– Not loaded[53], – выдохнул мой противник, целясь в меня.
– Let’s try it… – ответил я.
Долго целиться друг в друга нам не дали – слева забухало ружье, картечь хлестнула по борту машины, с хрустом осыпались стекла в «Бовилле» – и я, выругавшись на великом и могучем, ушел с линии огня, прикрылся высоким бортом вэна. Мой противник среагировал моментально, едва ли не быстрее меня – он укрылся за высоким бронированным капотом «Форда». И тоже выругался. Ублюдки стреляли, в любой момент они могли нас обойти – и надо было что-то делать.
В отличие от «АК» – в карабинах Кольта невозможно отодвинуть затвор назад и посмотреть, есть ли патрон в патроннике. Но зато здесь был пластиковый магазин от Magpul, в котором есть прозрачное окно для определения количества патронов в магазине. В темноте я разглядел, что патронов восемь-десять есть, карабин стоял на одиночном огне – то, что нужно.
Если ты участвуешь в перестрелке, прячась за машиной, и твой противник тоже прячется за машинами – всегда смотри, прикрыты ли твои ноги, и воспользуйся промашкой противника в этом вопросе. Человек подсознательно воспринимает баррикаду в виде машины как стену – но это не так, между днищем машины и дорогой всегда есть какое-то расстояние, и если ноги противника видны, то… Я моментально наклонился вниз, увидел в темноте движение, растянулся на асфальте и сделал один выстрел. Большего не потребовалось – противник с диким воем растянулся на асфальте, добивать я его не стал. С той стороны открыли огонь, уже беспорядочный, я перекатился по асфальту, чтобы не подниматься и не становиться мишенью, – и оказался напротив открытой дверцы «Форда» как раз в тот момент, когда пацан разобрался с ситуацией и собрался сваливать. Правильно, двигатель-то работает, что бы и не свалить. Сотню метров проедешь, потом машина остановится, потому что у меня в кармане карточка противоугонной системы…
– Не возражаешь? – сказал я по-русски, прицелившись в неизвестного из карабина. – Лезь на соседнее и не дури.
Русский язык сыграл просто волшебную роль. Почему русский? Да потому, что в стесненных жизненных обстоятельствах, таких как сейчас, русский человек начинает ругаться на великом и могучем, потому что никакой другой язык не передаст всю полноту его ощущений. Английские четырехбуквенные слова[54] – с русским матом и рядом не стояли. Когда по нам открыли огонь из ружья, я выругался, и точно на таком же языке выругался неизвестный. Значит, свой. В Тегеране так по связи опознавались – ни один перс, араб или афганец не мог так выражаться, мат в эфире стоял сплошной, уши вяли.
Толкнувшись от асфальта, я поднялся – и как бегун с низкого старта вломился на водительское сиденье «Форда»…
Крупная картечь хлестнула по лобовому стеклу как раз в том месте, где сидел я, оставив созвездие белых разводов и лишив меня нормальной видимости. Тот, кто сидел рядом со мной, опять выругался по-русски, ныряя вниз.
– Машина бронированная, сиди! – крикнул я по-русски.
Да что же делать-то…
По нам выстрелили из дробовика дважды, дробь хлестнула по капоту, ударила по стеклу – без толку. Немцы знали, что такое бронирование, даже если прострелят шины – все равно уедем, там специальные вставки.
– Да твою мать! – выругался я, нажимая на газ.
Трехсотсильный восьмицилиндровый дизель потащил машину вперед вместе с «Бовиллем» на переднем бампере, в этот момент мой попутчик открыл дверь со своей стороны. В него выстрелили, кажется, уже из автомата, но бронестекло остановило и автоматные пули, а он выстрелил раз пять или шесть и захлопнул дверь.
В этот момент мне удалось сволочь «Бовилль» до перекрестка и отодвинуть в сторону, перекрывая боковую дорогу. Впереди было свободно – и «Форд» рванулся вперед.
– Еще патроны к карабину есть? – крикнул я, осматриваясь по всем сторонам.
– Да!
– Перезаряди!
Карабин лежал между нами, неизвестный откуда-то достал магазин, дослал его до щелчка. Черт бы побрал весь этот мятеж.
– Машина вся бронированная! Но люк большой! Если что, будь готов стрелять из люка, понял?
– Понял!
От дороги отрываться было нельзя, все это напоминало безумный городской слалом в какой-то компьютерной игре – но я все же кинул взгляд на моего попутчика. Совсем молодой по виду, а по навыкам – его тренировали те же люди, что и меня. Флот или армия, разведчик воздушного десанта, морской пехоты, горный стрелок, часть особого назначения, спецназ жандармерии, возможно даже боевой пловец. Говорит по-русски, и с виду тоже русский, славянин. Здесь почему-то это называется «кавказский тип», хотя чистокровного русского от уроженца гор Кавказа можно запросто отличить. Интересно знать, в какую передрягу он попал.
