– Какой Джоник?
– Веракса, не знаешь, что ли?
– Я должен позвонить Бастилину. – Гладиатор полез в салон за сотовым телефоном.
– Сдурел, что ли? Хочешь операцию завалить? Всё на прослушке.
– Тогда я сам к нему поеду!
– Гладиатор, ты с понятием или нет? Это надо делать быстрым бегом, как говорит наш шеф.
– Ты хоть бы назвался, браток, кто такой?
– Винчестер! Слышал? Садись в машину.
– Винчестер?..
Он подчинился. В салоне я протянул ему пистолет. Степка взял его с отвращением, как комок грязи.
– В залог дашь мне тысячу баксов.
– Еще чего!
– Может, ты расписку взамен мне предложишь: «Взял у Винчестера на правое дело, верну потом»?
– У меня только пятьсот есть.
– Давай пятьсот.
– А чего там – война будет? Зачем «пушка»?
– На тот случай, если какие-нибудь неоприходованные «лаврушники» объявятся. Ментов не будет. Это на Балакиревском переулке по Бакунинской улице. Проедешь мимо бетонного забора – и увидишь.
– Так там же прокуратура Москвы! – неприятно изумился Гладиатор.
– Правильно. Самое безопасное место для «стрелки».
Я пересчитал деньги и пожелал удачи.
– Смотри, браток, если подставишь меня, я тебя и через сто лет найду.
– Поторопись… Я тебя сам найду.
Я бежал обратной дорогой, дворами. Степка-Гладиатор мчался на своем зеленом «мерсе» на «бандитское дело», предвкушая, какая потом награда обломится ему от шефа. У каждого была своя цель. И если бы я не встретил Степку, пошел бы на валютную кассу. Или заставил бы главврача – с пистолетом у горла – взять Пат в больницу.
– Поехали! – с порога крикнул я, потрясая деньгами. – Правда, только пятьсот.
Красницкий так вымотался, что даже не удивился, поинтересовался только, кого я грохнул.
– Приятель попался по дороге. Он не смог мне отказать.
Я снова чувствовал себя мужчиной.
– Пат, я отвезу тебя в больницу.
Она чуть кивнула. Я бросился ее переодевать, надел куртку, прихватил одеяло, на руках отнес в машину.
Она приободрилась и даже нашла силы прошептать:
– А потом мы поженимся, правда?
– Конечно, моя любимая.
Я осторожно поцеловал ее в потрескавшиеся до крови губы, она ответила легким движением.
Мы сразу прошли к главврачу – плотному крепышу с крепкими волосатыми руками. На вид ему было лет пятьдесят.
– Ну, где ваша девица? – подозрительно спросил Андриан Петрович.
Я ответил, что в машине, и тут же пошел за ней.
– Не ко мне, – замахал он руками, когда я принес к нему больную. – В седьмую палату.
Я пошел в седьмую, помог Пат раздеться, она еле держалась на ногах. Санитарка забрала куртку и выдала халат.
– Седьмое число счастливое, – одними губами сказала Пат и попыталась улыбнуться.
Я поцеловал ее и попрощался. Потом расплатился с Андрианом Петровичем.
– Пока только пятьсот, остальные занесу позже. Понимаете, все так нежданно-негаданно получилось…
– Если болезни можно было бы планировать, то можно было бы и не болеть, – ответил он без улыбки.
Он взял деньги, снял колпак, вытер салфеткой лысину и снова водрузил его на место.
– Ждите в коридоре. Кузьмич, лечащий врач, вам все скажет.
Красницкий уехал: он ждал гостей.
Юный Кузьмич, свежий, как куст белой сирени, появился через полчаса. Он пытливо изучил меня и спросил, кем мне является больная – сестрой, женой… Больше всего Пат похожа на мою сестру.
Не дождавшись ответа, Кузьмич сообщил, что состояние больной очень тяжелое, кризисное. Пневмония запущенная, и надежда только на молодой организм девушки…
От пустой обыденности этих больничных слов стало тоскливо и жутко. Заглянув в палату, я кивнул на прощание, но она меня не увидела. Я поплелся домой – мне посоветовали прийти наутро.
У Красницкого были гости. Я узнал некоторых членов тайного общества «Разбуженные сердца». Увидев меня на пороге, хозяин запнулся на середине цитаты из Ницше и махнул рукой, приглашая войти. На столе лежали желтые машинописные страницы. Здесь были девушки-студентки из подземного перехода, две их скрипочки отдыхали на диване. Был еще один знакомый – молчаливый человек, который в метро раздавал людям маленькие карточки с текстами. Обособленно сидел некто в черном мундире с длинными несвежими волосами. Когда он встал для знакомства, я увидел, что он к тому же в портупее.
– Штабс-капитан Сельдереев! – отчеканил черный.
