— Эт-то как-кой эт-та смысл?! — заикаюсь.
— Да хотя бы — просто бороться со смертью. Ежедневно, ежечасно, ежеминутно. Не давая ей, старой карге, никакой поблажки. Понимаешь?!
Мотаю башкой, хватаю рукой в перчатке пригоршню снега, растираю докрасна пышущее жаром лицо.
— Нет, — кривлюсь, — не понимаю! Да в Гондурасе я видал такой «смысл», в рот его и в жопу, вместе с Никарагуа!
— Ну, — усмехается, — у тебя-то — и такого нет…
…Ох, как я нажрался в тот вечер.
До блевоты в обнимку с унитазом, чего со мной, наверное, со студенческих лет не случалось.
Бог его знает, почему, кстати.
Наверное — обиделся…
12.Вот и сейчас все как-то неправильно получилось.
Игорь, мой финансовый, честно уехал в контору, вкалывает там, как заведенный, ради моего и своего блага. А я проплыл километр в бассейне, попарился в сауне, а потом вышел и неожиданно понял, что никуда сегодня не поеду.
Просто не могу, и все.
Ни в контору, где, вроде как, по словам Игоря, обязательно требуется мое срочное присутствие.
Ни домой, где разгуливает по моему огромному письменному столу мудрый пожилой черный кот и ворочается в спальне теплая и любимая Ленка, — тоже не поеду.
И к Дашке не пойду.
Хотя она, наверное, будет рада.
И тут же начнет хлопотать на кухне, кормить меня своими обалденными фруктовыми салатами и поить каким-нибудь сверхполезным для моей нервной системы зеленым китайским чаем.
Тут — рядышком.
Минуты три неторопливым шагом.
А я — не пойду.
И на дачу не поеду.
И в наш паб.
А просто буду тупо сидеть в машине.
И смотреть, как насмерть бьются о лобовое стекло крупные хлопья тяжелого мокрого снега.
Что-то во мне, похоже, сломалось.
Хорошо бы еще понять — что именно.
И — что именно хорошо…
Неправильно живем
…Поразительные, конечно, иногда человеческие особи нам по этой жизни попадаются.
Просто поразительные.
И совпадения иной раз такие случаются, что ни один мастер оригинального жанра не придумает.
Вот сколько живу — столько и удивляюсь…
Мне несколько дней назад шеф велел одного чудака на вокзале встретить да в гостиницу отвезти.
Врать не буду, так и не понял, чиновник он какой или бизнесом занимается, их сейчас и не разберешь.
Одно понятно, если шеф для него лучшую тачку из гаража выкатил.
Шишка столичная.
Ага.
Ну, встретил.
Все, как положено.
Шмотки помог до машины отнести, усадил.
Шмоток у него, кстати, немного было, сразу видно, что командировочный, а не отдыхать приехал.
И морда загорелая.
Значит — уже отдыхал.
Ну, да мне-то что?!
Мое дело: привезти-отвезти.
Да беседой в дороге занять, про город рассказать, если потребуется.
Где у нас тут, типа, лучшие магазины с ресторанами.
Ну, и пляжи, конечно, куда же без них.
Море все-таки.
Нам-то, местным, оно, уж простите, настолько по барабану, что и купаемся-то, в лучшем случае, раз в год, да и то по великим праздникам.
Ежели местной чачи как следует пережрать, извини, уважаемый, — тут не только в море, тут и на пальму полезешь.
Не перевелись еще умельцы, ага.
Ну, так вот…
Меня в этом типчике сразу что-то насторожило.
Легкость какая-то, я бы даже сказал — легкомысленность.
Контактность, чинам и званиям не соответствующая.
И походочка такая.
Специфическая.
На носок.
Мне в этом смысле-то баки втирать не надо, я простых людей давно уже не вожу.
А такие вот, как этот, — они, уж поверь, самые хреновые из всех возможных начальников.
Это, извини, как арматуру какую или другую дуру железную бархатной тряпочкой как следует обернуть: с виду-то гладко, но как засандалит промеж рогов — только давай, успевай уворачиваться…
…Ну, да ладно.
Едем, значит.
Словечками разными перебрасываемся, я на дорогу смотрю, он тоже, большей частью, за окошко посматривает.
А там — красота.
Утро раннее, роса еще даже не везде на пальмовых листьях высохла.
Солнце — желтое, море — синее, горы — зеленые, а сверху белыми шлемами с черной графикой скал прямо в небо упираются.
И самое главное — свежо пока что.
Я даже кондиционер в машине не включал, стекло только чуть-чуть опустил, чтобы ветерок по салону прогуливался, и — вполне достаточно.
Едем, короче.
И тут он вдруг говорит, что ему, видите ли, хочется пива.
Кружку.
Или две.
