— Я тебе должен? — глумливо посмеивается. — Прости, но, кажется я просрал тот великий момент, когда стал твоим должником.
— Ты говорил, что после первого задания скажешь почему?! — голос звонким эхом прокатывается по пустому стадиону. — Так почему?! За что ты так со мной?!
— Что не так, Лиза? — щурит глаза и качает головой. — Разве тебе не было весело?.. Ты улыбалась, я видел.
У меня нет слов…
— Поздравляю, засчитано, — пожимает плечами и бросает шлем в меня, так что едва успеваю словить его, подавшись вперёд. — А теперь садись.
— Задание засчитано? — спрашиваю тихо.
— Судьям понравилось, — отвечает нехотя, зарывается пальцами в волосы и отбрасывает их назад. — Всё, кроме твоей новой подруги. Зоя, да? — усмехается. — Она спасла твой зад. Или…
— Ответь на вопрос! — перебиваю, ёжась от холода ледяными струйками обвивающегося вокруг лодыжек, плеч, горла…
— Сначала прокатимся, — смотрит бескомпромиссно. — У тебя минута, и я уезжаю.
— Что насчёт флэшки? Ты обещал.
— Прыгай. На байк, — говорит всё твёрже и смотрит строго. Так, будто я ему проспорила недавно и просто обязана сесть на этот мотоцикл. — Прокатимся. А потом поговорим.
Ладно.
Глубоко вдыхаю и выдыхаю. Скорости я никогда не боялась, отношусь к ней холодно и спокойно. Именно так и отношусь, правда ведь? А почему тогда сердце так бешено колотится, а желудок в жалкий комочек сжимается?
— Тридцать секунд.
— Это жестоко, — зуб на зуб ещё не попадает. Топчусь на месте, сжимаю руками шлем и отрывисто дышу.
— Боишься мотоциклов?
— Боюсь тебя! — Ну, вот и призналась. А дальше… понесло: — Ты псих! Ненормальный! Да у тебя… у тебя даже прав нет! Какого чёрта я должна ехать с тобой куда-то?! Какого чёрта должна принимать участие в этой больной игре?! Кем ты себя возомнил?! Кем вы все себя возомнили?! Почему я вообще должна бояться?! Почему вообще должна слушаться тебя?! Почему должна уходить из дома по ночам?! Почему вообще кричу на тебя, когда даже не хочу этого делать?!!
Ну вот. Высказалась. Полегчало?
Вообще нет.
Только хуже стало. Дыхание обрывается, воздуха не хватает, грудь больно сжимается, а в глазах щиплет от слёз.
А всё, что отвечает этот придурок в ответ:
— Десять секунд, и я поехал. — Взглядом насквозь прожигает.
Вдох. Поглубже, будто объявили, что через минуту кислород во всём мире перекроют. Кеды шуршат по песку и слух как ножом режут, руки дрожат и шлем вместе с ними.
Ещё вдох. Лицо Яроцкого всё ближе, глаза блестят всё опаснее, уголок губ всё выше приподнимается в улыбке.
Кровь шумит в ушах, закладывает их.
Нет же… если я это сделаю…
Если мама узнает…
— Мне нравится твоя кепка, — протягивает руку и уже в следующую секунду мои розово-оранжевые волосы волнами рассыпаются по плечам, дыхание застывает на вдохе, а моя старенькая кепка с логотипом «Walt Disney Pictures» оказывается на голове у Макса.
Скользит по моим волосам задумчивым взглядом и вновь вглядывается в лицо:
— Ты похожа на маленького, перепуганного до смерти цыплёнка.
— «До смерти» — ключевая фраза.
Усмехается. А я — больная идиотка, раз в один из самых жутких, опасных моментов в своей жизни успеваю признаться себе в том, что мне нравится его смех.
Боже… я точно больна на голову.
И вдруг хватает меня за руку, рывком притягивает к себе и, не отрывая пристального взгляда от моих глаз, забирает шлем, удивительно аккуратно опускает мне на голову и поднимает забрало.
— Тебе идёт, — говорит тихо, бархатно и так пугающе, что мурашки вспыхивают на коже. Чувствую себя нелепо в этом шлеме и перепугано до чёртиков.
— Твой первый раз? — И будто мысли мои читает, а вопрос явно двусмысленно прозвучал и надеюсь только в моём воображении.
— Никогда не интересовалась мотоциклами, — отвечаю холодно.
