Начинается самое интересное и фантастическое. Как это делает аниматор, я не могу даже представить. Но сейчас он станет моделировать возможные специфические особенности мимики…
Серый Гость улыбается. Глаза обращаются в узкие щелки, и взгляд их нельзя назвать добрым. По всему видать, человек был волевой и холодный. Левый угол рта приподнимается чуть выше обычного, сильно обнажая клык. Возле ноздри вдруг обнаруживается едва заметный шрамик… Затем улыбка сползает с лица.
И Серый Гость вдруг шмыгает носом.
Это выходит довольно забавно и не так, как у большинства страдающих насморком. В шмыгании участвует не только нос, но и весь подбородок, и верхняя губа по-особенному выпячивается, и даже лоб собирается в гармошку.
В этот момент я вспоминаю, где же видел этого типа.
Здесь, в «Башне смерти». Лет десять назад. В предельно официальной обстановке. То есть на совещании окружных комиссаров, тему которого я забыл и не намерен был доселе вспоминать за полной ее незначительностью. И он, пренебрегая официозом, шмыгал носом. Не от того, что страдал насморком. А если и страдал, то это было у него хроническим недугом. Нет, скорее всего, просто неприятная манера.
Я фиксирую портрет шмыгающего носом Серого Гостя на дисплее. И с трудом соображаю, к кому же следует обратиться за помощью.
К Сполоху? Бесполезно. Это сейчас он комиссар, а десять лет назад бегал в инспекторишках. К Майстренке? Но он на том совещании быть не мог, поскольку пришел в Департамент чуть позже, из какого-то закрытого НИИ.
И я обращаюсь к самому Китаеву.
– Здесь старший инспектор Ерголин…
– Занят я, Ерголин.
– Буквально полминуты, Петр Ильич. Взгляните сюда, – и я направляю глазок фонора на дисплей.
– Взглянул. Что дальше?
Я чувствую, как дыхание запирается в глотке.
– Вы знаете, кто это?
– Знаю. Миша… Михаил Антонович Савчук, начальник отдела по борьбе с терроризмом, округ Титанис. Смешная фотография… А ты разве его не знал?
– Не доводилось как-то… – и я начинаю конструировать деликатные формулировки, чтобы известить Китаева о печальной участи его давнего сподвижника.
– Странно, – хмурится директор. – А где же ты был в мае восемнадцатого, когда мы его всем ДЕПО хоронили?
5. Сергей Сполох
Клиника доктора Островерхова – заведение малоизвестное, да к тому же с недоброй репутацией в медицинских кругах. Раз в несколько месяцев вокруг него вспыхивает скандал, естественным образом перетекающий в судебный процесс. В воздухе пахнет не то грозовым озоном, не то адской серой, к серому кубу без окон и с единственной дверью – если не считать нескольких потайных коммуникаций с выходами на подземные ярусы Гигаполиса – подбираются репортеры, алчно клацая желтыми прокуренными клыками…
И тогда в дело вступаем мы. Нажимаются скрытые рычаги, происходит циркуляция капиталов по неприметным каналам. И до разбирательства дело не доходит.
Подозреваю, что Островерхова прикрываем не только и не столько мы, сколько наши естественные оппоненты. Однако подозрения в двурушничестве ни разу и ничем не подтверждались.
Все сотрудники клиники, включая последнюю санитарку, давно уже миллионеры. Но деньги занимают их так мало, что во мне пробуждается утраченная с годами работы в ДЕПО вера в человечество, а прохиндеи-биржевики исходят слюнями при одной мысли о финансовых средствах, к которым их и близко не подпускают.
В этом здании, в обстановке полной и строжайшей секретности кучка искуснейших фанатиков в белых халатах денно и нощно творит святотатство. Они пытаются возвращать к жизни тех, кого уже призвали к себе архангелы. Это даже не реанимация в традиционном смысле – хотя именуется именно так. Это подлинное воскрешение из мертвых.
