Тайна прошлогоднего снега - Валерий Роньшин 7 стр.

В общем, на душе у меня скребла львица, а в голове стройными рядами, как на параде, мар­шировали мысли. Куда делся из компа файл со сном №13? Кто «подарил» мне на день рождения гроб? Был ли на самом деле отравлен шоколад­ный торт? Почему на картине «Подводное клад­бище» на одном из надгробий написано: «МУ­ХИНА»?.. Ну и самая главная мысль, которая вышагивала впереди всех остальных: кто хочет меня убить?

Володькину версию о меркурианах я, поду­мав, все-таки отмела. Какие еще на фиг меркуриане?

Не-е-т, это стопудово земные заморочки. А может, вовсе и нет никаких заморочек, про­должала думать я, а просто с гробом вышло ка­кое-то недоразумение, торт вовсе и не был от­равлен (мог же Гафч сам скоропостижно скон­чаться?), и файлик с моим сном вовсе никуда не подевался, а элементарно исчез из-за сбоя в про­грамме… Скорее всего, так оно и есть — что ни­чего здесь нет. А я, как дурочка с переулочка, ле­жу в черной чужой квартире на черной чужой кровати. И все из-за Воробья и его меркуриан.

Кстати говоря, есть такая теория, что некото­рые люди, одержимые какой-нибудь идеей, спо­собны заразить этой идеей окружающих. Как гриппом. Таких людей называют, кажется, кон­дукторами… ой, нет, индукторами. Вот и Володька, похоже, заразил меня своими меркурианами.

Короче, завтра же возвращаюсь домой.

Приняв это решение, я сразу провалилась в сон, густой и толстый.

Но ненадолго. Проснулась я от капанья. Кап-кап… капало где-то непонятно где. Кран, что ли, в ванной или на кухне неплотно закрыт? Я вста­ла и босиком прошлепала на кухню, а затем в ванную. Нигде из кранов не капало. Между тем явственно слышалось — кап-кап… Я вернулась в комнату. Капание стало громче. Я пошла на звук, и в первую секунду мне показалось, что я подхожу к зеркалу, потому что я увидела свое от­ражение.

Но во вторую секунду я поняла, что это ника­кое не отражение, а — изображение. Картина, на. которой была изображена… я. В полный рост.

Может, мне это снится?.. Я потерла кулаками глаза, а заодно ущипнула себя за ухо. Но не про­снулась. И картина никуда не исчезла. Кап! — снова что-то капнуло. Даже не — кап, а уже смачно так — плюх!..

И вот тут-то я увидела, что капало.

Мое изображение плакало кровавыми слезами!

Кровь катилась капельками по щекам и капа­ла на пол. Под картиной уже образовалась не­большая кровавая лужица. Мое изображение, бледное как смерть (картина, кстати, так и назы­валась — «Девочка Смерть»), хоть и плакало, но при этом кривило губы в какой-то пакостной улыбочке. Лично я никогда так не улыбаюсь.

И тут вдруг мое изображение подмигнуло мне окровавленным глазом.

Не успела я этому удивиться, как мое изобра­жение резко выбросило из картины правую ногу, целя мне носком ботинка в челюсть. Но у меня, как вы знаете (а кто не знает, сейчас узнает), молниеносная реакция, недаром, же я облада­тельница всяческих поясов по восточным едино­борствам — и черных, и белых, и серо-буро-ма­линовых, которыми при желании я могла бы об­вязаться с ног до головы. Поэтому нападение изображения врасплох меня не застало. Я мол­ниеносно среагировала — пружинисто отскочила вправо, одновременно с этим выкинув свою ле­вую ногу влево, метя носком ботинка изображе­нию под дых. Но и мое изображение тоже успело пружинисто отскочить (недаром же оно было мо­им), вернее — выскочить за раму картины.

И вот мы уже стояли друг напротив друга, как две сестры-близняшки. К слову сказать, и одеты мы были одинаково — в голубых джинсах с по­тертыми коленками (это я купила такие, круто смотрятся), в черных ботинках и спортивных бе­жевых кофтах на молнии.

Изображение подпрыгнуло и, разведя ноги в стороны, ударило меня правой ногой в правое плечо, а левой в левое. На сей раз я стормозила, не знаю уж почему. Я отлетела на середину комнаты, перекувыркнулась в воздухе для понта, а потом, с силой оттолкнувшись от пола, с прон­зительным криком — яаааааааааа!.. — полетела обратно, слету зафинтилив своему изображению ногой в лоб. Изображение тоже отлетело на сере­дину комнаты, тоже для понта перекувыркнулось, тоже издало пронзительный крик — яаааааааааа-аа!.. — и нанесло мне страшный удар в коленную чашечку. Вот клизма! Я упала и покатилась, как колобок, чтоб дать возможность коленной чашеч­ке оправиться от удара. Как только чашечка при­шла в себя, я стремительно вскочила, снова пере­кувыркнулась и нанесла своему изображению свой коронный левый боковой в скулу. Но на сей раз, для разнообразия, сделала это не ногой, а ру­кой. Точнее — кулаком! Изображение слетело с копыт. Я, как вы знаете, лежачих не бью, поэтому подождала, пока изображение встанет, и опять сбила его с ног, теперь уже правым боковым в скулу… И так раз десять. Изображение, как «вань­ка-встанька», падало-вставало, вставало-падало под градом моих ударов… Наконец я его оконча­тельно вырубила, или, как говорят боксеры, по­слала в нокаут. И…

И проснулась!

Блиииииииииин! Это был сон!..

Стояла ночь. Я лежала. Сердце стучало. Еще бы ему не стучать после таких кувырканий и та­кой драчки.

КГХРЯСТЬ — повернулся ключ в замке.

Хлоп! — хлопнула входная дверь.

А я соответственно — прыг! — с кровати.

И — шмыг! — за черную штору. И притаилась там.

В прихожую кто-то вошел. Кто, спрашивает­ся? Вор-домушник? А может, киллер, которому заказали меня замочить и загасить?

Загорелся свет. Я тихонько выглянула из-за шторы. И увидела не киллера и не домушника, а — Афиногену Смертолюбову собственной пер­соной, снимающую уличную обувь и надеваю­щую домашние тапочки.

Я аж от злости задымилась! Ну, Воробей, зззззараза, так меня подставить! Он же сказал, что Смертолюбова улетела в Штаты на полгода. Вот сейчас она меня увидит — и что дальше? А что, если она, чего доброго, свои домашние та­почки откинет со страху?

Пока я размышляла, Смертолюбова прошла в комнату, зажгла и здесь свет и подошла к боль­шущему — от пола до потолка — зеркалу. По­смотрела на свое отражение. Усмехнулась. Затем ее усмешка медленно сползла с ее лица…

А вместе с усмешкой сползло и само лицо.

Ну, это был полный отпад, ребята. А следом за первым отпадом сразу же последовал второй, и тоже — полный. Под морщинистым лицом ста­рухи Смертолюбовой, которое сползло вместе с усмешкой, оказалось другое лицо — молодое и мне прекрасно знакомое. Угадайте чье?.. Надеж­ды Львовны Одуванчиковой!

А дальше произошла одна вещь, о которой вам, если у вас нервишки слабые, лучше не чи­тать. Пропустите следующий абзац.

Так вот, Афиногена Смертолюбова, ну то есть уже Надежда Львовна Одуванчикова, вытащила из кармана нож с выкидным лезвием, выкинула это самое лезвие и воткнула его себе прямо в сердце. Из раны фонтаном брызнула кровь, за­брызгав все зеркало. Не обращая на это внима­ния, Одуванчикова расширила ножом рану, суну­ла в нее руку и вытащила… нет, не сердце, как вы, наверное, подумали, а консервную банку из-под шпрот, открыла ее и высыпала на пол кучу дохлых дождевых червей, потом насыпала в бан­ку новых червяков, живых и извивающихся, и сунула банку обратно в кровоточащую рану.

«Так вот для чего Одуванчикова покупает до­ждевых червей, — поняла я, — у нее вместо сердца консервная банка с червяками».

Не успела я это понять, как… снова просну­лась. Блииииииииииииин!.. И это тоже был сон.

Я решила больше не спать. На фиг мне такое мыло — всякую муру во сне смотреть. Уж лучше я телик погляжу, круглосуточный музканал. И я уже взялась за дистанционку, как вдруг…

Тук-тук-тук…

Я замерла. Может, послышалось?..

Нет, опять: тук-тук-тук. Причем явно не во входную дверь барабанили.

А тогда куда?

С третьего «тук-тука», я поняла — куда. В за­пертую черную дверь.

Я на цыпочках подкралась к этой двери и ос­торожненько заглянула в замочную скважину.

В замочные скважины, ребята, только так и надо заглядывать — осторожненько, если не хотите, чтоб вам шилом или еще чем-нибудь острым в глаз ткнули. Кто? — спросите вы. Да те, кто с той стороны.

Короче, я заглянула в замочную скважину, но ничего и никого не увидела.

