Забавно. Самое грустное, что спорить с такими людьми бесполезно. Он выслушает все, что ты ему скажешь, будет кивать, и глядя на его глаза будет казаться, что он правда понимает, - но когда ты кончишь, он скажет: "Да, вы совершенно правы. Итак, вы согласны сотрудничать с нами?"
Переубедить таких людей невозможно. А может быть, он даже не станет слушать. А оставит одну из машин у входа, а через пару часов приедет его человек с ордером на арест. Может быть и так.
И честно говоря, проверять это совсем не хочется.
- Да, - сказал Стас. - Вы совершенно правы. Абсолютно!
Заставил себя встряхнуться - внутренне напрягся, вызвав прилив энергичности. Резко встал и упругим шагом подошел к Рубакову. Рубаков нахмурился, а Стас взял его за руку и крепко пожал, даже чуть потряс ее.
- Черт возьми... Я знал! Еще когда голосовал за нашего господина президента, я сразу понял, что этот человек займется делом.
Эх, надо было собаку завести... Какого-нибудь ламбрадора или кавказку. Притащить сюда, в этот кабинет, и чтобы сидела рядом с креслом и крутила своей мощной мордой, не сводя глаз с гостя. Быки обычно обожают собак. Правда, больше не кавказок - а служебных собак, с более выраженным инстинктом субординации. Стайным инстинктом, если без красивых слов. Жаль, раньше не сообразил.
- Я рад, - сказал Стас. - Честно говоря, я даже не надеялся, что доживу до момента, когда у нас к власти придут не говоруны, а люди дела. И теперь я рад. Даже не тому, что в вашем министерстве наконец-то разгонят продажных чинуш. Черт с ними... Главное, наконец что-то начнут делать.
- Значит, вы нам поможете? - в глазах Рубакова появился одобрительный огонек.
- Через три дня, - сказал Стас.
По лицу Рубакова опять пробежала тень, он уже было открыл рот, - но Стас не дал ему заговорить:
- Мне нужно привести в порядок дела. Чтобы потом ни на что не отвлекаться. Я не люблю делать что-то для галочки. Если делать, так делать. Через три дня я буду целиком в вашем распоряжении.
Никогда не надо просить времени на раздумья у таких людей. Они дадут мало времени, и сделают все, чтобы отрицательный ответ выветрился из головы уговариваемого. Лучше назначить время самому. Если повезет, будет шанс улизнуть. Если повезет...
Рубаков покивал.
- Я понимаю. Только три дня... многовато... Ладно! Три дня, так три дня. Я тоже люблю делать что-то одно, но уж делать так, чтобы кровь из носа. Я вижу, мы сработаемся. Если будут какие-то проблемы с вашими... м-м... коллегами, то обращайтесь прямо ко мне, мы все уладим по нашим каналам. Не затягивайте с подбивкой дел.
- Проблем не будет, - сказал Стас. - К кому мне обратиться, когда я разберусь с делами?
- Прямо ко мне. Вот мой телефон.
Рубаков достал из кармана пиджака бумажный прямоугольник. Не полноценную визитку, а просто принтерную распечатку на плотной бумаге. Ох уж эти трудоголики...
- Я постараюсь разгрестись поскорее, - сказал Стас.
Рубаков покивал. Одернул плащ.
- Знаете, сначала я думал, что разговор у нас не получится. Я рад, что ошибся... Стас Викторович.
Он протянул руку. Стас опять пожал ее. Опять крепко. На этот раз Рубаков ответил, тоже крепко.
- Всего хорошего.
- Всего наилучшего, - сказал Стас.
- Не нужно, не провожайте... Не люблю всех этих церемоний.
Рубаков быстро вышел, по лестнице застучали его шаги.
Стас кисло сморщился, прислушиваясь. Дурак он, конечно. Трудолюбивый, но одного желания мало, чтобы сделать что-то полезное. Может быть, деятельный дурак даже куда хуже, чем дурак ленивый. Благими намереньями...
Эх... Вроде, все верно, все правильно - и все равно, противно это все. Юлить и врать. Противно. Но никуда не деться. Как толчок мыть: и нужно, конечно, - а все равно противно...
Когда снизу зажужжали моторы двери, а потом разнесся тихий, мелодичный и успокаивающий перезвон - так компьютерной система, управлявшая домом, сообщала, что все в порядке, - Стас поднялся на пятый этаж.
Вставил ключ, повернул на оборот, толкнул дверь...
Стас нахмурился, еще раз дернул дверь. Снова повернул ключ на оборот, обратно... Дверь стояла, как влитая. Неужели замок сломался?.. Вот так кстати.
Обычно этот замок стоял без дела. Обычно за глаза хватало замков на входной двери. И если бы сейчас в квартире не было Серого, - любопытного Серого, которому вовсе не обязательно было попадаться на глаза гостям, да еще таким, - то этот замок еще бы бог знает сколько времени стоял без дела.
И вот теперь попробуй открой... Немецкое качество, называется! Еще хорошо, что сейчас сломался, а не в критической ситуации. Вот уж влип бы, так влип.
Что же делать-то теперь? Есть возле генератора какие-то инструменты?
Нет, кажется. Сам же и унес в квартиру, чтоб не валялись под ногами...
Стас, уже безнадежно, покрутил ключ в замке... и почувствовал, что дверь под пальцами дрогнула. Будто открылась.
Стас потянул. Дверь послушно подалась.
Та-ак... Что еще за дела? Глядя на язычки замка, Стас покрутил ключом. Ага. Оказывается, в этом замке не три оборота, а четыре. Два года был уверен, что три - и вот поди ж ты! Четыре. А так - все прекрасно работает. Просто замок почему-то оказался закрыт до упора, на четыре оборота. А когда уходил, то закрывал на три. Кажется...
Или все-таки на четыре? Нет, точно на три... Или все-таки...
Стас помотал головой, отгоняя эти дурацкие мысли. Черт знает что в голове! Нет, ребята. Паршиво это, когда будит звонок. Последнее дело так начинать день. Все сразу валится из рук, и в раздумьях над досадной мелочью, совершенно не важной, можно убить полчаса - когда есть беды и покрупнее!
Из гостиной выглянул Серый.
- Ыва?
- Ыва, ыва, - пробормотал Стас, разглядывая его ручонки.
Слишком тонко развитые для обезьяны ручонки, вообще-то.
Может, это он замок крутил? Поднялся на цыпочки, дотянулся, и стал подражать царю природы. Хорошо, что еще стопор на замке не задвинул. А то ведь и не открыть было бы. И соседей - квартала на три точно ни души. Пришлось бы ехать в Пригород за слесарем. В тапочках и халате...
Стас присел, взял Серого за руку. Ну да, так и есть... Просто пианист, а не шимпанзе. Можно еще проверить, конечно, для полной точности, по каталогу разрешенных генетических модификаций, но... Скорее всего, сдать в приют этого шерстяного паразита не получится.
Без генного вмешательства, и довольно сильного, здесь не обошлось. Конечно, трудно назвать эту шерстяную зверюшку генетическим оружием, но закон есть закон. Не возьмут, отправят в спец-питомник. Да еще и самого затаскают: где это вы, дорогой гражданин, такого зверя откопали? Час от часу не легче...
Серый улыбнулся, показав свои здоровенные зубы. Сунул палец в рот и потребовал:
- Ыва!
- Жрать хочешь... - пробурчал Стас. Вздохнул. - И этот туда же... Всем что-то надо. И все требуют, и преимущественно нахрапом... Ладно, пошли есть, шерстяной.
Продукты кончались, пора было ехать в Пригород за покупками.
