Валерий Карышев Капкан для киллера – 2
Возвращение киллера
Греция, окрестности Афин. 31 января 1997 года. 17.50
Белоснежный джип «Тойота» стремительно мчался по дороге, ведущей к аэропорту Иллиниаником. Внизу, под обрывом, на морском берегу, виднелись многочисленные огоньки гостиниц, мотелей и увеселительных заведений. Лунная дорожка на водной глади отливала золотом.
В просторном салоне джипа сидели двое мужчин. Внешне они были удивительно похожи. Оба невысокого роста, атлетического сложения, кареглазые, с тонкими губами. Даже следы от удаления родинок на губе и шрамы на средних пальцах руки от сведенных татуировок практически полностью совпадали. Тот, кто сидел за рулем, продолжал бросать частые взгляды в зеркало заднего вида. Красный «Фольксваген Гольф», следующий за джипом, то приближался, то отставал. Наконец он исчез.
Пассажир, сидящий сзади, повернулся и посмотрел в заднее стекло.
– Кажись, отстали, потерялись... Кто это мог быть? – спросил он сидящего за рулем. Тот пожал плечами:
– Не знаю. Может быть, конкуренты.
– А может быть, бандиты или органы? – неожиданно проговорил пассажир.
Водитель бросил взгляд в зеркало, внимательно вглядываясь в его лицо. Затем, посмотрев на указатель, он резко повернул машину вправо. Джип съехал с асфальта и остановился на подстриженном газоне.
Через несколько минут они выбрались из машины. Один из них подошел к табличке с названием населенного пункта.
– Варибоди, – прочел он вслух. – Что это за место?
– Не знаю. Должно быть, какой-то небольшой курортный городок, – ответил второй.
Водитель прекрасно знал это место. Зона отдыха, наверное, самая популярная в греческой столице. Недаром именно здесь находилась резиденция греческого короля. Чуть выше, на горе, поблескивало небольшое, никогда не замерзающее озерцо. В летнее время там, в многочисленных кафе и барах, любили отдыхать и местные жители, и туристы. Но сейчас, ненастным зимним вечером, побережье было пустынным и унылым.
Водитель с пассажиром стояли рядом молча, словно прислушиваясь, не послышится ли снова шум автомобиля, преследовавшего их.
– Наверное, свернули на другую дорогу. – Пассажир неуверенно взглянул на водителя.
– А с чего это ты решил, что меня могут преследовать бандиты или органы? – спросил водитель.
– А что тут думать? Ты же не Владимир Кесов...
– А кто же я? – с деланым удивлением переспросил первый.
– Александр Солоник, беглый киллер из России...
– Вот оно, значит, что... – медленно проговорил первый мужчина, внимательно посмотрев в лицо своему собеседнику. – И давно ты об этом узнал?
– Нет, неделю назад... Осматривая одну из комнат, я увидел вырезки из газет, а потом уже нашел арсенал. И после этого мне стало ясно, зачем Солоник завел себе двойника, то есть меня.
– И зачем же? – улыбаясь, спросил водитель.
– А затем, чтобы потом, когда наступит день Х, убрать меня и выдать мой труп за свой. Так получается? – добавил пассажир, глядя в глаза собеседнику.
– И почему ты так спокойно говоришь об этом? – сказал водитель.
– Наверное, потому, что я, как бывший офицер-пограничник, тоже подготовился...
– Подготовился к чему? – переспросил тот, кого называли Солоником.
– К этой ситуации. То есть к моей ликвидации, – добавил мужчина.
– И в чем же твоя подготовка заключается?
Пассажир неопределенно пожал плечами:
– Есть такая пословица: кто первый начинает, тот и заканчивает...
– То есть ты хочешь сказать, что хочешь меня завалить? – водитель удивленно взглянул на пассажира.
– Я только вспомнил пословицу...
– Ладно, – махнул рукой водитель, – что мы с тобой все о смерти говорим! Пойдем, я покажу тебе одно место.
Он слегка приобнял пассажира за плечо и подошел к небольшому обрыву.
– Смотри, вон там, внизу, видишь? – Он показал рукой куда-то вниз...
– Куда же он делся? – выругался Свешников, вжимая педаль газа в пол. Маленький «Гольф» затрясло так, что казалось, автомобиль сейчас оторвется от трассы и взлетит.
Свеча выжимал из «Фольксвагена» все, на что тот был способен. Уже минут двадцать он преследовал белый джип, в котором, как подозревал бригадир урицкой группировки, наверняка сидел убийца его брата, человек, от судьбы которого в его, Свешникова, жизни зависело многое, если не все.
– Куда же он пропал, сукин сын? – обращаясь к своим попутчикам, воскликнул Свеча. – Ведь только что был здесь!
– Может, свернул куда-нибудь? – раздался неуверенный голос. – В отличие от нас он тут все дороги знает...
