Но лежать и доходить до сумасшествия в четырех стенах тоже не стоило бы. В таком состоянии, в каком он сейчас, любое слово прозвучит как призыв к жалости. А ему ведь не жалость нужна.
Олег сел на диване. А что ему нужно?
Губы беззвучно произнесли ее имя. Можно было бы и не отвечать. И так ясно. Но только… Она ему нужна не так и не такая. Олег прикрыл глаза, на него горько смотрела обиженная девчонка, склонившаяся над песчаными руинами.
Кто она? Та Люда, которая нужна ему. Та чистая, светлая, удивительная. Откуда он вообще взял ее? Придумал? Нарисовал для себя? Нет, не придумывал, отмахнулся от мыслей Олег. Ничего он не придумывал. Он знает. И знал всегда. Но почему она такая и почему все так нескладно, пошло и неправильно…
Слишком много вопросов. Спать надо, вот что.
Он поднялся с дивана. Босые стопы прошлепали через комнату по линолеуму. Пол был прохладным, а ощущение и звук клейкими. Олег постоял перед выключателем, выставил будильник на телефоне. Погасив свет, вернулся с телефоном на диван. Постель не стелил, мужчине не нужен уют, если нет рядом женщины. Тем более не нужен, если нет гармонии.
Не раздеваясь он лег на диван и натянул на голову плед, уткнувшись носом в диванную подушку. Иди ж ты. Всю жизнь спал на спине, а теперь вдруг почему-то на живот перевернулся и в подушку прячется. Он закрыл глаза и попытался считать, что бы отвлечься и заснуть, но ничего не вышло. Прошел не один час, прежде чем больной разум затуманило сном.
Сон был странный, словно картинка отматывалась назад. Он видел себя в каком-то мрачном месте, над черной рекой. Он был на коне и с мечом. Вдалеке горбатился мост. И звали его иначе. Но имен не было. Сон был беззвучен, а картинки странны.
Он скакал вдоль реки, потом спешился и отпустил коня. Вокруг раскинулось поле. Над полем серело небо и кружили вороны. Он почему-то понял, что смотрит в небо, лежа у кого-то на руках и смотрит мертвыми уже глазами. Но в следующий момент почувствовал себя снова живым.
Он дрался с кем-то за что-то. Махал мечом, кричал, бежал на помощь. Кто-то спасал его. Леса, реки, города, деревни, воины в разнообразных одеждах и с разнообразным оружием, бои и поединки, все смешалось в какую-то разноцветную кутерьму.
Потом он понял, что больше не участвует в этой кутерьме. Он словно повис над нею. Ему не за что было биться. И он снова почувствовал себя мертвым. Понял, что мертв, потому что у него отняли смысл жизни и смысл этот…
Ярко, перекрывая все образы, возникла Люда. Ее тоже звали иначе. Но дело сейчас было не в имени. Ее тело давили чьи-то черные безликие лапы. Лапали, мяли. Он знал, точно знал, что эти черные ручищи повинны в ее смерти. И он заорал. Он кричал, понимая что это сон, пытаясь проснуться и не мог.
И тогда от этого крика сон, словно сжалившись над ним, показал ему живую Люду. Она любила его. А он любил ее. Искренне, страстно, навсегда. Совсем не так натянуто и пошло, как это получалось в реальной жизни. Они любили друг друга и были единым целым.
— Лада, — услышал он свой голос. — Ладушка моя, родная.
— Милонег, — отозвалась она.
Он обрадовался, что может говорить и слышать, хотел что-то сказать, но не успел. Картинка задрожала рассыпаясь.
Олег поднялся с дивана и выключил будильник. Что снилось вспомнить не мог, но в груди жгло болью. Боль пульсировала, перекатываясь в голову, стуча в висках, отливая к затылку и снова возвращаясь тупым ломом в самое сердце.
Он поднялся с кровати и побрел в ванную комнату.
