– Куда? – рявкнула на него тетка в регистратуре. – Тихий час! Посещения с четырех до шести – вот объявление…
– Я следователь, вчера уже тут был, – сухо напомнил Руслан Кедров. Потом показал удостоверение. – Мне к Парщиковой, из одиннадцатой.
– Следователь… – безо всякого почтения к его профессии буркнула тетка из регистратуры. – Ну и что, режим теперь нарушать?
– Мне срочно.
– Срочно… – снова буркнула тетка и заглянула в гроссбух, который лежал перед ней раскрытым на столе. – Эй, следователь, а нет твоей Парщиковой!
– Как – нет? – удивился Руслан. И пошутил неуклюже: – Померла, что ли?
– Типун тебе на язык! У нас давно уж не мерли… Ушла вчера, под расписку.
– Парщикова? Из одиннадцатой?
– Ну да, ну да… Ушла. А что, не надо было ее пущать? Преступница какая опасная? – ехидно прищурилась тетка.
– Нет, она пострадавшая, – сказал Руслан и вышел из приемного.
На улице сел в машину, достал сотовый, стал искать номер Парщиковой в списке звонивших. Нажал кнопку.
– Телефон абонента выключен или находится вне действия сети…
– Тьфу ты! – разозлился Руслан. «Наверное, все-таки решила последовать моему совету, уехала».
Руслан вернулся в следственное управление. Но пестренькое, в родинках, личико упорно не шло у него из головы. Руслан отыскал в бумагах номер городского телефона гражданки Парщиковой, но и в этот раз трубку никто не снял, сколько он ни звонил.
Вечером, ругая себя почем зря, Руслан Кедров подъехал к ее дому, поднялся на этаж. «Батюшки, дверь сменила… Железная! Видно, за ум взялась… А дерматин-то какой роскошный!» – не без иронии подумал он. Надавил на кнопку звонка – но ответом ему была тишина. Уехала, точно. Умничка. Слава богу…
Руслан хотел уже идти и в последний раз посмотрел на новую дверь. Дерматина не пожалели – стеганая вспученная ткань, кнопки-гвоздики, чуть ли не рюшечки… Типично дамская дверь, с претензией на гламур. Очень типично для гражданки Парщиковой.
В складках ткани путались какие-то прозрачные ниточки. Или показалось? Руслан наклонился – тонкая, очень прочная леска, практически незаметная. «Черт, что это?» – с холодным азартом подумал он. Отступил назад, потом еще раз оглядел дверь.
Леска тянулась вверх и в сторону.
Сбоку, на стене, висел широкий пожарный ящик. Руслан отступил назад, поднялся на цыпочки, пытаясь разглядеть, что лежало на ящике. Какой-то мусор – картонная коробка, что ли… Жильцы подъезд не должны захламлять!
Дарья Парщикова жила на последнем этаже. Дальше шла лесенка на чердак. Руслан поднялся по лестнице и сверху еще раз посмотрел на то, что лежало на пожарном ящике.
Ну да, картонная коробка. Повернута открытой стороной к двери гражданки Парщиковой. И из коробки отчетливо и хищно высовывалось нечто заостренное. Стрела?
– Что за бред…
Руслан позвонил в квартиру соседям, что находилась по другую сторону от лифта. Может, видели, слышали чего… Никто не отозвался – соседи тоже, судя по всему, отсутствовали. Спустился на этаж ниже, обнаружил старый деревянный стул. (Жильцы не должны захламлять подъезд!)
Взял стул, снова поднялся на последний этаж. Залез на стул и очень осторожно принялся осматривать коробку со странным содержимым.
Внутри ее прятался… арбалет. Не детский, не игрушечный (хотя и детским можно здорово ранить), а настоящий боевой арбалет. Для взрослых мальчиков. Дорогая штука, надо сказать…
К арбалету тянулась леска.
Леска была привязана к дверной ручке.
Руслан с холодным изумлением рассматривал эту странную конструкцию. Нет, в таком виде это все нельзя оставить…
Руслан протянул руку и, отклонившись назад, очень осторожно потянул за леску.
Вжик!
Стремительно и сильно вонзилась в дерматин аккуратная толстая стрела – почти наполовину. Вот вам и железная дверь!
Руслан с опаской покосился на арбалет, хотя тот в данный момент был совершенно безопасен, слез со стула и принялся внимательно разглядывать стрелу. Потом прикинул расстояние.
Если бы Дарья Парщикова вздумала открыть дверь на себя (какой у нее там рост? Ага, примерно вот такой…), то стрела попала бы ей точно под левую лопатку.
И, главное, как хитро придумано – никто не обратит внимания на какую-то там коробку, закинутую поверх пожарного ящика. Никто не поднимет голову вверх, никто не заметит…
Легкомысленная дурочка, фантазерка, придумавшая себе какого-то там черного человека, болтушка, сочинительница пустых диалогов, рассеянная, никчемная дамочка… В одно мгновение этот образ разрушился.
