— Это в полвторого ночи? — удивляются.
— Работа у него такая, — жму плечами. — Оплата его устраивает…
На другом конце провода хмыкают.
— Хорошо. Ждем…
И трубку повесили.
…Когда мы с Вовкой подъехали к этому мосту, там, и правда, оцепление стояло, хоть и жидкое.
Менты.
Пропустили — без звука.
Вылез из машины, ко мне тут же подходит какой-то мужик в гражданке.
— Дмитрий? — спрашивает.
— Он самый, — отвечаю.
— Пойдемте. Вас ждет полковник Воронин…
И рванул скорым шагом, чуть ли не бегом.
Я — за ним.
Ладно, думаю, посмотрим на этого полковника…
Он оказался тоже в гражданке.
Большой, жилистый.
С холодными глазами профессионального убийцы.
Фига себе, думаю, спасатель…
Но он мои сомнения довольно быстро развеял.
Просто протянул руку и представился:
— Полковник Воронин. Федеральная служба охраны.
— Здрасьте, — говорю. — А зачем тогда эмчеэсовцем представлялись?
Он только плечами пожал.
— Звонил вам не я, — говорит. — Просто пока вы ехали, руководство операцией передали мне. Ситуация немного изменилась, понимаете ли…
— Вот здорово, — хмыкаю. — А что это за операция такая? И какое к ней отношение имеет, извините, моя скромная персона?
…Я до этого момента думал, что про русский мат все знаю.
Не первый год на свете живу.
И не только в столице.
По провинциям всеразличным помотаться пришлось и с чиновниками пообщаться разнокалиберными.
Да и по рыбалкам поездил.
По таким деревням, где матом не ругаются, а разговаривают.
Ан нет.
Век живи — век учись.
Жалко, диктофона с собой не было.
Времени бы на расшифровку не пожалел…
Когда он проматерился и закурил, глаза у него стали заметно светлее.
И даже, я бы сказал, — добрее.
Если к таким глазам вообще применимо подобное определение.
— Вон там, — говорит, немного успокоившись, — на перилах моста сидит ребенок. Дитятко, блядь. Девятнадцати лет от роду. И собирается кончать жизнь самоубийством. А папа у этого дитятки…
И называет фамилию.
Тут даже я присвистнул с уважением.
— Здорово, — говорю. — Хороший мальчик. Или девочка. И что ваше ведомство здесь делает, мне тоже, вроде как, стало понятно. А вот что здесь делаю я, не объясните идиоту?
— Объясню, — усмехается. — Тебе такой рок-коллектив знаком?
И произносит название группы.
У него, кстати, — неплохо получается.
Конферансье, блин.
— Знаком, — говорю, — естественно. Даже дружим. Я этого, в общем-то, и не скрываю…
— Так вот, — кивает, — и хорошо, что не скрываешь. Дитятко решило влюбиться в их солиста. И спрыгнуть с мостика, потому как любовь безответна. Въезжаешь?
— Въезжаю, — морщусь. — Только все одно не могу понять: я-то здесь нафига?
Тут он взвыл буквально:
— Да на гастролях они, понимаешь?! Все! Включая продюсера! В Сибири! Иначе бы уже давно вокруг моста маршировали! Строем! И пели бы хором, лишь бы эту дуру несчастную оттуда снять!
— Так, — говорю. — Понятно. Ну, а моя-то роль?
Тут он подуспокоился.
— Понимаешь, — чешет переносицу, — с ней сейчас психолог работает. Пытается что-то сделать. Так она, как узнала, что они на гастролях, — тебя назвала. Видела, говорит, с ними постоянно. Приезжали вместе. Уезжали тоже не порознь…
— Информированный, — качаю головой, — ребенок…
— С ее-то, — вздыхает, — возможностями…
Помолчали.
Я сигареты достал.
Закурил.
— Значит… — говорю.