Дядя Костя был не один. Олег увидел их еще издали. Наставник прохаживался возле лавочки с неким крепким бородатым дядькой, одетым по-байкерски. Сперва показалось, что это просто случайный прохожий, но по тому как вели себя оба, парень догадался, что мужчины знакомы.
— Дядя Костя, доброе утро, — приветствовал он.
Наставник хлопнул по плечу.
— Здравствуй.
Олег ждал обычного «беги», но дядя Костя повел себя нестандартно.
— Знакомьтесь, — отступил он в сторону.
И Олег оказался нос к носу с бородатым мужиком. Тот был коренаст, весь в черной коже, за исключением головы. На нее мужик намотал красно-черную бондану. Пират черная борода, пришлась мысль не кстати.
— Игорь, — протянул руку бородач.
— Олег, — ответил он на рукопожатие.
Руки сцепились крепко, по-мужски и на время задержались, словно каждый прощупывал стоящего напротив. Кот смотрел на обоих с ехидной улыбкой. Олег повернулся к наставнику.
— Теперь бежать?
— Нет, — отозвался тот. — Сегодня останешься без занятий. И в ближайшие дни тоже. Поедешь с Игорем.
— Куда? — растерялся Олег. — А вы?
— А я останусь, у меня дела. Вернетесь, продолжим тренировки. А пока поедешь с ним, он тебя тоже кое-чему научит.
Олегу тон разговора не нравился. Что он пешка что ли, чтоб его не спросясь отправлять хрен знает куда хрен знает с кем. Хоть бы предупредил.
— А с вами здесь я не могу этому научиться? — с неожиданным даже для себя нажимом спросил Олег.
— Здесь не можешь. Для этого надо ехать подальше от города. Со мной можешь. Но у меня дела, и потом в этом Игорь лучший учитель, чем я.
— И надолго ехать, — потерял запал парень.
— Как пойдет, — вступил в разговор Игорь. — Может на недельку. Не боись, Олег. Заодно развеешься, отдохнешь от этого гестаповца. Я не знаю какой он учитель, но судя по характеру… Не завидую я тебе.
Кот фыркнул. Понятно дело, что бородатый шутит, но не при ученике же. Тот поглядел задорно, но заткнулся.
— Когда ехать? — спросил Олег ни к кому не обращаясь.
— Сейчас, — ответил дядя Костя.
— Мне б хоть вещи собрать, — промямлил Олег.
— Все необходимое по дороге купим, — улыбнулся в черную бородищу Игорь. — А ненужное и брать незачем.
— Дайте хоть маме позвоню, предупрежу, — сдался Олег.
В машине у Игоря оказалось уютно. Старенький потрепанный жизнью внедорожник не только был чисто вымыт снаружи, но и вылизан изнутри. Чистые пепельницы, чистые коврики. Свежие чехольчики, протертые стекла. Было видно, что хозяин машину любит.
Игорь плюхнулся за руль, повернул ключ. Машина тихо заурчала. Бородатый не спеша поехал вдоль аллеи. Олег кинул взгляд в зеркало заднего вида. Мелькнула фигура дяди Кости. Олег оглянулся, дорога за задним стеклом казалась мутноватой. Но наставника разглядеть было не сложно: он привычной походкой как обычно топал через дорогу, словно готовый хоть сейчас бежать к лесу.
Олег уселся и покосился на Игоря:
— А вы его давно знаете?
— Кого? Кота? — не понял бородатый.
— А его зовут Кот?
Игорь потупился, чувствуя что сболтнул лишнее.
— Ну не зовут… Так, кликуха вроде. Нет, я его не так давно знаю.
— Кто он?
Игорь поперхнулся, чувствуя что вопросы застают врасплох. На какие-то ответить нельзя, на другие он и не знает как ответить. Видимо, когда пристает с расспросами к Яге, та чувствует себя так же, потому и бурчит.
— Просто человек хороший, — искренне насколько мог ответил он.