Ее хотели убить. Она ничего не придумала. Мотылек уже давно должен был сгореть, истлеть, исчезнуть – и лишь счастливая случайность сберегла прозрачные крылышки от огня.
Запоздалое раскаяние, досада – эти чувства охватили Руслана. Встречи с Дарьей Парщиковой теперь виделись ему совсем в другом свете. Она искала у него спасения, а он лишь равнодушно отмахнулся.
Смугловато-желтое личико, родинки – похожие на брызги шоколада, – которые придавали ей смешной, детский какой-то вид, растрепанные каштановые кудри, марлевая повязка на голове, которую она то и дело сдвигала назад, чтобы в глаза не лезла, кончик ноги, высунувшийся из-под одеяла, идеальный маникюр-педикюр, мягкая, розовая пятка… Такой Руслан видел ее в последний раз, в больнице.
Видел, но был равнодушен, холоден. Словно толстая стена из стекла стояла между ними. А теперь стена вдруг рухнула, и он вспомнил все, до мельчайших подробностей, до оттенка лака на пальчиках ног, до запаха ее пудры – от этого там, как его…
Кому она была нужна, кому успела насолить? Нет, ясно, что с ее-то характером она многих допекла, но для убийства одного вздорного характера мало.
А убийца-то каков! Арбалет приспособил! Очень точно все рассчитал – расстояние, рост этой несчастной. Знал, что рано или поздно Дарья Михайловна вернется домой, начнет открывать дверь… Одна. Всегда одна. Любовников много было, но ни один не задержался!
Преступник – человек умный, тонкий (если, конечно, можно так сказать об убийце), любитель простых и красивых решений. Следил за ней, это теперь ясно. Сначала камнем по голове, не получилось, помешали. Тут же, экспромтом, столкнул в котлован на стройке. И потом – уже наверняка – арбалет. Недешевая игрушка. Убийца не беден. К услугам киллера прибегать не захотел – тоже кое о чем говорит…
Но как тогда расценивать кражу сумочки и проникновение в квартиру, предшествующие всем этим покушениям? Либо события эти никак не связаны, либо…
Руслан осторожно, придерживая стрелу носовым платком, выдернул ее из двери. Затем снял с пожарного ящика арбалет – прямо как есть, в коробке.
«Отнесу криминалистам. Вряд ли найдут отпечатки, но попробовать надо…»
* * *…Даша сошла с электрички. Обычный маленький подмосковный городок, обычная станция.
Вокзальная площадь была полна народу – торговали, бродили без дела, мрачные таксисты вертели на пальцах ключи, пристально глядя на Дашу, замершую на ступенях, всю обвешанную сумками, с чемоданом у ног.
– Дамочка, куда везти? Договоримся!
– Девушка, в один миг домчу!
– Не надо, меня встречают… – отмахнулась Даша.
Она искала в толпе Бориса.
Как он выглядел-то? В последний раз Даша видела его на свадьбе Натальи, а это было давно, очень давно – больше десяти лет назад. Или все пятнадцать?
Помнится, это был молодой человек атлетического телосложения, довольно высокий. Спортсмен. «Да, он занимался спортом, потом учился где-то… В педагогическом? Волосы темно-русые, глаза голубые. Блондин с голубыми глазами! Все девчонки на свадьбе завидовали Наталье – такого красавца оторвала! И я завидовала. А он сидел неподвижный, молчаливый – словно на похоронах… Мы еще тогда шутили – ага, попался, птичка, окольцевали! По-моему, мы с ним друг другу и двух слов-то не сказали!»
Но мужчины имеют свойство меняться с возрастом (пожалуй, еще сильней, чем женщины). Был русоволосый стройный красавец с голубыми глазами – стал лысый, отрастил пивное брюшко, небесные очи помутнели… Трое детей, отец семейства! Учитель.
– Простите, вы – Борис?
– Чего? Ну, если надо, могу и на Бориса отзываться…
– Ах, пожалуйста, проходите, проходите! – Все-таки пивное брюхо – не Борис. И то слава богу!..
Неожиданно Даше в голову пришла новая мысль. А как Борис узнает ее?
В целях конспирации Даша не только отключила сотовый (насмотревшись детективов, она считала, что местонахождение человека можно вычислить по сигналу его телефона), но еще и убрала все волосы под шелковый платок, нацепила на нос огромные очки и закуталась в пестрый африканский бурнус, поверх которого накинула мексиканское пончо. Теперь ее родная мать не узнала бы! Всю дорогу Даша оглядывалась, шарахалась из стороны в сторону…
Она повернула голову и вдруг увидела Бориса. Он изменился (еще бы, столько лет прошло!), но это был он, точно он.
