- Мужик, ты кончай там тихариться, лады? Сам знаешь - вас тут не жалуют, могем и стрельнуть ненароком…
Так! Это мне?
Или ещё кто-нибудь рядышком есть? А может быть, просто на понт берут?
Не станем вылезать.
- Мужик, у тебя справа - поломанное дерево.
Есть такое.
- Тебе минута на размышление - проваливай! Иначе… сам понимаешь.
Блин, да что это за люди? Срисовать меня в лесу, да ещё с такой точностью - тут нехилая аппаратура нужна. И стреляют не запариваясь.
Это не ЧОП!
А кто?
- Тридцать секунд.
Уходить назад? А ведь где-то там рассекает мой подранок. Да и эти… стрелки недоделанные. Так и буду ползком сто верст преодолевать?
- Пятнадцать секунд.
Да, черт с вами!
Рискнем.
Подняв над головой сумку, выбираюсь на дорогу.
Автоматчик уже перекинул оружие для стрельбы. Смотрит на меня внимательно, но ничего не предпринимает.
Ну что? Пошли?
Некоторое время спустя.
- Да вы сидите, Михаил Петрович! - мой гость успокаивающе приподнимает руку. - Я к вам так, на минутку, буквально, заскочил. Рыбу вот привез - только утром выловил! Смотрите, какая щука! Как она меня… думал уже всё - уйдёт!
- Но, ведь не ушла же?
- Как видите! Дело мастера боится! Так что - можете смело её на кухню отправлять, вечером вместе съедим!
- А сами-то, что?
- Дела! Дела, будь они неладны! Мне нынче к губернатору лететь, что-то он у меня попросить хочет.
- Попросить?
- Не приказать же?! Морда у него треснет мне приказывать… Всё - побежал! Так что, насчет кухни - вы уж постарайтесь!
Хлопает дверь, и мой визитер исчезает.
Вот так всегда. Смотришь на подвижную фигурку - и сомнения просто обуревают. Ну какой, к чертям свинячьим, из него олигарх? Как из меня поп…
А началось все достаточно странно.
Когда я приблизился к шлагбауму, автоматчик поднял руку.
- Стоять…
- Стою.
- Чего тебе?
- Пройти хочу.
- За каким рожном?
А действительно, за каким?
- Уйти отсюда хочу.
- К нам?! - искренне удивляется мой собеседник. - Вот дела! Правду, стало быть, говорят, что у вас у всех тут крыша едет…
- У кого это - у нас?
- Здрасьте! Хочешь сказать, ты не из этих… новоявленных?
- Анархистов, что ли? Не… они мне не друзья и даже больше.
- И я должен тебе верить?
- А чем я это могу доказать?
- Подумай. Это же тебе пройти надо, не мне.
- Могу прикатить трофей.
- Кати! - автоматчик явно заинтригован.
Закидываю сумку за плечо и топаю назад, за мотоциклом. По пути прикидываю обстановку. Парень не агрессивен и спокоен - чувствует поддержку. А в здании люди ещё есть, это факт. Когда я к дому подходил, там лязгнуло - открылись стальные ставни-заслонки на окнах. Кто-то нас оттуда контролировал. Умеючи так… осторожненько. Ладно, а вот прикачу я им мотоцикл… и что? Можно подумать, у них такого нет. А больше мне и предъявить-то нечего.
Вот и место стоянки. Залезаю в кусты и выталкиваю тяжелую машину на дорогу. Завожу и, поддав газу, подъезжаю к шлагбауму.
Часовой стоит на дороге и с интересом разглядывает мой трофей.
- Где взял?
- В ГУМе купил…
Он хмыкает.
Лязгает (ого, стальная!) входная дверь, и на пороге появляется ещё один персонаж. А вот это вояка тертый! Осторожные шаги, чуть напряженные руки, готовые в любой момент рвануть из кобуры ствол… тот ещё волчара!
Здоровенный мужик, передвигавшийся почти бесшумно, подходит к нам. Коротко кивает - типа, поздоровался. Отвечаю ему аналогичным образом.
Он внимательно осматривает трофей. Пролезает под шлагбаумом и подходит ближе. Пощелкивает пальцем по жопесу.
- Включим?
Пожимаю плечами и отступаю в сторону.
Мужик неторопливо нажимает на кнопку и ждет загрузки.
- Угу… Семена тачка?
- Я не спрашивал… там их много было.
