– Верни меня назад.
– Не могу. Нельзя.
– Тогда ты хуже стервятника. Ты предатель! Ты забыл, как мы с тобой в окопах… Как Гармонист… Что ж, получается, все это зря? Даже его смерть насмарку?
– Хватит! – Голос Потоцкого прозвучал непривычно резко. – Ты устал, у тебя истерика. Сейчас ты немного поспишь, потом поешь, и мы вернемся к этому разговору.
***
В космическом корабле Генрих и Гений, кассиопеец и землянин, или, проще говоря, Потоцкий и Соколов, сидели за квадратным столом, удивительно похожем на обычный стол в каком-нибудь земном доме.
Соколов выскребал ложкой из миски остатки варева, удивительно похожего на армейскую гороховую кашу.
Потоцкий следил за ним черными глазами и был удивительно похож на боевого товарища. Свой, и точка?
Мысли Соколова прервала иллюзорная блондинка, в очередной раз возникшая в воздухе.
– Чай подавать? – мелодично осведомилась она.
– Да, черный, нам обоим, – ответил Генрих. – Завари прямо в кружках, по-военному.
– Есть вопрос, – заговорил наконец Соколов. – Как выходит, что я понимаю, о чем вы говорите?
– Мы говорим на твоем языке. Я выучил русский за несколько лет по радиозаписям, потом – на месте, в Литве. Корабельный искусственный разум понимает команды и говорит на шести ваших языках и еще ста сорока двух.
Стол медленно раздвинулся. Из середины поднялась небольшая платформа с двумя кружками из неизвестного Соколову материала. Он взял ближнюю кружку, обнял ладонями. Подул: горячо.
– А как я вообще сюда попал? Ничего не помню.
– Прямое попадание минометной мины. Гармониста ранило в голову. Я ничего не смог сделать. Тебе пробило легкие и еще несколько жизненно важных органов. Я вызвал с корабля… такой космический челнок, на котором мы обычно добираемся до планеты и обратно, чтобы не сажать весь корабль. Здесь у нас отличная хирургическая станция.
Соколов поднял голову, твердо посмотрел на Генриха.
– Что ж… Спасибо. И за чай тоже!
И выплеснул полную кружку ему в лицо.
***
Пока Генрих мотал головой, пытаясь стряхнуть налипшую заварку, Соколов кинулся бежать по белому коридору. Он сам не знал, куда: главное, подальше от предателя.
– Корабль! – скомандовал он на бегу. – Покажи дорогу к челноку.
Блондинка возникла рядом и выплыла вперед. Как быстро Соколов ни бежал, она обгоняла его на два корпуса.
Остановилась блондинка внезапно, так что Соколов с разбегу пролетел сквозь нее. Потом вернулся: в стене открылось круглое отверстие. Он нагнулся и пролез – видимо, сразу в челнок. Во всяком случае, попал он в комнатку с крошечным круглым иллюминатором и приборной доской, мигающей разноцветными лампочками.
Отступать было некуда.
– Корабль! У челнока есть такая же, как ты? Ну, девушка, чтобы разговаривать?
Блондинка молча указала на большую зеленую кнопку и выплыла из челнока.
Соколов вдавил кнопку в панель. Ничего не произошло. Чертыхнулся, нажал еще раз. Ни девушек, ни бабушек…
– Фио ар, – раздался серебристый голосок. – Ке уа, каро.
Соколов завертел головой. Вот откуда звук: между панелью и иллюминатором зависла крошечная фигурка, размером с пол-ладони. Поймав его взгляд, фигурка тронулась с места, подплыла к нему и остановилась перед лицом, сантиметрах в десяти.
– Говори по-русски! – приказал Соколов, хотя сам не верил, что из этого что-то выйдет.
Дюймовочка молча смотрела на него.
– Ладно, надеюсь, ты хотя бы меня понимаешь, – вздохнул Соколов. – Гони туда, откуда меня забрали. Поле, поняла? Окопы? Фронт?
Дюймовочка продолжала хлопать ресничками.
Из коридора через открытую дверь донесся знакомый голос.
– Коля! Подожди! Мы не договорили!
Соколов ткнул пальцем в первую попавшуюся кнопку. Дверь с легким шипением закрылась, в кабине на пару секунд потемнело. А потом его с силой вдавило в кресло. Снова потемнело – на этот раз надолго.
***
Луг в желтых кляксах одуванчиков. Маленький Коля вырывается из маминых рук, бежит, спотыкаясь, по траве. Падает, валится носом в пахучую зелень. Саднит разбитая коленка, из носа капает кровь – но Коля не плачет, чтобы мама не ругала.
– Вставай! – Чья-то рука трясет за плечо. Это не мама. Голос мужской, знакомый.