Десять лет назад Марк Островерхов и его ближайший сподвижник Лев Львов провели первый удачный опыт по восстановлению деятельности коры головного мозга спустя три часа после клинической смерти. И хотя человек по-прежнему оставался физически мертвым, его мозг жил и откликался на сигналы-раздражители. Воображение мое отказывает: не могу представить себя на месте того, чье сознание вдруг пробудилось в безнадежно мертвом теле…
Восемь лет назад Островерхов и Львов вытащили первого своего пациента с того света. И он прожил два года сверх отмеренного срока, хотя все это время прогрессировал паралич и образовывались провалы в памяти.
Затем Львов эмигрировал в Америку и открыл там свою клинику. Островерхов же на выгодные предложения попросту плевал. Он как раз в ту пору ставил на поток процедуру ментосканирования – считывания информации головного мозга, и ему некогда было двигаться с места.
За эту процедуру его и били больнее всего.
Но теперь все, кто умер и чье тело не имело повреждений, несовместимых с жизнью, получили еще один шанс. И с каждым годом этот шанс возрастает.
Я слоняюсь по диковинно пустому коридору клиники. На мне белые одеяния, напоминающие одновременно монашеский балахон и скафандр космонавта. Из-за бронированных дверей сюда не долетает ни единого звука. Мои шаги вязнут в мягком покрытии пола. Такое ощущение, что обо мне забыли…
Впрочем, изредка оживает фонор. И тогда голоса коллег, в обычном состоянии не более громкие, чем шелест дождя в листве, кажутся непристойно, режуще оглушительными.
Вот уже два часа, как я здесь. За одной из этих дверей пытаются вернуть к жизни трассера Гафиева. А я даже не знаю, за которой. Мне известно лишь, что над ним колдуют со вчерашнего вечера, но сам Островерхов счел случай достаточно тривиальным и препоручил его своим ассистентам. Бог весть, хорошо это или плохо…
В дальнем конце коридора возникает фигура в белом. Насвистывая искаженный до неузнаваемости мотивчик «Что ты прячешь между ног», шлягер сезона, ко мне приближается сутулый юноша с ястребиным носом и шевелюрой, куда, должно быть, от рождения, как говорят шутники, «не ступала нога парикмахера». Стряхиваю оцепенение и лицом изображаю всевозможную приветливость. Но юнец меня даже не замечает. Ему и в голову не приходит, что в коридорах клиники могут вот так запросто мотаться посторонние типы.
– Эй, послушайте! – окликаю я его не без раздражения.
Он резко притормаживает и таращится на меня, как на тень отца Гамлета.
– Ты кто? – шепчет он потрясенно. – Я тебя не помню…
– Комиссар Сполох. Окружной Департамент охраны порядка. Я хотел бы знать…
– «И комиссары в пыльных шлемах»[13]… – задумчиво шевелятся его вывернутые, в трещинах губы. – А на кой дьявол нам комиссар? Что, в городе снова красные?
А, так он надо мной издевается! Тоже мне, вундеркинд сопливый… А ну как вызвать тебя повесткой в кабинет, доставить под конвоем, да наехать как следует, чтобы обоссался прямо в кресле…
Стоп. Молчи, грусть, молчи. Он здесь работает, а я всего лишь отнимаю его драгоценное время. Я тоже не люблю, когда ко мне пристают с глупостями разнообразные бездельники.
И, если честно, он-то и есть натуральный вундеркинд. А я – несостоявшийся конструктор космических кораблей, неразвившийся писатель и драматург, неудачливый отец семейства и нерадивый любовник. Да и криминалист не такой знатный. Тому же Серафиму Ерголину в подметки не гожий…
Поэтому я загоняю недовольство в самый удаленный закуток души, заново сооружаю на лице радушие и буквально втискиваю себя в роль униженного просителя:
– Видите ли, где-то здесь находится на реанимации мой коллега, Гафиев Рим Арсланович…
Юнец смотрит в потолок, затем себе под ноги.
