«Вижу с балкона: ночь над Москвой…»
Вижу с балкона: ночь над Москвой
нависла, как балдахин.
Ноздри ментолово ширит мороз
(им я дышу взахлёб).
Ты становишься в городе свой,
быть утомившись глухим
(слышь его душу ворсом волос,
впитывай через лоб).
Прошлое точечно щурит в меня
иглы звёздных зрачков;
небовы крылья на плечи легли,
точно густая шаль.
Я отгуляла поминки дня,
нынче мой план таков:
рухнуть ввысь, как во снах могли
те, кому яви не жаль.
Сон… В баламутную благость клонюсь
гривой оттенка «смоль».
Только милее всё-таки жизнь:
я выбираю её.
Вижу с балкона в формате News:
ночь одержима Москвой.
Что ж, как обычно: того держись,
что априори — твоё.
Искренним скопом солнечных искр,
россыпью жарких ос —
душу вышёптывают фонари
в гулкую темноту.
Быть иль не быть, вниз или ввысь —
это глупый вопрос:
если цель тебе выбор дарит —
значит, поставил не ту.
Щурит МОЯ недолунный глаз,
месяцем истончав, —
бежево нежась на Божьем дне,
в звонкой звёздистой глубине,
мной умиляясь над «но» и «не»
(слёзы — по мостовой):
высью влечёт серповидный лаз,
ласков и величав.
Вдох. Захлебнуться хочется не —
бом, смоляной синевой.
Вязким виссоном сгустился газ:
Ночь на моих плечах.
Я на балконе. Небо во мне.
Слепь пустоты над Москвой.
Исповедь
1Много (да разного!) Фатум ниспосылал,
Только (по счастью!) прежде хранил от такого:
Мир — мерзопакостно славный салонный зал,
Я в эпицентре — к убогим нарам прикован,
Всаженным в мякоть нутра накалённым колом
К ним пригвождён, не своей несвободы вассал.
Мир — миражом, пьяным морем ржи колосится;
Я — недвижим под надёжною кожей ситца,
Плёночного целлофана, каким закулёман,
Прочно от жизни сладостной защищён…
Клоун, своим обернувшийся бледным клоном,
Пленно клянущийся: «Я не хочу ещё».
Диво! Его бы (меня!) — на потеху выставить.
К этому, собственно, я тебе исподволь — исповедь.
Исповедь, самую сочность, глупую, лакомую,
Вылаканнную особо острой потребностью.
Нет, не пойми превратно порывную плату мою
За неизмерность усопшего нашего «вместе».
Нет, не мечись сердечком, не мучься ревностью.
Лучше — смейся.
Слушаешь, верно, нынче — и страх берёт…
Можешь не лгать, каждый сам себе — самый цензор.
Прежде, поверишь ли, было всё наоборот:
Мир был мне — Рим, я ему — соответственно,
Цезарь…
Так вот и жили. А жизнь посвежей была.
Я, баламут по природе, гулял по балам
(Это, пожалуй, прыжок в ипостась Онегина).
Конунгом книг
конно нёсся я
к ногам неги на
Срок неопределённый. Теперь же срок
Пятиминутный мотаю время от времени
На перепутьях мертвенно ровных строк,
В буквенных клеймах читая бренностность бремени.
Прежде нырял я в чтенье анахоретом,
Что со мной сталось? Когда в него, как в острог,
Стал я вползать? Эх, давай не будем об этом.
Мало-помалу — младость уже немила-с:
Череп ослеп осклабленным склепом хотений.
Мысли в нём тусклою пляской; их плоские тени
Ластятся к стыни стекла незашторенных глаз.
Кажется, нары мои — неразрытый курган.
Окаменелые рёбра — сродни надгробью
Старых страстей. Только сердце дурною дробью
Рвётся зачем-то обратно в постылый гам
Жизни, которая вкруг моего-то ложа
Свой продолжает лживый кружить карнавал.
Парами ложе обходят — и всяк вельможа:
Каждая рожа на ту, что подле, похожа;
Вместе — ни дать ни взять, хоровод подпевал,
О запевале забывших. Смешно: я тоже
Телом и делом (грешным!) — средь них бывал.
