– На «вертушке», – поправил верзила Синицын.
– Что?
– Надо говорить: летал на «вертушке».
– Почему?
– Так правильно. Я в интернете видел.
Николай Акимович не ответил.
Сигналя, на улицу въехала цистерна с питьевой водой. Шофер долго разворачивался, втискиваясь между синей «девяткой» и «Audi Sportback». Наконец ему удалось встать так, чтобы осталось место для разливочного столика. К цистерне потянулся народ, держа в руках пластиковые бутыли. Все молчали. Казалось, заговорить – означает пропасть.
Одно лишнее слово, и небо упадет на землю.
– Ну вот, – Боря привстал, желая вернуть себе внимание публики. – Кусака под землей спрятался, а город накрыл куполом. Он ловил звездную революционерку, а она в нашей девчонке пряталась. В штатовской, то есть. Кусака людей хватал, собак. Он из них монстров делал.
– Тут станешь монстрой, – вздохнула бухгалтер Фрайман. – Тут крокодилой станешь. И без твоего Кусаки. Ой, мама моя, мама, что из нас жизнь делает…
Она раскрыла складной стульчик и села поближе к Боре. Клубок, спицы – недовязанный носок двинулся к своему завершению. У бухгалтера Фрайман было много родственников, нуждающихся в теплых носках.
– Человеком надо быть, – возразил Николай Акимович.
– Вот и будь, – отмахнулась Фрайман. – Давай, Боренька, дальше…
Красавица Макуха наклонилась к очкарику:
– А зачем Кусаке монстры?
– Революционерку искать, – воспрял Боря. – Кусака под землей прятался, а монстры по городу лазили. Переговоры вели, все такое… Народ мочили, не без того. Угрожали, что всех замочат. Если не отдадут, значит.
– Хорошо хоть, у нас не лазят, – вздохнула бухгалтер. – Монстры твои.
– Хорошо, – согласился Николай Акимович.
– Ласё, – кивнул правнук.
Подошли сестры Чиковы. На поводках они держали двух английских бульдогов. Один из бульдогов хрюкнул и лег. Второй тоже хрюкнул и сел. Поводки провисли. Сестры Чиковы набросили петли себе на запястья и с хрустом размяли пальцы. Обе преподавали в музыкальной школе: старшая – виолончель, младшая – фортепиано.
– А в городе банда была, – сказал Боря сестрам. – Молодежная. Даже две банды. Их вожаки сперва дрались, а потом задружились. Против Кусаки. А чего? Надо ж как-то из-под купола выбираться?
– Банда, – с завистью протянул Синицын. – Живут же люди…
Синицын хотел в банду.
– Ты короче, – велел Николай Акимович. – Чем дело кончилось?
– Чем-чем, – вздохнула бухгалтер. – Ой, мама моя, мама…
– Выбрались? – настаивал полковник.
«Дура ты, – читалось в его взгляде, обращенном к Фрайман. – Носочница…»
– Ага, – кивнул Боря. – У них Техас. Ружья, револьверы. Динамит еще был. Они под землю спустились, к Кусаке. Революционерка, шериф, пацан-вожак с папой… Грохнули гада и выбрались. Не все, конечно…
– Не все, – вздохнула бухгалтер.
– Выбрались, – строго поправил Николай Акимович.
И вздохнул в свою очередь, чем сильно удивил Фрайман:
– Ружья, динамит. Живут же люди…
В листве каштана пробивалась ржавчина. Дремали бульдоги. Черная кошка, с опаской косясь на собак, подкрадывалась к голубям. Очередь возле цистерны иссякла. Продавщица сморкалась в платок. Ветер гнал по асфальту обрывок рекламки.
– На ангела с динамитом, – сказала старшая сестра Чикова.
– Нонсенс, – поддержала младшая. – Что вы городите, Николай Акимович?
Полковник взял правнука на руки:
– Да хоть на архангела! Была бы польза.