Хорошего и холодного.
А уже только потом — в гостиницу.
Так что — надо бы отвезти куда, в подходящее для этих целей местечко.
— Шефу твоему, — говорит, — я, если надо, сейчас с мобильного наберу. Решу все вопросы, не переживай.
— Да зачем? — жму плечами. — Он и так велел, чтобы любой, значит, каприз. Ну, в пределах разумного, разумеется…
— Не ссы, — ржет, — я не гомик. Да и другие привычки тоже в рамки приличия вполне себе даже укладываются…
Ну, смеемся — теперь уже вместе.
Но только внешне.
Внутри — я морщусь.
Потому как он мне нравиться начинает, а это, знаю — неправильно.
Я просто однажды в одном фильме как-то слышал, как один киллер другому говорил, что это неправильно, когда у тебя с клиентом начинают возникать какие-то человеческие отношения, работать потом тяжело.
Я, хоть и не киллер вообще ни разу, но — тоже под каждым словом подпишусь.
Особенно, если клиент в каких-то специальных отношениях с твоим собственным начальством состоит, видимо, вполне себе доверительных.
Брякнешь сдуру что не то, или одному или другому. И жди потом, с какой стороны прилетит.
Прилетит-то — по-любому.
Ага.
Угадаешь — может, и увернешься.
Не угадаешь — жила была девочка, сама виновата.
Твои дела…
А где я еще в этом городишке такую работу найду?!
На военную-то пенсию — особо и не проживешь.
Особенно если учитывать, что еще и жена молодая.
А тут — и зарплата тебе, и чаевые.
Иной раз за день только «чая» баксов двести домой привезешь, особенно, если сезон, и возишь туда-сюда не таких вот, как этот, командировочных, а вполне себе расслабленных отдыхающих.
Можно жить…
Ну, развернулись, поехали.
И вдруг я понимаю, что придется с ним в эту пивную, куда я его привезу, идти. Настроение у него такое, я это давно чувствовать научился. Да и шеф велел с него пылинки сдувать.
Вот ведь, бля…
Ладно.
Не в первый раз замужем.
Справимся…
Так и есть.
Как приехали, он меня с собой внутрь позвал.
Отказываться, понимаю — нельзя.
Ну, что поделаешь.
Зашли.
Сели на открытой веранде, он пива себе заказал, я кофе, сидим, на море любуемся.
И вдруг — меня как кувалдой по голове.
— Ларин, — спрашиваю, — ты зачем усы-то сбрил?
И сам себе рот зажимаю, да только — поздно уже.
— Замполит?! — смотрит на меня совсем даже не удивленно. — А я-то думаю, че это у тебя рожа такая подозрительно знакомая…
Мы с этим бойцом друг друга — совершенно искренне ненавидели.
Столичный хлыщ.
Снайпер.
Я вообще тогда москвичей очень не любил.
А этого — особенно.
Хотя усы у него и вправду были знатные.
Всем усам усы.
Даже кавказцы завидовали.
И вправду — зачем только сбрил?!
Совсем другое лицо…
— А что ты здесь-то? — удивляется, выгибая правую бровь домиком. — Ты ж вроде природный хохол. Западенец. Причем — упертый. Сам же про себя рассказывал: изо Львова, мол, и военное училище там заканчивал. Я, грешным делом, думал, ты уже там, у себя, — генерал…
Я морщусь.
— Видишь, — кривлюсь, — Ларин. И ты иногда ошибаешься. Я не там, а тут. И не генерал, а обычный военный пенсионер. А вот ты как раз, похоже, — генерал…
Он сначала хмыкает, потом прикуривает.
Узнаю брата Колю.
Всегда был себе на уме парнишечка.
Ой, всегда…
— В некотором смысле, — соглашается спокойно, — похоже, что и генерал. А твоему шефу я сейчас все-таки позвоню. Скажу, что сегодня тебя забираю на весь день, а назавтра пусть присылает другого водителя. Потому что это как-то неправильно будет, если ты меня возить станешь. Не по-людски. Согласен?!
— Согласен, — шиплю сквозь зубы.
Надо же.
Какие мы… м-м-м… тактичные.
Но все равно — молодец, чего уж там…
Другой бы мог и поглумиться, и посчитаться.
Крови-то я у него в свое время, чего уж там, — немало попил.
Было за что.
Ага…
— А сегодня-то, — спрашиваю, — что делать будем?
— А сегодня, — кривится, — ты мне, замполит, расскажешь, как так получилось, что боевой офицер возит за деньги всякую шушеру в заштатном курортном городишке. Потом мы с тобой выпьем третий тост, и ты отвезешь меня в гостиницу. А потом — каждый по своим делам. Я, к примеру, собираюсь размышлять о том, почему мы все так, сука, неправильно живем. А ты — как хочешь…
Было за что.