Широко развернутые плечи, короткая кожаная куртка, мокасины, руки в карманах джинсов – типичный ковбой с Дикого Запада. Волосы были все те же – темно-русые, густые, чуть темнее у корней. Довольно длинные, до плеч… Небольшая щетина. Ясные голубые глаза – он смотрел поверх толпы лениво и отстраненно. Его мысли и эмоции были надежно спрятаны от окружающих, хотя вопрос – а думал ли, чувствовал он сейчас вообще?..
Но никакой вычурности, театральности или игры в Борисе не наблюдалось. Это был настоящий, стопроцентный мужчина. Длина его волос и щетина были продиктованы чем угодно, но только не желанием создать определенный образ. Скорее всего Борису было просто лень следить за своим обликом. Одежда и обувь тоже наверняка подобраны из соображений удобства.
Если бы Дашу попросили охарактеризовать в двух словах Бориса, то она сказала бы: «Потрясающий мужик!» Именно так – мужик. Сплошной тестостерон!
Даша медленно двинулась к Борису, и в сердце ее царили тоска и смятение. «Это и есть, наверное, настоящая мужская красота, когда вроде бы ничего особенного, а внутри все сжимается, сжимается, сжимается… Ох, Наташка, счастливая!»
– Привет! – чувствуя себя последней дурой, проблеяла Даша. – Ты – Борис? А я Даша…
Она как сценарист и драматург сразу же начала «редактировать» саму себя: «Привет… Надо было сказать – добрый день. Но сейчас уже не день, а вечер! А интонация? Как будто я заискиваю… Ну и что, что он потрясающий мужик! Надо держать себя в руках!»
– Привет… – Борис смерил ее тягучим тяжелым взглядом, в котором и намека на приветливость не было. – Пошли.
– Куда?
– У меня машина на той стороне.
Борис явно не отличался разговорчивостью. И любезностью – обвешанная сумками, с тяжелым чемоданом в руке, Даша едва поспевала за ним.
– Наталья так упрашивала приехать… – суетливо бормотала Даша. – Я же ни разу не была у вас и детей только на фотографии видела…
– Так чего не приезжала-то?
– Да все как-то так, некогда было…
– Некогда! – передразнил Борис. – Скажешь тоже. Это мы тут пашем, а ты… Некогда! – опять передразнил он. – У кого трое детей – у нас или у тебя?
Даша хотела обидеться (а обижалась она легко, характер – порох!), но тут почему-то не смогла. «А он прав… Я одна, и у меня свободный график работы. Лепечу ерунду какую-то… А он – обычный мужик, такой как есть, говорит что думает. Природный человек! Он искренний и настоящий, а я привыкла юлить…»
– Как доехала, ничего?
– Прекрасно, прекрасно доехала! Народу мало, у окна сидела… Смотрела на пейзаж за стеклом и восхищалась природой! Ведь только у нас, в среднерусской полосе… – пыхтя, бормотала Даша. – И это бабье лето, эти дивные краски золотой осени…
Борис глянул на нее через плечо:
– Ты кто?
– То есть? – опешила Даша.
– Ну, по профессии?
– Я? Я сценарист. Драматург. Литератор, в общем… – ни с того ни с сего стушевалась Даша.
– Все с тобой ясно!
– Что – ясно? – нахмурилась она, чувствуя, как обида вновь закипает в ней.
– Что ты у нас литератор! – засмеялся Борис.
Это «ты у нас» вновь мгновенно разоружили Дашу. «Он хоть и грубоватый, но вполне добросердечный…»
– Сюда. Вещи в багажник складывай…
– Куда? А, это твоя машина!
В темном стекле авто отразился ее силуэт, и Даша ужаснулась: неужели вот это балахонистое бесформенное чудище в огромных очках, закутанное в платок – она? Сейчас она напомнила себе городскую сумасшедшую, на которую с веселым недоумением и осторожностью взирают издалека прохожие. Немудрено, что Борис так себя с ней вел!
– Пристегнись.
– Что? А, конечно…
Борис, аккуратно лавируя, вывел машину с площади, и через пять минут они уже мчались по дороге – так быстро, что Дашу замутило. «Вот позор-то будет, если меня прямо в салоне начнет тошнить…» – похолодела она. Сотрясение мозга давало о себе знать.
– Даш…
– А? – слабым голосом отозвалась она.
– Можно с тобой поговорить?
– П-жа… пожалуйста.
– Я давно хотел это сделать, и чтобы без Натальи, – сосредоточенно глядя на дорогу, начал Борис. – Ты куда деньги дела?
– Ка… какие деньги? – От приступа дурноты Даша почти ничего не соображала.
– Отцовы.
– Чьи?