– Нет… – простонал Соколов, поднимая лицо из влажной земли. – Генрих!…
– Я-то Генрих, – отозвался тот. – А ты – дурак. Зачем в челнок влез? После первой бессмысленной команды тебя катапультировали как чужеродное тело. Туда, откуда ты взялся.
Соколов протер глаза, огляделся. Поле с пригорками. Лес. Край белорусской деревни. Повсюду воронки и ямы. Окопы. Очень знакомые окопы.
– Гармонист! – вскрикнул он и соскочил в овражек, который когда-то прятался за высокой травой. В окопе было пусто, если не считать груды осколков и отстрелянных гильз.
Хруст подмерзшей земли под сапогами. Сзади подошел Генрих, молча встал рядом.
– Генрих… – прошептал Соколов. – Я и правда не полечу с тобой. Хотел бы, но не могу. Лучше сразу убей.
– Ты предпочтешь смерть? – Генрих резко повернул голову к нему.
– Я не дезертир. На мою страну напали. Понимаешь?
– Понимаю. За последние дни особенно много понял. – Генрих помолчал, подкидывая носком сапога камешек. – Пойми и ты меня. Я тоже… не дезертир.
Соколов присел на корточки, шумно выдохнул.
– Что делать-то будем?
– Кто из нас Гений? Придумай что-нибудь.
Соколов усмехнулся горькой шутке, но, покосившись на Генриха, понял: тот совершенно серьезен.
***
Уже к середине войны по Красной Армии стали ходить легенды о двух друзьях-пехотинцах. Будто бы они десятки раз выбирались из окружения и спасали по полроты прямо из-под носа фашистов. Будто бы на одном из них все ранения заживают за ночь, а второго и вовсе пули не берут. Будто бы командиры, зная их смекалку и смелость, дают невозможные боевые задания – а они справляются!
Девятого мая сорок пятого года Николай Соколов и Генрих Потоцкий встретили с однополчанами на подступах к Берлину. А наутро просто пропали, будто испарились. Во всяком случае, на Земле их больше никто не видел.
Враг не для всех.
Komandor
http://zhurnal.lib.ru/d/drakken/
(из цикла «23 сектор»)
Какое же странное чувство…его нельзя даже толком передать. Обида? Горечь? Боль? Пустота? Да, не смотря на всю дикую смесь бушующих во мне чувств, больше всего подходит именно пустота…
Вж-ж-ж-ж – жужжит прикреплённая к кисти манипулятора инженерной машины, дисковая циркулярная пила…
Вз-з-з-з-з – противный визг разрезаемой ею стали, должен бить по ушам. Однако, вопреки всему, я его не слышу…
Передо мной встаёт её лицо – такое родное и знакомое. Будто, и не видел его уже столько времени. Она грустно улыбается, глядя куда-то за мою спину, – словно, опасаясь смотреть мне в глаза, – и говорит: «Не переживай, всё образуется…».
Хотя, её глаза…эти прекрасные изумрудные глазки наполняются обречённостью и бессилием.
«Всё будет хорошо, вот увидишь…» – теперь к ним прибавляется ещё и обман. Тяжёлый, вымученный, а потому, ещё более страшный и жестокий.
Вз-з-з-зиньн! – визг пилы резко обрывается – раскалённый докрасна диск замедляет вращение. Разрезанная броня машины распадается на части, открывая моему взгляду недвижимые тела. Три трупа – водитель, оператор и механик. Первый так и остался в своём кресле – ремни безопасности не дали бедняге вылететь внутрь салона…но они же и не дали ему спастись. Более того – через весь затылок человека шла бордовая полоса. Русые волосы на ней потемнели и слиплись, а приподнятый ворот куртки пропитался кровью и теперь нелепо топорщился. Видимо, диск пилы в какой-то момент прошёл сквозь обшивку и вспорол водителю голову. Оставалось только надеяться, что к этому времени он был уже мёртв.
Механик и оператор валялись в хвостовой части машины. Обследовав их тела, я прихожу к выводу, что уж они то, точно погибли при попадании снаряда в это нелепое устройство. Больше ничего особого обнаружить в машине мне не удаётся…
Я смотрю на индикатор зарядки реактора – «пятьдесят три процента». Этого хватит ещё на пять часов бесперебойной работы. А, потому, лишь тяжело вздыхаю – совершенно не хочется ничего делать. Паршивое настроение и внезапно нахлынувшие воспоминания уничтожили всё на корню. Пожалуй, единственное желание, которое у меня сейчас возникает – это вернуться в серую от грязи казарму и завалиться на кровать с порядковым номером «семьдесят восемь». Зарыться лицом в подушку и превратиться в этот, до смерти врезавшийся в память, номер, слиться с таким понятным существованием простого и естественного набора цифр и обезличиться. Раствориться в привычном наборе вещей – без душевных терзаний, ненужных угрызений, бессмысленного существования…
Но, вместо этого, вижу внимательно наблюдающего за мной лейтенанта, сидящего внутри БПМ* с откинутым люком на башне, а потому, сразу же бегу к следующей поверженной машине противника. Как и всякий житель третьего сектора, этот беспринципный ублюдок просто жаждет выслужиться хотя бы до второго, а потому таким как мы, ему на глаза лучше не попадаться. И уж если такое вдруг произошло, стараться ничем не провоцировать.
