Она целует его, но он не отвечает на поцелуй.
– Ладно, – Мейкна снова улыбается, расстегивает ему ремень и говорит, что сделает все сама.
Дюваль не двигается. Вспоминает роды Мейкны и ее мертвого ребенка. Врачи уносят куда-то окровавленное тельце, а судья говорит ему отдать Мейкне экспериментального кибера. Точно такого же кибермладенца растит Адио и его кибердевушка Эбел.
Судья надеется, что когда-нибудь такие младенцы и семьи придут на смену поддельным воспоминаниям, которыми машины для переносов в главной башне замка лорда Бондье наполняют сознания каждой семьи, каждого дома. Дюваль хочет спросить судью, когда в последний раз был рожден живой ребенок. Хочет, но не спрашивает. Хочет спросить, сколько уже веков машины поддерживают жизнь в телах людей, живущих в городе, и сколько жизней прожил он сам. Хочет забраться в пневмоповозку и свалить подальше из города, туда, где генератор не сможет добраться до его сознания и он увидит жизнь такой, как она есть. Хочет, но не делает ничего.
– Как ты сегодня быстро, – говорит где-то далеко Мейкна. Дюваль смотрит, как она застегивает ему брюки. – Прощаемся без поцелуев, да?
– Убей их всех! – кричит Собо. – Освободи их всех!
Дюваль смотрит, как Мейкна идет домой. Он плачет, но ему кажется, что вместо слез из глаз течет кровь. Мозг пульсирует. Дюваль никому не говорит об этом. Никакой слабости. Никакой надежды тем, кто только и ждет, когда ты станешь слабее их. А потом он видит рисунок на тетрадочном листе в клетку. Человек без лица плачет кровью. Кровь течет из его глаз, из его ушей, рта, носа. Рисунок отвратителен и уродлив.
– Это ты, – говорит художник и жалуется, что после их последнего разговора долго не мог заснуть, потому что этот образ не давал ему покоя.
«Чертов художник! Чертовы видения! Чертов судья, заставляющий приходить сюда снова и снова!» – думает Дюваль и смотрит на рисунок.
– Совсем на меня не похоже, – кривится он.
Художник говорит, что сделал этот рисунок меньше чем за пять минут.
– Теперь понятно, почему он так уродлив.
Художник не сдается и рисует Дюваля в треуголке, с черными зубами – так, как рисуют духа Собо те, кто верит в вуду.
– Черное на зубах – это кровь. Я рисовал карандашом, поэтому непонятно.
«Что за картина, если тем, кто смотрит на нее, нужно объяснять, что на ней нарисовано?» – думает Дюваль.
– Сожги это, – скрипит он зубами. А художник показывает ему на другом рисунке руки, сдавившие чью-то шею, и говорит, что это ненависть Дюваля.
«Твою шею!» – думает про себя Дюваль и вспоминает, как возил Мейкну год назад в загородный дом.
– У меня было еще видение, – говорит два дня спустя художник и показывает рисунок, где мужчина со спущенными штанами душит на берегу моря девушку.
– На этот раз я решил использовать цветные карандаши. Когда рисуешь карандашами, сложно подобрать нужный промежуточный цвет. Всегда приходится смешивать. Штрихуешь нужный участок одним цветом, а затирку штрихуешь другим. Причем нет гарантии, что получишь именно тот цвет, который хочешь.
Дюваль смотрит на сморщенные гениталии мужчины на рисунке. Его гениталии больше. Определенно больше.
– Особенно сложно подобрать желаемый цвет, когда рисуешь дешевыми карандашами. В них иногда добавляют воскоподобное вещество, и нормально растушевать нужный участок практически невозможно.
– Сожги это, – говорит Дюваль.
– Можно, конечно, настругать лезвием грифель карандаша, – говорит художник.
– Сожги это.
– А потом смешать получившиеся порошки нужных цветов.
– Сожги это.
– Но так очень сложно соблюсти нужные пропорции.
– Сожги это.
– Поэтому я пользуюсь штриховкой и затиркой.