Это говорил здоровяк, сидящий на заднем сиденье. Но Свеча не слушал его. Он повернулся к пассажиру, сидевшему рядом с ним:
– Ну что, паскуда, говори, где Солоник? Где этот гад ползучий?
– Я не знаю никакого Солоника! – проговорил мужчина. – Я знаю только моего хозяина, Владимира Кесова! Он русский репатриант, бизнесмен. Полностью о его жизни я ничего не знаю. Я только консультировал его по хозяйственным вопросам на вилле, которую он арендовал.
Мужчина показал взглядом на связанные руки и добавил:
– Вы, ребята, лучше развяжите мне руки. Я вам все, что знал, сказал – и про белый джип, и про дорогу, по которой он должен был ехать. Больше, ей-богу, ничего не знаю!
– Может, он и вправду ничего не знает? – сказал один из пассажиров.
Свеча пристально посмотрел на сидящего рядом и медленно процедил сквозь зубы:
– Ну что ж, если ты ничего больше не знаешь... Значит, ты сам выбрал свою судьбу!
И тотчас же один из сидящих сзади набросил на его шею удавку и стал душить. Мужчина был бессилен что-либо сделать в этой ситуации... Через пару минут он перестал хрипеть, а его голова безвольно свесилась на грудь.
– Кажись, готов, – сказал здоровяк.
– Да вон же он, джип! – неожиданно сказал Свеча, вглядываясь в темноту. – Тихо, медленно выходим! Сейчас мы его тепленьким возьмем!
Все осторожно вышли из машины и медленно, почти беззвучно, стали продвигаться в сторону стоящего неподалеку белоснежного джипа...
Греция, городок Варибоди. 31 января 1997 года. 19.00
Олег Иванович Воинов, прилетевший из Москвы в составе секретной группы сотрудников Московского РУОПа, посмотрел пристально на человека, лежащего на пустыре, пропахшем машинным маслом и бензином. Лежащий человек был мертв. Он был одет в серо-зеленую сорочку в полоску, черные брюки и черные туфли. Никаких документов в карманах не было. Но личность убитого сомнений не вызывала. Несмотря на то что лицо было здорово разбито о камни, человек был очень похож на Солоника. Странгуляционная борозда на шее свидетельствовала об удушении или повешении. К такому же выводу через некоторое время пришла судебно-медицинская экспертиза. Смерть, по всей видимости, наступила в ночь с пятницы на субботу, то есть примерно за сутки до обнаружения тела. Воинов еще раз внимательно посмотрел на него, потом взял мобильный телефон, набрал номер и в течение десяти минут с кем-то говорил. После этого он резко захлопнул крышку «Моторолы» и подошел к своим спутникам.
– Значит, так, командир, – сказал он, – наша версия будет следующая...
– Версия? – переспросил один из сотрудников РУОПа.
– Да. Сейчас мы дадим информацию для прессы, – продолжил Воинов. – Прибыли мы в Афины слишком поздно. Солоник был уже мертв. Точнее, Владимир Кесов, греческий подданный. На самом деле это не кто иной, как беглый киллер, Александр Солоник. Он был уже мертв, – повторил Воинов. – Когда мы приехали в аэропорт, нам позвонили из Москвы, – Воинов говорил медленно, словно придумывая легенду на ходу, – и сообщили, что нас ждет записка. Записку мы нашли под деревянной собачьей будкой на одной из бензоколонок. Там было сказано, что Солоник – уже деревяшка. Когда мы приехали на место, то обнаружили его труп. Это было в местечке, – Воинов еще раз взглянул на указатель, – в местечке Варибоди. Кто его убил – мы, естественно, не знаем. Но то, что этот человек – Солоник, мы подтверждаем стопроцентно. Особенно ты. – Воинов посмотрел на одного из сотрудников, стоящего рядом. – Ты же с ним неоднократно беседовал в тюрьме, ты его и признал.
– Я не могу пойти на это, – неожиданно проговорил сотрудник РУОПа.
– Твою фамилию никто называть не будет, – успокаивающе сказал Воинов. – А то, что этот человек – Солоник, все должны подтвердить. Это приказ из Москвы. Все поняли?
Стоящие вокруг молча кивнули.
Воинов перевернул убитого лицом вниз. Затем он направился к машине. В серебристой «Вольво» 740-й модели сидели двое – водитель и высокий мужчина в белом плаще. Это был сотрудник российского консульства в Греции. Подойдя к нему, Воинов достал из бокового кармана сигарету, медленно прикурил и сказал:
– Теперь нужно вызывать греческих полицейских. Можно и прессу. Информацию о том, как мы нашли мертвого Солоника, – Воинов сделал паузу, вглядываясь в лицо мужчины, – мы с Москвой согласовали. Поэтому версия будет следующей...
