– Слушай, друг, ты не этот техникум заканчивал?
– А здесь все этот техникум заканчивали. Я простым наладчиком устроился, а сейчас уже мастер.
Восхищения от этого сумасшедшего продвижения по служебной лестнице в глазах незнакомца рабочий не обнаружил. Зато пришлось отвечать на вопрос, в каком году он закончил эту площадку для карьерного взлета.
– Ну дак, это… В девяносто втором. «Бац! – и в точку», – решил Мартынов.
– Тогда, наверное, ты знаешь одного человека. Вы ведь четыре года в технаре пыхтели?
– Четыре пыхтели, – подтвердил мастер.
– Значит, этот человек учился с тобой. Его фамилия Гулько. Знаешь такого?
Тот рассмеялся:
– Гулько – это авторитет в Новосибирске! А других Гулько здесь я не знаю.
Пришлось внедряться в доверие начальника отделов кадров кузницы станкостроительных кадров. Поиски в архиве техникума частично напоминали поиски в детском доме, с той лишь разницей, что запыленные бумаги хранились не в подвале, а в огромном светлом помещении на втором этаже, поэтому пришлось не спускаться, а подниматься.
Не помогла и бутылка «Арарата».
– Нету такого у нас, – разочарованно процедил кадровик, косясь на бутылку, которую не заслужил. – Может, кого другого найти?
Подобное американец недавно уже слышал. Но другого Мартынову не было нужно, поэтому он справился, кто из сотрудников мог знать человека, который в восемьдесят восьмом году приезжал поступать в техникум. Ситуацию немного выпрямила сотрудница лет тридцати пяти на вид. Услышав разбираемую тему, она выглянула из-за стеллажа и огорошила всех. На женщине было трикотажное платье, и Андрей Петрович, прикуривая, мгновенно оценил ее статус.
«Дважды замужем, от работы тошнит, но больше ничем не умеет заниматься, поэтому в свои тридцать с небольшим терпеливо ждет пенсии. Муж – алкаш и, по совместительству – какой-нибудь фрезеровщик ПССЗ».
– Я помню Гулько, – сказала она. – Только если товарищ хочет его найти, то пусть едет не на завод, а в милицию. Гулько на второй день, будучи еще абитуриентом, участвовал в какой-то драке. Его выгнали с курсов. Если он сейчас не сидит в тюрьме, то только по той причине, что его убили.
И снова ушла за стеллаж.
«Наваждение какое-то, – подумал Мартынов. – Гулько знают все, но вовсе не по той линии, по которой я пытаюсь его искать».
В райотделе пришлось снова раскрывать удостоверение журналиста. Деревенская милиция менее подозрительна, и к чужакам относится тепло и доверительно, если правильно обосновать свое появление в городке, пахнущем парным молоком и свежим навозом. Что-что, а обоснование своего появления – это конек Мартынова. Еще одна бутылка коньяка, авторучка с логотипом статуи Свободы, которая на 96-й стрит стоит пятнадцать центов – и ответ на мучивший вопрос найден.
Роман Сергеевич Гулько, воспитанник новосибирского детского дома, осужденный Павловским райсудом за умышленное причинение телесных повреждений средней тяжести, повлекших смерть потерпевшего, выпал из поля зрения местных правоохранительных органов сразу после объявления приговора.
Седой майор развел руками и повторил фразу, которую Мартынов уже слышал в отделе кадров станкостроительного техникума.
Тотальный шмон в картотеке паспортного стола принес точно такие же результаты, то есть – не принес никаких.
Мартынов покатил по городу в поисках старух и курсантов. Гулько-станкостроитель подождет и никуда не денется. Если поразмыслить здраво, то никуда, кроме Новосибирска, ему деваться некуда. В день суда ему оставалось чуть менее года до армии. Значит, уехал из города и был призван куда-нибудь в стройбат на берегу Амура. Ответ на вопрос, в какую именно часть, должен знать военком Новосибирской области. А теперь нужно найти военного или…
А вот и она. Бабка с семечками в трех метрах от проезжей части. Эти бабули знают все про всех.
К вечеру Андрей Петрович стал подозревать, что фортуна повернулась к нему задом. Метлицкий Рома в училище значился. Это не станкостроительный техникум. Тут статистика ведется – дай боже… Был такой абитуриент! Но после проваленного сочинения на тему «Маяковский – молния революции» Роман Алексеевич убыл в неизвестном направлении.
– Что ж вы такие темы… с позволения сказать… будущим военным? – вскипел журналист из Санкт-Петербурга Мартынов. – Вы бы еще задвинули – «Лысина Котовского – зеркало Красной Армии»!
