– Вообразили, – произношу я.
– Что, по-вашему, должно случиться с этой землей?
– Наверное, она должна умереть, – неуверенно предполагает Лариска.
– Конечно, – говорит писатель. – Кто бы не умер, не задохнулся от такого надругательства? А теперь вопрос: хочет ли она умереть?
– Что значит – хочет, не хочет! – возмущаюсь я. – Вы что, Конан, мать его, Дойля вспомнили, «Когда Земля вскрикнула»?
– Вспомнил. И от себя додумал. Я же не материалист, а фантаст старой формации…
– Природа не снабжена органами чувств, – заявляет Фимка. – Единственная форма ее реакции – мутагенный процесс в эволюции.
– Вот и ответ на мой же вопрос. Эта земля, в частности, а в широком смысле – природа, умирать не захочет. Она станет сопротивляться. Всеми доступными ей средствами. В том числе и через мутагенный процесс. Но не обязательно эволюционный. В конце концов, мы, люди, могли научить ее и революциям.
– Доказательства! – требую я.
– Что, прямо сейчас? – смеется Борис Ильич. – А загляните в кладовку.
– Вы хотите сказать, что все эти крысиные полчища с их королями и королевами, кобольды, урохи… прочая нечисть – это защитная реакция природы?
– Я не думаю. Я смиренно надеюсь, что всего лишь защитная реакция. Причем довольно сдержанная и необидная. Мол, отстаньте вы, меня и так от вас тошнит!
– Тоже мне, страсть – урох! – пренебрежительно фыркает Фимка. – Обыкновенный домовой.
– Да, но могли быть черти во главе с Сатаной. Вы не задумывались о том, что образы древних поверий неграмотного, темного человечества и есть персонификация защитной реакции природы?.. Но более вероятно, что это ультиматум.
– Который мы не прочли, – шепчет Лариска.
– А дальше? – настаиваю я.
– Что бывает за ультиматумами? Военные действия.
– Как она может воевать с нами, эта ваша природа? – волнуюсь я. – Чем? Устроить нам извержение вулкана рядом с мэрией? Затопить Южный порт?
– Да не знаю я! – пожимает плечами Борис Ильич. – Чего вы от меня хотите? Я уже двадцать лет ничего не читаю, кроме газет, и ни о чем не думаю, кроме того, где бы раздобыть пакетик кофе… Мы столько времени учили ее своим гнусностям, столько веков дрессировали. Не удивлюсь, что однажды она станет сражаться с нами нашим же оружием. И создаст себе воинство из людей и машин, только не имеющих ничего общего с нами. Вот тогда грянет Армагеддон, да только на нашей стороне не выступит ни один Спаситель.
– Верно!.. – Бергель хрипло исторгает из груди не то стон, не то взрыд. – Верно, писатель! Еще Господь не любил больших городов, они его на… настораживали. Он все чудил над ними: то языки смешает, то праведников науськает. Дай я тебя поцелую…
Какое-то время они с писателем обстоятельно, по русскому обычаю крест-накрест, лобызаются. Воспользовавшись этим, я целуюсь с теплой и на все согласной Лариской. А моя нетвердая рука никак не может заползти к ней под халат.
– Мы все делаем вид, что ни хрена не происходит, – витийствует Фимка. – Что так можно жить. А вот нельзя! Так можно только гнить. И мы гнием. И никто уже не отличит живого от мертвеца…
Он лихорадочно наливает себе вина и выплескивает в рот, чтобы загасить клокочущее внутри пламя.
Я тоже тянусь за бокалом и с первого раза промахиваюсь. Со всевозможным тщанием целюсь, чтобы повторить попытку, и в этот момент на запястье оживает бипер.
Никто этого не замечает: все заняты по преимуществу собой. Нарочито расслабленно отодвинув препятствующие перемещениям в пространстве стулья, трудно поднимаюсь и выхожу в коридор. «Сполох, тебе плохо?» – окликает вдогонку Лариска.
Достаю из нагрудного кармана фонор-карту.