Он окидывает меня внимательным взглядом. Чуть задерживается на ссадинах и, похоже, замечает под одеждой моё оружие.
Экран прибора загорается, и мужик поворачивается к нему. Что-то разглядывает, нажимает на кнопки.
- Я так понимаю, что ты спешишь?
- Не особо. Могу и вовсе уйти.
- Ладно. Витя, пропусти его! Тачку - за угол.
Скрипит, поднимаясь шлагбаум и я, толкая перед собой мотоцикл, прохожу внутрь. Сворачиваю за угол и прислоняю мотоцикл к стене.
- Так?
- Угу. Да ты, садись - в ногах правды нет.
- И выше - тоже.
Присаживаемся. Я - на какой-то ящик, любезно пододвинутый мне мужиком, он - на скамеечку под амбразурой. Неплохо… там сейчас минимум один ствол дежурит, да и прочих сюрпризов, наверняка, подготовили. Да и за дверью, на подхвате, тоже небось, парочка таких же мордоворотов заныкана.
Молчим.
Я не тороплю своего собеседника, а он тоже никуда не спешит. Рассматривает меня уже совсем открыто. Прищуривается и задумчиво прикусывает губу.
- Из "сапогов"? - спрашивает мужик.
- Ну так… Я так полагаю - и ты оттуда?
- Рядом… - неопределенно отвечает он и снова прищуривается. - К нам-то какими судьбами попал?
- По дороге. Не туда свернул.
- А назад?
- Далеко слишком. Да и некомфортно там…
- Что, эти уморехнутые прицепились?
- Угу. И не только они. Тут какой-то очумелый мужик по тайге шарит, стреляет во все стороны… вот и с ним я поцапался.
- Бывает… - кивает мой собеседник. - Здесь всякие кадры встречаются.
- У вас тоже? Это за таким-то заборчиком? - киваю я не спирали "егозы".
- Нет. У себя мы баловать не даём.
- Это оттого на вас так анархисты взъелись?
- Ты про этих? - тычет рукой в мотоцикл мужик.
- А что, тут ещё какие-то есть? - искренне удивляюсь я. - И про этих-то не слыхал! У них в этих местах что, резервация какая-то?
- Не… - снисходительно усмехается мой собеседник. - Они тут вообще-то недавно. Ихний главный - Погонин какой-то, здесь деревню брошенную выкупил, дома поставил, да этих очумелых завез.
- Опа! Погонин, говоришь? Эх, не знал я того…
- А то, что сделал бы?
- Да заглянул бы к нему… Есть меж нами одна темка нерешенная!
Мужик удовлетворённо кивает.
- Да он и здесь много кому нагадил…
- Вам тоже? Это от его ребят так загородились-то?
- Не… Это и до них было. И после останется. Сюда он не лезет. Понимает, баран такой, с кемему лбом столкнуться предстоит, вот и ссыт. Правда, обалдуи его шалят иногда…
Вот так ни хрена ж себе! Что это за место такое? Час от часу не легче!
- А тебя не Михаилом, случаем, зовут? - интересуется собеседник.
Под ребро ощутимо ткнулась рукоятка моего VIII-18. Так… что-то здесь жарко стало…
- Так и зовут.
В амбразуре блеск металла - автоматчик. Если под стену прыгну - мертвая зона. От двери меня этот волчара и закроет. Пока ещё его парнишки набегут… Им и прикроюсь. А этот, что у шлагбаума стоит? Может с другой стороны обойти?
Может…
Хреново, между двух огней окажусь.
А сколько народу в домике?
Он одноэтажный, но человек шесть-семь туда точно влезут. И мешать друг другу не станут. Даже и поспят - если кровати есть. Правда, поочередно, так на то и пост…
- А по батюшке?
- Петрович я.
- И служил…
Да, блин, служил! И сейчас служу! Да, мать твою, без формы и погон, так и что?!
Я державе присягал! Той, которая была! И снова будет - ещё лучше и ещё больше!
Но вслух спокойно отвечаю: "Было дело".
- Ну что ж… - мой собеседник вытягивает вверх руку и стучит по подоконнику. - Миха?
Скрипит дверь и на улице появляется новый персонаж. Такой же здоровенный и накачанный. Молча подаёт моему собеседнику свернутую газету. Тот вглядывается в неё и хмыкает. Протягивает её мне.
- Похож?