— Ну, — дёргает плечами и указывает на место позади себя, — не узнаешь какого это, пока не попробуешь.
— А если мы разобьёмся?
Ухмылка его гаснет, но лицо продолжает оставаться беспечным:
— Обещаю быть с тобой в этот момент.
— Глупая шутка.
— А жизнь в принципе такая — глупая.
— И куда мы поедем? — Кажется, я собралась это сделать. Вот чёрт.
— В одно приятное место, — усмехается и заводит мотор.
— И ты покажешь мне, что на флэшке, — и это не вопрос.
— Обязательно. — Разворачивает отобранную у меня кепку козырьком назад, и я вновь тону в глубине его жестоких, печальных, фальшиво блестящих глаз.
Знаю, что пожалею.
Знаю, что буду проклинать и себя, и Яроцкого, и весь мир, после того, как это ночное приключение закончится.
Продолжаю ненавидеть этого парня всей душой, перебрасывая ногу и опускаясь на сидение мотоцикла позади его. Продолжаю до боли сжимать челюсти и с головы до ног трястись от страха. Чувствую, как капельки пота скатываются по вискам. Хочу сбежать, жалею себя, сожалею, что ушла из дома… Сожалеть — всё, что мне остаётся. Потому что я глупая. Потому что я уже сижу на мотоцикле и совершаю самый безумный поступок в своей жизни по прихоти парня, которого должна была обходить стороной и даже не смотреть в его сторону!
А потом громкое рычание мотора, как залп ружья вырывается в небо, и прежде чем мотоцикл успевает сорваться с места, я всеми силами обхватываю Макса сзади, сцепляю пальцы в замок на его животе, прижимаюсь грудью к спине, утыкаюсь в неё шлемом и до вспышек перед глазами зажмуриваю глаза.
Жду рывка, жду скорости, жду адреналина и уже начинаю молиться, чтобы всё это хорошо закончилось, но Макс всё не двигается с места, ждёт чего-то, время тянет. Чувствую, как его плечи вздымаются от глубокого вдоха, и негромкий голос раздаётся над головой:
— Просто чтоб ты знала: сегодня я не планирую умирать. — Мотоцикл с визгом шин по песку срывается с места, а у меня изо рта вырывается визг: то ли от панического ужаса, то ли от сумасшедшего восторга. Разберусь с этим позже. Когда рядом не будет Яроцкого. Когда я вновь стану самой собой.
ГЛАВА 10
9 класс
Начало учебного года
В наушниках играли Sum 41, осеннее солнышко теплом растекалось по телу, ласкало кожу, слепило глаза, но мне нравилось подставлять лицо под его ласковые лучи и смотреть на чистейшее голубое небо без единого облачка.
«Нужен гол, нужно два. Нужна классная игра! 9 «Б» вперёд! Вперёд! Макс Яроцкий всех порвёт»! — бодрым хором кричали мои одноклассницы. Совместные уроки физкультуры 9 «Б» и 9 «А» всегда проходили сверх шумно: на футбольном поле гоняло мяч слишком много симпатичных мальчишек.
Максим Яроцкий всегда играл за нападающего, а ворота противника его команды так удачно находились недалеко от излюбленной мною скамейки с обшарпанной белой краской, что как только слышала кричалку наших девчонок, украдкой поглядывала на поле, где Макс вёл к воротам мяч. Бесподобно вёл. Это было… было, как солнце пробившее себе дорогу в грозных тучах над бушующим морем — так он для меня выглядел. Всё и все вокруг теряли смысл, видела только его — Максима. Красивого, в прилипающей к телу футболке, со взмокшим ёжиком чёрных волос и той самой улыбкой на лице — до умопомрачения притягательной, обезоруживающей, самой невероятной улыбкой из всех.
Сердце в груди так сильно трепетало, что становилось больно.
Наверное… Макс был моей первой настоящей влюблённостью. Боюсь говорить это слово — «любовь». За свои пятнадцать я ещё не успела узнать, что значит это настолько же великое, насколько и опасное чувство. Безответная, взаимная, всепоглощающая, смертельная, головокружительная, как в тех романах, которые я читала… Всё это у меня ещё впереди. А Макс…
Он был моим идеалом, вроде тех звёзд с телеэкранов, по которым сохли другие девчонки. Разница была лишь в том, что они верили — их любовь вечна, а я понимала, что мои чувства ветрены, быстропроходимы и главное — безнадёжны, потому что Макс Яроцкий едва ли знал о моём существовании. Не видела смысла убиваться, лить слёзы, гадать на картах, делать туфтовые, неумелые привороты, как другие девчонки; эти привороты никогда не срабатывали. Мне просто нравилось на него смотреть. Вот так — украдкой. Ловить каждый жест его рук, купаться в теплоте улыбки, тонуть в блеске зелёных глаз.