– Здесь ко… комиссар Сполох.
Это Ерголин.
– Беда, Сергей, – говорит он. – По всем фронтам сплошная беспросветная беда.
15. Игорь Авилов
Я оборачиваюсь первым.
Это не «кайман». И не зарф, хотя одет в похожий черный комбинезон, а лицо в такой же маске. Но что-то в его повадке сразу выдает постороннего.
– Игорь Авилов! – выкликает он сиплым шепотом. – Кто из вас Игорь Авилов?
– Это я, – отвечаю с недоумением, а сам тихонько нащупываю заткнутый за пояс шок-ган.
Улька, дурачок, хлопает глазами, ему и в голову не придет взять этого гостя на мушку своего «волка». Что вовсе не повредило бы в такой странной беседе.
– Славно, – между тем, говорит пришелец с удовлетворением. – Иди со мной.
– Сейчас, – говорю я и вытягиваю шок-ган. – Только штаны застегну. Покажи-ка мне личную карточку, дружок!
– Личную карточку? – бормочет тот задумчиво. – Зачем? Если ты Игорь Авилов, то иди со мной, и все будет хорошо.
– Что происходит, Гоша? – наконец просыпается Улька.
– Это не «кайман», – отвечаю я коротко.
– Я не «кайман», – соглашается незнакомец. – Я аллигатор. Так ты идешь со мной?
– Никуда я не пойду! А ты сейчас мне расскажешь, откуда и зачем пожаловал.
– Слушай, Авилов, – раздраженно говорит тип в черном. – Не напирай на шило, мне приказали тебя доставить, и я тебя доставлю, хотя бы и в два присеста.
– Ладно, – киваю я. – Но этот человек, – показываю на Ульку, – пойдет со мной.
– Нет, он мне не нужен, – заявляет тип.
Улька вскидывает пушку.
– В конце концов, я комиссар полиции! – объявляет он. – Сделайте руки за голову, а ноги чуть шире плеч…
Вместо того, чтобы подчиниться, тип отступает в сторону. Оказывается, за его спиной топчутся еще двое таких же гавриков. Откуда они могли взяться на самой вершине отеля, на прочесанном «кайманами» вдоль и поперек этаже?!
В руках у них «фенриры» с нашлепками глушителей, которые сей же миг начинают работать.
И я вижу, как Улька Маргерс, распиленный очередями надвое, бьется спиной о стену и оседает в брызгах собственной крови. Я и сам весь в его крови с головы до ног.
– Уля!!!
Мои пальцы погружаются в липкое. Белые Улькины волосы становятся грязно-бурыми, а изо рта на мятую сорочку толчками выплескивается черная струя.
– Улька… прости!..
Чья-то рука опускается мне на плечо.
– Теперь больше нет препятствий, чтобы ты пошел со мной?
– Я покараю тебя, – тяжко выговариваю сведенными губами. – Растопчу как червяка…
Сейчас я выпрямлюсь. И начну ломать и крушить эту сволочь в мелкие осколки. Голыми руками. Я загоню их поганые стволы в их поганые задницы.
Но выпрямиться мне предусмотрительно не позволяют.
16. Игорь Авилов
Сознание возвращается обломками.
Сначала я вижу ослепительный круг света. Нестерпимо режет глаза!.. Потом предпринимаю попытку встать. Было у меня такое незавершенное намерение перед тем, как обеспамятеть. Зачем? Так просто не припомнишь… Ничего не выходит и на этот раз. Что-то удерживает мои руки и ноги в полной неподвижности. Да и шея перехвачена тугой эластичной удавкой.
Череп налит булькающим кипятком. Поднести бы ко лбу пригоршню снега!.. Но сейчас – осень. Сентябрь. Шел дождь, когда я стоял в оцеплении у «Националя».
Тогда отчего я здесь?
Пахнет сырым камнем. И где-то рядом каплет с потолка. Совсем как в том подвале, где Таран выряжал меня в официанта.