– Если вы тут, значит – так должно быть, – замечает он глубокомысленно. Спасибо, хоть на «вы» перешел! – Гафиев… есть такой, – он с остервенением вытаскивает из кармана фонор-карту и тычет в нее пальцем. – Моисей, где у нас Гафиев?
– В четырнадцатом, – отвечает его собеседник. – А что?
– Его тут один комиссар спрашивает…
– Иди к свиньям! Какие могут быть комиссары?!
Задумчиво хмыкая, юнец снова долбит карту длинным скрюченным пальцем:
– Четырнадцатый! Как ваш пациент?
– Велел кланяться, – мрачно звучит ответ. – Тебе что, заняться нечем?
– Я ни при чем. Его тут один комиссар ищет.
– Комиссар?! – внезапно орут на весь коридор. – Что он шляется, когда ему положено быть на третьем этаже?
– Если положено, значит – так должно быть, – пожимает плечами юноша. Он поднимает на меня печальный взгляд: – Вы все поняли, комиссар?
– Ни черта я не понял, – говорю со злостью. – Что с Гафиевым?
– Откуда мне знать! Поднимитесь этажом выше и спросите сами… – он вдруг утрачивает ко мне всякий интерес и, ворча под нос, удаляется восвояси.
Подавленное было раздражение вскипает во мне с новой силой, булькает и плещет через край. «Умник хренов, – думаю я, глядя вслед юноше. – Мыслитель пархатый. А вот возьмут тебя за шкварник настоящие рэкетиры, брызнут харей о стену, носопырой твоей сопливой… Куда побежишь защиты искать? К нам, к комиссарам, тобою презираемым. Козел непуганый!»
Однако же, мне надлежит быть на третьем этаже…
Выясняется, что меня там ждут, и с большим нетерпением.
– Где вас носит? – с ходу получаю я упрек от девицы, закутанной с головы до ног во все белое. Кажется, я видел ее вчера в «Инниксе». – Еще немного, и ваш визит потерял бы всякий смысл!
– Удалось? – спрашиваю я осторожно, между тем как девица влечет меня под руку в разверстые люки, сквозь гармошку бесконечных шлюзов, в которых вразнобой мигают слепящие лампы, гуляют невесть откуда возникающие сквозняки и воняет медициной, но в каждом шлюзе по-своему.
– Увы, увы, – деловито и потому особенно бессердечно отвечает она.
И почему, собственно, ей переживать о безвестном трассере, когда через ее руки ежегодно проходят сотни покойников и большей частью из этих рук ускользают в небытие?..
Жаль. Значит, Гафиев тоже ускользнул. Дьявольски жаль. Во всех смыслах.
– Вышло довольно забавно, – продолжает цинично рассуждать она прямо на бегу. – Пуля пробила сонную артерию и разорвала внутреннюю яремную вену. Поэтому от эмболии наступила скоротечная смерть. Но это было бы не так фатально. Однако убийца оказался предусмотрителен и предварительно отравил пулю.
Все верно. Если этот подонок позаботился о лаптопе, то и про клинику Островерхова с его умельцами тоже наверняка слыхал.
– Какой-то замечательно действующий яд! Систему кровообращения он вывел из строя моментально и необратимо. Поэтому мы ничего и не смогли поделать… Но, с другой стороны, тот же яд подействовал на кору мозга как наилучший консервант. В результате мы имеем прекрасный материал для ментосканирования…
Вот оно что.
Ни черта убийца не предусмотрел. И пулю отравил просто так, для надежности. Чем достиг диаметрально иного эффекта. Не слишком-то логично с его стороны.
