Купил Петр Иваныч этот гробешник взамен и в запас – вдруг дадут свет, и как раз ждался фильм о Рязанском княжестве и о половцах. Ну, зачем, зачем махаловским ворюгам этот страшный старый агрегат?! – стенал мой приятель. Они же во всем разбираются! Зачем им совковый комбайн?!. Петр Иваныч агрегатом и не попользовался. Разок только… Да и то среди бела дня – когда свет в нашем поселке на пять минут зачем-то вспыхнул.
Петр Иваныч с тихоней женой как раз ужинали. На кухне… А когда, держа в руке свечу, Петр Иваныч прошел из кухни в комнату – столик, что в углу, уже был пуст. Громадина исчезла… Виртуозы!.. Петр Иваныч только и услышал на миг приглушенное кряхтенье малаховца… Явно с натугой… Когда они с жёнкой попивали чаек… в той комнате вроде как закряхтели, поднимая тяжесть.
– Пойдем! Пойдем поищем! – торопит меня Петр Иваныч.
Я сопротивляюсь. Даже если мы найдем телевизор… На кой черт ему этот гроб, если нет электричества!
– Вдруг дадут свет!.. Пойдем, Петрович!.. Ну, какие сволочи! Я только-только его купил…
Теперь я чертыхаюсь. Еще бы!.. В ночь тащиться на свалку, что от нас в трех километрах!.. В слепой надежде, что ворюги этот гроб-телевизор не вывезли, а припрятали пока что там.
– Чужаки и есть чужаки! – бранится Петр Иваныч.
Мой Петр Иваныч, увы, из тех стариков, которые стопроцентно уверены, что все или почти все наши беды от неких чужаков. В свое время от половцев. Сейчас – разумеется, всё от малаховцев. Я мог бы ему кое-что сказать на этот счет. Мог бы пару слов… Но пока что смолчу. Зачем старику сердить старика!
Вчера ночью… Эти самые тени… Вчера они, трое или четверо, ввалились ко мне. Откуда-то приволокли… Вдруг во тьме через мою калитку они внесли краденое. Мешки с тяжестью. В мой сарайчик.
– Пикнешь – пришибем.
Они, эти ночные тени, думали, что меня нет. Что я среди ночи привычно отсутствую. А я дома. Я вышел на их шум и нес свечу в руке. Пламечко свечи едва-едва вытягивалось по моему ходу. Безветрие.
Один из них, что помельче и пошустрее, смеялся:
– А не пикнешь – подбросим тебе бутылку водяры. Кристалловской!.. Усек?
И все тот же характерный их смешок (во тьме нарочито искаженный) – смех без жалости.
Ничуть меня не боялись. Ни как спохватившегося хозяина сарайчика (их краденое на моей земле), ни как ночного свидетеля. Они устали, неся тяжесть в мешках – изрядную тяжесть! Устали – и хотели перекурить. Здесь же, в сарайчике. Можно было и при мне. (Тьма же!) И закурили.
Именно заслышав машину (кто-то на ночь глядя вернулся в поселок), воры напряглись. Не стали уходить сразу, а решили перекурить в моем сарайчике. Они хотели быть не узнаны. И были бы не узнаны, уйди они по простоте сразу. Но именно предосторожность (излишняя), как это частенько бывает, увязалась с неожиданностью. Машина ползла мимо дач, а потом возьми и поверни в проулок.
Луч ударил. Луч ударил и тоже медленно-медленно пополз. А они сидели, курили… Фары проехали по их лицам… Да как медленно. Да как отчетливо. (Случай не спит. Случайная же машина!) И я увидел то, что скрывалось.
Каждый раз при ночных встречах на тропе воры искажали голос. Это не было желанием напугать – это вовсе не было блатной малаховской придумкой, как я считал. Потому что не были они малаховцами. Они были наши. Каждый из них. Я их узнал. Луч света так и впечатывал мне из тьмы их личики – портрет за портретом.
Они были наши, это безусловно, но я успел подумать, что во тьме, в ночном их деле, я-то для них не наш. И это стоило попомнить.
– Подбросим… Подбросим тебе на бутылку!
