– Не в деньгах счастье, – ответят вам.
И будут правы, потому что есть разные варианты уравнения. Деньги есть – здоровья нет. Или здоровье есть, деньги есть – молодости нет. Или молодость есть, здоровье есть, деньги (папины, например) есть – а любви нет, и вообще все приелось, как гречневая каша. Сколько можно! А все почему? Потому что вечно человек чем-то недоволен. Этим-то мы и отличаемся от животных, что нам недостаточно корма в миске и поглаживания родной хозяйской руки, чтобы мы согласились с тем, что счастливы. Может, это какой-то заводской дефект? Непонятно, потому что к нам не приложена инструкция по эксплуатации, как к телевизору. Ведь что такое телевизор – устройство для демонстрации рекламы, изредка перемежаемой надоедливыми вторичными продуктами человеческого творчества, и, конечно же, «Новостями». А что такое человек? То-то, вот и я не знаю. Но для моего личного недовольства собой было достаточно того, что Шувалов не хочет на мне жениться. В какой-то момент я решила, что цель и смысл моего земного существования именно в этом – ЧТОБЫ ОН ВСЕ-ТАКИ НА МНЕ ЖЕНИЛСЯ, ПОДЛЕЦ. А если не хочет, тогда я отвернусь и буду гордо лежать одна в своей постели до конца жизни, рассматривая рисунок на собственном ковре. Любовь – это не единение душ, как вы могли там подумать. Любовь – это акт записи гражданского состояния в загсе. И все.
Примерно так все и было, пока вдруг я не почувствовала, что программа-то моя дает сбой. И что ничего я, собственно, не хочу, кроме того, чтобы снова увидеть его. Услышать его размеренный, уверенный голос. Закрыть глаза и почувствовать запах его одеколона. Провести ладонью по шершавой, с еле заметной щетиной щеке.
«Позвони ему!» Я решительно тряхнула волосами и достала из сумочки телефон. Это было так легко технически и так тяжело морально – найти в телефонной книге запись под названием «ОН» и нажать «о’кей». Шувалов был такой один на всем свете, и его нельзя было с кем то перепутать. «ОН» – и все, этого было достаточно.
«В настоящее время этот номер заблокирован», – ответила мне механическая женщина. Один и еще пять раз, что я пробовала снова ему дозвониться. Тут к сердцу подкрался страх. Он сменил номер? Может быть, тот номер вообще был не его, а корпоративный. Фирма закрылась, и номера заблокировали? Кто знает.
«Что же делать?» – кусала я губы. Вот так будущее и становится прошлым – потому что нет нужного номера телефона. Нет, не будем дергаться, все нормально. Еще не вечер. То есть скоро уже будет вечер, но и это не страшно…
– Такси! – крикнула я, подбегая к дороге. Эх, жалко, что я отпустила говорливого кавказца с его «копейкой». Но через минуту рядом со мной остановилась старая «восьмерка» с русским старичком.
– Куда?
– К метро.
– К какому? – уточнил педантичный старикан.
– Все равно! Только быстро, – нервничала я. Хотя, в сущности, я никуда не могла опоздать. Ведь опоздать можно, когда тебя где-то кто-то ждет. Шувалов меня не ждал. И все же я спешила. Может, я боялась самой себя? Или того, что опять кто-то позвонит мне на мобильник и снова расскажет, что по своей логике и по своей психологии все мужчины – козлы, и что Стас все равно никогда на мне не женится, и что можно в таком случае никуда не бежать. Так что, пока мне было совершенно все равно, что ОН НИКОГДА НА МНЕ НЕ ЖЕНИТСЯ, мне надо было успеть найти его и сказать, что… я скучаю по нему, что я его люблю. Нет, на это я тоже пойти не могла. Но я могла сказать ему, что благодарна. Это же не наказуемо?
– С вас двести рублей, – меланхолично сообщил старичок, высадив меня около Петровско-Разумовской. «Вообще-то это дороговато за десять минут езды», – подумала я, но мне было уже не до этого. Мне было некогда, я уже влетала в метро.