На фотоснимке в полстраницы… я сам. Ещё в военной форме. И с капитанскими погонами. Снимок этот мне знаком - как раз нам тогда всем звания и присвоили, вот и стали ребята фотографироваться на память. Кто-то и меня щелкнул. А теперь… вот он где вылез-то… снимочек.
- Похож. И что?
- Старший лейтенант Макаренко. Внутренние войска, - протягивает он мне руку. - Бывшие войска, как понимаешь…
- Лейтенант Синцов, - представляется второй.
- Ну… моё имя вы знаете.
- Знаем, - кивает Макаренко. - Только неожиданно это все как-то… Не, ей-богу, поверить не могу! Имперец - и в нашей глуши!
- А что тут вообще такое?
- "Мертвая земля", слыхал?
- Нет… Что это за земля такая?
- Кладбище. Для радиоактивных отходов.
- Охр… ничего себе… И как вы здесь? В смысле - вы-то тут что потеряли?
- Служим. Подразделение охраны. Типа - организация с особыми уставными задачами. По устройству - так чистый ЧОП. А так… сам понимаешь… Сюда никакое полицейское начальство и на пушечный выстрел не подойдёт. Да и вообще никакое, всем жить охота.
- А вам?
Оба моих собеседника ухмыляются. Макаренко достает из нагрудного кармана дозиметр.
- На, глянь!
- Да ты так скажи!
- В целом - сказки это всё про мутации и радиацию. Не, в хранилищах-то это есть, как не быть! Но здесь - наверху, чисто всё. Шеф наш, Гальшин Олег Иванович - мужик правильный! И своих не подставляет. Он тут, вообще-то, уже лет пятнадцать сидит, здесь и живет. Все эти сказки, в основном, для окружающих, чтобы не совались.
- И не лезут?
- Последний раз лет пять назад приезжали. Аккурат при них и случился выброс - из одного хранилища радиоактивный пар прорвался. Гостей - как ветром сдуло! А шеф потом премию выписал сантехникам - вовремя они прокачку системы устроили. Не любит он чужих…
- А вы как сюда попали?
- Так всегда здесь были. Наш батальон эти могильники охранял. А как сократили внутренние войска, Гальшин и говорит - оставайтесь! Мол, пробью организацию особого подразделения охраны. Ну, типа, как в Газпроме. Формально-то мы Минатому подчинены, но на деле… Почитай, весь батальон остался. Техники - той даже прибавилось, он на это денег не жалеет.
- Что, так хорошо зарабатывает?
Мои собеседники ухмыляются.
- Капитан, сколько стоит один эшелон отходов захоронить?
- Да, хрен его знает… много, наверное.
Макаренко ухмыляется и называет цифру.
Минут пять я это перевариваю.
- Да ладно…
- Ей-богу, не вру!
- Охренеть…
- А то ж! - старший лейтенант поднимается. - Надо шефу звякнуть, предупредить.
- О чем?
- Так в гости же поедем! - пожимает он плечами.
- А… стоит ли?
- Не волнуйся, Петрович! Гальшин - мужик правильный, и деньги большие его не испортили. Только и названия, что олигарх! А так - наш!
Но ехать пока так никуда и не пришлось. Макаренко пригласил меня в дом и там, пока он куда-то названивал по телефону (проводному, никакая мобильная сеть здесь не ловилась), я осмотрелся.
Чистое, ухоженное помещение. Две комнаты. В первой, между амбразурами расположен стол с контрольной аппаратурой и плоским монитором охранного компьютера, за которым сейчас сидит дежурный охранник. Слева от входа - оружейная пирамида, в которой стоят три автомата. Между прочим, последняя модификация "АК", нам в свое время таких не досталось! В одной амбразуре на станке закреплен пулемет - ПКМ, из приемника свисает лента. В приоткрытую дверь во второй комнате видны кровати, освещенные солнечным светом из амбразур. Всё на месте и в должном порядке, чувствуется опытная рука старого служаки.
По случаю моего появления отдыхающая смена уже на ногах, и я быстро успеваю перезнакомиться со всем дежурным нарядом. Он не слишком большой, всего шесть человек, плюс старший - Макаренко. Ребята оказались тактичные и с расспросами не лезли, хотя такое желание на их лицах читалось совершенно отчетливо. Все, кстати говоря, бывшие "вованы, что меня теперь уже совершенно не удивляет.
