- Зелёному - направо! – скомандовала рация, - Держись в правой полосе, обозначенной оранжевыми треугольниками, она для машин с ручным управлением.
О как, а я ещё удивлялся, как дружно и ровно, с одинаковыми интервалами, все встали по сигналу зуммера, хотя никакого светофора я не увидел. Машины-то, похоже, на автопилоте. Тут небось каждый столб электроникой напичкан, контролируют поток. А для таких мохнорылых консерваторов, как мы, есть коробочки на стекло, заменяющие светофор. Впрочем, кажется, не только светофор – пока мы мчались по идеально гладкому шоссе, в которое как-то незаметно перешла дорога (ну, как «мчались» – для УАЗа, так да, неслись стрелой, выдавая километров 90 в час, а местные пролетали, как мимо стоячих), на коробушке периодически зажигались какие-то значки. Вероятно, это были дорожные знаки или ещё какие указатели, но рация молчала, мы ехали прямо, и я не обращал на них внимания. На нашу полосу, отделённую от общего полотна оранжевой сплошной линией и обозначенную редкими тоже оранжевыми треугольниками посередине, никто не претендовал, мы катились в правом ряду в гордом одиночестве. Всё движение было попутным, видимо, встречная полоса выделена в другую трассу. В тех машинах, которые обгоняли нас не слишком быстро и имели прозрачные стёкла, водители (если можно их так назвать) действительно ничем не рулили. Некоторые, похоже, дремали на откинутых полулёжа сидениях, а остальные ПЯЛИЛИСЬ. На нас пялились. Мы явно производили фурор. Местные автомобили в большинстве своём были совсем небольшими, размером с «Матиз» или даже меньше, низкими и очень аэродинамичными, на их фоне мы смотрелись сущими танками – медленными, огромными и угловатыми. Я, сидя в машине без боковых стёкол, чувствовал себя просто цирковым клоуном. Некоторые пассажироводители (как ещё назовёшь водителя, который не рулит?) показывали мне тот же странный жест, но я не отвечал, потому что фиг его знает, как воспримут местные, например, поднятый большой палец? Вдруг это смертельная обида или, наоборот, призыв вступить в интимные отношения? Да в пределах одного нашего мира жестикуляция отнюдь не универсальна, даже самая простая. Если у нас кивок головой означает согласие, а мотание – отказ, то у относительно близкородственных нам болгар уже наоборот. Небось в каком-нибудь племени мумбоюмбо за несвоевременное кивание ещё и съедят с особым цинизмом, насадив жопой на бамбуковый вертел… Так что ну его, - лучше делать вид, что я, гордый владелец уникального раритета, предельно утомлён назойливым вниманием плебса.
Интересно, что никаких признаков грузовых или пассажирских перевозок я не заметил – по шоссе ехали автомобили разные, но все очевидно легковые. Ни грузовиков, ни автобусов. То ли тут нет общественного транспорта, то ли он ездит по другим дорогам. Мотоциклов тоже ни одного не проехало, но на междугородных трассах их и у нас нечасто встретишь. А это явно был межгород, федеральное, так сказать, шоссе. Аккуратная сплошная посадочка с обеих сторон не давала разглядеть подробности окружающей местности, но она была явно сельской – с небольшими, широко расставленными домиками. Хотя, может быть, у них тут и нет городов-то? Так и живут, каждый сам по себе, равномерно размазавшись по всей обитаемой территории, а не скапливаясь во взаимоудушающие кучки человеков, опасно стремящиеся к критической массе в столицах. Вот у нас летишь на самолёте над центральной, самой заселённой частью страны – сотни километров пустоты с редкими крошечными деревеньками разделяют мегаполисы, где люди тебя за квадратный метр парковки забьют монтировкой нахуй. Для сравнения – средняя плотность населения в России – восемь человек на квадратный километр, а плотность населения в Москве – пять тысяч тех же человек на ту же площадь. Тысяч, мать их через кардан! Неудивительно, что москвичи - ебанутые все, как один. Может быть, тут люди поумнели - да и расселились себе спокойненько? Ну да, в магазин, наверное, ехать дальше, но ведь, если ты не в мегаполисе живёшь, и тебе не надо успеть ближнему глотку порвать за парковочное место у офиса, то и спешить тебе, в принципе, особо некуда. Живёшь себе, как живётся… Нет-нет, не может быть у них так. Не верю! Я ж тогда от зависти сдохну просто.