Найти его дом оказалось не так-то просто. Да, я была здесь, и была здесь не один раз, но никогда не шла сюда от метро. Центр Москвы – запутанное хитросплетение старых домов и новых заборов, проходов во дворы, из которых нет выходов и шлагбаумов, за которые пускают только жильцов. Я проплутала битый час, прежде чем нашла знакомый, даже, можно сказать, родной двор с детской площадкой и киоском «МОЛОКО». Здесь, на десятом этаже, в квартире с ледяной кухней и прекрасным видом из окна, и жил мой Стас. Я остановилась и почувствовала, что мне страшно. Чего я сюда приперлась? Что я ему скажу? Какая-то глупость, я могла бы передать благодарность через Дмитрия, моего теперешнего босса. Или я могла бы попросить у него новый номер Стаса, ведь должен же у него быть какой-то мобильник. Наверное бы, Дима мне его дал. И это было бы более уместно и прилично, просто позвонить.
Ага, и он бы тебе сказал, что это ерунда и не стоит благодарности. И что вообще он просто ляпнул случайно, и все так вышло. И ты бы его не увидела. И вообще, хватит трусить. Иди.
А вдруг его нет дома?! И вообще, я не помню номера квартиры! То ли сто тридцать вторая, то ли сто двадцать третья, – запаниковала я.
Домофон на подъездной двери мерцал холодными огоньками. Становилось зябко, день уже пошел на убыль. Сердце гулко стучало, расплескивая панику по крови. Я набрала сто двадцать три.
– Кто там? – ответил какой-то скрипучий мужской голос, ничуть не похожий на Стаса.
– Я к Шувалову, – пискнула я.
– Здесь таких нет, – скрипнул домофон и отключился.
Я прислонилась к стене и зажмурилась. Господи, что я делаю?! Я открыла глаза и набрала сто тридцать два. Гудки гудели, домофон мигал, но ничего не происходило. Я уже было подумала, что все – никого нет. Тем более что и машины Шувалова не было около дома, так что… И вдруг послышался щелчок и чей-то незнакомый, но, главное, женский (!!!) голос сказал:
– Слушаю, – и замолчал в ожидании ответа. Моего ответа, но я в это время стояла, остолбенев. Я просто онемела. – Алле, кто там балуется! Говорите! – капризно потребовал голос.
Я откашлялась.
– Мне нужен господин Шувалов, – как можно официальнее сказала я. Если я не туда попала, мне просто скажут об этом. А если туда… тогда я сделаю вид, что я какой-нибудь рекламный агент, к примеру. Или этот, который проводит тестирование населения на предмет того, часто ли они пользуются жидким мылом или предпочитают кусковое.
– Его нет, – отрезал женский голос. – Он скоро будет.
– Извините, – прошептала я, но голос меня уже не услышал.
Домофонная связь прервалась, а на экране домофона загорелась надпись «open». Я машинально дернула дверь, и та открылась. Я зашла внутрь, в подъезд, сама не зная зачем. В подъезде было тихо, комнатка консьержки почему-то пустовала. Я поднялась по ступеням и села на лестничные перила напротив черной лестницы. Интересно, это была его бывшая жена? Я знала, что когда-то Шувалов очень болезненно перенес их развод. Они прожили вместе почти шестнадцать лет, кажется. И хоть, судя по его скупым рассказам, она не была ангелом и вообще всячески тянула из него деньги, и при разводе тоже оттяпала себе жирный кусок – все равно, а вдруг он все еще ее любил? И тогда что я, спрашивается, здесь делаю? Хочу помешать супругам, пусть и бывшим, в их счастливом примирении? Хочу выяснить отношения? Какие отношения, если у нас был просто секс в свободное от работы время? Есть женщины, которых любят, из-за которых страдают, с которыми мучительно ищут способы примириться. И есть такие, как я. Женщины, ради которых не надо даже попу отрывать от дивана. Женщины, которые так мечтают хоть о крупице счастья, что достаточно протянуть к ним руку, достаточно нежно отвести рыжий локон, упавший на глаза, – и дело сделано. Она твоя. Это я, это речь обо мне!