– Раевский, – назвался я равнодушно и не стал поправляться.
– Хорошая фамилия! – похвалил Сельдереев.
Красницкий вышел из-за стола.
– Ну как?
– Плохо, – ответил я и пошел в свою комнату.
Мне не хотелось включать свет, я боялся проходить мимо зеркала – чтобы не видеть самого себя. Я стоял у окна, на улице был густой туман, и фонари превратились в серые пятна. Мысли путались, я пытался уловить главное, сосредоточиться. Я сделал все, чтобы вырвать Пат из пустоты, пропасти, в которой время останавливается, а потом необратимо идет вспять. И тогда уже не успеешь, не вернешь. Упущенный миг – это время, обращенное назад… Я вспомнил первую нашу встречу в комнате с бордовыми занавесями. Маленькая невольница, на которую я обратил похотливый взор. Это было тысячу лет назад, на другой планете. И теперь стою у замерзшего окна, а тропический цветок, вырванный из привычной земли, обожженный смертельным морозом, задыхается и умирает. Я на расстоянии чувствовал, как исходят из нее силы, как в горячечном бреду называет мое имя. Мы столько пережили, рисковали, были на грани жизни и смерти и не знали, что смертельная опасность подстережет нас там, где ее не ждали. Бытовая, прозаичная простуда… Переохлаждение… Что я натворил…
Скрипнула дверь. На фоне освещенного коридора появился силуэт Красницкого.
– Володя, будешь?
Он принес початую бутылку водки. Хотел приободрить? Мы выпили по полстакана, и он ушел.
Под утро туман рассеялся. Это было добрым предзнаменованием. Я оделся и вышел, чтобы сесть в первый же поезд метро. С собой захватил смену белья и туалетные принадлежности. В черном небе покачивался еле заметный серпик, холодные искры звезд пощипывали лицо, а снег под ногами отзывался морозным треском. Я увидел, как прочертила небо падающая звезда, и, конечно же, загадал желание. После бессонной ночи мир казался выпукло-резким, моя боль притупилась, а от свежего воздуха вдруг закружилась голова. Почему-то я почувствовал облегчение, я отчетливо почувствовал, что все обойдется, все будет хорошо. Из подъездов выходили вялые после сна люди, торопились, чтобы привычно погрузиться в транспорт, привычно начать серый день.
Я помог подняться поскользнувшейся старушке, собрал выпавшие апельсины. Потом донес до метро ее пухлые сумки. Всю дорогу она умиленно благодарила меня, желала, чтоб бог дал мне счастья и здоровья. На весь срок. «Бог, он может», – подумал я походя и остро почувствовал, что мне непременно надо помолиться, хотя и не умел этого. Войти в храм, поставить свечу в дымном мареве среди потемневшего золота икон, скупых ликов таинственных святых. Путь к больнице лежал мимо маленькой церквушки. Я заприметил ее еще в первый раз. Среди шума дорог, скучных построек она несла в себе отрешенную тишину. Под ее куполами хотелось остановиться, встать у древней стены, которая как бы отталкивала суету и хамство улицы. Но храм был закрыт. Священники – люди, и путь к Господу открывают, когда почистят зубы, прочтут подобающую утреннюю молитву, позавтракают, выпьют кофе.
…Последние кварталы я почти бежал: хотел обогнать судьбу, темное и злое, что нависло над нами. Но торопился зря: в больницу еще не пускали. Только в восемь часов открыли двери, и я помчался в палату со счастливым номером 7. Вспомнил про апельсины, которые помогал собирать, подумал мимолетно: «Ничего не принес для Пат».
Меня никто не остановил, я тихо постучал в дверь палаты, заглянул. Соседки по палате еще спали, а кровать Пат пустовала: одеяло откинуто, на подушке характерная вмятина от ее головки. «Пошла умываться», – догадался я, почувствовав облегчение. Значит, ей уже лучше.
– Вы к кому? – услышал я за спиной.
Маленькая стерильная медсестра смотрела на меня сурово, как на огромную кучу болезнетворных бактерий.
– Я вот к девушке из этой палаты! – сказал я как можно тверже, давая понять, что и шагу не ступлю назад.
– А вы… кем ей будете? – неожиданно изменившимся голосом спросила она.
– Она моя жена. Точнее, невеста.
– Пройдите, пожалуйста, к Юрию Кузьмичу в двадцать седьмой кабинет.
– А где Пат?
– Пройдите, он вас ждет! – тверже произнесла медсестра.