Россия. Москва. 1 февраля 1997 года. 11.00
Черная «Волга» с тонированными стеклами мчалась по заснеженным улицам Москвы. Повернув в районе метро «Сокол» налево, «Волга» стремительно проехала несколько метров по улице Алабяна, затем повернула направо. Вскоре пейзаж за окнами машины резко изменился: каменные дома закончились, и появились заборы, за которыми располагались одно– и двухэтажные деревянные дома. Создавалось впечатление, что машина неожиданно из Москвы попала в небольшую уютную деревушку. Но это был знаменитый поселок художников Сокол.
Этот поселок давно утратил свое назначение. В небольшом оазисе, который находился практически в центре столицы, выросло несколько коттеджей. Кое-где еще оставались деревянные дома, но и они были переоборудованы. Среди новых обитателей поселка были в основном «новые русские» и вообще небедные домовладельцы.
Черная «Волга» остановилась у одного из домов. За массивным зеленым забором виднелся большой двухэтажный сруб, покрытый красной еврочерепицей. Из машины вышли мужчина лет сорока пяти – пятидесяти, в черном пальто, худощавый, высокий, и двое упитанных мужчин, одетых в короткие куртки. Один из них держал в руке рацию. Подойдя к калитке, мужчина нажал на кнопку звонка и тут же посмотрел вправо, где виднелся глазок видеокамеры. Зуммер сработал тут же. Калитка автоматически открылась. Все молча вошли на территорию особняка. Мужчина в сопровождении спутников подошел к дому.
Высокий мужчина – в недалеком прошлом полковник КГБ, а ныне один из руководителей таинственной охранной фирмы, сформированной из бывших сотрудников того же ведомства. Куратор, как называли его сейчас, направлялся к своему начальнику, отставному генералу КГБ – Координатору.
Через несколько минут мужчина вошел в просторную комнату – приемную. Раздевшись и оставив своих спутников, выполнявших функции телохранителей, в этом помещении, он подошел к массивной деревянной двери и, приоткрыв ее, спросил:
– Разрешите войти?
Он обращался к пожилому седоволосому мужчине, сидящему за письменным столом.
– Входи, – разрешил тот.
Седой, невысокого роста мужчина, одетый в генеральские брюки с лампасами и свитер, бородатый, чем-то напоминающий Армена Джигарханяна, медленно встал и двинулся навстречу Куратору, протянув руку для приветствия.
– Ну, здравствуй, – сказал он. – С чем пришел?
– Здравия желаю, товарищ генерал, – четко, по-военному ответил мужчина, крепко пожимая протянутую руку.
– Вижу, что с плохой вестью пришел, – сказал Координатор, внимательно глядя в глаза Куратору.
– Да, – кивнул тот. – Контора стоит на ушах.
– В каком смысле? Ты был на Лубянке?
– Нет, это просто выражение наше, прежнее...
– Давай рассказывай, что у тебя стряслось!
– Племянник наш, который в Греции живет, Солоник...
– Что с ним? – насторожился генерал.
– Вчера поздно вечером получили информацию от нашего источника с Шаболовки... Они, в свою очередь, получили информацию, что наш племянник живет в Греции. Поехали его «принимать».
– И что, «приняли»?
Куратор сделал паузу, словно подбирая слова.
– Там непонятка дальше идет, – наконец проговорил он.
– Какая еще непонятка? – раздраженно переспросил Координатор.
– Короче, они приехали... Как они утверждают, он был уже мертв.
– И кто его?
– В том-то и дело, что неизвестно. То ли бандиты...
– Какие еще бандиты?
– Да этот, отморозок, мелкий авторитет, Укол...
– Укол, Укол... – Координатор помолчал, вспоминая что-то.
– Да он за ним давно охотился. А может быть, менты.
– А как они могли его арестовать – без Интерпола, без греческой полиции? – поинтересовался Координатор.
– В том-то и дело, что никак. У них даже оружия с собой не было.
– А может, они двойную игру ведут?
– Там еще не все понятно, товарищ генерал, – сказал Куратор. – У нашего племянника был двойник.
– Двойник? – Координатор удивленно поднял брови кверху. – Почему я об этом ничего не знал?
– Валерий Горчаков, бывший пограничник. Солоник завел его по своей прихоти.
– А почему с нами не согласовал?
– Это для меня больной вопрос, товарищ генерал... В последнее время он с нами ничего не согласовывал, я вам об этом докладывал.
– Да, помню, – кивнул головой Координатор.
– В общем, получается загадка с тремя неизвестными.
– То есть?..
– То ли это двойник его, то ли менты, то ли бандиты...
– А что, – нахмурился Координатор, – у нас никаких источников в Греции нет?
– В том-то и дело, что никаких.
– Но там же твой человек был?