Слезы навернулись на глаза. Как можно быть такой дурой, с чего я взяла, что что-то могло быть иначе? Если всю жизнь на меня обращали внимание только подвыпившие балагуры и охранники из торговых центров, а жениться вообще никто не желал. Кроме Кирюшки, который просто понял, что, женившись на мне, он получит больше, чем потеряет, включая мою уютную квартиру. Так с чего я взяла, что вдруг с бухты-барахты ко мне, тридцатишестилетней женщине с беременной дочкой, отнесется по-настоящему серьезный красивый одинокий мужчина с голубыми глазами. При чем тут я?
– Надя? – вдруг окликнул меня до боли знакомый голос. – Что ты тут делаешь?
– Я? – Я запнулась, обернувшись так резко, что чуть не слетела с перил вниз, на батарею. – Сижу.
– Я это вижу. По какому вопросу ты тут сидишь? – деловито уточнил Стас, нахмурившись.
Я не видела его почти два месяца, он изменился. Он был небрит и от этого еще больше был похож на мачо. На нем были джинсы, кроссовки и какая-то странная (мятая? Нет, не может быть!) футболка. В руках полиэтиленовый пакет, в котором что-то позвякивало. Если честно, таким я его еще никогда не видела. Я могла бы рассматривать его вечно, но… надо было что-то отвечать.
– По вопросу вынесения тебе благодарности. Правда, я просто хотела сказать тебе спасибо, что ты порекомендовал меня Диме. То есть Дмитрию Алексеевичу. Я прямо-таки очень, очень тебе благодарна!
– По вопросу вынесения тебе благодарности. Правда, я просто хотела сказать тебе спасибо, что ты порекомендовал меня Диме. То есть Дмитрию Алексеевичу. Я прямо-таки очень, очень тебе благодарна!
– Настолько, чтобы караулить меня у дома? – скептически переспросил Стас.
– Я хотела тебе позвонить, но у тебя отключен телефон, – пожаловалась я.
Стас молчал. Я тоже не лезла. Чего мне спешить? Я не торопилась услышать, что я тут совершенно зря и что могу поставить его своим визитом в неудобное положение перед женой? О том, что между нами все кончено, я уже и сама знала.
– И как же ты сюда вошла? Притворилась почтальоном? – продолжил светскую беседу Шувалов. В пакете у него снова что-то выразительно звякнуло.
Тут вдруг я заметила, что и вообще, если бы такое было теоретически возможно, я бы сказала, что он сильно выпивши. Но Стас же не пьет! Только маленький глоток вина, чтобы не обидеть гостей. И потом, он же всегда за рулем. Может, он просто болен, а в пакете звякает лекарство?
– Мне открыла твоя жена. Она даже не спросила, кто я. Она просто открыла дверь и все. Я уже ухожу.
– Ах моя жена! – Как-то недобро улыбнулся Стас. – Ну, ладно. Ты хотела меня поблагодарить. И все?
– Ну, это теперь не важно, – отвернулась я. И сжала зубы, чтобы только не расплакаться. Надо как-то бочком, не поднимая глаз, попрощаться и отползти. Не надо было вообще заходить в этот чертов подъезд.
– Почему же? Мне – важно. Очень интересно, как ты поживаешь. Стало ли тебе легче без меня? Я же – подлец? Верно? – Стас заметно покачнулся и схватился за стену рукой с пакетом. Пакет жалобно блямкнул, и я еще отчетливее поняла, что он все-таки пьян (как такое возможно?), а в пакете вовсе не лекарства.
– Верно. Но я без тебя не могу, – ляпнула я. А что, если он пьян, он потом и не вспомнит. – И мне все равно, что ты обо мне думаешь. Ты мне снишься. И я плачу во сне. Ты вновь сошелся с женой? Знаешь, я желаю тебе счастья, правда. И совсем не держу зла. И ты на меня не держи. Я просто… просто хотела быть с тобой.