Фары – не автомобильные, а прожектора с крыши – осветили салон сзади. Все-таки прицепились, ублюдки…
– Как люк открывается?
Вместо ответа я нажал на кнопку – на «Форде» панорамный люк, очень большой. В самый раз для стрельбы.
Мне понравилось, как мой попутчик с ними разделался. Встал прямо на сиденье, не обращая внимание на стрельбу нам вдогонку, и сделал только два выстрела – но выстрелы точные, один – по водительскому сиденью, другой – по пассажирскому. Внедорожник – мне показалось, это был старый «Форд Бронко», любимый небогатыми искателями приключений и любителями внедорожных рейдов. Внедорожник, уже никем не управляемый, свернул влево и во что-то с грохотом врезался…
Мой попутчик забрался внутрь, зажал винтовку коленями.
– Я еду к побережью. Если проберемся. Потом в аэропорт. Если тебе нужно…
– Просто высадите меня где-нибудь. И спасибо.
Я криво усмехнулся.
– Это еще вопрос, кто кому спасибо говорить должен. Ты русский?
– Можно и так сказать.
Я повернул к Марине дель Рей, если там не устроили баррикады, то сейчас будем на месте. Но вряд ли устроили – это не жилой район, тут защищать нечего. Только грабители могут быть.
Грабители и в самом деле были – кто-то выскочил на дорогу, в руках у него точно было оружие. Целился он по водителю, то есть по мне, но выстрелить не успел, «Форд» поддел его крылом и отбросил в сторону.
– Как насчет того, чтобы поработать немного на меня? – спросил я.
Мой попутчик немного подумал.
– Какой будет работа?
– Просто прикроешь меня. У меня нет оружия, мне надо в аэропорт. За это я тебе заплачу, наличными и сразу. Годится?
Кажется, все чисто. Грабят дома, это видно, бандиты сейчас там. Если не привлекать внимания, можно и без стрельбы обойтись.
– Из меня плохой телохранитель, сэр.
– Ты знаешь меня, парень? – спросил я своего попутчика в упор, включив освещение в салоне, – мне кажется, что знаешь, потому что только что обратился ко мне как к старшему по званию, «сэр». Мы можем быть друг другу полезными, если раскроем карты.
Теперь я видел, что это почти что пацан. Усталый и с совершенно не соответствующими возрасту глазами.
– Я знаю вас, – спокойно подтвердил он, – читал. Лучше выключить свет, с дороги видно.
– Примут за пожар. Что читал?
– Военно-морской ежегодник, сэр. Последняя статья – о назначении вас наместником в Персии…
Кое-что стало понятно. Военно-морской ежегодник просто так не покупают и не читают – это не глянцевый журнал. Купить-то его, конечно, можно, но читать будет только тот, кому это действительно необходимо.
Возможно, парень считает меня предателем. Он и должен считать меня предателем, потому что я сам хотел, чтобы меня считали предателем. Чтобы работать здесь, я должен быть предателем и не могу быть никем, кроме предателя. Я – свой среди чужих и чужой среди своих. Свой человек в Вашингтоне.
– Смотри не на то, кем является человек, а на то, что он делает, – сказал я. – Попробую угадать. Тебе нужно попасть в Россию, так?
Парень не ответил.
– Через час, даже меньше, в аэропорту приземляется самолет. Русский самолет. Он разгрузится здесь и дальше полетит в Россию. Это правда.
Я протянул руку ладонью вверх, чисто по-американски.
– Сделка?
Пацан помедлил, но потом все же хлопнул по моей руке.
– Сделка, сэр.
– Почему ты называешь меня «сэр»?
– Привык. И все-таки – вы остаетесь старшим по званию. Сэр…
На КП у аэропорта проверяли машины, но мой «Форд» не проверили потому, что у меня на лобовом стекле была наклейка-пропуск в карго-зону аэропорта. Он был немного поврежден, но на это не обратили внимания, сейчас много машин, поврежденных на дорогах – мятеж. Самолет уже стоял на временной стоянке, к которой мы подъехали, – большой, темно-серого цвета, массивный. Рядом уже стоял внедорожник аэропортовской службы, лениво перемигивающийся желтыми огнями, рядом – еще один. На втором приехали карго-менеджер и таможенный инспектор – опечатать груз, что мы здесь ничего не выгрузили.
– Закончили?
– Да, сэр, – ответил за всех карго-менеджер, – груз ждет вас, просим прощения за все за это, сэр…
Я достал бумажку в сто долларов, протянул ему.