Да, я была влюблена в Макса. Но на то время мне было о чём подумать и кроме самого популярного парня школы. На то время… я даже не знала, сколько мне осталось жить.
— ЛИЗА! ЛОВИИИ! — не успела даже понять кому принадлежал этот тревожный крик, как в лицо врезался футбольный мяч и от силы удара меня снесло со скамейки на землю.
Щека пылала огнём, острая боль, казалось, крошила череп, из глаз сыпались искры, которые очень скоро превратились в слёзы — было по-настоящему больно.
— Ты как? — кто-то подхватил меня с земли и усадил обратно на скамейку, присел на корточки, обхватил лицо ладонями, и мне потребовалось несколько долгих секунд, чтобы восстановить вращающуюся картинку перед глазами и разглядеть перед собой Макса. Он казался взволнованным, даже испуганным немного.
— Всё в порядке? Эй? — перед глазами пролетели два щёлкающих пальца. — Ты как, спрашиваю? Пошли в медпункт.
— Нет, — заставила себя говорить, как заворожённая глядя в эти удивительные глаза. — Всё… всё нор… нормально. Честно.
— С тобой точно всё будет в порядке?
— Да.
— Уверена? Не больно?
— Да… Всё в порядке. Мне, правда, не больно.
— Костян, блин! — Макс развернул голову и закричал злобно. — Ты ей чуть мозги не вышиб.
Костя стоял рядом и казался перепуганным больше чем я. Будто это ему больно, а не мне. Будто это я ему мячом в голову зарядила, а не он мне. Помню, как налилось краской его лицо, так что даже слегка оттопыренные уши покраснели, как карие глаза суетливо бегали, а кадык дёргался так сильно, словно он сглотнуть не может.
Помню, ещё подумала: как странно видеть весельчака и балагура вроде Кости таким смущённым.
— Прости. Я не хотел, — все, что выдавил он из себя тогда и умчался обратно на поле.
А Макс продолжал смотреть на меня. А я на него. И это было удивительно. Во всём. В простоте, в близости, в мягкости его взгляда. Это был первый раз, когда Яроцкий ко мне прикоснулся, когда предложил свою помощь. Думаю… в тот день ему было не всё равно. В тот день я поняла, что действительно влюблена в этого улыбчивого, заботливого парня.
В тот день Макс впервые меня коснулся.
— Лиза, извини, конечно, но выглядишь ты жутко. Пошли в медпункт.
В тот день Макс впервые назвал меня по имени.
Больше он меня не касался.
Больше не называл по имени.
Я была ему не интересна. До того момента, пока «новый» Яроцкий в обличии жестокого монстра собственными руками не посадил меня в клетку и не захлопнул дверцу.
* * *Ощущение, будто и нет на мне шлема. Будто ветер лезвием полосует кожу, мелкий дождь слепит глаза, а дикий холод обжигает.
Ощущение, что шлем — жалкий кусок пластика, клоунский колпак на кольцевой дороге, по которой байк Яроцкого несётся на всей скорости (кажется, что на всей), лавирует между автомобилями, каких не много, но ночью, да и ещё в таких погодных условиях — это слабое утешение.
На мне нет перчаток, и я уже не чувствую пальцев, которые сцеплены в замок и онемели от холода. Руки так крепко обнимают Макса, что становится больно: и мне, и — уверена, — ему.
Мой крик закончился примерно пять минут назад, когда мотоцикл вырвался на окружную дорогу и вдвое ускорился. Одновременно с этим и мой голос сломался.
Всё, что могу теперь это… ждать. Стискивать зубы, держать глаза закрытыми, как можно крепче обнимать Яроцкого и ждать и молиться, чтобы эта ненормальная поездка поскорее закончилась!
Пугает меня! Уверена — пугает, как только может! Заставил сделать это! Заставил пережить этот ужас, просто потому что Ему так хотелось! Потому что Это, в его понимании, весело!
