Пастухов закрыл глаза и нахмурился. Он искренне старался.
– Багажа у него не было. Когда он стоял рядом с Бисатом, я заметил – у него руки пустые. Вряд ли прилетел так, правда?
– Спасибо, это интересно, – сказал я. Конечно, на самом деле багаж мог быть и невидим. Я как-то сам протащил в самолет невидимый чемодан, чтобы не платить за перегрузку…
Полицейский вздохнул и сказал:
– Наверное, надо было вернуться. Только у меня и впрямь живот свело так, что боялся до туалета не добежать… – Он осекся, потом продолжил: – Я и не добежал. Да вы уже знаете, наверное.
– Знаю, – кивнул я.
– Навалил в штаны, – обреченно сказал Пастухов. – Нет, если бы расстройство какое, дизентерия – так с кем не бывает? А тут… на ровном месте… Пока почистился как смог, пока в дежурку зашел… взял там со старой формы на подмену штаны… Дежурный ржет, понятно, к вечеру все знать будут… Вернулся на пост.
– И?.. – Это интересовало меня куда больше, чем проблемы со здоровьем и реноме Пастухова.
– Да вроде ничего. Бисат стоит, улыбается. Я его спросил, что было с тем, кого он остановил. Бисат рукой махнул, говорит: «Все в порядке, никакого смысла не было его задерживать». Ну, думаю, пронесло… А тут Бисат вдруг снимает китель, погоны так аккуратненько с него сдирает! Бляху сдирает! Документы достает. Пистолет, рацию, спецсредства… И все вручает мне! Я спрашиваю, что с ним. А он отвечает: «Это все смысла не имеет, нет никакой надобности в моей работе». И к электричке! Я ему кричу вслед, а он рукой машет – и вперед! Сейчас, наверное, уже дома.
– Я слышал, что он сам зашел в дежурную часть, – заметил я.
– Роман небось сказал? – уточнил Пастухов. – Это я его так попросил, когда вещи отнес. Все-таки одно дело, когда человек прямо на улице все бросил, другое – когда в дежурку сдал. Может, одумается, вернется? Ему и так неприятностей светит по полной… хотя, наверное, через дурку пропустят и уволят по состоянию здоровья…
– Ты сам-то веришь, что он вернется? – спросил я.
Пастухов замотал головой:
– Нет. Не верю. Это «тигр». Это он что-то такое с ним сделал. Может, велел так… как вы мне напиться тогда приказали… А может, что-то другое. Не вернется он.
– Спасибо, – сказал я искренне. – Ты хороший человек, мне кажется. Извини, что тогда так вышло.
Пастухов замялся. Потом все-таки спросил:
– Ну и что теперь со мной будет? Велите все забыть?
Я задумчиво смотрел на него. Не хотелось мне применять к Пастухову даже самые простенькие заклинания. Странный он человек, пускай и хороший.
– Даешь честное слово никому и ничего не рассказывать про наш разговор? – спросил я. – И вообще про нас?
– Да что я, дурак, что ли? – возмутился полицейский. – Кто же мне поверит? Никому я не расскажу!
– Тогда еще вопрос напоследок. Когда ты один и вокруг никого нет – ты ковыряешь пальцем в носу?
Пастухов открыл и закрыл рот. Неожиданно покраснел. А потом сказал:
– Ну… если потребность есть… бывает.
– Я как-нибудь к тебе загляну, надо будет еще поговорить, – сказал я. – Но ты не беспокойся. Только разговор по душам, ничего более.
– Ага… – неловко сказал Пастухов. – Спасибо…
– Не хочешь задать мне никаких вопросов?
Пастухов медленно покачал головой:
– Хочу. Но не буду. Меньше знаешь – крепче спишь.
Я уже шел к Ласу, когда он меня окликнул:
– Вы поможете Бисату?
– А почему ты думаешь, что я стану ему помогать? – спросил я.
– Ну… – Полицейский замялся. А потом вдруг улыбнулся: – Потому что собака – друг человека. Правда?
Я погрозил ему пальцем и подошел к Ласу.
– Чего там? – с любопытством спросил Лас.