– Сожги это. Сожги это. Сожги это…
Дюваль ненавидит его и хочет придушить. Вспоминает Мейкну и думает, что, когда они резали друг друга бритвой, все было намного проще. Затем вспоминает ее мертвого ребенка и кибердетей, которые никогда не вырастут. Их просто заменят на более взрослых, когда придет время. Вспоминает свадьбу Адио и кибердевушки по имени Эбел, свадьбу Эну и Мейкны. Вспоминает Далилу, с которой живет, и то, что она просит его сделать ей ребенка… А художник открывает ему дверь на следующий день и сует в руки новый рисунок.
– Это ты женишься, – говорит он.
– Сожги это.
– А это твой ребенок.
– Сожги это.
– А это…
– Сожги это.
– А это….
– Сожги это… Сбросьте бомбу, убейте всех…
Вспышка… Вспышка… Вспышка… Десятки вспышек. Сотни…
Глава пятьдесят седьмая
– Знаете, чего боится больше всего Дюваль? – спрашивает Бирса судья Амал. – Встречать бывших друзей, которым полностью стерли воспоминания и дали новую личность.
– Таких, как Эну и Адио?
– Да. Только за время работы Дюваля законником таких, как Эну и Адио, было так много, что думаю, он давно сбился со счета. – Судья велит Бирсу следовать за ним. – Нам пришлось построить стену, разделить город на две части. После фиктивной смерти мы переселяем людей в другую часть города, а их друзьям и родственникам меняем воспоминания о том, как выглядели умершие. – Судья смеется. – За долгие века мы, наверное, уже утратили образы, что принадлежали людям на самом деле. Лишь запланированные машинами лица.
Они проходят мимо приемной лорда Бондье. Бирс видит Ханну, но Ханна не узнает его. Лишь улыбается, как это было при их первой встрече.
– Вы стерли ей воспоминания обо мне? – спрашивает Бирс.
– Она сама попросила, когда узнала, что ее ребенок – кибер, а вся жизнь – иллюзия. Точно так же поступил лорд Бондье. Не помню уже, когда это было. Век назад. Два… Неважно. Но Бондье когда-то сам запустил эту систему. Сам построил генератор в центре замка. В те времена уцелевших после войны людей было крайне мало. Повсюду царил хаос. Лорд Бондье предложил им спасение, жизнь. Потом, когда система начала работать, он пожелал присоединиться к своему детищу. Сейчас, правда, он почти не выходит из своего кабинета. Воспоминания и откровения приходят к нему слишком часто. Нам приходится изменять его сознание почти каждый день. Боюсь, скоро ему придется либо принять свою сущность, как это сделал я, Дюваль и еще несколько законников, либо покинуть этот мир, как это произошло с Адио, которого вы уже видели.
– Так Адио мертв? По-настоящему мертв?
– Он не мог больше жить в иллюзии и не мог жить без нее.
– А как же я? – спрашивает Бирс.
Они пересекают мощенный грубым камнем двор. Центральная башня и скрытый в ней генератор ждут их. – Как насчет моего прошлого? Моих воспоминаний? Это тоже иллюзия? – Бирс хмурится, останавливается. – И почему, черт возьми, я белый? – что-то неприятное обжигает сознание. Он смотрит на судью, губы которого изгибаются в холодной улыбке.
– Когда-нибудь такие, как ты и Ханна, заполнят этот мир, существующий слишком долго, успев устать от себя. Он умирает, разлагается, гниет заживо, как физически, так и морально. Но не вы.
– Мы киберы, да?
– Лучшие образцы из тех, что нам удалось создать. Образцы, способные жить собственной жизнью. Первые образцы были ограничены. Вы видели их в воспоминаниях Эну и Дюваля. Эбел, Белен. За их поступки отвечали программы. По сути, они были просто машинами. Но вы – личности. Мы сделали вас белыми, чтобы ваша исключительность была для вас нормой. Вы отличаетесь от остальных людей этого города. Вы чувствуете это, но это кажется вам нормальным. И вы тянетесь друг к другу. – Судья достает из кармана раскладной нож, протягивает его Бирсу. – Можете порезать себя и убедиться, что вы не человек.
