– Значит, не видели, – огорченно бормочу я.
– Да я, может, в это время сны смотрел, мы ж с напарником по очереди рулим, – объясняет водила и, торопясь от меня отделаться, зовет своего товарища:
– Эй, Петрович, подойди, тут к тебе девушка!
Деньги мои он не берет и с ускорением устремляется к уборной.
– Это мне?
Второй водила, сменивший первого, смотрит на деньги, которые я все еще держу в протянутой руке, и поднимает брови:
– А билет купить не проще?
– Мне не нужен билет, я никуда не еду, – нетерпеливо говорю я. – Мне нужна информация. Скажите, это вы были за рулем четвертого июня около двух часов ночи, когда ваш автобус проезжал мимо обзорной площадки на перевале?
– Не помню, – после паузы выдыхает водила и отодвигается.
Я вижу, что это неправда! Мой собеседник светится красным, как светофор! Он встревожен и напуган. Сейчас сбежит от меня!
– Не бойтесь, – говорю я, бесцеремонно хватая его за рукав. – Я не сделаю вам ничего плохого. Мне просто нужно знать, что именно вы видели.
– Ничего не видел, – шепчет водила, и взгляд его шарит по моему лицу, как руки слепого. – Никого я не видел!
– Вы видели меня, – уверенно озвучиваю я вполне резонное предположение. – В то самое время в том самом месте я попала в аварию. Слетела в пропасть на белом «Рено».
– Разве это был «Рено»? – бормочет водила.
Ага, обманщик себя выдал!
Его красный свет ярко вспыхивает и остывает до желтого с прозеленью. Теперь он чувствует себя виноватым.
– Да не виноваты вы, – говорю я, чтобы успокоить нервного мужика. – Я сама во всем виновата, потому что села за руль нетрезвой, а водитель из меня так себе…
– Еще как виноват! – перебивает водила и выдергивает из моего захвата свой рукав. – Но вы ничего не докажете!
– Клянусь вам! – почти кричу я и вздергиваю кулак, как испанский коммунист. – Я не причиню вам никакого вреда! Все, что вы скажете, останется между нами!
– Тогда не надо так орать, – игриво советует первый водила, бодрой рысью пробегая мимо нас к автобусу. – Петрович, ты еще долго? Нам пора.
– Мне надо ехать, – говорит Петрович.
Я вижу, он колеблется, и принимаю решение без задержки:
– Поехали. Довезете меня до поворота на «Солнечные зори» и по пути все расскажете.
Похоже, это правильное решение. Хотя сейчас место Петровича в автобусе не за рулем, привычная обстановка его заметно успокаивает, и он начинает рассказывать без понуканий, все более охотно, словно торопясь выплеснуть накопившееся.
– Не очень-то я и виноват, не виноватее тебя!
Я киваю. Согласия по этому пункту мы достигли еще в слоновьей колоннаде.
– Два часа ночи – собачья вахта, пассажиры храпят, напарник тоже дрыхнет, и у меня глаза слипаются, а тут серпантин! Чуть-чуть расслабился, недокрутил – заехал на встречку, – водила с вызовом смотрит на меня. – Ну, вот скажи: кто ночью летает по горам, как автогонщик?
– Я? – предполагаю я, помня, что мне уже говорила о моей водительской манере Ольга Тугарина.
– А кто же! Ты неслась, как сумасшедшая! – подтверждает Петрович и смахивает пот со лба.
В автобусе работает кондиционер, но ему жарко от воспоминаний.
– Выстрелила из-за поворота, как снаряд! А я как раз чуток в поворот не вписался, залез на встречку, а тут ты, и как шуганула в сторону! Я ж тебя и не задел, мы бы нормально разъехались, будь у тебя скорость поменьше!
– Вы видели, как я слетела в пропасть? – спрашиваю я.
– Не видел! – огрызается Петрович. – Я за поворот ушел и потерял тебя из виду.
Он снова вытирает лоб и недоверчиво спрашивает:
– Серьезно, в пропасть слетела? А почему живая?
Я пожимаю плечами:
– Повезло, и медики постарались.
Мы помалкиваем, поглядывая друг на друга искоса.
– Говоришь, пьяная была? – неожиданно оживляется Петрович и кивает. – Тогда понятно.
Ему заметно полегчало, он уже не переливается цветами пламени, как пионерский костер.
– Что понятно? – уточняю я.
– Ну, видок твой, – Петрович смущенно усмехается. – Ты ж голая была за рулем, я прям офигел! После думал даже – мне померещилось. Это ж скажи кому, не поверят: чуть не столкнулся на перевале с голой бабой! Мужики засмеяли бы, сказали б – уснул за рулем и увидел сексуальный сон!
Теперь уже я краснею, как первомайский кумач.