— Значит, надо тебе к ней туда идти, — кивает. — Обещай ей все, что хочешь, вплоть до высокой чистой любви и свадебного кортежа на ближайшей неделе, но сделай так, чтоб эта сука с перил слезла! Иначе — нам всем кранты. И тебе, кстати, тоже. У папочки, как ты, наверное, слышал, — очень дурной характер. Скверный. Такой скверный, что, если б не был он таким высоким начальством, я б ни с ним, ни с его потомством на одном огороде и срать бы не сел. Так что — не забудет…
— Да плевать я, — говорю, — хотел на ее папочку. Восемнадцать тысяч раз, ночью и в дождь. А девку, и правда, жалко. Так что полезу. Только вот свадебный кортеж обещать, извини, не буду.
— Почему? — удивляется.
— Да потому что ты, полковник, в отличие от этой девочки, человек не светский. — Я как-то незаметно для себя с ним на «ты» перешел.
Тут перейдешь.
Ага.
— И что? — смотрит внимательно.
Я жму плечами.
— А ничего. Был бы светский он знал бы, что он однолюб. И женат уже лет пятнадцать. Но ты-то этого можешь и не знать. А вот она, — киваю в сторону моста, — точно знает…
Он сплюнул на мостовую, помотал башкой и тоже закурил.
— И что же нам тогда делать? — интересуется.
— Не знаю, — жму плечами. — Попробую поговорить, может — пойму…
Он помолчал.
Потом кивнул и протянул мне руку.
Я пожал.
А чего тут еще говорить-то?
И так все понятно…
— Действуй, — говорит, — парень. Карты ее медицинской я тебе, извини, давать не буду. Секрет, только штатным психологам положено…
Я неожиданно и, наверное, довольно гнусно хихикаю.
— Да на хрен, — удивляюсь, — мне ее карта? Я и свою-то не читал никогда. Можно подумать, я там пойму что-нибудь. Давайте, ведите. И бутылку коньяка дайте, холодно ж, блин, там, наверное…
Он кивнул еще раз и махнул рукой какому-то парню в камуфляже.
Тот куда-то рванул и через пару минут вернулся с бутылкой.
Я посмотрел на этикетку, покачал головой: говно, конечно, но в данной ситуации сойдет…
Пошли.
Идти по узкому карнизу было невесело.
И скользко.
Ветер еще этот, едри его мать…
Насквозь продувает.
Хорошо еще, что перила нормальные.
Провожающий тронул меня за плечо и знаками показал: мол, всё.
Дальше — один.
Кивнул ему да и двинулся потихоньку.
Через некоторое время и ее как следует разглядел.
Сидит, блин, такой воробышек с короткой рыжей стрижкой на перилах, как на завалинке.
Вдаль смотрит.
И плачет.
То ли себя жалеет, то ли еще чего…
Приблизился осторожно.
Любое резкое движение — и хоть сам ныряй.
Следом.
— Привет, — говорю. — Узнаешь меня?
А сам силюсь вспомнить, где же я это создание видел.
А, точно…
В клубах, когда парни работали.
В первой линии визжащих перед сценой.
Каждый концерт.
Повернула голову, посмотрела.
— Узнаю, — отвечает. — Ты Дима, его друг. Я тебя просила прийти.
— Вот, — говорю, — я и пришел. Только «друг» — это громко сказано. Хороший приятель. Близкий. А друзья у него — стихи да гитара…
— А жена? — спрашивает.
Я только плечами пожал.
— А пёс, — говорю, — его знает, друг она ему или не друг. Печальница, страдалица, нянька — это да. А друг ли — тут и не поймешь…
Помолчали.
— Как ты думаешь, — спрашивает, — он может меня полюбить?