– Он тоже ковыряет пальцем в носу, – ехидно сказал я. – Данные полицая, который ушел с поста, записал? Звони в информационный, нам срочно нужен его адрес. Хотя нет, ты за руль, я сам позвоню, пока будем выезжать.
Глава третья
Проживал полицейский Бисат Искендеров недалеко, в Куркино. Район хороший, по мнению многих, даже элитный. Но Искендеров жил там в муниципальной квартире, так что вряд ли он относился к числу тех удачливых полицейских, что всю жизнь работают в патрульно-постовой службе, но при этом живут в роскошных апартаментах и ездят на работу в «мерседесе» представительского класса.
Пока мы добирались к столь неожиданно и необычно уволившемуся со службы полицейскому, я пересказал Ласу свой диалог с Пастуховым.
– «Собаки», значит, – задумчиво сказал Лас. – Сильно… Слушай, а что ты с ним разговаривал-то? Наложил бы «Платона», он бы все с радостью рассказал. Или просто в голову ему влез… ты-то умеешь…
В последних словах прорезалась зависть. Лас был слабым Иным и без всяких шансов сильно подняться в уровне. Некоторые заклинания ему никогда не будут доступны.
– Лас, ты часто встречал людей, которые видят Иных? – ответил я вопросом.
– Нет.
– Вот и я нет. Вообще о таком не слышал. Похоже, эта способность у него появилась после встречи со мной. Тогда есть какая-то вероятность, что это последствия наложенного мной заклинания.
– И ты боишься, что новое заклинание лишит его этой способности… – кивнул Лас. – Понятно. Ну, ты Высший, тебе решать.
– Решать Гесеру, – признал я. – Но торопиться я не хочу. Пастухов никому ничего не расскажет. А если расскажет – попадет в психбольницу.
– А этот… «тигр»?
– Что – «тигр»?
– Как думаешь, кто он? Высший маг?
– Пастухов же не назвал «тигром» меня…
– Логично… А кто тогда? Инквизитор?
– Нет, – сказал я с сожалением. – Не думаю. Инквизиторы остаются Светлыми или Темными, кем были раньше.
– У них же аура серая делается.
Я вздохнул и прикинул, стоит ли раскрывать детали:
– На самом деле – нет. Аура у них прикрывается серым. Сильный маг может заглянуть под маскировку – там ровно то же самое, что и было. Либо Светлый, либо Темный. Сущности они не меняют.
– О как, – поднял бровь Лас. – Ну так и почему это не может быть инквизитор?
– Иной с серой, невнятной аурой – «тигр»? Как-то не сходится, верно? Учитывая, как метко Пастухов охарактеризовал нас и Темных.
– Кто же тогда? – поразился Лас.
– А это тоже пусть Гесер решает, – ответил я. – У него голова большая, умная. Он на свете пожил долго. Пусть думает.
– Самый правильный подход! – одобрил Лас. – Слушай, а я вот что подумал… полицай этот напарнику соврал, что в сортир хочет…
– Ну, – кивнул я. Мы как раз въехали во двор многоэтажного здания, и теперь Лас искал, где припарковаться.
– Вначале – соврал. А потом – обделался.
– С перепугу, – решил я.
– Все равно какое-то совпадение необычное.
Я промолчал. В словах Ласа было здравое зерно. Если вокруг творятся странные вещи, то любое совпадение следует рассматривать особо тщательно.
– Пошли, – сказал я, вылезая из машины. – Поговорим с этим Бисатом… потом будем думать.
Скорее по привычке, чем ожидая увидеть что-то необычное, в подъезде я вошел в Сумрак. Полицейский жил на втором этаже, служебное жилье редко выделяют на престижных высоких этажах. На первом этаже ничего необычного не было – синий мох, паразит Сумрака, ровным слоем покрывал все стены, особенно сильно разрастаясь в углу, возле батареи, и около дверей лифтов. Все предсказуемо, возле батареи целуются молодые парочки, прежде чем девушка поправит одежду и побежит домой к маме и папе… или мужу и детям. А возле лифтов ругаются, когда обнаруживают, что они сломаны и придется идти пешком на двенадцатый этаж, или тихо радуются, предвкушая возвращение домой… Привычными движениями я бросил во все стороны огонь, сжигая паразита. Его, конечно, до конца не выведешь, но это для любого Иного – как вытереть ноги, входя в дом.
