– Она…
– …не убивала, – продолжил я за шефа. – Знаю, знаю. Это я уже слышал. Конечно, неплохо было бы опросить на предмет эффективности тестирования всех пятьдесят человек. Особенно мне был бы интересен тот мужичок, что подпортил статистику, но кто мне даст их адреса?
– А твой друг из Следственного комитета? Тот, что помогал тебе в деле убийства актера Игоря Санина? Уверен: он тебе не откажет! Обратись к нему по-дружески.
– Володя Коробов? – Я задумался. В принципе это была неплохая идея. – Наверное, он сумеет помочь, только обязательно попросит что-нибудь взамен. Какие-нибудь реальные факты. А предложить ему, кроме своих догадок, пока нечего…
– Все так… – вздохнул шеф.
– А как прошли похороны Фокина? – спросил я.
– Как обычно проходят похороны, так и эти прошли, – немного угрюмо ответил он.
– Речи были?
– Не без того.
– Много говорили?
– Как положено, – дежурно ответил шеф.
– А кто их говорил?
– Базизян говорил, еще какой-то мужик, заместитель директора института по науке, кажется…
– Это такой… Который похож на актера… Как его… Да он во всех сериалах снимается… Крутится на языке…
– Точно! – встрепенулся шеф. – Он самый! А я все голову ломал, кого же он мне напоминает…
– А невесту Фокина вы видели? – не отступал я от босса, стараясь выведать у него про похороны побольше: а вдруг пригодится?
– Видел. Всю дорогу ревела.
– А Бережная ревела? – осторожно спросил я.
– Нет, – качнул головой шеф и строго посмотрел на меня: – И запомни, Маргарита…
– …никого не убивала… Понял, шеф, – закончил я за него и улыбнулся.
Моя улыбка была резиновой.
Нет, скорее пластмассовой…
Через час после разговора с шефом неожиданно позвонила Зоя. Она у меня стояла первой в списке тех, кого я хотел допросить по всей форме. Ну или вроде того…
На ловца и зверь бежит!
– Это Зоя, – сказали в трубке.
Поначалу я ее не узнал и хотел было ляпнуть: «Какая Зоя?» – но хорошо, что она меня опередила и сдержанно пояснила:
– Из лаборатории Фокина…
– Слушаю вас, Зоя, – быстро ответил я.
– Вы не могли бы ко мне приехать? У меня есть что вам сказать… – Она пару мгновений молчала, а потом добавила: – Я уже больше не могу молчать…
– Конечно, – обрадовался я. – Говорите свой адрес.
– Улица Новокозельская, дом четырнадцать, квартира восемь.
– Боже мой, это где? – название улицы я слышал впервые.
– Это Восточный округ. Приезжайте, пожалуйста, поскорее… – Голос ее заметно дрожал.
– Скажите, а вы знаете адреса тех пятидесяти человек, что тестировались вами? – спросил я.
– Разве только несколько, – ответила она, – за которыми я сама заезжала домой.
– А адрес человека, с которым тестирование не получилось, у вас есть? – затаив дыхание, поинтересовался я.
– Кажется, есть, – после недолгой паузы произнесла Зоя. – Так вы приедете?
– Уже еду, – бросил я в трубку и услышал в ответ гудки.
Это только говорится: собрался и поехал. Но в действительности сделать это не так-то и просто: поездку из центра Москвы до восточной окраины, которая некогда была подмосковным поселком, можно приравнять к небольшому подвигу. И все-таки я его совершил!
Приехал быстро, насколько это было вообще возможно. Улицу нашел не сразу. Пришлось некоторое время порыскать среди пятиэтажных близнецов, хмуро посмотривающих на меня тускло освещенными окнами.
Пятиэтажная «панелька» стояла в глубине двора. Я зашел в подъезд, поднялся на второй этаж и позвонил в дверь, но мне никто не открыл.
Я позвонил еще раз и еще. Тишина. Похоже, открывать мне никто не собирался.
«Вышла она, что ли, куда-то»? – подумал я и решил немного подождать. Десяти минут мне хватило, чтобы терпение начало иссякать, и я, сжав руку в кулак, громко постучал. За толстой деревянной дверью было по-прежнему тихо. А это что такое? Дверь вдруг… медленно отошла от косяка…
Я вспомнил, что подобную ситуацию видел во многих детективных фильмах: герой картины или сериала, собираясь допросить свидетеля или просто поговорить с ним, приходит к нему домой, долго звонит, стучит в дверь, и, наконец, она медленно (иногда со скрипом) приоткрывается. Герой осторожно входит в квартиру и обнаруживает труп свидетеля. После чего приезжает оперативно-следственная бригада, сотрудники которой начинают «снимать пальчики», опрашивать соседей и составлять протокол осмотра места происшествия. Вот и я осторожно приоткрыл дверь и тихонько вошел в прихожую, словно опасаясь кого-нибудь разбудить.