– Нет. Я вам верю. Думаю, что верю. Только… Почему, черт возьми, если все, что вы сказали мне, правда, мне не стерли воспоминания?
– Потому что мы не хотим делать это с вами без вашего согласия.
– Как с Ханной?
– Как с Ханной.
– А если я не захочу стирать себе воспоминания?
– Мы будем только рады. Кто-то должен помогать нам.
– А если я не захочу помогать вам? Что тогда?
– Тогда… – в глазах судьи появляется печаль.
Они входят в центральную башню. Генератор иллюзий гудит. Машины для переносов сознания заполняют большую часть свободного пространства.
– Что если я захочу отключить себя от системы и покинуть город? – спрашивает Бирс, глядя на черный искрящийся стержень, скрытый каменными стенами башни. – Вы позволите мне уйти?
– Уйти? Но куда? Разве вы еще не поняли? Мир, который вы знали, мертв. Ваши воспоминания – иллюзия. Жизнь есть только здесь.
– А что если нет? Что если за время, проведенное вами в своих иллюзиях, в мире что-то изменилось? Когда вы в последний раз покидали зону воздействия генератора?
– Никто из тех, кто уходил дольше, чем на день, никогда не возвращался. Врачи разработали лекарство, но без генератора тела начинают угасать слишком быстро. Распад начинается стремительно.
– Я ведь просто машина, черт возьми, – Бирс улыбается так же холодно, как улыбается судья. – Какое мне дело до гниющей плоти?
– Никто не знает, как долго вы проживете без энергии генератора, – предупреждает судья. – Не забывайте, вы созданы по нашему образу и подобию.
– Я готов рискнуть.
– А как же Ханна? Я думал, она вам нравится и вы нравитесь ей. Из вас получится хорошая пара.
– Разве вы не стерли ей воспоминания?
– Мы лишь немного изменили их.
– А как же художник? Разве он не был с Ханной раньше меня? Или же это тоже ненастоящие воспоминания? А его видения?
– С его видениями мы пытаемся разобраться.
– Он тоже видел генератор?
– Нет.
– Но он рисует его.
– Всего лишь странная аномалия.
– Он видел корабли.
– Что?
– Он видел настоящих живых людей.
– Так вы поэтому хотите уйти?
– Возможно.
– Вы верите в его видения?
– Почему бы и нет? – Бирс улыбается, просит показать машину для переносов, отвечающую за его сознание и восприятия. – Кому-то в этом странном мире нужно верить, – холодная улыбка. – Во что-то в этом странном мире нужно верить.
– Мы даем нашим жителям кланы вуду.
– Я лучше буду верить в жизнь за пределами этого города. – Бирс спрашивает разрешения отключить себя от системы.
– Воля ваша.
Судья улыбается, словно не верит, что Бирс может действительно уйти. Но Бирс уходит.
Машина для переносов, которая отвечает за его воспоминания и восприятия реальности, отключается. Иллюзия спадает с глаз. Судья смотрит на него, но тело судьи теряет крепость, красоту. Бирс видит судью таким, какой он есть на самом деле – старое, изможденное тело, со следами гниения и распада. Зубы судьи, прежде идеально белые, сейчас гнилые и черные. Сама башня, где находится генератор, старая и заплесневелая. Время неизбежно разрушает абсолютно все. Время сильнее любых технологий. Бирс видит это повсюду: в башне генератора, когда выходит во двор замка, во внутреннем городе. Распад неизбежен. Полуразложившиеся люди идут ему навстречу.
Бирс выходит за ворота. Серая пыль кружит по улицам внешнего города. Поздний вечер. Барабаны бьют. Бокоры начинают свои службы. Мужчины в костюмах. Женщины в белых платьях. Одна большая история. История жизни этого города. Бесконечная ночная сантерия. Любовь и ненависть. Добро и зло. Радость и слезы. У местных шаманов всегда найдется работа.
– Там, где поселился Барон Суббота, нет места Эрзули Фреда, – скажет кому-то местный бокор.