14:35 …дай, говорит, помереть спокойно…
– А я так…
– А мы так…
– А я так…
– А мы твою шашечку скушаем…
– Кушай-кушай. Не подавись…
– А если подавлюсь? Все равно сдохнем…
– Сдавайся и дохни на здоровье…
Чирикали воробьи. Журчал фонтан. Взвизгивали ролики на крутых поворотах. Иван Кузьмич, заслуженный механизатор сельского хозяйства, сдаваться не хотел. Уход на пенсию не сломил его упрямства. Закусив губу, он изучал ситуацию на доске.
– Очки надень, – издевался Пинчук, в прошлом врач-окулист.
Иван Кузьмич надел.
– Теперь сними, – Пинчук хохотнул. – Однохренственно, брат…
Зрители, стоящие за спинкой скамейки, вздыхали с сочувствием и надеждой. Игра шла на вылет, многим не терпелось занять место Ивана Кузьмича.
– Я-то ладно, – невпопад сказал заслуженный механизатор. – И ты ладно.
– И я ладно! – хлопнул его по плечу скрипач Рубинчик, первый в очереди. Седые волосы Рубинчика падали на плечи, черный хлопок футболки был засыпан слоем перхоти. – Вставай, Ваня, не тяни кота за яйца…
– И ты, – согласился Иван Кузьмич. – Мы пожили. А им за что?
Он указал на девчонок, обсевших край фонтана.
– При СССР такого не было, – вздохнул Пинчук. – Никаких ангелов.
– Не было, – согласился Иван Кузьмич. – А знаешь, почему?
– Сталин? – предположил Рубинчик.
– И Сталин тоже. А главное, мой батя жив был. И твой, Абраша.
Рубинчик нахмурился:
– Ты, Ваня, моего папеле не трожь. Мой папеле, земля ему пухом, Будапешт освобождал. Ногу там оставил. Заикнешься про Ташкент, дам в морду.
– Вот! – Иван Кузьмич воздел палец к небу. – Вот, Абраша!
– Что вот, погромщик?
– Будапешт! А мой батя до Берлина дошел…
– Мой Днепр форсировал, – Пинчук забросил в рот таблетку нитроглицерина. – В составе медбригады. Хирург от бога, руки золотые. До конца оперировал, всю жизнь. Примет стакан и режет. В больнице на него молились…
Девчонки на фонтане оживились, стреляя глазками. Мимо на досках, пугая голубей, промчалась орда башибузуков. Они прыгали через бордюры и разворачивались на ходу. От башибузуков за километр несло здоровым юношеским потом.
– Ждали, – сказал Иван Кузьмич. – Ждали ангелы-то…
– Чего ждали?
– Пока наши бати уйдут. Те, кто воевал.
– Гонишь, Ваня…
– Некому теперь к ним идти. Нету праведников. Мы, что ли, выйдем? Я за свою жизнь задниц перелизал… А ты, Абраша?
– А что я? – вскинулся Рубинчик. – И я тоже…
– Я не пойду, – кивнул Пинчук. – Нет, я не пойду. Говно я, говном помру.
Иван Кузьмич нахмурился:
– Ты не бреши, Петрович. Какое ты говно? Пацаны мы, мелочь. Сидим, шашечки гоняем, отцами хвалимся. Мой – Будапешт, мой до Берлина… Чистая пацанва. Ну, еще власти ругать – это на раз, если сидя. А бати наши взяли бы да пошли. На протезах, с орденами-медалями. Сгребли бы ангелов, итить их в бога-душу-мать, за белые крылья, смазали бы по лику херувимскому… «Вставай, страна огромная!» Некому вставать, мужики. Вымерли все, одни мы остались. А мы не пойдем, нет! Вот ангелы и ждали, пока бойцы вымрут. Хитрые, падлы…
– Ничего, – Пинчук оскалился со злобой. – Ничего, есть еще бойцы. Не все вымерли. Выйдут на окружную, может, и попустит…
– Ветераны? – спросил Рубинчик.
– Ага. Сами не дойдут, мы довезем. На руках донесем!
Рубинчик пошевелил пальцами: до-ми-соль диез.
– Ветераны – это да, – согласился он. – Не нам чета. Только, Петрович… Они ж убивали, понимаешь? На фронте. Людей убивали. Бойцы – это верно, а насчет праведности я не знаю…
– Фашистов убивали! – рявкнул Иван Кузьмич. – Фашистов!
