– Ну, слава Богу, – вздыхает. – Я уже боялась, что случилось что. А я завтра, кстати, в Москву прилетаю, вот! В пять часов! На три дня! У папы день рождения, он и тебя тоже позвал.
– Смотрины, что ли? – смеюсь.
– Смотрины в прошлый раз были, – хохочет, – и ты их выдержал! Мама только и говорит, что у меня наконец-то хороший мальчик появился. Серьезный, за себя может постоять, да еще и из хорошей семьи! Мамина мечта, короче…
– Да уж, – сглатываю. – И что теперь?
– А теперь, – смеется еще радостней, – встречай меня в Шереметьево завтра, женишок. Вот уж не думала, не гадала!
– Хорошо, – глупо улыбаюсь в телефонную трубку, – встречу.
– Ну тогда – пока.
И отключилась.
Что, блин, за манера, думаю.
Придется отучать.
Справлюсь.
Иначе на голову сядет.
А мне с ней, похоже, – еще долго общаться.
Очень долго.
Вот только не потому, что она так решила.
Я, кажется, – это сам решил.
А она – только озвучила, намеками.
Хотя…
Может быть, – и не я.
Но эта мысль мне что-то совсем не понравилась, и я ее немедленно отбросил за ненадобностью.
Какая, в принципе, мне-то, дураку, разница, кто из нас это решил?
Главное, что оба этого хотели, я так думаю…
– Парни, – говорю, – диспозиция меняется, извините. Мне теперь в Волгограде не на железнодорожный вокзал надо, а в аэропорт. Лида завтра из Лондона прилетает…
– Аэропорт, – жует полуседой ус похмельный и не очень довольный новой вводной Жора, – он, Дэн, аж на другом конце города. На въезде, со стороны Москвы. Это нам крюк километров двести крутить придется. Со скоростью не больше шестидесяти километров в час по забитой и раздолбанной дороге, кстати. Ты-то эту кишку чертову проспал, не видел, а так Волгоград – это одна узкая полоса вдоль Волги, но, блин, длинная зараза. Больше ста километров…
– Ну, – перебиваю, – высадите меня где-нибудь на границе города, где такси поймать можно. Сам доберусь, делать-то все равно нечего.
Жора замолкает и вопросительно смотрит на Али.
Тот думает.
– Так, значит, – говорит, наконец, – правы оба. С одной стороны, наше обещание доставить Даньку до вокзала никто пока что не отменял. С другой, – посреди бела дня пилить через это безобразие смысла нет ни малейшего. Тут и я сам-то с ума сойду, что уж о водителе говорить. Значит, довозим тебя до ближайшей стоянки такси и высаживаем к чертовой матери.
Я киваю.
Али закуривает.
– Но! – поднимает вверх указательный палец. – За такси платишь не ты, а мы. И даже не спорь. Потому что мы должны тебя довезти до аэропорта, а то, что не хотим, – это не твоя проблема, а наша. Понятно?
– Не понятно, – вспыхиваю. – Не маленький, разберусь как-нибудь!
– Не маленький, не маленький, – успокаивает меня Гарри. – Только ты пойми, Дэн, если мы нарушим свое обещание, мы не перед тобой, а перед собой обосремся. Следовательно, у тебя простой выбор: либо ты соглашаешься с тем, что мы платим за такси, либо мы сами везем тебя в этот хренов аэропорт на другой конец города, понимаешь?
Я остываю.
Логика, думаю, в его словах имеется. К тому же, кто-кто, а эти – никогда от своего не отступятся.
А Жору и вправду жалко…
– Тогда давайте на такси, – ворчу, – а то со мной Жора больше никогда в жизни разговаривать не будет…
Все облегченно вздыхают, Гарри угощает меня щепоткой кокаина.