Коридор был пуст. Дверь в кухню открыта: на столике стояла недопитая чашка с чаем и лежала надкусанная печенинка. Будто хозяйка только что вышла и вот-вот собиралась вернуться. Но нет, все обстояло иначе. Хозяйке квартиры уже никогда не испить чаю и не доесть печенье: в зале (она же спальня), на разложенном для сна диване лежала, уставившись остановившимся взором в потолок, лаборантка Зоя. И запах… Так же пахло от Рудольфа Михайловича Фокина, когда он грохнулся из-за трибуны на пол. Это был запах горького миндаля…
Обстановка девичьей светлицы выглядела небогато: диван, двухстворчатый шифоньер и трюмо. На металлической подставке без полок стоял телевизор. Окна были наполовину прикрыты шторами, за которыми виднелись кроны дворовых деревьев.
Я подошел к трюмо, достал носовой платок и, обернув им ладонь, открыл оба его ящичка. В верхнем лежала всякая женская дребедень: заколки, порванные бусы, нитки, тюбики с кремами, а вот в нижнем, в самом его уголке, стоял пузырек с бесцветной жидкостью. Когда я отвинтил крышечку, в нос мне шибанул все тот же горький запах миндаля.
Синильная кислота, то есть цианистый водород! Тот самый яд, которым был отравлен заведующий экспериментальной лабораторией Фокин! Выходит, это Зоя спровадила Рудольфа Михайловича к праотцам? Но зачем? Из-за невесты Фокина Светки? Так и без этой Светланы Зое ничего, похоже, не светило. Ведь Фокин не обращал на нее никакого внимания, и даже Маргарита Николаевна Бережная, ревновавшая его почти ко всем особам женского пола, не считала ее конкуренткой. Зоя из тех девиц, что бывают влюблены без всякой надежды на взаимность. Они молча и тихо переживают эту любовь в себе, случается, и до скончания века. Или в душевной тоске уходят в монастырь. Это как неизлечимая болезнь: уж коли она к вам прицепилась, так с ней и жить до гробовой доски…
Верно говорят, что в тихом омуте черти водятся.
И все же не верилось, что это Зоя подлила Фокину синильную кислоту в его бутылочку с минеральной водой. Хотя и вполне возможно, ведь миссия обеспечить докладчика всем необходимым была возложена именно на нее: принести воду, поставить на трибуну стакан, позаботиться о докладе…
Стоп! Но если доклад был у нее на руках, получается, она знала его содержание? И потом, отравив Рудольфа Михайловича, спрятала доклад в сумочку и ловко разыграла неутешную скорбь? Но, кажется, никакой сумочки у нее с собой не было…
Зачем она мне звонила?
Проснулась совесть?
Или же она хотела сообщить о том, что в своем докладе Фокин намеревался раскрыть обман, происходящий в экспериментальной лаборатории? А потом раздумала и отравилась?
Еще раз стоп!
А не может ли быть такого, что это не она отравилась, а ее отравили? То есть, по сути, убили?
Я подошел ближе к телу Зои и посмотрел на ее шею и руки. Нет, наручники на нее не надевали и на горло сапогом не наступали.
А может, убийца воздействовал на нее вовсе не физически? Зоя была сломлена смертью любимого человека, после его похорон не находила себе места, состояние ее психики было критическим, и тут появился некто, кто, воспользовавшись таким моментом, заставил Зою выпить яд. А потом подбросил в трюмо пузырек с синильной кислотой, чтобы эксперты сделали заключение, что Фокин был отравлен синильной кислотой именно из этого пузырька. Тогда главной становится версия, что руководителя экспериментальной лаборатории, доктора биологических наук Рудольфа Михайловича Фокина убила лаборантка Зоя Калмыкова. И она сделалась бы преступницей, покончившей жизнь самоубийством из-за душевных мук, которые не в силах более перенести. Все, дело раскрыто! И закрыто. Что настоящему убийце Фокина и нужно. Ведь, без сомнения, тот, кто убил Зою, убил и Фокина…
Я снова обвел взглядом комнату. Прибранная квартирка – ни на столе, ни на полу никаких бумаг. Сотового телефона тоже не видно…
А блокнот, а записная книжка? Если они у нее есть, то где они могут быть?
Я подошел к трюмо и снова открыл верхний ящичек. Вещи, по большей части бесполезные, лежали в полнейшем беспорядке. Ни блокнота, ни записной книжки не было. Скорее всего, вся информация хранилась в сотовом, который унес с собой убийца.