Ага…
— А сегодня-то, — спрашиваю, — что делать будем?
— А сегодня, — кривится, — ты мне, замполит, расскажешь, как так получилось, что боевой офицер возит за деньги всякую шушеру в заштатном курортном городишке. Потом мы с тобой выпьем третий тост, и ты отвезешь меня в гостиницу. А потом — каждый по своим делам. Я, к примеру, собираюсь размышлять о том, почему мы все так, сука, неправильно живем. А ты — как хочешь…
Теперь уже я закуриваю.
Своих-то сигарет не взял из машины, пришлось к нему в пачку лезть.
Причем без спроса.
Просто как-то даже не сразу и сообразил.
Дела…
— Да какой, — морщусь, — из меня боевой офицер. Правильно ты сказал: замполит. А на море решил уехать, еще когда нас, помнишь, в горах накрыли. Вы тогда с молодым, с земляком твоим, все мечтали море снова увидеть. А я вдруг понял, что на море вообще ни разу не был. В жизни. Вот и дал себе зарок. Помнишь?
— Помню, — кивает спокойно. — Убили тогда Лешку. А меня кто, кстати, вытащил? Ты?
— Я, — вздыхаю в ответ. — Тяжелый же ты, сука, тогда был…
— Я и сейчас нелегкий, — ухмыляется. — Извини, я отойду позвонить…
Ну, отошел.
Чтобы при мне, значит, не разговаривать.
Еще раз говорю — тактичный.
Ага.
Поговорил, вернулся.
— Договорился я с твоим шефом, — кивает. — И водки заказал. И пива еще, теперь уже нам обоим. Только мы все-таки давай сначала, до «третьего», до поминального — другой тост поднимем.
— Давай, — жму плечами. — Ты только скажи, какой.
— Да легко, — закуривает. — А выпьем мы с тобой как раз за то, что неправильно живем. Понимаешь, замполит?! Тут ведь ключевое слово — не «неправильно». Тут ключевое слово — «живем»…
…Хорошо еще, что нам пиво очень вовремя принесли.
А то бы я, наверное, сдуру — точно расплакался.
Вот ведь, как оно бывает, думаю.
Неправильно живем…
Святой источник
Сашка — языкастый, хитрованистый и слегка хамоватый егерь одной из любимейших моих рыболовных баз в верховьях Волги, на самой границе Московской и Тверской губерний, своими руками срубил в лесу часовенку.
И какую часовенку!
Загляденье!
Из ровных, тщательно ошкуренных бревен, одновременно и крепенькую как гриб, и — летящую, темную на фоне светлого северного неба.
Сам, на скудную егерскую зарплату, покупал лес, сам тщательно выбирал, сам рубил, сам шкурил.
И все — молчком.
Я б и не узнал, если б другие егеря не сказали.
Причем поставил ее так, что на машине — не подъехать. Только пешком, километров пять по тропинке в гулком сосновом бору.
Подальше от докучливых людских глаз.
Как он туда эти бревна таскал — просто ума не приложу…
Но — построил.
Стоит.
— Как тебе это в голову-то пришло? — спрашиваю, нарезая крупными ломтями дорогую по их меркам московскую колбасу на закуску.
Он в это время чеснок чистит да хлеб кромсает.
Отловились нормально, с десяток неплохих судачков завалили, можно и перекусить под сто грамм.
Ну, или не под сто…
Как получится…
— Да не знаю, — жмет плечами в ответ. — Торкнуло что-то…
— Нормально, — говорю, — тебя торкнуло…
Молчит.
Только посапывает.
…Нарезали, разлили по первой, выпили.
Я закурил, он бутерброд с колбасой себе наладил.
Вечер, речка.
Мы в лодке сидим.
За коряжник привязались, чтобы течением не унесло.
Волга — она такая.
Только с виду спокойная…
Сейчас перекусим, с часок на вечерней зорьке блесны помакаем, да можно и на базу возвращаться.
— Понимаешь, — говорит, дожевывая, — источник там. Ну, родник. В воде вроде ничего особенного, а журчит — хорошо. Я как-то кабана гонял, ну, и набрел на него. Попил водички, посидел, послушал. Хорошо. Ну, и дальше побежал…
Замолкает, потом начинает хлопать себя по карманам.
Протягиваю ему пачку сигарет и, пока прикуривает, — разливаю по второй.
— Ну, и что дальше? — спрашиваю.
— А ничего, — снова жмет плечами. — Потом еще раз туда пришел. И еще… Давай выпьем, что ли?
— Давай, — говорю.
Выпили, помолчали.
— Ну вот, — говорит через некоторое время. — Так и стал туда ходить. А потом думаю: чего-то здесь не хватает. Прикинул — церковка бы хорошо тут стояла. Душевно…
— Часовенка, — поправляю.