Второй этаж меня озадачил. Синий мох был везде – кроме одной двери. От нее он, похоже, отполз. Причем совсем недавно, несколько часов назад. Тонкие синие нити медленно втягивались в синий ковер – так сокращается амеба, наткнувшись на кристаллик соли.
– Он живет здесь, – сказал я, возвращаясь в реальность.
– Что-то увидел? – заинтересовался Лас.
– Да нет, ерунда.
Я позвонил.
Прошло почти полминуты, прежде чем дверь открылась. Без вопросов и, кажется, даже без взгляда в глазок, совершенно ритуального для любого москвича.
На пороге стояла невысокая полная женщина. Эдакая «типичная немолодая восточная женщина» в представлении москвича – в молодости явно красивая, сейчас не очень, с каким-то очень тихим лицом, будто погруженная в себя.
– Здравствуйте. – Я чуть выдвинулся вперед. – Мы из управления… Бисат дома?
Управление – это очень удобное слово. Почему-то никто никогда не уточняет, из какого именно управления. Вот и женщина тоже не стала переспрашивать.
– Входите. – Она сдвинулась в сторону. – В спальне он…
Похоже, нас ждали. Ну, не нас, конечно, но кого-то ждали.
Входя, я глянул на ее ауру. Ничего особенного, конечно. Человек.
Квартирка была трехкомнатная, но небольшая, прихожая совсем узкая и неудобная. Из открытой двери в гостиную гремел незнакомый рок.
Лас, навостривший было уши – он обожал малоизвестные группы, – с сожалением покачал головой и цокнул языком.
Женщина молча подала мне тапочки, взяв пару побольше из целого табунка у входа. Лас разуваться не стал – и на это она никак не отреагировала.
Странно. Обычно такие простые привычки устойчивее всего. Либо попросила бы переобуться обоих, либо, в силу модных европейских традиций, плохо приживающихся в Москве с ее климатом и грязью, не предлагала бы мне.
В гостиной на диване сидел худенький мальчишка с ноутбуком на коленях. От ноутбука змеились провода к стоящим на полу колонкам. На нас паренек посмотрел и звук в колонках убавил, но даже не поздоровался, что для восточного мальчика уж совсем странно. Я просканировал и его ауру. Человек.
– Сюда…
Вслед за женщиной мы прошли к спальне. Она открыла дверь, пропуская нас, и так же молча, ничего не говоря, закрыла ее за нами, оставшись в прихожей.
Ох, что-то неладное тут творится…
Бисат Искендеров лежал на заправленной кровати в одних трусах и майке и смотрел телевизор, висящий на стене напротив кровати. Все тут было какое-то усредненно-московское, практически без национального колорита, без каких-то личных заморочек: мебель из ИКЕИ, ковер в изголовье кровати (я думал, сейчас так уже не вешают, это была традиция из каких-то замшелых, брежневских еще времен), женский журнал на одной тумбочке, сборник детективов на другой. Такая спальня могла быть в любом российском городе. В ней мог валяться на кровати менеджер Ваня или строитель Ринат.
Не люблю квартиры, в которых нет отпечатка хозяина.
– Здравствуйте, Бисат, – сказал я. – Мы из управления. С вами что-то случилось? Вы заболели?
Бисат посмотрел на меня и снова перевел взгляд на экран. Там шла популярная передача, немолодая женщина-врач с добрыми глазами рассказывала народу про парапроктит. «А теперь мы попросим выйти на сцену кого-нибудь из зала, одетого в футболку или рубашку без воротничка…»
– Здравствуйте, – ответил Бисат. – Ничего не случилось. Я здоров.
– Но вы покинули дежурство… – сказал я.
И посмотрел на него сквозь Сумрак.
Вначале я решил, что со мной что-то случилось.
Потом я понял, что это не со мной. Но легче мне от этого не стало.