– Он погиб, точнее – исчез. А до этого его навещали бандиты.
– Какие?
– Тот самый Укол.
– Укола стереть! – коротко приказал Координатор. – И желательно сделать так, чтобы все было чисто. Если, конечно, он виновен в гибели Василия – так ведь его звали, твоего работника?
– Так точно, – ответил Куратор.
– Что же дальше с неизвестными вырисовывается? – продолжил Координатор.
– В общем, получается, что мы располагаем информацией, что племянник может быть жив.
– А кто же тогда мертв?
– Двойник.
– Ты же только что говорил, что двойник мог его завалить? – Координатор недоверчиво посмотрел на Куратора.
– Я же говорю, что это загадка с тремя неизвестными.
– Что делать думаешь?
– Завтра в прессе будет информация об этом. Есть такое предложение. Туда наверняка поедет его адвокат. Нужно приконтачить к нему нашего человека, чтобы работал параллельно и узнал, кто погиб на самом деле.
– А зачем же нам мертвые? – улыбнулся Координатор. – Я предлагаю поставить вопрос не так: надо узнать, кто остался жив – он или двойник. С тем и будем дальше работать.
– У меня есть следующий план. – Куратор наклонился к Координатору поближе...
Москва. 2 февраля 1997 года. 10.30
Звонка мобильного телефона в салоне «БМВ» практически не было слышно. Притормозив и уменьшив звук магнитолы, Адвокат начал шарить по карманам, отыскивая телефон. «Всегда так, – думал он, – когда в дороге телефон звонит, никак не можешь вспомнить, куда его положил!»
Наконец Адвокат вытащил небольшой аппарат из бокового кармана брюк. Но телефон молчал. А звонок не унимался. Что за черт! Наконец, вспомнив, что в машине есть еще один телефон – стационарный, Адвокат откинул крышку подлокотника и достал оттуда трубку.
– Алло!
В трубке знакомый голос жены:
– Для тебя есть сюрприз!
– Что случилось?
– Твой основной клиент приказал долго жить!
– Не понимаю, о чем ты говоришь! Яснее давай!
– Сейчас во всех новостях только о том и говорят! Под Афинами нашли его труп.
– О ком ты говоришь? Я тебя не понимаю...
– Ты же адвокатом его был! Ты что, забыл?!
– Да ты что? Неужели...
– Остановись у киоска, купи газеты.
– Хорошо!
Положив телефон на место, Адвокат направился к ближайшему киоску. Остановившись, он выбежал из машины и спросил у киоскера:
– У вас есть сегодняшние газеты?
Киоскер удивленно посмотрел на Адвоката и как-то неуверенно сказал:
– Да, есть. Какие вам нужны?
– Давайте все – «Коммерсант», «МК», «Комсомольскую правду», «Известия», – все, что есть. – И Адвокат протянул в окошко деньги.
Через несколько минут он сидел в салоне машины и просматривал прессу. Почти все газеты давали одну и ту же информацию: 2 февраля под Афинами обнаружен труп беглого «киллера № 1» – Александра Солоника, погибшего при невыясненных обстоятельствах. Далее газеты сообщали, что Солоник был задушен удавкой. Сотрудники РУОПа, которые приехали арестовывать его, к сожалению, нашли его уже мертвым. Далее подробно излагалась версия про записку, про деревянную собачью будку и поиски.
Прочтя несколько раз одно и то же сообщение, Адвокат задумался. Что же это получается? Задушен и не оказал сопротивления? Адвокат вспомнил тот момент, когда, находясь в следственном изоляторе Матросской Тишины, в спецблоке № 9, Солоник неоднократно рассказывал ему о своей любви к оружию. Как-то он произнес загадочную фразу: «Если, дай бог, судьба распорядится так, что я буду на свободе, я никому живым не сдамся». Конечно, Адвокат знал, что Солоник очень любил оружие. И арсенал у него был немалый: многочисленные винтовки, автоматы, пистолеты. Говорили, что он носил с собой постоянно не менее двух стволов. Отсюда и кличка его – Македонский, – за умение стрелять с двух рук.
Как же так? И если его убили, то кто? Почему он не оказал сопротивления? Если это были враги, то наверняка с его стороны была затеяна перестрелка. А если это свои задушили? А какой смысл в этом? Правда, недавно в газете промелькнуло сообщение, что пару дней назад задержали одного из земляков Солоника. Может быть, через него «погоны» узнали о его местонахождении?
Странная, очень странная смерть...
Через несколько минут снова раздался телефонный звонок. На сей раз это был тот мобильный телефон, который лежал в кармане брюк. Звонили журналисты. Всех интересовало одно и то же. Господи, какие же наивные люди! Они думают, если Адвокат вел дело Солоника, то должен знать все подробности его гибели! Как будто он находился рядом...