Я согласился идти с ним, потому что там был Улька Маргерс. Но Ульку убили. Он умер на моих руках. На мне до сих пор должны быть брызги его крови.
И я хотел покарать убийцу.
Мне помешали…
– Ты уже очнулся, Авилов? – доносится сквозь бульканье проклятого кипятка знакомый голос.
Голос убийцы, которого я приговорил.
Рвусь ему навстречу, наощупь, вслепую. Лишь бы достать горло, руку, плечо. Этого будет достаточно. Он приговорен, и пусть не ждет обжалования… Повисаю на ремнях, которыми прикручен к глубокому, неудобному креслу.
– Перестань брыкаться. Это тебе ничего не даст. С тобой желают поговорить, и ты будешь смиренно выслушивать вопросы и давать ответы.
– Я тебя… так и так!..
Меня коротко тычут в лицо. Это адская боль. И все же я ухитряюсь сохранить сознание. Мне нельзя отключаться. Передо мной враг. Он овладел временным преимуществом и думает, что способен вить из меня веревки. Пускай думает. Если у меня появится хотя бы малейший шанс, он будет использован, чего бы мне это не стоило после.
На голову льется ледяная струя. То, что мне нужно. Кипяток в мозгах остывает, и я начинаю различать смутные очертания предметов в полумраке подземелья, куда меня необъяснимо доставили из «Националя». Сквозь двадцать с лишним этажей, сквозь строй «кайманов» и террористов, сквозь тройное кольцо оцепления… Кто же это у нас такой могущественный?
– Авилов, запомни простую вещь. Ты угодил в Пекло. И веди себя сообразно ситуации. Здесь не действуют ваши законы. Здесь жизнь вроде твоей не стоит и плевка. Поэтому ты будешь отвечать, когда спросят. И в твои улиточьи мозги не взбредет грубить тем, кто захочет с тобой побеседовать.
Так значит, это Пекло.
Я, Гоша Авилов, сподобился провалиться на самое дно Гигаполиса. И выйти мне отсюда, наверное, не удастся.
Я, Гоша Авилов, сподобился провалиться на самое дно Гигаполиса. И выйти мне отсюда, наверное, не удастся.
Это досадно.
Но поскольку в моей недолгой еще жизни меня уже убивали, то вся надежда на это самое «наверное». Наверное, убьют. А может быть, и промахнутся. Кто знает…
Но с чего это Пеклу вдруг стал интересен простой трассер?
– Ты кто? – срывается с моих распухших губ.
– Можешь звать меня Псора. Я не очень большой человек в Пекле. Но меня хватило, чтобы спеленать такого мамонта, как ты. Ну что, готов разговаривать?
У него обычное, бледное лицо. Из тех, каких миллионы по улицам и закоулочкам Гигаполиса. Может быть, мы даже встречались. Хотя скорее всего, мне это кажется.
– Что тебе нужно, Псора?
– Мне – ничего. Я только должен подготовить тебя, привести в ласкающую взоры кондицию. И я это сделаю.
Ты хвастун, Псора. Такая у тебя беда. И ты поплатишься.
Помещение, куда меня поместили, полностью соответствует понятию «каменный мешок». Куполообразный потолок, стены из грубо отесанных и неряшливо подогнанных один к другому камней. Желтые тусклые светильники на манер смоляных факелов. И еще один, прожекторной силы, – чтобы выжигать мне глаза… Неужто Пекло обитает в этих вот средневековых интерьерах? А я слышал, что тайные этажи Гигаполиса ни в чем не уступают наружным и даже превосходят их по роскоши. Или таким способом они хотят сломить мою волю к сопротивлению? Да чихал я на все заморочки!
– Что озираешься, Авилов? Интересно? То ли будет!
– Вы меня убьете?
– Это решаю не я. По мне – так лучше бросить тут, пока не высохнешь. Меньше глаз – больше страху. Но у тебя есть надежда. Слабая, вот такусенькая. Если поведешь себя хорошо…
– Развяжи руку, Псора. Левую. Больно мне – затекла. Ее поранили, на Кавказе…
– Ничего, потерпишь.
