Глава 1
В душном вагоне метро Мишка всегда начинал испытывать особую страсть к убийству. Больше всего он не любил мужиков с перегаром и надушенных томных девиц — для Мишки они одинаково воняли, и он начинал ненавидеть вместе с ними остальных ни в чем не повинных пассажиров.
Сегодня еще ничего — насморк спасал от запахов. Наушники, кстати, спасали от звуков.
На кольцевой поезд выпустил добрую половину пассажиров; двери начали закрываться, и в этот самый момент, придержав их, внутрь втиснулся какой-то парень. Вагон качнулся, и парень вполне ожидаемо упал на Мишку, пробормотал дежурное «извините», отстраняясь, а Миша перехватил взгляд пацана напротив, который держался за поручень с брезгливой небрежностью, словно ездить в метро для него было чем-то из ряда вон — да так и остался стоять с разинутым ртом.
Пацан был тот самый, с сайта. Во всяком случае, очень похож. Мишка к нему вчера ночью и ломанулся общаться только из-за фотки: небрежная поза, растрепанная шевелюра и блядский взгляд.
Внутри что-то ёкнуло, и пришлось отвести глаза. Потом любопытство взяло верх, и он посмотрел снова… Нет, так не бывает. Вероятность столкнуться со знакомым из сети в реале сводится к одному шансу на миллиард.
Судя по всему, вчерашний знакомый заметил слишком пристальное к нему внимание, потому что сначала осмотрел себя — наверное, решил, что испачкался или ширинку застегнуть забыл, — а потом отвернулся с независимым видом. А Мишка лихорадочно размышлял, как поступить. Знакомиться в метро было глупо, но делать-то что? А если это действительно он?
Он прикинул, сможет ли врезать в ответ, если «не повезет», и ухмыльнулся. Он в метро никогда не знакомился. Всё больше на сайте, но проколы тоже случались.
"Хрен с ним, — решил Мишка. — Выйду следом, а там посмотрим..."
Чего его дернуло, он сам не понимал.
Поезд остановился, по динамику объявили станцию, и Мишка протиснулся вслед за парнем. Люди расталкивали собратьев по несчастью, используя локти, и пару раз ему досталось от какой-то жирной тетки с объемной сумкой, хотя потери можно было счесть минимальными. Особенно по сравнению с возможными перспективами.
Коснуться плеча пацана Мишка не посмел: просто поравнялся и буднично сказал:
— Привет, Тимур. Я с сайта, мы вчера познакомились.
Нормальный парень в жизни не подошел бы к виртуальному знакомому, и он понял это по тому, как тот побледнел, и по злому «я-натурал-ненавижу-пидоров» взгляду.
— Ну, привет, — ответил Тимур нерешительно. — Че надо?
Мишка был готов. Особенно к "че надо?", поэтому совершенно спокойно сказал:
— Круто. Значит, я не обознался.
Внутри всё ликовало. В жизни Тимур — или как там его? — оказался еще лучше. Вьющиеся волосы, глазища огромные, яркие губы и ямочки на загорелых щеках.
— Я – Миша, — он улыбнулся. — Не хочу говорить, что это судьба, но это судьба. Предлагаю отметить. Я угощаю.
— Не хочу я ничего с тобой отмечать, — буркнул Тимур.
Вполне ожидаемо, подумал Мишка. Если Тимур не был геем (а что-то подсказывало, что не был), то он, вероятно, хотел сбежать, и подальше. В представлении большинства геи были существами опасными и коварными: заманивали в сети стойких натуралов, приставали и склоняли к сексу.
— Дай пройти, — в подтверждение его мыслей сказал Тимур.
— Тьфу, бля, — огорчился Мишка.
Вполне серьезно огорчился. К натуралам он, понятное дело, взаимности не испытывал. Но Тимур ему понравился. И где-то на задворках подсознания билась мысль: неспроста же.
— Сейчас пойдешь. Ответишь на мой вопрос и пойдешь. Если мы такие страшные, какого хрена вы сами приходите? Что, интересно про пидоров читать? — сказал Мишка негромко, но вполне отчетливо.
Тимур пожал плечами.
— Интересно. Но мне и про крокодилов интересно. Только они не цепляются ко мне в метро.
— Я надеюсь, у тебя научно-академический интерес. Хотя… это-то и плохо. Вы, ученые, так и норовите лягушек препарировать или мышам наркотики колоть, — пренебрежительно сказал Мишка.