– Допустим, – пальцы Рубинчика сыграли длинный пассаж. – А все равно людей. Думаешь, ангелы зачтут фашизм? Засчитают? Ой, не знаю…
– Жидовская ты морда, – Иван Кузьмич взялся за сердце. – Вечно все пересрешь… Вам, жидам, только дай волю!
Рубинчик засмеялся:
– А ты дай! Дай, Ваня! У нас большой опыт по части ангелов…
– В-воевали, – встрял доцент Комаровский, молчун и заика. – Берлин, д-да. А п-потом? П-после в-войны?!
Разгорячившись, он перестал заикаться:
– После, спрашиваю? И помалкивали, и отворачивались, и грешили! Нечего на отцов кивать! Хочешь идти, Кузьмич, так иди, а батю из могилы не выкапывай. Он за свое отмучился…
– Я мамеле просил, – неожиданно сказал Рубинчик. – Говорю: сходи, Роза Исааковна. Хуже не будет. Ты лагерница, трех сыновей подняла. Твою жизнь в музей надо, под стекло. Сходи, вдруг повезет… Она ни в какую. Находилась, мол. Напросилась. Дай, говорит, помереть спокойно…
И подвел итог:
– Сдавайся, Ваня. Моя очередь.
15:18 …по руинам с автоматом…
– Брехня!
Вопль-одиночка взлетел птицей из хлама – пластик тентов, ржавчина крыш-жестянок, грязный полиэтилен. И канул в небытие, не найдя отклика.
Книжный рынок обезлюдел. Гомон голосов, шарканье подошв по асфальту, призывы тетки с тележкой: «Чай-кофе-капучино!» – все смолкло. Казалось, выключили круглосуточно работавшее радио, к которому все давно привыкли и перестали обращать внимание. Шаги редких покупателей – или, верней сказать, посетителей? – гулко отдавались меж тихими рядами. Продавцы переговаривались шепотом.
– Брехня!
Никто даже не обернулся.
Половина торговых мест была наглухо закрыта щитами из фанеры и ДВП. У некоторых хозяев щитов не нашлось – или поленились ставить. В таких закутках к стенам сиротливо жались металлические ребра каркасов с облупленной краской. Напротив них, сюрреалистическим контрастом, блистали глянцем россыпи обложек. Ветер, слишком жаркий для сентября, гонял по асфальтовым проходам конфетные фантики, пыль и мелкий мусор. Закручиваясь в смерчики, мусор бессильно опадал наземь. Громко хлопал над головами рваный полог. Обвисал в изнеможении – и, спохватившись, вновь рвался ввысь: прочь, прочь отсюда!
– Брехня! Гадом буду, брехня…
Раз от раза крик становился громче.
Справочники, словари и энциклопедии выстроились на лотке по ранжиру. Отдельно – ледерин и бумвинил с золотым тиснением; отдельно – издания попроще, в картоне; отдельно – мягкие обложки. С краю – дешевые брошюры с нормативными актами. Продавец Крючков, бородач в широченных «бермудах», майке-«сеточке» и снежно-белой бейсболке, курил, сидя на складном стуле. Выглядывая из-за бруствера, он провожал каждого, идущего мимо, цепким прищуром снайпера.
– Брехня!
Орали где-то рядом.
Наискосок от снайпера – пурпур и карамель, мачо с мечами, маги с посохами, дивы в бронелифчиках – скучала Анжелика Витальевна, интеллигентного вида дама. Едва кто-то возникал у прилавка, она вздрагивала, просыпаясь, и хлопала ресницами: «Может, хоть вы мне скажете, что я здесь делаю?»
– Брехня! Всё брехня! Всё…
На соседнем лотке правил бал хаос. Дымящиеся руины, мрачные подземелья, раскуроченные рельсы, расколотые небеса и выжженная земля. По руинам и подземельям брели люди в ОЗК, камуфляже и драных джинсах. Из имущества люди предпочитали подсумки с патронами и отечественные «Калаши». Варяги «М-16» и «Steyr AUG» патриотами не поощрялись. Некоторое разнообразие в арсенал вносили помповики и обрезы охотничьих двустволок. На заднем плане маячило пушечное мясо: мутанты, монстры, зомби. Его величество Постапокалипсис: ядерный, экологический, астероидный – на любой вкус. Сбоку примостилась одинокая брошюра: «Как пережить конец света».