– Взбодрись, – вздыхает, – слегонца. Тебе сейчас, бедолаге, сначала через весь город пылить в дребезжащей «шестерке», скорее всего. А потом с билетами суетится. И знаешь что? Давай-ка я тебе еще баксов триста одолжу, в Москве отдашь. Вдруг билетов в эконом-класс не будет? А перед любимой девушкой этим оправдываться – это как теплую водку пить с похмелья. Вроде и надо, и никуда не денешься, а противно. Я знаю, что говорю, уже семь лет как женат. Двоих доченек мне родила, умница…
Ни фига себе, думаю.
Если б мне кто сказал, что у отмороженного по жизни Гарри Мажора может быть столько нежности в голосе.
И про дочек он мне никогда почему-то не рассказывал.
Вот такие вот дела, соображаю.
Похоже, что они меня уже своим считают.
Приняли, так сказать.
Ну, насчет Али я пока что не уверен, конечно, а вот Гарри – кажется, принял.
Здорово.
Вынюхал кокаин, взял, с благодарностью, триста баксов.
Действительно, думаю, мало ли что…
…Так оно, кстати, и получилось.
В Москву пришлось лететь как олигарху, в бизнес-классе.
В обычный «эконом» мест не было даже на листе ожидания.
Как бы я и вправду потом Лиде в глаза-то смотрел?
Глава 9 Москва. Первая игра с «Зенитом». Чемпионат России
…Так или иначе, вечером двадцатого апреля я уже был в Москве.
Поздоровался с собирающимися в длинную забугорную командировку родителями, принял с наслаждением душ, быстренько перекусил маминой курицей и заперся в своей старой «детской» комнате.
Вроде как – устал после перелета.
На самом деле просто подумать надо было.
Включил комп, воткнул в музыкальный центр сидишку с медленным эсид-джазом, завалился на старенькую кушетку, закинув руки за голову.
Лежу, думаю.
А мысли, как назло, никакие в голову не лезут, вот и приходится стены рассматривать.
Полки с книгами, половину из которых собирался, да так и не прочитал.
Постеры с Цымбаларем, Цоем и Дэвидом Гэханом.
Старые фэнзины «Ультрас Ньюс», стопкой на огромном «дедовом» письменном столе, рядом с компьютером.
Старый телек и новехонький музыкальный центр.
Ингина фотография с гонки, притаившаяся среди книг.
Она там очень красивая, злая, раскрасневшаяся, в черной кожаной «косухе» и черной бейсболке на фоне белоснежного «Ская».
Слили гонку тогда…
По моей глупости, как сейчас помню…
Фотку теперь надо убрать, кстати, неправильно это.
Хоть и хорошая фотография, но, похоже, – этот этап в моей жизни миновал.
И, если честно, гордиться им у меня вряд ли получится…
…А кстати, интересно, что бы подумал Али, окажись он, так, чисто случайно, в этой комнате?
Ну, насчет фотографии собственной жены на самом почетном месте – понятно, что бы подумал.
Я о другом.
Понял бы он что-нибудь обо мне?
Наверное, понял бы.
Даже – наверняка…
…С этими мыслями – я и уснул…
Так в результате и не раздевшись, и ни о чем не подумав…
А наутро проснулся, позавтракал на скорую руку маминой яичницей с беконом (она мне, кстати, сказала, что они с отцом и мелкой улетают сразу же после майских праздников, дом для них в Испании фирма уже сняла, будут рады, если я приеду летом хотя бы ненадолго) и отправился к дому Али забирать машину.
Там-то я с Ингой, естественно, и столкнулся.
Стоит перед подъездом: высокая, стройная, стильная, темные волосы по плечам рассыпаны, а водитель с Глебовой фирмы – я его немного знаю – ей чемодан в багажник служебной машины грузить помогает.
Грустная какая-то.
И как всегда – очень красивая.
– Привет, – говорю.
– А, – замечает меня, – и тебе приветики. А ты уже вернулся, что ли?
– Угу, – улыбаюсь, – я же только на футбол ездил, это твой муж прямо оттуда еще и на рыбалку свалил. А я – сразу в Москву…
Она неожиданно мрачнеет.