— Не знаю, — жму плечами. — Все в этом мире бывает. Может и такое случиться. Наверное. Маловероятно, конечно. Но может. Ага. Только тебе-то это зачем?! У тебя и так есть его песни и стихи, они — лучшее, что у него в этой дурацкой жизни имеется. А вот на фиг в нагрузку к этой красоте вечно обдолбанный алкаш с дурным и злобным характером — тебе самой решать. Но попробовать, конечно, можно. Хоть шанс и невелик…
— Ты правда так думаешь? — спрашивает.
— А мне-то зачем тебе врать?! — удивляюсь. — У него в койке место и куда более страшным особям находилось. Только суета это все…
Помолчали.
— У тебя выпить что-нибудь есть? — спрашивает.
— Есть, — говорю. — Коньяк. У старшего по твоему спасению выпросил. Правда, предупреждаю честно, коньяк — говно. Но лучше, чем совсем ничего. Это уж, извини, — по-любому…
— Дай, — просит.
— Ага, — фыркаю. — Ща, разбежался. Ты сейчас руку от перил оторвешь — и булькнешь вниз, вместе с бутылкой. Во мне весело будет…
Помолчала.
Подумала.
— Я, — говорит, — в принципе, могу и к тебе слезть, если ты мне одну вещь пообещаешь.
— Пообещаю, — жму плечами, — если смогу выполнить. Я ж тоже, знаешь ли, не фокусник. А врать — не хочу…
— Сможешь, — улыбается. — Просто передай ему, что есть человек, который его очень любит и будет любить всегда. Хорошо?
— Хорошо, — вздыхаю. — Я даже вас познакомить могу, чтоб ты ему это сама сказала. На первом же концерте в любом клубе. Протащу тебя в гримерку — и все дела. Скажу, что со мной. Поверят.
— Не нужно, — смеется. — Ты прав, у меня есть его стихи и песни. А свой телефон оставишь?
— Оставлю, — говорю. — Только учти — я тоже женат.
— Какая фигня, — вздыхает. — Мне не для этого нужно. Давай руку…
— Какая фигня, — вздыхает. — Мне не для этого нужно. Давай руку…
Дал я ей руку, она, осторожно опираясь, перелезла через перила на карниз.
Я откупорил бутылку, мы с ней сделали по глотку и потихоньку направились в сторону выхода. На середине пути она вдруг остановилась и с силой сжала мою руку своими ледяными ладошками.
— Правда, передашь? — смотрит прямо в глаза.
Настойчивая какая.
— Обязательно, — отвечаю. — А мой телефон у своих бодигардов всегда найдешь. Если позвонишь — отвечу обязательно. Больше того — буду рад твоему звонку…
— Почему? — спрашивает.
Молчу.
Соображаю.
— Потому что ты, по-моему, очень хорошая девчонка, — вздыхаю наконец. — Не без придури, конечно. Но нормальных людей без придури я в последнее время что-то как-то особо и не встречал…
— Спасибо тебе, — улыбается. — Я обязательно позвоню…
Как только мы сошли с карниза, меня от нее, разумеется, оттерли.
Ее накрыли теплым пледом и куда-то повели, а я уселся на приступочку и достал из кармана бутылку коньяка.
Там еще где-то две трети оставалось, на мое счастье.
Что мы там с ней отпили-то?
Так.
По глоточку…
Пальцы ощутимо дрожали.
Сделал глоток.
Закурил.
Вдруг слышу:
— Со мной не поделишься?!
Оглянулся — точно он.
Полковник Воронин.
Собственной, блин, персоной.
Сидит рядышком со мной, а на лбу, над переносицей — крупные капли пота. Не в каждой парной так пробивает.
Я, в принципе, во всей Москве только пару-тройку таких парилок знаю…
Отхлебнул глоток побольше, протянул ему бутылку.
Посидели.
Он протянул руку.
— Меня, — говорит, — Петей зовут…
— Дима, — пожимаю.
— Да я в курсе, — усмехается.
Еще по глотку сделали.
Опять закурили.
Я — одну от другой.