Хотелось бы закрыть эту тему, но повеселевший Петрович активно ее муссирует:
– А чего ты заголилась-то? От жары? Или как? Ты в машине одна была или с кем-то?
– Давайте, лучше вы расскажите, что помните про машину, – неловко выворачиваюсь я.
– А что я помню-то? Белая легковушка, марку не разглядел, твои голые сиськи меня отвлекли, – хохочет водила. – А еще под лобовым стеклом нашлепка была блестящая, тоже сверкнула в глаза, я чуть не ослеп.
– Что за нашлепка?
– В виде бомбы!
– В смысле?
– Поворот на «Золотые зори»! – сообщает водитель, сидящий за рулем. – Девушка, вы выходите?
– Да, да, – я смотрю на Петровича. – Так что за бомба?
– А я знаю? Наверное, секс-бомба, раз ты голая там сидела! – он уже весело шутит.
– Девушка! – нетерпеливо торопит меня напарник Петровича.
– Ладно, я вам еще позвоню, – обещаю я и выбираюсь из кресла.
Выхожу из автобуса, и он тут же отчаливает, обдав меня дымом.
Жестяная табличка на столбе информирует меня, что до санатория «Золотые зори» 0,8 км в указанном направлении.
Я беру курс на непроглядную темную массу лесистой горы и ковыляю во мраке, чувствуя себя дура дурой.
Что еще за бомба? Может, Тугариной позвонить? Почему-то она никакую бомбу не упоминала.
Свидетельские показания Петровича подтверждают то, что мне хотелось бы опровергнуть. Я действительно каталась голышом, в этом Макс и Валентин мне не врали.
Госссподи, да кто же я такая?! Сумасшедшая, что ли? Ведь нормальные женщины не садятся за руль нагишом!
Кстати, а почему мой необычный внешний вид не привлек внимания ГИБДД? На трассе есть несколько стационарных постов, а летом еще и патрульные на обочине стоят, как дорожные столбики. Водителей то и дело штрафуют за превышение скорости и разные иные нарушения правил, включая непристегнутый ремень. Так неужели скоростной заезд голой гонщицы не расценили бы как угрозу безопасности движения?
Правда, дело было поздней ночью, вспоминаю я. А в ГИБДД тоже люди работают, по ночам они спят.
Но вот камеры по идее не дремлют!
Я останавливаюсь и оглядываюсь. Буквально за минуту до того, как меня высадили из автобуса, мы проехали под рамой с видеокамерами, фиксирующими происходящее на дороге. Интересно, как долго хранятся эти записи?
Я прикидываю: ввиду наличия на участке камер автобус катил небыстро и при скорости шестьдесят километров в час за минуту мог проехать примерно километр. Это не катастрофическое расстояние даже для меня. Доктор ведь велел мне разрабатывать ногу долгими прогулками на свежем воздухе, так почему бы не сделать это прямо сейчас?
Я разворачиваюсь, возвращаюсь к перекрестку и шагаю по обочине трассы в направлении Кипучеключевска.
Водители проезжающих мимо машин меня игнорируют, ни одна добрая душа не предлагает подвести одинокую хромоножку, а на автостоп я не замахиваюсь, побаиваясь нежелательных приключений.
В результате к стационарному посту ГИБДД я подползаю минут через сорок и при виде бетонной коробки этого казенного дома испытываю радость, которую в полной мере понял бы разве что Робинзон Крузо, углядевший на горизонте судно флота Ее Величества Королевы Англии.
В окнах приземистого здания крайне незамысловатой архитектуры горит теплый свет, у порога курит упитанный парень в форме. Лица его я не вижу, только темный силуэт на фоне освещенного проема и красную звездочку сигареты, в челночном режиме снующую по короткой дуге.
– Добрый вечер, – говорю я, приблизившись. – Подайте мне руку, пожалуйста.
Ступеньки поста для колченогой странницы крутоваты.
– По пятницам не подаю, – хмыкает курильщик, но все же помогает мне подняться.
И тут же спрашивает, не торопясь пригласить в помещение:
– Вы что, от транспорта отстали?
Секунду борюсь с желанием съязвить: «Да, от паралимпийского автопробега на инвалидных колясках!», потом отвечаю уклончиво:
– Я к вам с другим вопросом, по поводу ваших камер наблюдения. Они снимают фото или видео?
– Ну, фото, а что?
Служивый в последний раз затягивается и по параболе отправляет окурок на дорогу.
Я понимаю, что сейчас он вернется в помещение и закроет дверь перед моим любопытным носом, если я каким-то образом не оправдаю свой интерес к работе поста.
Несмотря на то что я наслышана о профессиональной алчности дорожных инспекторов, мотивировать собеседника деньгами не решаюсь. Вдруг именно этот окажется принципиальным?