– Лас, глянь ауру… – тихо сказал я.
Лас наморщил лоб. И ответил:
– Чего-то не вижу…
– Потому что ее нет, – подтвердил я.
Бисат терпеливо ждал, пока мы говорили. Потом ответил:
– Я покинул дежурство, потому что не было смысла дежурить.
– Расскажите про человека, с которым вы говорили перед тем, как уйти, – попросил я.
– Чего-то я не понял, – задумчиво сказал Лас. – А разве бывают люди без ауры?
«Представьте себе, что горловина футболки – это на самом деле…» – сообщила с экрана ведущая.
– Перед тем как уйти, я разговаривал с Димой Пастуховым, – сказал Бисат. – Он неплохой человек…
– Раньше! – попросил я. – Перед Димой!
– Перед Димой я разговаривал с продавщицей в табачном ларьке, – сказал Бисат. – Она симпатичная женщина, но худая очень…
– Нет, постой, – попросил я. – Бисат, когда у Пастухова заболел живот и он ушел в здание аэропорта. Помнишь? Ты остановил человека, выходящего из зала прилета…
– Так это был не человек, – очень спокойно возразил Бисат.
– А кто? – воскликнул я.
– Не знаю. – Бисат оставался столь же невозмутим. – Но не человек. Люди такими не бывают.
– Хорошо, расскажи мне, как выглядел этот «не человек», – попросил я. – И о чем вы говорили.
– Он… – Бисат впервые задумался над ответом. И даже проявил какую-то живость – протянул руку и почесал живот. – Он светловолосый. Высокий очень. У него короткая бородка. Глаза голубые. Я попросил у него документы. Он ответил, что в этом нет необходимости. Положил мне руку на плечо и посмотрел в глаза. Я… я хотел спросить, что он такое себе позволяет. Но не стал.
– Почему?
– А какая разница.
– Ваш напарник Дима описывал этого… не человека… иначе.
– Я не знаю, как он его описывал, – спокойно сказал Бисат.
Вздохнув, я собрал в руке немного Силы и отправил в сторону полицейского заклинание «Сократ» – кратковременное, но непреодолимое желание говорить истину, и только истину.
Заклинание туманным сгустком пронеслось через Сумрак, прошло Бисата насквозь и унеслось сквозь стену на улицу. Ох, кому-то достанется…
– «Доминанту» давай, – предложил Лас.
Я покачал головой, глядя на лежащего на кровати человека. Обычного человека, которому теперь было «все равно». У которого не было ауры. И сквозь которого проходили насквозь заклинания.
– Не поможет. Пойдем, Лас.
– Но…
– Пойдем, – сказал я.
Бисат снова повернулся к экрану. Ведущая радостно объясняла: «И вот в эти нежные складки и складочки…»
Жена полицейского ждала нас в прихожей. Музыка по-прежнему играла, только уже потише:
– Мы пойдем, – неловко сказал я. – Знаете… вам, наверное, будут еще звонить. И зайдут… с работы.
– Я хочу его увезти, – сказала внезапно женщина.
– Куда?
– Домой. В Азербайджан. Есть такой отачи, Юсуф. Травами лечит. Все лечит. Он не только травник, он гам.
– Колдун? – спросил я.
Женщина кивнула и плотно сжала губы.
– Увозите, – сказал я. – Только покажите вначале нашему знахарю, хорошо?
Женщина с подозрением посмотрела на меня.
– Он сегодня к вам придет, – сказал я. – Хороший знахарь. Поверьте.
– Что с ним? – спросила женщина.
– Не знаю, – признался я.
– У него будто души не стало, – сказала женщина.
– Дождитесь знахаря, – попросил я.
Мы вышли из квартиры. Я посмотрел в Сумрак – синий мох отполз еще дальше от дверей. Ему не нравилось то, что там происходило.
– Пошли, Лас, – сказал я. – Надо к Гесеру, и живо.
Но на улице нам все-таки пришлось на минуту задержаться. Перед подъездом стояла парочка – девушка с одновременно разъяренным и растерянным лицом и парень, который с воодушевлением рассказывал: