что у «Фациоли» эти цифры составляют не пять, а семь миллиметров! – и Алиев торжествующе поднял вверх указательный палец.
– Алиев, и после этих двух сраных миллиметров разницы ты будешь мне лепить, что это не снобизм?!
– У тебя в школе было хреново с математикой, Образцов, – ничуть не смутившись, ответил Алиев. – Иначе ты обратил бы внимание не на сраные миллиметры, а на процентное соотношение. Между пятью и семью миллиметрами пролегает колоссальная пропасть в сорок процентов разницы. Врубись в эту цифру. Сорок процентов разницы в силе, глубине и продолжительности звука!
– Ничего себе, – только и сумел выдавить я. – Убедительно. То есть, выходит, звук намного лучше?
– Ты просто невероятно догадлив, Рома, – съязвил Алиев. – Разумеется! Ты просто прикинь, как это звучит вживую, да в хорошем-то зале! Причем, разница в звуке – это всего лишь маленькая деталь, которую я тебе привел в качестве самого простого объяснения. А таких моментов в «Фациоли» множество. И если, к примеру, поставить его в тот же Дом музыки вместо «Стейнвея», то за счёт этой разницы можно немного выправить говённую акустику. Но и здесь тоже всё не так просто. Дело в том, что самой важной особенностью «Фациоли» является тот факт, что на них нужно по-настоящему уметь играть. Это мощный инструмент с огромным потенциалом, который нужно уметь реализовать. С «Ямахой»-то справится и бездарная курсистка, лишь бы ноты умела читать. Но в России умеющих играть музыкантов можно пересчитать по пальцам одной руки, причем не только пианистов. Они здесь не концертируют. Потому что им, извини, западло играть на дровах и комодах, помноженных на унизительно плохую акустику. Большинство из них здесь, в России, даже не живут. Лучшие представители русской школы – Демиденко, Алексеев или великолепный виолончелист Горохов, к примеру, живут в Лондоне, а концертируют по всему миру. Потому что они – музыканты мирового уровня. А то, чем нас пичкают в Москве, годится лишь для того, чтоб вот так, как у тебя: «знакомая девка потащила, мужик играл, все хлопали». А потом сидят в своих задроченных офисах, и хвастают, что посетили концерт классической музыки. И не понимают, что им тупо насрали в уши.
– Ты чего это разошёлся-то? Не все же настолько серьезно разбираются в этих, блядь, роялях и музыкантах! Лично мне – вообще насрать, хоть и ни одного бы зала тут не было. У меня другие приоритеты. И таких, как я – большинство. Как ни крути.
– А мне плевать на большинство, Рома! Чё ты мне большинством в глаза тычешь? Большинство вон на метро ездит. А ты вот почему-то не ездишь.
– Я своё уже отъездил, Женя. Также, как и ты. Не кипятись.
– Вот о том-то и речь, что своё отъездил… А почему, например, я должен лететь чёрт знает куда, потратить несколько дней и тысячи евро, чтобы просто пару часов послушать музыку, которую люблю? Это учитывая то, что я не в деревне сраной живу, а в битком набитой баблом столице мировой державы! Ты вообще понимаешь, или нет? Четыре рояля на всю Москву! Мне стыдно и обидно, что столице России нет музыкантов и музыкальных инструментов, а есть только лабухи для лохов, играющие музыку на комодах. Почему я не могу просто выделить вечер, чтобы просто пойти в какой-нибудь хороший зал, и послушать того же Демиденко? Почему я должен для этого три часа лететь в Милан, или в тот же Ханты-Мансийск?! Почему, блядь? Мне кто-нибудь это объяснит?
– Ты, конечно, извини, Жень, – я сдержанно фыркнул. – Но меня и вправду смешит, когда ты ставишь на одну доску Милан и Ханты-Мансийск.
– Да чего смешного-то? Ханты-Мансийск тоже набит баблом, потому что это центр нефтяного региона. Но там, в отличие от Москвы, это бабло умеют не только пилить. Там построили один из самых лучших в Европе концертных комплексов. Московские ворюги, братан, такого не построят никогда. И «Фациоли» там давно уже есть. Выполненный по спецзаказу именно для этого зала. И мировые звезды выступают там постоянно.
– Для кого выступают-то, Жень? Для хантов и мансей? Чего толку от такого комплекса, если он находится в жопе мира?
– Он находится в России, Рома. И это главное. Руководила строительством женщина, между прочим. И при ней не украли ни копейки, как ни пытались. Там каждый винтик отчетливо показывает, что это сделано с душой и любовью. Это тебе не фантики московские. Ты отлично знаешь, что я за Москву костьми лягу, и если я говорю, что где-то что-то лучше, чем у нас, то это так и есть.
– Ты, Женя, уже совсем в какие-то дебри полез; извини, но про пианиста было куда интересней, а про акустику всякую уже нет, – я дотянулся до зазвонившего телефона. – Алло, да, Анечка, привет. Да, всё в порядке. Что, он тебе уже позвонил? Хватит плакать, успокойся, всё хорошо, я жив и здоров. В интернет выйти не могу, компьютер сломался. Да чёрт его знает, я в них не разбираюсь… Не включается. Ты извини, Анечка, мне сейчас не очень удобно говорить, у меня посетитель, – на этих словах Алиев сделал гнусную рожу, и глумливо ухмыльнулся. – Я тебе перезвоню. Целую. Пока.
– Ну что, Казанова лосиноостровский? Еврейская красавица уже выехала омыть своими слезами твои боевые раны?
– Иди в жопу, Алиев, – я смутился. – Давай сменим тему. Расскажи лучше, когда ты уже покатаешь меня на новом «Лексусе»? А то на твой сраный «Пежо четыреста шесть» уже жалко смотреть.
– А чем тебе «Пежо»-то не нравится? Ездит, да и ладно. Да и вообще, суета всё это. Хорошего человека узнают в лицо! Кстати, мне снова звонили эти гопники, о которых я тебе рассказывал. И снова угрожали всякой хернёй. Я вот уже всерьез думаю, как бы худа не вышло.
– Я тебе искренне удивляюсь, Евгений. У тебя кругом проблемы, тебя все грузят, все тебе угрожают, а ты сидишь тут у меня, и чешешь про какие-то рояли. Ты в своем уме?
– Увлекся, – улыбнулся Алиев. – Я об этом в любое время могу говорить, сколько угодно. Потому что плохая музыка, Ром, уродует душу. Деформирует. Убивает. А если по делу, то мне уже действительно пора ехать. Завтра с утра мне надо в Питер, а сегодня весь день забит плотно: сейчас в Окулово, на объект, а вечером на Знаменку, к Кошелеву.
– К кому?! – я поперхнулся виски, и чуть не уронил на постель дымящийся окурок.
– К Кошелеву. Генерал из Минобороны, я тебе о нём рассказывал. Денег ему надо завезти, откат.
– Отлично-отлично, – я был в некотором шоке. Многовато совпадений за одни-единственные сутки. – Ты там обрати при случае внимание, носит ли он до сих пор мой брегетовский хронограф…
– Носит, носит, – снова закатился Алиев. – Я видел. Сразу подумал, не твои ли проделки.
– Да хватит ржать-то уже! Слушай сюда, – и я кратко изложил Алиеву предысторию про Глущенко и Таманскую дивизию. – Так что человек этот – нечестный. Гнида обыкновенная. Думаю, что до добра ваше сотрудничество не доведет. Кинет он тебя.
– Да как он может меня кинуть-то? Это я его могу кинуть. Деньги-то не он мне заносит, а наоборот. И разумеется, ему при случае гораздо выгоднее мне помочь, нежели слить. Это я про бандитов тех.
– Ну, ладно, Жень. Тебе видней. Я в ваших делах ни в зуб ногой, поэтому сам разберешься. Просто будь в курсе, что это за тип.
– Спасибо, но уж поверь, что у меня по его поводу нет никаких иллюзий. У нас с ним просто бизнес.
Через полчаса после ухода Алиева раздался звонок в дверь. Я никого не ждал, и насторожился. Как можно тише я подкрался к двери, и, выключив в коридоре свет, осторожно выглянул в глазок. Там стоял какой-то молодой парень лет двадцати двух, с небольшим чемоданчиком в руке, и нетерпеливо притопывал ногой. Никакой угрозы в его виде не проявлялось.
– Вы кто, и чего надо? – спросил я через дверь.
– Роман? Открывайте. Я по поводу вашего компьютера.
– Со мной можно на ты вообще-то, – пробурчал я, щёлкая замками. Молодой человек снял обувь и, прошёл в комнату.
– Я брат Ани, – протянул он мне руку. – Кириллом меня зовут.
– Бергельман? – автоматически вырвалось у меня.
– Нет, не Бергельман, – с иронией ответил он. – Но тоже что-то в этом роде. Впрочем, неважно. В общем, Анька мне позвонила, велела срочно починить тебе компьютер. Сказала, что вы с ней деловые партнеры, – он скользнул взглядом по моей разбитой морде. – И что ей очень срочно надо что-то переслать тебе по почте. Так что показывай, что тут у тебя за проблема.
– А чего показывать-то, – я оправился от неожиданности, и показал на лежащий посреди комнаты системный блок. – Вот… сломалось чего-то.
– Понимаю, – Кирилл скептически оглядел засохшие кровавые разводы на корпусе аппарата. – Деловое партнерство штука, порой, непредсказуемая.
– Это да, – я состроил глубокомысленное выражение лица, и налил себе виски. – Выпьешь?
– Нет, спасибо, я за рулём, – Кирилл в мгновение ока снял с системника пластиковый кожух, и погрузился в изучение внутренностей. – Да и вообще я не того… не любитель.
– Везёт тебе, – заметил я, и прошел в кухню, чтобы не отвлекать человека от его священнодействий. Но не успел я допить стакан, как меня уже окликнули. Я вернулся в комнату. Блок уже был присоединен к монитору, включен в сеть, и с мерцающего экрана на нас смотрела улыбающаяся Аня, окруженная жёлтыми листьями.
– Повезло тебе, деловой партнер, – ухмыльнулся Кирилл. – Менять ничего не пришлось. Там просто от удара вылетела из пазов материнская плата. Я её вернул на место, и теперь всё работает.
– Спасибо, – только и оставалось ответить мне. – Мне вообще часто везет… Я что-нибудь должен?
– Не бери в голову, – компьютерный гуру проследовал в коридор. – У нас с Анькой свои счёты. Рекомендую тебе поменять весь аппарат целиком. Он почтенный очень. Реликт практически. В любой момент он может просто умереть от старости.
XXI
Разумеется, первое, что я увидел, войдя в интернет, это сообщение от Ани: «Кирилл сказал, что ты весь избитый! Будь человеком, позвони!» Мне стало стыдно. Вадим наверняка уже выкрутил ей весь мозг; при этом я почти не снимаю трубку, и даже не отвечаю на сообщения. А она в это время волнуется, и заботливо присылает мне брата, чтоб тот починил компьютер. Я дотянулся до телефона. Трубку она сняла сразу же.
– Ты жив?
– Нет, с того света с тобой разговариваю, – глупо пошутил я. – Спасибо за починенный компьютер, кстати.
– Рома, – всхлипывала Аня. – Почему ты так себя ведёшь? Почему не позвонил, и ничего не рассказал?
– А что я тебе должен был рассказать? Что получил по морде от человека, случайно оказавшегося твоим мужем?
– Зря он это сделал, – в её голосе послышались угрожающие нотки. – Я ему этого никогда не прощу.
– Анечка, а он что, цветы мне должен был дарить? Уверяю тебя, что если бы на его месте был я, то повёл бы себя гораздо хуже. Вообще бы его до полусмерти запинал.