Вовремя спохватившись, он рассмеялся и окатил кадровика-полковника ясным голубым взглядом. Он пошутил…
Какой-то майор проводил Мартынова до КПП и велел наряду не впускать этого журналиста на территорию училища ни под каким предлогом.
Итак, задача усложняется. Время идет, сутки тают за сутками, и близится срок, когда почти десять миллионов долларов перейдут в полное распоряжение марсельского банка. Флеммер и Малькольм проиграют, а вместе с ними проиграет и он, Андрей Мартынов. Ничто не ценится в Америке так низко, как подорванная репутация. Страна свободы не любит неудачников.
Резко взяв со стоянки, он выехал на трассу, ведущую в обратном направлении. Впереди был Новосибирск, и в нем, вполне возможно, оба Ромы. Гулько и Метлицкий.
О том, что попасть в Новосибирск быстро не удастся, Мартынов понял, увидев на дороге знакомого «гаишника». «День Сурка» какой-то. Гулько не найден, Метлицкий не обнаружен, а на посту ГИБДД перед носом опять машет полосатой палкой тучный старшина.
В США копы тормозят так: стань у обочины, руки на руль и сиди, моргай. Если выйти из машины навстречу полиции – тут же можно оказаться под прицелом кольта и выслушать просьбу втянуть носом асфальтную пыль с заложенными за голову руками. Американцы – народ стандартов. Если сказали тебе «стой!», значит, стой. Тебе не сказали «выйди из машины и пошарь по карманам». Вышел без просьбы, значит, неповиновение. Тут же на дорогу уложат. В Чехии Мартынов по незнанке за то же самое получил полицейской палкой по спине. Там еще проще. Этакая серединка между милицейским беспределом в России и демократическими принципами законопослушания в Штатах. Потому что в России, если сидя ждешь приближающегося мента, значит, борзой. Значит, это вызов, который «гаишники» принимают, не задумываясь. А что в «бардачке», а в багажнике, а в запасном колесе? А в карманах? А в голове?
Не узнать «девятку», водителя которого всего несколько часов назад проверял по всем имеющимся базам, старшина не мог. Значит, не может простить обиду, испуг не может простить. Время не шло – время летело, и еще не хватало, чтобы оно уходило на этого мента.
– Слушай, командир, – заговорил Мартынов, выйдя навстречу стражу дорог. – Мы же взрослые люди. Я, наверное, сразу не понял, что нужно делать. Ты уж, извини, дорогой. В Америке этой зашился в делах. Вот двадцатка баксов в качестве признания вины.
– Гражданин, пройдемте, – не взглянув на купюру, молвил старшина. – Я мзды не беру, за державу обидно.
– С ума сойти… – пробормотал Мартынов, добавляя к первой двадцатке еще одну. – И с такими принципами до сих пор – старшина? Это же не взятка, командир. Это штраф на месте. Нас никто не видит, не слышит и даже не чувствует.
– Пройдемте, – повторил старшина. Мартынов не верил своим ушам.
– Куда пройдемте?
– Проверим вас, ваши документы.
– А днем ты что делал в будке с моими правами? Или думаешь, что за четыре часа меня в розыск успели выставить?
– Пойдемте, гражданин… – настойчиво и даже угрожающе повторил «гаишник» и добавил: – …США. Не воспрепятствуйте действиям должностных лиц.
– Мать моя, – пробормотал Мартынов, понимая, что в данной ситуации лучше всего дурковать и ссылаться на то, что знаком с консулом и министром сельского хозяйства. – I don't undestand you. I am citizen of United States!
– Чего? Чего Юнайтед Стэйтс? Довольно под импортного прихериваться. Пошли в будку!
Мартынов в будку пошел, потому что старшина послал недвусмысленный взгляд в сторону стоящих у обочины «Жигулей» с синей полосой по борту. Там откровенно скучал второй мент.
Сидя и наблюдая, как старшина куда-то звонит, по буквам диктует номер и серию паспорта, номер водительского удостоверения, Мартынов отошел к окну и стал размышлять, куда податься сразу после того, как приедет в Новосибирск. Сколько его еще будет иметь этот толстяк? Ну двадцать минут, ну тридцать. Потом отпустит, окончательно испортив настроение, и успокоится, решив, что служебный долг выполнен и сатисфакция за недавний испуг получена. А потом куда?
Поглядывая на часы, Мартынов понял, что мент решил «оторваться» на полную катушку. Прошел целый час после того, как он вошел в эту будку. Час! Шестьдесят минут!! И самое противное то, что при этом нельзя качать права и нарываться на грубость. Старшина, судя по всему, ждет только одного – выпада со стороны Мартынова. Как только выпад последует, он придумает что-нибудь еще более коварное. Например, «сопротивление сотруднику милиции при выполнении тем служебных обязанностей». А это, извините, «срочная» статья.