Характерный, без жалости, смех, который сразу дает заглянуть в их жесткий, напряженный круг. И ведь рядом где-то… Совсем близко… Однако это другой круг… Круг не задир и не драчунов, а хапуг и насильников. Вонючий и злобный круг. Где все время ведутся жесткие счеты. Свой – не свой. Сдал – не сдал. Наехал – смолчал. И так далее… Конечно, я не стал о своем ночном открытии болтать и распространяться. Само всплывет!.. Как известно, злобный, завистливый их круг сам собой иногда вдруг страшно разрастается до гражданских, до мировых войн. До нескончаемых гангрен и вони окопов… Но это уже о другом. А обо мне в тот вечер всё просто. Наехали – смолчал.
Днем насчет товара я полюбопытствовал. Как-никак в моем сарае!.. Но я плохо развязываю узлы. (Зато хорошо открываю замки. Гвоздем. Шпилькой…) Ну, а узлы – никак. Ломкие ногти… И не то проворство… Смотрю на узел так. Смотрю этак. Не знаю, как подступиться.
Узел могуч. Но я тоже раззадорился. Все-таки я пролез, пробрался в его бугры и извивы черенком ножа. Кое-как!.. Едва не порезался, потому что нет-нет и хватко брался рукой за само лезвие. Ощущение странной и нелепой, хотя и притягательной возни.
Что там?.. В мешках оказались наскоро сворованные части машины… Трамблер… Аксессуары… Раздетый «жигуль»… Но чей?.. Откуда же мне, безлошадному, знать?
«Малаховские» – обо мне. Хотя это были другие ночные тени. (Другая, более молодая группка.) Я шел кустами – всё слышал. Их голоса были неискаженные и потому знакомые. Отдаленно даже родные.
– Он?.. Да это наш мудак… Лунатик поселковский.
– Лунатик – это кто?
– Шиз.
– А чего он к твоей Ольге?
Смех:
– Он не к Ольге – а к ее, я думаю, холодильнику. К выпивке. Не успел он, я думаю… Мы его спугнули.
– Это он и вчерашнюю нашу водку мог прибрать?
– Запросто.
– У нас бы во флоте такого окунули.
Но воруют они как сумасшедшие!.. Без тормозов!.. Воруют по-крупному и по самой-самой мелочовке. Воруют у слабых… У больных… Воруют у ментов… Им все равно. Они не могут остановиться… Я никогда не видел, чтобы так безудержно воровали.
Слишком разогнались в своем ремесле. Они уже сами не выдерживают своей алчности. Все дело уже в скорости… Так разогнались, что на них боязно смотреть. Боязно и страшно – за них… Казалось, их вот-вот унесет ветром.
Шли мы с Петром Иванычем час, не меньше. В темноте обозначились наконец островерхие кучи. Неразрешенная свалка растет здесь уже лет десять. Настоящие курганы.
Как мы во тьме найдем его телевизор?.. С нашего края (мы подошли) выброшенная битая мебель… Вразброс… Обходим… Я шагаю, еле-еле выбирая ноги… Полоса вонючего тряпья. Спотыкаюсь… Но вот идти чуть полегче, когда меж куч зазмеилась тропа.
Ага! Прямиком на всё это взгорье хлама всходит живая дорога. Размятая колесами тяжелых грузовиков. Я зову, и Петр Иваныч быстро присоединяется ко мне:
– Да, да!.. Ты прав… Где-то здесь они и прячут. Но поди найди!
А вид сказочный: бесценные россыпи… это засеребрились под нашими ногами звонко пустые банки из-под пива. Их миллионы. Я иду и невольно пинаю их.
– Перестань же. В ушах звенит!
Петр Иваныч ворчлив. Обворованный старый человек негодует как ребенок. Его сознание отброшено в детство – в годы обид. Он и движется по-детски неуклюже. Оступается… И кричит на меня: ну ты!.. Не туда идешь! Не туда смотришь!.. Неудача делает стариков беспомощнее, чем они есть.
А беззвездная тьма всё гуще, и тем понятнее, что поиск телевизора на свалке – дело глупое. Но спор двух стариков еще глупее. Буду молчать. Полчаса еще, я думаю, побродим… Поспотыкаемся и покувыркаемся. Пару раз он упадет с кучи, разок-другой кувыркнусь я – и, глядишь, с жизнью смиримся.