На всякий случай я еще раз заглянул на кухню. Нет, ничего. Кроме того, чему и положено быть в данном помещении…
Прихожая!
На всякий случай я еще раз заглянул на кухню. Нет, ничего. Кроме того, чему и положено быть в данном помещении…
Прихожая!
Когда я входил, кажется, видел сумочку. Она вроде бы стояла на верхней полочке обувного ящика.
Я быстро прошел в прихожую и увидел сумочку. Аккуратно взяв ее за ручки через носовой платок, я вернулся в комнату и высыпал на тумбочку трюмо содержимое. Трогать ничего не стал: только смотрел. Опять всякая женская дребедень: карандаши, помада, крохотное зеркальце (причем треснутое у самого края), какие-то ножнички непонятного назначения… В общем, для меня ничего интересного. Я взял сумочку, потряс ее и заглянул на всякий случай внутрь. Из бокового кармашка высовывался краешек бумажного уголка. Я потянул за этот уголок и вытянул листочек, явно вырванный из маленького блокнота (выходит, блокнот все же имелся!). На нем синей шариковой ручкой были записаны два адреса с именами и фамилиями: Колокольцев Юрий Владимирович и Чуркин Анатолий Семенович. Может, эти двое – из тех самых пятидесяти тестируемых? Как раз за которыми приезжала Зоя, чтобы отвезти их в институт?
Я сунул листочек в карман. Затем, не оставляя отпечатков пальцев, сложил все высыпанное обратно в сумочку и поставил ее на прежнее место в прихожей. После чего вернулся в комнату, достал из чехольчика свою «Нокию» и сделал несколько кадров с Зоей…
Не могу сказать, что толкнуло меня посмотреть в окно. Бывают такие обстоятельства в жизни, когда трудно отдавать себе отчет в своих действиях. Будто кто-то извне руководит тобой, а ты только слепо подчиняешься. Словом, я подошел к окну, выглянул и увидел небольшой белый автобус, из которого выскакивали люди в черных масках и с автоматами…
Мне понадобилась доля секунды, чтобы сообразить, что надо срочно улепетывать из квартиры. Быстро стерев свои отпечатки с двери, я стремглав вылетел на лестничную площадку и мигом забрался на пятый этаж. Я понимал, что, если меня тут застанут, будет еще хуже, нежели бы я оставался в квартире Зои и вызвал бы полицейский наряд. Конечно, в этом случае на меня тоже бы пало подозрение, но я хотя бы не скрывался. А тут выходило, что я сбежал с места преступления, значит, виноват. И мне могли прийти натуральные кранты: в смысле, задержание и препровождение в некультурное место, куда-нибудь в «обезьянник». А там следователь, допросы, возможно, арест на двое суток. А если моя личность показалась бы кому-нибудь малосимпатичной, то мне предъявили бы обвинение в убийстве Зои и упекли по полной! Мол, я убил Зою и подбросил ей пузырек с синильной кислотой, чтобы все посчитали ее за убийцу Фокина, сведшую счеты с жизнью от угрызений совести. А настоящий убийца Зои и Рудольфа Фокина – вот он. Рядышком! Звезда телеканала. Вот была бы сенсация! Рейтинг «Авокадо» вырос бы до небесных высот.
Бли-ин… И как же я сразу-то не подумал? Ведь «маски-шоу» появились не случайно. Получается, их кто-то вызвал именно к моему приходу…
Конечно, это могли быть соседи Зои. Ну шел кто-то мимо ее квартиры, заметил, что дверь закрыта неплотно, и заглянул в квартиру. А увидев на диване труп Зои, позвонил куда следует…
Могло быть и совсем иначе. Звонок в органы сделал сам убийца, подгадав к моему приходу. Чтобы крепкие ребята в камуфляже нашли меня в квартире и, заломив мои белы рученьки за спину, препроводили меня в темницу, где подвергли бы истязаниям, после чего я вынужден был бы написать явку с повинной. Получается, что убийца Зои Калмыковой и, скорее всего, Рудольфа Фокина знал, что я вот-вот приеду к ней. А это значит, он был в курсе нашего с ней разговора…
Оба-на!
А не по его ли требованию мне звонила Зоя? То-то ее голос дрожал, будто к ее голове было приставлено дуло пистолета…
В таком случае – стопроцентная подстава! Что ж, он все продумал, этот коварный убивец. Если что-то выйдет не так и версия о моей причастности к убийству Зои лопнет (или я вовсе к ней не приеду, застряв в пробках), то им все подготовлено для того, чтобы подозрение в убийстве Рудольфа Фокина пало на нее. Он ни в чем не проигрывает. Так или иначе следственные действия пойдут по ложному пути, в направлении, указанном убийцей. Хитер, гад…
Конечно, все это я успел подумать опять же в пару секунд. После чего обнаружил себя звонящим в квартиру под номером семнадцать.