Олег кивнул и молча уставился в окно, глаза его стали такими же блестяще-бессмысленными, как и стекло, через которое смотрел на проносящийся мимо пейзаж. Стало ясно, что парень уже не здесь, а где-то далеко в своих мыслях. И мысли судя по всему безрадужные.
— Ты чего переживаешь так? — пихнул парня в бок Игорь.
— Да так, — встрепенулся тот.
— Из-за бабы?
Олег вздрогнул, поглядел на попутчика. Но тот с каменным лицом следил за дорогой. В какой-то момент даже показалось, что это и не он спросил вовсе.
— Из-за женщины, — поправил Олег.
Бородатый отмахнулся.
— Да как не назови. Была у меня одна. Я ее любил. Сильно любил, потом помирал год.
— Почему?
— Бросила, — усмехнулся Игорь. — Потом другая была, ту я сам бросил. Потом еще… в общем, много было. И всех любил. А потом, знаешь что?
— Что?
— Ничего. Надоело. Больше я их не люблю. Пускай они меня теперь любят.
— А они любят? — заинтересовался Олег.
— А пес их разберет, — пожал плечами бородатый. — Женщина — это большая куча дури. Кроме дури в ней ничего нет. Только ветер над этой кучей гуляет. А так как ветер штука стихийная, то куда эту дурь понесет одному богу известно.
Олег задумался. Философия выходила по всему видать жизненная, во всяком случае жизнью Игоря проверенная. Но какая-то уж больно циничная она была, как будто обиженная.
— А мужики что же? — не удержался от вопроса Олег. — Сильно умнее? Или это такой шовинизм?
— Мужчины, — Игорь звучно расхохотался. — Если честно, то мужики это та же дурь. Только она какая-то более упорядоченная, логичная что ли. У мужчин дурь подчиняется каким-то негласным правилам. Дружба, честь, порядочность какая-то. Все это тоже глупость, если разобраться, но мужики в нее верят. А женщины… Где ты видел дружбу между женщинами? Если два друга влюбляются в одну девушку, то первая мысль какая? Пошла эта девочка в задницу. А если две подруги в одного мужика? Первая мысль, извини, что у одной, что у второй будет такая: пошла эта подруга в задницу. Потом, про мужика можно сказать, что он дурак и объяснить почему, а про бабу можно сказать, что она дура, но объяснения отсутствуют.
Олег кивнул. Игорь включил магнитолу. Заунывный голос порядком среди молодежи подзабытого чернушника Бориса Борисыча Гребенщикова затянул о том, что в каждой женщине должна быть змея.
— Это больше чем ты, это больше чем я, — подпел Игорь на удивление приятным мелодичным голосом.
— А если тут болит? — Олег ткнул кулаком в грудь, снова оторвавшись от окна.
— А ты открой окно пошире и отдайся ветру, — посоветовал Игорь. — Он из тебя всю дурь выметет. Будешь бодр, светел и готов к возвышенному. Природа штука такая. Посрался с человеком, зови в гости дождь, ветер, осень, весну, солнце — да что угодно. С ними общаться один пес приятней чем с кучками разномастной дури. С людьми всегда поговорить успеешь, а вот с ветром, с листьями, с дождем… Не каждый день поговоришь. Да и не у каждого получится.
Игорь нажал кнопку, передние стекла поехали вниз, запуская в салон внедорожника ветер.
— В каждой женщине должна быть змея, — громко, перекрывая вой ветра, шум дороги и БГ запел Игорь. — Это больше, чем ты, это больше, чем я.
Они ехали долго. Олег не следил за дорогой, просто отдался ветру, стараясь понять его, говорить с ним. Отдать ему что-то и попросить что-то взамен. А тот, словно понимая, ласково трепал по волосам. Мол, такая жизнь, брат, успокойся. И не такое бывает. Переживем.
За этим разговором со стихией он растерял все мысли, ощутив себя кем-то где-то. Не слышал, как кончила играть музыка, не заметил, куда и как ехали. А в самом деле, куда и как? Олег огляделся по сторонам.
— Мы где? — не понял он. Вокруг была все та же Москва.