Чего ему здесь, в России, не хватало, так это угодить на нары по «бакланской» статье. Глупее не придумаешь…
Пусть мент шуршит, пусть тужится. Он, Мартынов, не издаст больше ни звука. В любом случае у этого толстяка еще два часа для его законного удержания. Поэтому нечего расправлять перья. Обидчивому за державу старшине международное право до фонаря. Ему и российское-то…
Заметив на подоконнике шустрого таракана, Мартынов незаметно для старшины придавил рыжее насекомое окурком сигареты. Таракан треснул, пустил под потолок дымок-душу и замер.
Итак… Куда Мартынов направится сразу после того, как въедет в Новосибирск?
Наверное, в ресторан. Тот самый, в гостинице «Центральная». О менте придется забыть сразу, едва тот вернет права и паспорт. Мартынов профессионал, поэтому не может позволить себе гнать по трассе и заглушать матом магнитолу. Событие – анализ – результат, и снова готовность. За это и ценит его Флеммер.
Неприятное чувство закралось в душу Андрея Петровича, когда со стороны Новосибирска к стоянке у поста ГИБДД подъехал синий «Мерседес».
Молниеносно оценив реакцию старшины на появление этой машины, Мартынов понял, что в течение последнего часа события разворачивались по плану. Не по его плану.
– Хорошо, гражданин, – вдруг сказал старшина. – Езжайте, но больше не нарушайте. Везде должен быть порядок. Что у нас, в Павловске, что в Юнайтед Стэйтс.
Забрав права, Мартынов подошел к окну и посмотрел на «Мерседес».
«Хорошая тачка, – не отрывая от него глаз, он спрятал документы в карман пиджака. – У нас такая двадцать тысяч стоит. Здесь, наверное, сорок. У нас такую может позволить себе любой имеющий работу, здесь – только бизнесмен крепкой руки или бандюк. Только что здесь делать, в Павловске, у зассанного с тыльной стороны КПП, бизнесмену крепкой руки?»
Держа «Мерседес» в поле зрения, он подошел к своей «девятке». Попинал колеса, поднял капот, покачал головой. Открыл багажник, вынул ломик, постучал снизу по защите двигателя, закинул фомку в салон, сел за руль и выехал со стоянки.
Произошло то, что и должно было произойти. Следом за ним выехал синий «Мерседес» и взял курс на Новосибирск.
Отъехав от КПП с десяток километров, Мартынов утопил педаль подачи топлива в пол и посмотрел на спидометр. Стрелка сделала полный круг и прижалась к ограничителю. Андрей Петрович понимал, что ездить по русским дорогам на такой скорости нельзя, потому что не пройдет и получаса, как тебя переместят в другую машину и повезут очень медленно. Поэтому и не рассчитывал устраивать на трассе нечто подобное автокроссу. Задача была проста: понять, что будет делать водитель синего «Мерседеса». Через две минуты гонки он сбросил скорость, потому что ему все стало ясно. Водитель синего «Мерседеса» повторял все трюки водителя «Жигулей». Он делал все точно так же, с единственным исключением – он не напрягал двигатель чрезмерными нагрузками, когда доводил скорость до ста шестидесяти километров в час.
Именно ста шестидесяти, потому что, несмотря на коварный разгон Андрея Петровича, «Мерседес» неумолимо приближался.
– Сто семьдесят, не меньше… – пробормотал Мартынов, глядя на лежащую рядом фомку.
Неужели мент так обозлился, что решил попросить кого-то проучить зарвавшегося русского, перелетевшего через океан?! Зачем?! Честолюбие? Да какое честолюбие может быть у пахнущего потом старшины милиции, ковыряющегося пальцем в носу на полуразвалившемся КПП города Павловска?!
Неужели милицейский «спецзаказ»? Не верится до такой степени, что даже смешно.
«Мерседес» догнал «девятку» Мартынова, когда до города оставалось километров сорок. Обойдя слева, подрезал и стал вилять кормой, как пьяная проститутка.
– Черт!.. – яростно прошипел американец, стараясь удержать машину на дороге.
«Мерседес» сбрасывал скорость, притормаживала и «девятка». Так перехватчики сажают заблудившийся бомбардировщик на свой аэродром.
Мартынов остановился. Подтянув к себе фомку, дернул ручку и ногой распахнул дверь. Он очень не хотел, чтобы то, что сейчас, по всей вероятности, произойдет, произошло, однако был спокоен. За годы работы у Флеммера он привык к неприятностям. Это не тот случай, когда его будут стремиться убить. Скорее отволтузят до полусмерти, проколют колеса и сломают в замке ключ зажигания. Чтобы – наверняка. По полной программе.