Откуда-то появляется чайник, кто-то из парней открывает пару банок консервированной ветчины, режет хлеб - и вскоре мы все прихлебываем горячий чаёк. Только сейчас понимаю, насколько я голоден! Но лицом в грязь ударять некрасиво, и поэтому вытаскиваю из сумки свой последний харч - кусок сырокопченой колбасы и банку паштета. Всё это тотчас же попадает на стол и в быстром темпе уничтожается. Парни здесь крепкие, и аппетит у них соответствующий.
Заметив в сумке АПСБ, Синцов притаскивает из соседней комнаты несколько пачек патронов. На мой удивленный взгляд, он поясняет.
- Это спецпатроны. Пули утяжелённые, без стальных сердечников, экспансивные. А скорость - вполне себе приличная, как раз для АПС. Так что мало не будет.
Притащил он и патронов для VIII - эти, напротив, оказались повышенной мощности, пробивающие большинство обыкновенных бронежилетов.
Неплохо, однако, ребята экипированы!
Незаметно подходит к концу уже второй чайник и разговор как-то сам собой съезжает на последние события. Пользуясь случаем, предупреждаю ребят о своем лесном знакомце. Черт его знает, где он сейчас шастает, но ничего исключать я не могу. Моё предупреждение они выслушивают внимательно, после чего старший лейтенант кивает дежурному. Тот хоть и частично участвует в общем чаепитие, однако глаз от монитора не отрывает, краем уха прислушиваясь к нашей беседе.
- Ляшков, - говорит ему Макаренко, - в темпе вальса - оповещение на все посты и в караульное помещение. Пусть там совлом не торгуют, в оба глядят! Нам такие гости не вперлись вовсе!
- Слушаю, товарищ старший лейтенант! - кивает дежурный. - Сейчас и отправлю. А какие-то приметы у этого деятеля есть?
Вспоминаю всё, что видел и пересказываю это Ляшкову. По мере моего рассказа, тот изображает на экране человеческую фигуру.
- Похож, товарищ капитан?
- Пониже чуток… и виски у него почти совсем седые. Рюкзачок ещё есть, небольшой такой…
- Угу! - кивает тот и подправляет изображение.
Я эту программу - ФРС (или фоторобот серый) раньше уже видел, но здесь у дежурного какая-то сильно усовершенствованная версия. Так что злодей вышел очень даже узнаваемый. Получив моё одобрение, Ляшков формирует оповещение и отправляет его по внутренней сети.
Интересный, между прочим, факт - все бойцы называют друг друга по званию! Спрашиваю об этом у старшего лейтенанта.
- А как ещё говорить? - пожимает он могучими плечами. - Служба, она бардака не терпит! Мало ли какую ещё хрень там, наверху, изобретут? Что ж нам, по пять раз в году переназываться? Войска наши не нынешним верховным креслопросиживателем придуманы, не на нём они и закончатся.
- Не наезжал никто по этому поводу?
- Пробовали… - отмахивается Макаренко. - Даже представление Гальшину написали. Мол, на каком таком основании сотрудники службы охраны присвоили себе воинские звания?
- И что?
- Он комбату эту бумагу отдал и посоветовал употребить её по назначению, мол, мягкая она… А проверяющим из УЛРР отписал, что приглашает их сюда для проведения воспитательной работы. Поскольку сам человек не военный и таких тонкостей не понимает.
- Приехали?
- Щас… - фыркает старший лейтенант. - Там дурных нэмае, сюда соваться. Нас всех здесь смертниками считают. Которых лишний раз задевать - себе дороже станет. Да и шефа опасаются, если честно. Он, по местным меркам - суперкруть! Таких, как он, в области больше нет. В смысле, настолько богатых и влиятельных. Он же мужик принципиальный - дальше некуда. Год назад наехала на него какая-то шавка из пишуще-снимающей братии. Не сам, понятное дело, проплатили ему за работу-то. Гальшин у многих как бельмо на глазу.
- И чем кончилось?
- А закрыли эту компашку. Шеф их по суду штрафами разорил - за вранье и необъективные репортажи. Денег это, понятное дело, стоило прилично, но тут уже вопрос принципа был! И всем прочим болтунам - толстый такой намек вышел. Иваныч прозрачно намекнул, что обижать себя он никому не позволит. И имеет хорошую память и вздорный характер. Так что, ежели кого не полюбит - это надолго. Круглых дураков вокруг немного и намек все поняли.
- Решительный мужик!