Элен тряхнула головой, скидывая длинную челку набок, и открыла дверь.
Инспектор зачем-то включил фонарь и направил свет ей в глаза. Она неохотно вылезала, чувствуя, как внимательный взгляд ощупывает ее губы, шею, цепляется за длинный смоляной «хвост», скользит по куртке, потом поворачивается – вернее, это она поворачивается, а он лишь застывает на уровне лопаток – и невзначай вползает под широкий лацкан. Несмотря на дождь, ночью было душно, а кондиционер не работал, и Элен позволила себе избавиться от свитера. Чужой взгляд холодной рукой шарил по телу и, кажется, не собирался останавливаться.
Она подняла воротник.
– Ну?..
– Дорогая машина, – со значением произнес инспектор. – По области таких больше ста штук в угоне.
Построение фразы предполагало полуинтим, но шум пожара требовал кричать изо всех сил. Так и вышло: полуинтим-полукрик. Доверительный вопль.
– Я не из вашей области, – ответила Элен.
– Проверим. Пошлю запрос в Центральную.
Она запахнула куртку плотнее. Без толку: вода лилась и сверху, и сбоку, и как будто даже снизу. Это было похоже на автомойку. Элен предпочитала ванну.
Мимо, разрезая скатами лужи, прокатились уже три машины. Не такие дорогие, как ее «Лексус-Т.2». Она вздохнула и посмотрела на инспектора.
Триста евро он не возьмет, испугается. А двести – возьмет. Можно предложить сто, и он согласится на сто пятьдесят. Проклятая тачка… И еще он видел бриллиантовую серьгу в левом ухе. Отдать ее к черту? Нельзя, это подарок. Надоело… Как все надоело…
– Руки на крышу, ноги врозь, – сказал полицейский громко, но ласково.
Двести. Всего-то двести евро. Заплатить и не мучиться. Иначе обыск. Ледяная ладонь под куртку. Грязная и шершавая – прямо на грудь. Конечно, куда же еще? Ни к чему ей такое удовольствие.
Элен поправила мокрую прядь и коснулась пальцами лба. Нет, это не то…
– Не то, не то, не то… – пробормотала она.
– Ваша фамилия Лаур?
Она кивнула и вытряхнула из пачки сигарету.
Инспектор облокотился на дверь и сунул голову внутрь. Ему хотелось хоть на секунду избавиться от дождя и от воя пламени.
– Воспаления легких не боитесь? – спросила Элен.
В машине было тепло и сухо, но чтобы оценить эту роскошь, нужно хорошенько вымокнуть. Или попробовать вымокнуть.
Элен потрогала куртку. Ни капельки, разумеется. Полицейский продолжал мяться снаружи.
– Дорогая машина… – сказал он, фиксируя внимание на ее коленях. – По области больше ста штук…
Элен усмехнулась. Она почему-то думала, что его взбесило упоминание простатита, а он просто желал денег. И это, как говорил школьный учитель физики, «объективная реальность». И значит, от этого никуда не деться.
– Да, морока… – Она проверила карманы. Наличные шелестели и в левом, и в правом, и в обоих внутренних. Проблема была в том, чтобы не вытащить слишком много.
Щелкнул прикуриватель, и Элен, вздрогнув, достала две сотни.
– Взяток я не беру, – сказал полицейский.
– Ну и правильно.
Она протянула деньги, и он их не то чтобы взял – просто банкноты исчезли под широким манжетом. Элен с инспектором посмотрели друг на друга и синхронно моргнули, будто стали друзьями.
– Всего хорошего, мисс Лаур. Да!.. Я вижу, у вас спутниковый навигатор. Хотел предупредить, что в городе он работать не будет.
– Весьма любезно с вашей стороны… – Она прикурила и тронулась.