Петр Иваныч вынул фонарик, светит – и тотчас оба старика жадно, нервно, спешно вглядываются в подножный хлам. Но разве это свет! Луч хил и пляшет из-за неверного шага по мусорным колдобинам. Дрожь руки… Не разглядеть… Только бутылки под ногами и радуют глаз своим пьяным веселым отблеском.
С дороги вспыхнули и заиграли фары – машина!.. Машина!.. Мы сразу же смещаемся в ее сторону. Чтобы привязаться к месту действия. Чтобы поближе!.. Где шоферюга сваливает с машины свой мусор, там его и ждет активный вор. Там и активный наш поиск.
Мы так заспешили, что проскочили вперед лишнего. Так что теперь мы пятились… Спотыкались по-темному… А мрачный и уже развернувшийся грузовик наезжал на нас гигантским задом.
Шофер, либо вовсе нас не видя и не ведая, либо с умыслом (со свирепым презрением к тем, кто бродит по свалке) – включил ревущий подъемник, резко вздернул зад машины и как-то моментально, в секунду вывалил вдруг на нас гору мусора.
– Эй! Эй! Спятил?! – Мы едва успеваем отпрыгнуть.
Уехал. Нас обволакивает хламная, горчащая во рту пыль.
Но теперь мы знаем, где искать. Фары уехавшего отследили нам свежую пядь земли, а на ней сегодняшние вмятины – следы подъезжавших и отъезжавших грузовиков.
– Эгей! Зде-еесь!.. Здесь свежачо-оок! – кричит мне Петр Иваныч откуда-то с темной верхотуры.
Мой друг уже почти победно водит лучом фонарика. Ищет, стоя на только-только возникшей куче пластиковых бутылок и молочных пакетов. Молоко, остатки, кой-где роняет последнюю белую каплю. (И впрямь хлам-свежачок.) Но тут стоп… Фонарик иссякает… Мат моего приятеля оглашает ночную тишь.
– Эгей! Зде-еесь!.. Здесь свежачо-оок! – кричит мне Петр Иваныч откуда-то с темной верхотуры.
Мой друг уже почти победно водит лучом фонарика. Ищет, стоя на только-только возникшей куче пластиковых бутылок и молочных пакетов. Молоко, остатки, кой-где роняет последнюю белую каплю. (И впрямь хлам-свежачок.) Но тут стоп… Фонарик иссякает… Мат моего приятеля оглашает ночную тишь.
Теперь мы не видим друг друга. А Петр Иваныч еще и напуган высотой кучи… Он еле-еле спускается со своей мусорной крутизны. Шажками… По сантиметру…
– Как?.. Как я теперь слезу? – взвывает старик, панически боящийся (как и все мы) сломать шейку бедра.
– Иди вдоль холодильников… Петр!.. Держись за них рукой!
– Ч-черт!
Нас разделял свал холодильников – белые их призраки – ориентиры. Пять-шесть агрегатов. Даже во тьме их остовы круто белеют. Во всяком случае, их видно. Молочные пятна в черной ночи.
В сердцах Петр Иваныч отшвырнул ослепший фонарик, тот гремит, прыгает по пивным банкам вниз… вниз… прямо ко мне. И где-то под самой горой хлама вдруг загорается, оживает.
Я спешно бросаюсь туда. Боюсь упасть… Матюкаюсь. Под ногами чавкает лужа… Пробравшись к фонарику, хватаю его, стискиваю и радостно направляю на Петра Иваныча… После чего фонарик с некоторой величавостью снова гаснет.
Я оскорблен, вскрикиваю. Я кричу в осточертевшую тьму – а из тьмы мне в отклик раздается ответный крик – вопль радости! И какой вопль!.. В одном из холодильников, открыв его на случай (или старик распахивал все подряд?), Петр Иваныч обнаруживает свою пропажу… Ощупью.
– Вот он! Телевизор!.. Зде-ееесь!
Медленно и нежно Петр Иваныч извлек свое добро. Нет, не вчерашнее старье. Не наскоро купленную громадную образину… Нет! А тот свой прежний – свой маленький японский Sony! Диво, украденное полторы недели назад, припрятали до поры в одном из отживших холодильников. Там диво и таилось.