— А, ну да, — вздыхает. — В церкви поп быть должен постоянный. Значит — часовенка. Мне говорили уже, до тебя…
— И что, — спрашиваю, — так все сам и придумал?
— Ну, — отвечает, — сам. Кто ж мне подскажет-то?
— Нормально, — качаю головой.
— Вот и я так думаю…
Это он уже так.
Для поддержания разговора.
…Выпили по третьей, закурили.
— Значит, сам? — переспрашиваю.
— Сам, — отвечает.
— А ты хоть знаешь, — смеюсь, — что она у тебя получилась в полном соответствии со всеми канонами русского средневекового деревянного зодчества?
— Откуда мне знать, — удивляется. — Я и в Богато не верю…
Во как, думаю.
Ничего себе…
— Ладно, — говорю. — Давай еще по одной, да и пошли ловить дальше. Что-то мне подсказывает, что судак нынче вечером хорошо на бровках бить будет…
— Да похоже, — кивает. — Его погода…
Разлили.
Зажевали бутербродами с колбасой и свежим деревенским чесноком, и он, отвязав лодку от коряги, стал аккуратно выгребать веслами на стремнину.
Здесь, в коряжнике, мотор-то не особо заведешь, винт можно в две секунды убить.
Жалко.
А я ящик свой открыл, приманки смотреть.
Тут ведь тоже думать надо, что ставить.
Погода-то она хоть и его, судачиная, но и от рыбака тоже многое зависит.
Реку чувствовать надо.
Сижу, поролонки перебираю, волна плещет, в кустах подъязки играют, Сашка на веслах пыхтит.
Вечер как вечер.
Обычный.
Река как река.
А за поворотом, потом пять километров пешком по узкой лесной тропинке, журчит обычный лесной родничок и рядом с ним часовенка стоит свежесрубленная.
И откуда только, думаю, что берется…
Орхидея в мотоциклетном шлеме
Ресторан отеля «Хайят»
Беру бутылку «Наири», бокал, блюдечко с порезанным лимоном и выхожу на террасу. У этого ресторана на последнем этаже «Хайята» есть одно неоспоримое преимущество: свободный выход на оборудованную под летнюю веранду крышу и столики на ней.
Но мне сейчас плевать на столики.
Ставлю добычу прямо на перила, наливаю себе коньяку, закуриваю и смотрю на лежащую внизу старую Москву.
В голове — ровным счетом ни одной мысли.
Только глухой, гнетущий депресняк.
Плохо мне…
— Извините, извините, — щебечет сзади испуганно восточного вида официантка. — Это очень дорогой коньяк…
Поворачиваюсь, вскидываю удивленно бровь.
— Я что, — спрашиваю, — похож на человека, которому нечем заплатить за бутылку коньяка?
Смущается.
— Да нет, что вы. Но…
— А какие еще в такой ситуации могут быть «но»? — кривлюсь уголком губ. — Я — покупаю, вы — продаете. Лучше принесите-ка мне еще чашечку кофе. Двойной эспрессо, без сахара.
Еще больше смущается и убегает.
Наверное, хорошо любить восточную женщину.
Покорную, понимающую.
Млеющую от любого, даже самого незначительного знака внимания…
…Не знаю, не пробовал.
Подхожу к ближайшему столику и забираю оттуда пепельницу.
Просто швырнуть окурок вниз — скотство.
А до него нельзя опускаться ни при каких обстоятельствах.
Наливаю следующий бокал, закуриваю следующую сигарету. На улице становится прохладно.
Вечер.
Внизу — море огней.
Машины едут.
Чей-то подгулявший хохот.
Кстати, не люблю громко смеющихся мужчин.
Хотя — плевать…
…А вот и официантка.
Принесла кофе.
Сменила пепельницу.
— Может, вам столик сюда поставить? — спрашивает.
— Не надо, — говорю. — Мне и так хорошо…
В этот момент открывается стеклянная дверь, и я невольно фокусирую взгляд на вошедшем человеке.
Темные джинсы, серый свитер.
Темные, взъерошенные волосы.
Русланыч.
Нашел все-таки…
…Ну и ладненько.
Киваю на него официантке и говорю, чтобы принесла еще один бокал. И чашечка кофе тоже не помешает.
Рус становится рядом, достает из моей пачки сигарету.
Прикуривает.
Стоим.
Молчим…
…Наконец он не выдерживает.
— Слушай, — говорит, — Дим. Что с тобой происходит-то?!
Жму плечами, выплескиваю в рот остатки коньяка из бокала, наливаю новый.
— Да так, — отвечаю. — Обстоятельства…
Он вздыхает и недоуменно крутит головой.