– Да пошел он, – тянет сквозь зубы, – со своими рыбалками и «выездами». Обещал вместе со мной в Германию поехать, у меня там друзья нас вдвоем уже три года ждут. И каждый раз вдруг: «Извини, дорогая, планы изменились, тебе придется слетать одной». Вот и лечу одна, как дура, обидно – сил нет…
– Ну, – неожиданно для себя вступаюсь за Али, – он же не просто так, Инг, он же по бизнесу на эту рыбалку помчал, с банкирами знакомыми, сама понимаешь…
– Да насрать я, – свирепеет, – хотела на его бизнес! И на все остальное! Бизнес, ага! Можно подумать, я не знаю, что денег, которые он уже заработал, нам до старости не прожечь! Даже если очень захочется! В игры он свои играет, а не в бизнес, что я, совсем дура что ли…
Я делаю шаг вперед и обнимаю ее за плечи. Она плачет.
– Ну что ты, – говорю, – Инга. Ну что ты? Ну да, он большой мальчик и играет в большие игры. Вот такой вот он уж уродился, другим не будет. Да и нужен он тебе самой-то другим, не таким?
Она отворачивается.
Успокаивается, аккуратно, чтобы не повредить макияж, промокает глаза белой бумажной салфеткой.
– Да я все понимаю, – вздыхает, – Данька. И сама себе каждый раз то же самое говорю. Просто устала. Очень. Мне ведь уже тридцать пять, мальчик. И я с каждым годом – не молодею…
Проводил ее до машины, усадил на переднее сиденье рядом с водителем.
Она помахала мне рукой и уехала, а я уселся на скамейке во дворике, вынул пачку сигарет и закурил.
Надо же, думаю.
Тридцать пять лет, оказывается.
А я-то думал – ей лет двадцать семь, от силы.
Ну – двадцать девять.
Выглядит-то она вообще почти как моя ровесница, но – понятно, что старше, – по тому, как говорит, как держит себя уверенно, по всему.
Но чтобы – тридцать пять?!
Повезло Али.
Хотел бы я, чтобы Лида в таком возрасте так же выглядела…..
Порода!
Хотя, наверное, справедливости ради, и деньги Али – которые она тут вот только что хаяла – тоже свою роль в этой ее молодости сыграли.
Ага.
Какая бы порода не была, а женская ухоженность не породой достигается.
А исключительно шершавыми зелеными бумажками с портретами чужих мертвых президентов. Которые и идут на оплату самых лучших в Москве косметологов, массажистов и прочей женской хрени, в которой я, к сожалению или к счастью, совсем не разбираюсь,
Не без этого…
…А вот это, кстати, – уже тебе самому, Дэн, на заметку.
Чтобы выводы делал.
И – запоминал.
Хочешь, чтобы Лида так же в тридцать пять лет выглядела, говоришь?
Значит, придется и зарабатывать… гкхм… тоже адекватно…
Получится ли?
А куда я на фиг денусь, если – и надо, и хочется!
Я кто, в конце концов, по этой жизни – реальный парняга или, как это там, – тварь дрожащая?
Как там Али говорил в свое время, а я случайно подслушал?
Он тогда с Гарри разговаривал.
Первое, типа, и самое главное, – это понять, что ты хочешь.
Потом второе – правильно поставить перед собой задачу.
А, типа, добиваться ее решения уже намного легче, чем первые два пункта.
Не знаю, не знаю…
Да и говорил он это совсем по другому поводу…
Да неважно.
Разберусь.
Время, пока что, слава Богу, имеется…
…Кстати, о времени…
Сколько там до пяти часов осталось, в аэропорт-то успею?
Еще как!
Даже домой заскочить пообедать получится, с родаками поплотнее пообщаться.
А то улетят скоро, неудобно.