Двенадцатиполосное шоссе было перегорожено – напротив щита «МОСКВА – MOSKAU – MOSCOW» громоздились бетонные блоки. В роли шлагбаумов выступали чумазые, утомленного вида броневики. «Лексус-Т.2», созданный на базе старичка «Хаммера», протиснулся между бортами и, выехав на простор, устремился вперед. По обеим сторонам дороги торчали жилые башни – окна горели редко, но стены до третьего этажа были покрыты светящимися граффити. Везде одно и то же…
Слева от «Лексуса» появился его прототип, натуральный «Хаммер», не иначе – из последней партии, снятой с консервации. Какой-то хлыщ за рулем жестом позвал Элен к себе – не то в машину, не то замуж. Она отмахнулась и включила навигатор.
Инспектор не соврал, прибор не работал. Красная точка на карте помелькала – все время в разных местах – и погасла. Сама карта с монитора не исчезла, но после двух развязок Элен потеряла направление. «Хаммер» с плейбоем был уже далеко, от него осталась лишь мутная водяная взвесь, прибиваемая к дороге дождем. В зеркале маячили фары, но ждать их не хотелось, и Элен свернула к висевшему вдали желтому зареву. В центре никогда не спят. «Кто видел Находку, тот знает Париж»… Элен не видела ни Парижа, ни, тем более, Находки, и вообще она считала, что все пословицы – мусор, но с этой сентенцией спорить было трудно.
Вскоре на улице появились машины и мотоциклы, а количество светлых окон заметно выросло, как будто Элен пересекла часовой пояс.
Из больших размокших коробок выбирались сонные люди. Потревоженный картон тяжело шевелился, менял форму и разваливался на куски. Бродяги, еще толком не протрезвевшие, мучительно возвращались к реальности. Под дождем это происходило быстро.
Элен полистала на мониторе карту и выяснила, что ей нужно попасть к какому-то кольцу. Потом появится река – вероятно, такая же переплюйка, что и в Питере, – надо будет проехать по мосту между храмом и крепостью, и вот там, где-то за мостом, начнется…
Элен проверила записи.
Да, начнется Полянка. Почему-то Малая. Наверно, есть и Большая…
Она взглянула на карту.
Да, действительно, Большая тоже есть. Черт не разберет… Мерить их, что ли?
Она остановилась у тротуара и посигналила. Старик, задумчиво обхаживавший мусорные баки, повернулся и замер.
– Чего? – спросил он после паузы.
На нам был блестящий полицейский плащ – почти новый, но зачем-то подвязанный пестрым поясом от домашнего халата. Короткие поля шляпы опустились, и с них, как с крыши, бежали частые струйки. И еще у него была борода – пегая, разлохмаченная, заметная даже сзади.
– Малая Полянка, – сказала Элен. – Подойди, дам тебе кой-чего.
Бородатый проворно шагнул к машине.
– Это возле «Ударника», – сообщил он.
Элен достала десятку, но до окна не дотянулась.
– Какой еще ударник?..
– Киноцентр «Ударник», а там уже близко. Э, да ты первый раз в Москве? – Он покачал головой. – Сама не найдешь.
Элен побарабанила по рулю.
– Ладно, садись.
Старик без разговоров забрался в машину. Впрочем, теперь Элен видела: не такой уж он и старик. Лицо у бродяги было грязное, но относительно свежее. Он сверкнул глазами на купюру, потом, со смехотворным вожделением, на короткую голубую куртку и на голые колени.
Элен застегнула молнию до подбородка.
– Я с тобой деньгами расплачусь, хорошо?
– Сейчас едем прямо, до самой площади. Там налево, – сказал мужчина. – И хорошо.
– Что «хорошо»? – не поняла Элен.
– Хорошо расплатишься – вот и хорошо.
Она наступила на педаль, и «Лексус» рванул по ночному проспекту.
Бородатый помалкивал, лишь косился на ее ноги и тревожно, как лось в зимнем лесу, потягивал носом воздух. Купюру с приборной панели он не забрал, и это было не очень здорово. Элен что-то предчувствовала, но пока – смутно.
Следуя указаниям бродяги, она несколько раз свернула, пока не уперлась бампером в кирпичную стену. То, что на въезде выглядело как тоннель, было каким-то подземным складом. На стальных воротах висел здоровенный ржавый замок. Элен растерянно посмотрела назад, и этой секунды мужчине оказалось достаточно, чтобы выдернуть ключ зажигания.
– Вот и приехали, – сказал он.
– Десятки тебе не хватит? Еще?..
– «Хватит» – это не про деньги, – изрек бородатый, встряхивая ладонью, ловя выскочивший из рукава нож и выщелкивая лезвие – все одним движением.
– Возьмешь наличные и карточки, – предположила Элен. – И тачку тоже?
– И тачку, – спокойно подтвердил он.
– И меня?
– Ну так!..
Мужчина продолжал ее рассматривать, уже откровенно и деловито, как свою собственность.
– Один разик, – строго сказала она.
Незнакомец нахмурился и поиграл ножом – на случай, если она вдруг не заметила.
– А чего ты ждал? Мне что, плакать, что ли? Давай, двигайся, только по-быстрому.
Она решительно расстегнула молнию, сунула левую руку за пазуху и, приподняв правый локоть, выстрелила через куртку ему в живот.
– Ты чего от меня ждал? – повторила Элен. – Слез?
Открыв дверь, она вытолкнула его из машины и вышла сама. Теперь ствол можно было и показать, иногда это полезно. Она носила пистолет во внутреннем кармане – страшно подумать, что сделал бы полицейский, нащупав рядом с грудью еще и рукоятку. Семимиллиметровый «стейджер», оружие профессиональных подонков: пуля на воздухе нейтральна, в крови разлагается. Если не убьет, то замучает до смерти.
– Ну что, угомонился? – Она откинула нож подальше и присела на корточки. – До Малой Полянки-то мы с тобой так и не доехали…
– Ну что, угомонился? – Она откинула нож подальше и присела на корточки. – До Малой Полянки-то мы с тобой так и не доехали…
Собрав силы, бородатый махнул рукой куда-то в стык между стенами.
– Ты издеваешься? – возмутилась Элен.
Он виновато кашлянул.
– «Ударник»… Или Кремль… Любой покажет.
– Какой еще кремль?!
– Щас из трубы… направо… потом дальше… дальше, дальше… – мужчина снова помахал, уже слабее.
Элен выпрямилась и, прикрыв глаза, погладила лоб. Значит, направо и дальше… Километра три по прямой, затем поворот, еще один, там спросить у прохожего, опять поворот, и… Да, бродяга говорил правду: она попадет на мост между красным забором и большой белой церковью. Где-то в тех местах и будет Малая Полянка.
– Тебе сколько лет? – осведомилась Элен.
– Сорокх… сорок фосемь, – с натугой произнес бородатый.
– А мне – двадцать четыре. Ты ублюдок, ясно?
– Ясно… Вызови врача. У тебя же есть?.. терминал есть?..
Она достала трубку и посмотрела в потолок. На сей раз жмуриться ей не пришлось: варианты были очевидны, почти осязаемы. И было их на удивление мало, всего четыре.
Первый. Бродяга – кстати, Петр Николаевич Рыбкин, – дохнет прямо здесь, у запертых ворот. Композитная пуля уже начала растворяться, через полтора часа его смогут спасти только в серьезной дорогой клинике. Еще через час его не спасет уже никто. Но умрет он не скоро, агония продлится до вечера.
Второй. Петр Николаевич успевает попасть на операционный стол. И продолжает жить с кривым рубцом во все пузо. Как долго – зависит от него самого, Элен это не касается.
Третий. Рыбкин выживает, и его треп о «смазливой суке со „стейджером“» доходит до тех, кто ею, хм… такой смазливой, сильно интересуется. Находят ее или нет – неизвестно. Точнее, не важно. Просто этот вариант отпадает как слишком хлопотный.
Ну и четвертый, конечно. Четвертый вариант.
Элен подняла пистолет и сделала в полицейском плаще новую дырку, ближе к сердцу. Мужчина дернулся и уронил голову, как будто пуля перебила в нем арматурину.
Вернувшись к водительскому сидению, Элен скинула куртку и надела свитер. Вода с улицы сюда не попадала, но под утро становилось свежо. У Элен задрожали руки. Нервы?.. Нет, вряд ли. Если бы она тратила на это много энергии, то давно бы не жила. Хотя с другой стороны – если бы не тратила, не жила бы точно.
Элен не представляла, как некоторые умудряются дотягивать до старости, – не зная, что их ждет в следующую секунду. Не видя параллельных вариантов. Не имея возможности выбора, поскольку каждый их выбор – единственный, и каждый – навсегда. Для нее это было загадкой. А то, что делала она… вернее, то, как она жила… Иначе она и не умела.
Врач говорил Инге Лаур, что дочка у нее родится с отклонениями. Предупреждал, что ребенку будет трудно в этом мире. Советовал что-нибудь предпринять…
Когда крошка Элен появилась на свет, того врача уже месяц, как закопали в землю – выезжал из дома и не догадывался, что за перекрестком несется трейлер с неисправными тормозами.
Он даже не догадывался…
Элен не могла этого понять. Но все же ей было трудно. Очень трудно одной.
Минус 42 часа
– Господин Юхневич?..
– Здесь что, неразборчиво написано?
– Нет, нормально… – Сержант снова посмотрел на карточку.
– Или вы думаете, что это не мои документы? – начал закипать Тиль. – Думаете, утопил хозяина в речке и хожу теперь с его удостоверением?!
– Нет, господин Юхневич, ничего такого я не думаю. – Полицейский уже собрался отдать ИД-карту, но задержал руку. – В городе неспокойно, вот и проверяем. Служба. Всего хорошего, Александр… э-э…
На карточке было выбито «Александр В. Юхневич», и Тиль мгновенно ответил:
– Васильевич.
– Добро пожаловать в Москву, Александр Васильевич, – сказал сержант, возвращая документы.
«Или Витальевич»… – добавил про себя Тиль.
Искали не только его. Искали экстремистов – красных, зеленых, коричневых и, не исключено, каких-нибудь еще. Искали банду, ограбившую расчетно-кассовый центр, и банду, расстрелявшую грабителей. По ярким, но крайне субъективным описаниям искали мошенников, по смутным воспоминаниям – нечестных шлюх. Искали и одного залетного деятеля со «стейджером», ухлопавшего ночью какого-то бродягу.
И Тиля Хагена в Москве искали тоже – на всякий случай, просто потому, что его искали везде. По двадцати образцам грима – от блондина с бакенбардами до седого латиноса. В одной из ориентировок был, вероятно, и настоящий портрет, но истинный облик Тиля затерялся среди вариантов маскировки.
Его не узнали, а он всего-то и сделал, что вставил контактные линзы, превратив голубые глаза в карие. Если бы сержант держал в голове его приметы, то удивился бы тому, насколько они совпадают: высокий лоб, короткие темные волосы, лицо – слегка скуластое, слегка одутловатое… Возраст – тридцать. Телосложение не впечатляющее, но в осанке что-то такое, заметное… вроде постоянной готовности шагнуть в сторону. Словно у пешехода, застигнутого светофором посреди дороги. И взгляд. То, от чего не помогли избавиться даже линзы. Взгляд человека, знающего дату своей смерти. Печальный, но не скорбный. Скорее, отстраненный.
Тиль перегнул карточку пополам и уронил ее в урну. Документы господина Юхневича больше всплывать не должны, поскольку Александр Васильевич… или все-таки Витальевич?.. вполне уже мог всплыть сам – километрах в пятнадцати ниже Гомеля.