Быстро придумываю, зачем мне фото с камеры. Сказать, что я выслеживаю супруга, укатившего с любовницей? Это вряд ли вызовет сочувствие у брутальных мужиков, скорее наоборот, побудит их к проявлению солидарности.
О, знаю!
– Да сын мой, сопляк восемнадцатилетний, на маминой машине тайно катает подружку, а той вообще еще шестнадцати нет, – сочиняю я. – Хочу припугнуть его: мол, полиция уже зафиксировала ваши покатушки, смотри, дождешься обвинения в растлении малолетней!
– Ох, ни фига се! Сурово! – озадачивается мой собеседник.
– Сурово, но справедливо, – настойчиво давлю я. – Вот вам бы хотелось, чтобы вашу пятнадцатилетнюю дочку какой-нибудь озабоченный сопляк в машине тискал?
– Моей всего пять, – бормочет служивый, но не уходит – значит, заинтересовался и ждет продолжения.
– Я точно знаю, что они тут проезжали четвертого июня между половиной второго и половиной третьего ночи, – продолжаю я. – Вы не найдете для меня этот снимок?
– В начале июня? Фьюююю! Спохватились вы, мамаша! У камер-регистраторов памяти хватает на трое суток максимум, потом запись заново идет, по кругу, – огорчает меня служивый.
– В самом деле? Как жаль, – причитаю я. – Ну, может, вы в другом мне поможете? Я не знаю, куда сыночек ездил, он, паршивец, не говорит, но машину мне вернул с какой-то блямбой на стекле – с блестящей такой наклейкой в виде бомбы. Вы не в курсе, что это значит?
– Вань! – не трогаясь с места, орет мой собеседник. – Еще одну жалобу на наклейки примем? Вот тут мадам тоже в претензии по поводу светоотражающей бомбы на лобовом стекле!
– Что-то поздно спохватилась эта мадам, – рокочет в помещении низкий голос. – Бомбы – это ж когда было? Летом!
– Что, что было?! – оживляюсь я.
В окошко высовывается округлый предмет, который я в первый момент принимаю за кастрюлю с ручками, но затем благодаря исходящим из него звукам человеческой речи опознаю как крупную бритую голову с огромными ушами.
– Рок-фестиваль это был, – объясняет говорящая голова.– «Бомба рока» в Тамани, неужели не слышали? Народ ого-го как там гудел, а эти самые наклейки вместо пропусков на стоянку давали.
– И когда был фестиваль? – спрашиваю я.
– Щас скажу.
Голова-кастрюля прячется, изнутри доносятся бумажные шорохи, потом снова слышен голос:
– С третьего по пятое июня!
– Сходится, – киваю я и в глубокой задумчивости обессиленно сползаю с крыльца.
Итак, голая и пьяная я ехала с рок-фестиваля.
Несмотря на то что своего участия в этом или других подобных мероприятиях я не помню, мне представляется, что злоупотребление спиртными напитками и развратное поведение вполне в духе музыкально-сексуальной революции.
У меня возникает непреодолимое желание увидеть место, где проходил фестиваль. Я там была, значит, могу об этом вспомнить. Или, может, кто-то там вспомнит меня?
– В Тамань – это туда? – деловитым криком с дороги уточняю я направление у служивых.
Они подсказывают: надо ехать на Анапу, а оттуда в сторону Темрюка.
Минут сорок, заметно беспокоя постовых, я топчусь на обочине – поджидаю попутный транспорт и в конце концов уезжаю на проходящем автобусе.
Как это Мотя сказал – нет ничего лучше Анапы?
Вот и проверим.
На рассвете море гладкое, дымчато-серое, как мягкий шерстяной войлок, приятно теплое на вид. Я смотрю на него и мысленно греюсь.
Душе тепло, но тело мерзнет, хотя я уже притерпелась и почти не замечаю ни холода, ни ноющей боли в костях. Краешком сознания фиксирую: руку ломит, ногу крутит, но я ухитряюсь оставаться выше этого. Наверное, так себя чувствуют засыпающие в снежном сугробе.
Я сижу у подножия дюны на редкой сетке затянувшей песок голубой травы рядом с колким кустом осоки, который мне сейчас почти друг. В тоскливый предрассветный час я взахлеб рассказала ему свою грустную историю, и куст сочувственно трясся, совсем как я сама. Исповедавшись ему, я будто очистила свое сознание, а память у меня и так пустая, поэтому я тупо гляжу на море, и мне почти хорошо. То есть мне уже не плохо: мои эмоции – ровный круглый ноль.
Плотный слежавшийся песок приглушает шаги, и человека рядом с собой я замечаю только потому, что поворачиваю голову, бездумно отслеживая полет одинокой чайки.