– Брехня!
Продавец Аркаша – щуплый, с залысинами – хватал книги одну за другой. Листал с остервенением, замирал на пару секунд, уставясь мутным взглядом в строчки, расплывающиеся перед глазами. И с яростью отшвыривал книгу прочь. Шелестя страницами, книга – птица-подранок – ударялась о стену бокса и шлепалась на пол. Лицо Аркаши налилось дурной кровью. На виске набухла, пульсируя, синяя жилка. В рядах «пост-апа» уже зияли изрядные прорехи.
– Брехуны!
Безумный взгляд уперся в брошюру по выживанию. Судорожно дернулся острый кадык – чудилось, что Аркаша с невероятным усилием проглотил ком, застрявший в глотке. Подавшись вперед, он схватил брошюру обеими руками, распахнул посередине – и с треском разорвал надвое. На лице дебошира отразилось мрачное удовлетворение.
– Никого не останется! Никого!
Он принялся рвать брошюру в клочья. Крючков, бог словарей, покосился на коллегу и быстро отвел взгляд. Анжелика Витальевна окаменела. Она даже не вздрагивала от воплей соседа.
– В бункере отсидеться?! В метро?! А вот хрен вам!
Ухватив за спинку складной стул, Аркаша с размаху обрушил его на свой лоток. Что-то хрустнуло: стул или прилавок. Остатки книг посыпались на асфальт.
– По руинам?! С автоматом? Хрен вам! Хрен!
Он бил и бил, пока ветхая ДВП не треснула, расколовшись на две неравные части. От последнего удара пришел конец и стулу. Отшвырнув обломки, Аркаша принялся яростно топтать книги, разбросанные под ногами.
– Вот вам! Всем вам! Руины? Хрен вам, а не руины!
Аркаша упал на колени.
– Все останется! Дома, магазины… Это нас не станет!
Всхлип:
– Некому будет – по руинам…
Упав на бок, он подтянул колени к подбородку.
– Брехня… – колыхнулся еле слышный шепот.
Словно отзвучал патефон на последнем издыхании.
Никто не двинулся с места.
Во злобе
23:00 …боксом занимался…
– Дайте счет, – попросил я.
Официант кивнул.
– Костюм купила, – сказала Алёна. – Легкий, в полоску. Тут так, а тут в складочку. Думала, пока жара – отношу, а потом спрячу. На будущее лето.
Я сделал глоток пива.
– Надела бы. Я бы полюбовался.
– Не смогла. Хотела и не смогла. Будущее, значит. Лето…
– Мы же договаривались, – упрекнул я.
Алёна пожала плечами:
– Иди ты к черту, умник. Ну, договаривались.
– И что?
– Ну, не получилось.
«Диканька» пустовала. Кроме нас, занявших столик у окна, за декоративным плетнем в одиночестве напивался бык. Натуральный бык, с бронебойным затылком, с шейной цепью в палец толщиной. Я и забыл, какие они бывают. Перед быком на сковороде шипел уже пятый шашлык по-крымски: с помидорами, луком и сыром. Он больше ничего не заказывал – шашлык и водка, водка и шашлык. Без хлеба. Время от времени у быка звонил телефон, разражаясь оперными ариями. Бык включал связь и молчал. На той стороне тоже молчали. Я знал, что молчат, потому что бык клал включенный мобильник перед собой, на стол. Если бы там что-то говорили, я бы услышал.
– Завтра увидимся?
– Нет, – Алёна мотнула головой. – Не надо.
Еще у входа в «Диканьку» мы условились: о происходящем – ни слова. Сидим так, словно ничего не произошло. Пиво, двухсоточка облепиховой настойки. Миска жареной рыбы: мойва, караси. Грузди в сметане. Все. Рыбу едим руками, по-зверски. Ангелы ждут за дверями. Они и ждали, сволочи. Маячили за каждым словом, выглядывали из пивной кружки.
– Не получилось, – повторил я. – Что ж, давай про них?
– Не получится, – через силу улыбнулась Алёна.
– Почему?