Тиль редко обманывал, в этом не было нужды – его дар позволял обходиться одной правдой. Одной правдой из многих, самой удобной, которую он выбирал так же легко, как ИД-карту из пачки подлинных, но не принадлежащих ему удостоверений.
Поезд оглушительно затрубил и тронулся к посадочному перрону. Прибывшие вместе с Тилем пассажиры зачарованно наблюдали за вагонами – внизу вместо колес подрагивали, не касаясь полотна, сферические блоки магнитной подвески.
Столпившиеся в стороне носильщики, в основном жилистые азиаты, терпеливо ждали. Новую линию запустили всего неделю назад, но поездом без колес они уже налюбовались, и на зевак поглядывали снисходительно, как на детей.
Тиль сунул руки в карманы и присоединился к толпе. Поток вынес его на крытую вокзальную площадь, окруженную мраморными пандусами и застекленными эскалаторами. Площадка такси работала в режиме конвейера: люди быстро проходили между турникетами и распределялись по машинам, как гидропонная клубника по пластиковым лукошкам. С той же скоростью двигалась и вереница ярко-желтых автомобилей – непрерывно пополнялась сзади и исчезала за никелированной аркой. В углу, на открытом участке, стояла очередь к вертолетам, но Тиль туда не пошел.
– Вы двести вторым рейсом приехали, – утвердительно произнес таксист.
Ничего опасного в этой догадке, кажется, не было, но Тилю она не понравилась.
– Что, на самом деле без колес? – спросил водитель. – Я про поезд. Вот так прямо и висит в воздухе?
– Прямо так и висит, – буркнул Тиль, усаживаясь. – Улица Малая Полянка.
– Значит, не приехали, получается, а прилетели, – проговорил он, выворачивая руль. – Надо будет посмотреть. Все никак не успеваю…
– До Полянки далеко?
– Минут десять, не больше.
Тиль посмотрел на выключенный навигатор. Квадратный монитор на приборной панели был покрыт черной городской пылью.
– Бесполезно, – отозвался водитель. – «Юни» глушит «Глобал», а «Глобал»…
– Глушит «Юни»?
– Конкуренция… Спасибо, пока хоть за терминалы не взялись. А то будешь ходить по улице с кабелем и думать, куда бы свой штекер воткнуть. Кстати!..
– Малая Полянка, – оборвал Тиль, догадавшись, какие ассоциации связаны у таксиста со втыканием штекера. – Долго еще?
– Да не! Минут пятнадцать, не больше.
В половине первого Москва продолжала просыпаться – поэтапно, как многоголовый змей. Работяги уже готовились отобедать консервированным супом, мелкие служащие заглатывали на ланч булочки из трансгенной пшеницы и теплый эрзацкофе, служащие покрупней примеривались к ростбифам, таким же бескалорийным, как и булочки, а некоторые еще только продирали глаза и нашаривали банки с недопитым коктейлем.
Тиль зевнул и покосился на обогнавший их угловатый «Хаммер». Пижон за рулем, судя по туманному взгляду, воспринимал «сегодня» как затянувшееся «вчера». Он закинул в рот большую таблетку и вяло разжевал.
Тилю отчего-то стало тревожно. Он собрался с мыслями – вроде, ничего страшного. Через полчаса он будет на Малой Полянке, доберется без приключений, и там… Ладно, нормально. Доедет. Нельзя каждую секунду жизни превращать в форвертс, тогда и от самой жизни ничего не останется. Один большой, решенный до последней буквы кроссворд. А в общем…
Тиль прикрыл глаза ладонью.
В общем, так и есть. Не жизнь – сплошной форвертс. Клеточки, заполненные и пустые. Пустых – все меньше. Тиль всегда знал, на какую из них ступить можно, а на какую – нет. Всегда чувствовал опасность, – она просто не позволяла себя игнорировать, и чем ближе она была, тем яростнее билось в мозгу… что?..