Встречаюсь с ним взглядом – и это происходит снова: в кратчайший миг я испаряюсь из собственного тела и нахожусь в чужом.
Девчонка удивительно красива. Ее профиль на фоне моря кажется вырезанным из плотной и мягкой акварельной бумаги, а в анфас лицо напоминает фарфоровую маску. Правильные тонкие черты, белая кожа, глубокие провалы глаз, опушенных темными ресницами, черный короткий ежик обрамляет высокий лоб. Шея длинная и тонкая, согнутые плечи широкие и острые, запястья и пальцы костлявые и на темном фоне куртки похожи на березовые веточки.
Вот девушка, в которую можно влюбиться с первого взгляда.
Что?!
Я прихожу в себя (никогда еще избитое выражение не звучало так буквально) и хлопаю ресницами, таращась на рослого парня довольно пугающей внешности.
Его искреннее восхищение хрупкой красотой незнакомки совершенно не вяжется с видом беглого каторжника!
В этом типе добрых два метра роста и минимум центнер веса. Парнишка не затерялся бы на групповой фотографии баскетбольной команды и как родной вписался бы в компанию братьев Кличко.
Мощное тело заботливо и продуманно упаковано в непромокаемую куртку с капюшоном, брезентовые штаны с многочисленными карманами, о содержимом которых я не решаюсь гадать, и ботинки на толстой рифленой подошве. Густо заштрихованный щетиной кирпичный подбородок блудный брат Кличко греет в высоком вороте свитера грубой вязки, а руки держит в карманах куртки. И судя по тому, как они бугрятся, в каждом кулаке запросто может прятаться граната-лимонка.
Типичный Терминатор на тропе войны.
– Доброе утро! – задумчиво тянет этот клон Шварценеггера на одной низкой ноте.
Похоже, в конце этой короткой фразы стоит вопросительный знак. Очевидно, устрашающий товарищ интересуется моим мнением по поводу данного конкретного утра, но я пока не готова его сформулировать.
Пробую снова влезть в чужую голову, но на сей раз у меня ничего не получается.
Опасливо сканирую незнакомца взглядом эмпата и немного успокаиваюсь при виде ровного желтого свечения. Невозмутимый, величественный и грозный Шварценеггер-Кличко излучает доброжелательный интерес – и только.
Внезапно до меня доходит: а ведь он любовался не кем-то, а мной!
Это соображение потрясает меня так, что я вздрагиваю, задеваю колючий куст и ойкаю.
Я красивая? Я – красивая?!
Это каким же надо быть… Гм… Терминатором! Чтобы найти МЕНЯ красивой?!
«Вот, видишь, ты слишком предвзято к себе относишься, – заявляет внутренний голос. – Как говорится, о вкусах не спорят! Некоторым очень даже нравятся долговязые тощие барышни с прической «Новобранец после тифа»!»
– Некоторым и вампир Ладислав симпатичнее Аватара, – соглашаюсь я.
В следующий момент неосознанное чувство – то ли честность, то ли вредность, а может, протест – распрямившейся пружиной подбрасывает меня вверх и вперед. Я поднимаюсь на ноги и делаю всего два шага. Этого достаточно, чтобы заметить мою хромоту и переоценить «красавицу», заслуженно понизив ее до уродки.
Если этот лирический супергерой настроился на романтические чувства, мое ковыляние «от бедра» без слов объяснит, что он выбрал неподходящий объект.
Честность – это похвально, и все же я сама на себя злюсь и досадливо краснею.
А громила все так же спокойно, с ленцой, интересуется:
– Что с ногой?
– Стальной штырь в бедре! – отвечаю я без заминки и даже с вызовом.
– А у меня колено железное, – добродушно сообщает гигант и тоже делает два шага мне навстречу.
– Незаметно, – машинально отмечаю я.
– А в аэропорту звеню, как пасхальный колокол, – самым краешком твердого рта усмехается мой собеседник и протягивает мне руку. – Я Саныч. Будем знакомы.
Рука у него огромная, как лопата, и такая же твердая. Моя бледная лапка беспомощно соскальзывает с нее, я пожимаю плечами:
– А я не знаю, как меня зовут. Зовите, как все, Марией.
Саныч чуточку поднимает брови, но ожидаемого вопроса не задает.
Я отворачиваюсь и смотрю на море.
Некоторое время мы стоим и молчим, потом Саныч небрежно сообщает:
– Есть бутерброды и чай.
– Горячий? – спрашиваю я.
Он хмыкает, разворачивается и враскачку топает за дюну. Помедлив немного, я иду за ним.
Это легко: ботинки-тракторы пробивают песчаную корку, оставляя приметные следы. По ним я выхожу на пустырь, посреди которого одиноко, как марсоход на Красной планете, высится близкий родственник танка – темно-зеленый джип-внедорожник.