Лейтенант провожает меня долгим, подозрительным взглядом, однако, я уже не даю ему никакого повода для ненужных сомнений – включаю пилу и вгоняю набравший обороты круг в наименее защищённую часть машины.
Вж-ж-ж-ж – уже привычно жужжит пила…
Вз-з-з-з-з – противный визг пилы и скрежет металла должны бить по ушам, однако, я их просто не слышу…
«Всё будет хорошо, слышишь? Ну, кивни…пожалуйста…»
Я удручённо киваю. И продолжаю пилить уже опостылевшую, покрытую пеплом и копотью, броню. У лантийцев, конечно, вся техника, вкупе с компьютерами и системами жизнеобеспечения полное дерьмо – даже против наших разработок пятидесятилетней давности порой пасуют. Но, вот, что касается самого воплощения – с ними мало кто может сравниться. Вот и получается, что при одном точном попадании, их машины уже выходят из строя, однако же, благодаря качественному исполнению, у экипажа остаются довольно высокие шансы на спасение…в идеале, конечно. Почему только в идеале? Да потому что, как мы помним – вся техника лантийцев, вкупе с компьютерами и системами жизнеобеспечения – полное дерьмо…
Люди, выжившие при прямом попадании девяностомиллиметрового снаряда или подорвавшиеся на противобортовых минах инфракрасного действия – начинённых, в среднем, пятнадцатью килограммами взрывчатки – вынуждены были медленно умирать внутри своих боевых машин из-за недальновидности их разработчиков. Уже который год лантийцы не могли разработать собственную универсальную информационную систему, которую с успехом можно было бы внедрить в любую отрасль военной промышленности. А, потому, лишь бессильно наблюдали за тем, как в экстренных ситуациях существующие подобия управляющих программ при малейшем сбое выходят из строя, бортовые приборы перегорают, а люди оказываются запертыми внутри железных гробов. И, в результате чего, умирают либо от нехватки воздуха, либо от высоких температур и давления…
Вот потому то и приходится нам брать на себя обязанности их ангелов-хранителей, выковыривая незадачливых вояк из бронированных консервных банок, чтобы, в последствие, взять под арест выживших лантийцев и обменять уже на наших военнопленных. Хотя таких, по сравнению с невезучими противниками, считанные единицы.
Хотя, с другой стороны, лишние руки никогда не мешают – пленные возводят укрепления, блиндажи, окопы. Роют ямы для последующей установки мин, валят деревья, вяжут плоты для переправ или основ под мосты. Ну, а если повезёт, может даже найтись вполне сговорчивый специалист в вопросах металлургии, производства высокопрочных сплавов и прочих хитростей, делающих их машины практически неуязвимыми для нашего оружия средней мощности и дальности…
Вз-з-з-зиньн! – датчики, показывающие, что давление резко упало и лезвие работает вхолостую, тут же начинают подавать тревожный сигнал и пильный диск снижает обороты. На этот раз броня оказывается гораздо прочнее и в ход идут гидравлические ножницы – один из самых главных предметов оснащения МИН*.
Щель достаточно расширилась, чтобы я не только смог увидеть последствия атаки нашей пехоты, но и просунуть внутрь манипуляторы. Правда, и тут не оказалось ничего достойного внимания – опять три человека экипажа и опять три трупа. Разве что, эти были заметно моложе остальных…
Курсанты? Жестокая, но искусная пропаганда молодёжи? Или, просто у самопровозглашённой Империи больше не осталось людей, способных держать оружие и управлять доисторической техникой?
Я внимательнее присматриваюсь к каждому из членов экипажа на предмет повреждений и тут же в ужасе закрываю глаза…
Нет, такого просто не может быть!
Это всего лишь наваждение!
Откуда именно здесь?
Глупая шутка обстоятельств и вероятностей – не более…
Никогда я не забуду этот цвет волос. Мягкий, пшенично-золотистый, с ослепительными рыжеватыми всполохами на солнце. Я никогда его не забуду и ни с чем не спутаю…
Но, как?