— На ленинском проспекте, — не моргнув отозвался Игорь. — Пять кругов по МКАДу, пока свернули. Надо же было тебя подлечить. И ветер тебе явно помог.
Он хохотнул, поглядел на растерянную физиономию Олега и объяснил:
— Сейчас заедем ко мне, соберем кое-что. Попьем пивка и спать. А завтра часиков в пять утра, пока дороги свободные, дернем. Ехать нам километров пятьсот, так что лучше утром на свежую голову.
— А после пива бывает свежая голова? — удивился Олег.
— Если правильное пиво пить и пить правильно, то бывает. Я тебя полюбил, я тебя научу.
Квартирка у Игоря оказалась небольшой двушкой на одиннадцатом этаже странного ступенчатого дома, какие строили лет десять назад. Дома царил небольшой беспорядок, но при том сохранялся тот же уют, что и в машине.
Единственное место, которое оказалось средоточием порядка, был холодильник. В нем не было ничего кроме пива, но его там уместилось столько, сколько не могла бы уместить даже заботливая рука природного аккуратиста, что укладывая чемоданчик в дорогу, может засунуть в него половину одежного шкафа. Игорь провел гостя в комнату, усадил на диван, придвинул кресло и журнальный столик. Поставил пару бутылок пива.
— Пиво надо пить с душой. И не торопиться, — объяснил он. — Есть люди, которые начинают нести про любимые напитки, жратву и вещи всякую хрень. Мол вино, как молоко матери. Трубка, как женщина и так далее. Все это чушь. Трубка это трубка. Ее нужно курить и только. А вино это вино. И с той дрянью, которую сосет грудной ребенок, ничего общего не имеет. Но, когда ты начинаешь пить… в данном случае пиво, то должен это делать с душой. В противном случае просто нажрешься.
За окном заиграла музыка. Заиграла довольно громко. На одиннадцатом этаже было слышно, как хрипло стонет в записи «Владимирский централ».
Игорь поморщился, закрыл окно, задернул шторку. За стол вернулся насупленный.
— Как будто если им нравится это слушать, то должно нравится всем, — проворчал он. — И репертуар то выбрали. Сколько лет прошло, а эту дрянь все крутят. Вот уж поистине дерьмо не тонет.
— Так чего там с пивом, — напомнил Олег. Его не столько волновали аспекты пивопития, сколько было интересно послушать нового знакомого.
— Это, — Игорь содрал с бутылок пробки и протянул одну Олегу. — Копченое пиво. Вкус имеет яркий, хотя многие его не понимают. Попробуй.
Олег взял ледяную, запотевшую бутылку. Рука намокла от конденсата. Из коричневого горлышка дерзко глядела мохнатая пена. Олег принюхался. Аромат был весьма интересным.
— Ты его не нюхай, а пей, — посоветовал Игорь.
Хоть он и говорил, что торопиться не стоит, но пока Олег изучал продукт, успел вылакать пол-бутылки. Пиво на вкус в самом деле оказалось странным, ни на что не похожим.
— Знаешь, как его открыли? Сидели как-то давно люди, пили в кабаке. Допились до чертей и кабак подпалили. Потом вернулись с похмелья на пожарище. Кабак-то сгорел, а погреб сохранился. Залезли внутрь, там бочки с пивом. Попробовали и офигели.
— И что? — полюбопытствовал Олег. — Так теперь каждый раз кабак и палят?
— Если бы, — горестно вздохнул бородач. — Солод коптят. Если бы кабаки палили, это пиво невесть сколько стоило бы. Оно и так-то не дешевое. Так что считай, точная технология утеряна. Пей.
Олег сделал еще пару глотков. Игорь посмотрел испытующе.
— Ну как?
— Любопытный вкус, — поделился наблюдением Олег.
— Ага, — кивнул бородатый. — Один мой знакомый сообщил, что вкус такой, будто стельку из сапога вынули и в пиве замочили. Но пол-ящика усосал, зараза.