Он сознательно проигнорировал слово "цепляется". Прицепился, конечно. Глаза эти блядские...
— Я на вопрос ответил? — хмуро спросил Тимур, приподняв бровь.
— Не особенно. Вернее, вообще не ответил.
Мишка поморщился, когда к платформе подъехал очередной поезд. Переждал шум и продолжил:
— Не волнуйся, ты не в моем вкусе. Насиловать тебя в темном переходе не буду.
— А здороваться зачем полез, а? Если не в твоем.
Это было возмущение?
— Интересуешься хреново, — пояснил Мишка, понаблюдав за ним. — Иначе знал бы — мы иногда просто так знакомимся. Без последствий. Я тебя на сайте увидел, пообщался, сегодня в метро встретил — разве можно пройти мимо?
Миша, конечно, врал. Безбожно. И даже улыбался немного снисходительно, а сам рассматривал исподтишка. Тимур был как раз в его вкусе. Не старше, не младше, не сопля и не девка. Блин, везет ему, как утопленнику.
— Я бы прошел.
Мишка усмехнулся.
— А я вот не смог. Ты мне понравился, — сказал и сразу же поднял обе ладони вверх, словно защищаясь. — Разумеется, по-дружески.
Разумеется, нет.
— Ты так и не ответил, зачем на сайт полез, — напомнил Мишка, отгоняя одну особенно заманчивую мысль.
— Интересно было, сказал же, — ответил Тимур, вполне серьезно задумавшись, а потом добавил: — Наткнулся на один рассказ в сети, захотел сравнить вымысел и правду. Посмотреть, такие вы на самом деле или нет.
Наткнулся, как же. Мишка покусал губы, чтобы не заржать.
— Какой рассказ? И как тебе правда?
— Хуёво, — Тимур брезгливо скривился. — Там сплошные объявления, типа: «мне семнадцать, позовите в гости, с удовольствием отсосу.» Я и так думал, что... короче, больше не полезу. Ничего общего с тем рассказом.
— Да... Повезло тебе сразу, я смотрю. А что в рассказе было?
— Там... Короче, я тебе ссылку брошу, сам почитаешь. Ну, пока, — Тимур махнул рукой и развернулся к эскалатору.
— Давай, — отозвался Мишка.
И сразу зашагал в противоположную сторону. В том рассказе, наверное, долго смотрели вслед, смахивая слезу.
***
Вечером он в сетку не полез. Тупо пялился в телик, то и дело узнавая Тимура то в рекламных мальчиках, то в героях бесконечных сериалов. Несколько раз звонил мобильник, но Мишка почему-то не брал трубу — только смотрел на имена и морщился.
Спустя пару дней его захлестнуло волной новых знакомств. На сайте каждый день появлялись новые знакомые, которые, не то что некоторые, активно участвовали в переписке и даже приглашали на встречи. Мишка не торопился. Он сходил в клуб, завис до утра понедельника в гостях у друзей. Притащился на работу со страшной головной болью. Жил, как раньше, время от времени вспоминал Тимура, мысленно матерился и убеждал себя забыть. И забить. Понятно, почему.
Сообщение пришло только в среду: "Слушай, я ссылку потерял. Брось адрес, я тебе мылом док пришлю".
Мишка долго вспоминал, что за док — в основном потому, что пялился на фотку. Охуенная была фотка. Тимур смотрел прямо в камеру, затягиваясь сигаретой. Миша гадал, кому он мог позировать, но эта мысль растворялась во взгляде. Исключительно блядский был взгляд.
Ответив, Мишка еще раз себе напомнил, что здесь ему ничего не светит, и попытался расслабиться.
Тимур ответил почти сразу. Прислал вордовский файл безо всяких комментариев. Мишка не поленился, залез на сайт и обнаружил, что новый знакомый поудалял из своего профиля всё, что хоть отдаленно напоминало о его интересах к однополым отношениям, даже картинку в профиле сменил — теперь вместо полюбившейся фотографии красовался толстый рыжий кот.
Миша хмыкнул и сел читать присланный рассказ.
…Он ржал второй час. На вопросы коллег по работе не отвечал, только бегал курить и тихо скулил, потому грудь уже саднило от смеха. Везти? Это теперь так называется?