– Какая ты добрая. А зачем было писать, что я – бесчувственный чурбан? – ехидничал Стас.
– А ты и есть – чурбан.
– А ты – истеричка! – не остался он в долгу. – Хочешь выпить?
– Хочу, – кивнула я, шмыгнув носом. Слезы все-таки подступали, но я уже не обращала на это внимания.
– Значит, ты меня любишь, – утвердительно заявил он.
– Я этого не говорила! – возмутилась я, но Стас с довольным лицом кивнул, посмотрел на меня и достал из пакета бутылку московского коньяка.
Я поежилась, потому что никогда, даже в самом страшном сне не могла представить, что буду сидеть со Стасом в подъезде и пить эту гадость из горлышка. То есть этот коньяк был обычным застольным напитком на наших корпоративчиках, именно его постоянно потягивал наш сисадмин Мишка. И вообще, мы с Розочкой на даче его тоже уважали за богатый вкус и низкую цену, но чтобы Шувалов, чтобы в подъезде… Скорее в ресторане, из широкого бокала, «Мартель». Может, это не Шувалов вовсе? Может, тоже близнец? Ведь бывает же у людей, да хоть бы у Иришки? Может, у Шувалова есть небритый выпивающий брат-близнец? Тогда я согласна их перепутать. Этот даже более живой, чем тот.
– Я и сам не слепой, – высокомерно заметил он. – Пей, и пошли.
– Куда? – испугалась я.
– Как куда? – удивился он. – Знакомиться с женой!
– Не пойду, – попыталась я отказаться.
Но со Стасом это было не так-то просто. Он силком затащил меня в лифт, игнорируя недовольные и шокированные взгляды соседей по подъезду.
– Извините, вы поедете на следующем лифте. Он и больше, так что вам там будет удобнее, – вежливо сказал он, закрывая от меня выход своей спиной.
Я была в ужасе. Оказаться в центре семейного скандала, да еще после изрядной дозы коньяка, залитого в меня экспресс-методом Шувалова. Главное, я совершенно не понимала, зачем это надо ему самому. Но тут двери лифта закрылись, мы дернулись и поехали, а Стас повернулся и посмотрел на меня таким взглядом, что мне стало на все наплевать.
– Что, страшно? – улыбнулся он. И наклонился ко мне. Это было именно то, о чем я даже боялась думать, боялась мечтать. Его глаза напротив моих, мои губы напротив его губ, а его руки судорожно прижимают меня к себе. Стас вздохнул так, словно ему было больно, и взял меня ладонями за голову. – Я уверен, что ты пожалеешь, что пришла ко мне.
– Я тоже, – кивнула я. – Но я не уйду.
– Надеюсь, – улыбнулся он и снова поцеловал меня.
Я закрыла глаза, а ладонями прикоснулась к его лицу. Легкая щетина, высокий лоб, густые волосы с проседью. Неужели это происходит на самом деле?
– Мы приехали, – тихонько шепнул он, с видимым усилием и с трудом отрываясь от меня.
– Я не пойду. – Я уперлась и решила не выходить из лифта.
– Пойдешь, – уверенно кивнул он и вытащил меня за руку.
– Зачем?
– Надо. Во-первых, мне надоело, что ты обо мне плохо думаешь. Во-вторых, на самом деле ты очень вовремя. И в-третьих, я не собираюсь торчать в подъезде весь вечер.
Я прижалась к стене и приготовилась краснеть и убегать под вопли и обвинения Стасовой супруги.
– Черт, что ж такое, – пробормотал Стас, второй раз выронив из рук связку ключей. В этот самый момент дверь его квартиры открылась и на пороге появилась белокурая длинноногая женщина с ярко-красным ртом, которая повергла меня в настоящий шок. Никогда бы не подумала, что у Шувалова ТАКАЯ жена.
– И что, ты считаешь, что если напьешься, то сможешь уйти от проблемы? – грозно спросила она, но тут ее взгляд упал на меня. Я сжалась.