– Умник, а дурак. Ты уже счет попросил.
– Плевать. Второй выпишут.
– Нет. Если счет, значит, все.
В колонках пел баритон. Про маму, которая вышила ему сорочку. Черными и красными стежками, со смыслом. Красные – любовь, черные – тоска. Баритон, судя по песне, хорошо погулял на своем веку. Сейчас он возвращался домой нищим, в одной маминой сорочке. Вся жизнь его была на этом застиранном полотне. Блудный сын надеялся, что к его возвращению заколют жирного тельца. И вышьют новую сорочку, запасную.
После классики, оккупировавшей город, это было как глоток свежего воздуха. Или в горних высях мамину сорочку тоже полагают классикой?
Алёна наклонилась ко мне:
– Проводишь до метро?
Сегодня она была без макияжа. Впервые за весь вечер я заметил это. Раньше, даже оставшись у меня на ночь, она поутру не позволяла раздергивать шторы. Старалась проснуться раньше меня, выскальзывала из постели, спешила в ванную. Подолгу мылась, наводила марафет. И ругалась, если я заглядывал к ней раньше положенного. Сволочь ты, упрекнул я себя. Сволочь безглазая, бесчувственная. Мог бы и раньше засечь. Это ведь как потеря невинности…
– Домой провожу.
– Нет. До метро, и все. Скажи: «Я что-нибудь придумаю»…
– Не скажу.
– Ты всегда говорил так. Когда назревала проблема, ты говорил: «Я что-нибудь придумаю.» И никогда ничего не придумывал. Ждал, пока взорвется или рассосется. Ты и сейчас ждешь.
– А ты?
– А я жду, когда же ты что-нибудь придумаешь. Ну хоть разик…
– Вот, – подошел официант. – Ваш счет.
Я взял плетеный лапоть, в котором лежал рулончик распечатки. Развернул счет, вгляделся. Там был перечислен наш заказ, и ниже стояли нули. Одни нули, словно мы ели воздух и пили воздух. Я ковырнул бумагу ногтем. Нули никуда не делись.
– Это ошибка, – сказал я. – Сколько мы должны?
– Повар сказал: ничего.
– А вы?
– А я, как повар.
– А хозяин?
– Звонили. Хозяин вне зоны доступа. Наверное, отключился. Или аккумулятор сдох. Повар сказал: пусть едят. Все равно пропадет…
– Что пропадет? Продукты?
– Ага. А может, хозяин.
Алёна вытерла пальцы салфеткой.
– Или мы, – бросила она.
– Или мы, – согласился официант. – Я не очень-то понял…
Совсем мальчишка, увидел я. До тридцатничка. Пшеничный чуб, рябые щеки. Рот, пожалуй, узковат. Зато глаза добрые, телячьи. С поволокой.
– Садись, – предложил я.
Официант сел, не чинясь.
– Выпьешь?
– Минералки. Жарко…
– Как вас зовут? – вмешалась Алёна.
– Вадик… Вадим Петрович.
– Знаете, Вадим Петрович… Вот мы с моим кавалером условились говорить о пустяках. И не говорить о том, кто и когда пропадет. Как вы думаете, что у нас вышло?
– Я с вами не уславливался, – встревожился официант. На носу у него выступили капельки пота. – Если я что-то не так сказал… Я извиняюсь.
– Нет-нет, – успокоила его Алёна. – Все в порядке. Я о другом. Как вы полагаете, Вадим Петрович, почему у нас ничего не получилось?
Официант задумался.
– Не знаю, – наконец сказал он.
– Вы фамилию Хичкок слышали?
– Футболист?
– Кинорежиссер. Снимал всякие ужасы. Птицы людей жрут, психопат в отеле банкует… Короче, знал толк. Так вот, он предлагал вообразить, как террорист кладет под кровать бомбу с часовым механизмом. А потом на этой кровати молодожены любят друг друга. Понимаете, бомба не видна. Они про бомбу ничего не знают. Любовь, нежность, красота. А мы трясемся от ужаса: взорвется? когда?! Бомбы нет, но она есть. Она есть в каждом поцелуе, в каждом признании. Поди избавься от нее. Теперь вы поняли, почему наш уговор провалился?