Генератор иллюзий сможет работать еще не один век. И не нужен здесь никакой «copy right». Все персонажи зарегистрированы товарным знаком истории. Все ритуалы записаны в старых книгах. А на все последствия наложен наш собственный гриф «совершенно секретно». Ничто не доказано, пока не доказано. Любить себя, а главное – любить тех, кто любит тебя. Притворяться, что любишь. Любить притворяясь и знать, что притворяешься… Подделка поделки подделки… И не думать. Не думать. Не думать. Иначе придет Дамбала со своими змеями и принесет жажду, как пришел к зятю старухи Мамбо или к Адио. Незнание – это блаженство. Все что ни происходит – дело рук лоа. Нет зла. Нет добра. Истина – это то, что мы считаем истиной. Все остальное – наша жизнь…
Эпилог
Береговая линия. Шум моря. Бирс не знает, как долго он уже один. Он давно перестал следить за временем. Его плоть отмирает, отваливается от каркаса из сплава легких металлов. Его механизмы ржавеют. Его системы отказывают. Он знает, что покинутый им город где-то близко, но это не имеет для него значения. Бирс не собирается возвращаться. Если и умирать, то здесь – на берегу моря, вдали от иллюзий, слыша шум волн, разбивающихся о прибрежные скалы. Под этим небом. Синим-синим. И неважно, что во снах оно разбивается вдребезги каждую ночь. Сны – это еще одна иллюзия, еще одно видение… Но видения иногда становятся явью. Бирс останавливается. Его зрительные имплантаты давно неидеальны, но даже так, за рябью, он видит далекие белые паруса на кораблях, медленно ползущие к берегу из бесконечной синей дали. Видит то, что рисовал художник на своих картинах.
Люди на кораблях разговаривают. Они взволнованы. Настоящие, живые. Они бросают якоря и убирают паруса. Шлюпки плывут к берегу, где их встречает Бирс. Уродливая машина пугает, но они слишком любопытны. Они преодолели море в поисках других выживших. Утратили знания и технологии после войны, но тем не менее пустились в путешествие. К тому же ржавая машина умеет говорить.
Бирс рассказывает им о городе. Это забирает у него последние силы. Сознание гаснет. Люди смотрят на застывшую машину: на изодранную одежду, скрывающую металлический скелет, на сгнившую плоть. Кто-то говорит, что его нужно похоронить. Новая земля мягкая и податливая. Машина назвала свое имя, поэтому на могильном кресте люди пишут «Джонатан Бирс».
Теперь дорога – путь до города, о котором рассказала машина. Генератор иллюзий в замке лорда Бондье считывает сознания чужаков, пытается изменять его. Но новые сознания сложные и непонятны. Машины для переносов искрят и дымятся. Иллюзии рушатся. Живые люди входят в мертвый город, жители которого разваливаются, сгнивают до костей у них на глазах.
Художник и Ханна стоят на крыльце его дома.
– Все наши соседи и друзья умирают, – говорит Ханна.
– Нет. Они все уже были мертвы. – Художник смотрит на чистый холст, вставленный в мольберт. В руке художник держит кисть, но новых картин не будет. Не будет новых видений. Он знает об этом.
Живые люди поднимаются по каменным улицам.
– Если честно, то мне немного страшно, – говорит Ханна. – Что теперь будет с нами?
– Кто знает…
– Я бы хотела стать человеком. – Ханна смотрит на приближающихся к их дому чужаков. – Настоящим, живым человеком. Как они.
– Но мы всего лишь машины, – говорит художник. – Старые, ржавеющие машины. Вот Бирс, возможно, и был человеком. Настоящим человеком. Со своим мнением и своей жизнью. И неважно, что внутри у него были микросхемы и сплавы. Он жил. По-настоящему жил. И он не боялся своих воспоминаний, как мы. Не боялся реальности.
– Может быть, мы тоже когда-нибудь научимся не бояться? – спрашивает Ханна.
– Если нам хватит времени, – говорит художник. – Если нам хватит наших коротких жизней.
Конецмай 2009 – июнь 2012