Рассказ. Тринадцать страниц ворда, заботливо сохраненные — он посмотрел — за неделю до его с Тимуром виртуального знакомства. «Где вы там, высшие силы? – вопрошал он, глотая дым. — Или кто за них?»
Тринадцать страниц, абзацы, прямая речь, курсив...
«Друже, хуле ты копирайтером работаешь, пиши!» — всегда говорил лучший друг Джоник-Женька.
Мишка графоманил для себя и только этот текст решил выложить, понадеявшись на то, что сетевые уроды отговорят его продолжать, хотя критики, считай, и не было. Впрочем, как и особенного позитива. Он уже решил, что действительно стоит завязывать со своим детским желанием прославиться посредством писательства, и вот — на тебе. А, главное – кто!
Мишка скулил, всхлипывая от смеха, и сигарета тлела, и мир вокруг, казалось, сам едва сдерживал гогот.
К вечеру, кое-как оклемавшись, Миша ответил:
«Привет, Тимур. Рассказ — хуйня полная. Так в жизни не бывает. Какая, нахер, романтика? Мы трахаемся как собаки по подъездам, даже имена друг друга не запоминаем. В общем, ты правильно все интересы в профиле поудалял, на кой тебе хрен они? Фотка хорошая. Бью себя по рукам, чтобы не напечатать "котик мой", ибо рискую получить в морду.
Я тебе лучше другой рассказ брошу, лови.
Миша».
Подумав, он отправил ему текст, который написал полгода назад — как раз о правде жизни.
***
Мишка не ожидал. Нет, он думал, что Тимур пошлет его нахуй, или, в лучшем случае, просто не ответит. А он взял и попросил еще. Поклонник сетевого творчества, блин. Не зря Джоник шутил, что тексты должны найти своего читателя. Открывать свое авторство было уже поздновато, а критики так хотелось...
— Здорово, Джоник, — спустя пару дней говорил он в мобильник, шагая к остановке. — Вы хочете рассказов и повестей — их есть у меня. Выложил всё, как ты давно советовал. Читай, друже.
Тимуру ссылку отправил еще ночью. Написал, что автор как раз — словно его кто попросил! — в блоге все свои творения вывалил. Наслаждайся, мол.
Справедливости ради, было чего почитать. В том числе и по гей-тематике.
Блог Мишка вел давно. Только не писал ничего, что могло бы хоть как-то его выдать. Выкладывал полуночные бдения, рассказы, записи «за жизнь», фотографии природы, какие-то абстрактные рассуждения. Поэтому, наверное, открыл доступ всем и каждому, а тут как раз и пригодилось.
***
Мишка творил. Официально звался копирайтером, но на самом деле был на все руки мастер. Сегодня разлет его мысли начинался от скупых лозунгов а-ля Маяковский и заканчивался матерными частушками: на него свалили заказ от американцев, который вызывал и дикий смех, и отборную брань одновременно. Помимо обещанного креатива из-под Мишкиного пера прицепом вылетали шутки, которые клиенту показывать было нельзя.
«Сухарик хрустящий попробуй,
Когда-то он был пышной сдобой,
Теперь это гэ
Со вкусом пюре,
Но нужно придумать им слоган».
И так далее.
Именно поэтому пришлось остаться дома, чтобы закончить этот долбанный проект. Здесь, по крайней мере, никто не ездил по ушам и не отвлекал от дум про крекеры и вонючие сухарики, которые американцы впаривали простым российским подросткам в качестве лучшей закуси под пиво. Мишка глушил виски с колой, потому что мозг стремительно разлетался на миллионы частиц, а собирался в первоначальное состояние хреново. В личную почту сыпались бесконечные вопросы от манагера, на которые Миша отвечал по примеру Брюса Всемогущего: «да», и его вежливые «да» вызывали очередные потоки писем.
А вечером пришло уведомление о том, что кто-то прокомментировал его запись в блоге.
И в личку сообщение прислал.
Мишка обнаружил, что ладони вспотели. Страница, как назло, грузилась отвратно, он жал F5 и матерился.
А потом минут десять тупо улыбался, снова и снова перечитывая слова похвалы от неизвестного читателя и просьбу зафрендить, чтобы читать подзамочное. Кликнул на ник и по уши ушел в чтение чужого дневника.