Надо, кстати, наверное, не только Лиде, но и маме цветов заехать купить, думаю. А потом сажусь в машину и ржу, как подорваный, понимая, что, кажется, наконец-то взрослею…
…Мамина реакция на цветы меня даже не удивила.
Поразила.
И напугала.
А еще лишний раз показала мне, что я что-то делаю неправильно в этой запутанной жизни.
Ну казалось бы, – чего тут особенного, маме цветы подарить?
Если, разумеется, это будет не как в моем случае, когда – первый раз в жизни без повода.
А просто потому, что так захотелось.
А что?
Али, вон, вообще, если в гости куда-то идет, так всегда спрашивает: будет ли дома хозяйка, кто она, как выглядит, какие вкусы?
После чего что-то гоняет в своей далеко не самой дурной башне и велит водителю останавливаться у ближайшей цветочной палатки.
Говорит, что, типа, ему просто нравится людям приятное делать, особенно, когда для него это «приятное» ни фига не обременительно.
А у Инги так вообще вся квартира цветами всегда заставлена, хоть и живут они с Глебом уже Бог знает сколько лет вместе.
…А тут человек, до этого беззаботно хлопотавший по кухне, даже вроде как напевавший что-то, – вдруг бледнеет как полотно, хватается за сердце, кое-как сползает на стул и плачет беспомощно.
– Что-то плохое случилось? – спрашивает.
– Да нет.
Я ничего, честно говоря, не понимаю, но отвечаю предельно честно.
Правда, недоуменно пожимая при этом плечами.
Искренне, заметьте.
– Просто захотелось тебе цветы подарить. У меня знакомая сегодня из Лондона прилетает, я ей букет покупал. И вот почему-то решил, что тебе тоже будет приятно…
Мама опускает голову на руки, продолжает плакать и верить мне явно не собирается ни под каким соусом.
Прямо бесовщина какая-то.
…Вот я и стою – дурак дураком.
И понимаю, какая же я, на самом деле, сволочь, оказывается…
…Да и отец мой тоже, наверное…
Мама ведь у меня – чуть постарше Али.
Ему вроде тридцать восемь уже, ей – всего сорок один недавно исполнился.
А если их рядом со мной где-нибудь в кафе за столик посадить, то Глеб будет выглядеть исключительно моим старшим приятелем, ну, чуть повзрослее меня, конечно, но не так уж и сильно.
А отнюдь не маминым ровесником.
…Про Ингу в этой ситуации я даже и говорить не хочу…
Она по внешнему виду маме в дочери годится.
И почему, думаю, так получается-то?
Наверное, тут не только в деньгах дело – отец, вон, в принципе, тоже неплохо зарабатывает.
Весьма.
Не так, как Али, конечно, но уж точно никак не меньше Мажора.
А сколько, кстати, самому Мажору-то лет?
Две дочки у него вроде?
Начальник управления, считай, топ-менеджер крупного столичного банка?
Блин!
Да он же Ингин ровесник, они ж как-то на пати обсуждали, что одного знака по восточному гороскопу!
Просто я тогда не знал, что Инге – тридцать пять лет…
О, Господи…
Я прислоняюсь спиной к холодильнику и медленно сползаю жопой на холодный кафельный пол родительской кухни. Купленные в палатке кустовые гвоздики поникшим веником ложатся между кроссовками.
…Я плачу́ вместе с мамой, но совершенно о разных с ней вещах…
Мама с отцом – ровесники, отец даже моложе на год, ему сорок.
Али – тридцать восемь.
Гарри и Инге – тридцать пять.
Гарри до сих пор стоит в фестлайне, вовсю мутит акции, планирует околофутбольные беспорядки.
Они с Али и другими парнями так жгут по ночным клубам и на террасе, что стены, полы и потолки трясутся.
Их любят друзья и боятся враги.
…А потом, на следующий день, вечером, кто после работы, кто – после занятий в институте, мы с ними встречаемся на площадке и полтора часа гоняем в футбол, толкаясь, пихаясь и лупя друг друга по голеностопам так, что кости трещат. И самым большим грехом в команде считается убирать ноги от стыков.