Ехали мы довольно долго. Начало вечереть, я уже выжег левый бак, переключился на правый, и теперь с тревогой поглядывал на указатель – оставалась где-то треть, а мест для остановки, чтобы слить из канистр, не видел ни разу. Тут и обочин-то, считай нет – прямо вплотную к полотну тонкие столбики с наклоном наружу и пластиковые на вид яркие тросы ограждения между ними. Заправок, кстати, тоже ни одной – если у них электромобили, то батарейки там отличные, не чета нашим. А если на углеводородах, то расход маленький, не то что у меня. Особенно учитывая, что я хабы переднего моста не отключил и теперь крутил его вхолостую, добавляя к расходу литра полтора-два на сотню. Но раскорячиться с ключами тут опять же было негде.
- Зелёный, Патрику! – рация.
- На приёме.
- Внимание, через километр примерно будет съезд направо! Нам туда.
- Принято.
Пётр, последнюю пару часов ухитрившийся дремать, прислонившись головой к средней стойке, встряхнулся, потёр руками заспанное лицо и спросил:
- Что, подъезжаем?
- Не знаю, - ответил я, - Сворачиваем.
- А, ну недалеко теперь…
На коробочке возле зеркала появился треугольничек вправо, почему-то жёлтый, «Патр» впереди сбросил скорость и пошёл в обозначенный яркой разметкой съезд. Дорога была заметно поуже трассы, но всё же имела две общих полосы, плюс выделенная для нас, «ручников». Видать, не так тут и мало любителей ручного управления, если ради них специальные полосы везде рисуют? Нырнули в тоннель – вместе с нами побежала полоса включающихся и гаснущих светильников. Несколько пологих поворотов, спуски, подъёмы – я не замерял километраж, но, по ощущениям, километров десять мы под землёй проехали точно, и, когда выскочили на поверхность, было уже темно. Дорога была освещена низкими боковыми фонарями – они были вмонтированы в придорожные столбики и светили широкими плоскими секторами, сливающимися в сплошную подсветку полотна. Я всё равно включил фары – привычка. Но можно было спокойно ехать без них, только за пределами дороги ни черта не видно. Едешь, как по лунной дорожке во тьме – очень красиво, но непривычно.
Ещё с полчаса ехали в этой темноте, я уже начал тревожно смотреть на стрелку указателя топлива, ложащуюся на ноль, тем более, что показания у неё очень приблизительные – может, пять литров осталось, а может и ноль пять. Дорога нырнула вниз, пару раз вильнула и вывела к строениям, совершенно непохожим на те идеальные гаражи, через которые мы въезжали, но тоже, тем не менее, ими являющиеся. ещё одно Гаражище – поменьше и попроще, но только по сравнению с предыдущим. Если сравнивать с моим – то мегамолл против сельпо. Проезды по линеечке, дорожки ровненькие, ворота все автоматические, одинаковые, почему-то крашеные в розовый. Свет везде горит, опять же. Правда, торговые точки по позднему времени были уже закрыты, но всё равно видно, что это не наша разливуха занюханная с ТетьВарей за прилавком. Сервис, чистота, хуё-моё... Надеюсь, у них водка тёплая, или томатный сок невкусный. Должна же быть в мирах мультиверсума хоть какая-то справедливость?
«Патр» нырнул в боковой проезд, свернул раз, другой… Вот интересно, на кой чёрт им такие Гаражища, если у них города рядом нет? Или всё-таки есть? Впрочем, что я тут видел вообще? Так что гадать без толку… Открылись ворота одного из боксов, и нас снова встретила пара молодых ребят, только на этот раз комбинезоны у них были светло-серые, почти белые – офигеть совсем. «Белый механик», блядь – новый ужастик в стиле «чёрного альпиниста». Они тут что, смазки не используют вовсе? Да какие вы, к чёрту, механики, без масляных пятен? Пижоны и ненатуралы!
Ребята в белом открутили модные номера и сняли коробочку с лобового, пока я переливал бензин из канистр в баки. Готов поклясться, что от запаха 92-го их воротило, как институтку от солдатской портянки. Этак осуждающе, знаете ли, косились, а при взгляде на то, как у меня с воронки на пол пролилось, их неслабо перекосило. Это они ещё не увидали, как с картера сцепления маслом на их стерильный пол накапало! А что вы хотите от набивного сальника? Он всегда по чуть подтекает, некритично. Отъеду – небось харакири отвёрткой себе сделают от огорчения, чистюли!
Вот точно на электричестве у них тут всё, или на водороде, например. А смазывают, по их виду судя, спермой молодого единорога. Гламурные пидарасы, одним словом.
У задней стены разъехались ворота, и мы поехали дальше. Заклубилась в проёме тьма, колёса подпрыгнули, и в лобовое стекло неожиданно хлынул солнечный свет. Надо полагать, это был «СветЪ Мира Инаго», прямо по Блаватской, но мне уже было как-то пофиг на весь возможный пафос - устал. Проехали, и ладно. Я почему-то думал, что если с той стороны ночь, то и с этой должна быть тоже. Но, если вдуматься, то мало ли в каком месте здешнего шарика мы выскочили? Скорее всего, сильно западнее, потому что в глаза били последние лучи закатного светила, скатывающегося за горизонт.