– Вероятно. Но в твоем случае я бы даже внимания на это не обратила. Но дело не в этом. У Вадима проскочила фраза про то, что кроме меня, у вас с ним есть ещё кое-что общее. Скажи мне, я правильно его поняла?
– Да, – вдруг решился я. – Более того, я на этом «кое-чём общем» скоро женюсь.
На той стороне повисло гробовое молчание.
– Ром, – растерянно спросила она после паузы. – Ром, а как же я? Я разве тебе не нужна?
– А ты, Анечка, уже замужем, – отрубил я, и повесил трубку.
XXII
Я сидел у компьютера пьяный настолько, что букв на мониторе разобрать уже не мог. Час назад я позвонил Ольге, и официально заявил, что на следующей неделе мы с ней идем в ЗАГС. Ольга обрадовалась, и изъявила желание немедленно приехать.
Я снова отбоярился отговорками о срочной работе, и поспешил свернуть разговор. В таком состоянии я и сам-то себе не доверял. В таком состоянии… в таком состоянии я способен быть только один. Наедине с компьютером, битком набитым фотографиями. «Ром, я разве тебе не нужна?»
Эх, Аня, Аня… Ты даже и не представляешь, насколько ты мне нужна! Ты нужна мне, как никто другой. Ты мне очень, очень нужна, просто необходима! Потому что прикасаясь к тебе, я ухожу в совсем иное измерение. Я становлюсь лучше. Хотя бы ненадолго. Даже самый закостеневший в цинизме подонок при виде тебя не сможет не измениться хотя бы ненадолго, Ань. Я могу любоваться тобой бесконечно. Я, Ань, от этого эстетическое удовольствие получаю. А ещё ты мне необходима потому, что ты – богиня, а я – вечно одурманеный алкоголем, нищий и бездомный тридцатилетний эмигрант, с расписанным палитрой комплексов холстом на том месте, где у нормальных людей душа. Ты нужна мне уже хотя бы потому, что при твоем появлении мужчины замирают и роняют из рук предметы, а женщины преисполняются ощущением жесточайшей зависти с откровенной ненавистью… Ну вот, видишь, снова я несу чепуху, никакой ненавистью женщины не преисполняются. Потому что ты красива настолько, что с тобой и сексом-то страшно заниматься. Потому что при виде тебя отступают все человеческие чувства, и остается только одно – чистейшее восприятие эстетики твоего совершенства. Ну, как в Третьяковке, знаешь, перед полотнами моего любимого Куинджи. Непостижимая глубина… Потому-то ты мне и нужна. Посредством тебя я пытаюсь побороть свои комплексы, Анечка. Я просто самоутверждаюсь за твой счёт, врубаешься? Потому что, как ни крути, ты – лучшая. Самая.
И до страшного стресса любимая.
Да, именно любимая. Кого же я тогда и люблю, как не тебя? Я просто загнавшийся пьяный дурак, который завтра протрезвеет, и снова будет куда-то убегать от себя самого. В этом виде спорта я просто чемпион. Но почему-то убегать получается недалеко. А если и далеко, то ненадолго. В итоге я всё равно снова и снова себя настигаю, и сам себе бью по физиономии. Ты думаешь, это легко – осознавать, что ты просто перманентно бухой козёл, идиот, по пьяни и трусости просравший самую любимую, самую близкую, лучшую и чистейшую женщину в своей жизни? Да ещё при этом её и обидевший. Я просто неадекватная, закомплексованная пьянь, Ань, и спроса потому с меня нету. Я – больной насквозь. И меня нельзя понять, потому что когда я пьян, а это почти всегда, то выкидываю порой такое, чего и сам потом постичь не в состоянии, причём зачастую даже спустя годы. Можно выключить телефон, стереть письмо из ящика, да вообще выкинуть компьютер к чёртовой матери, но, Аня, свою собственную совесть выключить невозможно. Даже если круглосуточно безостановочно бухать.