«Всё будет хорошо…вот увидишь» – я думаю, она понимает, что я сказал ей эту гадость не со зла. Но, иногда бывает так – что-то затуманивает разум и внезапно выплёскивается вся скопленная за какой-то промежуток времени, гадость. Агрессия, раздражение, может, даже ярость…
Но, до чего же глупа человеческая натура! Вот, почему мы не можем переступить через свою гордость и извиниться? И, вместо этого, где-то в глубине души начинаем оправдывать совершённые действия, придумывая странные доказательства собственной правоты, ещё в большей степени убеждаясь в том, что поступаешь верно. Почему?
Зачем вообще кто-то придумал такую глупую и совершенно неконтролируемую черту, как гордость, из-за которой всегда столько проблем. Она как ангел и демон на разных плечах. Причём, если обиженному гордость шепчет различные утешения, вселяя уверенность в том, что именно собеседник находится в пламени заблуждений…то, обидевшему поёт дифирамбы и приносит извинения за то, что не подсказала сделать всего этого раньше…
Мы оба всё это прекрасно понимаем – схожие мысли отражаются в отведённых взглядах, – однако, никто не делает и шага навстречу друг другу. Чтобы столкнуть лбами невидимых советчиков, а затем, и полностью уничтожить этих ограниченных своим дуализмом, стоящих по разные стороны баррикад одной войны, ангелов и демонов…
«Всё будет хорошо, слышишь? Ну, кивни…пожалуйста…»
Я киваю, поворачиваюсь и ухожу. Чувствую себя настолько погано, что хочется разреветься и, в беспамятстве кинуться под проезжающий мимо грузовик. Но напористый демон продолжает шептать слова неподдельного восхищения мной и моим же мужеством.
Я продолжаю идти, не разбирая дороги, спотыкаясь и сбивая прохожих. Некоторые заранее шарахаются в стороны и крутят пальцами у висков. Другие, просто называют пьяницей. Но, я всё иду, не в силах что-то сказать или обернуться. Потому что знаю – стоит только обернуться и где-то там, вдалеке увижу её, такую же сломленную, держащуюся только на лживых увещеваниях её ангела. И тогда я не выдержу и побегу к ней…
А этого делать нельзя – потому что именно этого и боится мой демон. А, потому, прилагает все усилия, чтобы не позволить мне даже поднять голову – постепенно всё усиливая и усиливая захлёстывающую с головой ярость. На окружающих, на себя и, даже на неё. Не смотря на то, что она то, как раз, виновата меньше всех…
«Всё будет хорошо…»
Я протягиваю манипулятор и бережно подхватываю такое крохотное, по сравнению с конечностью машины, тельце. С замиранием сердца переворачиваю его и едва не начинаю кричать и плясать от радости. Хоть и танцевать то толком не умею.
Не она…
Вот уж, действительно хорошо…как бы это цинично не звучало…
«Всё будет хорошо, слышишь?»
А, на следующий день, когда я уже почти поборол поселившегося на левом плече, демона, вдруг на все возможные голоса заорала старая, допотопная сирена…
«Всеобщая мобилизация!»
«Война на пороге!»
«Всеобщая мобилизация!»
«Все, способные держать оружие!»
«Всеобщая мобилизация!»
«Мы должны победить врага!»
И я просто не успеваю извиниться…
Проститься у меня так же не получается – все видео-, аудиовизоры и прочие средства связи у нас конфисковывают ещё в центральном распределителе. А война, между тем, обещает быть самой жестокой и беспринципной, со времён ещё первого завоевания Лантии…
– Что тут происходит? – внезапно раздаётся рядом грубый мужской голос.
Я оборачиваюсь с телом неизвестной мне девушки на руках и вижу перед собой того самого лейтенанта в БПМ, который так пристально наблюдал за мной. Он всё так же беспечно разъезжает с откинутой башней своей боевой машины.
– Жива? – он с интересом смотрит на девушку.
– Нет, сэр, – я с сожалением качаю головой.
– Тогда какого хрена ты с ней возишься, инженер?
– Простите, сэр…я…я, просто не могу – мне срочно нужно улететь…
От такой наглости лейтенант сначала теряет дар речи, а, затем, на глазах багровеет.
– Да что ты себе позволяешь, тварь! Ты даже не солдат! Ты – никто! С этой работой может справиться даже баба! Ты даже не проходил обязательного обучения пилотирования среднегабаритной техники, а уже клянчишь себе увольнительную?! Да ещё в военное время?!
– Вы не поняли, сэр… – в моей голове начинается какой-то непонятный сумбур. С одной стороны, я уже жалею о собственных словах, с другой, понимаю, что действую правильно.
– Это ты не понял, сосунок! Если ты находишься внутри этой игрушечной херовины и не участвуешь в боевых операциях, это вовсе не показывает твою избранность! Как раз наоборот – это значит, что, по сравнению с остальными, кто собственной кровью платит за лишний клок земли, отвоёванной у врага, ты – самое обычное дерьмо! Которое, к тому же, даже с собственной работой справиться не в силах…