Поглядывая на Серого, суетливо путающегося под ногами и нетерпеливо ыва-ывающего, Стас порезал на части оставшиеся две пшеничных булочки. Настругал поверх тонких чешуек масла, положил на каждую половинку по ломтику сыра.
Усадил Серого за столик у окна и перенес туда блюдо с булочками.
- Ыва! - оживился Серый.
- Ыва, ыва...
Стас отбил лапки, потянувшиеся заграбастать все четыре бутерброда. Показал, как надо брать бутерброд, чтобы масло и сыр не полетели на пол. Откусил.
- Ыва? - сказал Стас, жуя.
Серый ухнул, покивал головой и схватился за предложенный бутерброд. В один укус отхватил половину. Пока в голове кружились раздумья, стоит ли поить его кофе - и так он бодрый, и даже более чем; куда еще бодрее-то? Серый доел первый бутерброд и схватил второй.Нет, водой обойдется. Стас налил ему стакан воды. Интересно, из стакана пить он умеет? Вроде бы, должен, хозяева у него были не из бедных - ошейник дорогой. Да и сам он тоже не дешевый, если с генными изменениями... Биологическое оружие, блин...
Серый, изо всех сил работая челюстями, схватил третий бутерброд.
- А не треснет?..
Стас с опаской поглядывал на раздувшийся маленький животик. Не с собакой же его скрещивали, в самом деле... Откуда такой аппетит? Вчера целый вечер жрал, и опять давится...
Так можно и голодным остаться. На всякий случай Стас переставил блюдо с оставшимся бутербродом на холодильник, так, чтобы точно не достал, хлеба в доме больше не было. Всыпал в турку ложку кофе, отмерил чашкой воды.
Серый, дожевывая, поглядел на холодильник, на Стаса... Отрыгнул, взялся за стакан и со скворчанием высосал всю воду, словно сливал ее не в глотку, а водосток раковины. Стал облизывать пальцы, красноречиво косясь на краешек тарелки на холодильнике.
- Перебьешься, - сказал Стас.
Помешал кофе в турке, бросил в чашку пару кубиков рафинада.
За окном лежал город - тихий, безжизненный. Ни единой машины. Просто прелесть. Ни людей, ни суеты, ни шума... Чуть позже, когда весна вступит в свои права, можно будет открыть окно - и слушать, как голосят зяблики в кустах вокруг пруда.
Здесь, внутри садового кольца, почти никто не живет. Может быть, десяток человек. По крайней мере, в ближайших кварталах точно никого ночами вокруг ни одного огонька. Совсем никого. Конечно, если не считать крыс и прочих мутантов.
А в паре кварталов на север, за Садовым кольцом, по которому лениво ползают танки патрулей, уже начинается жизнь. Сначала только в больших, хороших домах.
Крыс и там еще было более чем достаточно, так что живут сразу за кольцом только толстосумы. Те, что двадцать лет назад, - когда нашествие крыс в город только началось, и цены на недвижимость резко поползли вниз, скупали недвижимость кварталами, надеясь, что паника скоро сойдет на нет. Свято веруя, что уж в Москве-то порядок наведут. Что перед ближайшими же выборами президента доблестных спецназовцев погонят по подземной Москве разгребать крысиные норы. И паника сменится бумом цен на брошенное жилье.
Разгребли, блин...
Многие махнули рукой на эти дома, постарались поскорее от них избавиться, и теперь недвижимость вблизи Садового кольца и особенно внутри стоила копейки. Но некоторые не сдались. Превратили свои дома в крепости, наняли постоянную охрану. Из принципа. Вроде как их собственность, верно? Вот и будет их, и хоть небо развернись. А может, просто до сих пор не могут смириться, что деньги, и немалые, оказались выброшены на ветер...
Дальше от центра, в бывших спальных районах, уже настоящая жизнь. Только бедная. Там ютятся беженцы и приезжие. Их там много, очень много. А значит, там много и отходов, и живого человеческого мяса. Там крысы лютуют. Но людям, бежавшим от войны, достаточно крыши над головой. В конце концов, крысы - это не двухсотмиллиметровые бомбы.