Пыль еще не успела осесть, как из иномарки вывалились четверо. Среднего роста братки в цветастых рубашках навыпуск и черных очках. Бычьи шеи, округлые бицепсы, походка вразвалку, словно яйца у них не человеческие, а страусиные… Все это было, было… Было раньше, есть сейчас и будет потом. Отмороженная российская братва-молодняк, не имеющая представления об истинном блатном поведении.
Выходить с фомкой в руке Мартынов передумал сразу после того, как увидел в руках одного из бычков помповое ружье без приклада, а в руках второго – ТТ. Еще двое были безоружны.
– Черт… – снова пробормотал Андрей Петрович, выбираясь из машины.
– Ну, в чем проблемы, братва? – Он показал парням пустые руки. – Не надо железа, я не лох. – Быстро расстегнув белую сорочку, он обнажил синий собор с семью куполами, расположенный между крутыми мышцами груди. – Я пять лет через «решку» седой уральский снег рассматривал, а потом в Хатанге «семерик» отходил. Заделать вам меня сейчас, конечно, труда не составит, только что потом люди скажут? Что братва за какого-то мусора впряглась и нормального человека кончила? Ой, ля-ля.
Молодняк на секунду опешил, ибо, судя по всему, такого расклада никак не ожидал, но потом стало происходить что-то невероятное. Вместо «пресса», или, на худой конец, «развода» и «базара», двое братков затолкнули его в «Мерседес», туда же сел и третий, а четвертый направился к «Жигулям». Через минуту колонна тронулась дальше.
Поняв, что вокруг него в «Мерседесе» сидит «пехота», Мартынов по старой зоновской привычке замолчал, ожидая главного. Ни один авторитетный не позволит себе разговаривать с «шестерками», пытаясь у них выяснить суть происходящего.
Он ничего не понимал. Его везли туда, куда он ехал – в Новосибирск. Площадь Станиславского, какой-то недостроенный торговый центр с пустующими рядами «барахолки», улица Маркса… Мартынов ориентировался по вывескам и указателям. Этой дорогой в Новосибирске он еще не ездил. Мост. Не «Золотые ворота» Сан-Франциско, конечно, но мост. Левее есть еще один – Мартынов это знал. За два дня присутствия в этом городе он изъездил оба десятки раз. Вот и центр…
Реклама, вывески, магазины, «Аллегро-фудс», шопы… И, конечно, девчонки. Красивые девчонки, не вопрос. После Америки на своем авто по российским городам ездить опасно. Девчонки тут обалденные, голова начинает вертеться, как у филина. А движение такое, что если будешь стегать головой, как филин, то на ближайшем перекрестке раздолбишь какой-нибудь джип, и из тебя, филина, тотчас же начнут делать зяблика.
«Мерседес» резко затормозил, и Мартынов уперся плечом в переднее сиденье.
– И куда мы приехали? – пробормотал он, вглядываясь в светящиеся вокруг вывески.
Самой подходящей для последующего развития событий была большая, выложенная огромными буквами «САДКО», вывеска ресторана.
Он не ошибся. Придерживая под локоток, как невесту, его повели внутрь.
Мартынов терялся в догадках. Если его привезли сюда для «разбора» из-за какого-то старшины с мятыми погонами и засаленной фуражкой, то что в этом городе могут сделать за командира взвода ДПС? Расстрелять на месте?
«Я слишком долго не был в России», – усмехнулся Мартынов, когда один из бычков распахнул перед ним дверь ресторана.
Очень интересная картина. На сцене вертится певичка. Окинув взглядом ее фактуру, Андрей Петрович пришел к выводу, что спеть с ней дуэтом он не отказался бы. Только петь ему сейчас придется, судя по всему, соло…
В пустом зале происходила самая настоящая «стрела». Типичная, агрессивная, русская, динамичная и, если верить опыту Мартынова, она близилась к развязке.
Две бригады сидели по обе стороны зала. С одной стороны – десяток кавказцев, с другой – двое русичей огромных размеров. Между ними сошлись, как Пересвет с Челубеем, светловолосый мужик лет тридцати двух – тридцати трех и черноволосый крепыш в пиджаке, как и положено таким черноволосым «шкафчикам» – на два размера больше необходимого.
Профессионально и быстро оценив обстановку, Мартынов пришел к выводу, что главенствует в этом разговоре именно светловолосый. Он и «муравейник» не стал с собой тащить на «стрелку», и взгляд у него понаглее, поспокойнее, и повадки поувереннее.
«Черныш» прихватил на «разбор» кучу малу, ориентируясь не на понятия, а на количество. Под пиджаками, провисающими на плечах, Андрей Петрович безошибочно определил оружие. Троица же напротив сидела в расстегнутых спортивных куртках и всем своим видом демонстрировала, что оружие им ни к чему. Ну, если, конечно, не считать шаров в руках одного и карт в руках «центрового»…