— Хотел бы я знать, что такое — «практически признался», — скептически хмыкнул Фил. — Что-то вроде «немножко беременная» или «почти живой»…
— А как же… покушение-то?
— Да мало ли, может, психопат какой-нибудь пальнул… Я бы, — еще одна узкая, как порез, усмешка, — если бы знал, как оно все будет, может, тоже поехал в Рим и покусился бы… А если он и правда покушение готовил — то для нас это только хорошо.
Одна-единственная фотография — какая-то мешанина, серые (на самом деле — красные) фигуры, белый Папа в кадр не попал… Одна из фигур, с воздетой рукой, смазанная собственным движением, отмечена стрелкой — это и есть бедняга Ксаверий.
В «Благой воле» тоже была статейка — авторства Примаса. Очень возмущенная, просто-таки крик души… Называлась она — «Надежды не оправдались». В ней почтенный святой отец, некогда бывший главным покровителем многообещающего юного Стефана, горько убивался, как это он не сумел вовремя разглядеть амбициозные наклонности подопечного… Как это доверился ему так сильно, что попустил связь с преступными группировками, методы борьбы, позорящие не только члена святейшей курии, но и вообще любого христианина… Вот тебе и «Кардинал мирян», вот тебе и синод Кристеншельдского диоцеза… Жаль, что покушавшемуся на жизнь Святого Отца преступнику удалось скрыться (что не могло бы произойти без поддержки кого-то из членов курии, и теперь-то уж ясно — кого именно) — иначе были бы пути выйти на остальных организаторов заговора, кроме кардинала. Ничего, зато теперь «корень Древа зла будет выкорчеван, и смеем надеяться, что оно не успело дать обильных семян», завершал свою мысль лояльнейший из Примасов. Кардинал Скьяпарелли признан не принимавшим участия в заговоре и лишь введенным в заблуждение. А кардинал Руфино также помещен под стражу. Это ничего, что ему за семьдесят лет, мельком подумал Фил — Рику-то вон двадцать два…
Далее — пятидневный перерыв в новостях, пережевывание уже произошедшего, и наконец, 27 сентября 134 года — взрыв, толстенная рамочка вокруг статьи, «Побег мятежного кардинала из инквизиционного заключения. Объявлен розыск.»
И менее суток прошло — да, это же было вчера ночью — когда Алан, оторвавшись от подушки (Фил все смотрел покрасневшими глазами в монитор, вникая в положения предрождественской папской аудиенции Президенту) сказал голосом ясным, будто и не спал вовсе, а так — размышлял:
— Фил… А я знаю, где его искать. Я… догадался. Наверное.
— Кого? — Фил еще спрашивал, но мозги его уже знали ответ. И может быть, он и напрасно решил еще раз — как бы расплачиваясь за не доехавшую до Гардвига электричку, за тот раз, когда тоже не поверил бы, объясни ему все с точки зрения логики — но Фил решил, что послушает своего спутника (не друга, не товарища… Пожалуй, спутника — это самое то слово) всего-то один раз.
Как ни глупо это — искать беглого кардинала в его первом приходе, в деревушке, где он когда-то служил мессы, крестил детей и отпевал мертвых три года подряд, где он по целым дням в Рождественскую неделю ходил от дома к дому, звоня в колокольчики у дверей с меловыми буквами «К + М + В», имена волхвов, Каспар-Мельхиор-Валтасар, со снегом, прилипшим к подолу длинной сутаны — надо успеть посетить всех прихожан…
Искать его там, в убогой Преображенке, исходя из одного лишь соображения — из коротенькой статейки в «Благой воле», из благодарственной речи рукополагаемого в архиепископы Монкенские Стефана, который сказал, помимо прочего: «Счастливее всего я был, служа приходским священником… Но я очень благодарен за оказанное мне доверие и постараюсь так же честно выполнять и новые свои обязанности, если Господу угодно возложить их на меня.»
Счастливее всего…
Посмотрели по карте, где это несчастное село Преображенское. Оказалось, что дыра дырой — наверное, такого многообещающего и молодого священника туда нарочно отправили, если уж он и там сумеет себя показать — значит, и правда из него будет толк… Туда даже железной дороги не вело, так, тоненькая веточка от шоссе через Стейнфорт. Впрочем, и к лучшему — автостопом странствовать куда быстрее, а двое — идеальное число для странствия автостопом. Сначала — на север по тевтонскому шоссе М-2 до Стейнфорта, а дальше — на запад, вдоль Халльгерских гор… При удаче на дорогу уйдет дня четыре-пять. Не такая уж и большая потеря времени, почему бы и не принести их в жертву несомненному Эриховскому праву хоть раз быть услышанным, тем более что лучшей идеи Фил пока предложить не мог?..