Олег от подобного сравнения подавился, закашлялся. Брызнула пена. Игорь поглядел с сомнением, ушел на кухню. Через минуту вернулся с салфеточкой, протянул Олегу.
— Ты, я смотрю, совсем пить не умеешь. Ничего, это поправимо. Утерся? Бери пузырь.
Люда вышла из подъезда и зябко поежилась. Ощущение было такое, словно в спину кто-то смотрит. Она обернулась, огляделась по сторонам — никого. Просто прохладно вечером, вот и знобит. До витькиного дома было идти три двора, но в этих трех дворах была возможность наткнуться на кучу народу, с которым встречаться вовсе не хотелось.
Девушка запахнула курточку и пошла вокруг дома. Там пустырь, на котором нет никого, кроме старых брошенных догнивать свой век машин и собачников. С другой стороны, в такое время и собачников особо нет. Она довольно бодро топала вдоль кустов, за которыми светились окна, когда навстречу вышел мужичек в камуфляже. Крепкий, сухощавый. Лет сорока.
Проходя мимо мужичек улыбнулся и, неожиданно пристроившись рядом, сменил направление.
— Девушка, вы куда-то торопитесь?
Начинается, мелькнуло в голове.
— Тороплюсь, — коротко ответила она.
— А может быть познакомимся?
— Я на улице не знакомлюсь, — отрезала она и ускорила шаг.
Но мужичок оказался не прост, он не только не отстал, но и как-то мягко и неожиданно оказался прямо перед ней.
— Что ж ты, Люда, — сказал он совсем другим голосом. — Имя людям милое, а сама не мила?
Люда вздрогнула. Странный мужик пугал, и бежать было некуда и не к кому. Собачники как вымерли, а дом обогнуть на шпильках не получится. Да и мужик прыток. Даже если он на шпильках будет, а она босиком, еще не факт, что убежит.
— Отстаньте от меня, — в душу залезло отчаяние. — Я закричу. Я на помощь звать буду.
— А вот этого не надо, — предупредил мужичок. — Пойдем со мной, Людмила, пойдем по-хорошему.
Голос прозвучал зловеще, или это она сама себе допридумала. Люда огляделась в поисках хоть кого-то. За кустами одиноко светилось окошко первого этажа. Она набрала в легкие побольше воздуха и закричала:
— На пооо…
Движение было резким и смазанным настолько, что она его не заметила. Только почувствовала, как что-то ухватило за шею, словно тиски сжали. А потом все поплыло и Люда потеряла сознание.
— Говорил же, пошли миром, — пробормотал Кот.
Девку он не душил, жилу пережал только. Если знать где нажать, то человека сознания лишить легко, а уж бабу и вовсе. Здесь главное не переборщить, а то заснет и не проснется. Кот взвалил обмякшее девичье тело на плечо и поспешил домой.
Повезло, дорогой никого не встретил. Только возле подъезда стоял с сигаретой сосед с седьмого этажа. На Кота с девкой посмотрел опасливо.
— Добрый вечер, — мягко поздоровался оборотень. — Перебрала подруга.
Мужик осклабился, поняв, что обошлось без криминала и можно спокойно курить дальше. Кивнул:
— Бывает.
Музыка за окном стала не просто навязчивой. Игорю уже пришлось повысить голос, чтобы быть услышанным.
— Да что они там, — подскочил Олег. — Пойду спущусь.
— Погоди, — притормозил Игорь. — Вот ты спустишься и начнешь на него орать…
— Нет, я спущусь и вежливо попрошу убрать громкость.
— А он пошлет тебя куда подальше. И ты дашь ему в торец. И либо драка на месте получится, либо он злой и побитый будет потом шляться по району и искать кого послабее, чтобы злость выместить. Хорошо это?
Олег задумался. Игорь подошел к окну, отдернул шторку. Створка отворилась со скрипом. С одиннадцатого этажа двора видно не было. Только зеленые кроны, за которыми угадывалось какое-то движение.