Дело былое. Телу не сдвинуться с места,
Телу, что мною звалось и, наверно, являлось…
В нём замурован я, взятый под скорбный арест.
Я похоронен, но, своенравней норд-веста,
Сердце из склепа рвётся, презрев усталость…
Хочется в жизнь ему. Alea jacta est.[4]
Грудь — есть надгробье.
Кол вбит в неё, словно крест.
Душенька бурно — наружу, на странный бал.
Хочется ей баловаться меж пляшущих кукол…
Мир ими полон. Я накрепко кожей укутан:
Рвёт её дух мой, как твердь гордых рёбер сломал.
Грудь оттрещала. В пробоину дух содержимым
Хлещет и кажется встарь заточённым джинном.
Натиск сердечный выдержать ли надгробью?..
Выпорхнул дух с оглушительно бешеной дробью.
Вновь на балу я — и в исступленье ищу
Лик среди масок, которые мне противны…
Не прекращая свой хоровод рутинный,
Пляшут вельможи, подобно злому плющу
Плотным сплетеньем тел запрудив пространство;
Пляшут, как мысли метели, как томные тени…
Я в их собранье — мечущийся неврастеник,
Вынужденный то продираться, то озираться
По сторонам — где ты, где, о единственный лик?
Тело, слепой каземат мой, осталось на нарах.
Здесь только дух — он всевидящ,
как в сказках старых,
Силою чуда, которым в миру возник
Вновь после смерти — во имя чудесных дел.
Дух неустанно ищет. О где ты, где,
Светлых очей свеченье,
какого столь
Жадно желал я, что смог сломать заточенье?
О неужель, неужель я тебя проглядел?..
Чем прогневил тебя, Фатум? Чем я?..
Ты.
Тебя вижу — сонмом спасённых чувств.
Ты.
И навстречу всеми ветрами мчусь.
Всеми силами,
всею возможной страстью —
Мчусь к тебе.
Здравствуй.
Видишь меня? Глаза поменяли окрас.
Я только дух. Я умею только любовь.
Здесь-то
с тобой не останусь — поймёт любой;
Разве что в вечность мог бы тебя украсть —
Только не стану. Захочешь — пойдёшь и так:
Лишь отживёшь — и наступит пора для ней.
Чуешь меня? Чуешь… чуешь… ломаный такт:
Скачет твоё сердечко, да знай сильней,
Будто и мыслит о том лишь, как бы ускориться.
Полно, живи. Глазами не стекленей.
Здравствуй, единственный лик. Здравствуй,
искра солнца.
Искра солнца в театре томных теней.
«Зналось ли мне, что случается в жизни любовь?..»
Зналось ли мне, что случается в жизни любовь?
Снилось ли мне, что бывает она такою?
Что занедужу, неба хлебнув, словно корью,
Ей — безнадёжно блаженною, колдовскою,
Сущею жаром двух окаянных лбов…
Мой — накалён, твой — под стать. Горизонт —
в наклонную.
Клан полупьяных пополнен столь резво-чинно.
Знаю: ты понимаешь меня, влюблённую
Бесповоротно, безвременно, неизлечимо.
Время умеет, оказывается, сгущаться
В солнце, какое по тесному лазу горла
Пульсно восходит зенитом из глаз лучиться,
Чтобы они светлели, сочась сейчастьем…
С пристальным нетерпеньем голодной волчицы —
Веришь? — любви ждала я какой угодно,
Да настоящей пришлось по силам случиться.
«Вы, вероломно в душу, как в монастырь…»
Вы, вероломно в душу, как в монастырь,
Рвавшиеся вороватыми
пилигримами, —
В вашу честь полыхают эти мосты,
Горем горят, хоть казались встарь — негоримыми.
Пламя крылится над спинами их горбатыми,
Крылья-то борются с ветром багряными сукнами…
Я монастырь — из таких, что рыдают набатами
И с трудом становятся неприступными.