…Он проснулся от шума воды, льющейся через край ванной — на кафельный пол. Подлая мочалка, подплыв с тыла, заткнула собой отверстие, через которое вода должна была выливаться в трубу, и переполненная ванна решила устроить маленькое наводнение. Тихо ругнувшись, Фил вскочил — вода с океанским шумом отхлынула, — завернул оба крана. К счастью, катастрофа не зашла еще слишком далеко — в комнату озеро не просочилось, помешал резиновый коврик у порога. Оскользаясь на мокром полу, огромный голый Фил довольно неловко собрал тряпкой все последствия собственного разгильдяйства, сполоснул руки и голову под холодным душем. Хорошо хоть, одежду перед купанием на крючок повесил — а то мог бы и на пол бросить, и сейчас было бы все мокрое — целая гора черных тряпок… Водонепроницаемые и противоударные часы — новое приобретение, интересно, долго ли оно проживет — показали, что уже шесть утра, самое время будить Алана и готовить завтрак. Впрочем, завтрак Фил, подстрекаемый непонятными благотворительными побуждениями, приготовил сам, не будя ангельски спящего Эриха — и основательно сжег здоровенную круглую яичницу из шести яиц, укоризненно глядевшую шестью желтыми глазами из скорченного почерневшего белка, пока в ней ковырялись вилкой…
И еще одно, последнее деяние совершил Фил перед выходом — положил плашмя, картинкой вниз, фотографию на Риковом прикроватном столике. Делла, в пол-оборота, улыбающаяся, с длинным вертикальным бликом на правой сережке-кольце… Делла в черных шелковых брючках и черной облегающей блузке. Делла словно бы в трауре, словно бы уже знающая, что второго апреля 135-го года, в воскресенье, когда Алан и Фил молились в соборе святого Винсента-Простачка, ей придет идея покончить с собой. Наверное, в тот самый момент, как они преклонили колени, она и отвернула посильнее горячий кран в ванной, и, напряженно улыбаясь, слегка морщась, надрезала лезвием смуглую кожу на запястье…
О смерти Деллы они узнали сразу по приезде, когда беспощадному Филу, наплевавшему на разборчивость в средствах после истории с Адрианом, пришло в голову позвонить ей — попытаться воспользоваться ее библиотечными связями, чтобы добыть нужную информацию. Крестовые походы — штука такая: кто не хочет рисковать, пусть дает деньги тем, кто рискует. Прощай, Аделла, прощай. Все могло быть лучше, но не могло быть иначе. И нечего ее фотографии тут стоять. Рик, когда вернется (если вернется), вставит ее в черную рамочку… Может быть, и правда, что в мире все всегда совершается наилучшим образом.
Глава 11. Фил
Может быть, и правда, что в мире все всегда совершается наилучшим образом, но вот в пятницу, 14 апреля 135 года, можно было назвать сразу двоих людей, которые бы в этом усомнились. Нельзя сказать, что в этот раз им везло с погодой. Раняя весна принесла грозы, которые при всей своей романтичности не помогали быстрейшему продвижению на север. Позавчера застряли на ночь в горестном селении под названием Белокозы, где из очагов цивилизации имелась только автозаправка и буфет при ней. Широченная река под неоправданным названием Малый Вейн несла свои грязно-серые воды под автомобильным мостом, за которым два пилигрима стопили на рассвете, и небо снова хмурилось и погрохатывало, обещая дождь, было сыро и холодно. Вставал серый мокрый туман, и из тумана вылетали и проносились мимо грузовики, огромные фургоны, шуршащие легковушки — не успевая разглядеть, не желая понимать, что тут на обочине кто-то просит о помощи… Алан переминался с ноги на ногу, ежился в тонкой курточке, и скулы у него то и дело сводило сдерживаемой зевотой. Филу было проще — он стоял, раздвинув ноги на ширину плеч, призывно покачивая в воздухе большим пальцем, и ничто на свете его не могло сдвинуть с места, сбить с пути… Даже разыгравшаяся от сырости и тяжести рюкзака боль в спине, начавшая уже сверлить тело острым буравчиком.