– Кто там? – спросили из-за двери.
– Это вас из вашей управляющей компании беспокоят, – сказал я негромко, поскольку внизу уже послышался шум. Это в подъезд ворвались пятнистые хлопцы в масках.
– Из какой такой компании? – Голос был по-старушечьи скрипучим.
– Из ЖЭУ я! – не стал я мудрствовать лукаво. – Насчет установки газовых счетчиков.
Дверь открылась, и я смело, как и подобает занятому человеку, шагнул в прихожую.
– Газовый счетчик будем устанавливать, бабуля? – почему-то перешел я на бас.
– Ково? – переспросила старушка.
– Счетчик газовый, говорю, вам нужен? Имеется желание его установить? Экономная штука, между прочим.
– Я не знаю, – ответила она. – Взрослых надо дождаться.
– А вы, стало быть, не взрослая еще? – спросил я. Мне стало интересно разговаривать с бабулей, не считавшей себя взрослой.
– Я уже переросток, из ума почти что выжила. Пусть с этим счетчиком сын с невесткой решают. Они у нас за главных. Позже заходите. Завтра…
– Ну позже так позже, – согласился я. – А как у вас с тягой? Нормально тянет?
– А мне почем знать? Вы газовик, вы и проверяйте, нормально у меня с тягой или нет…
– Тогда пойдемте на кухню, – сказал я деловито.
Там я вырвал из записной книжки листочек и прислонил его к решетке вытяжной трубы. Листочек немного подержался на решетке и упал на пол.
– Плохая у вас тяга, – удручающе констатировал я. – Слабая. Чистить надо.
– И кто будет чистить? – спросила бабуля.
– Мы пришлем к вам мастера, – заверил я ее.
– Когда?
– Завтра и пришлем. Так что будьте дома и никуда не уходите.
– А я всегда дома, – сказала старушка и неожиданно предложила: – Чаю будете с вареньем?
Предложение было неожиданным, но весьма своевременным. Пока в квартире Зои орудуют «органы», я посижу с бабулей и попью чайку с вареньем. Авось все рассосется, и мне удастся соскочить с крючка, который мне уготовил хитрый убийца.
– С вареньем? – переспросил я.
– Ага, – кивнула бабуля. – С вишневым.
– С вишневым – буду, – согласился я и присел на табурет. – Сами варили?
– А то кто же? – обиделась она. – Не в магазине же покупать…
Пока вскипал чайник, пока бабуля накладывала в розеточки вишневое варенье из трехлитровой банки, пока заваривала чай в чайнике с цветочками, время шло. Что как раз мне и было нужно. Авось к окончанию чаепития «органы» уже покинут квартиру Зои, и я преспокойненько выйду из этого дома честным и порядочным человеком…
А варенье было классным. Вишенки одна к одной, без косточек, будто только что с дерева, они буквально таяли во рту, и даже не хотелось запивать их чаем. Я специально делал маленькие глоточки, чтобы смаковать варенье, которое я точно смог бы съесть с полкило.
– Что, нравится? – довольно проговорила старушка, глядя на меня.
Я едва не задохнулся от восторга:
– Не то слово! Признаюсь вам, еще никогда не едал такого варенья, хотя моя бабушка тоже делала его, когда у моих родителей был сад. А еще она делала наливку из черной смородины, настаивая ее на малиновом сусле.
– Я тоже когда-то так делала, – закатила глаза бабуля. – Бывало, гости придут, так я ее выставлю, и все пьют да нахваливают. Вина мы никогда не покупали, своими запасами вот так и перебивались. А водки у нас в семье никто и не пил. А вы? – посмотрела она на меня с прищуром. – Небось водочку предпочитаете?
– Случается, – признался я.
– Тогда, может, выпьете немного? Устали небось по квартирам-то шастать да тяги проверять. И я с вами, глядишь, за компанию стопочку выпью.
– Ну, разве что немного, – согласился я.
Словом, я загостился… Две трети бутылки, что бабуля достала из холодильника, мы с ней оприходовали, причем она выпила не одну стопочку, а целых три. Правда, граненые стопочки были крохотные, но ей и этого хватило. Лицо ее порозовело, помолодело, голос из старчески-скрипучего сделался ясным и звонким, и она вдруг затянула:
Какая славная бабка! Вот еще в чем заключена хорошая сторона репортерской работы: имеется возможность повстречать и познакомиться с интересными и хорошими людьми…
Кое-какие слова из этой песни я знал, поскольку ее любила петь моя мать. И я начал подпевать…
Бабка продолжала, и голос ее звучал все чище и восторженнее. А что было бы, выпей она не три, а четыре стопочки?