Медленно-медленно, с охами и ахами, Петр Иваныч спускается ко мне, удерживая на груди возвернувшуюся стариковскую радость, свое чудо чудес. Старик нет-нет и вопит, нашел, вернул, отыскал, то-то радости!.. Шажок за шажком… Спускаясь… Со смрадно свежей кучи.
Я тем временем устал и присел на какую-то коробку. Сижу, вертя в руках мертвый фонарик. Вышла на миг луна… И очень ясно, контурно, как в фильме, – вживую! – выросли мрачноватые величественные кучи. Островерхие! Рельефные!.. Прямо-таки Главный Кавказский хребет… Я даже поискал двуглавый Эльбрус…
Свалка сияет. Бессмертие красоты. Горы бытового хлама светятся под луной былинными курганами.
Какие немыслимые горы старого дерьма! – смеюсь я. Это же про нас. Я ведь и сам старьё… И Петр Иваныч старьё… Пенсионер наших лет – это выброшенный сносившийся холодильник. В нем только и прятать краденое.
Мы расстались с Петром Иванычем у его калитки. Такие удачливые!
– Пока.
– Пока.
На радостях (за друга!) я о себе и не думал. А меж тем я остался один без какой-никакой дружеской подсказки… В темноте… Луны уже не было.
Шагая по дороге, я сообразил, что с этой стороны поселка дача Корзуновых, где поселилась приехавшая Алка (Лидуся сказала), неприметна. Могу не найти… Даже звезд напрочь не было. Глухая поздняя ночь.
Примерно здесь… Их дачка в два этажа. Ага, вот и свеча в окошке. Алка!.. С закидонами девица. Но хороша, мила!.. Смотрел на зазывную свечу в окне, и сердце плыло – Алка ли ждет меня? Ее ли свечка?
Топчусь… Ее силуэт?.. Сил нет терпеть… Пробираюсь ближе… Но на этот раз я умнее. Сначала все-таки угляжу номерок на заборе, узнаю, чей дом. Хватит ошибок. Алка приехала!
Сменили на веранде замок. Бывает… Мне пришлось поковыряться… Ключ, типа «Юг», с бородкой на нижнем скосе.
На дачах запоры разные. Есть хитрые. Есть головоломные… Но со стороны веранды у всех одно и то же. Четыре типа ключей. Север… Юг… Восток… Ну, смелее, смелее, старик!.. Стою у дверей… Юг! Юг… еще и собака из тьмы дружески подлаяла. Давно здесь не был.
4
Одна из Алкиных причуд на «вы» в постели. Лежим, спим рядом – и вдруг на «вы»!.. Ну да, да, эротично. Понимаю!.. Так что меня затрясло уже с улицы… Как только увидел затеплившуюся в ее оконце свечку и понял, что Алка ждет. Алка с причудами!.. Старикашку затрясло. Подошла к окну… Силуэт… Свечка как раз погасла… Успел.
И ведь ждала! С вином. С замечательно вкусным вином.
В еле-еле пробирающемся сюда, в спальню, звездном свете я плохо видел. (Полудохлые звездочки в окне еле сочились. Буквально каплями.) Еще одну звездочку я увидел вдруг на столе… Отсвечивала бутылка… А когда я сделал шаг в сторону постели, звездочку (бутылку) со стола взяли. Это Алка, не вставая, протянула руку и с милым опережением взяла выставленную к встрече бутылку со стола. (Типично для нее. Ждала!) И я услышал призывное позвякиванье… Легкий бой горлышка бутылки о стакан… Алка!
Этот особый эффект ее милой готовности!.. Она уверенно влила вино в крепкий граненый стакан и – во тьме – легко вложила мне стакан прямо в руку. Мягко так вложила. Стильно… Это Алка. Вот и приехала!.. Расслабленная встречей, она лишь чуть пискнула, когда я ее, горячую, обнял. Но ее умолчание в самый миг встречи – тоже ее стиль. Только легонько хмыкнула. Мол, пришел, пришел, старый мудила.
Акт, правда, был тороплив, скучноват. Забы-ыли!.. Забыли друг дружку. Алкины привычно большая грудь и несколько непривычные (год прошел) худощавые плечи… Но мне нравилось… Старикашку сладко трясло… В финале я звонко вскрикнул, но не чтобы поддать огня, а от неожиданного вдруг ощущения: у меня заложило уши. Да как заложило!.. Как в самолете, даже резче.