К вечеру кое-как добрались до Кристеншельда, города, где когда-то был епископом искомый спаситель. Но разумной мысли побродить по городу и повыспрашивать у местных, не знают ли они чего ценного, не судьба была воплотиться: несмотря на жалкое обозначение на карте, Кристеншельд оказался довольно большим, а кроме того, на разведку боем почти не осталось сил. В городе с романтическим названием «Щит Христов» (когда-то в имперские времена это была пограничная крепость, несшая стражу от злобных горцев) имелся довольно уютный автовокзал. Там пилигримы и устроили себе шестичасовой привал перед решающим броском, причем из шести часов один ушел на перекус в вокзальном буфете (подозрительно розовый борщ, бутерброды и горячий чай), а остальные пять — на крепкий сон в зале ожидания, на синих пластмассовых креслицах, устроенных так, чтобы на них никак невозможно было спать. Но Филу с Алом было уже все равно — сидя, так сидя, положив голову на рюкзак, зажатый между колен… Не мешали даже гулкие сообщения из вокзальных динамиков, то и дело прерывавшие блаженную тишину этого оазиса. Гроза за стенами превратилась в обыкновенный дождь, бесконечный, взбухавший на лужах маслянистыми пузырями — знак, что дождь скоро не кончится…
Первым проснулся Фил — от почти невыносимой боли в спине. Сон в скрюченном положении не поправил его здоровья, вовсе нет. Сжав зубы, чтобы не зарычать или не выругаться, он осторожненько поднялся на ноги, посгибался в пояснице — туда, сюда… Все вроде бы ничего, но при определенном повороте спины весь заржавевший позвоночник пронизала такая острая боль, что он с трудом, как древний старик, медленно разогнулся, зажмурившись от ужасной молнии, бьющей где-то меж сведенных лопаток… Сейчас бы к массажисту, чтобы он похрустел там чем положено. А потом — натереть позвонок согревающей мазью и поспать на животе часов эдак сто… Но Фил был не из тех, кто склонен к пустым мечтаниям вроде этого. Он нашел наконец некое устойчивое положение, в котором было даже не очень больно (спина получалась прямой, как доска, но это лучше, чем если бы пришлось ходить, согнувшись крючком), и принялся будить товарища. Впрочем, принялся будить — это мягко сказано. Он попросту потряс Алана за плечо, и когда тот резко вспрянул — встрепанный, с красноватыми припухшими глазами — Фил кивнул ему на круглые вокзальные часы.
— Давай, Эрих. Вставай. Рассвет скоро, пора выметаться.
— Пять же всего, даже без четверти, — слабо запротестовал тот. — Да ехать же близко, километров сто всего… Это же на пару часов…
— При удаче, — коротко заметил Фил, вздергивая на спину рюкзак и прислушиваясь к голосу опять возмутившегося позвоночника. Алан искоса посмотрел на него — (опять мрачный, вот проклятье… Лихорадка, Господи, почему я должен, когда и так все плохо, видеть перед собой человека, который черен и зол на весь мир?) — и поднялся, стараясь не зевать, поправил одежду.
И мастер Филипп, как и следовало ожидать, оказался совершенно прав. Единственный в сутки автобус на село Преображенское отправлялся из города в шесть вечера и был пилигримами с небрежением отвергнут; но уже после полудня на узенькой, одноколейной дорожке, которую трассой мог назвать только человек, склонный к обобщениям, радужные настроения Алана полностью испарились. Машины проезжали по этой неказистой автостраде примерно раз в полчаса, а в нужную сторону — примерно каждая третья. Пару раз это были битком набитые легковушки, потом — Кристеншельдский автобус похоронной фирмы «Реквием», потом — очень красивый фургон со столичным номером, который даже затормозил возле двух автостопщиков, и из него высунулся, опустив дымчатое стекло, хмельной дяденька с золотыми зубами — но для того только, чтобы спросить, это ли шоссе на Монкен? Получив откровенный ответ, что это всего лишь шоссе до сел со звучными названиями Верхние Выселки, Святогоры и Преображенское, дяденька разочарованно сплюнул Филу под ноги и укатил в обратную сторону, на развороте едва не задавив своих спасителей. Скорость его сделала бы честь медалисту-автогонщику.