Я монастырь; душе за прочными стенами
(Теми, что кажутся — серой девичьей кожицей)
Слаще скукожиться, нежели всуе тревожиться
Вами, незваными да разномастно смятенными.
Видно мне: заревом рыжим лазурь окровавилась,
Огненным крыльям не набушеваться досыта!
Гости назойливы — знаю я вашу коварность,
Снова полезете самым бесстыдным способом…
Ест мне глаза-бойницы кислый дым,
Грош полнолуния — плата за домыслы грешные…
Рушатся в ров и тонут один за одним
Трупы мостов — обескрыленные, обгоревшие.
Я окружён им, водами — чинными, чёрными,
Непереплывными для пилигримовых полчищ,
Девственно гладкими, словно сама исконность.
Я — монастырь. Я башнями вышусь точёными
В уединении. Что ж ты, душа, лопочешь
Горестно — коль одиночеством успокоилась?..
«Бог на ладони моей распахнулся крестом…»
Бог на ладони моей распахнулся крестом,
Ласково глядя в серую гладь потолка.
Сгусток покоя крошечно-золотой —
Негой теплыни в заиндевелость кожи.
Март — а зима никак не покинет престол:
Там, за стеною, пурги неустанный стон
Улицы лижет. Знаю наверняка:
Вторник сегодня. Разум, о, сердцу вторь!..
Окоченевшая, в людной томлюсь прихожей.
Дверь на меня взирала надгробной плитой:
Скрипнула — закопошился в желудке такой же
Липко-холодный дремавших червей клубок.
Ручку рванувши, вхожу. Хладь очков запотела.
Жидкую душу в сосуде продрогшего тела —
Через порог я решилась, держась за бок.
Очередь. Горечь слюны. Не желая полемик,
Тихо сижу в хвосте, надломившись в коленях,
А на ладони — крестом распахнутый Бог,
Капля истомно-горячего эликсира
Мудрости, правды, вечности, светлой силы…
Бог
глядит в потолок,
Я же — в Господа сиро
Вгрызлась взором трясинным — крепко, спесиво…
Взором вцепилась в Спасителя. Save my soul!..
— Девушка! Очередь ваша!
— Уже? Спасибо.
Вставши, ползу к окошку побитой псиной
С Боженькой, сжатым истово в кулаке.
Месит, свистя, массу мыслей мастак-муссон:
Там, в голове, не смолкает метели стон…
Господи, кем становлюсь я, родимый? Кем?..
Отче наш, иже еси на небеси,
Силы дай мне вконец не лишиться сил.
Отче наш, да святится имя твоё…
Жар в кулаке — знак того, что я не одна.
Хлеб наш насущный дай нам днесь — как дана
Спесь — приклонившись, в квадратный глянуть проём
Окна —
Чуя под сердцем зуд нетерпения, зуд…
Бог в кулаке — сгустком нежности. Добр он к нам,
Точно привыкший к тому, что его — сдают.
Отче, долги земные прости, словно встарь, —
Да до того, как я окажусь должна…
Не серебром тридцатка, за грамм — косарь:
В наши дни такова распятью цена.
Крест мой на вид — сантиметра два в высоту;
Грамма на три потянет — считай, повезло!
Иль залатать долговые дыры в быту,
Иль даже к маме (денька на четыре) — в село,
Иль, может, плюнуть — да закрутить сабантуй,
С другами скинувшись на незабвенный пир…
Господи, кто ж там гудит во мне: «Эх, не болтай —
бунтуй!..»
Господи, укрепи.
Нет мне свечения сочно-спокойных лампад.
Это ломбард.
Отче наш, да не введи нас во искушение…
Отче наш, да избави нас от лукавого…
— Девушка! Что вы хотели? — о, это уже не я.
— Девушка, мы закрываемся! — это карма.
Улица. Мутью, никак, настоналась метель.
Странно светло — захлебнуться в будничном гаме.
Суетный город на головы зданий надел
Небо моё — обессиленное, обессиненное.
Крест в кулаке. Залежавшийся снег под ногами.
Господи, ты со мною, со мной… Спасибо.