Стук в дверь больше не повторялся. Зато под дверью послышался шорох. А через пару секунд из-под дверей выползли… человеческие отрублен­ные пальцы. Связанные между собой тонкими ве­ревочками.

Мое сердце сказало «ек» от такого сюрприза. А отрубленные пальцы встали на кончики ногот­ков, словно балерины, и проворно, как тарака­ны, побежали к стулу, подбежали, обхватили ножку, вскарабкались на сиденье, а оттуда, по-лягушачьи, перепрыгнули на стол, где стоял ком­пьютер.

Указательный палец ткнулся в кнопку про­цессора. Т-РРРРРРРРРРР… заурчал комп, загру­жаясь. Экран монитора засветился. Отрубленные пальцы переместились на клавиатуру и забегали по клавишам. А по экрану побежали буквы.

ПРО… — печатали пальцы на «клаве» — ШЛО… — бежали буковки по экрану — ГО… Я сразу поняла, что это за слово, да и вы, веро­ятно, тоже — ПРОШЛОГОДНИЙ. А следом на эк­ране появилось второе слово — догадываетесь, какое? — СНЕГ.

ПРОШЛОГОДНИЙ СНЕГ!

«Опять этот прошлогодний снег! Что ж он оз­начает в конце-то концов?!» — подумала я и…

И снова проснулась!

Ну ни фига ж себе ночка!.. Ныряю, как плов­чиха, из кошмара в кошмар, один другого хлеще.

В это время затрезвонил телефон — дзынь-дзынь-дзынь — пауза — дзынь-дзынь-дзынь… Ясно!

Воробей!

Я сняла трубку.

— Привет, Воробей.

— Привет, Мухина. Ты что там, оглохла? Я тебе уже в третий раз звоню.

— Да я только что проснулась.

— Ну ты и дрыхнешь. Уже восьмой час.

— Утра?

— Какого утра?! Вечера!

Выходит, я проспала всю ночь, а потом еще и весь день прихватила. О-пу-пе-е-ть…

— Слушай, Воробей, мне такие прикольные сны снились…

— Да подожди ты, Мухина, со своими снами. У меня появилась важная информация. Торт действительно был отравлен!

— Откуда ты знаешь?

— Мой дядя провел экспертизу и обнаружил в торте наличие яда. Причем яд этот неземного происхождения.

— Как это?

— А так. В его составе нет ни одного земного химического элемента, зато подобные элементы предположительно должны иметься на Мерку­рии! Что и требовалось, доказать, Мухина! — торжествующе орал в трубку Воробей. — Тебя хотят уничтожить именно меркуриане! А ты мне не верила!..

Я молчала, «переваривая» Володькино сооб­щение.

А Воробей продолжал:

— Скорее всего, Одуванчикова, заметив, что ты за ней следишь, сообщила об этом Канниба-лову. А тот приказал заманить тебя на виртуаль­ную ферму. Вот только непонятно, при чем тут прошлогодний снег?

— А мне как раз приснились…

— Да погоди ты, я еще не всю информацию выдал.

— Ну давай выдавай.

— Сегодня НЛО была в школьном буфете и взяла себе там чашку чая.

— И что?

— И выпила весь чай залпом!

— Может, ей пить сильно хотелось.

— Ты не догоняешь, Мухина. Она выпила залпом кипяток!

— С чего ты взял?

— А с того, что я после нее чай из чайника наливал. Он был прямо огненный. А Одуванчи­кова его — о-па-на! — одним глоточком. И даже не поморщилась. Но и это еще не все!..

— А что еще?

— Сегодня НЛО не пошла в виртуальный центр «Меркурий». А знаешь почему?

Я, естественно, не знала.

— Потому что нет уже никакого центра «Мер­курий». Он тю-тю…

— Как — тю-тю?

— А так — исчез с концами. Меркуриане явно заметают следы. На этом месте теперь универ­сам.

Вот это новости! Одна круче другой!

— А в магазин «Клевая рыбалка» Одуванчикова сегодня ходила? — спросила я.

— Ходила. И купила там килограмм дождевых червей.

— А мне как раз про червей сон и приснился.

— Выкладывай, — велел Воробей.

Я выложила. Все свои три сна. И про «Девоч­ку Смерть», которая плакала кровавыми слезами, а потом драться полезла из картины, и про Смертолюбову, оказавшуюся Одуванчиковой, и про консервную банку с червями… Когда я нача­ла рассказывать про отрубленные пальцы, затрез­вонил дверной звонок.

— Кто-то в дверь звонит, — сообщила я Во-лодьке.

— Ни в коем случае не открывай!