Единственным ценным приобретением до пяти часов вечера стал автомобильчик с прицепом, полным щебенки. Его хозяин, за всю дорогу не сказавший ни слова селянин с лошадиным лицом, провез их километров тридцать до поворота на Выселки и безмолвно укатил, не ответив даже на дружное «спасибо». Начал накрапывать дождь, струи тихо свистели вокруг, справа и слева зеленели изумительной красоты предгорья, не вызывавшие, однако, никакой мысли — кроме того, что негде укрыться. Стоять под дождем — смысла нет, и Фил, подняв кожаный воротник, упорно топал вперед, как войско крестоносцев по пустыне. Алан тащился сзади, как обоз оного крестоносного войска, и с молчаливым остервенением грыз ногти, обдирая заусенцы до крови и думая, что никогда, ни за что на свете не попросит Фила остановиться и отдохнуть.
Жидкий поток машин с усилением дождя совсем иссяк. Есть хотелось зверски. Фил останавливался дважды — один раз, чтобы посетить с важной миссией придорожные кусты, и еще однажды, чтобы сообщить спутнику, что, похоже, эти сто километров им придется проделать пешком.
— Сколько-то нас провез тот дядька. Сколько-то мы уже прошли. Значит, на сегодня осталось не больше двадцати.
Алан едва не застонал. Его правый кроссовок совсем промок и противно хлюпал, левый еще как-то держался. Мокрые волосы, потемнев от влаги, прилипли ко лбу. Он безнадежно посмотрел вверх, на беспросветно-серое небо, и осознал, что слегка разучился думать, кроме как односложными ругательствами, а отличная практика петь про себя песенки в такт шагов иссякла в тот миг, когда струи потекли за шиворот. Фил посмотрел на него со смешанными чувствами — наверное, с отвращением — (и в самом деле, хорош… Мокрый цыпленок, и носом хлюпает…) и протянул ему свой отстежной капюшон. Алан покачал головой. Фил двинул бровью и надел капюшон сам.
В этот момент их и обогнал рейсовый автобус из Кристеншельда, полупустой, забрызганный грязью по самые окна. Фил бешено замахал рукой — но было уже поздно: обдав их каскадом брызг, подлый автобус весело погудел им из-за поворота («Ого-го! Счастливого пути!») — и потом долго еще виднелась впереди его белая сгорбленная спина, как он взбирался в гору — вверх-вниз, по мокрой черной ленте дороги… Фил посмотрел на часы.
— Полвосьмого. Опаздывает, гад. А у нас до темноты еще часа два.
И снова зашагал вперед, по следам от мокрых шин, вверх, вверх, прямой, как доска, даже не нагибаясь вперед под тяжестью рюкзака, и голова его в капюшоне казалась квадратной. Ему бы солдатом быть. Ненавижу солдат.
До темноты они упрямо шли, вперед и вверх, вперед и вверх… Дождь сменился моросью, живот уже не подводило, притом что ничего не ели пилигримы с рассвета — просто где-то в области желудка осталось слабое жжение, порой напоминавшее о себе, если остановишься. Мокрые ноги у Алана гудели, кажется, он натер себе мозоль — но только конец света заставил бы его в этом признаться прежде, чем Фил остановится сам. Было уже почти совсем темно — да еще и серая пелена мороси повисла над дорогой, и Фил остановился еще раз, чтобы надеть очки. Очки ему не сильно помогли — стекла моментально запотевали; однако зоркости хватило, чтобы рассмотреть чернеющий перелесок справа от дороги. Туда-то они и свернули на ночлег, и пока Алан при свете фонарика изучал свою ногу, Фил возился с чем-то шуршащим, а, да, натягивал кусок полиэтилена… Костер разжигаться не хотел, только дымил, выбивая слезы, и Фил с трудом сдерживался, чтобы не начать ругаться, как пьяный матрос. Из темноты, подсвеченной плотным в тумане желтым кругом фонаря, донесся какой-то даже торжествующий возглас:
— Фил! Я ногу натер! До крови.
Проклятый нытик Эрих. Господи, помоги мне его не зашибить. Чуть разгибаясь сквозь пронизывающие позвоночник навылет стрелы боли, чтобы вырвать новый листок на растопку из записной книжки, Фил процедил сквозь зубы:
— Пластырь в кармане рюкзака.