Кажется, отпускает потихоньку…
— Вот ты можешь мне объяснить, Дим, — вздыхает, — почему так в этой поганой жизни происходит? Не буду тебе втолковывать, что я за эти полтора часа пережил. И тебя спрашивать не буду. Потому что — без толку. Но вот зачем нам это, объясни! Что тебе, что мне…
— По разным, — жму плечами, — видимо, причинам…
— Видимо, по разным, — соглашается. — Пошли, что ли?
— Пошли, — киваю. — Я здесь недалеко один кабачок приличный знаю. И работает круглосуточно…
— Круглосуточно? — спрашивает. — Это хорошо. А кормят там как?
— Нормально, — говорю, — кормят. Только тебе-то какая разница? Лично я сейчас и тушенки бы с картошкой с удовольствием навернул. Да и просто корочкой бородинского обошелся. Лишь бы водка похолоднее была…
— Ну, — смеется, — водка-то будет. Обязательно…
Она мне потом, кстати, так и не позвонила.
И я так думаю — может, оно и к лучшему.
Слишком уж разные миры.
Не то чтобы мой был лучше или хуже — просто разные.
Где-то так…
Леший
— Сержант! — слышу.
И голос, вроде, знакомый.
Нет, не меня.
Точно не меня.
Какой я, к чертям собачьим, сержант?
— Да куда ты? Старшой, погоди!
А вот это — точно меня.
Оборачиваюсь.
Мужик.
Куртка вроде «аляски», синие джинсы, коричневые ботинки на толстой черной подошве, бейсболка утепленная.
Такая, с ушами, знаете?
Вроде как — лысоватый.
И — фикса золотая на месте правого переднего зуба.
Вот по ней и признал…
— Капитан? — говорю, — Горелов? Леший?! Тебя ж убили двадцать лет назад!
— Точно убили? — смеется.
— Точнее, — говорю, — не бывает. Стасик Кудапшин сам тебе глаза закрывал. Старлей. Он и настоял, чтоб тебя не пропавшим без вести записали. Бился, в штаб несколько раз ходил. Доказал. Погиб он потом…
— Знаю, — морщится, — Хорошим парнем был Стас. Жалко его…
— А ты?.. — спрашиваю.
— А я, — смеется, — живой был тогда. Даже не раненый. Только в часть мне возвращаться — ну, никак нельзя было…
— Почему? — удивляюсь.
— А прокурорскую проверку не помнишь, что ли? — делает круглые глаза. — Нам тогда со Стасиком лет по семь светило. Каждому. Мы ж местным столько всего со склада продали… Хотели потом сжечь, война бы все списала. А тут — эти волки из Москвы. Ну, и кинули монету, на кого валить…
— Тебе выпало, значит? — усмехаюсь криво.
— Мне, — вздыхает. — Ладно, дело прошлое. Пойдем, выпьем куда-нибудь, повспоминаем…
Морду бы тебе «повспоминать», думаю.
Понятно, что вы местным толкали.
Не масло с продскладов.
Да ладно.
Двадцать лет прошло…
— Пойдем, — говорю, — тут бар неподалеку неплохой есть…
Пришли, сели.
Он куртку на вешалку повесил, бейсболку свою дурацкую снял.
Точно, вижу, — совсем облысел капитан.
Жаль.
Я тоже не помолодел, к сожалению…
— Что пить будешь? — спрашиваю.
Он помялся.
— Знаешь, — говорит, — я за последние годы к бурбону как-то привык. В Москве он имеется?
— Как говна, — хмыкаю. — А ты что, недавно прилетел?
— Угу, — отвечает. — Если совсем честно — только что с самолета. Вещи в отель загрузил, да и двинул пройтись. Поностальгировать, так, кажется, называется, да? А тут вижу — ты из машины выходишь. Важный такой. Ты в правительстве работаешь, да?
— Почему, — удивляюсь, — в правительстве? Хрена я там потерял? Бизнес у меня свой. Рекламное агентство. Не самое большое, конечно, но и не самое маленькое.