— Да я только гляну — кто. Подожди секун­дочку…

И я взяла дистанционку. Да, совсем забыла вам сказать, что входная дверь в мастерскую Смертолюбовой была оборудована скрытой каме­рой, которая позволяла видеть все, что происхо­дит на площадке. А просмотр осуществлялся с телевизора. В общем, я включила телик.

И кого же я увидела на лестничной площад­ке?.. Не старайтесь угадать — все равно не уга­даете.

Полковника Молодцова по прозвищу Супер-опер!

Глава VIII

ЭКСПРЕСС-РАССЛЕДОВАНИЯ, ИЛИ ПАДЕНИЕ В БЕЗДНУ

Последний раз я видела Суперопера на кры­ше питерского ФСБ, где он, проспорив мне спор, кукарекал — ку-ка-ре-ку-у… ку-ка-ре-ку-у… ку-ка-ре-ку-у-у… ну и так далее, сто раз подряд. С тех пор он ни капельки не изме­нился — тот же острый, пронизывающий на­сквозь взгляд, та же потертая кожаная куртка, под левой подмышкой — та же кобура с именной «игрушкой»: «Григорию Молодцову — мастеру силового задержания». Впрочем, «игрушку», то есть пушку, я, конечно же, не видела под мыш­кой, но точно знала, что она там — Суперопер ни на секунду не расставался со своим верным другом «Макаровым» 45-го калибра.

Григорий Евграфыч Молодцов был одним из лучших сыщиков России, да чего уж там «одним из лучших» — самым лучшим! И чего уж там «России» — всего мира! Недаром его прозвали Суперопер! Он распутывал запутанные преступ­ления, как бантики на подарочных коробочках, и щелкал загадочные делишки, как орешки.

Пожалуй, только майор Гвоздь, начальник Особого отдела по борьбе с нечистой силой, мог соперничать с полковником Молодцовым, начальником Ударной бригады по борьбе с банди­тизмом. Петр Трофимыч Гвоздь тоже щелкал всяческие загадочные делишки, как орешки и развязывал запутанные преступления, как банти­ки. Правда, эти делишки и преступления были иного рода, чем у Суперопера. Молодцов зани­мался вполне земным криминалом, а Гвоздь — инфернальным, то есть потусторонним.

Понятно, что нечисть всех рангов и мастей ненавидела майора Гвоздя всеми силами своей нечистой души и всячески пыталась его убрать со своего пути. Но выходило наоборот — это майор Гвоздь ее убирал, хоть выглядел, в отличие от Суперопера, совсем не суперменом — малень­кий, кругленький, похожий на колобок, но толь­ко с усами.

Впрочем, сорри, сейчас речь не о Петре Трофимыче, а о Григории Евграфыче.

Итак, на лестничной площадке стоял Супер­опер.

Я открыла дверь, а рот так и не успела от­крыть. Потому что Молодцов меня опередил.

— Эмма, быстро уходим, — коротко сказал он.

— А…

— Никаких «а».

— Но…

— Никаких «но».

И не успела я глазом моргнуть, как мы уже мчались на милицейской тачке и на сумасшед­шей скорости — с мигающей мигалкой и орущей оралкой — ВАУ-ВАУ-ВАУ — проскакивая пере­крестки на красный свет.

— Григорий Евграфыч, а куда мы мчимся?

— В аэропорт.

На той же сумасшедшей скорости мы бук­вально влетели в самолет. А самолет тут же взле­тел. И полетел… полетел… полетел…

— Григорий Евграфыч, а куда мы летим?

— В Штаты.

— Куда-а? — не верила я своим ушам.

— В Америку.

Ну и жизнь у меня пошла, не соскучишься. То одно, то другое, то третье…

Впрочем, на самолетах я летать люблю. Осо­бенно мне нравится, когда самолет вдруг начина­ет трястись и создается впечатление, будто он падает. Я просто балдею от этого.

Но в данный момент мне было не до своих ощущений. Меня интересовало совсем другое.

— Но теперь-то вы можете мне объяснить, в чем дело? — спросила я у Суперопера, когда мы набрали высоту 6000 метров .

— Теперь могу, — ответил Суперопер и дос­тал из свой сумки «Дело № 2437345». Чуть по­ниже номера было крупно написано: «ПОКУШЕ­НИЕ НА ЭММУ МУХИНУ».

— А откуда вы узнали, что на меня было со­вершено покушение? — удивилась я.

— Как — совершено? — удивился и Супер­опер. — По информации, полученной Отделом по предотвращению заказных убийств, на тебя еще только собираются совершить покушение.