– Спасибо за заботу.
– Будем рады работать с вами, сэр, еще раз извините…
Когда таможенная машина скрылась из виду, я негромко сказал в пустоту:
– Люк открыт, сейчас я отвлеку службу контроля движения, у тебя будет несколько секунд. Решайся сам…
Когда поднялся на борт и я, взору моему предстала удивительная картина. Просто-таки эпическое противостояние – мой попутчик с пистолетом и бортмеханик с гаечным ключом или чем-то в этом роде. Еще один отдыхал у переборки.
– Спокойно, спокойно. Всё, прекратили. Это со мной.
Бортмеханик посмотрел на меня.
– С вами, Ваше Превосходительство? Этот бузотер с вами?
Бортач скорее из казаков – длинные седые усы, кряжистый как дубок. Только такие могут идти с гаечным ключом на автоматическую винтовку. И – ведь побеждают.
– Со мной. Ему надо в Россию. Все равно ведь туда лететь.
– Да как же мы там-то. Там ведь…
– Вот и сдадите его компетентным органам – они разберутся. Человек в Россию хочет…
Знать бы, при каких обстоятельствах и когда мы встретимся с этим пацаном еще раз, никогда бы не поверил. И никто бы не поверил. Думать об этом было некогда – надо было разобраться с грузом. Потом ехать дальше…
16 июня 2012 года. САСШ, Лос-Анджелес. Район Лейквуд
Темно-серый «Шевроле-Каприс» с усиленным бампером и мигалками под радиаторной решеткой остановился у быстровозводимого заграждения, которое сейчас перегораживало улицу. До этого заграждения все привели в относительный порядок, за заграждением был всеобщий хаос. Однако лезть на заграждение мексиканские боевики не решались – их останавливал массивный бронетранспортер морской пехоты, стоящий тут же, точнее, не бронетранспортер, а AAV-7, десантное гусеничное высадочное средство. На нем в башенке был пулемет калибра 12,7 и гранатомет калибра 40 миллиметров – вполне достаточный аргумент для тех, кто находится по ту сторону забора.
Морской пехотинец, молодой, выглядящий как черепашка-ниндзя из-за шлема и тяжелого бронежилета, подошел к машине со стороны водителя, руку он держал на открытой кобуре со старым добрым «М1911». Еще один морской пехотинец страховал товарища с другой стороны, укрываясь за бронетранспортером и держа водителя на прицеле своего карабина «М4А2». Никакие меры предосторожности после прошедших двух дней не были лишними, те, кто этого до сих пор не понял, были уже мертвы или находились в больницах.
Боковое стекло, увлекаемое механизмом электропривода, поползло вниз.
– Держите руки на руле, чтобы я их видел, сэр, – первым делом предостерег морской пехотинец, – и не делайте резких движений.
Водитель – полноватый, средних лет мужчина, улыбнулся.
– Легче, парень. Детектив МакДжинти, полиция Лос-Анджелеса. Мне надо проехать на ту сторону, сэр, у меня там встреча.
– Сэр, туда нельзя. Там бандиты.
– В моем городе позволь мне решать, сынок, что мне можно делать, а что нельзя. Пригласи кого-нибудь из старших…
Получасом раньше человек, одетый как мексиканец и чем-то похожий на мексиканца: обтягивающие джинсы, высокие ботинки из крокодиловой кожи, кожаная куртка прямо на голое тело, темные очки и золотая цепь с сентенарио и ладанкой – пересек улицу и подошел к зданию, где когда-то была пожарная часть, отвечающая за этот район. Сейчас пожарной части тут не было, не было уже несколько лет, потому что городской бюджет давно сводился с дефицитом, и количество пожарных, следящих, чтобы город не сгорел, сократили за десять лет на тридцать семь процентов. Как заявил мэр города, в конце концов, Лос-Анджелес уже давно поменял тип застройки, а пожарных депо столько же, сколько было, когда он был почти весь деревянный. По идее, планировалось укрупнить депо и на этом сэкономить, но из соседнего района пожарные не хотели ездить в этот, криминогенный насквозь и населенный преимущественно беженцами. Старое пожарное депо осталось – внутри все растащили, но тут почему-то никто не жил, и за прошедшие два дня его не подожгли.