– Развяжи, гнида! – рычу я. – Коли держишь банк, так поимей совесть, не глумись над человеком!
– Заглуши турбину! – шипит он и водит распяленной пятерней перед моим лицом. – Здесь я решаю, как поступить с твоей клешней. Может быть, сочту, что будет лучше, если ее отпилить! Ржавой пилой!..
– И отпили! Сука! Палач! Если хочешь, чтобы я свалил в отключку, выдрючивайся и дальше!
Псора коротко бьет меня в скулу. Приутихшее было кипение в черепе оживает и фонтанирует с новой силой. Голова заваливается на плечо. Так лучше, спокойнее. На всякий случай закатываю глаза.
– Отвяжи… сейчас сдохну…
Псора думает, что он хитрый. Что он все знает о трассерах. Что и вправду трассеры – грубый, тупой, ограниченный народец, как о них идет молва. И ни одному трассеру в его улиточьи мозги не придет фантазия разыгрывать спектакль перед настоящим пекельником.
Он в сердцах плюет себе под ноги и пускается отвязывать мою левую руку. Ему и в самом деле нужно предъявить меня пред начальственные очи в пристойном виде. В конце концов, чем может ему угрожать затурканный, полуобморочный трассер, да еще и полностью упакованный?
Я издаю вздох притворного облегчения. Пытаюсь поднять руку и роняю ее, будто плеть.
– Ну как, отлегло? – спрашивает он участливо.
– Да, спасибо…
Он убил Ульку Маргерса. Друга моего, брата. Все остальное я, наверное, снес бы… Кто-то в Пекле решил, что можно безнаказанно убивать моих друзей.
Когда его плоская рожа оказывается достаточно близко, я вскидываю освобожденную руку и погружаю растопыренные пальцы, словно железные крючья, ему в глазницы. И начинаю выламывать его лицевые кости, пока он мычит и беспомощно шерудит конечностями.
Ему больно умирать. Но мне куда больнее жить.
Отбрасываю еще агонизирующую падаль к стене. Мне требуется пара минут, чтобы распустить ремни на правой руке и вызволить ноги. И хотя голова по-прежнему раскалывается на черепки, я готов к бою. И мне плевать, что это Пекло, то есть местечко, откуда живыми не возвращаются. Тем, кто тут за хозяина, моя неотобранная покуда жизнь встанет в дорогую цену.
Ищу, обо что вытереть заляпанные Псориными глазами пальцы. Например, о его же комбинезон.
Мое оружие они, конечно, присвоили. Но за поясом у Псоры нахожу могучий, сияющий зеркальными боками «швессер». Любимое оружие Ульки Маргерса…
Улька, слышишь ли меня? Наверное, мы скоро встретимся. Быть может, я еще успею догнать твою легкую душу в солдатском раю.
(Какой ужас, даже представить непереносимо, что мы могли потерять друг друга, не отпустив мелких, ничтожных грехов!)
Вот уже лязгают железные запоры на бронированной двери.
17. Индира Флавицкая
– С дороги! – орет Зомби, размахивая своей пушкой. – Дайте дорогу, иначе всем хана!..
Полуголые и вовсе голые девицы с визгом шарахаются врассыпную. Филифьонки среди них нет. Ствол «уонга» грубо втыкается мне между лопаток. И я иду, вяло перебирая ногами, ничего не понимая, утратив всякие представления о реальности.
Мы пересекаем вестибюль, вываливаемся на крыльцо.
Я сразу же вижу змеевский элкар, закамуфлированный под такси, и водителя, нарочито индифферентно гоняющего слоны по мокрой мостовой. Хочу закричать, взмахнуть рукой, подать хотя бы какой-то предупредительный знак.
– Пикнешь – убью! – шипит Зомби.