– Здрасте, – кивнула я, стараясь не дышать. А то она поймет, что он не только напился сам, но и напоил любовницу. Но я, право, совершенно не понимала, что происходит. С виду Стасова жена была женщиной ухоженной и явно заботящейся о своем внешнем виде и форме. У нее была стройная, подтянутая фигура и красивая, дорогая одежда, которая очень ей шла. И все же, черт возьми, этой женщине никак не могло быть меньше, чем пятьдесят лет! Я бы даже сказала, что ей было больше. Она что, настолько старше его?
– Это еще кто? – грозно воззрилась на меня она.
– Мама, вот, познакомься, пожалуйста, это моя Надя. Та самая, из-за которой, по-твоему, весь сыр-бор.
– Мама? – ахнула я.
– Надя? – ахнула она. – Какая, к черту, Надя?
– Мама, это, в конце концов, совершенно не вежливо. В конце концов, – заявил Стас, опираясь на стену рукой, – перед тобой женщина, которую я люблю. Да. Так что выбирай выражения.
– Понятно, – скривилась его… мама, а он втолкнул (буквально) меня внутрь квартиры и помог раздеться.
Мы все прошли на кухню, которая была все так же бела и идеальна, как и раньше. Только его мама на этой кухне смотрелась очень даже естественно.
– Мам, ты что будешь – коньяк или вино? Я купил тебе «Бордо».
– Спасибо большое. Я не для этого приехала, чтобы с тобой пить! – фыркнула мама.
– Кстати, Надя, тоже познакомься, – вдруг вспомнил Стас, улыбнувшись. – Это моя мама, Лилия Андреевна Шувалова, своей собственной великолепной персоной. Прошу любить и жаловать.
– Ты пьян! – возмущенно повела она плечами.
Я же только кивнула и выдавила из себя:
– Очень приятно.
Щеки мои розовели, а от сердца во все стороны разлеталась волна наслаждения и счастья, подогреваемая впитавшимся уже в кровь коньяком.
– Надя, тебе что налить? – заботливо спросил Стас, кружась вокруг меня.
– Чай, если можно, – сказала я, но вскоре поняла, что он в таком состоянии, что приготовление чая из кипятка может привести к серьезным травмам как его самого, так и окружающих.
– Стас, сядь! – потребовала его мама, когда он облил кипятком салфетницу, вместо того чтобы налить его в чашку. – Я сама.
– Только не пытайся ее отравить. У меня еще остались все противоядия, – усмехнулся Стас.
– Ты ведешь себя как мальчишка. Я не позволю тебе сломать себе жизнь, – твердым тоном сказала она.
– А я не позволю тебе меня осчастливить. Откуда ты знаешь, что мне нужно?
– Ты поступал по-своему, и к чему это привело? – зло развела руками его мама. – Если бы ты слушался меня, то в Эдеме сейчас не она сидела бы, а ты. Но ты – нет, ты же благородный. Тебе же ничего не надо. И что теперь, я должна жертвовать собой?
– Мам, я сам все решу. Тебе не придется ничем жертвовать. Особенно собой, – устало отмахнулся Стас.
Они явно продолжали какой-то другой разговор, который начался еще до меня. И меня они теперь вообще не замечали, а сама я старалась даже дышать тише, чтобы не попасть под раздачу. Мне было не привыкать оказываться в таких переделках. Дело в том, что его мама, несмотря на свою красоту и ухоженность, кричала и фыркала точно так же, как это обычно делала моя мама.
– Ничего ты не решишь, ты же слабак. Ты же размазня и всегда таким был. Тебя любой обведет вокруг пальца. Или любая! – Лилия, как ее там, выразительно посмотрела на меня.
Я дернулась и вжала голову в плечи. За что? Мне что, мало своей мамы? И я еще мечтала, чтобы Стас меня с ней познакомил? Да, теперь я понимаю, что он был прав – такое знакомство испортило бы нам весь Новый год.