Человек в черных очках уверенно, по-хозяйски, не обращая ни на кого внимания, шел к депо, в руках у него была большая черная сумка. Он знал, что такое «императивное поведение», – это когда ты говоришь «да пошел ты!» и идешь напролом, не обращая внимания на людей, которые у тебя на пути. Он выглядел жестким и опасным, не склонным к долгим беседам типом, которому явно не понаслышке знакомы нравы и обычаи федеральных тюрем. Поэтому из стоящих у тротуара друг за другом двух угнанных джипов, где, несмотря на жару, были подняты боковые стекла и на магнитофоне гоняли наркобаллады, никто не вышел, не попросил закурить, не спросил, есть ли доза, и не попытался ознакомиться с содержимым карманов незнакомца. А он прошел мимо так, будто десятка молодых бандитов не существовало в природе, прошел – и направился к белому зданию с вынесенными воротами и дурацкой вышкой башни наблюдения, больше похожей на колокольню или на минарет. Молодые бандиты – зетеньос[55] – проводили его мрачными взглядами и вернулись к своим «крутым базарам с распальцовкой».
У бывшего пожарного депо человек приостановился, а потом едва ли не одним прыжком оказался внутри, в мрачной темени бывшего депо. Остановился – в руке у него был пистолет «Кольт-Агент» с коротким глушителем, человек внимательно присматривался и прислушивался. Запах марихуаны, шум, шаги, музыка, звук двигателей, говорящий о том, что зетеньос решили последовать за ним – все это могло подсказать ему о том, что у него проблемы. Тут уже не поможет никакое императивное поведение, тут будет прав тот, кто быстро и метко стреляет, – но в этом человеку в темных очках было мало равных не только в этом квартале, но и в городе. Шесть лет в Мексике, из них четыре года – в составе спецотряда – дорогого стоит. Он привык убивать, для него смерть была чем-то обыденным, он видел, как падают сраженные внезапным метким выстрелом враги, – и он держал полиэтиленовый пакет скользящими окровавленными руками, затыкая дыру в легких своего друга. Если здесь кто-то есть – он его убьет и сделает дело. Если зетеньос проявят любопытство – он их убьет и сделает дело. Он должен сделать дело – и ничего другое не имеет значения. На случай, если «Кольта-Агент» окажется мало, за поясом у него заткнут полицейский «Смит-Вессон» сорокового калибра, в сумке – «Инграм» с обоймами и две осколочные гранаты. Этого хватит против целого взвода местных подонков…
Но в прохладной темени бывшего пожарного депо царила тишина. Ни шагов, ни музыки, ни запаха марихуаны – просто дерьмо на бетонном полу да воркуют, переговариваясь между собой, наглые серые городские голуби.
Держа пистолет наготове, человек начал подниматься наверх по старой, глухо гудящей под ногами лестнице…
Наверху дул ветер, все ступени были изгажены голубиным пометом, стайка сизарей сорвалась с колокольни – и если бы это была зона настоящих боевых действий, ему бы пришлось сматываться, потому что он был бы раскрыт. Но здесь была не война – здесь ошалевшие от крови и безнаказанности придурки «делали этот город», они озверели от текилы, анаши, злобы, пролитой ими крови, вида полицейских и военных, перекрывших дороги и терпеливо выжидающих, – но они не были профессионалами, даже такими, как их сородичи в Мексике. Нужно иметь глаза на затылке, нужно соображать быстрее, чем враг, нужно все замечать – и сорвавшуюся со своего места стаю голубей, и след на пересохшей земле, и чуть просевший, бугристый грунт на обочине, и тонкую леску поперек тропы – замечать и понимать, что это значит. Те же молодые бандиты внизу на двух машинах – они пропустили его рядом с собой – и вернулись к своей глупой болтовне, «пыжанию», заправке кокаином, торопливому сексу под подначивание приятелей – если есть с кем. И никто из них даже не подозревал, что смерть сейчас смотрела на них с расстояния в сто пятьдесят ярдов.
Человек на наблюдательном пункте посмотрел на свои руки – они были в перчатках, замазанных птичьим пометом. Нахмурился – как-то раз ему пришлось провести пять суток в подвале заброшенной иглесии[56], ходя и по большой нужде и по малой там же, и это в сорокаградусную жару – но он не хотел повторения подобного. Из сумки он достал несколько листов офисной бумаги и разложил их, чтобы не сидеть прямо на скопившемся тут птичьем дерьме. Крайний лист скомкал и вытер им руки…
Крайний… Не последний – эти люди говорили именно «крайний».
Не снимая с рук резиновых хирургических перчаток, он стал доставать из сумки и соединять одну с другой части винтовки. Это была «McMillan-89 Take-down rifle», винтовка, разделяющаяся на несколько частей, самая длинная из которых не превышала по длине полутора футов. Винтовка для СРС, некоторых отделов ФБР, спецподразделений армии, других структур, которым важна скрытность действий. Конечно, по точности на дальних дистанциях она не могла сравниться с легендарным «Ремингтоном-40», но этого от нее и не требовалось.