Я чертыхнулся и пошел к врачу. Встретил его в коридоре. Он куда-то торопился и меня узнал буквально в двух шагах, резко остановился, буркнул что-то похожее на «здрасьте». Я не ответил, я молчал, ничего не спрашивая. Невидимые химеры тяжкого предчувствия в мгновения пролетели, задев меня своими острыми крыльями. Долгая, как уносящаяся в бездну спираль, пауза, молчание, более страшное, чем крик. «Нет!» – сказал я сам себе. Он сейчас скажет про кризис, про долгий постельный режим… Но почему такой нехороший, пустой взгляд, зачем это притворное покашливание, перед тем как убить?..
Я чертыхнулся и пошел к врачу. Встретил его в коридоре. Он куда-то торопился и меня узнал буквально в двух шагах, резко остановился, буркнул что-то похожее на «здрасьте». Я не ответил, я молчал, ничего не спрашивая. Невидимые химеры тяжкого предчувствия в мгновения пролетели, задев меня своими острыми крыльями. Долгая, как уносящаяся в бездну спираль, пауза, молчание, более страшное, чем крик. «Нет!» – сказал я сам себе. Он сейчас скажет про кризис, про долгий постельный режим… Но почему такой нехороший, пустой взгляд, зачем это притворное покашливание, перед тем как убить?..
– Мне очень горько сообщать… Ваша девушка умерла. Мы сделали все, что могли…
Он таки убил. Еще утром она жила, она жила три минуты назад, я шел к ней. Почему его слова так похожи на правду? Почему это черное мгновение никогда не превратишь в вечное и бесконечное ожидание, в крохотную, как звездочка в ночи, надежду?
Мой голос глухой, звучит фальшиво, искаженно и как будто со стороны.
– Неправда. Она вчера была жива и здорова. Что вы сделали с ней?! Где она?
Я шел смутными коридорами за сутулой фигурой, на которой нелепо болтался белый халат. Голова в шапочке поворачивалась ко мне и что-то говорила про отек легких, про упущенное время, ослабленный организм. «Зачем он это говорит? – не мог понять я. – Ведь она все равно умерла. Значит, он оправдывается. Они забрали ее у меня…»
Она очень соскучилась по мне, ведь я так долго шел к ней. А она звала и звала, а вокруг ходили чужие люди, что-то говорили и не слышали ее слабеющего дыхания и тихого биения сердца. Ты так долго и терпеливо ждала меня. И вот я пришел к тебе…
– Где она?
Врач остановился.
– Мы вынуждены были позвонить в посольство Таиланда и сообщить о смерти их подданной.
– Где она? Я хочу видеть ее!
– Представители посольства увезли тело на вскрытие. Таковы порядки. Они хотели убедиться, что смерть наступила именно от пневмонии. А не была насильственной. Сами понимаете, в связи со случаями убийства иностранцев на почве национальной неприязни… Да и к вам претензий не будет…
– Какие претензии!!! Вы с ума сошли…
Мир перестал существовать, превратившись в маленькое кубическое пространство, где был я и витающая душа Паттайи.
В посольстве Таиланда на Большой Спасской, куда меня нехотя впустили, придирчиво изучив мой паспорт, так же нехотя и долго не хотели понять, что я хочу увидеть на прощание тело моей невесты. Я произносил точные, выверенные фразы на английском, повторял имя и фамилию моей девушки… Это были не те тайцы, которые с неизменно счастливыми улыбками готовы были удовлетворить любую вашу прихоть. Это были надменные истуканчики в черных костюмах и белых рубашках. Сначала я услышал, что такой женщины они не знают, так как она не зарегистрировалась в посольстве. И это была правда. Но я упорно повторял, что мне известно, что мою невесту увезли представители таиландского посольства, и требовал встречи с чрезвычайным и полномочным. Они выслушивали меня и вновь исчезали. Наконец появился еще один вышколенный дипломат в сердитых очках. Он сообщил, что он второй секретарь, и после чего сделал своего рода «официальное заявление». Смысл его был в том, что тело Паттайи по традициям страны кремировали и прах будет увезен на родину, где и будет развеян по ветру в ее родном селе.
После чего мне почему-то предложили чаю.
Я молча ушел. Я был никто и даже не имел права прикоснуться к ее праху…
Судьба в очередной раз предлагала мне проститься с прошлым, мысленно проводить пепел, уносимый ветром. Пепел – это вырванные и сгоревшие страницы моей жизни. И теперь я опять могу начать с чистого листа.
Я долго выходил из депрессии. Я не искал забытья в алкоголе: алкоголь настолько же подрумянивает жизнь с вечера, насколько чернит ее на следующий день. Я мог часами лежать на диване с устремленным в никуда взглядом. Красницкий иногда появлялся, безмолвно клал мне полбулки белого хлеба и пакет молока и тотчас исчезал. В это критическое время Красницкий сыграл весьма значительную, если не сказать основную, роль для моего спасения. Свойства его открытого характера и доброй души для меня были загадкой, я до сих пор не понимаю, как ему удалось помочь мне вернуться к самому себе. Мое долгое восстановление можно было сравнить с выздоровлением больного, у которого в течение долгого времени зараженную кровь меняли на здоровую. Я был более одинок, чем песчинка в космосе. И, ослабленный, надорванный, не мог не попасть в орбиту влияния моего более чем странного соседа.
