Как вы думаете, что еще мне оставалось делать после его признания? Я не помню, как прожила эти полтора месяца. Может, и дальше жила бы себе, как сомнамбула. А тут тридцать первое декабря, Новый Год… Я ж себе все распланировала на этот день, чуть ли не поминутно. Просыпаюсь — и ничего. Ни-че-го! Пусто. Повыла в голос, оплакивая горькую свою судьбинушку, сыпанула в ладошку димедрольчику, сколько не жалко, запила фантой, и…
Если честно, умирать мне вовсе не хотелось. Наверное, просто хотелось внимания, человеческого участия. Для того я и записку прощальную написала — знала же, что мать скоро из магазина придет, откачают. Дура, конечно — если уж и травиться, так не в такой же день, правда? Зачем себе и людям праздник портить? Но это я уже теперь понимаю. Вы не думайте, я больше не собираюсь такие подвиги совершать. С вами вот выговорилась, душу отвела. Теперь после Рождества смогу спокойно на работе показаться, как ни в чем ни бывало. Если, конечно, вы меня к этому времени уже выпишите. Вот только как я с Алешей теперь встречусь? Он ведь частенько к нам в офис заходит… Но вы не думайте, я сильная. Я переживу, обязательно переживу. От моей дурости даже следа не останется — я ведь недаром димедрол выбрала — от бритвы на руках ужасные шрамы остаются. А так шрамы только в моей душе, но я их никому не покажу.
А вы идите, идите. Вас, поди, семья дома ждет, дети, муж… А вы тут со мной, неудачницей, нянчитесь. Говорю же — я выкарабкаюсь. Мне только Алешу жалко. Я сильная, а вот ему-то каково? Бедный мой, бедный…