– Что?
Алка о чем-то меня спрашивала, но негромко. А в моих заложенных ушах – вата. То бу-бу-бу. То ду-ду-ду. Конечно, у старичья такое бывает на ровном месте. (Старость выкидывает такие штуки, что ого-о!..) Мало ли как и на какой кочке наш старый комбайн барахлит.
– Как вам удается, бу-бу-бу?.. Или вам это совсем не трудно, бу-бу-бу-бу…
В Алкином «вы» всегда сладкая особинка. Как бы стиль, не утерявшийся за время… Тем более давно не видались – год!
– Что?.. Алка, повтори еще… У меня сегодня башка дырявая.
– Бу-бу-бу-бу.
Ее тело, я обратил внимание, стало холодновато, что, как известно, намекает на обязательный повтор любви. И потому я (помимо вслушиванья в обычную болтовню при встрече) уже собирался с силами… Осторожно трогал ее соски. Едва касался пальцами. Это чтобы у нее легкий щекотный ознобец. (Я никогда не грублю при повторе.)
Заодно придвинувшись ближе, даю ей пошептать мне в самое ухо.
– Что?..
– Вот я и спрашиваю… Как вам удается… Такая сейчас тьма! Улица совершенно чернильная. Ни зги!.. Как вам удается так сразу найти и угадать женщину!
Эти ее игривые вопросы!.. Но слух наладился. И я теперь отвечал легко и впопад:
– Я люблю ночь. Вот и всё.
– Не очень понятно.
– Настоящий мужчина любит ночь.
Старикашка в эту минуту был явно собой и жизнью доволен.
Алка передала мне (из ладони в ладонь) еще один, полновесный стакан с вином. Для меня это винцо вкусно, замечательно, но… но легковато. (И явно дорогое. Не мое.) Ах, Алка, к чему такие траты? Бессмысленно дорогое!
– Вкусно?
– Еще бы! – Я причмокнул.
– Ну, хорошо… Дачу вы находите, как я поняла, интуицией. Пусть!.. Во тьме добираетесь до постели на ощупь… Я поняла… А как в дырявой башке (вы сами сказали) вы удерживаете имя женщины?
– А я не удерживаю.
– Как же так?
– Я припоминаю постепенно. Вот ты – Алка-Ал-лочка. Но допустим, имя твое я подзабыл… Как и всякий мужчина, начинаю ласку с женской груди – верно?
– Верно.
От непривычного винишка я, признаться, заболтался. В первые минуты чужеродного хмеля меня, увы, иногда заносит в пошлую болтовню. Знаю. (Потом я выравниваюсь.)
– Трогаю грудь… Потом плечи… И как бы случайно касаясь лица, задеваю твой нос… Понимаешь?.. Нос… Нос почти всегда узнаваем… Но и дальше найдется характерная пожива!.. Опять и опять трогаешь, опять прочитываешь грудь.
Винишко! Легкое-то оно легкое!.. Меня слегка несло. Вернее, я сам что-то нес. Весело было.
– Грудь, это обязательно. Это важно. Ласкаю. Вот – под моей рукой спинка… Сход женской спинки к пояснице незабываем… Поворачиваю тебя на животик… Дальше…
– Про дальше понятно… И почему все-таки вы решили, что я – некто Алка?
Я опешил.
– Как?
– А вот так.
Голос ее стал жестким.
В голове у меня что-то щелкнуло и совсем спуталось. Ошибка?.. Кто же со мной?.. Неужели вместо Алки приехала некто Зойка? – еще одна, вовсе не знакомая мне подружка Лидуси. О ней тоже были какие-то слова…
– Зойка, – нерешительно сказал-спросил я, что вообще говоря в середине ночи было просто глупо.
– И – не Зойка.
Я потерялся. Я даже сел в постели. Свесил ноги…
Я вдруг явственно услышал чужой голос. (Голос уже не скрывал себя в шепоток. Голос не прятался в тихую-тихую речь.) Мое ухо наконец-то вполне расслышало – и чужесть речи, и нарастающую враждебность.