Вынужденный жестокий пост изменил меня и духовно. Мировоззрение человека прямо пропорционально его сытости. Я отказался от табака, у меня очистилось дыхание и обоняние обострилось, как у юной гончей, которую впервые вывели на охотничью тропу. Я стал задумываться о своем предназначении, о том, что мои испытания и лишения – расплата за мои грехи, временами мне казалось, что я должен исполнить какую-то важную миссию.
Иногда я подрабатывал грузчиком в трех магазинах. В одном из них расплачивались продуктами, в другом рублями, а в третьем – долларами. На жизнь мне хватало, и даже оставались лишние деньги. Примитивный труд нисколько не смущал моих высоких помыслов, даже наоборот, мешок с гречневой крупой на хребте позволял ощутимей прочувствовать парение мысли. Упитанная заведующая каждый раз при моем появлении вспыхивала помидорным огнем, смущалась, но жалованье не прибавляла. А я каждый раз вздыхал и говорил, что пришел слишком поздно, Клара Семеновна. И когда уходил на склад, спиной слышал ее порывистый вздох. Я приходил к выводу, что могу еще кое-кому скрасить существование…
Однажды во время созерцания дыры в занавеске в моей коммунальной комнатушке меня посетил профессор филологии Глеб Сергеевич Чернорижский. Со времени возвращения из Таиланда мы не виделись. Он по-прежнему светился самоиронией, заметив со смешком, что пишет историю моих приключений.
– Могу на спор с ходу назвать десять отличий! – заявил он.
– Каких отличий? – Логика любого, даже занюханного профессора трудно постижима. Ну а Глеб Сергеевич, он был титан.
– Отличий от вас прежнего, – пояснил он. – Вы изменились, у вас метафизический огонь в глазах. У вас другими стали черты лица. Вы будто поднялись на очередную ступень духовности…
Чернорижский осекся – ждал моей ответной реплики или хотя бы улыбки. Но я никак не поддержал тему.
– Хотите, я прочту то, что написал про вас? – спросил он.
– Не очень. Но читайте! – разрешил я.
Свое повествование Чернорижский начал с вычурного и долгого описания портрета некоего бывшего десантника по фамилии Истомин, который влюбляется в тайскую девушку из бара и хочет увезти ее к черту на кулички. Профессор читал без устали целый час, его голос, вначале спокойный, наконец все более и более крепчал, а в какие-то моменты даже звенел пафосной страстью. Он, видно, забыл, что стоит не в моей комнатушке, а привычно возвышается перед огромной студенческой массой. Я слушал долгие куски про то, как «Истомин подумал», «Истомин размышлял», «у Истомина родилась мысль» – и в том же духе. Далее шли долгие извлечения из головы героя, которые чтец произносил подвывая. Клянусь, если он имел в виду меня, то я за всю жизнь столько много не думал. Фигли думать, если все уже до нас придумано.
Сначала эти завывания меня забавляли, но потом я заскучал: так долго думают только дураки, а не настоящие герои. Это я и сказал профессору, когда он в очередной раз глянул на меня из-под очков.
– Вы думаете, надо быстрей переходить к делу?
– Да.
И профессор открыл портфель и достал оттуда бутылку водки. Я поморщился.
– Я не это имел в виду. Переходить к делу надо было на первой странице.
– Понимаю вас, чтобы дальше не писать всю эту галиматью.
– Не расстраивайтесь, профессор. Если хотите, чтоб было интересней, надо начать следующей фразой: «Всю свою жизнь он хотел быть счастливым. Но счастье неизменно заставало его врасплох; и, как только он хотел им воспользоваться, оно уже уходило к другим…»
– Это вы сами придумали?
– Только что! – гордо ответил я.
– Можно я запишу?
– Пожалуйста. – И я продиктовал ему по слогам.
– А что было потом с этим человеком? – живо поинтересовался профессор, держа наготове ручку.
– Потом он умер.
– Скажите, Володя, с вами была девушка, где она – уехала? – И он осмотрелся, видно, для того, чтобы найти следы присутствия женщины.
– Она умерла, Глеб Сергеевич. Простудилась, пневмония…
– Ох, простите… Я вам соболезную… И когда это было?
– Не вчера… Давайте об этом для вашего детектива я расскажу как-нибудь в другой раз.
– Это, пожалуй, не детектив, это драма…
В последнее время я преуспел как сторонний наблюдатель. Для этого нужна, по крайней мере, недюжинная выдержка. Ты – как бы участник происходящего, и одновременно ты плевал на все с высоченной трибуны.