Никаких гаражей с этой стороны на удивление не было. УАЗик выехал прямо из скалы – какой-то выход коренной породы на склоне большого холма, - пожалуй, даже горы. Не знаю, как это выглядело со стороны. Когда я обернулся, сзади уже был обычный серый монолит, местами прикрытый пятнами мха и плетями камнеломки. Значит, гаражи не обязательны? А я уж подумал, что это какая-то эксклюзивная гаражная магия. Когда развели костёр, уселись вокруг него и накрыли немудрёный ужин – хлеб, консервы, сыр, колбаса, костровой чай из закопчённого чайника, - я спросил об этом Андрея напрямую.
- Как тебе сказать… - помотал головой тот, - И да, и нет. С одной стороны, гаражей тут нет. С другой – возможно на этом месте что-то в этом роде когда-то было. Ну, не знаю – каретный сарай, к примеру. Строения давно уже нет, а след остался.
Прожевав бутерброд и запив чаем из крышки термоса, он продолжил:
- Проще всего, конечно, из гаража в гараж. Если с одной стороны гараж, а с другой нет, то «система ниппель», туда дуй – оттуда хуй…
- А если нет гаражей вообще?
Андрей задумался.
- Да чёрт его знает, как… да что вообще делать в срезе, где даже гаража не построили?
Он налил себе кипятка из булькающего на костре чайника, кинул пакетик чая, и нехотя продолжил:
- Ну, вообще-то есть и другие дороги. Знавал я проводника, который через храмы ходит. Любые. Это удобно, везде хотя бы старое капище, да отыщется. А второй вообще оригинал – по улицам-дублям гуляет.
- Это как? – заинтересовался я.
- Представь себе, вот в вашем срезе в каждом городе есть улица Садовая. Ну, не буквально, а аналог – Гарден-стрит какой-нибудь, или как там на местном. Так вот, он утверждал, что умеет открывать двери с одной Садовой на другую. Или с Речной на Риверсайд. Или с Форест-авеню на Рю де ля форет. Ну ты понял. Хотя, может, и заливал, конечно, у всех свои секреты.
- А если в мире нет городов вообще? Как тогда с Садовыми?
- Не знаю, это ж пьяный трёп был, я не выспрашивал. Может, на развалинах выйдет, или даже в ровном поле, где Садовая была.
- Нет, я имею в виду, если там вообще людей не было.
- А такого не бывает, наверное, - подумав, ответил Андрей, - Во всяком случае, я не слышал. Считается, что такие срезы, где люди не появлялись вовсе, нам недоступны. Мы, проводники, ходим по чужим следам, их кто-то да проложил когда-то. То есть, враки всякие на этот счёт среди проводников ходят – мол, кто-то проходил в срезы, где людей нет, а есть вовсе даже не люди… Но это фольклор, страшилки. Я не встречал проводника, который попадал бы туда сам или хотя бы видел того, кто попадал.
Спать устроились кто где – поскольку было тепло, то некоторые попадали просто у костра, завернувшись в спальники, но я предпочёл улечься на задней лавке УАЗа. Завесил отсутствующие окна москитной сеткой, залез в спальный мешок и уснул, кажется, моментально. Вымотался всё же за день. Засыпая, видел перед глазами набегающую дорогу с жёлтыми треугольниками, - у меня всегда так после длинных поездок. Если водки не выпить. Если выпить – то мир вокруг останавливается, хотя и не сразу.
Утром проснулся, умылся из баклажки, завёл примус. Поставил вариться кофе. На его запах сползлись остальные. Пришлось делиться и варить ещё. У них-то только растворяшка с собой была. Тоже мне, покорители миров, кофе нормальный найти не могут…
- Ладно, пора! Сворачиваемся, – Андрей принялся командовать, - Джон и Карлос – в машину к Зелёному.
О, позывной-то как лёг!
- Я еду на «Патре» с Саргоном, с рейдерами говорю один, они нервные…
Саргон же зовут нашего Сарданапала, точно! Вот вылетает же из памяти постоянно. И что за рейдеры?
Последний вопрос я озвучил.
- Неприятные ребята, им лучше не попадаться, - Андрей поморщился, как лимон укусив, - С одной стороны, вроде продуманные, с другой - без башки совсем. Хорошо, что удалось договориться о выкупе, воевать с ними я б не хотел… Но верить им тоже не стоит. Они слово только промеж собой держат, мы для них никто…
Мне показалось, что этот момент его довольно сильно беспокоит, но я не стал углубляться. Всё увидим, чего загадывать.