К той минуте, когда мотоцикл, наконец, сбавляет скорость и выруливает на узкую, выложенную свежей плиткой дорожку, заставляю себя открыть глаза, медленно выдохнуть пониманию того, что жива, немного расслабить руки и закричать севшим, дрожащим от адреналина голосом:
— Останови мотоцикл!
Макс не слышит. Ну, или вид делает, что муха за его спиной ничего не прожужжала.
Дорожка, освещённая высокими желтыми фонарями, кажется знакомой. И уже через секунд двадцать понимаю, почему не узнала её сразу — отсутствие людей делает одну из дорог к центральной набережной одинокой и неузнаваемой. В такую погоду, да и в бессезонье даже уличные кафе не работают — какой смысл, если нет посетителей? Середина ноября, сезон отпусков закончен. Как и тёплая погода.
Никогда не любила позднюю осень. С её приходом курортный город превращается в унылый и заброшенный одновременно с тем, как вода в море становится холодной, а солнце недостаточно тёплым.
Ещё через несколько минут колёса байка Макса выезжают на гладкую, слегка занесённую песком, широкую дорогу центральной набережной. Здесь фонари светят через один, на некоторых участках вовсе отсутствуют. Каменный парапет провожает, протягиваясь вслед за нами по всей набережной, кое-где обрывается, предлагая спуститься по трём ступеням к морю, чёрная гладь которого неспокойна, бушует и обрушивает на пустой холодный берег белые барашки волн.
Не успевает Яроцкий заглушить двигатель, а меня уже нет на сидении. Срываю с головы шлем и яростно швыряю ему в грудь.
— Ты больной!!! — ору на всю набережную и пугаюсь собственного голоса: острый, как тёрка, резкий, осипший и свирепый настолько, что самой страшно становится. Я и вправду в ярости.
— Псих безмозглый!!! Убить нас хотел?!! — Продолжаю сыпать проклятия в лицо этому придурку, который при всём своем спокойствии тушит фары, поднимается с байка, опускает на сидение шлем и безо всякого выражения смотрит на меня.
Фонари отбрасывают длинную тень от козырька кепки, которую он у меня отобрал, и превращают лицо Макса в мрачную, бездушную скульптуру. Даже глаза не блестят больше, губы расслаблены, и я совершенно не понимаю, почему он так спокоен/холоден/равнодушен!
В отличие от меня, у которой сердце до самого горла от пережитого подпрыгивает!
Лихорадочно провожу руками по волосам, намерено сжимаю их в кулаках на затылке, надеясь, что это хоть как-то приведёт в чувства, разворачиваюсь к морю и позволяю этим проклятым слезам закончить своё представление до того, как придётся вновь встретиться взглядом с Яроцким.
Так и стою, тяжело дыша, подавляя рыдания и убеждая себя в том, что нет смысла орать на него, бить кулаками в грудь и требовать отвезти меня обратно. Во-первых — даже слушать не станет. Во-вторых — я больше никогда, ни за что на свете не сяду на этот байк!!!
Только спустя долгую минуту мнимой тишины понимаю, что приглушённая музыка звучит не в моей голове, а в баре — в одном из не многих рабочих заведений на набережной. «Свеженькое» одноэтажное здание разгоняющее тьму свечением сотен разноцветных светодиодов находится в метрах двадцати от того места, где Яроцкий припарковал байк. Десяток маленьких декоративных елей служат ограждением, участок искусственной травы оборудован под летнюю террасу с мощными дубовыми столами, за которыми сейчас никто не сидит. Стены заведения из ни чем не прикрытого красного кирпича были намеренно разрисованы эффектными неоновыми граффити, а на крыше с прозрачным пластиковым ограждением оборудовано что-то вроде эксклюзивной vip-зоны, которая вряд ли пользуется популярностью в такое время года. Да и что там — на крыше, понятия не имею. Слышала об этом популярном у молодёжи баре только от Полины.
Бар «BarBoss» — гласят мигающие буквы над входом, у которого стоит впечатляющих размеров охранник в чёрном костюме, а у ступеней курит и весело проводит время компания взрослых мужчин. Недалеко от них избавляется от туфель женщина, смеётся и жалуется подружке о том, как эти туфли натёрли ей ноги.
Все они — люди, отдыхающие в пятницу вечером, появляются перед взором, будто по щелчку пальцев. Тихо было, раз, и голова наполнена какофонией звуков.
— Зачем ты привёз меня сюда? — смотрю на бар, а вопрос Максу адресую. Не отвечает, но спиной чувствую, как сверлит её взглядом.