– Три с половиной года назад умер ваш с Натальей отец. Где деньги? Наследство то есть. Я так понимаю, его надо было разделить между сестрами, поровну, ведь вы с Натальей – сестры.
– Не было никакого наследства…
– Но я же помню, как Наташка тогда, беременная, на сносях, с тобой по телефону болтала. О том, как лучше продать дом. Ты ведь, когда к отцу в Новосибирск приехала, продала его дом, да?
– Да… – не в силах понять, что именно хочет Борис, промямлила Даша.
– Где половина?
Даша наконец догадалась, о чем толкует ее родственник.
– Почему – половина? – вяло возразила она. – Если на то пошло, то есть еще Маша…
– Какая Маша? – явно теряя терпение, спросил Борис.
– Маша, Даша и Наташа… Нас – три сестры! Как у Чехова, знаешь…
– Какой, блин, еще Чехов… – в голосе уже звучала неприкрытая ярость. – Нечего мне мозги Чеховым пудрить! Где деньги? Третья часть, черт с тобой… Где она?
– Нету. Послушай, если ты будешь со мной в таком тоне… – только крайняя степень дурноты мешала Даше вспылить.
– В каком тоне? В нормальном я тоне! – удивился он, резко меняя интонацию. – Наташка моя – девушка занятая, позавтракать иной раз забывает, столько у нее дел! Я просто не хочу, чтобы ее облапошили…
Даша не представляла себе человека, который мог облапошить ее всеведущую и всезнающую сестру, но объяснения Бориса показались вполне убедительными и значили только одно – он заботился о Наталье.
– Господи, Борис… Она же моя сестра! – простонала Даша. – Разве могу я ее облапошить?! Все не так… – она сглотнула и принялась терпеливо объяснять: – Отец умирал. Кто-то должен был ухаживать за ним… Маша – далеко, и у нее какие-то там свои проблемы, Наталья – в положении, одна я – относительно свободна… Естественно, к отцу поехала я. Конечно, он сложный человек и никогда нами не интересовался, но не чужой все-таки… Лично я к нему никаких претензий не имела и благодарна просто потому, что он – мой отец, и если бы не он, то я бы никогда не появилась на свет…
– Короче, – деловито перебил Борис, глядя вперед, на дорогу.
Даша страдальчески вздохнула.
– Короче… Я приехала – отец при смерти. Нужны лекарства, уход, уколы, докторам платить – они на дом приходили консультировать. Отец был должен. Очень большие долги… И заранее договорился с кредиторами, что после его смерти дом продадут, а деньги им вернут. С процентами, разумеется. Отец умер, я продала дом, отдала кредиторам деньги.
– Все?
– Нет, не все. Наташа консультировала меня по телефону, посоветовала, как выгодно продать дом. На оставшиеся деньги я заказала памятник на могилу…
Борис помолчал, обдумывая услышанное. Потом лицо его прояснилось (словно тучи на небе разошлись!), и он совершенно искренне произнес:
– Ты молодчина! Прости, что мучил тебя, но Наташка мне не все рассказывает, и я беспокоюсь, переживаю за нее…
Даша нашла в себе силы улыбнуться:
– Ничего, все в порядке.
– Устала? Вон какая зеленая… – он мельком взглянул на нее. – Ничего, сейчас приедем, я шашлык сделаю…
– Нет! Я не хочу есть! Я спать сразу лягу! – Даже разговоры о еде были невыносимы Даше.
Как они доехали, как встретила ее Наталья, как выбежали племянники – почти взрослая Света, Игорь – девяти лет и крепкий бутуз Никитка – Даша почти не помнила.
Она повторила, что страшно устала и хочет выспаться.
– Ох, ну да, доконала тебя городская жизнь! – обняла Дашу сестра. – Ты у нас отдохнешь – другим человеком станешь!
Даше отвели комнату на втором этаже и обещали не мешать. Оставшись одна, она скинула с себя одежду и упала на постель.
…Спала Даша почти три дня. Первый день вообще глаз не открывала, на второй очнулась, включила телефон, набрала номер Варвары.
– Даша! Тебя следователь искал! – выпалила подруга. – Чего там натворила-то? Это из-за Курбатовых? Приперся к нам на киностудию, ему сказали, что я – твоя подруга… Требовал твои координаты, прямо чуть душу из меня не вынул!
– Ну и дала бы ему их…
– Ты же сказала – никому!
– Следователю-то можно…
– Тебя не поймешь! – вспылила Варвара. Потом вдруг сменила тон: – Дашка, а я все-таки купила авто! Вытрясла из Боброва деньги и купила!!!
– Поздравляю… Приезжай в гости.
– И приеду! – торжественно обещала Варвара. – А со следователем-то что делать? Ну, если опять придет…
– Ничего. Я сама ему позвоню.