Когда в УАЗик сзади засунулись Джон и Карлос, в нём сразу стало тесно - потому что у Джона в руках был потёртый пулемёт РПК, а у Карлоса – какая-то импортная, видимо, снайперка чрезвычайно футуристического вида. Толстенный ствол в кольцевом оребрении, прицел с огромной линзой, подключённый к ствольной коробке бронированным кабелем, отдельный боковой дисплей на поворотном креплении, какие-то телескопические сошки-ножки… Всё это было покрашено в непривычного вида камуфляж, растекающийся по всей конструкции пятнами серого и бурого. Изрядная вундервафля. Я начал, признаться, нервничать – такое изобилие оружия и вызывающая готовность его применить не обещала ничего хорошего. Кстати и слово «рейдеры» ассоциировалось у меня исключительно с игрой «Фоллаут» - а тамошние рейдеры – те ещё отморозки.
Перераспределившись, поехали потихоньку. Дороги как таковой не было, но направление было в наличии – ровная просека в лесу, на которой росли разве что мелкие кустики, легко ложащиеся под колесо. Готов поспорить, что, если копнуть вглубь, - почвы тут сантиметров десять, а дальше какой-нибудь старый асфальт. Идём, как и говорил Андрей, по чьим-то старым следам. Я не стал включать передний мост, но хабы оставил в зацеплении – мало ли, может, размыло где. Не возиться же каждый раз со спецключом? Драпать, опять же, в случае чего, по пересеченке сподручней…
Ехали часа два, я уже успел утомиться от однообразия идущей под лесным пологом затенённой дороги. Однако тут зашипела рация:
- Зелёный, ответь Патрику!
- На приёме.
- Готовьтесь, подъезжаем, стоп по моей команде.
- Принято.
Лес впереди светлел, дорога выходила на опушку. На границе леса и пустого пространства остановились. Из машины выскочил Карлос со своей суперружбайкой и тут же растворился в кустах. Надо же, даже камуфляжа не носит, а исчез, как настоящий индеец. Андрей подошёл к УАЗу с моей стороны и кратко проинструктировал:
- Едешь потихоньку за нами, останавливаемся мы – останавливаешься ты. Из машины не выходишь, ни на что не реагируешь, сидишь, держишь морду тяпкой. Ребята свою задачу знают сами. Всё должно пройти гладко, но, если что, головы не теряй, не паникуй, действуй по обстоятельствам.
Ну вот зашибись, да? Действуй, значит, по обстоятельствам, но при этом не паникуй. Просто мастер конкретных указаний! Ему бы инструкции к бытовой технике писать: «В случае, если из вашего холодильника пошёл дым, раздались странные звуки или полезли зелёные черти – не паникуйте…»
Мне сразу пришло в голову, что, если с Андреем что-то случится, то я останусь в чужом мире без малейшей возможности выбраться. И никакие негры с пулемётами мне в этом не помощники. Это не улучшило мне настроения, поверьте. Приз, конечно, обещан изрядный, но до него ведь ещё и дожить надо...
Дорога вывела нас на пустошь, где по сторонам от проезда угадывались развалины жилья. Не археолог, но поставил бы на то, что это разрушенный каким-то катаклизмом пригород – от небольших домов остались только неровные прямоугольные холмики, из которых местами торчали гнилыми зубами остатки стен. Ощущение было неприятное до крайности – тут пахло именно катастрофой, на естественное осыпание заброшенного не похоже. Хотя видно было, что дела эти давние, но бедой в воздухе веяло до сих пор. Прямо так и представил себе, как самой тёмной предутренней порой, когда и начинаются все страшные мерзости, вспыхивает над городом ядерное солнце, и складываются под взрывной волной лёгкими доминошками все эти благополучные жилища успешного среднего класса… Бр-р-р… Нет, слишком богатая фантазия не полезна для нервов, определённо. Может, и не было ничего ядерного тут? Мало ли какие бывают обстоятельства – жителей переселили в сверкающие небоскрёбы, а тут всё снесли было под застройку, да и передумали – зачем застраивать, когда уже небоскрёбы есть? Сверкающие? Однако переубедить себя не удалось: развалины, рейдеры – как тут без атомного фоллаута? Закон жанра диктует. Не к месту вспомнил, что у меня в подвале гаража лежит в деревянном армейском чемоданчике могучий прибор ДП 5В – «Измеритель мощности дозы». Отличный военный девайс, позволяющий заранее подготовиться к тому, что читать по ночам вы теперь сможете без света. Очень вдруг захотелось, чтобы он был тут – чисто для успокоения нервов.