— Да ладно, — смеется, — скромничать. Простые люди на таких «БМВ» не ездят…
Тут я на него чуть повнимательнее посмотрел.
— Ты, — говорю, — Леший, либо совсем слепой, либо — совсем дурак. Ты на улицы московские посмотри! Если бы все, кто по ним на «бэхах», «меринах» и прочих «аудехах» гоняет, в правительстве работали, то здание этого самого правительства в пределах Садового кольца бы не уместилось…
— Вот как? — поскучнел. — Хочешь сказать, нормально живете?
— Да не кашляем, — смеюсь. — Вечерком с тобой по центру прошвырнемся — так совсем обалдеешь. Сам-то, кстати, как? Расскажи…
— Да нормально, — жмет плечами. — Мы когда решили, что я все на себя брать буду, только момента ждали, чтоб, ну… инсценировать. А тут этот случай. Ну, отлежался в горах, Стас запас хороший оставил. И двинул в сторону Пакистана. Две недели шел, всех шугался. И духов, и наших. Хотя какие они мне «наши» тогда были? Взяли бы — всем кабздец. И мне, и Стасу, и другим…
Вот как, думаю.
Сколько ж вас, уродов, на крови солдатской-то наживались…
Но — молчу.
Не мне его судить.
За давностью-то лет…
Да и Стас — хорошо погиб.
Честно.
Тут нам официантка заказ принесла. Ему бурбон с колой, мне — «Чивас» со льдом и чашку эспрессо.
— Что-нибудь еще? — спрашивает.
— Пока не надо, — отвечаю.
И к нему поворачиваюсь.
— А дальше как?
— Да никак, — закуривает. — Выскочил на караван, присмотрелся — там пара негров есть в хорошем камуфляже. И говорят вроде по-английски. Ну, сдался. Американские инструктора оказались. Вывели меня в Пакистан, в лагерь. Там мозги попромывали и на базу доставили. Год мучили, потом «грин карту» дали, фамилию новую, денег немного и — отпустили…
— Всех сдал? — кривлюсь.
— А что — бить будешь? — усмехается. — Или о политике спорить начнем? Я теперь — гражданин Соединенных Штатов, между прочим…
— Мудак ты, — говорю, — а не гражданин. Лет пятнадцать назад я б тебя не просто избил. Изувечил бы — мама не горюй. А сейчас-то что? Дело прошлое… Ты лучше пей давай, да дальше рассказывай.
— А что дальше? — жмет плечами. — Поселился в Аризоне. Сначала, конечно, тяжело было. Курсы английского, вэлфор. Потом официантом пристроился. По ночам посуду мыл. Потом машину купил, женился. Она мне помогла коммивояжером устроиться. Комиссионные, туда-сюда. Дом в кредит взяли. Двух девчонок родили. Потом поднатужились и кафе открыли. Так и живем. Работаем. Минимум раз в год на курорт ездим. Недавно в Канкуне вон побывали…
— И это, — спрашиваю, — всё?!
— А что еще человеку надо?! — удивляется.
— Человеку, — морщусь, — надо многое. Если он человек, разумеется. А вот ты, Леший, как был животным, так и остался. В морду дать — и то противно…
Подозвал официантку, кинул на стол пятисотенную, накинул куртку и вышел.
Вот дерьмо, думаю.
Поеду-ка я в паб, нажрусь как следует.
С парнями поболтаю.
Может, футбол какой посмотрим.
Только сел в машину — Машка звонит.
— Привет, — говорит, — дорогой.
— Привет, — отвечаю, — дорогая…
— Ты чего дразнишься? — смеется.
— Да так, — отвечаю. — Настроение что-то испортилось, поеду в паб, к ребятам…
— Ну, езжай, — говорит. — Я, может, тоже к вам попозже присоединюсь. А потом давай, пойдем, кинишку какую-нибудь посмотрим…