(Но почему все и всегда ищут в поступках преступника логику? Не бывает ее там, вот в чем штука! Это только детективщики делают из криминала логическую задачку. И, как правило, делают по-дурацки, в меру своих примитивных представлений о булевой алгебре и человеческой психологии. В реальности все проще и глупее. Девяносто девять процентов злодеев совершают именно алогичные поступки. Дурь, гнусь и грязь. А остальные, если уж и действуют не в ущерб здравому смыслу, то неосознанно…)
Гафиев умер. Но мозг его уцелел. Именно на это я и рассчитывал, идя в клинику.
Медленно, нестерпимо медленно отползает створка последнего шлюза…
Я ничего не вижу, кроме белого саркофага со спускающимися к нему с потолка и тянущимися со всех сторон проводами и гофрированными трубами. Там, укрытый под горло плотным покрывалом, лежит Рим Гафиев. На голове – просторный шлем из зеркального металла. От шлема тоже отходят сотни проводов. Лицо Гафиева отливает неживой белизной и потусторонним покоем.
Мне становится страшно.
– Сюда, комиссар! – дергают меня за рукав.
Выхожу из оцепенения. Выясняется, что в операционной полно народу, и каждый занят за своим собственным пультом. На огромном экране в изголовье саркофага изображена серая пористая масса с красными прожилками. Временами изображение меняет цвет, дробится на фрагменты и претерпевает иные малопонятные метаморфозы.
– Садитесь, – на мое плечо ложится тяжелая ладонь и с некоторым усилием впечатывает в неудобное, жесткое кресло перед подковообразным пультом. – Как у вас с нервами?
– Нормально… кажется.
Лицо моего собеседника едва различимо под наброшенным капюшоном, виднеются только усы и светлые губы.
– Ну, будем надеяться, что вы разумно используете свой шанс… Гафиев умер. Но мозг его будет жить еще какое-то время.
– Как долго?
– Ровно столько, сколько вы ему позволите.
– Я… почему я?
– Потому что нам нет нужды мучить этого человека и не позволять ему уйти. Ведь вы, кажется, что-то хотели узнать?
– Да, – отвечаю я непослушными губами.
– Вот микрофон. Только не следует орать на весь зал. Избегайте заумных формулировок. Задавайте вопросы в простой и лаконичной форме. И не ждите чуда. Вы говорите с мертвецом, у которого – свои заботы… Готовы?
Едва нахожу силы, чтобы уронить:
– Готов.
Усатый коротко хлопает меня по плечу и, отвернувшись, командует в пространство:
– Полное внимание! Включаем трансляцию. Пошло сканирование…
В динамике, напоминающем собой черный шар размером с мой кулак, внезапно зарождается бесцветный, срывающийся голос. Он повторяет одну и ту же фразу, будто заведенный:
– Где я… где я… где я…
В панике оборачиваюсь на саркофаг. Гафиев недвижен, лицо по-прежнему спокойно. А чего я ожидал?
– Не волнуйтесь, – говорит усатый и снова кладет руку мне на плечо. – Обычное ментальное зацикливание.
Я киваю. Проглатываю застрявший в глотке сухой ком. Преодолевая сопротивление одеревеневших мышц, нагибаюсь к микрофону:
– Гафиев, вы слышите меня?
– Где я… где я… где я…
– Здесь комиссар Сполох.
– Где я… где я…
– Он не слышит, – говорю я нервно.
– Слышит, – возражает усатый. – Ему тоже необходимо усилие, чтобы разорвать цикл.
Похоже, все, кто был в операционной, столпились за моей спиной.
– Э-э… вот что, – говорю я. – Если мне удастся привлечь его внимание, персонал должен будет покинуть зал.
– Это невозможно, – мягко произносит усатый. – Но мы просто выключим трансляцию. Вы услышите ответы Гафиева через наушники. А запись диалога на дискете мы презентуем вам. Под честное слово, что нами не снималась копия. Мы же понимаем, не впервые…
– Хорошо, это меня устраивает.
Белые тени разбредаются по углам помещения.