Да и надеются они. Человек всегда надеется... Вот и они. Живут верой, что рано или поздно подкопят деньжат и переберутся в Пригород. Туда, где улицы патрулируют не вертолеты на бреющем полете, а обычные ребята с автоматами. Где новых подземных коммуникаций не роют, а старые все замурованы, где трубы канализации, водоснабжения и электрические кабели идут высоко над землей, под трассами монорельсов.
Но здесь, в самом центре Старого Города, жить можно - если уметь уживаться с крысами.
Два года уже. Привык.
А теперь, похоже, придется куда-то перебираться.
Только куда? Питер? Екатеринбург? Новосибирск? Во всех крупных городах водятся модифицированные крысы, но потеснить людей серьезно, а тем более, начисто вытеснить из центра - такое только в Москве.
В других городах крысоловы не будут в той же цене, что здесь... Да и не спасет переезд в другой город от гэбэшников. Они вездесущи, как тараканы...
И ведь это еще половина дела. Меньшая.
Потому что еще есть Арни, которому так легко в другом городе не затеряться...
Тогда что?
В принципе, можно рискнуть - и остаться. Просто затаиться. До осени. Потому что ничего у этого Рубакова не выйдет, конечно же. Не может выйти. Когда после рейдов в центр города, а особенно после штурмов Кремля, которые опять будут безуспешными, - когда после всего этого пойдут десятками цинковые гробы, но крысы все равно обрушатся на Пригород, - полетят, ох, полетят головы в Комитете Генетической Безопасности.
И неопытный в подковерных битвах Рубаков окажется крайним. Опытные тыловые крысы повесят на него, упрямого и прямолинейного быка, всех дохлых собак. А на его место назначат опять какого-то хитрого лиса, вроде того, каким был Рыжов...
И все станет по-прежнему. И можно будет вынырнуть. И может быть, если очень повезет, жить даже станет легче. Если за это время домашний архив Рыжова так и не всплывет... Может быть, Крысолова даже перестанут доить.
Но это все - если удастся затаиться. И если Рубакова к концу лета снимут. И если после его снятия личный архив Рыжова не попадет в руги какого-то тупого служаки, который продолжит линию Рубакова. Если, если, если... Одни если.
Да и на полгода залечь на дно не так-то просто - здесь, в Москве, под носом у головного офиса КГБ, расположенного в северо-восточном Пригороде в каких-то шестидесяти километрах отсюда.
- Ыва! - потребовал Серый, протягивая лапы к турке с закипающим кофе. Его широкие ноздри ходили ходуном.
- Что, кофе любишь?
Только нельзя ведь ему горячее. Обожжется с непривычки. Или прежний хозяин приучил его к обжигающему, только закипевшему крепкому кофе?..
Нет, лучше не рисковать. Стас отбил шаловливые ручонки, тянувшиеся к турке, ногой отстранил Серого от плиты. Отлил в стакан чуть-чуть кофе, бросил туда кубик рафинада, размешал, добавил холодной воды.
- На, прорва.
Серый вырвал стакан и припал, опять заскворчало...
Ладно, не надо паниковать. Надо действовать. А прежде всего - сесть и все спокойно обдумать. Все. До мелочей. Не спеша.
Кое-какие отходные пути есть... Никто ведь и не ждал, что все будет безоблачно, верно? Так что запасные пути есть...
Только из дома придется выбраться. Едва ли ребята Рубакова оставил дом без слежки. Людей оставлять не решились, наверно, - все же тут полно крыс, - а вот пару-тройку камер наблюдения вокруг дома наверняка припрятали.
И придется честно изображать суету и хлопоты. Иначе не поверит, что Крысолов занялся подбивкой дел. И пришлет ребят с ордером. Отвезут в их научный центр. А там...