Водитель уже заметил нас – странную парочку. Очевидно для него и то жалкое положение, в которое я угодила. Но поздно, поздно, он не ждал такого поворота!.. Не выходя из роли, он замирает на месте, меланхолично похлопывая элкар по капоту. Видимо, решает, как бы половчее добраться до некстати упрятанного под кожаную курточку шок-гана…
Он боится за меня. И я тоже боюсь за себя. Это низко, но за себя больше, чем за него.
Я цепенею. По самому серьезному счету мне сейчас полагается отпихнуть своего конвоира и железным голосом, как старшей по должности, приказать этому парню нырнуть под защиту элкара и открыть стрельбу на поражение. Вызвать, так сказать, огонь на себя… И самой – со всей неизбежностью, как причитающееся, принять первую вражескую пулю.
Сполох наверняка так бы и поступил. Да и старик Ерголин, наверное. А вот я не могу.
– Отойди от машины! – вопит Зомби и красноречиво подносит оружие к моему виску. – И не шути со мной! Руки за голову!
Помедлив, водитель подчиняется. Стоя вполоборота, со сцепленными на затылке ладонями, он искоса следит за происходящим. В конце концов, ему достало бы и пары секунд, чтобы завалить негодяя. Если б тот отвлекся на эту пару секунд. Если бы отвернулся, опустил «уонг», позволил себе любую незначительнейшую оплошность…
Но Зомби действует расчетливо и хладнокровно. Заслоняясь мной, он влезает в кабину. Следом вдергивает и меня. Перед тем, как захлопнуть дверцу, почти не целясь стреляет в беспомощного водителя. Точно в шею.
Закрываю глаза.
Дура, подлая дура. Самонадеянная бездарь. Как же я могла так подставиться? И подставить всех?..
Элкар набирает высоту, по сложной траектории уходя прочь от Салона.
– Зачем? – всхлипываю я. – Зачем?..
– Что – зачем? – щерится Зомби. – Что тебе неясно?! Зачем убил? Так на хрена мне свидетели! На мне сейчас столько крови, что никаким щелоком не отмыться, одним больше – одним меньше… Кто из ваших поверит, что я не убивал? Комиссар твой… как его?.. Сполох… поверит?
Мотаю головой. По горящим щекам текут слезы. «Кадавры, – вдруг вспоминаю предложенное Ерголиным словечко. – Вот они какие. И не отличишь их от людей. Особенно таких, как этот… А ведь надо же, придется отличать, чтобы истребить эту ходячую мертвечину, запереть обратно в гробы!.. Но как, мамочка моя?!»
– Гады, – вдруг произносит Зонненбранд спокойно. – Загнали меня в яму с кольями. Вот ты спрашиваешь – зачем. Правильно спрашиваешь. Я уже второй день думаю, на кой бес мне сдались эти деньги, все это тухлое дело… Хочешь знать, какое дело, ктырица?
Я знаю. Кактус-Кампус. Сполох приказал мне забыть, но я еще не успела. Вот сейчас скажу ему в его наглую рожу и посмотрю, как с него поползет облицовка. Ведь он-то не знает, что трассер Гафиев подал нам весть с последнего порога… Нет, не скажу. Пусть хорохорится и дальше. Может быть, Сполох уже выстроил какие-нибудь планы обороны этого таинственного Кактус-Кампуса. Кто я, чтобы их срывать?
– Не хочу…
– Если мне удастся, если мне повезет… О, тогда можно считать, что я со всеми поквитался. И чистый, без единого долга, могу уходить в сияющие райские высоты. Да только не будет туда дороги. В ад мне будет дорога. Не в Пекло, заметь, а в настоящий, доподлинный ад со всей атрибутикой. И если выяснится, что никакого ада отродясь не существовало, то уже для одного меня его можно было бы учредить, специальной резолюцией Генеральной ассамблеи!
Не в силах больше терпеть эту тоску, прячу лицо в ладонях. И тихонько причитаю:
– Господи… Ты не допустишь. Я же в тебя верила как могла. Растопчи эту тварь, натрави на него свое воинство, не оставь его жить. Если ты этого не сделаешь, если только посмеешь помогать ему, Господи!..