– Гафиев, отвечайте.
– Где я… где я… – И вдруг, словно обрыв бесконечной ленты: – Кто?!
– Выключаем трансляцию! – кричит за моей спиной усатый, и чьи-то руки прилаживают мне наушники.
– Гафиев, это Сполох.
– Кто такой… Сполох?
– Комиссар Сполох, отдел по борьбе с тяжкими преступлениями. Вы помните, что было в «Инниксе»?
– Где я… Что со мной?
– Вы… пострадали, – с трудом рождаю эту подлую ложь. – Вы в клинике. Я веду следствие. Ответьте мне на вопрос…
– Почему так светло?..
Я шарахаюсь от микрофона.
– Он видит?!
– Нет, это ментальные иллюзии. Зрительные нервы заблокированы. Не отвлекайтесь больше, иначе он снова сорвется в цикл.
– Гафиев, – зову я. – Что случилось в «Инниксе»?
– Не знаю… что это?..
– Простите, комиссар, но ваш вопрос чересчур сложен, – вмешивается усатый. – Он требует развернутого ответа. А мозг способен сейчас генерировать лишь простые логические конструкции. Да – нет – не знаю…
– Гафиев, что вы делали… Нет, не так! Вы смотрели на ваш лаптоп после ухода Авилова?
– Малыш… что с Малышом?
Какой еще Малыш?! Может быть, его сын?
– Все хорошо, – говорю наобум. – О нем позаботятся. Вы смотрели на лаптоп?
– Лаптоп… не помню…
– Назовите мне слово!
– Слово… не знаю… Малыш тормознул его?
Теперь ясно. Очевидно, Малыш – это прозвище Авилова.
– Да, тормознул. Что было на экране лаптопа?
– Лаптоп… экран… не знаю… Пусть позовут Машку… где она?
– Хорошо… – я уже по горло переполнен этой ложью и скоро захлебнусь ею! – На экране лаптопа было слово. Какое?
– Слово… на экране… не помню… Скажите Машке… нужно забрать Арслана из садика…
Мне хочется плакать.
Я подонок. Гнусный подонок. Я лезу со своей пошлой ерундой к человеку, который уже переступил порог. Подло обманываю его. Обещаю то, чего никогда не смогу исполнить. А он там, за порогом, все еще думает только о жене и сыне, которого нужно забрать из садика!
Почему в этом кресле сижу я, а не его жена?!
Нет мне прощения…
– Отойдите! – кричу я усатому.
И тот отходит.
– Гафиев, слушай меня. Не могу больше врать… Ты убит, ты умер. Это лишь твой мозг… Помоги мне. Назови слово!
– Убит… неправда… где я?..
– Гафиев, не смей уходить! Мне нужно это слово. Кто-то угрожает Гигаполису. Угрожает Машке и Арслану. Если я узнаю слово, мы спасем всех, клянусь тебе!
– Где я… где я… где я…
– Слово, Гафиев, слово!!!
– Я умер… неправда… слово… не знаю…
– Ты знаешь! Ты видел его!
– Слово… видел… как тяжело…
Он почти с ощутимым для меня усилием проламывает стену могильного беспамятства.
И называет слово.
А затем начинает без конца повторять его.
– Гафиев, – бормочу я. – Прости меня.
Он на мгновение выходит из этого завораживающего пике. Говорит отчетливо и ясно:
– Машка… поцелуй Арслана.
И снова срывается на бесконечное:
– Где я… где я…
Боже, я до конца своих дней буду слышать этот неживой голос!
Сдергиваю наушники и встаю из кресла.
– Можно отпустить его? – предупредительно спрашивает усатый.
– Да, конечно…
Со всех сторон доносятся звонкие щелчки. Что там у них может щелкать?.. Тумблеры какие-нибудь. Гигантский экран гаснет, и в операционной становится темнее. Кто-то заботливо набрасывает белое покрывало на лицо трассера.