О возрасте там как-то никто и не думает.
Ага.
Не успеешь задуматься – снесут на фиг.
Затопчут.
Нет, Али иногда, безусловно, кокетничает.
Типа, – старый стал совсем.
Одышка, типа, замучила.
Но все понимают, что это кокетство, и ржут, как подорванные…
А их тогдашняя драка в пабе?
…Я на секунду представил на месте Али своего отца…
…Нет.
Не хочется…
…А Инга гоняет в самой успешной стрит-рейсерской команде Москвы, участвует в нелегальных ночных гонках, ездит на полулегальные драговые «схватки» в Питер, Красноярск и Нижний Новгород, каждый год мотается на чемпионат Европы по драг-рейсингу, зажигает танц-пол на вечеринах, слушает ганста-рэп и отлично танцует рок-н-ролл.
Интересно, какую музыку слушает в машине моя мама?
В нее, в Ингу, безнадежно и – ведь совсем недавно! – влюблялся я сам, чьи – старые и совсем не понимающие ни меня, ни моих вкусов и интересов – родители всего на пять лет старше ее и на два года старше ее мужа, моего друга, с которым мне интересно и прикольно!
Мне!
Который сбегает из дому или с дачи всякий раз, когда к родакам приезжают их друзья, такие же как они – старые, скучные и неинтересные…
Которые, при всем при том, как я сейчас понимаю, в принципе, – все ровесники Али – и почти ровесники Гарри Мажора!
Звиздец…
…Я просто не знаю, почему это все так…
…Я понимаю, что вообще ничего не знаю и ничего не понимаю…
…Встаю, аккуратно кладу цветы рядом с раковиной, целую маму в мокрую щеку и иду умываться.
Надо ехать в Шереметьево, встречать Лиду.
Время уже поджимает.
Так, кстати, и не пообедал, блин…
Ничего.
По дороге что-нибудь в закусочной перехвачу…
Или в самом Шарике, если время будет.
А нет, – так и ерунда.
Прорвемся на фиг…
В первый раз, что ли?
Самое главное – Лида прилетает…
…И я клянусь себе, что никогда – никогда! – не позволю Лиде становится такой, как моя мама, в ее вечном переднике и с лучиками морщин.
А себе таким, как мой отец, в его неизменных серых костюмах и полосатых, туго завязанных галстуках…
Клянусь!
И, насвистывая, сбегаю вниз по лестнице, во двор, к машине.
На улице необычно для середины апреля тепло, солнечно и безветренно.
Снег давно уже стаял, даже лужи просохли, и на сухом асфальте вечные девочки рисуют мелом свои вечные «классики».
Хорошо бы такая погода простояла хотя бы до послезавтра. Послезавтра у нас – важнейшая игра с «Зенитом», вторым по «заклятости» клубом-вражиной после самих коней.
Ты извини, Лида.
Но если день рождения твоего папы приходится как раз на двадцать третье число, то тебе, кажется, придется туда идти без меня…
Вот такие-то дела, красотка…
Прыгаю в тачку, поворачиваю ключ зажигания, врубаю «Bloodhound Gang» и выруливаю в сторону Ленинградки…
…Лида вылетела из таможенной зоны запыхавшаяся, раскрасневшаяся и жутко недовольная.
Объятья Родины, блин.
Сначала сорок минут в душной прокуренной очереди на паспортный контроль, потом тусклые тюремные глаза пограничников, потом еще полчаса в ожидании багажа, потом невозможность взять тележку без оплаты «услуг» носильщика, чтобы этот самый багаж самостоятельно вывезти.
За границей от этих реалий как-то подозрительно быстро отвыкаешь, по себе знаю…
А ей в этот раз пришлось много чего везти: подарки, зимние вещи, книг целую кучу, уже не нужных больше в Лондоне.
Несколько сумок набралось, довольно объемистых.