Сетевой поклонник был простым, как валенок, и записи в его журнале потрясали простотой. Типа: «В Непале обнаружили дикого слона, похожего на мамонта», со ссылкой и припиской «в следующей жизни буду слоном».
«Спасибо. Я для себя пишу. Подзамочных записей нет. Читайте на здоровье», — ответил Мишка. И добавил его во френды.
А ночью не выдержал.
«Меня недавно спросили, пишу ли я под замком. Не пробовал. Самое время начать.
Знали бы вы, мои немногочисленные сетевые друзья, как меня заипало всё! — бодро печатал он, допивая бутылку. — Я занимаюсь такой хуйней, что самому себе кажусь дебилом. Вот, пожалуйста».
И выложил все свои сочинения на тему американских клиентов — с частушками и прибаутками.
...Только утром, отпаивая свой грешный организм молоком, он похолодел. Тимуру он ссылку тоже отправлял. А вдруг?..
Глава 2
До обеда пришлось потрудиться, но слоган он добил. Даже самому понравилось: «Мы хрустим громче».
А потом паровозом придумался очередной лимерик:
«Мальчишки с Таганочки
Не любят бараночки
Пивная закуска -
Не снек, не ватрушка,
А свежей засолки тараночка».
И совсем уж прицепом — шедевр о себе, любимом:
«Гениальный копирайтер слоган жирный наваял,
Все детишки повторяют, копирайтер ждет обнал».
Залез в почту, чтобы запостить, и обнаружил новое уведомление: кто-то написал в личку.
«Ты, — гласило послание от сетевого поклонника, — мудак! Это такой способ замолодить кого-то — сначала спиздить чужие тексты, потом выложить их под своим ником и наслаждаться фидбеком? Знаешь, Миша, ты самый натуральный пидорас!»
Мишка пялился в монитор и ничего не мог понять. Вернее, он понимал, от кого могло быть вчерашнее сообщение, но совпадение было каким-то совсем невероятным, особенно после случайной встречи в метро. Тимур ничем себя не выдал, и никто не смог бы догадаться по смешным записям о слонах и смысле жизни, чей это дневник. Спустя пару минут Миша вспомнил главное: в последнем посте он обмолвился, что работает в рекламном агентстве. А во время переписки с Тимуром сам рассказал о трудных офисных буднях и, кажется, упомянул об американских сухарях. Сложить два и два для думающего человека оказалось несложно.
— Блядь... — прокомментировал он ситуацию в целом. — Прекращаю бухать.
Сердце грохотало, а лоб и шея покрылись противным липким потом. Блядь. Сам ведь виноват, придурок. Замолодил натурала, как же.
От мыслей о трагическом совпадении его отвлек звонок манагера. Люба почти не кричала, только напомнила, что он «обещал прислать вовремя, в час дня, а уже пять минут второго, в почте ничего нет!» Мишка знал, почему она так нервничала: обеденное время — это святое.
Он быстро прикрепил все файлы к письму, написал дежурную отписку и отправил. Позвонил начальнику, отпросился на оставшуюся половину дня, раз десять заверил его в том, что материал сдал и теперь доступен по мобильнику.
После чего выкурил несколько сигарет, послонялся по задымленной квартире, решил выпить кофе, чуть не сломал кофеварку, оставленную заботливой квартирной хозяйкой под честное слово, и лишний раз порадовался, что работать сегодня больше не обязательно.
Миша, конечно, любил свою работу, но иногда завидовал дворнику, который в любом состоянии, кроме болезни, может справляться со своими обязанностями. А вот творческому человеку куда сложнее настроиться на нужный лад.
К гневным воплям Тимура он вернулся через полтора часа, причем за это время успел себя накрутить почти до бешенства. Что Миша и кому должен? Что, в сущности, он должен этому сочувствующему геям Тимуру?
Похмельная голова заставляла действовать рефлекторно, повинуясь одним только инстинктам, которые на этот раз превратили добросердечного, в общем, Мишку в ублюдка. Каким Тимур и хотел его видеть.
"Милый, — написал он в ответ, — ты логически умеешь мыслить, или я в тебе ошибался? Чозанах? Первая запись сделана два года назад, всё открыто. Ты думаешь, автор не пришел бы права качать? Думай сначала, потом пиши. Я всегда так делаю. Наверное, поэтому тебе и понравились МОИ тексты.
P.S. Натуральный пидорас — охрененно сказано. Можно, я это буду использовать?