Чертов тупой бык! Если Рубаков в самом деле ничего не знает, не видел папочку "Крысолов" ни одним глазком и не догадывается о ее содержимом... Стас поежился. С них ведь станется. Ведь возьмут да и начнут на полном серьезе выяснять, как же именно он, Крысолов, с крысами совладает?
И что тогда? Даже если рассказать им правду, едва ли поверят...
Стас вздохнул. Забавная штука жизнь. Сначала ты полжизни работаешь ни имидж, и думаешь, что имидж будет кормить тебя оставшиеся полжизни. И так и получается. Беда лишь в том, что иногда от имиджа не помешало бы избавиться - но...
И вот тут и начинается самое интересное. Потому что даже если честно рассказать им всю правду, до последнего карата, - будет только хуже. Не поверят. Будут искать дудочку крысолова. Сначала дом перевернут, куда же без этого. А потом и самого на вытяжки пустят.
И похоронят в формалине. По кусочкам...
Стас залпом выпил кофе, не почувствовав вкуса. Есть уже не хотелось.
Серый уже утопал в комнату и, судя по звуку, что-то опять исследовал. Что-то твердое и не сразу поддающееся пытливому обезьяньему уму...
Ладно! Нечего сидеть. Надо дела делать. Три дня на все про все. Значит, надо: выбраться из дома, чтобы создать видимость дел. Затем все обдумать. Ну, это легко. В машине, гоняя по пустым улицам, думается просто замечательно.
Но сперва - разобраться с камерами. И себя обезопасить, и вообще... Нечего серьезных людей светить. Мало ли, кто может приехать и попасть под эти камеры. А то точно не получится выбраться из города-пригорода целым и невредимым...
Самому найти и незаметно убрать камеры не получится, конечно. И искать долго и непонятно где, да и когда найдешь - что? Ой, не поймет Рубаков, когда тонущий в делах Крысолов пойдет со сканером ловить его камеры, медленно и терпеливо обшаривая все соседние дома... На тех самых камерах это все будет замечательно видно.
Стас заглянул в гостиную. Серый пытался разобраться с тренажером. Замечательно. Это он долго будет ломать. Стас сунул в рот кусочек мятной жвачки и тихо выскользнул из квартиры, стараясь не отвлечь шимпанзе.
Чем бы малыш ни тешился, лишь бы замки не закрывал.
На каждом этаже когда-то помещались по две квартиры.
Теперь левая квартира на первом этаже была переоборудована под генератор и котельную. Централизованного электроснабжения и водопровода в центре города больше не было. Да и на окраинах, если честно, чистая вода шла только по бумагам. А в реальности по ржавым трубам шла тухловатая вода вперемешку с крысиным дерьмом и трупиками захлебнувшихся крысят...
Квартира справа была прикрыта простенькой дверью, с хлипким замком. Плечом вышибить можно. Но за этой дверью была еще одна. Большая и стальная, с тяжелым металлическим засовом. Стас взял из шкафа рядом с дверью пару пакетов с сухим кормом для кошек, отодвинул засов, толкнул дверь и вошел. Нащупал на стене выключатель.
Забрезжил красноватый свет - крысы не любят сильного света.
Воняло прилично. Хоть убирайся, хоть не убирайся. Тем более что западные автоуборщики почему-то ломались со страшной силой на крысином дерьме и шерсти. А может, виноват был изгрызенный пол... Черт его знает.
Стас свистнул. Из конур показались серые морды. Длинные, с шикарными усами. Вообще, если привыкнуть - то даже красивые они, эти модифицированные крысы. И уж в любом случае куда умнее разных комнатных котов-кастратов, которых принято считать домашними любимцами.
Лобастый - этот и правда с высоким и широким, этаким благородным лбом. Белоснежка - с красными, словно обмазанным клюквенным вареньем, глазками альбиноса. Рыжик, Ушастик, Скалолазка. Все в сборе.